Vierundzwanzigste Novelle



Die halbausgezogenen Stiefel des Grafen Walerant

Obwohl in den oben erzählten Novellen die Namen der Männer und Frauen, von denen sie gehandelt haben und handeln, nicht aufgezeichnet sind, möchte ich doch sehr gern in meiner kleinen Geschichte den Namen des Helden nennen, des Grafen Walerant, seinerzeit Graf von St. Pol, der schöne Graf genannt. Unter seinen Herrschaften befand sich auch ein Dorf in der Kastellanei von Lille names Wrelenchem, von Lille nur ungefähr eine Meile entfernt. Dieser schmucke Graf, von guter und freundlicher Gemütsart, war und blieb zeit seines Lebens der Liebe über die Maßen ergeben.

Aus dem Bericht einiger seiner Leute, die ihn in dieser Hinsicht bedienten, erfuhr er, daß in dem genannten Wrelenchem ein sehr schönes, schmuckes und wohlgestaltetes Mädchen lebe. Er zögerte nicht lange, nachdem er diese Kunde vernommen hatte, und fand sich in diesem Dorf ein. Und alles, was ihm seine Diener bezüglich des Mädchens gesagt hatten, traf in jeder Hinsicht zu, wie sich der Graf mit eigenen Augen überzeugen konnte.

»Was ist da nun zu machen?« fragte der schmucke Graf. »Ich muß sie unter vier Augen sprechen, gleichviel was es kostet!«

Der eine seiner Diener, ein wahrer Gelehrter in seinem Fach, erklärte: »Gnädiger Herr, um Eurer Ehre willen und der des Mädchens auch scheint's mir am besten, wenn ich ihm Euren Wunsch entdecke. Und nach der Antwort, die ich erhalte, werde ich schon wissen, was ich zu sagen und weiter zu tun habe!«

Wie der Mann vorschlug, so geschah es, denn er ging zu dem schönen Mädchen und begrüßte es sehr höflich. Und dieses, ebenso klug und gut wie schön, erwiderte höflich seinen Gruß. Um es kurz zu machen: nach manchem freundlichen Wort hält der gute Kuppler ihm eine große Rede über das Wohlwollen und die Ehre, die sein Herr ihm zu beweisen vorhabe. Und es komme nur auf sie an, dann können durch sie ihre ganze Familie Reichtum und Ehre gewinnen.

Das gute Mädchen hörte bald, was die Stunde geschlagen hatte, und gab eine Antwort, wie sie von ihm, das schön und gut war, nicht anders zu erwarten war: Was den Herrn Grafen betreffe, so wolle sie, ihre Ehre unangetastet, ihm gehorchen, ihn fürchten und ihm in allen Dingen dienen. Doch wer etwas von ihr verlange, das wider ihre Ehre sei, die sie so hoch wie ihr Leben halte, den kenne sie nicht und dem werde sie begegnen wie der Affe den Leuten, die ihm einen Schabernack spielten.

Wer über diese Antwort erstaunt und ärgerlich war, das war unser Liebesbote, der seinem Herrn alles, was er hatte, brachte: Fisch, denn an Fleisch fehlte es. Ob der Graf, als er die stolze und herbe Antwort des Mädchens, dessen Freundschaft und Genuß er mehr als irgend etwas anderes in der Welt ersehnte, unzufrieden war, braucht man nicht zu fragen. Endlich sagt er: »Nun gut, dann wollen wir's für diesmal lassen, ich werde schon wieder darauf zurückkommen, wenn sie denkt, alles sei vergessen!«

Bald danach verließ er das Dorf und kam erst nach sechs Wochen wieder. Und als er zurückkehrte, geschah es so verstohlen, daß kein Mensch im Örtchen davon erfuhr, so einfach kleidete er sich und so heimlich fand er sich ein. Seine Spione berichteten ihm, daß unser schönes Mädchen in einem Waldwinkel fern von allen Leuten Gras schneide. Er war sehr froh und machte sich so angezogen, wie er war, von seinen Spähern begleitet, auf den Weg zu ihr. Und als er der Gesuchten nahe war, verabschiedete er seine Leute und ging so lange, bis er sich bei seiner Dame befand, die seiner nicht eher gewahr wurde, als bis sie ihn erblickte. Daß sie überrascht und erschrocken war, sich von dem Herrn Grafen festgehalten und ergriffen zu sehen, ist nicht wunderbar. Sie wechselte die Farbe, war ratlos, und für ein Weilchen verlor sie sogar die Sprache, denn sie wußte durch das Gerücht, daß er Frauen gegenüber gefährlich und unternehmungslustig war.

»Ah, Teufel, Fräulein«, sagte nun der schmucke Graf, der sich vom Liebesfeuer erfaßt sah, »Ihr seid wunderbar stolz. Man kann Euch nicht ohne Belagerung besitzen. Nun denkt wohl auf Eure Verteidigung, denn Ihr seid zur Schlacht gekommen. Bevor Ihr von mir geht, sollt Ihr nach meiner Lust und ganz nach meinem Willen für die Mühen und Leiden, die ich ob der Liebe zu Euch getragen und gelitten habe, büßen!«

»Ach, gnädiger Herr«, sagte da das junge Mädchen, erschrocken und überrascht, wie es war, »ich bitte Euch um Gnade! Habe ich etwas gesagt oder getan, was Euch mißliebig war, so wollet es mir verzeihen, obwohl ich nichts gesagt oder getan zu haben glaube, deshalb Ihr mir gram sein müßtet. Ich weiß wirklich nicht, was man Euch berichtet hat. Man hat mir in Eurem Namen einen schändlichen Antrag gemacht. Ich habe dem aber keinen Glauben geschenkt, denn ich halte Euch für so tugendsam, daß, wie ich meine, Ihr um keinen Preis eine Eurer niedrigen Untertaninnen so wie mich entehren würdet, im Gegenteil, Ihr würdet ihr die Ehre noch bewahren helfen!«

»Hört mit diesen Redensarten auf«, entgegnete der gnädige Herr, »Ihr könnt sicher sein, daß Ihr mir nicht entwischt, ich will Euch zeigen, wie gut ich's mit Euch meine und warum ich Botschaft zu Euch schickte!«

Und ohne weiter ein Wort zu sprechen, streifte er ihr die Röcke in die Höhe, nahm sie in seine Arme, und legte sie auf einen kleinen Grashaufen, den sie zusammengekehrt hatte, mühelos ausgestreckt auf den Rücken und traf schnell seine Vorbereitungen, um sein so lange gehegtes Gelüst zu stillen.

Dem jungen Mädchen, das sich in dieser Gefahr und auf dem Punkt sah, das, was ihm in dieser Welt am teuersten war, zu verlieren, kam ein guter Einfall, und es sagte zu dem gnädigen Herrn: »Ich ergebe mich Euch. Ich will, was Euch gefällt, ohne jede Weigerung und Widerspruch tun. Es muß Euch doch auch lieber sein, von mir das, was Ihr wollt, mit meiner Einwilligung und meinem Einverständnis zu erhalten, als wider meinen Willen Eurem zuchtlosen Begehren zu willfahren.«

»Ah, Teufel«, sagte der gnädige Herr, »damit Ihr mir entwischt, nein! Was wollt Ihr denn?«

»Ich bitte Euch«, versetzte sie, »da ich Euch nun einmal gehorchen muß, tut mir die Ehre an und beschmutzt mich nicht mit Euren schmierigen und garstigen Stiefeln!«

»Was soll ich denn machen? « fragte der gnädige Herr.

»Ich will sie Euch hübsch abziehen, wenn es Euch gefällt«, antwortete sie, »denn ich hätte wahrhaftig nicht das Herz und den Mut, Euch in diesen häßlichen Stiefeln schönzutun!«

»Auf die Stiefel kommt's wenig an!« versetzte der gnädige Herr. »Doch meinetwegen, da's Euch beliebt, sollen sie herunter!« Und darauf ließ er von seinem Unterfangen ab, setzte sich aufs Gras und hielt ihr ein Bein hin. Und das schöne Mädchen löst ihm den Sporn und zieht ihm dann den einen der sehr engen Stiefel ab. Und als er ungefähr zur Hälfte abgezogen war, was ihr auch schon viel Mühe machte, denn sie zog ihn absichtlich schief, machte sie sich, so schnell sie nur die Füße tragen konnten, davon, vom besten Willen gefördert und getrieben, ließ den schmucken Grafen zurück und hörte nicht eher auf zu laufen, als bis sie im Hause ihres Vaters war.

Als der gute Herr sich so getäuscht sah, geriet er in den größten Zorn. Und wer ihn zu dieser Stunde hätte lachen sehen, hätte niemals das Fieber bekommen.

Da das Unglück nun einmal geschehen war, erhob er sich und wollte auf seinen Stiefel treten, um ihn so von seinem Bein zu ziehen - doch umsonst, er war zu eng. Es blieb ihm nichts anderes übrig, als zu seinen Leuten zurückzukehren.

Zu seinem Glück hatte er nicht weit zu gehen, da fand er seine guten Jünger auf dem Rand eines Grabens, wo sie ihn erwarteten, und sie wußten nicht, was sie denken sollten, als sie ihn in solchem Aufzug sahen. Er erzählte ihnen die ganze Geschichte und ließ sich wieder den Stiefel anziehen. Und wer ihn hörte, hätte denken müssen, sie, die ihn getäuscht hatte, wäre in dieser Welt nicht sicher, so groß war seine Absicht und sein Wunsch, ihr Kummer zu bereiten. Doch wenn er ihr auch damals Böses anzutun die Absicht hatte und über sie eine Zeitlang ärgerlich war, so beruhigte er sich doch, und all sein Groll ward in eine herzliche Liebe umgewandelt. Später nämlich verheiratete er sie sehr reich und gut, suchte ihr selbst einen Mann aus und gab ihr eine prächtige Aussteuer; und dazu bewog ihn einzig der Freimut und die Treue, die er bei ihr gefunden und von denen er wahrhafte Kenntnis durch die oben erzählte Abweisung erhalten hatte.

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Aus dem Werk 'Die hundert neuen Novellen'

Fünfundzwanzigste Novelle



Gern gelittene Notzucht

Die Geschichte, von der meine Novelle handeln soll, ist so frisch und neu, daß ich davon nichts abschneiden noch daran anflicken, nichts zusetzen noch wegnehmen kann.

Jüngst kam nämlich zu Quesnoy ein schönes Mädchen zum Schultheißen und beklagte sich, ein junger Gesell sei mit Gewalt und Zwang auf es eingedrungen und habe es seinem zuchtlosen Willen unterworfen.

Sobald diese Klage beim Schultheißen erhoben war, ward der dieses Verbrechens beschuldigte Gesell zur Stunde ergriffen und festgenommen. Und nach der Ansicht des gemeinen Volks hing er schon so gut wie am Galgen oder schreckte ohne Kopf, hoch auf ein Rad geflochten, die Leute auf den Feldern.

Als das Mädchen sah und hörte, daß der, über den es sich beklagte, im Gefängnis sitze, drang es kräftig in den Schultheißen, er solle ihm den Prozeß machen, weil er es wider seinen Wunsch und Willen gewaltsam und durch Zwang entehrt habe. Und der Schultheiß, ein bedachter und kluger und in Justizsachen wohlerfahrener Mann, ließ die Leute zusammenrufen und sandte dann nach dem Gefangenen. Und als er ihn so vor die Leute hatte kommen lassen, die schon völlig bereit waren, das Urteil zu fällen, falls er auf der Folter oder anders das schreckliche Verbrechen, dessen er beschuldigt war, beichtete, sprach er zu ihm unter vier Augen und beschwor ihn, die Wahrheit zu sagen.

»Seht da, diese Frau«, sagte er, »erhebt Klage darüber, daß sie von Euch vergewaltigt worden sei. Ist dem so? Habt Ihr sie genotzüchtigt? Gebt wohl acht, daß Ihr die Wahrheit sagt; tut Ihr's nicht, so müßt Ihr sterben. Doch wenn Ihr die Wahrheit sagt, dann wird man Euch Gnade angedeihen lassen!«

»Wahrhaftig, Herr Schultheiß«, erklärte der Gefangene, »ich will nicht leugnen und verhehlen, daß ich vormals sie um ihre Liebesgunst ersucht habe. Und wirklich warf ich sie vorgestern nach manchem Wort aufs Bett, um das zu machen, was Ihr wißt, und hob ihr Rock und Hemd auf, und mein Gesell, der niemals braches Land gepflügt hatte, konnte nicht den rechten Weg zu ihrem Acker finden, daher ging er bald hierhin, bald dorthin, doch sie wies ihm höflich den Weg und steckte ihn mit ihren eigenen Händen ganz hinein. Ich glaube wohl, daß er nicht ohne tüchtige Arbeit ihn verließ, doch daß er mit Gewalt eingedrungen sei, bei meinem Eid, das ist nicht der Fall!«

»Ist dem wirklich so?« fragte der Schultheiß.

»Ja, bei meinem Eid«, versetzte der gute Gesell.

»Nun,dann wollen wir's schon gutmachen!« meinte er.

Nach diesen Worten setzte sich der Schultheiß auf seinen Pontifikalstuhl zur Rechten, seine Leute um ihn herum, und der gute Gesell ward zu der kleinen Bank oder dem Parquet geführt und angesichts des ganzen Volks und seiner Anklägerin daraufgesetzt.

»Nun, liebe Freundin«, sagte der Schultheiß, »wessen beschuldigt Ihr diesen Gefangenen?«

»Herr Schultheiß«, entgegnete sie, »ich beklage mich bei Euch über die Gewalt, die er mir wider meinen Willen und Wunsch und trotz meinem Widerstreben angetan hat. Deshalb stehe ich vor Gericht.«

»Was erwidert Ihr darauf, mein Freund?« fragte der Schultheiß den Gefangenen.

»Herr«, erklärte er, »ich sagte Euch schon, wie es war, und glaube nicht, daß sie das Gegenteil sagt!«

»Liebe Freundin«, sprach der Schultheiß, »achtet wohl auf Eure Worte und darauf, daß Ihr eine Klage wegen Notzucht erhebt. Das ist eine große Sache. Seht, er sagt, er habe Euch nie Gewalt angetan, sondern Ihr hättet selbst zugestimmt und beinahe das verlangt, was er getan hat. Nämlich Ihr selbst hättet seinem Gesellen, der sich in der Umgebung des Weges zu Eurem Acker erlustigte, den Weg gewiesen und mit Euren beiden Händen, oder auch nur mit einer, ihm den rechten Pfad zu Eurem Feld gezeigt; das konnte nicht ohne diese Eure Hilfe geschehen. Wenn Ihr nur ganz wenig widerstrebt hättet, wäre er niemals zum Ziel gekommen. Dafür, daß sein Gesell in der Wohnung fouragiert hat, kann er nichts, denn sobald er über die Schwelle und durch die Tür war, konnte er ihm nicht mehr gebieten.«

»Ach, Herr Schultheiß«, sagte das Mädchen weinerlich, »wie versteht Ihr das? Es ist wahr, ich will nicht leugnen, daß ich wirklich seinen Gesellen nahm und ihn auf meinen Acker brachte. Doch weshalb tat ich's? Bei meinem Eid, Herr, er trug das Haupt so steif, und die Schnauze war so hart, daß ich wahr und wahrhaftig weiß, er hätte mir ein großes Loch oder zwei oder drei in den Bauch gemacht, wenn ich ihn nicht schnell in das gesteckt hätte, wo er besser aufgehoben war. Und seht, aus diesem Grunde nur tat ich's!«

Ihr könnt euch denken, daß nach dieser Beweisaufnahme die Gerichtsbeamten und alle Anwesenden herzlich laut lachten. Und der Geselle ward freigelassen und versprach, an dem Tag, da er dazu aufgefordert würde, zurückzukehren. Und das Mädchen ging sehr zornig von dannen, weil man den, der an ihren untern Gabeln gehangen, nicht sehr schnell und hoch aufgehängt hatte. Doch dieser Zorn und diese heftige Verfolgung dauerte nicht lange, denn nach dem, was man mir sagte, ward bald darauf durch gute Mittel der Friede zwischen ihnen geschlossen und dem guten Gesellen Acker, Weg und Pfad überlassen, sooft und solange er auf ihm zu pflügen wünschte.

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Aus dem Werk 'Die hundert neuen Novellen'

Sechsundzwanzigste Novelle



Das Fräulein als Ritter

Im Herzogtum Brabant hat sich unlängst ein des Erzählens wertes Ereignis zugetragen, so daß man sich noch zu dieser Stunde deutlich und genau daran erinnert, und es scheint mir einen guten Stoff für eine Novelle zu bieten. Damit es registriert, deutlich gesehen und klar sei, will ich erzählen, wie es gewesen ist: Im Hause eines großen Barons des Landes weilte und wohnte ein junger, schmucker und anmutiger Edelmann namens Gerard, der sich leidenschaftlich in ein Fräulein des Hauses namens Katherine verliebte. Und als er seinen Zustand erkannte, wagte er ihr von seinem anmutigen und bemitleidenswerten Geschick zu sprechen. Welche Antworten er anfangs erhielt, kann jeder wissen und sich denken, deshalb übergehe ich sie der Kürze wegen und komme zu der Nachricht, daß Gerard und Katherine sich in der Folge so sehr und treulich ineinander verliebten, daß sie nur ein Herz und einen Willen hatten. Diese völlige, treue und innige Liebe dauerte zwei ganze lange Jahre. Am Ende dieser Zeit verblendete der Liebesgott, der die Augen seiner Diener verhüllt, sie derart, daß dort, wo sie ihre Liebesgeschichten am geheimsten verhandeln zu können glaubten, jedermann darum wußte. Und es gab keinen Mann und keine Frau im Hause, die es nicht sehr wohl bemerkten. Die Geschichte ward selbst so bekannt, daß man im Hause nur von der Liebe Gerards und Katherinens sprach. Doch ach! Die armen Blinden dachten nur allein mit ihren Angelegenheiten beschäftigt zu sein und fürchteten nicht, daß man über sie anders als in ihrer Gegenwart Rat hielt. Daher kam sowohl wegen des Nachspürens einiger verwünschter und verabscheuenswerter Neidlinge als auch wegen des unaufhörlichen Schwatzens vieler Leute, die nicht von Dingen, die sie nichts oder wenig angehen, schweigen können, diese Geschichte zur Kenntnis des Herrn und der Herrin der beiden Liebenden, und durch sie lief sie weiter und drang zu den Ohren des Vaters und der Mutter der Katherine.

Durch einen glücklichen Zufall ward sie durch ein Fräulein des Hauses, ihre treffliche Gefährtin und Freundin, benachrichtigt und des langen und breiten davon in Kenntnis gesetzt, daß der Liebeshandel zwischen Gerard und ihr sowohl ihrem Herrn Vater und ihrer Frau Mutter wie auch dem Herrn und der Frau des Hauses bekannt sei.

»Ach, was ist da zu tun, meine gute Schwester und liebe Freundin?« sagte Katherine. »Ich bin verloren, nun mein Handel so offenbar ist, daß so viel Leute von ihm wissen und sprechen. Ratet mir um Gottes willen, oder ich bin verloren und mehr als jede andere trostlos und unglücklich!« Und bei diesen Worten sprangen ihr viele Tränen aus den Augen und liefen an ihrem schönen, klaren Gesicht bis aufs Kleid herab.

Als ihre gute Gefährtin dies sah, war sie sehr über ihr Leid betrübt und bekümmert und sagte ihr tröstend: »Liebe Schwester, es ist eine Torheit, darüber so sehr zu trauern, denn man kann Euch und ebenso Eurem Freunde, Gott sei Dank, nichts, was wider Eure Ehre wäre, vorwerfen. Wenn Ihr mit einem Edelmanne einen Liebeshandel unterhalten habt, so läuft das in keiner Weise der Ehre zuwider, im Gegenteil, es ist gestattet und geboten. Und deshalb habt Ihr zu Kummer keinen Grund, und keine lebende Seele könnte und dürfte Euch das vorwerfen. Doch gleichwohl würde ich es für gut halten, um das große Geschwätz, das heute über Euren Liebeshandel umläuft, tot zu machen, wenn Euer Diener Gerard, ohne sich irgend etwas merken zu lassen, freundlichen Abschied von dem gnädigen Herrn und Madame nähme, den wahren Grund verbürge und täte, als begäbe er sich auf eine ferne Reise oder auf einen Kriegsschauplatz. Und unter diesem Vorwand sollte er davongehen und in einem guten Hause wohnen und abwarten, was Gott und die Liebe über Euch beschließen. Wenn er dort weilt, müßte er Euch von seinem Befinden wissen lassen, und durch denselben Boten könntet Ihr ihm von Euch Nachricht geben. Und so wird das Gerücht, das gegenwärtig umläuft, verschwinden, und Ihr könntet in Briefen von Eurer Liebe sprechen und auf bessere Zeiten warten. Und denkt nicht, daß Eure Liebe darum aufhören muß, im Gegenteil, sie wird sich mehren und wachsen, denn lange Zeit habt Ihr nur Nachricht und Kunde durch den Bericht Eurer Augen erhalten, die sogar für die im Liebesdienst Gefesselten nicht die sichersten Urteile abzugeben vermögen.«

Der freundliche und gute Rat dieser Edelfrau ward befolgt und zur Ausführung gebracht, denn sehr bald wußte Katherine Gelegenheit zu finden, mit ihrem Geliebten Gerard zu sprechen, sie erzählte ihm in Kürze, wie ihr Liebeshandel entdeckt und schon zur Kenntnis ihres Herrn Vaters und ihrer Frau Mutter und des Herrn und der Frau des Hauses gekommen sei. »Und Ihr könnt glauben«, sagte sie, »ehe es so weit gekommen war, hatten sich schon Schwätzer und Klatschbasen gefunden, so daß alle im Haus und viele Nachbarn darum wissen. Und weil das Geschick uns heute nicht so freundlich gesinnt ist, uns lange in unserem anfänglichen Zustand so weiterleben zu lassen, und uns noch viel größere Beschwer droht, sich ankündigt und gegen uns schmiedet und rüstet, ist es, wenn wir dem begegnen wollen, nötig, nützlich und vorteilhaft, einen guten und schnellen Entschluß zu fassen. Und da mich die Angelegenheit viel und mehr als Euch angeht, ob der Gefahr, die daraus entspringen könnte, will ich Euch, ohne Euch zu widersprechen, meine Meinung sagen.«

Darauf erzählte sie ihm von Anfang bis zu Ende Plan und Rat ihrer guten Gefährtin. Gerard hatte von diesem verwünschten Zufall schon einige Kunde erhalten und war darob bekümmerter, als wäre die ganze Welt, ausgenommen seine Dame, gestorben, und antwortete folgendermaßen: »Meine treue und gute Herrin, sehet hier Euren demütigen und gehorsamen Diener, der nächst Gott nichts so treu auf dieser Welt als Euch liebt; mir könnt Ihr alles, was Euch gut scheint und gefällig ist, befehlen und auftragen, und ich werde froh und gern Euch ohne Widerspruch gehorchen. Doch könnt Ihr Euch denken, daß mir auf dieser Welt nichts Schlimmeres geschehen kann, als wenn ich mich aus Eurer hochersehnten Gegenwart entfernen müßte. Ach, wenn ich Euch lassen muß, weiß ich ganz genau, die erste Nachricht von mir an Euch wird meinen schmerzensreichen und jämmerlichen Tod melden, der eine Folge meines Scheidens von Euch sein wird. Doch wie dem auch sei, Ihr seid die einzige Lebende, der ich gehorchen will, und ich möchte weit lieber sterben und Euch gehorchen als auf dieser Welt leben, ja sogar ewig leben und Eurem edlen Wunsch nicht willfahren. Seht, dieser Leib gehört Euch ganz. Ihr könnt ihn schneiden, stechen, töten, könnt alles mit ihm tun, was Ihr wollt!«

Ob Katherine betrübt und bekümmert war, ihren Diener, den sie mehr als jeden andern treulich liebte, so über alle Maßen traurig zu sehen, kann man sich denken und braucht nicht erst versichert zu werden. Und wäre ihre Tugend nicht so groß gewesen, denn Gott hatte nicht vergessen, sie damit in reichstem Maß zu bedenken, so hätte sie sich erboten, ihn auf seiner Fahrt zu begleiten. Da sie aber hoffte, eines Tages wiederzufinden, was zu ihrem Glück fehlte, entschlug sie sich dieses Gedankens und sagte nach einer Weile zu ihm: »Mein Freund, Ihr müßt von hinnen gehen, doch bitte ich Euch, vergeßt die, die Euch ihr Herz geschenkt hat, nicht, und damit Ihr Mut habt, in der grausamen und schrecklichen Schlacht, die der Verstand Euch liefert, und die zu einem schmerzlichen Scheiden führt, wider Euren Wunsch und Willen, mit größerer Kraft auszuharren, verspreche und versichere ich Euch wahrhaftig, daß ich zeitlebens mit meinem Willen und aus freien Stücken keinen andern als Euch heiraten werde, solange Ihr mir so treu und ergeben seid, wie ich hoffe. Und zur Bestätigung dessen gebe ich Euch diesen, mit schwarzen Tropfen emaillierten goldenen Ring. Und wollte man mich zufällig mit einem andern verheiraten, so würde ich mich derart weigern und so benehmen, daß Ihr mit mir zufrieden sein müßt, und werde Euch beweisen, daß ich ohne Falsch mein Versprechen halten will. Nun bitte ich Euch, sobald Ihr, wo es auch sei, Euch aufhaltet, gebt mir Nachricht von Euch, und ich werde Euch von mir berichten!«

»Ach, meine gute Herrin«, sagte Gerard, »nun sehe ich wohl, ich muß Euch für eine Zeit verlassen. Ich bitte Gott, er möge Euch mehr Glück und Freude als mir schenken. Ihr habt mir in Eurer Güte, nicht daß ich ihrer wert wäre, ein so großes und rühmliches Versprechen gegeben, daß ich nicht weiß, wie ich Euch dafür genügend danken sollte. Auch verdiene ich es kaum. Es freut mich aber doch, es genau zu wissen, und so wage ich, Euch das gleiche Versprechen zu geben, und bitte Euch demütig und von ganzem Herzen, wollet meinen guten treuen Willen so hoch und wert achten, als käme er von einem vornehmeren Mann als mir. Lebt wohl, Madame! Meine Augen bitten ihrerseits um Gehör und schneiden meiner Zunge die Worte ab!« Und damit küßte sie ihn und er sie zärtlich, und dann gingen sie voneinander in ihre Zimmer, um, Gott weiß, ihr Leid zu beklagen, wobei ihre Augen, ihr Herz und ihr Kopf Tränen vergossen. Zur Stunde jedoch, da sie zu erscheinen hatten, bemühten sie sich, möglichst heiter auszuschauen, und das Gesicht durfte nicht das trostlose Herz verraten.

Um es kurz zu machen: Gerard wußte in wenigen Tagen den Abschied von seinem Herrn zu erhalten, der ihn ihm recht gern gab, nicht, als hätte er sich etwas zuschulden kommen lassen, sondern ob des Liebeshandels zwischen ihm und Katherine, womit ihre Freunde unzufrieden waren, da Gerard nicht von so hoher Abkunft und so reich wie sie war und weil sie fürchteten, er könnte sie heiraten.

So kam es jedoch nicht; Gerard schied und ritt so lange, bis er ins Land Barrois kam und im Hause eines großen Barons des Landes Aufnahme fand. Von dort aus sandte er seiner Dame Nachricht, die darüber sehr erfreut war, und durch denselben Boten meldete sie ihm von ihrem Befinden und der Neigung, die sie für ihn hatte und haben würde, solange er ihr treu wäre.

Nun müßt ihr wissen, daß, sobald Gerard Brabant verlassen hatte, viele Edelleute, Herren und Ritter sich Katherine näherten und über alle Maßen ihr Wohlwollen und ihre Gunst zu erwerben strebten; solange Gerard ihr diente und zugegen war, hatten sie es nicht gezeigt und sich's nicht merken lassen, da sie wohl wußten, daß er in ihrer Huld am höchsten stand. Und nun warben viele bei ihrem Herrn Vater um sie und wünschten sie zu heiraten, und unter andern kam auch ein Freier zu ihm, der ihm genehm war.

Daher benachrichtigte er viele seiner Freunde und seine Tochter ebenfalls und tat ihnen dar, er sei schon alt, und eine der größten Freuden, die ihm diese Welt bieten könne, sei die, seine Tochter bei seinem Leben noch wohlverheiratet zu sehen. Und überdies sagte er ihnen, »Dieser Edelmann hat mich um die Hand meiner Tochter bitten lassen. Das scheint mir sehr willkommen, und wenn ihr es mir ratet und meine Tochter mir gehorchen will, so soll seine ehrenvolle und schickliche Werbung nicht umsonst getan sein!«

Alle seine Freunde und Verwandten lobten diese Verbindung und waren mit ihr ob der guten Eigenschaften, des Reichtums und anderer Güter des Edelmanns sehr einverstanden. Als man die Willensmeinung der guten Katherine wissen wollte, dachte sie sich damit zu entschuldigen, daß sie sagte, sie wolle sich nicht verheiraten, und fügte einige Gründe bei, nach denen sie diese Heirat nicht schließen wolle; doch endlich sah sie ein, daß sie, wenn sie nicht die Ungnade von Vater, Mutter, Verwandten, Freunden, Herrn und Herrin auf sich laden wollte, das ihrem Diener Gerard gegebene Versprechen nicht halten konnte.

Da kam ihr, um alle ihre Verwandten zufriedenzustellen, ohne die ihrem Diener geschworene Treue zu brechen, ein guter Gedanke, und sie sagte: »Mein hochangesehener Herr und Vater, ich möchte in keinem Fall Euch gegenüber ungehorsam erscheinen, doch habe ich Gott, meinem Schöpfer, den ich höher als Euch stelle, ein Versprechen gegeben. Ich habe mich also entschlossen, mir vorgenommen und in meinem Herzen ihm versprochen, mich nicht zu verheiraten, außer in dem Fall, wenn er mich durch seine Gnade auf diesen Zustand hinweisen oder sonst dies sicher dartun wollte, um meine arme Seele zu retten. Doch will ich nicht unnützerweise Ärgernis bereiten und bin's zufrieden, in den Ehestand zu treten oder in einen anderen, nach Eurem Wunsch, wenn ihr mir den Abschied geben wollt, damit ich eine Pilgerfahrt zum heiligen Nikolaus nach Warengeville machen kann, die ich gelobt und versprochen, ehe ich meinen gegenwärtigen Stand wechsele!« Und das sagte sie, um unterwegs ihren Geliebten zu sehen und ihm sagen zu können, wie sie gezwungen und gegen ihren Willen zur Heirat genötigt werde.

Der Vater war nicht wenig erfreut, den guten Willen und die verständige Antwort seiner Tochter zu vernehmen, willigte in ihren Wunsch, wollte gleich ihre Abfahrt bestimmen und sagte schon in Gegenwart seiner Tochter zu Madame, seiner Frau: »Wir werden ihr die und die Edelleute mitgeben, dann Isabau, Marguerite und Jeanneton, das genügt als Gefolge für sie!«

»Ach, Herr!« versetzte Katherine, »wir wollen's mit Euerer Einwilligung anders machen. Ihr wißt, der Weg von hier nach St. Nikolaus ist nicht sehr sicher, sogar für Leute, die mit großem Gefolge reisen und Frauen geleiten. Und ich könnte, woran man doch auch denken muß, nicht ohne große Kosten die Fahrt machen. Auch wäre es ein langer Weg, und wenn uns ein Unglück träfe, wir gefangen oder der Güter und unserer Ehre, was Gott verhüte, beraubt würden, so wäre das sehr betrübend. Daher möchte ich, Eure freundliche Einwilligung vorausgesetzt, mir ein Mannskleid machen lassen und mich der Führung meines Onkels, des Bastards, anvertrauen; jeder könnte ein kleines Pferd besteigen, wir würden schneller und sicherer fortkommen, und es würde weniger kosten. Und wenn es Euch gefiele, dann könnte ich viel kühner das Unternehmen wagen, als wenn ich mit Gefolge den Weg zurücklegte! «

Der gute Herr dachte ein wenig über den Einfall seiner Tochter nach und sprach darüber mit Madame, seiner Frau. Die Eröffnung, die sie gemacht hatte, schien ihnen sehr verständig zu sein und guten Willen zu beweisen. Daher wurden ihre Sachen alsbald für die Fahrt hergerichtet, und sie machten sich auf den Weg, die schöne Katherine und ihr Onkel, der Bastard, ohne sonstige Begleitung, gekleidet nach deutscher Art, gut und schmuck, und Katherine war der Herr und der Onkel der Diener. Sie ritten so lange, bis ihre Pilgerfahrt zu St. Nikolaus beendet ward. Und als sie die Rückkehr antraten, Gott lobend, der ihnen nur Gutes beschert hatte, und von vielen andern Sachen sprachen, sagte Katherine zu ihrem Onkel: »Lieber Onkel, lieber Freund, Ihr wißt, daß ich, Gott sei Dank, die einzige Erbin meines Herrn Vaters bin und Euch viel Gutes tun kann, was ich auch gern nach Kräften tun werde, wenn Ihr mir bei einem kleinen Unternehmen, das ich vorhabe, dienen wollt. Ich will in das Haus eines Herrn im Lande Barrois gehen« - sie nannte ihn -, »um Gerard, den Ihr kennt, zu sehen. Und damit wir daheim etwas Neues erzählen können, wollen wir dort um Aufnahme bitten, und können wir sie erhalten, so wollen wir uns dort einige Tage aufhalten und im Lande umsehen. Und Ihr könnt versichert sein, daß ich meine Ehre hüte, wie es ein gutes Mädchen tun muß!«

Der Onkel hoffte, später davon großen Vorteil zu haben, und hielt sie für so gut, daß sie keine Wache nötig hätte, und war es zufrieden, ihr zu dienen und sie nach allen Orten, wohin sie wollte, zu begleiten. Er ward dafür wohl bedankt, wie ihr euch denken könnt; und damit verabredeten sie, er solle seine Nichte Konrad nennen. Sie kamen alsbald, da man ihnen den rechten Weg wies, an den ersehnten Ort und wandten sich an den Haushofmeister des Herrn, einen alten Edelmann, der sie als Fremde sehr höflich und schicklich aufnahm.

Konrad fragte ihn, ob sein gnädiger Herr nicht einen jungen Edelmann, der Abenteuer suche und das Land kennenzulernen wünsche, in seinen Dienst nehmen wolle. Der Haushofmeister fragte ihn, woher er komme, und er sagte ihm: aus Brabant.

»Nun wohl, Ihr könnt im Hause speisen«, versetzte er, »und nach dem Essen will ich darüber mit dem Herrn sprechen!«

Er ließ sie sofort in ein prächtiges Zimmer führen, den Tisch decken, ein schönes Feuer machen und ihnen, damit ihnen die Zeit bis zum Mittagessen nicht zu lang würde, die Suppe, ein Stück Hammelfleisch und Weißwein bringen. Und er begab sich zu seinem Herrn, erzählte ihm von der Ankunft eines jungen Edelmannes aus Brabant, der gern in seine Dienste zu treten wünsche, und der Herr war es zufrieden.

Um es kurz zu machen: als er seinen Herrn bedient hatte, ging er zu Konrad, um ihm bei der Mahlzeit Gesellschaft zu leisten, und nahm den obengenannten guten Gerard, da er ebenfalls aus Brabant war, mit sich und sagte zu Konrad: »Sehet hier einen Edelmann Eueres Landes!«

»Er sei herzlich begrüßt!« versetzte Konrad.

»Und Ihr ebenfalls«, entgegnete Gerard. Doch ihr könnt glauben, er erkannte seine Dame nicht, doch sie ihn sehr gut. Während die Begrüßung ausgetauscht ward, wurden die Speisen gebracht, und es setzte sich jeder nach dem Haushofmeister auf seinen Platz.

Diese Mahlzeit dauerte Konrad lange, er hoffte später mit seinem Diener sich gut unterhalten zu können, meinte auch, er werde sie gleich an der Sprache wie an den Antworten wiedererkennen, wenn er sie nach seinem Land Brabant fragte. Es kam aber ganz anders, denn während des Essens fragte der gute Gerard mit keinem Wort nach einem Mann noch nach einer Frau in Brabant, und Konrad wußte nicht, was er davon denken sollte. Die Mahlzeit ging vorüber, und nach dem Essen nahm der Herr Konrad in seinen Dienst. Und der Haushofmeister, ein sehr verständiger Mann, bestimmte, Gerard und Konrad sollten als Landsleute das Zimmer teilen.

Nach der Aufnahme in den Dienst gehen Gerard und Konrad Arm in Arm und sehen nach ihren Pferden, doch, beim Teufel! Gerard sprach kein Wort von Brabant und fragte nach nichts. Daher fürchtete der arme Konrad oder vielmehr die schöne Katherine, sie sei völlig vergessen, und dachte, wenn sie noch irgend etwas für Gerard bedeute, könnte er doch nach ihr oder wenigstens nach dem Herrn und der Dame, bei denen sie weilte, fragen. Die Arme war, wenn sie es auch nicht zeigte, tief bekümmert und wußte nicht, was sie machen sollte, ob sie sich noch länger verbergen und ihn durch scharfsinnige Reden auf die Probe stellen oder sich ihm gleich zu erkennen geben sollte. Endlich entschloß sie sich, noch Konrad zu bleiben und nicht Katherine zu werden, wenn Gerard sich nicht anders benähme.

Der Abend verging wie das Mittagessen, und Gerard und Konrad gingen in ihr Zimmer und sprachen von vielen Dingen, doch nicht von solchen, die Konrad gefallen hätten. Als sie sah, er werde von nichts sprechen, wenn man es ihm nicht in den Mund legte, fragte sie ihn, aus was für einer Brabanter Familie er sei, und er entgegnete ihr hierauf, was ihm gut schien.

»Und kennt Ihr nicht«, sagte sie, »den Herrn und die Dame und den?«

»Sankt Johann, ja«, versetzte er.

Und zuletzt nannte sie ihm den Herrn, bei dem sie geweilt hatten. Und er erwiderte, er kenne ihn wohl, sagte jedoch nicht, daß er in seinem Haus gewesen war.

»Es soll dort schöne Mädchen geben«, meinte sie, »kennt Ihr keine!«

»Sehr wenig«, versetzte er, »ich kümmere mich auch nicht darum. Laßt mich schlafen, ich komme bald um vor Müdigkeit.«

»Wie könnt Ihr schlafen, wenn man von schönen Mädchen spricht?« entgegnete sie. »Das ist kein Zeichen, daß Ihr verliebt seid!«

Er erwiderte kein Wort, sondern schlief wie ein Schwein. Und die arme Katherine glaubte, es sei, wie sie fürchtete, doch beschloß sie, ihn noch weiter auf die Probe zu stellen. Als der Morgen kam, kleideten sie sich an und plauderten und sprachen von dem, was ihnen am meisten am Herzen lag, Gerard von Hunden und Vögeln, Konrad von den schönen Mädchen im Hause und in Brabant. Als das Mittagsmahl vorüber war, wußte Konrad es so einzurichten, daß er Gerard aus der Gesellschaft der anderen abzog, und sagte ihm, das Land Barrois mißfalle ihm bereits, Brabant sei doch wahrhaftig eine ganz andere Gegend, und gab ihm durch seine Worte zur Genüge zu erkennen, daß ihn sein Herz stark nach Brabant ziehe.

»Wieso?« fragte Gerard. »Was seht Ihr denn in Brabant, was es hier nicht ebenfalls gibt? Habt Ihr nicht auch hier schöne Wälder für Jagden, schöne Flüsse, schöne Ebenen, so schön man sie sich nur wünschen kann, in denen man zur Jagdzeit auf den Vogelfang gehen kann, und anderes mehr?«

»Was will das bedeuten!« versetzte Konrad, »die Frauen in Brabant sind ganz anders und gefallen mir ebenso und noch mehr als Eure Jagden und Euer Vogelsang! «

»Sankt Johann! Das ist etwas anderes!« erklärte Gerard. »Ihr werdet wohl in Eurem Brabant tapfer Liebeshändel wagen, meine ich!«

»Meiner Treu, ich will's Euch nicht verhehlen, ich bin da wirklich verliebt!« entgegnete Konrad. »Und deshalb zieht mich das Herz so stark und kräftig dorthin, und ich fürchte, ich muß Euer Barrois verlassen, denn lange wäre es mir nicht möglich zu leben, ohne meine Dame zu sehen!«

»Dann ist es dumm, daß Ihr sie verlassen habt«, meinte Gerard, »wenn Ihr Euch so wenig in der Gewalt habt.«

»Wenig in der Gewalt, mein Freund! Gibt es einen Menschen, der treu Liebende im Zaum halten könnte? Niemand ist so verständig und klug, daß er dabei nicht oft die Herrschaft über sich verlöre. Amor raubt oft seinen Dienern Verstand und Vernunft!«

Auch dieses Gespräch fiihrte ihn nicht weiter, und so kam die Stunde des Abendessens. Und sie nahmen ihre Unterhaltung nicht eher wieder auf, als bis sie im Bett lagen. Und ihr dürft es glauben, Gerard hätte am liebsten geschlafen, doch Konrad griff ihn von neuem an und stimmte eine jämmerliche, lange und schmerzbewegte Klage nach seiner Dame an, die ich der Kürze halber übergehe. Und zum Schluß sagte er: »Ach, Gerard, wie könnt Ihr nur Lust haben neben mir zu schlafen, der ich so wach bin, dessen Gedanken voller Kümmernis, Trauer und Sorgen sind? Es ist wunderbar, daß Euch das nicht ein wenig zu Herzen geht. Ihr könnt glauben, wäre das eine ansteckende Krankheit, so lägt Ihr sicher nicht so neben mir, ohne Euch anzustecken. Ach! ich bitte Euch, wenn Ihr das schon nicht fühlt, habt doch wenigstens Mitleid mit mir, der ich schließlich noch sterben werde, wenn ich nicht bald meine Dame sehe!«

»Ich habe noch niemals einen so tollen Liebhaber gesehen!« erklärte Gerard. »Ihr meint wohl, ich wäre nie verliebt gewesen? Ich weiß recht wohl, wie das ist. Denn ich habe das ebenfalls so wie Ihr durchgemacht, sicher so. Doch ich war niemals davon so benommen, daß ich den Schlaf und mein Gleichgewicht so wie Ihr jetzt verloren hätte. Ihr seid so dumm und nehmt Eure Liebe zu ernst. Glaubt Ihr etwa, Eurer Dame geht's ebenso? Ganz und gar nicht!«

»Ich glaube ganz bestimmt, daß es ihr auch so geht«, entgegnete Konrad, »sie ist allzu treu, als daß sie mich vergäße!«

»Zum Teufel, Ihr könnt sagen, was Ihr wollt«, erklärte Gerard, »ich glaube doch nicht, daß die Frauen so treu sind, sich solchen Zwang aufzuerlegen. Und die das denken, sind vollkommene Narren. Ich habe wie jeder andere geliebt und liebe auch noch eine. Ich will Euch meine Geschichte erzählen: Ich verließ Brabant wegen eines Liebeshandels und stand zur Stunde meiner Abfahrt sehr hoch in der Gunst eines schönen, guten und edlen Mädchens, das ich mit großem Bedauern verließ. Und es ging mir einige wenige Tage sehr nahe, es verloren zu haben, trotzdem machte ich es nicht so wie Ihr, daß ich nicht schlief, trank und aß. Da ich mich so fern von ihr sah, wollte ich als Heilmittel dem Rat Ovids folgen, und ich war kaum hier angekommen und im Haus, als ich mich um die Gunst eines der schönen Mädchen hier bewarb. Und ich habe es, Gott sei Dank, auch erreicht, daß es mir sehr wohlwill, und ich liebe es ebenfalls herzlich. Und so habe ich mich meiner früheren Geliebten entschlagen, und gegenwärtig ist's mir, als hätte ich sie nie gesehen, so sehr hat meine jetzige Geliebte sie verdrängt.«

»Und wie ist's möglich«, fragt Konrad, »wenn Ihr die andere herzlich liebtet, daß Ihr sie so bald habt vergessen und verlassen können? Ich kann's nicht denken und fassen, wie es möglich ist.«

»Gleichwohl ist's geschehen!« versetzte Gerard. »Ihr könnt es ja hören, wenn Ihr wollt.«

»Das heißt die Treue nicht wohl bewahren«, sagte Konrad, »ich würde viel lieber tausendmal sterben wollen, wenn es mir möglich wäre, als mich meiner Dame so falsch gezeigt zu haben. Und Gott lasse mich nicht länger leben, wenn ich nur mit einem einzigen Wunsch und einem einzigen Gedanken nach einer andern als ihr mich sehne und strebe!«

»Dann seid Ihr noch viel dümmer«, meinte Gerard, »und wenn Ihr's mit dieser Tollheit weitertreibt, wird's Euch niemals wohl ergehen, und nur träumen und schwatzen werdet Ihr, und Ihr werdet austrocknen wie das schöne Gras im heißen Ofen und an Euch selbst zum Mörder werden. Und damit wird Euch recht geschehen, und, was noch mehr, Eure Dame wird nur darüber lachen, wenn Ihr das Glück habt, daß sie davon erfährt!«

»Wie wißt Ihr doch in Liebessachen gut Bescheid!« rief Konrad. »Ich bitte Euch, wollet mein Vermittler sein im Haus oder anderswo, daß ich auch eine Geliebte gewinne, vielleicht könnte ich dann so wie Ihr geheilt werden!«

»Ich will Euch etwas sagen«, versetzte Gerard, »ich werde morgen mit meiner Dame sprechen und ihr auch erklären, daß wir Landsleute sind, und sie soll Eure Bekanntschaft mit ihrer Freundin vermitteln. Und ich zweifle nicht, daß Ihr, wenn Ihr wollt, noch vergnügte Tage erleben werdet und daß in sehr kurzer Zeit der Traum, der Euch quält, schwinden wird.«

»Wenn das nicht meiner Dame meinen Eid brechen hieße, würde ich es sehr wünschen«, entgegnete Konrad, »doch schließlich möchte ich es versuchen, wie es mir damit gehen wird!« Und mit diesen Worten wandte sich Gerard auf die andere Seite und schlief gleich ein. Und die schöne Katherine war, als sie die Untreue dessen, den sie mehr als die ganze Welt liebte, sah und hörte, so tief bekümmert, daß sie sich den Tod wünschte; sie setzte aber das weibliche Zartgefühl hintan und waffnete sich mit männlicher Kraft, hatte sie doch die Stärke, am nächsten Tag lang und breit mit der zu sprechen, die ihr an ihrem kostbarsten Besitztum in der Welt Schaden tat. Sie bezwang sogar ihr Herz und ließ ihre Augen Zeugen vieler vertraulicher Gespräche sein, die sie tief und schmerzlich berührten.

Als sie mit seiner Freundin sprach, bemerkte sie den Ring, den sie beim Abschied ihrem untreuen Diener gegeben hatte, was ihren Schmerz noch vergrößerte. Doch war sie klug genug, diesen Ring unter schicklichem Vorwand zu betrachten und an ihren Finger zu stecken, und als hätte sie das gedankenlos getan, scheidet sie und geht weg. Und sobald das Abendessen vorüber war, suchte sie ihren Onkel auf und sagte zu ihm: »Wir sind lange genug Baroissiens gewesen, es ist jetzt Zeit aufzubrechen; haltet Euch morgen bei Tagesanbruch bereit, ich werde es auch sein. Und achtet darauf, daß unser Gepäck wohl gerüstet ist. Kommt so zeitig, wie es Euch gefällt!«

»Ihr werdet nur aufs Pferd zu steigen brauchen«, versetzte der Onkel.

Nun müßt ihr wissen, daß sie, während Gerard mit seiner Dame beim Abendessen plauderte, in ihr Zimmer ging und einen Brief schrieb, der ganz ausführlich von ihrem und Gerards Liebeshandel erzählte, von ihren gegenseitigen Versprechen beim Abschied, daß man sie habe verheiraten wollen, daß sie sich geweigert, daß sie eine Wallfahrt gemacht, um ihren Eid zu halten und sich ihm hinzugeben, und wie sie seine Untreue in Worten, Werken und Taten erkundet habe. Und aus all den genannten Gründen halte sie sich ihres ihm einst geleisteten Eides und Versprechens für frei und ledig und gehe in ihr Heimatland zurück und wünsche ihn niemals mehr zu sehen noch ihm zu begegnen, denn er sei der treuloseste Mensch, der je um Frauengunst geworben habe. Und den Ring, den sie ihm gegeben und den er schon weiter geschenkt habe, nehme sie mit sich. Und er könne sich rühmen, sie habe drei Nächte lang dicht neben ihm geschlafen, doch habe sie sich nichts vorzuwerfen, er könne sagen, was er wolle, sie fürchte es nicht. Geschrieben von der Hand derer, deren Schrift er wohl kennen könne und darunter: »Katherine und so weiter, Konrad beibenannt«, und auf der Rückseite: »Dem untreuen Gerard und so weiter.«

Sie schlief die Nacht keinen Augenblick und erhob sich, sobald man den Tag sah, ganz sacht, zog sich an, ohne daß Gerard darüber erwachte, nahm ihren Brief, den sie wohl verschlossen hatte, steckte ihn in einen Ärmel von Gerards Wams und empfahl ihn ganz leise Gott und weinte still in großem Kummer ob des argen Streichs, den er ihr gespielt hatte.

Gerard schlief und sagte kein Wort. Sie begab sich zu ihrem Onkel, der ihr das Pferd gab, stieg hinauf, und dann ging es so lange fort, bis sie nach Brabant kamen, wo sie freudig, Gott weiß es, empfangen wurden. Und man fragte sie nach ihren Reiseabenteuern, doch was sie auch antworteten, sie erzählten nichts von dem hauptsächlichsten.

Um nun davon zu sprechen, wie es Gerard ging, so sage ich, daß er am Tage des Scheidens der guten Katherine ungefähr um zehn Uhr erwachte und bemerkte, daß sein Gefährte sich erhoben hatte. Er glaubte, es sei schon spät, daher sprang er in aller Hast auf und griff nach seinem Wams. Und als er seinen Arm in einen der Ärmel steckte, fiel ein Brief heraus, worüber er sehr erstaunt war, denn er erinnerte sich nicht, einen hineingesteckt zu haben. Gleichwohl holte er ihn hervor, sah, daß er geschlossen war, und las als Aufschrift: »Dem untreuen Gerard und so weiter!«

War er vorher schon erstaunt, so wurde er es jetzt noch viel mehr. Endlich öffnete er ihn und sah die Unterschrift: »Katherine, Konrad beibenannt.« Er wußte nicht, was er davon denken sollte. Er las ihn, und dabei wallte ihm das Blut, und das Herz zitterte ihm, und er wechselte Haltung und Farbe. Trotzdem las er den Brief zu Ende und erfuhr aus ihm, daß seine Untreue der, die ihm so viel Wohlwollen bewiesen hatte, zur Kenntnis gekommen war. Und sie hatte es nicht etwa durch den Bericht anderer Leute erfahren, sondern sich selbst in eigener Person von der Wahrheit überzeugt. Und was ihm noch mehr zu Herzen ging: er hatte drei Nächte bei ihr geschlafen, ohne ihr die Mühe, daß sie weit hergekommen war, um ihn auf die Probe zu stellen, vergolten zu haben. Er biß sich auf die Lippen vor Ärger und wollte aus der Haut fahren, als er sich in dieser häßlichen Lage sah. Und nach vielen Erwägungen wußte er kein anderes Mittel, als ihr zu folgen; er meinte, sie noch einholen zu können.

Daher nahm er Abschied von seinem Herrn, machte sich auf den Weg, folgte den Spuren ihrer Pferde, doch erreichte er sie nicht, sie kamen eher nach Brabant, wo er erst an dem Tage einritt, an dem die Hochzeit der, die ihn auf die Probe gestellt hatte, stattfand. Er wollte sie küssen, begrüßen und sich wegen seiner Fehler entschuldigen, doch es glückte ihm nicht, denn sie wandte ihm den Rücken zu, und weder an diesem Tag noch jemals sonst gelang es ihm, eine günstige Gelegenheit zu finden, um mit ihr zu sprechen. Einmal trat er vor sie hin, um sie zum Tanz zu führen, doch sie wies ihn vor aller Welt gehörig ab, was viele Leute bemerkten. Nicht lange danach trat ein anderer Edelmann in den Saal, hieß die Musikanten aufspielen, ging zu ihr, und sie stieg angesichts Gerards hernieder und ging zum Tanze. So, wie ihr gehört habt, verlor der Ungetreue seine Geliebte. Wenn es noch mehrere seinesgleichen gibt, sollen sie auf dies Beispiel blicken, das bekannt geworden ist und sich erst jüngst zugetragen hat.

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Aus dem Werk 'Die hundert neuen Novellen'

Siebenundzwanzigste Novelle



Der Mann im Koffer

Es war etwas recht Gewöhnliches, besonders in diesem Königreich, daß die schönen Damen und Fräulein sich oft und gern in der Gesellschaft schmucker Gesellen finden, und gelegentlich des angenehmen und frohen Zeitvertreibs mit ihnen vermögen sie sich nicht lange deren anmutigen und süßen Bitten zu verschließen. Dabei fällt mir ein, daß vor nicht langer Zeit ein hochadeliger Mann, den man dem Range nach den Fürsten zuzählen kann, dessen Namen ich aber verschweige, sich in der höchsten Gunst einer sehr schönen verheirateten Demoiselle sah, deren Ruhm so groß war, daß der vornehmste Herr dieses Königreichs sich glücklich geschätzt hätte, ihr Diener sein zu können; und sie hätte ihm gern ihr großes Wohlwollen gezeigt, doch ging das nicht nach ihrem heißen Wunsch, da sie die alten Gegner und Feinde der Liebe hinderten. Besonders war ihr guter Mann ihr im Wege, der in diesem Fall die Stelle des verwünschten Dangier vertrat, denn wäre er nicht gewesen, so hätte ihr schmucker Diener alles, was sie ihm freundlich und ehrbar hätte geben können, von ihr erhalten. Und ihr könnt euch denken, daß dieser Liebhaber ob des langen Verzugs sehr unzufrieden war, denn das Endziel seines hübschen Jagdzugs lag ihm sehr am Herzen und ward mehr als irgendein anderes Gut, das ihm je hätte zuteil werden können, von ihm ersehnt. Und aus diesem Grund setzte er sein stürmisches Liebesdrängen so lange fort, bis ihm seine Dame sagte: »Ich bin ebenso ärgerlich wie Ihr darüber, meiner Treu, daß ich Euch keinen andern Willkomm bieten kann, doch Ihr wißt, daß mein Mann, solange er daheim ist, unterhalten werden muß!«

»Ach«, rief er, »und könnte man kein Mittel finden, mein hartes und grausames Martyrium abzukürzen?«

Sie hatte, wie oben gesagt ist, nicht minder den Wunsch als er, sich mit ihrem Diener allein zu sehen, und sagte ihm: »Kommt heute nacht zu einer bestimmten Stunde« - sie nannte sie ihm - »und klopft an meine Kammer. Ich werde Euch einlassen und Gelegenheit finden, mich meines Mannes zu entledigen, wenn das Schicksal nicht mein Unterfangen stört.«

Der Liebhaber konnte nichts Angenehmeres hören, und nach freundlichem und herzlichem Dank für diese Gelegenheit, worin er ein trefflicher Meister und Arbeiter war, verläßt er sie und geht in Erwartung und Sehnsucht nach der angekündigten Stunde davon.

Nun müßt ihr wissen, daß eine gute Stunde - es konnte aber auch mehr oder weniger sein - vor der obengenannten festgesetzten Stunde unsere anmutige Demoiselle mit ihren Frauen und ihrem Gemahl, der später dazukam, nach dem Abendessen sich in ihr Zimmer zurückgezogen hatte, und ihr könnt es glauben, sie saß nicht müßig, sondern arbeitete mit aller Kraft daran, ihrem Liebhaber das Versprechen zu halten. Jetzt kam sie auf den einen, dann auf einen anderen Gedanken, doch nichts Gescheites fiel ihr ein, wodurch sie diesen verwünschten Gatten hätte entfernen können, und dabei rückte die so ersehnte Stunde immer näher.

Wie sie in diesen tiefen Gedanken saß, kam ihr das Schicksal freundlich zu Hilfe, indem ihr Gatte selbst auf einen angenehmen Einfall kam, der ihm selbst zwar hartes Ungemach und viel Beschwerde verursachen sollte, seinem Gegner aber, das heißt dem obengenannten Liebhaber, Freude, Vergnügen, Trost und die größte Heiterkeit bereitete. Hört, wie das kam.

Als der arme Mann sah, daß seine Frau ein wenig den Kopf sinken ließ und tief nachdenklich war, und er nicht wußte, an wen noch an was sie dachte, betrachtete er sie sehr angelegentlich, dann die Frauen im Zimmer, eine nach der andern, und blickte einige Male im Zimmer umher. Und so lange ließ er still seine Augen schweifen, bis er zufällig am Fuß des Bettes einen Koffer bemerkte, der seiner Frau gehörte. Und um sie zum Sprechen zu bringen und ihren Gedanken zu entziehen, fragte er, wozu der Koffer in dem Zimmer diene und weshalb man ihn nicht in die Kleiderkammer oder an einen andern Ort bringe und hier damit Staat mache.

»Es hat keine Gefahr, Herr«, versetzte die Demoiselle, »niemand außer uns kommt hierher. Auch habe ich ihn hier aus dem Grunde stehen lassen, weil er noch einige Kleider von mir enthält. Doch seid nicht böse, lieber Freund, die Frauen sollen ihn gleich wegbringen!«

»Böse!« entgegnete er, »meiner Treu, gewiß nicht. Meinetwegen kann er hier ebenso wie anderswo stehen, da es Euch gefällt. Doch scheint er mir bei den großen und langen Schleppen, die man heutzutage macht, zu klein, als daß Ihr in ihm bequem Eure Kleider unterbringen könntet, ohne sie zu drücken.«

»Wahrhaftig, Herr«, erwiderte sie, »er ist groß genug.«

»Ich kann es wirklich nicht glauben«, sagte er, »betrachtet ihn nur genau!«

»Nun, Herr, wollt Ihr mit mir wetten?«

»Ja, wahrhaftig«, erklärte er, »und worum?«

»Ich will mit Euch wetten, wenn es Euch recht ist, um ein halbes Dutzend feiner Hemden gegen Atlas zu einem einfachen Rock, daß wir Euch so, wie Ihr da seid, wohl hineinstecken werden!«

»Wahrhaftig, ich wette nein«, rief er.

»Und ich wette ja.«

»Nun wohl«, sagten die Frauen, »wir wollen sehen, wer gewinnen wird.«

»Beim Ausprobieren wird man's erfahren«, entgegnete der Herr.

Und nun ging er hin und ließ aus dem Koffer die Kleider, die darin waren, nehmen, und als er leer war, halfen ihm die Demoiselle und ihre Frauen mit einiger Mühe hinein, bis er ganz bequem darin lag. Und dabei gab es großen Lärm, und Mademoiselle fragte ihn heiter: »Nun Herr, Ihr habt die Wette verloren, Ihr erkennt es jetzt, nicht wahr?«

»Wahrhaftig, ja«, antwortete er. »lhr habt recht.« Und bei diesen Worten ward der Koffer geschlossen, und scherzend, lachend und lustig nahmen alle Frauen Mann und Koffer und trugen sie in eine kleine Kleiderkammer, die ziemlich weit von dem Zimmer entfernt war, und ließen sie dort. Und er schrie, tobte und machte großen Lärm, doch das alles half ihm nichts, denn man ließ ihn die ganze lange Nacht da, er sollte denken, schlafen, tun, was er mochte, denn die Demoiselle und ihr enger Rat hatten bestimmt, er solle heute dort bleiben, weil er dem, den sie viel mehr als ihn liebte, so lange den Platz fortgenommen hatte.

Um nun zu unserer Geschichte zurückzukehren, wollen wir unsern Mann im Koffer lassen und von der Demoiselle erzählen, die ihren Liebhaber erwartete, zusammen mit ihren Frauen, die so gut und verschwiegen waren, daß sie ihnen nichts von ihren Angelegenheiten verbarg. Sie wußten sehr wohl, daß der hochgeliebte Galan, soweit es an ihm lag, die Nacht hindurch den Platz dessen behaupten werde, der jetzt im Koffer seine Buße tat. Es währte nicht lange, da kam der gute Liebhaber, ohne Lärm zu machen, und klopfte an die Kammertür. Und man erkannte ihn alsbald am Pochen und ließ ihn ein. Er ward vergnügt und froh empfangen und freundlich von der Demoiselle und ihrer Gesellschaft unterhalten, und als er sich mit seiner Dame allein befand, erzählte sie ihm ausführlich von dem Glück, das ihnen Gott beschert hatte, das heißt, wie sie mit ihrem Mann gewettet hatte, ob er in den Koffer hineingehe oder nicht, wie er hineinging und wie sie und ihre Frauen ihn in eine Kleiderkammer getragen hatten. »Wie!« rief der Liebhaber, »ich dachte nicht, daß er zu Hause wäre, wahrhaftig, ich glaubte, Ihr hättet irgendeine Gelegenheit gefunden, ihn wegzuschicken oder aus dem Haus zu bringen, und ich hätte heut seine Stelle einnehmen sollen.«

»Ihr sollt darum doch nicht fortgehen!« erklärte sie. »Er kann von dort, wo er steckt, nicht heraus, und er kann schreien, solange er Lust hat, kein Mensch kann ihn da hören. Und Ihr könnt glauben, daß er, soweit es an mir liegt, heute da bleiben soll. Wenn Ihr ihn aus dem Gefängnis befreien wollt, bitte. Ich überlasse es Euch! «

»Bei unserer lieben Frau«, versetzte er, »wenn er so lange drin herumspringt, bis ich ihn heraushole, dann kann er lange warten!«

»Dann wollen wir uns also vergnügte Stunden machen und nicht mehr daran denken.«

Um es kurz zu machen: die beiden Liebenden zogen sich aus und legten sich, die Arme umeinander geschlungen, in das schöne Bett und taten das, um dessentwillen sie zusammengekommen waren, was die Leser sich besser denken können, als der Erzähler sagen kann. Als der Tag kam, verabschiedete sich der schmucke Liebhaber in größter Stille von seiner Dame und ging in sein Quartier, um zu schlafen oder vielleicht auch, um zu frühstücken, denn er hatte alles beides nötig.

Mademoiselle, ebenso scharfsinnig wie klug und gut, erhob sich zeitig und sagte zu ihren Frauen: »Nun wird's Zeit, unsern Gefangenen zu befreien, ich will hören, was er sagen und was für Lösegeld er geben wird!«

»Werft nur alle Schuld auf uns!« erklärten sie, »wir werden ihn schon beruhigen.«

»Ihr könnt glauben, daß ich's auch tun werde!« versetzte sie. Und bei diesen Worten bekreuzigt sie sich und geht aus dem Zimmer. Und wie gedankenlos, doch mit voller Absicht, betrat sie die Kleiderkammer, wo ihr Mann noch im Koffer eingeschlossen lag. Und als er sie hörte, begann er großen Lärm zu machen und mit aller Kraft zu schreien: »Was soll das heißen? Wird man mich denn hier drin lassen?«

Und seine gute Frau, die ihn so lärmen hörte, spielte die Unwissende und antwortete erschrocken und furchtsam: »Ach, was höre ich denn hier schreien?«

»Ich bin's, bei Gott, ich bin's«, rief der Mann.

»Ihr, und woher kommt Ihr denn jetzt?« fragte sie.

»Woher ich komme?« versetzte er. »Das wißt Ihr sehr wohl, Mademoiselle, das brauche ich Euch nicht zu sagen, doch wenn Ihr Euch jetzt über mich lustig macht, will ich mich schon eines Tages an Euch rächen.« Und gleich wäre er in den hitzigsten Zorn geraten und hätte seiner Frau Schimpfworte gesagt, sie aber kannte ihn wohl und schnitt ihm das Wort ab: »Um Gottes willen, Herr, ich bitte Euch um Gnade, bei meinem Eide versichere ich Euch, daß ich Euch jetzt nicht hier glaubte. Ihr könnt glauben, daß ich Euch hier nicht gesucht hätte, und ich kann mich nicht genug wundern, Euch noch hier zu sehen. Denn gestern abend beauftragte ich die Frauen, Euch hinauszulassen, während ich meine Gebete sagte, und sie erklärten mir, es tun zu wollen. Und eine sagte mir auch, Ihr wäret schon draußen und in die Stadt gegangen und wolltet heut nicht mehr zurückkommen. Und deshalb legte ich mich bald danach zu Bett, ohne Euch zu erwarten!«

»Sankt Johann!« rief er. »Ihr seht nun, wie es ist; nun eilt Euch, mir hier herauszuhelfen, denn ich bin so matt, daß ich nicht mehr weiterkann!«

»Das will ich gern tun«, entgegnete sie, »doch nicht eher, Herr, als Ihr versprochen habt, Eure verlorene Wette zu zahlen. Verzeiht mir, anders kann ich es nicht machen!«

»Eilt Euch nur, bei Gott«, erwiderte er, »ich will sie schon zahlen!«

»Ihr versprecht es mir also?«

»Ja, wahrhaftig.« Und nach dieser Unterhandlung öffnete Mademoiselle den Koffer, und der Herr stieg heraus, müde, gedrückt, matt. Und sie nimmt ihn in ihre Arme, küßt und umarmt ihn aufs freundlichste, und bittet ihn um Gottes willen, doch nicht böse zu sein.

Und der arme Hahnrei erklärte, er sei es nicht, da sie ja doch nichts von alledem wisse, doch ihre Frauen werde er kräftig strafen.

»Meiner Treu, Herr!« sagte sie, »sie haben sich gut an Euch gerächt. Ich zweifle nicht, daß Ihr ihnen irgend etwas Böses getan habt!«

»Nein, sicher nicht, nicht daß ich wüßte; doch glaubt, der Streich, den sie mir gespielt haben, soll sie teuer zu stehen kommen!«

Er hatte noch nicht zu Ende gesprochen, da traten alle Frauen in die Kammer, lachten hell auf und von ganzem Herzen, so daß sie lange Zeit kein Wort hervorbringen konnten. Und der Herr, der wahre Wunder hatte tun wollen, konnte sich, als er sie jetzt so lachen sah, nicht halten und tat wie sie. Und die Demoiselle nahm keinen Anstand, ihm dabei Gesellschaft zu leisten.

Da konnte man auf beiden Seiten ein tolles Gelächter hören, und der, der die geringste Ursache dazu hatte, konnte kaum zu sich kommen. Endlich hatte dieser Zeitvertreib ein Ende, und der Herr sagte: »Meine Fräulein, ich danke euch sehr für die Höflichkeit, die ihr mir diese Nacht bewiesen habt!«

»Auf Euer Geheiß!« entgegnete eine von ihnen. »Noch seid Ihr nicht ledig! Ihr habt uns so viel Mühe und Ärger gemacht und tut das noch jeden Tag, daß wir auf diesen Gedanken gekommen sind. Und wir bedauern auch nichts weiter, als daß Ihr nicht länger darin gewesen seid. Und wüßten wir nicht genau, daß es Mademoiselle nicht wohlgefiel, so wäret Ihr noch darin. Wollet das freundlich bedenken!«

»Steht die Sache so?« fragte er. »Nun gut, gut. Ihr sollt sehen, wie es euch gehen wird. Meiner Treu, mir geht's gut, bei all den Beschwerden, die ich durchgemacht habe, macht man sich noch über mich lustig. Und außerdem, was noch schlimmer ist, muß ich den Atlas für den einfachen Rock zahlen. Wahrhaftig, da muß ich wenigstens als Entgelt für meine Mühsal die Hemden haben, von denen bei der Wette die Rede war!«

»Das ist nur recht, bei Gott«, erklärten die Fräulein, »in diesem Punkt wollen wir für Euch sein, und Ihr sollt sie haben. Wird er sie bekommen, Mademoiselle?«

»Und weshalb denn?« versetzte sie. »Er hat doch die Wette verloren.«

»Teufel, das wissen wir wohl, nach Recht und Billigkeit kann er sie nicht bekommen, auch verlangte er sie ja nicht deshalb, doch hat er sie auf andere Weise wohl verdient!«

»Darauf soll's nicht ankommen«, entgegnete sie, »ich will gern Leinwand besorgen, und ihr, meine Fräulein, die ihr für ihn so gut sorgt, werdet euch die Mühe nehmen, sie zu nähen!«

»Ja, freilich, ja, Mademoiselle!«

Wie ein Hund, der morgens beim Aufstehen nur den Kopf zu schütteln braucht, um fix und fertig zu sein, so der Herr, denn er brauchte nur sein Gewand und seine Hosen ausklopfen zu lassen und war fertig. Und so ging er zur Messe, und Mademoiselle und ihre Frauen folgten ihm und, das versichere ich euch, lachten herzlich über ihn. Und ihr könnt glauben, daß die Messe nicht ohne plötzliche Lachausbrüche vorüberging, wenn sie an das Lager des Herrn im Koffer dachten, der auch heute noch nicht weiß, wer in jener Nacht in dem Buch ohne Namen einregistriert ward. Und wenn diese Geschichte ihm nicht zufällig in die Hände kommt, wird er auch, so Gott will, nichts davon erfahren, ich möchte es auch um keinen Preis. Daher bitte ich auch die Leser, die davon wissen, es ihm ja nicht zu erzählen.

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Aus dem Werk 'Die hundert neuen Novellen'

Achtundzwanzigste Novelle



Der impotente Liebhaber

Wenn zur Zeit des hochberühmten und beredten Boccaccio das Abenteuer, von dem ich in meiner Novelle erzählen will, sich ereignet hätte oder zu seinen Ohren oder seiner Kenntnis gelangt wäre, zweifle ich nicht, daß er es seinem Buch von den edlen unglücklichen Menschen eingereiht und zugesellt hätte. [Boccaccios Buch De casibus virorum illustrium war bereits ins Französische übersetzt worden] Ich glaube nämlich nicht, daß ein edler Mensch jemals ein härteres Mißgeschick zu tragen hatte als der gute Herr, dem Gott vergebe und dessen Abenteuer ich euch erzählen werde. Und ob sein Unglück wert ist, im genannten Buch Boccaccios verzeichnet zu werden, überlasse ich dem Urteil all derer, die die Geschichte hören werden.

Der gute Herr, von dem ich euch spreche, war zu seiner Zeit einer der schönsten Fürsten in seinem Königreich, mit allem, was man bei einem edlen Mann loben und schätzen muß, begabt und geschmückt. Und unter seinen anderen Eigenschaften war besonders die bemerkenswert, daß ihn kein anderer an Freundlichkeit gegenüber den Damen übertraf.

Nun geschah's ihm, daß zur Zeit, da dieser sein Ruf und Ruhm in Blüte stand und man nur von ihm sprach, Gott Amor, der seine Gaben, wo es ihm am besten gefällt und gut scheint, ausstreut, ihn mit einem schönen, jungen, schmucken, freundlichen und wohlgestalten Mädchen verband, das ebensolchen und noch größeren Ruhms als irgendein anderes seiner Zeit wegen seiner großen und unvergleichlichen Schönheit wie auch wegen seiner hochlöblichen Sitten und Tugenden genoß. Und was nicht zu unterschätzen war, es stand so hoch in der Gunst der Königin, daß es mit ihr in den Nächten, da sie nicht mit dem König schlief, das Bett teilte.

Dieser Liebeshandel, von dem ich euch erzähle, war so weit gediehen, daß es nur an Zeit und Gelegenheit fehlte, daß jedes an seinem Teil die Sache, die ihm am meisten in der Welt am Herzen lag, weiter und zu Ende brachte. An vielen Tagen besprachen und erwählten sie Zeit und Ort, die günstig für ihre Angelegenheiten wären. Endlich aber kam sie, die das Wohl ihres Liebhabers ebensosehr wie das Heil ihrer Seele ersehnte, auf einen guten Gedanken, von dem sie ihn gleich in Kenntnis setzte, und sie sagte folgendermaßen: »Mein treuer Freund, Ihr wißt, daß ich bei der Königin schlafe und daß es mir, will ich nicht alles aufs Spiel setzen, durchaus nicht möglich ist, diesen Vorteil und diese Ehre preiszugeben, durch welche die meisten Frauen aus gutem Haus in diesem Königreich sich hochbeglückt und ausgezeichnet sehen würden. Doch wünschte ich wahrhaftig, Euch gefällig zu sein und Euch wie ihr ebensoviel Vergnügen und ebenfalls von ganzem Herzen zu machen. Und daß dem so ist, will ich Euch beweisen, ohne jedoch die, die mir alles Gute und alle Ehre der Welt erweist und erweisen kann, zu verlassen. Ich glaube auch nicht, daß Ihr wünschtet, ich täte anders!«

»Nein, wahrhaftig, liebe Freundin!« entgegnete der gute Herr. »Doch bitte ich Euch, Eurem treuen Diener, wenn Ihr Eurer Herrin dient, nicht das Wohlwollen zu entziehen, das Ihr ihm beweisen könnt und das ihm so hoch steht, daß er den Wunsch hat, es mehr als alles sonst in der Welt zu gewinnen.«

»Merkt auf, was ich tun werde, Herr«, versetzte sie. »Die Königin hat, wie Ihr wißt, ein Windspiel, das sie sehr liebt und in ihrem Zimmer schlafen läßt. Ich werde Gelegenheit finden, es heute nacht, ohne daß sie es weiß, aus dem Zimmer zu sperren. Und wenn alle sich zurückgezogen haben, will ich in die Kleiderkammer gehen und die Tür aufschließen und sie offenlassen. Und wenn Ihr meint, die Königin liege zu Bett, sollt Ihr ganz heimlich kommen und in dies Zimmer treten und die Tür schließen. Dort findet Ihr das Windspiel, das Euch genügend kennt und Euch bald heranlassen wird. Ihr sollt es an den Ohren reißen, daß es laut aufheult, und wenn es die Königin hört, wird sie es sofort erkennen; daher zweifle ich nicht, daß sie mich unverzüglich aufstehen heißen wird, um es einzulassen. Und dann will ich zu Euch kommen. Ihr dürft es an Euch nicht fehlen lassen, wenn Ihr jemals zu mir sprechen wollt!«

»Ach, meine teure, treue Freundin«, sagte der Herr. »Ich danke Euch von ganzem Herzen, Ihr könnt glauben, daß ich mich einstellen werde!« Und damit scheidet er, geht davon und seine Dame ebenfalls, jeder im Gedanken und Wunsch, ihren Plan auszuführen.

Was braucht es der langen Erzählung?

Das Windspiel wollte sich, als die Stunde gekommen war, wie gewöhnlich ins Zimmer seiner Herrin schleichen, doch die, die es zur Aussperrung verurteilt hatte, brachte es in das nebenan liegende Zimmer. Und die Königin ging zu Bett, ohne es zu vermissen, und sehr bald nach ihr kam die gute Demoiselle, um ihr Gesellschaft zu leisten, und wartete auf die Stunde, da das Windspiel heulen und der Ruf zur Schlacht erschallen werde.

Es währte auch nicht lange, da machte sich der schmucke Herr auf den Weg und ging so lange, bis er sich in dem Zimmer befand, wo das Windspiel schlief. Er suchte es mit dem Fuß und der Hand, bis er es gefunden hatte, und packte es dann an den Ohren, bis es zwei- oder dreimal schrie. Und die Königin, die das hörte, erkannte sofort, daß es ihr Windspiel war, und meinte, es wolle ins Zimmer. Daher rief sie ihr Fräulein und sagte: »Liebe Freundin, draußen, hört Ihr, schreit mein Windspiel, erhebt Euch und laßt es ein!«

»Gern, Madame«, entgegnete das Fräulein, und obwohl es die Schlacht, für die Tag und Stunde angesetzt war, erwartete, waffnete es sich doch nur mit seinem Hemd, und so ging es zur Tür und öffnete sie, wo es gleich dem, der es erwartete, begegnete.

Er war so erfreut und überrascht, da er seine Dame so schön und in so gutem Aufzug sah, daß er Kraft, Mut und Rat verlor; und er vermochte ganz und gar nicht seinen Degen zu ziehen, um zu erproben und zu erfahren, was er gegen ihren Küraß vermöchte. Und er küßte und halste sie von ganzem Herzen, drückte ihr die Brust und das Übrige und gab sich wahrlich Mühe genug, doch ans Ziel kam er wahrhaftig nicht. Daher mußte das schmucke Fräulein zurückgehen, ohne ihm das zu lassen, was er nur durch Waffengewalt nehmen und erobern konnte. Und als sie scheiden wollte, dachte er sie mit Gewalt und schönen Worten zu halten, doch sie wagte nicht zu bleiben, schloß ihm die Türe vor der Nase zu und ging zur Königin zurück, die sie fragte, ob sie das Windspiel eingelassen habe. Und sie erklärte: Nein, denn sie habe es nicht finden können, obwohl sie sich gut umgeschaut habe.

»Nun wohl«, erwiderte die Königin, »man wird es schon finden, geht zu Bett!«

Der arme Liebhaber war, Gott weiß, zu dieser Stunde sehr unzufrieden, als er sich so entehrt und gedemütigt sah, denn vorher hatte er von seiner Kraft eine so gute Meinung gehabt, daß er, wäre er kaum eine Stunde mit seiner Dame zusammengewesen, sich vorgenommen hätte, sie dreimal anzugreifen und zu bekämpfen und alle Ehre bei ihr einzulegen.

Endlich gewann er wieder Mut und sagte wohl zu sich selbst, wenn er schon so glücklich sei, seine Dame an einem so schönen Ort zu finden, sollte sie nicht wie beim erstenmal von ihm gehen. Und von Scham und Lust angestachelt und getrieben, nahm er das Windspiel abermals an den Ohren und zog es, wütend wie er war, so heftig, daß es noch viel lauter als das erstemal aufschrie. Und wirklich rief nach diesem Schrei die Königin laut nach ihrem Fräulein, das wie vorher die Tür öffnen ging, doch, ohne mehr als das erstemal zu erobern, zu seiner Herrin zurück.

Nun kam's zum drittenmal; der arme Edelmann bot alle seine Kräfte auf, um nach seinem Wunsch tätig zu sein, doch weiß der Teufel, ob der Mensch je Gelegenheit fand, eine arme Lanze mit der, die nichts anderes wünschte und ihn festen Fußes erwartete, zu brechen. Und da sie sah, daß sie ihr Panier nicht durchbohrt bekommen würde und er nicht einmal seine Lanze zu erheben vermochte, wie sehr sie ihm auch entgegenkam, erkannte sie alsbald, daß es mit dem Lanzenstechen nichts war, wodurch sich ihr Wohlwollen für den Turnierer sehr minderte. Sie wollte und wagte nicht länger bei ihm bleiben, da dieser Kauf sich nicht für sie lohnte, deshalb wollte sie wieder ins Zimmer gehen, doch ihr Freund hielt sie mit Gewalt zurück und sagte: »Ach, liebe Freundin, bleibt noch ein wenig, ich bitte Euch!«

»Ich kann nicht«, entgegnete sie, »ich kann nicht, laßt mich gehen! Ich bin schon viel zu lang für das, was ich gewonnen habe, geblieben.« Und damit wandte sie sich nach dem Zimmer zurück, doch der andere folgte ihr und wollte sie zurückhalten. Und als sie das sah, rief sie, um es ihm gehörig heimzuzahlen und die Königin zufriedenzustellen: »Weg, weg, häßliches Vieh du, wahrhaftig, du sollst heute nicht hier hineinkommen, böses Tier du!« Und damit schloß sie die Tür.

Und die Königin, die das hörte, fragte: »Zu wem sprecht Ihr denn, liebe Freundin?«

»Zu dem niederträchtigen Hund, Madame, den ich mit solcher Mühe gesucht habe. Er ist unter eine Bank gekrochen und hat die Schnauze ganz flach auf die Erde gelegt, so daß ich ihn nicht finden konnte. Und als ich ihn endlich fand, hat er sich trotz aller Mühe, die ich mir gab, nicht erheben wollen. ich hätte ihn sehr gern hier hineingesteckt, doch er hat niemals den Kopf heben wollen, daher habe ich ihn dann aus Ärger draußen gelassen und ihm die Tür vor der Nase zugemacht!«

»Das war sehr recht, liebe Freundin«, entgegnete die Königin, »legt Euch, legt Euch, damit wir schlafen können! «

So, wie ihr gehört habt, ward der edle Herr vom Mißgeschick verfolgt, und da er nicht konnte, wann seine Dame wollte, so glaube ich fest, daß, wenn er später die Fähigkeit dazu nach Wunsch hatte, seine Dame davon nichts wissen wollte.

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Aus dem Werk 'Die hundert neuen Novellen'

Neunundzwanzigste Novelle



Hochzeit und Niederkunft an einem Tag

Es ist noch nicht hundert Jahre her, daß ein Edelmann unseres Königreichs das Vergnügen, das man in der Ehe hat, erkunden und erproben wollte. Und um es kurz zu machen, er wußte es so gut zu fördern, bis der heißersehnte Tag seiner Hochzeit gekommen war. Nach den guten Mahlzeiten und anderem hergebrachten Zeitvertreib ging die Neuvermählte zu Bett, und er folgte ihr nach einer Weile und legte sich dicht neben sie und begann ohne Zögern sofort den Sturm auf die Festung, und zwar derart, daß er in kurzer Zeit in sie einzog und sie gewann.

Doch müßt ihr wissen, daß ihm diese Eroberung nicht ohne viele Waffentaten, die zu erzählen allzu lange dauern würde, gelang. Denn sobald er an den Turm der Burg gekommen war, mußte er Bollwerke, durch Palisaden befestigte Orte und viele andere Forts nehmen und erobern, mit denen der Platz wohlversehen war, als wäre er noch niemals genommen worden, noch unberührt und von der Natur wohl zur Verteidigung ausgerüstet.

Als er Herr des Platzes war, brach er nur eine Lanze, dann ließ er vom Sturm ab und unterbrach das Werk. Nun müßt ihr nicht vergessen, daß die gute Demoiselle, die sich in der Gunst dieses Edelmannes, ihres Gatten, sah, der schon den größten Teil seines Hauses fouragiert hatte, ihm einen Gefangenen, den sie in einem geheimen Ort eingekerkert und festgehalten hatte, zeigen wollte. Und um deutlich zu sprechen, sie entledigte sich sogleich nach diesem ersten Turnierritt, so gut es ging, eines hübschen Knaben, worüber der arme Mann so beschämt und erschrocken war, daß er kein Wort hervorbringen konnte. Und aus Rechtschaffenheit und Mitgefühl für das Geschehnis bediente er Mutter und Kind nach besten Kräften.

Ihr könnt aber glauben, daß die arme, schmucke Frau dabei einen sehr lauten und kräftigen Schrei ausstieß, der von vielen deutlich gehört und vernommen ward, doch meinten sie, sie hätte diesen Schrei, wie es in diesem Königreich hergebracht ist, bei der Entjungferung ausgestoßen.

Währenddessen kamen die Edelleute des Hauses, in dem der junge Gatte weilte, klopften an die Tür des Zimmers und brachten die Brautsuppe. Sie pochten heftig, doch antwortete ihnen keine Seele.

Die Neuvermählte war wohl entschuldigt, und der Mann hatte auch keinen Grund, allzu laut zu gackern.

»Was heißt denn das?« riefen sie, »wollt ihr nicht die Tür aufmachen? Wahrhaftig, wenn ihr euch nicht beeilt, brechen wir sie auf. Die Brautsuppe, die wir euch bringen, wird bald ganz kalt sein.« Und darauf hoben sie von neuem und noch stärker zu klopfen an.

Und der neue Gatte hätte nicht für hundert Franken ein Wort gesagt, so daß die draußen nicht wußten, was sie denken sollten; er war doch sonst nicht stumm. Endlich erhob er sich, warf ein langes Gewand über und ließ seine Freunde ins Zimmer treten, die sofort fragten, ob die Brautsuppe gewonnen sei und sie sie zur rechten Zeit gebracht hätten.

Und einer von ihnen deckte den Tisch und setzte die schöne Mahlzeit darauf, denn sie wollten sie jetzt wie hergebracht halten. Sie setzten sich alle zum Essen nieder, und der gute Mann nahm seinen Platz in einem Armsessel ganz nahe seinem Bett und sah so einfältig und jämmerlich aus, daß man's euch nicht schildern könnte. Und was auch die anderen sagten, er sprach kein Wort, sondern saß wie eine starre Bildsäule oder ein Götzenbild.

»Was soll denn das heißen?« fragte einer. »Kümmert Ihr Euch nicht um das gute Mahl, das uns unser Wirt auftischt? Sagt doch wenigstens ein einziges Wort!«

»Ach Teufel«, meinte der andere, »mit seinen Flausen ist's zu Ende!«

»Wahrhaftig«, sagte der dritte, »die Ehe wirkt doch recht kräftig. Seht nur, eine Stunde lang ist er erst verheiratet, und schon hat er die Sprache verloren. Wenn das noch länger dauert, gebe ich für das andere keinen Pfifferling!«

Und um der Wahrheit die Ehre zu geben, er war vorher ein sehr angenehmer Possenmacher, und es stand ihm auch gut, und war er in guter Laune, so sagte er kein Wort, ohne Gelächter hervorzurufen; doch in dieser Stunde war es damit vorbei.

Die Edelleute tranken kräftig dem Gatten und der Neuvermählten zu, doch weiß der Teufel, ob die beiden Lust zum Trinken hatten. Der eine wollte aus der Haut fahren, und die andere war ebenso übler Laune.

»Ich weiß nicht, was das heißen soll«, erklärte der Edelmann, »wir müssen uns selbst bewirten. Ich sah noch niemals einen Menschen mit so lautem Mundwerk so schnell durch eine Frau geduckt. Ich habe bemerkt, daß man in einer Gesellschaft, wo er war, nicht Gottes Donner hörte. Und nun hält er sich stiller als Feuer unter der Asche. Zum Teufel, er ist sehr kleinlaut geworden!«

»Ich trinke auf euer Wohl, liebe Freunde«, rief der zweite. Doch er nickte ihm nicht zu, er trank nicht, aß nicht, machte kein heiteres Gesicht und sprach nicht. Endlich aber, nachdem er deshalb von seinen Freunden gehörig geschmäht und gehänselt worden und, wie ein Wildschwein von allen Seiten gehetzt, am Ende seiner Kraft war, erklärte er: »Da ich euch, liebe Herren, wohl vernommen habe und ihr mich zum Reden treibt, sollt ihr wissen, daß ich recht gut Ursache habe, mir viele Gedanken zu machen und ganz stillzuschweigen. Und ich bin ganz sicher, jeder von euch täte ebenso, wenn er den gleichen Grund wie ich hätte. Und beim Tode Gottes, wäre ich so reich wie der König, der Herzog und alle christlichen Fürsten, könnte ich doch nicht so viel haben, wie ich notwendig zum Unterhalt gebrauche. Seht, für einen armseligen Stoß, den ich meiner Frau bei der Umarmung versetzt habe, hat sie mir ein Kind geschenkt. Nun bedenkt doch, wenn sie es bei jedem Mal, wo ich es wieder tue, ebenso macht, womit sollte ich da die Wirtschaft bestreiten können?«

»Wie, ein Kind?« fragten seine Freunde.

»Wahr und wahrhaftig, ein Kind«, entgegnete er, »blickt nur dahin!«

Und nun wendet er sich nach seinem Bett, hebt die Decke und zeigt ihnen Mutter und Kind.

»Nun seht da die Kuh und das Kalb«, sagte er, »bin ich nicht gut bedacht?«

Viele Leute in der Gesellschaft waren sehr erstaunt und verziehen ihrem Wirt seine einfältige Miene und gingen davon und ihren Geschäften nach. Und der arme junge Gatte verließ in dieser ersten Nacht die neue Wöchnerin und fand sich auch später nicht mehr bei ihr ein, denn er fürchtete, sie würde es ein anderes Mal ebenso machen.

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Aus dem Werk 'Die hundert neuen Novellen'

Dreißigste Novelle



Das Gelübde

Es ist wahr wie das Evangelium, daß drei gute Kaufleute aus Savoyen mit ihren drei Frauen eine Wallfahrt zum heiligen Antonius von Vienne unternahmen. Und um dorthin in größerer Frömmigkeit zu ziehen und Gott und dem Herrn Sankt Antonius ihre Reise noch wohlgefälliger zu machen, beschlossen sie untereinander und mit ihren Frauen, während der ganzen Fahrt, vom Austritt aus ihren Häusern an, nicht mit ihnen zu schlafen, sondern die Hin- und Rückreise in Enthaltsamkeit zurückzulegen.

Eines Abends kamen sie nach der Stadt Chambery und quartierten sich in einem trefflichen Wirtshaus ein und waren beim Abendessen sehr wohlgemut, wie Leute, die ihren guten Grund dazu haben und sich's wohl sein zu lassen wissen. Und ich glaube steif und fest, hätten sie nicht das Gelübde bei ihrer Reise getan, so hätte jeder von ihnen mit seiner Frau geschlafen.

Es kam aber nicht so; denn als die Stunde nahte, da sie sich zurückziehen wollten, wünschten die Frauen ihren Männern gute Nacht, verließen sie und begaben sich in ein Zimmer dicht nebenan, wo sie sich ihre Betten hatten aufschlagen lassen.

Nun müßt ihr wissen, daß am selben Abend ins Haus drei Franziskaner gekommen waren, die nach Genf wanderten und in einer vom Zimmer der Kaufmannsfrauen nicht allzu weit gelegenen Kammer sich zur Ruhe legen sollten.

Als die Weiber unter sich waren, begannen sie von hunderttausend Dingen zu schwatzen, und wer den Lärm hörte, den sie machten, hätte nicht geglaubt, daß es drei wären, sondern ein Viertelhundert.

Als die guten Franziskaner den Lärm der Frauen hörten, gingen sie ganz sacht und leise aus ihrem Zimmer und schlichen, ohne gehört zu werden, so nah an die Tür, daß sie durch die Spalten die drei schönen Fräulein bemerkten, die jede für sich in einem schönen Bett, das groß und breit genug war, um noch einem zweiten auf der anderen Seite Raum zu geben, zur Ruhe gingen. Dann kehrten sie zurück und hörten ihre Männer sich im andern Zimmer zu Bett legen.

Nun gingen sie in ihr Zimmer zurück und sagten, Glück und Gunst komme zu dieser Stunde auf sie zugelaufen, und sie wären eines so günstigen Zufalles nicht wert, wenn sie sich das, worum sie sich nicht hatten zu bemühen brauchen, durch ihre Dummheit entgehen ließen.

»Wirklich«, meinte der eine, »es bedarf dabei für uns gar keiner anderen Überlegung. Wir sind drei und sie auch. Jeder nimmt bei einer Platz, wenn sie eingeschlafen sind!«

Gesagt, getan. Und solches Glück hatten die guten Brüder, daß sie den Schlüssel zum Zimmer der Frauen in der Tür fanden, daher öffneten sie sie sacht, daß sie von keiner Seele gehört wurden. Nachdem sie dies erste Fort gewonnen hatten, waren sie, um in größerer Sicherheit das zweite zu erobern, klug genug, den Schlüssel innen einzustecken und die Tür zu verschließen. Und danach suchte jeder ohne Zögern sein Quartier auf, und sie begannen mit aller Kraft an die Arbeit zu gehen.

Nun glaubte eine ihren Mann bei sich zu haben und sagte: »Was habt Ihr denn im Sinn, erinnert Ihr Euch nicht Eures Gelübdes?«

Der gute Franziskaner aber sagte kein Wort, sondern tat das, um dessentwillen er gekommen war, so freudig, daß sie sich nicht enthalten konnte, ihm zum glücklichen Gelingen zu helfen. Die beiden anderen waren ihrerseits auch nicht müßig, und die guten Frauen wußten sich nicht zu erklären, was ihre Männer bewog, so bald ihr Versprechen zu brechen und für ungültig zu erklären.

Gleichwohl nahmen sie es alle als gehorsame Frauen gern in Geduld und Schweigen hin, denn jede fürchtete von ihren Freundinnen gehört zu werden und dachte das Gute allein zu empfangen und davonzutragen.

Als die guten Franziskaner bis zur Erschöpfung ihrer Kräfte tätig gewesen waren, gingen sie still davon und in ihr Zimmer zurück; und jeder erzählte sein Abenteuer. Der eine hatte drei Lanzen, der zweite vier, der dritte sechs gebrochen, und niemals waren Menschen so glücklich wie sie. Sie erhoben sich morgens um ihrer Sicherheit willen zeitig und zogen ihres Weges.

Die guten Frauen, die die ganze Nacht nicht geschlafen hatten, standen nicht allzu früh auf, denn der Schlaf kam erst am Tag über sie, und sie erhoben sich spät. Andererseits schliefen ihre Männer, die abends ziemlich viel getrunken hatten und auf das Erscheinen ihrer Frauen warteten, länger als sonst bis zu einer Stunde, in der sie an andern Tagen schon zwei Meilen zurückgelegt hatten. Endlich standen die Frauen nach der Ruhe am Morgen auf und zogen sich so schnell als möglich unter Schwatzen an.

Und die zungenfertigste von ihnen fragte: »Unter uns gesagt, meine Demoiselles, wie habt ihr die Nacht verbracht? Haben euch eure Männer auch wie der meine aufgeweckt? Er hörte heute nacht nicht auf, das Geschäft zu besorgen!«

»Sankt Johann!« riefen sie, »wenn Euer Mann diese Nacht gut gearbeitet hat, so sind die unsrigen auch nicht müßig gewesen. Sie haben bald vergessen, was sie bei der Abreise versprochen hatten, und Ihr könnt mir glauben, wir werden es ihnen schon gehörig sagen.«

»Ich habe es meinem Mann schon recht gut gesteckt, als er begann«, erklärte die eine, »trotzdem ließ er nicht vom Werk ab. Als ob er in zwei Nächten, die er ohne mich geschlafen, ganz ausgehungert wäre, hat er's mit wahrer Wut gemacht!«

Als sie fertig waren, suchten sie ihre Männer auf, die schon ganz bereit und in ihren Kleidern waren. »Guten Tag, guten Tag, ihr habt ja ordentlich geschlafen«, sagten sie.

»Dank euch«, entgegneten sie, »die ihr uns so laut gerufen habt.«

»Wahrhaftig«, versetzte die eine, »wir hätten euch um so weniger gern heut früh gerufen, als ihr heute nacht euer Gelübde mit so gutem Gewissen gebrochen und gelöst habt.«

»Welch Gelübde?« fragte der eine.

»Das Gelübde, das Ihr bei der Abreise tatet«, erwiderte sie, »nicht bei Eurer Frau zu schlafen.«

»Und wer hat da geschlafen?« fragte er.

»Ihr wißt es sehr wohl«, antwortete sie, »und ich auch! «

»Und ich auch«, erklärte ihre Genossin. »Seht da meinen Mann, der vordem nie so kräftig war wie in der vergangenen Nacht. Und hätte er nicht so wohl seine Pflicht getan, dann wäre ich nicht so zufrieden mit dem Bruch seines Gelübdes. Doch schließlich will ich's ihm hingehen lassen, denn er hat's gemacht wie die kleinen Kinder, die, wenn sie die Strafe verdient haben, zu Kreuze kriechen und abbitten!«

»Sankt Johann, so hat's der meine auch gemacht«, rief die dritte, »doch will ich ihm dafür schließlich nicht den Prozeß machen; wenn es schlecht ausläuft, hat er die Schuld!«

»Und ich glaube wahrhaftig«, meinte der eine, »ihr faselt und seid noch schlaftrunken. Was mich betrifft, so habe ich hier ganz allein geschlafen und mich in dieser Nacht nicht von der Stelle gerührt!«

»Ich auch nicht«, fügte der zweite hinzu.

»Auch ich nicht, wahrhaftig«, sagte der dritte, »ich möchte um keinen Preis mein Gelübde gebrochen haben. Und in der Beziehung glaube ich meines Gevatters hier und meines Nachbars sicher zu sein, daß sie es nicht gelobt haben, um es so bald zu vergessen!«

Die Frauen begannen die Farbe zu wechseln und fürchteten einen Betrug, das bemerkte der eine der Männer sogleich, und das Herz sagte ihm, daß die Geschichte wahr sei. Daher zögerte er nicht mit der Antwort, sondern machte seinen Genossen ein Zeichen und sagte lächelnd: »Meiner Treu, meine Demoiselles, der gute Wein hier und das gute Mahl gestern abend haben uns unser Versprechen vergessen lassen. Seid deshalb nicht ungehalten! Wenn's Gott gefällt, haben wir mit eurer Hilfe vielleicht jeder diese Nacht ein schönes Kind gemacht, was so verdienstvoll ist, daß es das Vergehen, den Bruch des Gelübdes, ausreichend sühnt.«

»Gott gebe es!« entgegneten die Frauen. »Doch daß ihr so fest versichert habt, ihr wäret nicht bei uns gewesen, hat uns ein wenig argwöhnisch gemacht!«

»Wir haben es mit voller Absicht getan«, meinte der zweite, »um zu hören, was ihr sagen würdet!«

»Und habt doppelte Sünde begangen, erst euer Gelübde gebrochen, dann mit vollem Bewußtsein gelogen, und uns selbst habt ihr in große Unruhe versetzt!«

»Das muß euch nicht kümmern«, erwiderte er, »das hat wenig zu sagen, geht nur zur Messe, wir werden euch folgen!«

Sie machten sich auf den Weg zur Kirche, und ihre Männer verweilten noch ein wenig und folgten ihnen nicht allzu schnell, dann sagten sie allesamt, ohne ein Wort zu lügen: »Wir sind betrogen, diese Teufel von Franziskanern haben uns getäuscht. Sie haben sich an unsern Platz gelegt und uns unsere Dummheit gezeigt, denn wenn wir schon nicht mit unseren Frauen hätten zusammen schlafen wollen, so brauchten sie doch nicht außerhalb unseres Zimmers zu schlafen, und wenn Mangel an Betten war, so hätte ein schöner Strohsack doch auch seine Dienste getan!«

»Zum Teufel!« rief einer von ihnen, »Wir sind gestraft, und ein andermal soll uns das nicht passieren. Schließlich ist's auch besser, daß der Trug uns allein und nicht uns und ihnen bekannt ist, denn wenn er zu ihrer Kenntnis käme, wäre es sehr schlimm. Ihr habt doch ihr Geständnis gehört, daß diese Halunken von Mönchen wahre Wunderdinge getan und vielleicht besser und mehr sich betätigt haben, als wir es zu tun vermögen. Und wenn sie es wüßten, so würden sie es nicht bei diesem einen Mal bewenden lassen. Und daher ist es mein Rat, daß wir es hinunterschlucken, ohne uns zu verraten!«

»So wahr mir Gott helfe!« sagte der dritte, »mein Gevatter hat trefflich gesprochen. Was mich betrifft, so halte ich mich meines Gelübdes für entbunden; ich habe nicht die Absicht, mich dieser Gefahr weiterhin auszusetzen.«

»Da Ihr es so wollt«, erklärten die beiden anderen, »so werden wir Eurem Beispiel folgen!«

Daher schliefen die ganze Reise lang die Frauen und Männer zusammen, doch hüteten letztere sich sehr wohl, die Ursache, die sie dazu bewog, zu verraten. Und als die Frauen das sahen, fragten sie natürlich nach dem Grund dieser Sinnesänderung, und sie antworteten mit dem Vorwand, da sie nun einmal damit begonnen hätten, ihr Gelübde zu brechen, so bliebe ihnen nichts anderes übrig, als es völlig zu tun.

So wurden die drei Kaufleute von den drei wackern Franziskanern getäuscht, ohne daß es zur Kenntnis derer gekommen wäre, die wohl vor Kummer gestorben wären, hätten sie die Wahrheit erfahren, wie man alle Tage Leute aus unbedeutenderer Ursache und geringeren Gründen sterben sieht.

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Aus dem Werk 'Die hundert neuen Novellen'

Einunddreißigste Novelle



Zwei Liebhaber und eine Geliebte

Ein Edelmann dieses Königreiches, ein wohlbekannter Ritter von hohem Ruf, verliebte sich zu Rouen in ein schönes Fräulein und bot alles auf, seiner Gunst teilhaftig zu werden. Doch das Geschick war ihm so zuwider und seine Dame ihm so wenig hold, daß er verzweifelt seine Bewerbung aufgab. Er tat auch ganz recht daran, denn sie war anderweit schon versorgt; er wußte es zwar nicht, doch fürchtete er es. Der aber, der sich ihrer erfreute, ein Ritter und Mann von hohem Ansehen, war mit ihm so vertraut, daß es wohl nichts auf der Welt gab, was er ihm nicht mitgeteilt hätte, dies jedoch sagte er ihm nicht.

Wohl sagte er ihm oft: »Wahrhaftig, lieber Freund, Ihr sollt wissen, ich habe in dieser Stadt eine Liebschaft, die mir viel Freude macht, denn wenn ich durch Arbeit so abgemattet bin, daß ich nicht ein Meilchen Wegs machen könnte, so gehe ich zu ihr und bin dann Manns genug, um deren drei oder vier zu machen, ja zwei hintereinander! «

»Und kann ich trotz allem Ersuchen und Bitten«, fragte der Edelmann, »nicht wenigstens ihren Namen erfahren?«

»Nein, wahrhaftig nicht«, entgegnete der andere, »mehr dürft Ihr davon nicht wissen!«

»Nun schön«, meinte der Edelmann, »wenn ich einmal so glücklich sein werde, etwas Schöneres zu haben, werde ich Euch gegenüber ebenso geheimnisvoll tun wie Ihr jetzt!«

Nun lud ihn dieser gute Ritter einmal zum Abendessen ins Schloß von Rouen, wo er wohnte. Und er kam dorthin, und sie ließen sich's wohl sein, und als das Abendessen vorüber war, und sie nachher noch ein wenig geplaudert hatten, verabschiedete sich der artige Ritter, der zu einer bestimmten Stunde zu seiner Dame gehen wollte, von dem Edelmann und sagte: »Ihr wißt, wir haben morgen viel zu tun und müssen wegen der Geschäfte, die wir zu erledigen haben, früh aufstehen, Deshalb wollen wir zeitig zu Bett gehen, und so wünsche ich Euch gute Nacht!«

Als das der schlaue Edelmann vernahm, argwöhnte er sogleich, daß der gute Ritter seine Geliebte besuchen wollte und die Geschäfte des folgenden Tages vorschützte, um ihn zu verabschieden, doch ließ er sich nichts anmerken, sondern erklärte, während er Abschied nahm und gute Nacht wünschte: »Ihr habt wohl gesprochen, Herr, steht früh auf, ich werde es auch tun!«

Als der gute Edelherr herniedergestiegen war, fand er an der Treppe des Schlosses ein kleines Maultier, sah niemanden, der es hütete, und dachte sich gleich, daß der Page, dem er beim Hinabgehen begegnet war, die Decke seines Herrn holen gegangen sei; und so war es auch.

Aha, dachte er, mein Wirt hat sich von mir zu so früher Stunde nicht ohne Grund verabschiedet. Da ist sein Maultier, und das wartet, wie ich sehe, auf nichts anderes als auf seinen Herrn, um ihn an einen Ort zu bringen, den ich nicht erfahren soll. »Ach, Maultierchen«, sagte er, »wenn du reden könntest, würdest du hübsche Geschichten erzählen. Ich bitte dich, führe mich dorthin, wo dein Herr hin will!« Und bei diesen Worten ließ er sich von seinem Pagen den Steigbügel halten, warf dem Maultier den Zügel um den Hals und ließ es traben, wohin es ihm beliebte. Und das gute Maultier führte ihn durch Straßen und Sträßchen, hierhin und dorthin, so lange, bis es vor einem kleinen Pförtchen, in einer krummen Straße vor einem Hause haltmachte, in dem sein Herr sich einzufinden pflegte. Es war die Gartentür des Hauses des Fräuleins, das er so geliebt und in Verzweiflung verlassen hatte. Er setzte den Fuß auf die Erde, tat dann einen leisen Schlag ans Pförtchen, und ein Fräulein, das an einem blinden Fenster Wache hielt, dachte, es sei der Ritter, kam hernieder, öffnete die Tür und sagte: »Ihr seid willkommen, gnädiger Herr, Mademoiselle erwartet Euch in ihrem Zimmer!«

Es erkannte ihn nicht, weil es spät war und er eine samtene Haube vor seinem Gesicht hatte. Und der gute Ritter antwortete: »Ich gehe zu ihr!« und sagte dann seinem Pagen ganz leise ins Ohr: »Geh schnell und bring das Maultier dorthin zurück, woher ich's nahm, und leg dich dann schlafen!«

»So will ich tun, gnädiger Herr«, entgegnete er.

Das Fräulein verschloß das Gitter und ging in sein Zimmer zurück. Und unser guter Edelmann schreitet, in tiefen Gedanken an sein Geschäft, auf das Zimmer zu, in dem seine Dame war, die er schon in ihrem einfachen Rock, die dicke goldene Kette am Hals, fand. Und da er freundlich, höflich und wohlerzogen war, grüßte er sie sehr artig, und sie, die so erstaunt war, als wären ihr Hörner gewachsen, wußte anfangs nichts zu antworten, doch fragte sie ihn nach einer Weile, was er im Hause suche und woher er zu dieser Stunde komme und wer ihn eingelassen habe.

»Mademoiselle«, erklärte er, »Ihr könnt Euch denken, wenn ich keine andere Hilfe als mich selbst gehabt hätte, so wäre ich nicht hier, doch hat mir Gott sei Dank jemand, der größeres Mitleid mit mir hatte, als Ihr jemals gehabt habt, dies Glück verschafft!«

»Und wer hat Euch hierhergeführt, Herr?« fragte sie.

»Meiner Treu, Mademoiselle, ich will es Euch nicht verhehlen: der und der Herr, der mich heute mit einem Abendessen bewirtet hat, schickte mich her.«

»Ah«, rief sie, »der verräterische und untreue Ritter, der er ist, spottet er etwa meiner? Nun wohl, eines Tages werde ich mich schon an ihm rächen!«

»Ach, Mademoiselle, das ist nicht wohl von Euch gesprochen, denn das ist kein Verrat, wenn man seinem Freund ein Vergnügen macht und ihm nach besten Kräften dient und beisteht. Ihr kennt wohl die große Freundschaft, die seit langer Zeit zwischen ihm und mir besteht, und wißt, daß er alles, was er auf dem Herzen hat, seinem Gefährten sagt. Nun ist's so: Vor nicht langer Zeit erzählte und gestand ich ihm ausführlich die große Liebe, die ich für Euch hege, und daß aus diesem Grunde ich an nichts mehr in dieser Welt Gefallen fände. Und wenn ich nicht auf irgendeine Weise Eurer Gunst teilhaftig würde, so wäre es mir nicht lange mehr möglich, in diesem schmerzensreichen Martyrium zu leben. Da der gute Herr nun wirklich sah, daß meine Worte nicht erheuchelt waren, fürchtete er, es würde mir sehr nahegehen, und war es zufrieden, mir zu sagen, wie es zwischen euch beiden steht, und will viel lieber Euch verlassen und mir das Leben retten, als mich elend zu verlieren, um Euch zu behalten. Und wäret Ihr so, wie Ihr sein solltet, so hättet Ihr nicht so lange gewartet und mich, Euren gehorsamen Diener, der, wie Ihr sicherlich wißt, Euch treu gedient und gehorsamt hat, getröstet und geheilt!«

»Ich bitte Euch«, entgegnete sie, »sprecht nicht mehr davon, und verlaßt das Haus! Verwünscht sei, der Euch hierherkommen ließ!«

»Wißt Ihr was, Mademoiselle?« fragte er, »ich habe nicht die Absicht, vor Morgen von hier fortzugehen!«

»Meiner Treu«, versetzte sie, »Ihr werdet es jetzt gleich tun!«

»Bei Gottes Tod, nein, denn ich will bei Euch schlafen!«

Als sie sah, daß dies sein fester Vorsatz und er nicht der Mann war, den man durch harte Worte einschüchtern konnte, dachte sie, ihm den Abschied in Güte zu geben und sagte: »Ich bitte Euch von ganzem Herzen, geht heute fort. Ein anderes Mal will ich wahrhaftig tun, was Ihr wollt!«

»Teufel«, rief er, »sprecht nicht mehr davon, denn ich will hier schlafen!« Und darauf beginnt er sich auszuziehen, nimmt das Fräulein, küßt es und führt es zu Tisch und wußte, um es kurz zu machen, es so geschickt anzustellen, daß sie sich zu Bett und er sich dicht neben sie legte. Sie hatten noch nicht lange geruht und mehr als eine Lanze gebrochen, da, seht! kommt der gute Ritter auf seinem Maultier und klopft ans Pförtchen. Und er gute Edelmann hörte es und erkannte ihn gleich, daher beginnt er zu knurren und ahmt trefflich einen Hund nach.

Als das der Ritter hörte, war er sehr erstaunt und ebenso ärgerlich, daher klopfte er von neuem sehr kräftig ans Pförtchen, und der andere beginnt noch viel lauter als vorher zu knurren.

»Wer knurrt denn da?« rief der draußen. »Bei Gottes Tod, ich will es wissen! Öffnet die Tür, oder ich schlage sie in Stücke!«

Und die gute schmucke Frau, die sehr wütend war, sprang in ihrem Hemd ans Fenster und sagte: »Seid Ihr da, falscher und treuloser Ritter? Ihr könnt lange klopfen, Ihr werdet nicht ins Haus gelassen!«

»Warum soll ich hier nicht eintreten dürfen?« fragte er.

»Weil Ihr«, entgegnete sie, »der treuloseste Mensch seid, mit dem je eine Frau zu schaffen hatte, und nicht wert seid, zu anständigen Leuten zu kommen!«

»Mademoiselle«, versetzte er, »Ihr beschimpft sehr mein Wappen, ich weiß nicht, was Euch dazu treibt, denn ich habe mir keine Untreue Euch gegenüber zuschulden kommen lassen, soviel ich weiß!«

»Doch habt Ihr es«, erwiderte sie, »und noch dazu die größte, deren sich je ein Mann einer Frau gegenüber schuldig machen kann«

»Nein, wahrhaftig nicht; doch sagt mir, wer im Haus ist!«

»Ihr wißt es sehr wohl, schändlicher Verräter Ihr!« rief sie. Und bei diesen Worten begann der gute Edelmann, der im Bett lag, zu knurren und wie vorher einen Hund nachzuahmen.

»Ah, Teufel«, antwortete der draußen, »ich verstehe das nicht. Und soll ich nicht wissen, wer der Knurrer ist?«

»Sankt Johann! Doch, Ihr sollt es wissen!« erklärt der andere, springt auf, tritt ans Fenster neben seine Dame und sagt: »Was ist Euch gefällig, Herr? Ihr tut unrecht, uns so zu wecken!«

Als der gute Ritter erkannte, wer zu ihm sprach, war er über alle Maßen erstaunt. Und als er Worte fand, sagte er: »Und wie kommt Ihr hierher? «

»Ich komme vom Abendessen aus Eurem Hause, um hier zu schlafen!«

»Teufel!« rief er. Und dann richtete er sein Wort an das Fräulein und sagte: »Mein Fräulein, beherbergt Ihr solche Gäste im Hause?«

»Ja, Herr«, entgegnete sie, »dank Euch, der sie mir geschickt hat!«

»Ich?« erwiderte er. »Sankt Johann, davon ist keine Rede. Ich bin selbst gekommen, um hier meinen Platz einzunehmen, doch ich komme schon zu spät. Da ich sonst nichts erhalten kann, öffnet mir wenigstens die Tür!«

»Ihr werdet hier nicht eintreten, bei Gott!« antwortete sie.

»Sankt Johann, er wird doch!« erklärte der Edelmann. Und darauf stieg er hinab, öffnete die Tür, legte sich wieder ins Bett und sie auch, Gott weiß, sehr beschämt und unzufrieden, doch mußte sie ihm jetzt gehorchen.

Als der gute Herr im Zimmer war und die Kerze angezündet hatte, betrachtete er die schöne Gesellschaft im Bett und sagte: »Viel Vergnügen Euch, mein Fräulein, und Euch auch, mein Edelmann!«

»Recht schönen Dank, Herr«, erwiderte er. Doch das Fräulein, dem beinahe das Herz aus dem Leibe gesprungen wäre, konnte kein einziges Wort hervorbringen, es glaubte ganz bestimmt, daß der Edelmann auf Geheiß und Wunsch des Ritters ins Haus gekommen sei. Daher war sie ihm so gram, daß man es euch nicht schildern kann.

»Und wer hat Euch den Weg hierher gezeigt, mein Edelmann?« fragte der Ritter.

»Euer Maultier, Herr«, versetzte er, »das ich unten am Schloß fand, als ich mit Euch zu Nacht gegessen hatte. Es stand da allein und verlassen, daher fragte ich es, worauf es warte, und es antwortete mir, es warte nur auf seine Decke und Euch.

'Und wohin wollt Ihr gehen?' sagte ich. 'Wohin wir sonst zu gehen pflegen!' entgegnete es. 'Ich weiß wohl', erklärte ich, 'dein Herr wird heute nicht mehr ausgehen, denn er will zu Bett gehen. Doch führe du mich dorthin, wohin, wie du weißt, er sonst geht, ich bitte dich darum!' Es war's zufrieden, daher stieg ich auf, und es führte mich hierher dank seiner Freundschaft!«

»Zum Teufel mit dem häßlichen Vieh, das mich verraten hat!« sagte der gute Herr.

»Ach, wie seid Ihr treu, Herr!« rief das Fräulein, als es wieder sprechen konnte. »Ich sehe wohl, Ihr macht Euch über mich lustig, doch Ihr sollt wissen, daß Ihr hier nicht mehr aufgenommen werdet. Wenn Ihr nicht selbst mehr hierherkommen wolltet, brauchtet Ihr doch keinen Stellvertreter für Euch zu schicken! Ich kenne Euch doch besser, als Ihr denkt!«

»Bei Gottes Tod, ich habe ihn nicht hierhergeschickt«, antwortete er, »doch da er nun einmal hier ist, will ich ihn nicht wegjagen. Es ist ja auch für uns beide Platz hier. Nicht wahr, mein Freund?«

»Ja, Herr, ja«, erklärte er, »so ist's, und ich bin damit einverstanden. Wir müssen auf den guten Kauf trinken!« Und nun wandte er sich zum Kredenztisch, goß Wein in einen großen Becher, der dort stand, und sagte: »Ich trinke auf Euer Wohl, mein Freund.«

»Ich danke Euch, mein Freund«, versetzte der andere, und dann ließ er von dem andern Wein dem Fräulein einschenken, das nicht trinken wollte. Doch endlich, ob es nun wollte oder nicht, nippte es an dem Becher.

»Nun«, sagte der artige Ritter, »will ich Euch hierlassen, mein Freund, verrichtet Euer Werk gut, heute ist die Reihe an Euch, morgen komme ich dran, wenn's Gott gefällt. Und ich bitte Euch, wenn Ihr mich hier findet, seid ebenso freundlich gegen mich, wie ich jetzt gegen Euch bin!«

»Bei unserer lieben Frau, mein Freund, das will ich sein, zweifelt nicht daran!«

Nun ging der gute Ritter von dannen und ließ den Edelmann da, der sein Bestes in dieser ersten Nacht tat. Und er erklärte dem Fräulein der Wahrheit gemäß ganz genau, wie sich alles zugetragen hatte, was es lieber hörte, als wenn ihn der andere geschickt hätte. So ward, wie ihr gehört habt, das gute Fräulein durch das Maultier getäuscht und gezwungen, dem Ritter und dem Edelrnann zu gehorchen, jedem, wenn er an die Reihe kam, woran es sich schließlich gewöhnte, und was es recht gut in Geduld trug. Wenn sich der Ritter und der Edelmann schon vor diesem Abenteuer sehr zugetan gewesen waren, so ward jetzt zwischen ihnen aus diesem Grunde die Liebe noch größer, während unter manchen schlecht Beratenen Zwiespalt und tödlicher Haß entsprungen wäre.

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Aus dem Werk 'Die hundert neuen Novellen'

Zweiunddreißigste Novelle



Der Beischlafzehnte

Um des hohen und großen Verdienstes derer teilhaftig zu werden, die an Mehrung und Wachstum der Geschichten dieses Buches eifrig arbeiten, will ich in Kürze ein neues Abenteuer erzählen, wodurch ich mich meiner Pflicht entledige, die Novelle zu erzählen, zu der ich jüngst aufgefordert wurde.

Es weiß jedermann, daß in der Stadt Ostelleria in Katalonien neulich mehrere Minoritenbrüder von der Observanz ankamen, die um ihres schlechten Lebenswandels und ihrer erheuchelten Frömmigkeit willen aus dem Königreich Spanien verjagt und vertrieben wurden. Und sie fanden Gelegenheit, sich Gehör und Zutritt bei dem Herrn der Stadt, der schon alt und hoch bei Jahren war, zu verschaffen, und wußten es, um es kurz zu sagen, so weit zu bringen, daß er ihnen eine sehr schöne Kirche und ein Kloster gründete und erbaute und zeit seines Lebens für sie nach besten Kräften tätig war. Später regierte sein ältester Sohn, der ihnen ebensoviel Gutes wie sein Vater tat. Und sie hatten in wenigen Jahren wirklich solch ein Glück, daß sie alles, was man nach Recht und Billigkeit in einem Bettelmönchskloster verlangen kann, in hinreichender Menge besaßen.

Und damit ihr's wißt, sie waren während der Zeit, da sie diese Güter erwarben, nicht müßig und predigten in der Stadt wie in den benachbarten Dörfern und gewannen das ganze Volk und brachten es so weit, daß es keinen guten Christen gab, der nicht bei ihnen gebeichtet hätte; in solchem Ruf und Ruhm standen sie, daß sie den Sündern ihr Vergehen wohl aufzudecken wußten. Doch wer sie rühmte und in hoher Gunst hielt, das waren die Frauen, die sich ihnen, da sie sie für heilige Leute von großer Mildtätigkeit und tiefer Frömmigkeit hielten, völlig hingegeben hatten.

Nun hört von dem schändlichen Trug und schrecklichen Verrat, den diese falschen Heuchler an den Männern und Frauen übten, die ihnen Tag für Tag solche großen Wohltaten erwiesen. Sie ließen alle Frauen der Stadt wissen, daß sie Gott den Zehnten von allen ihren Gütern zu zahlen gehalten wären, »Wie dem Herrn von der und der Sache, so eurem Pfarrer und Kuratus von der und der. Und nun müßt ihr den Zehnten von den Malen geben, die ihr mit euren Männern fleischlich verkehrt. Wir nehmen von euch keinen andern Zehnten, denn wie ihr wißt, tragen wir nie Geld bei uns. Und wenn wir nicht nach ihm streben, so liegt's daran, daß wir die zeitlichen und vergänglichen Güter dieser Welt für nichts achten. Wir suchen und streben nur nach den geistlichen Gütern. Der Zehnte, den ihr uns schuldet und den wir von euch fordern, gehört nicht zu den zeitlichen Gütern. Er ist vermöge des heiligen Sakraments, das ihr empfangen habt, zu den göttlichen und geistlichen Dingen zu zählen. Und uns allein, niemandem sonst kommt dieser Zehnte zu.«

Die armen, einfältigen Frauen, die diese guten Brüder eher zu den Engeln als zu den Erdenbewohnern zählten, weigerten sich nicht, diesen Zehnten zu entrichten. Es gab keine, die ihn nicht, kam die Reihe an sie, zahlte, von der höchsten bis zur geringsten. Selbst die Gemahlin des Herrn war nicht von ihm befreit. So waren alle Frauen der Stadt diesen kecken Mönchen tributpflichtig, und es gab keinen unter ihnen, der nicht von fünfzehn bis sechzehn Frauen für sein Teil den Zehnten empfing. Und Gott weiß, welche Gaben sie, alles unter dem Schein der Frömmigkeit, bei dieser Gelegenheit von ihnen erhielten.

Dieses Treiben dauerte geraume Zeit, ohne daß es zur Kenntnis derer gekommen wäre, die diesen neuen Zehnten sicherlich verweigert hätten. Gleichwohl kam es endlich doch auf folgende Weise an den Tag: Ein junger, erst kürzlich verheirateter Mann ward mit seiner Frau zum Abendessen zu einem seiner Verwandten gebeten. Und als sie vom Mahle heimgingen, kamen sie vor die Kirche der obenerwähnten guten Franziskaner, als gerade die Glocke das Ave Maria läutete; und der gute Mann kniete auf die Erde, um seine Gebete zu verrichten, und seine Frau sagte zu ihm:

»Wenn's Euch recht ist, möchte ich gern in die Kirche treten, um ein Paternoster und ein Ave Maria zu sagen!«

»Was wollt Ihr denn jetzt da drin?« fragte der Mann. »Ihr könnt doch am Tag hingehen, morgen oder ein andermal!«

»Ich bitte Euch, laßt mich hineingehen!« entgegnete sie. »Wahrhaftig, ich komme gleich zurück.«

»Bei unsrer lieben Frau«, erklärte er, »Ihr werdet jetzt nicht hineingehen!«

»Meiner Seel! Ich muß und muß hinein«, versetzte sie, »ich will mich nicht aufhalten; wenn Ihr Eile habt, nach Haus zu kommen, so geht nur immer voraus, ich komme Euch sofort nach!«

»Voran, voran«, sagte er, »Ihr habt hier nichts zu tun, wollt Ihr ein paar Paternoster und Ave Maria sprechen, so habt Ihr dazu daheim Muße genug, und Ihr könnt es dort ebensogut sprechen wie jetzt in diesem Kloster, wo man keinen Menschen sieht!«

»Zum Teufel!« rief sie, »Ihr könnt sagen, was Ihr wollt, ich muß doch für ein Weilchen hinein!«

»Und warum?« fragte er. »Wollt Ihr mit den Brüdern hier etwa schlafen gehen?«

Sie dachte sicherlich, ihr Mann wüßte wohl, daß sie den Zehnten bezahlte, und antwortete ihm: »Wahrhaftig nein, ich will hier nicht schlafen gehen, sondern zahlen will ich gehen!«

»Was zahlen?« fragte er.

»Ihr wißt es wohl«, entgegnete sie, »und fragt so!«

»Was weiß ich wohl?« versetzte er. »Ich kümmere mich nicht um Eure Schulden!«

»Ihr wißt doch wenigstens«, erwiderte sie, »daß ich den Zehnten zahlen muß.«

»Welchen Zehnten?«

»Nun, das ist gut«, rief sie, »den Zehnten der Nacht von Euch und mir. Ihr habt's gut, ich muß für uns beide zahlen!«

»Und wem zahlt Ihr ihn?« fragte er.

»Dem Bruder Eustach. Geht nur immer heim, laßt mich zahlen gehen, damit ich dessen ledig bin. Es ist eine so große Sünde, ihn nicht zu zahlen, daß ich nicht eher froh bin, als bis ich ihn gezahlt habe!«

»Es ist heute schon zu spät«, erklärte er, »er ist vor einer Stunde schon zu Bett gegangen.«

»Wahrhaftig, ich bin in diesem Jahr schon viel später hiergewesen«, erwiderte sie, »wenn man zahlen will, kann man hier zu allen Stunden eintreten!«

»Wir wollen jetzt heimgehen«, sagte er, »eine Nacht macht dabei nichts!«

So kamen der Mann und die Frau heim, beide sehr unzufrieden, die Frau, daß man sie nicht ihren Zehnten hatte zahlen lassen, und der Mann, der sich so getäuscht sah und ganz benommen von Zorn und Ärger war und, was noch schlimmer, es nicht zu zeigen wagte.

Gleichwohl legten sie sich nach einer Weile zu Bett. Der Mann, ein Schlaukopf, fragte seine Frau lang und breit aus, ob die andern Frauen der Stadt ebenso wie sie den Zehnten entrichteten.

»Wie denn?« sagte sie. »Wahrhaftig, sie tun's; welches Vorrecht sollten sie denn vor mir haben? Wir sind noch unserer sechzehn oder zwanzig, die ihn dem Bruder Eustach zahlen. Ach, er ist so fromm! Und Ihr könnt glauben, es macht ihm große Mühe, und er zeigt dabei eine hochpreisliche Geduld. Bruder Bartholomäus hat ebensoviel oder noch mehr, und unter andern gehört Madame zu seiner Schar. Bruder Jakob hat ebenfalls viele und Bruder Antonius auch. Es gibt keinen von ihnen, der nicht seine bestimmte Zahl hätte!«

»Sankt Johann«, rief der Mann, »sie haben sich nicht geschont. Nun erkenne ich wohl, daß sie viel frommer sind, als sie scheinen, und ich möchte sie wahrhaftig alle, einen nach dem andern, hier festlich bewirten und ihre guten Reden hören. Und da Bruder Eustach den Zehnten dieses Hauses empfängt, so richtet, bitte, für morgen ein gutes Essen her, denn ich will ihn bei uns aufnehmen! «

»Sehr gern«, entgegnete sie, »wenigstens muß ich dann nicht in seine Zelle gehen, um Zahlung zu leisten. Er kann sie hier auch empfangen!«

»Ihr sprecht wohl«, versetzte er, »nun wollen wir schlafen!«

Doch glaubt nicht, daß er daran dachte, und die Stunden bis zum Tage währten ihm lange. Und anstatt zu schlafen, dachte er an das, was er am folgenden Tag ausführen wollte.

Das Mittagessen kam, und Bruder Eustach, der nichts von der Absicht seines Wirts wußte, ließ sich's in seiner Kutte wohl sein. Und vergnügt, wie er war, warf er seine Augen nach der Wirtin und trieb unter dem Tisch heiter das schöne Spiel mit den Füßen, was der Mann sehr gut bemerkte, doch ließ er sich's nicht anmerken, obwohl es zu seinem Schaden war.

Nach dem Dankgebet rief er den Bruder Eustach und sagte ihm, er wolle ihm ein Bild der Mutter Gottes und einen schönen Gebetsstuhl in seinem Zimmer zeigen, und der Mönch antwortete ihm, er würde es gern sehen.

Sie traten hinein, der Wirt schloß die Tür, ergriff dann ein großes Beil und sagte zu unserm Franziskaner: »Beim Tode Gottes, ehrwürdiger Vater, Ihr sollt nur tot aus diesem Zimmer kommen, wenn Ihr nicht die Wahrheit bekennt!«

»Ach, mein lieber Wirt«, rief Bruder Eustach, »ich bitte Euch um Gnade. Was wollt Ihr denn wissen?«

»Ich will Euch nach dem Zehnten fragen«, erklärte er, »den Ihr von meiner Frau empfangen habt!«

Als der Franziskaner vom Zehnten sprechen hörte, dachte er sich gleich, es stehe um ihn nicht gut, doch wußte er nicht zu antworten, schrie nur um Gnade und entschuldigte sich, so gut er konnte.

»Nun sagt mir«, sagte der Wirt, »was ist das für ein Zehnter, den Ihr von meiner Frau und den andern empfangt?«

Der arme Franziskaner war so erschrocken, daß er nicht sprechen konnte, und entgegnete kein Wort.

»Sagt mir, wie sich die Sache verhält«, versetzte der Wirt, »und ich will Euch wahrhaftig gehen lassen und Euch kein Leids antun. Sonst töte ich Euch kalten Bluts!«

Als der andere sich gesichert sah, zog er es vor, die Wahrheit zu bekennen, seine Sünde und die seiner Genossen zu beichten und zu entwischen, statt sie zu verheimlichen und Gefahr zu laufen, sein Leben zu verlieren. Daher erklärte er. »Lieber Wirt, ich bitte Euch um Gnade, ich will Euch die Wahrheit sagen. Es ist wahr, daß meine Gefährten und ich allen Frauen dieser Stadt eingeredet haben, daß sie uns den Zehnten von den Malen, die ihr bei ihnen schlaft, uns schulden. Sie haben uns geglaubt, und so zahlen ihn die Jungen wie die Alten. Von den Verheirateten ist keine ausgenommen. Madame selbst zahlt ihn so gut wie die andern, ihre beiden Nichten ebenfalls, und keine ist von ihm befreit!«

»Ach Teufel«, rief der Wirt, »da der gnädige Herr und so viele anständige Leute ihn zahlen, muß ich ihn auch wohl zahlen, obwohl ich ganz gut ohne ihn leben könnte. Nun geht, ehrwürdiger Vater, damit Ihr von mir den Zehnten erhebt, den meine Frau Euch schuldet.«

Der andere war noch niemals so froh gewesen wie jetzt, da er sich heil draußen sah, und erklärte, er werde ihn niemals mehr erheben; so war es auch, wie ihr hören werdet.

Als der Wirt von dem Franziskaner genau über seine Frau und den Zehntenerheber dieses neuen Zehnten unterrichtet worden war, suchte er den Herrn auf und erzählte ihm ausführlich die Geschichte vom Zehnten, wie sie oben wiedergegeben ist.

Ihr könnt euch denken, daß der sehr erstaunt war, und er sagte: »Mir haben diese Scheinheiligen niemals gefallen, und mein Herz hat es mir richtig gesagt, daß sie innerlich nicht so sind, wie sie sich äußerlich zeigen. Ha, das verwünschte Gesindel! Verflucht sei die Stunde, da mein Herr Vater, dem Gott seine Gnade schenke, sie aufnahm! Nun sind wir durch sie geschändet und entehrt. Und sie werden es je länger, desto schlimmer treiben. Was ist da zu tun?«

»Wahrhaftig, gnädiger Herr«, meinte der andere, »wenn's Euch recht und gut scheint, solltet Ihr alle Eure Untertanen in dieser Stadt versammeln, die Sache geht sie ebenso wie Euch an. Ihr erklärt ihnen dies Geschehnis, und dann könnt Ihr mit ihnen über das Abwehrmittel sprechen, obwohl es schon spät ist!«

Der gnädige Herr beschloß so, sandte nach allen seinen verheirateten Untertanen, und sie fanden sich bei ihm ein. Und im großen Saal seines Hauses tat er ihnen ausführlich die Ursache kund, deretwegen er sie geladen hatte. So wie der gnädige Herr anfangs, als er diese Neuigkeit zuerst vernahm, äußerst erstaunt war, waren es auch diese guten Leute, die sich hier eingefunden hatten.

Die einen sagten: »Man muß sie töten«; die andern: »Man muß sie hängen«; die dritten: »Ertränken.« Die vierten erklärten, sie könnten nicht glauben, daß es Wahrheit sei, sie seien doch allzu frornm und führten einen heiligen Lebenswandel. So redeten die einen weitläufig von dem einen, die andern von dem andern.

»Ich will euch etwas sagen«, erklärte der Herr, »wir werden unsere Frauen hierherholen lassen, und Meister Johann, den ihr alle kennt, soll eine kleine Rede halten und darin schließlich auf die Zehnten zu sprechen kommen und sie in unser aller Namen fragen, ob sie sie bezahlt hätten, denn wir wünschten, daß sie bezahlt würden - dann werden wir ja ihre Antwort hören!«

Und nachdem sie darüber gesprochen hatten, stimmten sie alle dem Rat und der Ansicht des gnädigen Herrn bei. Daher wurden alle verheirateten Frauen der Stadt herbeigeholt und kamen in den Saal, wo alle ihre Männer waren. Der gnädige Herr selbst ließ Madame kommen, die ganz erstaunt darüber war, diese Volksversammlung zu sehen. Ein Gerichtsdiener gebot im Namen des Herrn Schweigen. Und Meister Johann setzte sich an seinen etwas erhöhten Platz und begann seine kleine Ansprache, wie folgt: »Liebe Frauen und Fräulein, ich bin vom gnädigen Herrn, der hier anwesend ist, und von den Mitgliedern seines Rats beauftragt, euch in Kürze die Ursache mitzuteilen, derentwegen ihr euch hier habt einfinden müssen. Der gnädige Herr nämlich, sein Rat und sein Volk, das hier versammelt ist, haben eben ein kleines Kapitel über ihre Gewissenspflicht gehalten. Der Grund ist der, daß sie vor Gott beschlossen haben, in kurzer Zeit eine schöne, feierliche Prozession zum Lobe unseres Herrn Jesu Christ und seiner ruhmreichen Mutter zu veranstalten und am selben Tag sich samt und sonders in gutem Stande zu zeigen, damit ihre demütigen Gebete noch besser erhört und ihre Werke an diesem Tag Gott noch wohlgefälliger seien. Ihr wißt sehr gut, daß wir Gott sei Dank zu unsern Lebzeiten keine Kriege gehabt haben, während unsere Nachbarn schrecklich davon verfolgt sind, ebensowenig haben wir unter Pestilenz und Hungersnot gelitten. Wenn die andern damit gestraft worden sind, so konnten wir sagen und sagen noch, daß Gott uns davor bewahrt hat. Mit Recht erkennen wir, daß das nicht von unsern eigenen Tugenden kommt, sondern allein von der großen und reichen Gnade unseres gesegneten Erlösers, der uns zu den frommen Gebeten in unserer Pfarrkirche ruft und einlädt, auf die wir fest vertrauen und bauen. Das fromme Franziskanerkloster dieser Stadt hat uns viel genützt und nützt uns noch zur Bewahrung der obengenannten Güter. Deshalb wollen wir von euch wissen, ob ihr euch dessen entledigt habt, wozu ihr gehalten seid. Und obschon wir bestimmt glauben, daß ihr die Verpflichtungen gegen die Kirche fest im Gedächtnis habt, so wird es euch doch nicht unlieb sein, wenn wir euch zur größten Sicherheit noch einmal einige der wichtigsten Punkte darlegen; viermal im Jahr wenigstens, nämlich an den vier Hauptfesttagen, müßt ihr bei einem Priester oder einem Mönch, der die Vollmacht hat, beichten. Und wenn ihr jedesmal euren Schöpfer empfangt, so würde das sehr wohlgetan sein. Zweimal oder wenigstens einmal müßt ihr es tun. Geht zum Opfer alle Sonntage und zu jeder Messe. Zahlt treulich den Zehnten Gott, an Früchten, Hühnern, Lämmern und Schweinen und anderen derartigen hergebrachten Dingen. Ihr schuldet außerdem noch einen anderen Zehnten den frommen Mönchen des Klosters des heiligen Franz, der, wie wir ausdrücklich wünschen, gezahlt werden soll. Er liegt uns am meisten am Herzen, und von ihm wollen wir ausführlicher sprechen. Und gibt es eine unter euch, die ihrer Pflicht nicht gut nachgekommen ist, aus Nachlässigkeit oder weil man den Zehnten zu fordern vergessen hat, so beeile sie sich, ihn zu bezahlen. Ihr wißt, diese guten Mönche können nicht in eure Wohnungen kommen, um den Zehnten zu holen, es würde ihnen allzu große Mühe und allzuviel Unruhe machen. Wir müssen ihnen deshalb schon für die Mühe, daß sie ihn empfangen, dankbar sein. Das hatte ich euch zu sagen. Wir wollen jetzt nur noch die Namen derer wissen, die gezahlt haben und derer, die ihn noch schuldig sind!«

Meister Johann hatte kaum geendet, da begannen mehr als zwanzig Frauen einstimmig zu rufen: »Ich hab gezahlt, ich; ich hab auch gezahlt; ich bin nichts schuldig; auch ich nicht, ich auch nicht!« Hundert andere Frauen, beinahe alle insgesamt, erklärten, sie seien nichts schuldig. Vier oder sechs schöne junge Frauen traten vor und sagten, sie hätten so wohl gezahlt, daß sie noch ein Guthaben für die Zukunft hätten, die eine vier-, die andere sechs-, die dritte zehnmal. Anderseits sagten, ich weiß nicht wieviel, alte Weiber kein Wort. Und Meister Johann fragte sie, ob sie ihren Zehnten wohl bezahlt hätten, und sie antworteten, sie hätten mit den Franziskanern einen Vertrag gemacht.

»Wie«, sagte er, »zahlt ihr nicht? Ihr solltet die andern dazu ermahnen und nötigen, und begeht selbst den Fehler?«

»Teufel, die Schuld liegt nicht bei mir«, erklärte die eine, »ich hab mich viele Male erboten, meine Pflicht zu erfüllen, doch mein Beichtiger wollte sich niemals dazu verstehen. Er sagte stets, er habe keine Zeit!«

»Sankt Johann«, riefen die anderen Alten, »wir haben mit ihnen einen Vertrag geschlossen, ihnen den Zehnten, den wir schulden, in Leinwand, Tuch, Kissen, Polstern, Kopfkissen und anderen derartigen Sachen zu entrichten, und zwar auf ihren Rat und ihr Geheiß, denn wir würden lieber als die andern zahlen.«

»Bei unserer lieben Frau«, meinte Meister Johann, »das läßt sich wohl hören, das ist sehr wohlgetan!«

»Nun können sie wohl gehen, gnädiger Herr, nicht wahr?« fragte Meister Johann.

»Ja«, antwortete er, »doch wie dem auch sei, dieser Zehnte soll nicht vergessen werden.«

Als sie alle den Saal verlassen hatten, wurde die Tür verschlossen. Jetzt sah jeder den andern an.

»Was ist da zu tun?« fragte der Herr, »Wir sind des Verrats, den diese schurkischen Mönche an uns verübt haben, durch einen von ihnen und unsere Frauen versichert. Es bedarf keines weiteren Zeugnisses!«

Nach vielen verschiedenen Meinungen ward zuletzt der Beschluß gefaßt, Feuer ans Kloster zu legen und Mönche und Kloster zu verbrennen. Daher stiegen sie hernieder in die Stadt, kamen zum Kloster, holten den Leib des Herrn und einige andere Reliquienkästchen heraus und brachten sie in die Pfarre; dann legten sie ohne Zögern Feuer an verschiedenen Stellen im Kloster an und gingen nicht eher davon, als bis alles verzehrt war, Mönche und Kloster und Kirche und Schlafsaal und die andern Gebäude, deren es viele in den Mauern gab. So erkauften die armen Franziskaner den nicht hergebrachten und von ihnen aufgelegten Zehnten teuer. Gott selbst, der es nicht mehr ansehen konnte, hat deshalb ihr Haus verbrannt.

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Aus dem Werk 'Die hundert neuen Novellen'

Dreiunddreißigste Novelle



Das geschorene Fräulein

Ein edler Ritter aus Burgund, klug, tapfer und wohlunterrichtet, würdig des Rufs und Ruhms, den er zeit seines Lebens unter den Besten und Berühmtesten genoß, stand so sehr und hoch in der Huld eines schönen Fräuleins, daß er als sein Liebhaber galt und von ihm nach einiger Zeit alles erhielt, was es ihm in Ehren geben konnte; und er brachte es außerdem durch Waffengewalt dahin, daß es ihm nichts von dem, was viele vorher und nachher nicht hatten erhalten können, abschlug. Das bemerkte recht wohl ein sehr schmucker, kluger, freundlicher Herr, der sehr klar sah, dessen Namen und löbliche Eigenschaften ich verschweige; denn wollte ich sie aufzählen, so würde jeder von euch bald den Helden dieser Geschichte erkennen, und das möchte ich nicht.

Als dieser Edelmann, von dem ich euch spreche, des Liebeshandels des obenerwähnten Ritters gewahr wurde und seine Zeit gekommen sah, fragte er ihn, ob er nicht in ein Fräulein verliebt sei, und zwar in das und das? Und dieser entgegnete ihm: »Nein.« Und der andere, der wohl das Gegenteil wußte, sagte ihm, er wisse recht gut, daß es doch der Fall sei. Er konnte ihm aber sagen, was er wollte, alle möglichen Vorstellungen machen, ihm doch nicht ein derartiges Verhältnis verbergen zu wollen, und erklären, wenn ihm etwas Ähnliches oder noch viel Bedeutenderes begegnete, würde er es ihm auch nicht verheimlichen, so wollte er ihm doch um keinen Preis bekennen, was er gewiß und gut wußte.

Daher gedachte er, um sich die Zeit zu vertreiben und Abwechslung zu verschaffen, Mittel und Wege zu finden, da jener ihm gegenüber so fremd tat und ihm so wenig Vertrauen schenkte, sich mit seiner Dame bekannt und vertraut zu machen. Das glückte ihm auch, denn in kurzer Zeit ward er von ihr so willkommen geheißen, daß er sich rühmen konnte, ohne lange Bitten und Werbung ebensoviel wie jener nach mancher Mühe und vielen Beschwerden erhalten zu haben. Und damit hatte er es gut getroffen, er war von keiner Liebeswunde verletzt. Der andere hingegen, der keinen Genossen zu haben wähnte, hatte eine Wunde empfangen so lang wie ein Arm oder so groß, wie man sie nur dem Herzen eines Verliebten zufügen kann.

Ihr dürft jedoch nicht denken, daß er von dem guten Weibchen nicht ebenso gut und besser als vorher unterhalten ward, es wußte ihn noch mehr und tiefer in seine tolle Leidenschaft zu verstricken. Und damit ihr's wißt, das tapfere Weibchen war nicht müßig, hatte es doch jetzt für zwei zu sorgen, die es nur mit großem Schmerz verloren hätte, vor allem den, der zuletzt gekommen, war er doch aus viel besserem Stoff und viel tüchtiger zu Fuß als der zuerst Gekommene, und sie wies und gab ihnen stets die Stunden an, da sie sich abwechselnd bei ihr einfinden sollten, der eine heute, der andere morgen. Und um dieses Treiben wußte der zuletzt Gekommene ganz gut, doch er ließ sich nichts anmerken und kümmerte sich auch in Wahrheit nicht darum, doch mißfiel ihm ein wenig die Tollheit des zuerst Gekommenen, der sich seiner Meinung nach allzusehr in eine Sache, die es nicht wert war, eingelassen hatte. Und er dachte daran, ihn ausführlich zu unterrichten, und tat es auch.

Er wußte wohl, daß die Tage, an denen ihm das Weibchen zu kommen verbot, worüber er recht unzufrieden tat, für seinen Gefährten, den ersten Liebhaber, bestimmt waren. Daher legte er sich mehrere Nächte auf die Lauer und sah ihn auf demselben Weg und zu denselben Stunden, wie er an seinen Tagen kam, zu ihr gehen.

Daher sagte er eines Tages zu ihm: »Ihr habt mir den Liebeshandel zwischen der und der Dame und Euch recht gut verheimlicht und mir alle möglichen Eide geschworen, es sei nicht so, im Gegenteil. Ich war darüber, daß Ihr so wenig Zutrauen zu mir habt, sehr erstaunt, zumal ich noch mehr und gewiß weiß, was zwischen Euch und ihr vorgeht. Und damit Ihr erfahrt, was ich davon weiß, sage ich Euch, ich habe Euch mehrere Male um die und die Stunde zu ihr gehen sehen. Und gestern, länger ist's noch nicht her, paßte ich auf Euch auf und sah Euch von dem Platz, wo ich stand, bei ihr eintreten. Ihr wißt wohl, ob ich die Wahrheit sage.«

Als der erste Liebhaber an diesen bekannten und zutreffenden Zeichen die Wahrheit erkannte, wußte er nichts zu erwidern. Daher ward er gezwungen zu bekennen, was er sehr gern verheimlicht hätte und was, wie er meinte, keine Menschenseele außer ihm wüßte. Und er sagte seinem Genossen, dem zuletzt Gekommenen, daß er ihm wirklich nicht mehr verbergen könne noch wollte, daß er sehr in sie verliebt sei, doch bitte er ihn, davon zu schweigen.

»Und was würdet Ihr sagen«, fragte der andere, »wenn Ihr einen Genossen hättet?«

»Genossen!« versetzte er. »Was für einen Genossen? Bei meinem Liebeshandel? Ich glaube es nicht!«

»Sankt Johann!« rief der zuletzt Gekommene. »Ich weiß es doch recht gut. Ihr braucht gar nicht weit zu gehen, ich bin's. Und da ich Euch mehr, als die Sache wert ist, von ihr ergriffen sehe, habe ich's Euch schon vorher sagen wollen, doch Ihr habt darauf nicht hören wollen. Und hätte ich nicht mit Euch größeres Mitleid als Ihr selbst, so würde ich Euch bei dieser Narrheit lassen. Doch könnte ich es nicht dulden, daß eine solche Dirne sich so lange über Euch und mich lustig macht!«

Wer über diese Neuigkeit sehr staunte, das war der zuerst Gekommene, denn er dachte sich der höchsten Gunst bei ihr zu erfreuen und wußte daher nicht, was er dazu sagen und davon denken sollte.

Als er endlich Worte fand, sagte er: »Bei unsrer lieben Frau! Man hat mir huldvoll Gehör geschenkt, und daher ließ ich mir nichts Arges träumen und bin um so leichter getäuscht worden. Der Teufel hole die Dirne, wenn sie so ist!«

»Ich will Euch etwas sagen«, erklärte der zuletzt Gekommene, »sie meint sich über uns lustig zu machen und hat ja auch schon wirklich damit den Anfang gemacht, doch nun müssen wir selbst ihr es heimzahlen!«

»Und ich sag Euch«, rief der erste Liebhaber, »das Feuer des heiligen Antonius soll mich brennen, wenn ich noch einmal zu ihr gehe!«

»Ihr wißt«, versetzte der zweite Liebhaber, »daß wir abwechselnd zu ihr gehen. Beim erstenmal, wenn Ihr hingeht oder ich, wie sich's trifft, müßt Ihr sagen, Ihr hättet wohl erkannt und bemerkt, daß ich in sie verliebt sei, und Ihr hättet mich ins Haus treten und zu der und der Stunde und in dem und dem Gewand zu ihr kommen sehen, und Ihr würdet mich bei Gottes Tod, wenn Ihr mich da fändet, kalten Bluts töten, was auch daraus entstehen möge. Und ich will ebenso von Euch sprechen, und wir werden sehen, was sie tun und sagen wird, und danach werden wir uns dann richten!«

»Das ist gut gesprochen, und ich werde es so machen«, antwortete der erste Liebhaber.

Wie gesagt, so geschah es, denn ich weiß nicht wieviel Tage danach war der zweite Liebhaber an der Reihe, ans Werk zu gehen, daher machte er sich auf den Weg und kam an den bezeichneten Ort. Als er sich mit dem Weibchen allein befand, das ihn sehr freundlich und froh empfing, setzte er eine saure, ärgerliche Miene auf und tat zornig. Da sie ihn sonst ganz anders zu sehen gewöhnt war, wußte sie nicht, was sie davon denken sollte, daher fragte sie ihn, was er habe, und sagte, sein Aussehen bezeuge ihr, daß er nicht guter Laune sei.

»Wirklich, Mademoiselle«, versetzte er, »Ihr sprecht wahr, ich habe wohl Grund, unzufrieden und mißvergnügt zu sein, dank Euch jedoch, die Ihr danach gestrebt habt!«

»Ich!« rief sie. »Ach nein, nicht daß ich wüßte. Denn Ihr seid der einzige Mensch in dieser Welt, dem ich nur Freude zu bereiten wünschte und dessen Leid und Kummer mir sehr nahegehen würden!«

»Verwünscht sei, der das glaubt!« entgegnete er. »Meint Ihr etwa, ich hätte nicht wohl bemerkt, daß Ihr Euch mit dem und dem abgebt« (das heißt mit dem ersten Liebhaber). »So ist's wahrhaftig. Ich habe ihn ganz gut mit Euch unter vier Augen sprechen sehen, und was noch mehr ist, ich habe ihn ausgespürt und ihn hier eintreten sehen. Doch bei Gottes Tod, wenn ich ihn hier jemals finde, ist sein letzter Tag gekommen, ganz gleich, was daraus entstehen muß oder kann. Ich könnte es nicht ertragen, daß er mir diesen Kummer bereitet, ich würde viel lieber tausendmal sterben, wenn es möglich wäre. Und Ihr, die Ihr gewiß und wahr wißt, daß ich nach Gott nichts so sehr wie Euch liebe, seid auch sehr untreu, daß Ihr Euch mit ihm zu meinem großen Leidwesen abgeben wollt!«

»Ach, Herr, wer hat Euch das berichtet?« fragte sie. »Wahrhaftig, ich wünsche, Gott und Ihr sollt wissen, daß die Sache ganz anders ist, und dafür rufe ich ihn zum Zeugen, daß ich keinen Tag meines Lebens je mit dem zu schaffen hatte, von dem Ihr sprecht, noch mit einem andern, wer es auch sei; daher habt Ihr wenig Ursache, darüber unzufrieden zu sein. Ich will nicht leugnen, daß ich mit ihm alle Tage gesprochen habe und noch spreche, doch daß es sich dabei um ein Verhältnis handelt, davon ist keine Rede. Ich glaube auch, daß er nicht im mindesten daran denkt, und, bei Gott, er würde sich auch irren. Möge Gott mich nicht so lange leben lassen, daß ein andrer als Ihr einen Teil oder die Hälfte von dem besitzt, was Euch ganz und gar gehört!«

»Mein Fräulein, Ihr könnt es wohl recht gut sagen«, erklärte er, »doch bin ich nicht so dumm, es zu glauben!« So unzufrieden er auch tat, verrichtete er doch das, um dessentwillen er gekommen war, und sagte ihr beim Abschied: »Ich hab es Euch gesagt und wiederhole es Euch noch einmal: Wenn ich je merke, daß der andere hierherkommt, werde ich ihn so zurichten, daß er niemals mehr mich oder einen andern ärgern wird!«

»Ach, Herr«, rief sie, »bei Gott, Ihr habt unrecht, wenn Ihr Euch einbildet, daß ich mit ihm etwas habe, glaubt meiner Versicherung, daß ich nicht daran denke!«

Darauf verließ sie der zweite Liebhaber. Und am folgenden Tag verfehlte sein Gefährte, der zuerst Gekommene, nicht, an seinem Bett sich einzustellen, um Neuigkeiten zu hören, und er erzählte ihm lang und breit die Geschichte, wie er zornig getan, sie zu töten gedroht und was die Dirne geantwortet habe.

»Bei meinem Eid, das ist gut gespielt. Nun laßt's mich meinerseits machen. Wenn ich's nicht gut mache, soll mich der Teufel holen!«

Nach einiger Zeit kam er an die Reihe und fand sich bei der Dirne ein, die ihn nach gewohnter Weise ebenso freundlich wie neulich den zweiten Liebhaber bewillkommnete. Wenn der andre, sein Genosse, der zweite Liebhaber, recht gut ein böses Gesicht gemacht und Ärger im Ausdruck und in Worten bekundet hatte, so tat er es in noch viel höherem Maße, und gleich als ob er zorniger sei als je ein Mensch fröhlich, sagte er folgendermaßen: »Ich muß die Stunde und den Tag verfluchen, an dem ich mit Euch bekannt ward, denn es ist Gott und der Welt nicht möglich, mehr Schmerzen, Kummer und Bitternis im Herzen eines armen Liebenden anzuhäufen, als sie heute das meine trägt und erfüllt. Ach, ich hatte Euch ausgewählt unter den anderen als eine an Treue, Schmuckheit und Freundlichkeit unvergleichliche Frau und dachte bei Euch in reichem Maße und in Fülle die hochedle Tugend der Treue zu finden. Und deshalb verlor ich mein Herz an Euch und hatte es Euch ganz hingegeben, ich dachte in Wahrheit, es an keinem edleren und besseren Ort bergen zu können. Ihr selbst brachtet mich dazu, bereit und bewußt den Tod oder noch mehr, wäre es möglich gewesen, zu erwarten, um Eure Ehre zu retten. Und wie ich meine, Euer so sicher zu sein, habe ich nicht nur durch fremden Bericht erfahren, sondern mit eigenen Augen gesehen, daß ein anderer kommt, der mir alle meine Hoffnung nimmt und zerstört, dachte ich doch Euch der Teuerste zu sein!«

»Mein lieber Freund«, sagte das Weibchen, »ich weiß nicht, was Euch bekümmert, doch Eure Haltung und Eure Worte beweisen, daß Ihr etwas habt, was ich mir nicht denken und erklären kann, wenn Ihr nicht weitersprecht. Mir scheint, Euch quält ein wenig Eifersucht, wozu Ihr, wenn Ihr klug wäret, keine Ursache hättet. Ich möchte Euch dazu keinen Grund geben, und wenn Ihr alles bedenkt, kennt Ihr mich doch so gut und wißt, daß ich Euch das, was Euch am meisten meine Treue versichern kann, gezeigt habe, und Ihr werdet bald bedauern, mich mit solchen Worten zu bedienen! «

»Ich bin nicht der Mann, den Ihr mit Worten zufriedenstellen könnt, denn eine Entschuldigung besagt hierbei nichts. Ihr könnt nicht leugnen, daß ihr Euch mit dem und dem« (das heißt mit dem zweiten Liebhaber) »eingelassen habt. Ich weiß es genau, denn ich habe wohl darauf achtgegeben und mich gut auf die Lauer gelegt, ich habe ihn gestern, länger ist's noch nicht her, zu Euch gehen sehen. Er kam um die und die Stunde und war so und so gekleidet. Doch ich schwöre Gott, daß bald seine Fastentage beginnen sollen, denn ich will auf ihn achtgeben. Und wäre er ein noch hundertmal größerer Herr, so werde ich ihm, wenn ich ihm begegnen kann, das Leben nehmen, oder er mir - einer von uns beiden wird es verlieren, denn ich könnte nicht leben und sehen, daß ein anderer Euch genießt. Ihr seid falsch und treulos, daß Ihr mich hierbei getäuscht habt. Und nicht ohne Grund verwünsche ich die Stunde, da ich je mit Euch vertraut ward, denn ich weiß ganz bestimmt, es ist mein Tod, wenn der andere von meiner Absicht erfährt, und ich hoffe, daß dem so ist. Und durch Euch weiß ich gewiß, daß ich tot bin. Und läßt er mich leben, so spitzt er selbst das Messer, das ohne Barmherzigkeit seinen letzten Tag herbeiführen wird. Und wenn das geschieht, ist die Welt nicht groß genug, um mich vor dem Tod zu retten!«

Die Dirne hatte es nicht leicht, sofort eine genügende Ausrede zu finden, um den, der so unzufrieden war, zu beschwichtigen. Um ihn seiner Melancholie zu entziehen, sagte sie ihm: »Lieber Freund, ich habe Eure lange Rede, in der Ihr mir ausführlich Eure Meinung gesagt habt, gehört, und sie läßt mich, die Wahrheit zu sagen, erkennen, daß ich nicht so klug gewesen bin, wie ich müßte, und Euren trügerischen und täuschenden Worten allzuviel Glauben geschenkt habe und daß sie mich Euch geneigt und günstig gestimmt haben. Ihr sprecht jetzt recht schlecht von mir. Ein anderer Grund muß Euch noch bewegen, denn Ihr wißt und habt wirklich genug erfahren, daß ich von der Liebe ergriffen bin und sie mich so weit gebracht hat, daß ich ohne Eure Gegenwart nicht mehr leben kann. Und aus diesem Grunde und mehreren anderen, die ich nicht zu nennen brauche, wollt Ihr mich wie Eure Untergebene und Sklavin halten, die nicht das Recht hat, mit einem anderen als Euch zu plaudern und zu sprechen. Da es Euch so gefällt, will ich es tun, doch Ihr habt keinen Grund, mich mit irgendeinem lebenden Menschen zu beargwöhnen, und deshalb brauche ich mich auch nicht zu verteidigen. Die Wahrheit, die alles an den Tag bringt, wird mich, wenn es ihr beliebt, von diesem Verdacht reinigen!«

»Bei Gott, liebe Freundin!« versetzte der erste Liebhaber, »die Wahrheit ist so, wie ich Euch gesagt habe. Eines Tages wird sie ans Licht kommen und teuer für den andern und mich erkauft sein, wenn Ihr Euch nicht eines Besseren besinnt!«

Nach diesen und anderen Worten, die allzu lang zu erzählen wären, schied der erste Liebhaber, der am folgenden Tag seinem Gefährten, dem zweiten Galan, alles ausführlich zu erzählen nicht vergaß. Und Gott weiß, wie sie darüber lachten und fröhlich miteinander plauderten. Und das Weibchen seinerseits hatte viel Werg an seinem Rocken, es sah und wußte recht wohl, daß seine Liebhaber Verdacht geschöpft hatten und jeder von seinem Genossen wußte, doch schenkte es ihnen abwechselnd ruhig weiter Gehör, wenn sie es darum baten, ohne einem den Abschied zu geben. Es mahnte sie nur, im geheimen zu ihr zu kommen, damit einer den andern nicht bemerke.

Doch ihr müßt wissen, daß der erste Liebhaber, als an ihn die Reihe gekommen war, nicht seine Klage wie ehedem anzubringen vergaß und erklärte, das Leben seines Nebenbuhlers gälte nichts, wenn er ihm begegnen könnte. Ebenso bestrebte sich der zweite Liebhaber an dem Tage,da er Gehör fand, sich viel ärgerlicher, als es ihm ums Herz war, zu stellen. Und hörte man ihn, so war sein Nebenbuhler schon mehr als tot, wenn er ihn irgendwo träfe. Und das schlaue und doppelzüngige Fräulein dachte ihn durch Worte zu täuschen, die es so reichlich und schnell bei der Hand hatte, daß seine Lügen so wahr wie das Evangelium schienen. Und daher dachte sie, die Sache werde, obwohl sie Argwohn und Verdacht geschöpft hatten, nicht weiter getrieben werden, und sie sei wohl Weibs genug, alle beide zu bedienen und viel besser, als einer von ihnen allein sie nach Wunsch zu bedienen imstande wäre. Doch kam es zum Schluß anders, denn der zweite Liebhaber, den sie mit größerem Bedauern als den andern verloren hätte, sagte ihr eines Tags recht gut seine Lektion her und erklärte ihr bestimmt, er werde nicht mehr zu ihr zurückkehren, und er tat es auch eine lange Zeit nicht, worüber sie sehr bekümmert und unzufrieden war.

Nun muß man nicht vergessen, daß er zu ihr, damit ihr das Feuer noch mehr zusetze, einen Edelmann aus seinem engen Freundeskreis schickte, um ihr ausführlich den Ärger darüber, daß er noch einen Nebenbuhler in seinem Liebeshandel habe, vorzuwerfen und kurz und knapp zu erklären, wenn sie ihm nicht den Abschied gäbe, würde er zeit seines Lebens nicht mehr zu ihr zurückkommen.

Wie ihr oben gehört habt, hätte sie nicht gern seine Freundschaft eingebüßt. Daher gab es keinen Heiligen und keine Heilige, bei denen sie nicht schwor und sich entschuldigte ob des Verhältnisses mit dem ersten Galan und endlich wie von Sinnen zu dem Edelmann sagte. »Ich will Euerrn Herrn zeigen, daß ich ihn liebe, gebt mir Euer Messer!«

Als sie es hatte, löste sie sich die Haare und schnitt sie sich allesamt mit diesem Messer ab. Der andere nahm dies Geschenk, obwohl er genau wußte, wie die Sache stand, und erbot sich, sein Bestes zu tun und das Geschenk zu überbringen, wie er es auch nachher tat. Der zweite Liebhaber empfing die Gabe, enthüllte sie und fand das Haar seiner Dame, das schön und sehr lang war. Nun ruhte er nicht eher, als bis er seinen Gefährten gefunden hatte, dem er die Botschaft, die er ihm schickte, nicht verheimlichte, ebensowenig wie das große Geschenk, das ihm geworden, was nicht wenig besagen wollte. Und darauf zeigte er die schönen Haare und sagte: »Ich glaube, daß ich hoch in ihrer Gunst stehe. Ihr könnt Euch darauf verlassen, daß bei Euch das gleiche nicht der Fall ist.«

»Sankt Johann!« rief der andere, »das ist wirklich wahr. Nun sehe ich wohl, daß ich verloren bin. So ist es, Ihr habt den Ruhm allein!«

»Meiner Treu!« entgegnete der zweite Liebhaber, »ich halte ihn nicht für sehr groß. Ich bitte Euch, laßt uns nachdenken, was zu tun ist. Man muß ihr doch deutlich zeigen, daß wir sie als die erkennen, die sie wirklich ist!«

»Das will ich auch«, versetzte der andere.

Sie erwogen und dachten hin und her, bis sie sich das zu tun entschlossen, wovon nun die Rede sein wird. Am nächsten Tag oder bald nachher befanden sich die beiden Gefährten zusammen in einem Zimmer, in dem ihre treue Dame mit vielen andern weilte. Jeder setzte sich und nahm Platz, wo es ihm am besten gefiel, der erste Liebhaber neben dem guten Fräulein, dem er nach manchen Reden die Haare zeigte, die es seinem Genossen geschickt hatte. Was es auch immer dachte, es ließ sich keinen Schrecken merken, sagte vielmehr, es kenne sie nicht und sie seien nicht von ihm.

»Wie«, rief er, »haben sie sich so schnell verwandelt und verändert?«

»Ich weiß nicht, was es für Haare sind«, erwiderte sie, »ich kenne sie nicht.«

Und als er das sah, glaubte er die Stunde für sein Spiel gekommen und tat, als wollte er die Kappe, die auf seine Schulter gefallen war, auf seinen Kopf setzen, wobei er mit voller Absicht so kräftig an ihren Kopfputz stieß, daß er zur Erde fiel. Sie schämte und ärgerte sich darüber, denn alle, die zugegen waren, bemerkten gut, daß ihre Haare abgeschnitten waren, und zwar recht ungeschickt. Sie sprang eilig auf, nahm ihren Kopfputz und begab sich in ein andres Zimmer, um ihn sich wieder aufzusetzen, und er folgte ihr. Er fand sie ganz bekümmert und zornig, ja sie weinte heftig vor Kummer darüber, daß sie den Kopfputz verloren hatte.

Er fragte sie, weshalb sie weine und wobei sie ihre Haare verloren habe. Sie vermochte nicht zu antworten, so sehr war sie jetzt erregt. Und er, der nicht mehr an sich halten konnte und den von seinem Genossen und ihm gefaßten Beschluß ausführen wollte, sagte ihr: »Falsche und Untreue Ihr, an Euch hat's nicht gelegen, wenn der und der und ich uns nicht gegenseitig getötet und entehrt haben. Ich bin überzeugt, Ihr hättet es gewünscht, so wie Ihr Euch gebärdet habt, um Euch zwei neue Liebhaber zuzugesellen. Doch Gott sei Dank, wir haben uns in acht genommen. Und damit Ihr erfahrt, daß ich seine Angelegenheit kenne und er die meine, seht hier Eure Haare, die Ihr ihm schicktet und die er mir geschenkt hat. Denkt nicht, daß wir so dumm sind, wie Ihr bisher geglaubt habt!«

Danach verläßt er sie und ruft seinen Genossen; als der gekommen war, sagte er: »Ich habe diesem guten Fräulein seine Haare zurückgegeben und ihm gesagt, wie es nach seiner Freundlichkeit uns alle beide trefflich bedient hat, und obwohl sein Benehmen deutlich dargetan hat, daß es ihm gleich war, wenn wir einander entehrten, hat uns Gott doch davor bewahrt!«

»Sankt Johann, so ist's!« entgegnete er. Und nun richtete er selbst das Wort an die Dirne und, Gott weiß es, sagte ihr kräftig seine Meinung und warf ihr ihre große Unlauterkeit und Treulosigkeit vor. Und man kann sich denken, daß niemals einer Frau besser als ihr damals der Text gelesen ward, erst vom einen, dann vom andern. Sie wußte darauf nichts zu sagen und antworten, da sie sich ertappt sah; nur mit ihren Tränen sparte sie nicht.

Der Schluß war nun so, daß sie sie gleichwohl nicht verließen, sondern sich von neuem dahin einigten, abwechselnd zu ihr zu gehen. Und kämen sie alle beide zusammen dorthin, so sollte der eine dem andern Platz machen; und sie blieben gute Freunde wie vorher, ohne jemals vom Töten und Schlagen zu sprechen. Dabei blieb es, und die beiden Genossen lebten so noch ziemlich lange zusammen und genossen den hübschen Zeitvertreib, ohne daß das Weibchen sich ihnen je zu widersetzen wagte. Und hatte der eine seinen Tag, so sagte er es dem andern, und verließ der eine zufällig die Gegend und räumte dem andern den Platz ein, so vergaß er nie, beim Abschied sich freundlich zu empfehlen. Sie machten sogar sehr gute Ringelgedichte und viele Liedchen, die sie sich gegenseitig sandten und die heute noch bekannt sind; und alle bezogen sich auf die oben erzählte Geschichte, von der ich nun nichts mehr zu sagen habe und die ich jetzt beschließe.

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Aus dem Werk 'Die hundert neuen Novellen'

Vierunddreißigste Novelle



Liebhaber oben, Liebhaber unten

Ich habe seinerzeit eine ansehnliche und tapfere, der Erinnerung und Nacheiferung würdige Frau gekannt; ihre löblichen Eigenschaften dürfen nicht verborgen und verschwiegen, sondern müssen öffentlich vor allen Leuten besprochen werden. Ihr sollt, wenn es euch gefällt, in dieser Novelle die Geschichte hören, durch die ich ihren trefflichen Ruf zu mehren und vergrößern gedenke.

Die tapfere, unverzagte Frau, bei Sankt Denis, die mit einem sehr großen Hahnrei verheiratet war, hatte mehrere Galane, die sich um ihre Gunst, die auch nicht allzu schwer zu erringen war, eifrig bemühten. Sie war nämlich so sanft und mitleidsvoll, daß sie überall, wo es ihr gut und besser schien, sie austeilen wollte und konnte. Nun kamen eines Tages, wie sonst, zwei zu ihr, ohne daß einer vom andern wußte, und baten um geneigtes Ohr und Erhörung.

Sie, die nie zwei, nicht einmal drei abgewiesen und zurückgeschickt hätte, nannte ihnen Tag und Stunde, in denen sie sich bei ihr einfinden sollten, der eine am folgenden Tag um acht Uhr morgens und der andere um neun, und trug jedem auf, ja pünktlich zur festgesetzten Stunde zu kommen. Sie versprachen auf Ehre und Glauben, wenn sie nicht stürben, sich pünktlich zur bestimmten Zeit einzufinden.

Als der folgende Morgen kam, erhebt sich gegen sechs Uhr früh der Mann dieser tüchtigen Frau, zieht sich an, macht sich bereit, ruft und schreit ihr zu, sie möge aufstehen, doch sie gehorchte nicht, sondern weigerte sich bestimmt: »Wahrhaftig, ich habe solchen Kopfschmerz«, erklärte sie, »daß ich mich nicht auf den Füßen würde halten können; so schwach und matt bin ich, daß ich mich nicht erheben könnte, ohne zu sterben. Ihr wißt ja, daß ich diese Nacht nicht schlief. Daher bitte ich Euch, laßt mich liegen; ich hoffe, wenn ich allein bin, noch ein wenig der Ruhe genießen zu können!«

Obwohl der andere Verdacht schöpfte, wagte er doch nicht zu widersprechen und etwas darauf zu erwidern, sondern ging seinem Geschäft in der Stadt nach, während seine Frau daheim nicht müßig war, denn es hatte noch nicht acht Uhr geschlagen, seht, da klopft der gute Genoß, der tags zuvor zu dieser Stunde bestellt war, an die Tür, und sie ließ ihn ein.

Er entledigte sich sofort seines langen Gewandes und was er sonst noch an Kleidern anhatte, und leistete dann der Demoiselle Gesellschaft, damit sie sich allein nicht fürchte. So lagen sich die beiden in den Armen, und die Zeit ging vorüber und dahin, und sie achteten des nicht, da hörten sie stark an die Tür klopfen.

»Ah«, rief sie, »wahrhaftig, das ist mein Mann, rasch fort, nehmt Euer Kleid!«

»Euer Mann?« entgegnete er. »Erkennt Ihr ihn am Pochen?«

»Ja«, versetzte sie, »ich weiß genau, er ist's; beeilt Euch, daß er Euch nicht hier findet!«

»Wenn er's ist, muß er mich ja sehen, ich weiß nicht, wohin ich mich retten könnte!«

»Er wird Euch schon nicht sehen, wenn's Gott gefällt«, sagte sie, »denn Ihr würdet sterben und ich ebenfalls. Er ist furchtbar böse. Steigt auf diesen kleinen Boden, und verhaltet Euch ganz still; rührt Euch nicht, daß er Euer nicht gewahr wird.«

Der andere stieg hinauf, wie sie ihm sagte, und befand sich bald auf dem kleinen Boden, der schon alt war, dem Bretter fehlten, der abgelattet war und an vielen Stellen Löcher hatte. Wie die Mademoiselle ihn oben wußte, tat sie einen Sprung bis zur Tür, denn sie wußte sehr gut, daß es nicht ihr Mann war, und ließ den ein, der an diesem Tag um neun Uhr sich bei ihr einzufinden versprochen hatte.

Sie kamen ins Zimmer, wo sie sich alsbald niederlegten, sich umhalsten und küßten, genauso wie sie es vorher mit dem auf dem Boden gemacht hatte. Der blickte durch eine Spalte auf die Gesellschaft hinab und war recht unzufrieden. Und er wußte nicht, ob er sprechen oder besser schweigen sollte. Doch beschloß er, sich still zu verhalten und kein Wort zu sagen, bis er die günstigste Zeit gekommen sähe. Und ihr könnt euch denken, daß er recht geduldig war.

Er wartete und beobachtete seine Dame mit dem später Gekommenen so lange, bis der gute Mann heimkam, um sich nach dem Zustand und der Gesundheit seiner trefflichen Frau zu erkundigen, wie es auch seine Pflicht war. Sie hörte ihn gleich und hieß ihren Gesellschafter sich sofort erheben, und da sie nicht wußte, wohin ihn retten, weil sie ihn nicht auf den Boden schicken konnte, ließ sie ihn sich zwischen Bett und Wand verstecken, bedeckte ihn darauf mit ihren Kleidern und sagte ihm: »Ich weiß Euch nicht besser unterzubringen, harrt in Geduld aus!«

Sie hatte kaum die Worte gesprochen, da trat ihr Mann ein, der ein Geräusch vernommen zu haben glaubte, und fand das Bett ganz verstört und in Unordnung, die Decke schlecht und schief aufgelegt, kurz, es sah mehr nach dem Bett einer Neuvermählten als nach dem einer kranken Frau aus. Der Zweifel, den er etwa vorher gehabt hatte, schwand angesichts dessen, was er sah; das ließ ihn seine Frau beim rechten Namen nennen, und er sagte: »Schlechte Hure, die Ihr seid, ich hab Euch heute früh gleich nicht geglaubt, als ihr die Kranke spieltet. Wo ist Euer Buhle? Ich schwöre zu Gott, wenn ich ihn finde, soll's ihm und Euch schlecht gehen!« Und dann legte er die Hand auf die Decke und rief: »Das ist ja ein reizender Anblick! Das sieht ja aus, als ob Schweine hier geschlafen hätten!«

»Was habt Ihr denn, schlechter Trunkenbold?« sagte sie darauf. »Jetzt soll ich wohl den vielen Wein zahlen, den Eure Dirne geschluckt hat! Das ist mir ja ein feiner Gruß, den Ihr mir bietet, daß Ihr mich eine Hure nennt! Ihr solltet doch wissen, daß ich keine bin. Ich bin aber viel zu gut und treu für einen solchen Hurer wie Euch. Und es tut mir nur leid, so gut zu Euch gewesen zu sein, denn Ihr verdient es nicht. Ich weiß auch nicht, was mich davon abhält, mich zu erheben und Euch das Gesicht derart zu zerkratzen, daß Ihr für immer ein Andenken davon habt, mich so ohne Grund beschimpft zu haben!«

Wenn mich jemand fragte, wie sie die Stirn hatte, so zu antworten und zu ihrem Mann zu sprechen, so finde ich dafür zwei Erklärungen. Die erste: sie hatte gutes Recht zur Klage, die zweite: sie fühlte sich augenblicklich als die Stärkere. Und man kann sich auch wohl denken, daß, wär die Sache zum Äußersten gekommen, sowohl der auf dem Boden wie auch der zwischen Bett und Wand ihr zu Hilfe gekommen wären und beigestanden hätten.

Der arme Mann wußte nichts zu erwidern, als er den Teufel, seine Frau, so losdonnern hörte, und da er sah, daß weder das laute Sprechen noch das harte Anfassen jetzt am Platz war, stellte er die Sache gänzlich Gott anheim, der gerecht ist und Recht verschafft. Und nachdem er sich die Sache überlegt hatte, sagte er unter anderm: »Ihr entschuldigt Euch wegen dessen, was mir der Augenschein verrät, recht kräftig, - schließlich kümmert's mich auch nicht so sehr, daß man davon so lange reden sollte. Ich werde deshalb keinen Lärm mehr machen. Der, so über uns ist, wird alles zahlen!«

Mit »dem über uns« meinte er Gott, als wollte er sagen: Gott, der jedem nach Verdienst gibt, wird Euch schon geben, was Euch gebührt!

Der Liebhaber auf dem Boden aber dachte, als er diese Worte vernahm, der andre hätte sie auf ihn gemünzt und ihm gedroht, er müsse die Kosten auch für den andern tragen, daher antwortete er laut: »Ach, Herr, es genügt doch, wenn ich die Hälfte bezahle. Der zwischen Bett und Wand kann gut die andere Hälfte bezahlen, er ist dazu ebensogut wie ich verpflichtet!«

Wer sehr erschrak, das war der Wirt, denn er dachte, Gott spräche zu ihm. Und der zwischen Bett und Wand wußte nicht, was er denken sollte, hatte er doch den andern nicht wahrgenommen. Gleichwohl erhob er sich, und der andre, der ihn kannte, kam herab. So gingen sie zusammen davon und verließen die Gesellschaft in Verwirrung und Unzufriedenheit, worum sie sich aber mit gutem Grund nicht kümmerten.

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Aus dem Werk 'Die hundert neuen Novellen'

Fünfunddreißigste Novelle



Der Tausch

Ein Edelmann, Ritter dieses Königreichs, mit hohen Tugenden begabt und von großem Ansehen, ein weitgereister und in den Waffen sehr erprobter Mann, verliebte sich in ein sehr schönes Fräulein, und nach einer Weile stand er so hoch in Gunst, daß ihm nichts von dem, worum er zu bitten wagte, versagt ward.

Nun geschah's, daß dieser gute Ritter, ich weiß nicht wie lange nach diesem Verhältnis, um höheren Ruhm zu gewinnen und Ehre zu erringen und zu erwerben, seine Heimat, wohlgerüstet und -begleitet, verließ, nachdem er sich von seinem Herrn verabschiedet hatte. Und er ritt nach Spanien und nach verschiedenen Orten, wo er sich so trefflich bewährte, daß er bei seiner Heimkehr mit großem Triumph empfangen ward.

Währenddessen ward seine Dame mit einem alten Ritter vermählt, der ein freundlicher und kluger Mann war, zeit seines Lebens viel am Hofe gelebt hatte und, um der Wahrheit die Ehre zu geben, der wahre Ehrenspiegel war. Es war recht schade, daß er keine bessere Verbindung eingegangen war, wenn auch anfangs sein Mißgeschick nicht so sehr bekannt wurde, wie es später geschah, wovon ihr hören werdet.

Als der gute obenerwähnte verliebte Ritter seine Kriegstaten vollbracht hatte und heimkehrte, kam er, wie er durch das Land ritt, zufällig eines Abends zu dem Schloß, in dem seine Dame wohnte. Und Gott weiß, welch herzlichen Willkommen der Herr, ihr Gatte, und sie ihm boten, denn ehedem hatte zwischen ihnen große Vertrautheit und Freundschaft bestanden.

Nun müßt ihr wissen, daß, während der Hausherr zur Bewirtung seines Gastes zahlreiche Vorbereitungen traf, der Gast sich mit seiner Dame, die zugegen war, unterhielt und sich bemühte, sie zu feiern und sich ihrer zu erfreuen, wie er es ehedem getan hatte. Sie wünschte nichts lieber, wandte jedoch ein, sie wisse nicht wo.

Sie sah keine Möglichkeit, einen Ort zu finden.

»Ach, Madame«, sagte er, »meiner Treu, wenn Ihr nur wollt, läßt er sich schon finden. Wie kann Euer Mann, wenn er zu Bett gegangen und eingeschlafen ist, wissen, ob Ihr mich in meinem Zimmer aufsucht? Oder wenn es Euch besser gefällt und recht ist, werde ich zu Euch kommen.«

»So läßt sich's gewiß nicht machen«, versetzte sie, »das wäre zu gefährlich. Der Herr hat einen sehr leisen Schlaf, und sobald er aufwacht, tastet er nach mir. Und fände er mich nicht, so denkt nur, was es gäbe!«,

»Und wenn er wach ist«, erwiderte er, »was macht er dann mit Euch?«

»Nichts!« entgegnete sie, »er wendet sich auf die andere Seite.«

»Meiner Treu, er ist ein schlechter Wirt«, erklärte er, »gut für Euch, daß ich kam, um Euch zu helfen und ihm bei der Lieferung dessen beizustehen, was er Euch nicht mehr in vollem Maß zu geben vermag.«

»So wahr Gott mir helfe«, rief sie, »wenn er einmal im Monat drangeht, ist's schon recht viel. Ich muß den Mund recht klein machen und möchte ihn doch weit lieber, glaubt nur, recht voll nehmen!«

»Das ist nicht verwunderlich«, meinte er, »doch überlegt, wie wir es machen können!«

»Ich sehe kein Mittel«, antwortete sie, »wie man es machen könnte!«

»Habt Ihr denn keine Frau hier im Hause«, fragte er, »der Ihr offen von unserer Angelegenheit sprechen könntet?«

»Ja, ich habe eine, bei Gott«, versetzte sie, »der ich so vertraue, daß ich ihr etwas, was ich ganz verschwiegen wissen möchte, sagen könnte, ohne Argwohn und Verdacht, daß sie es je ausplauderte.«

»Was brauchen wir mehr?« erwiderte er. »Nun rnüßt Ihr mit ihr alles andre überlegen.«

Die gute Dame, der die Sache sehr am Herzen lag, rief das Fräulein zu sich und sagte ihm: »Liebe Freundin, heute nacht benötige ich deine Dienste, du mußt mir etwas, an dem mir sehr viel liegt, zum guten Ende führen helfen!«

»Madame«, versetzte das Fräulein, »ich bin bereit und willig, wie es meine Pflicht ist, Euch nach allen meinen Kräften zu dienen und zu gehorchen. Befehlt, und ich werde Eurem Befehl nachkommen!«

»Ich danke dir, liebe Freundin«, entgegnete Madame, »und sei versichert, daß du dabei nichts verlieren sollst. Höre, wie es ist: Den Ritter, der hier im Hause ist, liebe ich mehr als jeden andern auf der Welt. Und ich möchte ihn um keinen Preis von hier gehen lassen, ohne noch mit ihm gesprochen zu haben. Nun kann er mir nicht gut sagen, was er auf dem Herzen hat, wenn wir uns nicht unter vier Augen sehen. Und ich kann mich nicht mit ihm treffen, wenn du nicht meinen Platz bei dem Herrn einnehmen willst. Er hat, wie du weißt, die Gewohnheit, sich nachts zu mir zu wenden und nach mir ein wenig zu tasten, dann läßt er mich und schläft von neuem ein.«

»Ich bin's zufrieden, Euch gefällig zu sein, Madame, es gibt ja nichts, was ich nicht auf Euren Befehl täte!«

»Nun schön, liebe Freundin«, sagte sie, »du sollst dich, wie ich es auch sonst mache, ziemlich fern vom Herrn legen. Und hüte dich wohl, was er auch tut, ein einziges Wort zu sagen. Und was er auch machen wird, laß dir alles gefallen!«

»Ich werde nach Eurem Wunsch tun, Madame.«

Die Stunde des Abendessens kam, doch ist es nicht nötig, euch davon zu erzählen. Es mag euch genügen, daß man dabei sehr fröhlich war und es des Guten von allen Dingen gab. Nach dem Abendessen vergnügte sich die Gesellschaft nach Herzenslust, und der fremde Ritter reichte Madame den Arm und einige andre Edelleute den andern Fräulein des Hauses. Der Hausherr kam hinterher und fragte einen alten Edelmann, der die Kosten der Reise aufgezeichnet hatte, nach den Reisen seines Gastes.

Madame vergaß nicht, ihrem Freunde zu sagen, daß eine ihrer Frauen in dieser Nacht ihren Platz einnehmen und sie zu ihm kommen werde. Er war darüber sehr erfreut und dankte ihr herzlich und wünschte von ganzem Herzen, die Stunde wäre schon gekommen.

Sie zogen sich zurück und kamen in die Kleiderkammer, wo der Herr seinem Gast gute Nacht wünschte, und Madame ebenfalls. Und der fremde Ritter ging in sein Zimmer, das schön hergerichtet und wohl im Stande war, und der schöne Kredenzschrank war mit Gewürzen, Konfekt und gutem Wein von verschiedenen Sorten versehen. Er ließ sich sogleich auskleiden und trank einmal, dann ließ er seine Leute trinken, schickte sie schlafen und blieb ganz allein in der Erwartung seiner Dame, die bei ihrem Gatten war, sich mit ihm auskleidete und bereitmachte, um zu Bett zu gehen.

Das Fräulein war zwischen Bett und Wand und legte sich, sobald der Herr zur Ruhe gegangen war, an die Stelle seiner Herrin, und sie, die das Herz zu einem andern zog, tat nur einen Sprung bis zu dem Zimmer dessen, der sie festen Fußes erwartete. Nun ist jeder einquartiert, der Herr bei seiner Kammerfrau und sein Gast bei Madame. Und es läßt sich denken, daß sie nicht die ganze Nacht schlafend verbrachten.

Eine Stunde ungefähr vor Tage erwachte wie gewöhnlich der Herr, wandte sich nach seiner Kammerfrau, die er für seine Frau hielt, brachte zufällig seine Hand an ihre Brust, berührte sie und fühlte, daß sie fest und voll war, und erkannte sogleich, daß es nicht die seiner Frau war, denn diese war nicht so wohlgerundet.

»Ach«, sagte er zu sich selbst, »ich sehe wohl, wie es ist, man hat mir einen Streich gespielt, doch ich werde ihn mit einem andern vergelten!«

Er wendet sich zu diesem schönen Mädchen und bricht eine einzige Lanze, und es ließ es geschehen und sagte kein Wort, nicht einmal ein halbes. Als er das getan hatte, begann er aus Leibeskräften den, der bei seiner Frau schlief, zu rufen: »He, Herr von Soundso, wo seid Ihr? Hört Ihr mich?«

Als der andre sich rufen hörte, war er sehr erschrocken und die Dame so verwirrt, daß sie nicht wußte, was sie machen sollte. »Ach«, sagte sie, »unser Handel ist entdeckt, ich bin eine verlorene Frau!«

Und der gute Mann rief wieder: »He, Herr, he, mein lieber Gast, antwortet doch!«

Da entschloß sich der andre zur Antwort und rief: »Was ist Euch gefällig, Herr?«

»lch möchte Euch den Tausch sehen lassen, wenn Ihr Lust habt!«

»Welchen Tausch?« fragte er.

»Aus einer alten, schon verblühten, unehrbaren und untreuen Frau ist ein schönes, gutes, frisches, junges Mädchen geworden. Und das habe ich Euch zu verdanken!«

Die Gesellschaft wußte nichts zu antworten. Selbst die arme Kammerfrau war so erschrocken, als wäre sie zum Tode verurteilt worden, sowohl wegen der Ehrlosigkeit und des Mißvergnügens ihrer Herrin als auch wegen ihrer eigenen Ehre, die sie schmählich verloren hatte.

Der fremde Ritter schied von seiner Dame, so schnell er konnte, ohne seinem Wirt zu danken und Lebewohl zu sagen. Und niemals mehr fand er sich hier ein und weiß noch heute nicht, wie die Sache später mit ihrem Mann geworden ist. Mehr kann ich euch nicht davon sagen.

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Aus dem Werk 'Die hundert neuen Novellen'

Sechsunddreißigste Novelle



Das dienstwillige Fräulein

Ein anmutiger Edelmann, der sich noch keine Dame erkoren hatte und seinen Dienst und seine Zeit dem hochedlen Liebeshof zu weihen wünschte, schenkte Herz, Leib und Gut, um seine Zeit wohl zu verbringen und zu genießen, einem schönen und, was mehr wert ist, guten Fräulein, das ganz geschaffen und danach angetan war, die Männer zu modeln, und sich gern und lange Zeit mit ihm abgab. Er meinte, sehr hoch in Gunst zu stehen, doch, um die Wahrheit zu sagen, war er bei ihr so gern gesehen wie die andern, deren sie mehrere hatte.

Nun geschah's eines Tages, daß dieser gute Edelmann zufällig seine Dame an dem Fenster eines Zimmers zwischen einem Ritter und einem Edelmann, mit denen sie plauderte, fand. Manchmal sprach sie zu dem einen insgeheim, ohne daß der andre etwas hörte; ebenso tat sie bei dem zweiten, um jeden zufriedenzustellen. Doch mochte das auch nach ihrem Geschmack sein, der arme Verliebte ärgerte sich darüber sehr, wollte sich aber doch nicht der Gesellschaft nähern. Obwohl er sich hätte entfernen können, ersehnte er doch heiß die Gegenwart derjenigen, die er mehr als alle andern liebte, sagte ihm sein Herz doch nur allzu gut, daß die Gesellschaft nicht von dannen gehen würde, ohne etwas zu seinem Nachteile zu beschließen oder anzustellen, und er hatte mit diesem Gedanken nur zu recht. Hätte er nicht die Augen verbunden und bedeckt gehabt, so hätte er deutlich sehen können, was ein andrer, den die Sache nichts anging, mit einem Blick bemerkt hätte. Und in der Tat wies es ihm ein andrer, hört nur, wie!

Als er sich nicht verhehlen konnte, daß seine Dame weder Muße noch Absicht hatte, sich mit ihm abzugeben, warf er sich auf ein Bett und wollte schlafen, doch gelang ihm das nicht, denn vor seinen Augen stand unaufhörlich sein Mißgeschick. Währenddessen kam ein Edelmann dazu, der die Gesellschaft begrüßte und der, als er das Fräulein in Anspruch genommen sah, sich zu dem Edelmanne gesellte, der auf dem Bett lag, aber nicht schlief. Und unter anderm sagte er: »Meiner Treu, Herr, seht doch nach dem Fenster da - wie sich die Leute vergnügen! Seht Ihr nicht, wie sie sich lustig unterhalten?«

»Sankt Johann, du sprichst wahr«, erklärte der Ritter, »doch plaudern sie nicht nur, sie machen noch etwas andres. «

»Und was?« fragte der andre.

»Was?« entgegnete er, »siehst du denn nicht, wie sie alle beide an ihren Zügeln hält!«

»Arn Zügel!« rief er.

»Ja, wahrhaftig, armes Tier, am Zügel. Wo hast du deine Augen? Sie hat ihre Wahl hübsch getroffen, denn der, den sie in der linken Hand hält, ist nicht so lang und groß wie der, der ihr die rechte Hand füllt!«

»Ach«, sagte der Edelrnann, »beim Tode Gottes, Ihr sprecht wahr. Sankt Antonius brenne das liederliche Weibsbild!« Und ihr könnt euch denken, daß ihm nicht froh ums Herz war.

»Laß dich's nicht kümmern!« rief der Ritter, »trage dein Leid, so gut du kannst. Das braucht dir nicht nahezugehen, du mußt aus der Not eine Tugend machen!«

So tut er auch, und seht! da näherte sich der gute Ritter dem Fenster, an dem sie sich amüsierten, und bemerkte zufällig, daß der Ritter mit dem linken Zügel sich auf die Fußspitzen erhob, und sah, was das freundliche Fräulein und der Edelmann, sein Genoß, taten und sagten. Daher kam er zu ihm und rief ihm zu, während er ihm einen kleinen Stoß gegen den Hut gab. »Achtet auf Eure Arbeit, beim Teufel, und kümmert Euch nicht um andre Leute!«

Der andre zog sich zurück und lachte, das Fräulein aber, das nicht schlecht erschrak, muckste sich nicht, doch ganz sacht, ohne zu erröten oder die Farbe zu wechseln, ließ es von seinem Unternehmen ab. Es bedauerte sehr, aus der Hand lassen zu müssen, was ihr an anderer Stelle wohl gedient hätte. Und man darf wohl annehmen, daß vorher und später beide ihm gern ihre Dienste weihten; so hätte auch gerne der arme, kranke Liebhaber getan, der gezwungen ward, Zeuge des größten Leids zu sein, das ihm in der Welt geschehen konnte; der Gedanke daran hätte sich in seinem armen Herzen festgewurzelt und ihn in Verzweiflung gestürzt, hätte der Verstand ihm nicht geholfen, ihn geheißen, alles aufzugeben und anderswo seine Liebeswerbung anzubringen, die er auf andere Weise zu Ende führen konnte, denn von dieser könnte man kein einziges Wort, das von seinem Vorteil spräche, mehr melden.

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Aus dem Werk 'Die hundert neuen Novellen'

Siebenunddreißigste Novelle



Der betrogene Eifersüchtige

Während die andern sich einiger Geschichten erinnern mögen, die sich ereignet und zugetragen haben und passend und geeignet sind, dieser Sammlung hinzugefügt zu werden, will ich euch in Kürze erzählen, wie der eifersüchtigste Mensch seiner Zeit in diesem Königreich getäuscht wurde.

Ich glaube ziemlich sicher, daß er nicht allein mit diesem Übel belastet gewesen ist. Doch war er es über alle Maßen, und ich möchte nicht die Zeit verstreichen lassen, ohne euch zu berichten, welch hübschen Streich man ihm spielte. Dieser gute Eifersüchtige, von dem ich euch erzähle, war ein großer Freund von Geschichten, hatte viele und mannigfache Histörchen gelesen und wiedergelesen. Der Hauptzweck aber all seines Strebens und Studiums war, die Arten und Weisen, wie Frauen ihre Männer betrügen können, zu erkunden und kennenzulernen. Denn, Gott sei Dank, erwähnen die alten Geschichte, wie Matheolus, Juvenal, die »Fünfzehn Freuden der Ehe« und viele andre, die ich nicht aufzählen will, verschiedene in dieser Hinsicht geübte Listen, Betrügereien, Foppereien und Täuschungen.

Unser Eifersüchtiger hatte diese Bücher stets bei der Hand und war ebenso in sie verliebt wie der Narr in seine Pritsche; er las sie fortwährend, studierte sie stets und machte aus ihnen für sich einen Auszug, in den aufgenommen, niedergeschrieben und aufgezeichnet waren viele Arten von Betrügereien, wie sie bei den Streichen und Liebeshändeln der Frauen und gegenüber ihren Männern stattgefunden haben. Und das tat er alles, um besser gerüstet und auf der Hut zu sein, wenn seine Frau zufällig einer der in seinem Buch verzeichneten und registrierten Arten sich bedienen sollte. Obwohl er seine Frau beinahe wie ein eifersüchtiger Italiener bewachte, fühlte er sich doch nicht recht sicher, so heftig litt er unter dem verwünschten Übel der Eifersucht.

In diesem Zustande und dieser angenehmen Ergötzlichkeit lebte der gute Mann drei bis vier Jahre mit seiner Frau, die keinen andern Zeitvertreib und keine andere Gelegenheit, seiner teuflischen Gegenwart sich zu entziehen, fand, als wenn sie zur Messe ging und von ihr heimkam, von einer alten Schlange, die sie bewachte, begleitet.

Ein schmucker Gesell, der von diesem Treiben durch das Gerücht Kunde erhalten hatte, wußte eines Tags dieser guten Demoiselle zu begegnen, die freundlich und schön war, erklärte ihr aufs anmutigste seine freudige Dienstwilligkeit, beklagte und beseufzte liebestrunken ihr verwünschtes Geschick, an den eifersüchtigsten Menschen, den die Erde trage, gebunden zu sein, und sagte ihr übrigens, sie sei die einzige im Leben, für die er mehr tun zu können wünsche. »Und da ich Euch hier nicht sagen kann, wie sehr ich Euch ergeben bin, und noch vielerlei anderes, was, wie ich hoffe, Euch zufriedenstellen wird, will ich es, mit Eurer Erlaubnis, aufschreiben und morgen Euch mit der Bitte übergeben, meinen geringen Dienst, der aus meinem guten Willen und treuen Herzen hervorgeht, nicht zurückzuweisen.«

Sie hörte ihn gern an, antwortete aber wegen der Gegenwart des Dangier, der allzu nahe stand, nicht. Gleichwohl war sie damit einverstanden, seine Briefe, wenn sie kämen, zu lesen. Der Verliebte nahm recht froh, wozu er guten Grund hatte, Abschied, und die Demoiselle, freundlich und hold, wie sie war, entließ ihn. Die Alte aber, die ihr folgte, verfehlte nicht zu fragen, welches Gespräch sie mit dem eben Davongehenden gepflogen hätte.

»Er hat mir«, erklärte sie, »von meiner Mutter Nachricht gebracht, die mich sehr erfreut hat, denn sie ist wohlauf.«

Die Alte fragte nicht weiter, und sie kamen nach Haus. Am nächsten Tag wußte der andere, mit einem Brief versehen, Gott weiß wie geschrieben, seiner Dame zu begegnen und gab ihn ihr so schnell und geschickt, daß die auf der Lauer liegende alte Schlange nichts davon bemerkte. Der Brief ward durch die, die ihn gern sah, geöffnet, als sie allein war. Der Inhalt war im großen und ganzen der: Er sei in Liebe zu ihr entbrannt und kein einziger Tag würde ihm Gutes mehr bringen, wenn ihm nicht Zeit und Gelegenheit geboten würden, sie ausführlicher sprechen zu können, und zum Schluß bat er sie, ihm freundlichst den für ihr Vorhaben günstigen Tag und Ort in der Antwort auf diesen Brief nennen zu wollen. Sie setzte ein Schreiben auf, in dem sie freundlich erklärte, einen Liebeshandel mit keinem andern als mit dem eingehen zu wollen, dem sie Glauben und Treue schulde. Gleichwohl sei sie, da er so heftig in Liebe zu ihr entbrannt sei, daß sie nicht wüßte, wie sie es ihm lohnen könne, sehr zufrieden zu hören, was er ihr zu sagen wünsche, wenn sie es irgend könnte oder wüßte. Doch es gehe gewiß nicht, denn ihr Mann halte sie so streng, daß er sie kaum die Stunde zur Messe von sich ließe, daß sie zur Kirche ginge, bewacht und mehr als bewacht von dem bösesten alten Weib, das je einen Menschen ärgerte.

Der ganz anders als am vergangenen Tag gekleidete schmucke Gesell wußte seiner Dame, die ihn sehr gut erkannte, zu begegnen, und als er ganz nahe an ihr vorüberging, erhielt er aus ihrer Hand den obenerwähnten Brief. Daß er begierig nach seinem Inhalt war, ist nicht verwunderlich. Er begab sich in einen Winkel, wo er ganz nach Wunsch und Bequemlichkeit sich von dem Stande seines Liebeshandels, der ihm auf gutem Wege schien, überzeugen und unterrichten konnte. Er erkannte, daß nur die Gelegenheit fehlte, um zu Ende und ans Ziel seines Unternehmens zu kommen, und um dieses zu vollenden, dachte er Tag und Nacht unaufhörlich darüber nach und überlegte, wie er es ausführen könnte.

Endlich hatte er einen guten Einfall, nach dem er handelte: Er ging nämlich zu einer guten Freundin, die zwischen der Kirche, die seine Dame zur Messe aufsuchte, und dem Haus seiner Erkorenen wohnte, erzählte ihr alles, ohne irgend etwas von seinem Liebeshandel zu verheimlichen, und bat sie, ihm dabei zu helfen und beizustehen.

»Was ich für Euch tun kann«, erklärte sie, »werde ich freudigen Herzens für Euch tun, darauf könnt Ihr Euch verlassen.«

»Ich danke Euch«, versetzte er, »und wäret Ihr's zufrieden, wenn sie hier ins Haus käme, um mich zu sprechen?«

»Meiner Treu, aus Liebe zu Euch bin ich damit einverstanden.«

»Schön!« sagte er. »Wenn ich Euch jemals einen Dienst zu leisten vermag, so werdet Ihr mich für diese Freundlichkeit erkenntlich finden.«

Er war nicht eher zufrieden, als bis er seiner Dame von neuem geschrieben und seinen Brief übergeben hatte, des Inhalts, daß er mit der und der so lange gesprochen hätte, »die meine gute Freundin ist, eine anständige, treue und verschwiegene Frau, die Euch liebt und wohl kennt, so daß sie uns ihr Haus überlassen wird, damit wir plaudern können. Nun hört, was ich für eine Absicht habe. Ich werde morgen in dem Zimmer oben, das nach der Straße zu liegt, sein und neben mir einen großen Eimer Wasser, mit Asche vermischt, haben, den ich im Augenblick, da Ihr vorübergeht, auf Euch schütten werde. Und ich werde mich so anziehen, daß weder Eure Alte noch sonst eine Seele auf der Welt mich erkennen könnte. Wenn Ihr Euch in diesem Zustande seht, müßt Ihr sehr erschrocken tun, Euch in dies Haus retten und Euch durch Euren Dangier ein andres Kleid holen lassen, und während sie auf dem Weg ist, werden wir zusammen sprechen.«

Um es kurz zu machen: Der Brief ward übergeben, und sie übermittelte ihm die Antwort, sie sei es zufrieden. Nun war der Tag gekommen, und die Demoiselle ward von ihrem Geliebten mit dem Eimer voll Wasser und Asche überschüttet, und zwar derart, daß ihr Kopfputz, Kleid und alles, was sie sonst anhatte, ganz verdorben und durchnäßt waren. Und Gott weiß, daß sie recht erschreckt und ärgerlich tat. Und so übel zugerichtet, wie sie war, lief sie in das Haus und tat, als kennte sie es nicht. Sobald sie die Dame sah, beklagte sie sich über ihr Mißgeschick, und man kann euch nicht den Kummer schildern, den sie ob dieses Abenteuers kundgab. Jetzt beklagt sie ihr Kleid, jetzt ihren Kopfputz und nun ihren Schleier. Kurz, wer sie hörte, mußte glauben, die Welt wäre untergegangen. Und ihre Dienerin Dangier, die vor Ärger ganz aufgeregt war, nahm ein Tuch und säuberte ihr das Kleid, so gut sie konnte.

»Nein, nein, nein, nein, liebe Freundin, Ihr macht Euch umsonst so viele Mühe, das läßt sich nicht so schnell reinigen. Hier könnt Ihr nichts machen, es hat keinen Zweck. Ich muß ein anderes Kleid und einen andern Kopfschmuck haben, anders geht es nicht. Lauft nach Haus, und bringt es mir, und beeilt Euch mit dem Wiederkommen, daß wir zu all unserem Unglück nicht auch noch um die Messe kommen!«

Da die Alte sah, daß die Sache notwendig war, wagte sie keinen Widerspruch, nahm ihr Kleid und ihren Kopfputz unter ihren Mantel und ging nach Haus.

Sie hatte kaum den Rücken gekehrt, da ward ihre Herrin in das Zimmer geführt, in dem ihr Liebhaber weilte, der sie gern im Unterrock und mit bloßen Haaren sah. Während sie sich unterhalten, wollen wir von der Alten sprechen, die nach Haus kam, wo sie ihren Herrn fand, der nicht darauf wartete, daß sie sprach, sondern sie sofort fragte: »Was habt Ihr mit meiner Frau gemacht, und wo ist sie?«

»Ich habe sie bei der und der und da und da gelassen!« entgegnete sie.

»Und weshalb?« rief er.

Nun zeigte sie ihm Kleid und Kopfschmuck und erzählte ihm das Abenteuer mit dem Eimer voll Wasser und Asche und sagte, sie komme, um andere Kleider zu holen, denn in diesem Zustande könne ihre Herrin nicht das Haus verlassen, in dem sie sich befinde.

»Ist dem so?« fragte er. »Mutter Gottes, dieser Einfall steht nicht in meinem Buch. Geht, geht, ich weiß, woran ich bin.«

Er hätte gern gesagt, daß er ein Hahnrei sei, und glaubt nur, er war es zu dieser Stunde. Davon hatte er nicht in dem Buch und Brevet gelesen, in dem viele Listen aufgezeichnet waren. Und man kann sich recht wohl denken, daß er diese letzte so gut im Gedächtnis behielt, daß er sie später niemals mehr vergaß; er brauchte sie deshalb auch nicht aufzuschreiben, so deutlich erinnerte er sich ihrer die wenigen guten Tage, die er lebte.

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Aus dem Werk 'Die hundert neuen Novellen'

Achtunddreißigste Novelle



Der Traum von der Lamprete und den Prügeln

Jüngst kaufte ein Kaufmann aus Tours, um seinen Pfarrer und andre ehrbare Leute zu bewirten, eine schöne und große Lamprete, schickte sie nach seinem Hause und trug seiner Frau auf, sie, so gut sie könne, zuzubereiten. »Und richtet Euch ein«, sagte er, »daß das Essen um zwölf Uhr fertig ist, denn ich werde unsern Pfarrer mitbringen und noch einige andere«, die er ihr nannte.

»Alles wird bereit sein«, erklärte sie, »bringt mit, wen Ihr wollt!«

Sie machte viele gute Fische zurecht, und da sie an die Lamprete ging, wünschte sie sie dem Franziskaner, ihrem Freund, und sagte zu sich: »Ach, Bruder Bernhard, weshalb seid Ihr nicht hier! Meiner Treu, Ihr dürftet nicht von hier gehen, ehe Ihr von der Lamprete gekostet hättet, oder wenn es Euch lieber wäre, solltet Ihr sie mit Euch in Euer Zimmer nehmen, und ich würde Euch gern Gesellschaft leisten.«

Mit großem Bedauern legte die gute Frau die Hand an die Lamprete, die für ihren Mann bestimmt war, und dachte nur darüber nach, wie sie ihr Franziskaner erhalten könnte. Sie dachte und grübelte so lange, bis sie sich entschloß, sie ihm durch eine Alte, die um ihr Geheimnis wußte, zu schicken; sie tat es auch und ließ ihm melden, sie werde diese Nacht bei ihm speisen und schlafen.

Als der Meister Franziskaner diese schöne Lamprete sah und von dem Kommen seiner Dame hörte, war er, wie ihr euch denken könnt, froh und sehr zufrieden und sagte der Alten, er werde guten Wein auftreiben, damit die Lamprete, wenn man sie äße, nicht um ihr gutes Recht gebracht würde. Die Alte kam von ihrem Botengang zurück und meldete ihren Auftrag.

Ungefähr um zwölf Uhr, seht, da kommen unser Kaufmann, der Pfarrer und einige andere gute Gesellen, um diese Lamprete, die ihnen sehr angepriesen worden war, zu vertilgen. Als sie allesamt in der Wohnung des Kaufmanns waren, führte er sie in die Küche, um ihnen die große Lamprete, mit der er sie bewirten wollte, zu zeigen, rief seine Frau und sagte zu ihr: »Zeig uns unsere Lamprete, ich will diesen Leuten beweisen, daß ich einen guten Kauf gemacht habe!«

»Was für eine Lamprete?« fragte sie.

»Die Lamprete, die ich Euch mit den andern Fischen für unser Essen schickte!«

»Ich habe nichts von einer Lamprete gesehen«, erklärte sie, »ich glaube wahrhaftig, Ihr träumt. Seht, da sind ein Karpfen, zwei Hechte und ich weiß nicht was für andre Fische, aber eine Lamprete habe ich heute nicht gesehen!«

»Wie?« rief er, »denkt Ihr etwa, ich sei trunken?«

»Meiner Treu, ja«, sagten nun der Pfarrer und die andern, »wir haben heute gleich nicht daran geglaubt. Ihr seid ein bißchen zu geizig, um jetzt Lampreten zu kaufen.«

»Bei Gott«, sagte die Frau, »er macht sich über euch lustig, oder er hat von einer Lamprete geträumt, denn ich hab in diesem Jahr ganz gewiß keine Lamprete gesehen.«

Nun erboste sich der gute Gatte und rief: »Ihr habt gelogen, Ihr schmutziges Weib, oder habt sie gegessen oder irgendwo verborgen! Ich verspreche Euch, die Lamprete soll Euch teuer zu stehen kommen.« Darauf wandte er sich zum Pfarrer und den andern und schwur wahr und wahrhaftig und mit hundert Eiden, er habe seiner Frau eine Lamprete gegeben, die ihn einen Franken gekostet habe. Und sie taten, um ihn noch mehr zu ärgern und aufzubringen, als glaubten sie es nicht und wären unzufrieden, und meinten: »Wir waren zum Essen bei dem und dem gebeten und haben allen abgesagt, um hierherkonimen zu können, wo wir von der Lamprete zu essen dachten. Doch soweit wir sehen, wird sie uns nicht beschweren!«

Der Wirt, vor Ärger rein außer sich, nahm einen Stock und ging auf seine Frau zu, um sie ordentlich zu verprügeln, doch die andern hielten ihn zurück, führten ihn mit Gewalt aus seiner Wohnung und hatten Mühe, als sie ihn in solcher Aufregung sahen, ihn, so gut sie konnten, zu besänftigen. Da sie um die Lamprete gekommen waren, ließ der Pfarrer ein Mahl bereiten, und sie ließen sich's von Herzen wohl sein.

Die gute Demoiselle mit der Lamprete ließ eine ihrer Nachbarinnen, eine Witwe, eine noch schöne und recht ansehnliche Frau, holen und aß mit ihr. Und als sie die günstige Gelegenheit gekommen glaubte, sagte sie: »Meine gute Nachbarin, Ihr könntet mir einen Dienst leisten und einen ganz besonderen Gefallen tun. Wolltet Ihr so viel für mich tun, würde ich mich Euch gegenüber derart erkenntlich erzeigen, daß Ihr damit wohl zufrieden wäret.«

»Und was sollte ich für Euch tun?« fragte sie.

»Ich will es Euch erklären«, antwortete sie, »mein Mann ist bei seinen Nachtarbeiten so heftig, daß es kaum zu sagen ist, und in der vergangenen Nacht hat er mich so zugerichtet, daß ich diese Nacht ihn wahrhaft nicht getrosten Mutes zu erwarten wage. Daher bitte ich Euch, wollet meinen Platz einnehmen, und kann ich jemals irgend etwas für Euch tun, so werdet Ihr mich an Leib und Gut dazu bereit finden.«

Die gute Nachbarin wollte, um ihr gefällig zu sein und den Dienst zu leisten, ihre Stelle einnehmen, wofür sie sehr und reich bedankt ward.

Nun müßt ihr wissen, daß unser Kaufmann mit der Lamprete, da er nach dem Essen heimkam, sich mit einer großen und reichen Menge Birkenruten versah, die er heimlich in sein Haus brachte; und er verbarg sie neben seinem Bett und nahm sich vor, seine Frau diese Nacht gehörig damit zu bedienen. Er wußte es aber nicht so heimlich zu machen, daß seine Frau es nicht recht gut bemerkte; es beschäftigte ihre Gedanken in hohem Maße, denn sie kannte infolge langer Erfahrung die Grausamkeit ihres Mannes zur Genüge. Er aß nicht zur Nacht daheim, sondern hielt sich so lange außer dem Hause, bis er dachte, er werde sie nackt im Bett finden.

Sein Unternehmen schlug ihm aber fehl, denn als er spät am Abend kam, hatte sie ihre Nachbarin sich entkleiden und an ihrer Stelle ins Bett legen lassen, nachdem sie ihr ausdrücklich aufgetragen hatte, kein Wort zu ihrem Mann, wenn er komme, zu sagen, sondern die Stumme und Kranke zu spielen. Und sie tat noch mehr, denn sie löschte das Feuer im Haus, in der Küche wie in der Stube. Und als sie das getan hatte, befahl sie ihrer Nachbarin, sobald sich ihr Mann morgens erheben würde, nach Hause zu gehen. Diese versprach ihr auch, so tun zu wollen.

Nachdem die tüchtige Frau Nachbarin so einquartiert und gebettet war, geht sie zu den Franziskanern, um die Lamprete zu essen und den Ablaß zu gewinnen, wie sie öfters tat.

Während sie sich dort ergötzen wird, wollen wir von dem Kaufmann erzählen, der nach dem Abendessen heimkam, voller Zorn und Groll wegen der Lamprete; und um das, was er in seinem Innern beschlossen hatte, auszuführen, griff er nach seinen Ruten und hielt sie in der Hand, während er überall nach der Kerze suchte, die er aber nirgends finden konnte; selbst im Kamin glückte es ihm nicht, Feuer zu finden.

Als er das sah, legte er sich, ohne ein Wort zu sagen, zu Bett und schlief bis gegen Morgen, dann erhob er sich, kleidete sich an, nahm seine Ruten und taufte, indem er sie an die Lamprete erinnerte, so lange die Stellvertreterin seiner Frau, daß er sie beinahe totgeschlagen hätte, und richtete sie derart zu, daß sie auf allen Seiten blutete, selbst die Bettücher waren ganz blutig; es sah aus, als sei hier ein Ochs abgestochen worden. Die arme Märtyrerin aber wagte weder ein Wort zu sagen noch das Gesicht zu zeigen. Seine Ruten zersprangen an ihr, und er ward müde, daher verließ er seine Wohnung. Und die arme Frau, die durch das Liebesspiel und freundlichen Zeitvertreib erheitert zu werden erwartet hatte, ging bald darauf nach Hause, beklagte ihr Unglück und Martyrium und erging sich in Drohungen und Verwünschungen gegen ihre Nachbarin.

Während der Mann außerhalb war, kam seine gute Frau von den Franziskanern zurück und fand ihr Zimmer mit Ruten ganz bestreut, ihr Bett verwüstet und in Unordnung und die Tücher ganz blutig. Daher erkannte sie sofort, daß ihre Nachbarin es mit ihrem Leibe hatte büßen müssen, wie sie es wohl gedacht hatte. Und ohne zu zögern und säumen, brachte sie ihr Bett wieder in Ordnung, legte andere schöne, frische Tücher auf, säuberte ihr Zimmer und ging dann zu ihrer Nachbarin, die sie in jämmerlichem Zustand fand. Und man braucht nicht zu sagen, daß sie ihr gut zusprechen mußte.

Sobald sie konnte, ging sie in ihre Wohnung zurück, entkleidete sich völlig, legte sich in das schöne Bett, das sie hergerichtet hatte, und schlief recht gut, bis ihr Mann aus der Stadt heimkam, seines Zornes ledig, hatte er sich doch gerächt; er ging zu seiner Frau und fand sie im Bette, wo sie wunder wie gut zu schlafen schien: »Was soll denn das heißen, Mademoiselle?« fragte er. »Ist es nicht Zeit aufzustehen?«

»Wie!« rief sie, »ist es schon Tag?« Bei meinem Eid, ich habe Euch nicht aufstehen hören. Ich war in einem Traum befangen, der mich so lange festgehalten hat!«

»Ich glaube«, sagte er, »Ihr habt von der Lamprete geträumt, nicht wahr? Das wäre kein allzu großes Wunder, denn ich habe sie Euch heute morgen gut ins Gedächtnis zurückgerufen!«

»Bei Gott«, erklärte sie, »ich habe weder an Euch noch an Eure Lamprete gedacht!«

»Wie«, rief er, »habt Ihr sie so schnell vergessen?«

»Vergessen?« entgegnete sie. »Ein Traum hat mich gebannt!«

»Und in diesem Traum«, meinte er, »haben die Rutenhiebe eine Rolle gespielt, die ich Euch vor kaum zwei Stunden verabfolgt habe!«

»Mir?« fragte sie.

»Ja, ja, Euch«, sagte er, »ich weiß recht gut, daß es sie hier in unserem Bette reichlich setzte.«

»Meiner Seel, lieber Freund«, erwiderte sie, »ich weiß nicht, was ihr getan oder geträumt habt, doch was mich betrifft, so erinnere ich mich wohl, daß Ihr am Morgen herzliche Freude am Liebesspiel hattet, sonst weiß ich nichts. Auch könnt Ihr wohl geträumt haben, daß Ihr mir etwas anderes getan hättet, weil Ihr gestern mir die Lamprete gegeben zu haben behauptet habt!«

»Das wäre ein sonderbarer Traum«, meinte er, »ich möchte Euch ein wenig sehen.«

Sie nahm die Decke, schlug sie zurück und zeigt sich ganz nackt, ohne alle Flecken und Wunden. Er sieht auch die schönen weißen Tücher unbesudelt und unbeschmutzt. Daher erstaunte er mehr, als man sagen könnte, begann zu grübeln und gründlich nachzudenken, und in diesem Zustand verharrte er lange.

Schließlich sagte er nach einer Weile: »Bei meinem Eide, liebe Freundin, ich glaubte Euch heute morgen bis aufs Blut geschlagen zu haben, doch ich sehe wohl, es ist nicht der Fall. Ich weiß nicht, was mir widerfahren ist.«

»Teufel!« rief sie, »entschlagt Euch dieser fixen Idee mit den Schlägen, Ihr habt mich nicht angerührt, Ihr könnt es doch sehen. Macht Eure Rechnung, Ihr habt geträumt.«

»Ich erkenne«, erklärte er nun, »daß Ihr wahr sprecht. Daher bitte ich Euch, verzeiht mir, denn ich weiß wohl, daß ich gestern Euch vor den Fremden, die ich ins Haus brachte, mit Unrecht geschmäht habe.«

»Das sei Euch gern verziehen«, erwiderte sie, »doch gebt nun acht, daß Ihr nicht wieder so leichtfertig und so hastig handelt!«

»Ich werde es schon nicht mehr tun, liebe Freundin«, versetzte er.

So ward, wie ihr gehört habt, der Kaufmann durch seine Frau getäuscht, daß er meinte, den Kauf der Lamprete und auch alles andere in der obigen Geschichte geträumt zu haben.

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Aus dem Werk 'Die hundert neuen Novellen'

Neununddreißigste Novelle



Die Stellvertreterin

Ein edler Ritter aus dem Lande Hennegau, reich, mächtig, tapfer und ein sehr schöner Gesell, war in hohem Maße und lange der Liebhaber einer sehr schönen Dame, stand so hoch in ihrer Gunst und ward so vertraut mit ihr, daß er stets, wenn er Lust hatte, sich an einem abgelegenen und einsamen Ort in ihrer Wohnung einfand, wo sie ihm Gesellschaft leisten kam; und dort plauderten sie völlig nach ihrem Wunsch und Belieben von ihrem freundlichen Liebeshandel. Und keine Seele wußte etwas von ihrem frohen Zeitvertreib außer einem Fräulein, das im Dienste dieser Dame stand und lange kein Wort davon verlauten ließ und ihnen so bereitwillig bei all ihren Angelegenheiten diente, daß es wohl einen großen Lohn dafür verdient hätte. Es hatte auch so viele gute Eigenschaften, daß es nicht nur seine Herrin durch seine Dienste, wie gesagt, und auch sonst gewonnen hatte, sondern der Gatte seiner Dame liebte es nicht weniger als seine Frau, so treu, gut und sorgsam fand er es.

Eines Tages geschah es, daß die Dame als sie ihren Liebhaber, den obengenannten Ritter, in ihrer Wohnung wußte, aber, weil ihr Gatte sie zu ihrem großen Ärger aufhielt, nicht so schnell, wie sie gewünscht hätte, zu ihm gehen konnte, auf den Gedanken kam, ihm durch das Fräulein sagen zu lassen, er möchte sich noch ein wenig gedulden, sie werde, sobald sie sich von ihrem Mann losmachen könne, sich bei ihm einfinden.

Das Fräulein kam zu dem Ritter, der seine Dame erwartete, und richtete seine Botschaft aus. Und freundlich, wie er war, dankte er ihr sehr für diese Kunde und ließ sie neben sich sitzen, dann küßte er sie zärtlich zwei- oder dreimal. Sie litt es gern, und das gab dem Ritter Mut, sich größere Freiheiten zu nehmen, die ihm ebenfalls gestattet wurden. Danach kam das Fräulein zu seiner Herrin zurück und sagte ihr, ihr Freund erwarte sie sehnlich. »Ach«, rief sie, »ich weiß wohl, daß das wahr ist, doch der Herr will sich nicht zur Ruhe begeben. Hier sind ich weiß nicht was für Leute, die ich nicht verlassen kann. Gott verwünsche sie! Ich will viel lieber bei ihm sein. Er langweilt sich wohl allein, nicht wahr!«

»Meiner Treu, das könnt Ihr wohl glauben«, entgegnete sie, »doch die Hoffnung auf Euer Kommen tröstet ihn und läßt ihn geduldiger ausharren!«

»Ich bin davon überzeugt, doch gleichwohl ist er allein und ohne Licht und schon mehr als zwei Stunden da. Er muß sich doch sehr langweilen. Daher bitte ich Euch, liebe Freundin, kehrt noch einmal zurück, entschuldigt mich bei ihm, und leistet ihm eine Weile Gesellschaft. Indessen, so Gott will, wird der Teufel diese Leute, die uns hier aufhalten, wegschaffen!«

»Ich will nach Eurem Wunsche tun, Madame, doch glaube ich, er hat Euch so gern, daß Ihr Euch nicht zu entschuldigen braucht; Ihr hättet auch, wenn ich dorthin ginge, keine Frau um Euch, und der Herr könnte nach mir fragen, und man wüßte nicht, wo ich bin.«

»Das laßt Euch nicht kümmern«, versetzte sie, »ich werde schon wissen, was ich zu sagen habe, wenn er nach Euch fragt; mir tut es leid, daß mein Freund allein ist. Geht und seht, was er macht, ich bitte Euch drum!«

»Ich gehe, da es Euch so beliebt«, erklärte sie. Ob sie über diese Gesellschaft recht froh war, braucht man nicht zu fragen, doch um ihre Bereitwilligkeit zu verdecken, fand sie allerlei Vorwände und weigerte sich, den Wunsch ihrer Herrin zu erfüllen. Sie war bald bei dem wartenden Ritter, der sie froh empfing, und sagte ihm: »Herr, Madame schickt mich noch einmal hierher, um sich bei Euch zu entschuldigen, weil sie Euch so lange warten läßt, und Ihr könnt glauben, daß sie darüber sehr ärgerlich ist.«

»Ihr müßt ihr sagen«, entgegnete er, »sie soll ganz nach ihrem Belieben tun und sich um keinen Preis meinetwegen beeilen, denn Ihr sollt ihren Platz einnehmen!« Darauf küßte und umhalste er sie von neuem und ließ sie nicht eher von sich, als bis er sich zweimal mit ihr vergnügt hatte, was ihm keine Mühe machte, denn er war frisch, jung und in diesem Punkt ein kräftiger Mensch.

Das Fräulein nahm in freundlicher Geduld sein gutes Abenteuer auf und hätte oft, ohne der Herrin in den Weg zu treten, eine derartige Begegnung zu haben gewünscht. Und da es von ihm ging, bat es den Ritter, seiner Herrin davon nichts zu sagen.

»Ihr könnt Euch darauf verlassen!« erklärte er.

»Ich bitte Euch darum«, sagte sie. Und dann begab sie sich zu ihrer Herrin, die sogleich fragte, was ihr Freund mache.

»Er ist da«, antwortete sie, »und erwartet Euch.«

»Ach«, rief sie, »und er ist wohl recht unzufrieden?«

»Ganz und gar nicht«, erklärte sie, »er hat ja Gesellschaft gehabt. Er weiß Euch vielen Dank dafür, daß Ihr mich zu ihm geschickt habt, und wenn das Warten noch lange dauern sollte, so wäre er zufrieden, wenn er mich bei sich hätte, um mit mir zu plaudern und sich die Zeit zu vertreiben. Und, meiner Treu, ich gehe gern dahin, denn er ist der lustigste Mensch, den ich jemals sah. Gott weiß, wie sehr er diese Leute, die Euch zurückgehalten, schmäht, den Herrn ausgenommen, dem er nichts Böses wünscht.«

»Sankt Johann«, rief sie, »ich wünschte, er und die Gesellschaft wären beim Teufel und ich dort, von wo Ihr kommt.«

Es verging eine lange Zeit, ehe der Herr, Gott sei Dank, sich entkleidete und zu Bett ging. Madame zog sich bis auf ihren einfachen Rock aus, machte sich für die Nacht fertig, nahm ihr Gebetbuch zur Hand und begann fromm, Gott weiß es, ihre sieben Psalmen und Paternoster herzusagen. Der Herr aber, der viel wacher als eine Ratte war, hatte große Lust zum Plaudern, daher wünschte er, Madame solle ihre Gebete bis auf den nächsten Tag lassen und mit ihm reden.

»Ach, Herr«, sagte sie, »verzeiht mir, verzeiht mir, ich kann Euch jetzt nicht unterhalten. Gott geht vor, wie Ihr wißt; ich würde heute und die ganze Woche keine Ruhe haben, würde ich ihm nicht den geringsten Dienst, den ich ihm erweisen kann, leisten; und ich würde meinen, es ginge mir schlecht, wenn ich das nicht täte.«

Darauf sagte der Herr: »Diese Frömmigkeit ist mir schon viel zuviel. Müßt Ihr denn so viel beten? Laßt das doch, laßt das doch, das ist Sache der Priester. Habe ich nicht recht, Jeanette?« fragte er das obengenannte Fräulein.

»Herr, ich weiß nur zu sagen«, versetzte dieses, »da Madame gewöhnt ist, Gott zu dienen, soll sie es auch weiterhin tun.«

»Teufel!« rief Madame, »ich sehe wohl, Herr, daß Ihr auf dem Weg zu plaudern seid, und habe die Absicht, meine Andacht zu halten. Daher sind wir also nicht recht einig. Ich will Euch Jeanette zur Unterhaltung hier lassen und in mein Kämmerchen ganz hinten gehen, um zu Gott zu beten.«

Der Herr war's zufrieden. Nun ging Madame eilig zu dem Ritter, ihrem Freund, der sie, Gott weiß, sehr vergnügt und mit hoher Achtung empfing, denn die Ehre, die er ihr erwies, ging so weit, daß er die Knie beugte und auf der Erde kniete. Nun müßt ihr wissen, daß, während Madarne ihre Gebetsstunden mit ihrem Freunde abhielt, der Herr, ihr Gatte, ich weiß nicht, wie es ihn ankam, Jeanette bat, sie solle ihm Gesellschaft leisten und ihn mit ihrer Gunst bedenken. Und um es kurz zu machen, er wußte so viel zu versprechen und so schön zu reden, daß sie es zufrieden war, ihm zu gehorchen. Das schlimmste aber war, daß Madame nach dem Abschied von ihrem Freund, der sie zweimal vor ihrem Gehen fröhlich genoß, den Herrn, ihren Gemahl, und Jeanette, ihre Kammerfrau, beim selben und nämlichen Werk fand, an dem sie eben tätig gewesen war, worüber sie sehr erstaunt war, und noch mehr der Herr und Jeanette, als sie sich so überrascht sahen.

Als Madame das sah, begrüßte sie, Gott weiß wie, die Gesellschaft, obwohl sie doch Ursache hatte, den Mund zu halten. Sie fiel über die arme Jeanette so zornig her, als hätte die den Teufel im Leibe, so heftig schalt und schmähte sie sie. Doch noch mehr und Ärgeres tat sie, denn sie nahm einen großen Stock und hieb sie tüchtig damit auf den Rücken. Als das der Herr sah, stand er unzufrieden und ärgerlich auf und schlug Madame so lange, daß sie sich nicht mehr rühren konnte. Und da sie bemerkte, daß sie nur mehr die Macht über ihre Zunge hatte, ließ sie ihr, Gott weiß wie, freien Lauf, doch schleuderte sie die meisten ihrer giftigen Worte gegen die arme Jeanette, die schließlich die Geduld verlor und dem Herrn erzählte, wie Madame sich aufführe und woher sie aus dieser Gebetsstunde komme und mit wem sie gebetet habe. Nun geriet die Gesellschaft erst recht in Aufregung, der Herr vor allem, der Grund genug zum Argwohn hatte, und Madame, da sie sich hart angefaßt, geschlagen und von ihrer Kammerfrau verklagt sah.

Wie es weiter in diesem aufgestörten Hause zuging, könnten die berichten, die davon wissen, doch sie werden sich hüten, daher braucht man nicht mehr danach zu forschen.

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Aus dem Werk 'Die hundert neuen Novellen'

Vierzigste Novelle



Die eifersüchtige Metzgerin

Jüngst geschah es zu Lille, daß ein großer Geistlicher und Prediger vom Dominikanerorden durch seine heilige und freundliche Predigt auf die Frau eines Metzgers einen solchen Eindruck machte, daß sie ihm mehr als sonst jemandem in der Welt zugetan ward und niemals recht von Herzen froh war, wenn sie nicht in seiner Nähe weilte. Doch der Meister Mönch ward ihrer schließlich überdrüssig und wollte nichts mehr von ihr wissen und hätte gewünscht, daß sie ihn nicht mehr so oft besuchte; darüber war sie sehr unzufrieden, doch selbst seine Zurückweisung bestärkte sie nur noch mehr in ihrer Liebe.

Als das der Herr Mönch sah, verbot er ihr sein Zimmer und gab seinem Diener den ausdrücklichen Auftrag, ihr nicht mehr, was sie ihm auch sage, den Zutritt zu ihm zu gestatten. Daß sie damit noch viel unzufriedener als früher war, nimmt nicht wunder, sie ward rein toll. Und wenn ihr mich fragt, aus welchem Grunde der Herr Mönch das tat, so antworte ich euch: nicht aus Frömmigkeit, auch nicht, weil er keusch werden wollte; der Grund war vielmehr der, daß er mit einer schöneren, viel jüngeren und reicheren Dame bekannt geworden war, die schon so vertraut mit ihm stand, daß sie den Schlüssel zu seinem Zimmer hatte. Deshalb wußte er es stets so einzurichten, daß die Metzgerin nicht mehr wie sonst zu ihm kam, und es war ihm viel lieber und angenehmer, wenn seine neue Dame kam und sich den Ablaß in seinem Zimmer holte und den Zehnten wie die Frauen von Ostelleria zahlte, von denen ich früher gesprochen habe. Eines Tages wollten sie sich im Zimmer Meister Mönchs nach dem Mittagessen vergnügte Stunden machen; seine Dame versprach, dort zu erscheinen und ihren Teil an Wein wie an Speisen mitzubringen. Auch einige seiner Ordensbrüder sollten mit von der Partie sein, darum lud er zwei oder drei insgeheim dazu. Und Gott weiß, wie lustig es bei diesem Mahle zuging, bei dem man recht wacker trank.

Nun müßt ihr wissen, daß unsere Metzgerin recht gut die Diener dieser Prediger kannte, die sie an ihrem Hause vorübergehen sah, die erst Wein, dann Pasteten und Torten und viele andere schöne Sachen brachten.

Daher konnte sie sich nicht der Frage enthalten, welch Fest man in ihrem Hause feiere. Und ihr ward geantwortet, diese Sachen seien für den und den, das heißt, ihren Mönch, der einige anständige Leute zum Mittagessen bei sich habe.

»Und wer sind sie?« fragte sie.

»Wahrhaftig, ich weiß das nicht«, entgegnete er. »Ich bringe meinen Wein nur bis zur Tür, dann kommt unser Meister und nimmt ihn mir ab. Ich weiß nicht, wer dabei ist.«

»Ach so«, meinte sie, »es ist eine geheime Gesellschaft. Nun geht nur, und bedient sie gut!«

Alsbald kam ein anderer Diener, den sie in gleicher Weise fragte und der ihr ebenso wie sein Genosse antwortete, doch gab er ihr noch eine weitere Auskunft: »Ich glaube«, sagte er nämlich, »dort ist ein Fräulein, das nicht gesehen und erkannt zu werden wünscht!«

Sie wußte gleich, wer das war, und meinte toll vor Ärger zu werden und sagte zu sich, sie wolle wohl achtgeben auf die, die ihren Freund ihr abspenstig gemacht und sich an ihre Stelle gesetzt hatte, und nahm sich vor, wenn sie sie träfe, ihr ordentlich die Meinung zu sagen und das Gesicht zu zerkratzen. Daher machte sie sich auf, um ihren Entschluß auszuführen.

Als sie an den gewünschten Ort gekommen war, dauerte es ihr zu lange, ehe sie diejenige traf, die sie mehr als sonst einen Menschen haßte; sie hatte nicht Ruhe genug zu warten, bis die andere das Zimmer verließ, wo sie es sich so manches Mal hatte wohl sein lassen, sondern beschloß, eine Leiter zu nehmen, die ein Dachdecker, während er zum Mittagessen gegangen war, bei seiner Arbeit hatte stehenlassen. Sie lehnte diese Leiter gerade an den Kamin der Küche des Hauses, in das sie eintreten wollte, um die Gesellschaft zu begrüßen, denn sie wußte recht gut, daß sie auf anderem Wege nicht Zutritt erlangen könnte. Als sie die Leiter dort, wo sie sie haben wollte, aufgestellt hatte, stieg sie bis zum Kamin empor, um den sie recht fest einen mittelstarken Strick, den sie zufällig fand, schlang.

Als sie das, wie ihr schien, ganz trefflich getan, ließ sie sich in den Kamin hinunter, begann hinabzusteigen und sich ein wenig in die Tiefe zu lassen; doch das Schlimme war, sie blieb auf halbem Wege stecken, hatte keine Kräfte mehr, konnte weder nach oben noch nach unten, wie sehr sie sich auch mühte, und all das wegen ihres recht dicken und schweren Hintern und wegen des Stricks, der riß, weshalb sie sich nicht in die Höhe ziehen konnte. So saß sie, Gott weiß, im größten Kummer fest und wußte nicht, was sie tun oder sagen sollte.

Daher kam sie auf den Gedanken, den Dachdecker zu erwarten, sich seiner Barmherzigkeit anzuvertrauen und ihn, wenn er seine Leiter und seinen Strick suchte, anzurufen.

Sie ward recht schön betrogen, denn der Dachdecker ging erst am nächsten Morgen früh an seine Arbeit, weil es sehr stark regnete; sie bekam ihr Teil ab und ward bis auf die Haut naß.

Als es gegen den Abend ging und sehr spät ward, hörte unsere Metzgerin Leute in der Küche plaudern und begann sie zu rufen; sie erstaunten sehr und erschraken, denn sie wußten nicht, wer sie rief und woher die Stimme kam. Obwohl sie recht erschrocken waren, horchten sie doch noch ein Weilchen. Nun hörten sie von neuem sehr kläglich von oben rufen, meinten, es wäre ein Geist, und gingen es ihrem Herrn melden, der im Schlafsaal war, sich aber nicht so tapfer zeigte, um dorthin zu kommen und zu sehen, was es gäbe, sondern alles auf morgen verschob.

Ihr könnt euch denken, wie hübsch geduldig die gute Frau war, als sie die ganze Nacht in diesem Kamin sitzen mußte; glücklicherweise regnete es lange nicht mehr so stark und so heftig wie vorher.

Am andern Tag ging unser Dachdecker ziemlich zeitig an die Arbeit, um den Schaden, den der Regen tags zuvor gemacht hatte, auszubessern. Er war sehr erstaunt, als er seine Leiter an einem anderen Platz als da, wo er sie gelassen, und den Kamin von seinem Strick umschlungen sah. Er konnte sich nicht denken, wer das gemacht hatte, noch wozu. Er wollte seinen Strick holen, stieg die Leiter hinan, kam bis zum Kamin und löste seinen Strick; und zum Glück steckte er seinen Kopf in den Kamin, wo er unsere Metzgerin, einfältiger als eine nasse Katze, sah, worüber er sehr erstaunte.

»Was macht Ihr da, Frau?« fragte er. »Wollt Ihr die armen Mönche hier im Hause bestehlen?«

»Ach, lieber Freund«, entgegnete sie, »meiner Seel, ganz und gar nicht. Ich bitte Euch, helft mir von hier heraus, und ich will Euch geben, was Ihr von mir haben wollt!«

»Oh, ich werde mich wohl hüten, wenn ich nicht weiß, woher Ihr kommt«, erklärte der Dachdecker.

»Ich will's Euch sagen, da Ihr es wollt«, versetzte sie, »doch bitte ich Euch, sprecht zu niemandem davon!«

Nun erzählte sie ihm ausführlich ihren Liebeshandel mit dem Mönch und den Grund, weshalb sie hier war. Der Dachdecker hatte Mitleid mit ihr und, so schwer es auch war, wußte sie doch mit seinem Strick herauszuziehen und beförderte sie hinunter. Und sie versprach ihm, wenn er den Mund hielte, ihm Ochsen- und Hammelfleisch für seine Wirtschaft dieses ganze Jahr lang zu liefern, und tat es auch. Und der andere bewahrte so wohl sein Geheimnis, daß jedermann davon Kunde bekam.

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Aus dem Werk 'Die hundert neuen Novellen'

Einundvierzigste Novelle



Der Liebespanzer

Ein edler Ritter aus dem Hennegau, ein kluger, schlauer und weitgereister Mann, wollte nach dem Tode seiner guten, klugen Frau um des Guten willen, das er in der Ehe gefunden hatte, nicht die Zeit verstreichen lassen, ohne sich wie vordem zu binden, und heiratete ein schönes und schmuckes Fräulein, das aber nicht zu den schlauesten Mädchen dieser Welt gehörte; es war nämlich, um die Wahrheit zu sagen, etwas schwer von Begriff, doch das gefiel seinem Mann gerade am besten, denn er hoffte es aus diesem Grunde ganz, wie er wünschte, modeln und um so besser nach seinem Geschmack bilden zu können.

Er verwandte seine Sorge und seinen Eifer auf ihre Ausbildung, und in der Tat gehorsamte und willfahrte sie ihm so sehr nach Wunsch, daß er sich's nicht besser wünschen konnte. Und so oft er das Liebesspiel treiben wollte, freilich nicht so häufig, wie sie gewünscht hätte, hieß er sie zum Beispiel ein schönes Panzerkleid anziehen, worüber sie sehr erstaunt war; und anfangs fragte sie ihn, weshalb er sie sich waffnen ließ. Und er antwortete ihr, daß man sich zum Liebessturm nicht ohne Waffen einfinden dürfe. Und sie war's zufrieden, das Panzerkleid anzulegen, und bedauerte nur, daß dem Herrn der Sturm nicht mehr am Herzen lag; zwar machte er ihr recht große Pein, doch folgte darauf stets etliches Vergnügen.

Und wenn ihr fragt, weshalb ihr Geliebter so mit ihr umging, so antworte ich euch, daß der Grund dafür der war, daß Madame nicht so oft ob der Beschwerde und des Hemmnisses dieses Panzerkleides den Liebessturm ersehnte. Doch so klug er sonst auch war, hierin täuschte er sich gar sehr, denn zerstieß ihr auch bei jedem Sturm das Panzerkleid Rücken und Bauch, so war doch, was dann folgte, freundlich und lustig. Dies Treiben hielt viele Tage an und so lange, bis der Herr im Dienst seines Fürsten in den Krieg und zu anderm Ansturm als dem obengenannten geschickt ward. Daher nahm er Abschied von Madame und ritt, wohin er gesandt ward. Sie blieb daheim unter der Obhut und dem Schutz eines alten Edelmanns und einiger Fräulein, die ihr dienten.

Nun müßt ihr wissen, daß in diesem Hause ein schmucker Geselle, ein Schreiber, lebte, der recht gut sang, Harfe spielte und die Haushaltsausgaben zu notieren hatte. Nach dem Mittagessen erging er sich gern im Harfenspiel, woran Madame großes Vergnügen fand, und deshalb fand sie sich oft bei ihm ein, wenn seine Harfe tönte. Und sie ging so oft und gesellte sich so lange zu ihm, bis der Schreiber sie um ihre Liebesgunst bat; und da sie ihr Panzerkleid anzulegen brannte, wies sie ihn nicht ab, sondern sagte zu ihm: »Kommet um die und die Stunde und in das und das Zimmer zu mir, und ich werde Euch eine Antwort geben, daß Ihr zufrieden sein sollt.«

Sie ward von Herzen bedankt, und zur festgesetzten Stunde verfehlte unser Schreiber nicht, an die Tür des Zimmers, das ihm Madame genannt hatte, anzuklopfen, und sie erwartete ihn ruhig in ihrem schönen Panzerkleid. Sie öffnete das Zimmer, und der Schreiber sah sie gerüstet; er meinte, es sei jemand anders, der sich darin versteckt habe, um ihm einen bösen Streich zu spielen, und war darüber so erschrocken, daß er in seiner großen Furcht rücklings hinfiel und ich weiß nicht wie viele Stufen so schnell herunterstürzte, daß er sich fast den Hals gebrochen hätte. Doch kam er noch glimpflich davon, so wohl halfen ihm Gott und seine gute Sache.

Als Madame ihn in dieser Lage und Gefahr sah, war sie sehr bekümmert und unzufrieden, daher kam sie hinunter und half ihm aufstehen und fragte ihn, weshalb ihn diese Furcht überfallen hätte. Und er erzählte ihr und sagte, er habe wahrhaft geglaubt, er wäre getäuscht worden.

»Ihr braucht keine Furcht zu haben«, entgegnete sie, »ich bin nicht bewaffnet, um Euch ein Leid anzutun.« Und während dieser Worte stiegen sie von neuem die Stufen hinauf und traten in das Zimmer.

»Madame«, sagte der Schreiber, »ich bitte Euch, erklärt mir, wenn's Euch beliebt, was Euch dies Panzerkleid anzulegen bewog!«

Sie tat ein wenig schämig und antwortete ihm: »Ihr wißt das wohl.«

»Wahrhaftig, Madame, mit Eurer Gnade«, versetzte er, »wüßte ich's, so hätte ich nicht gefragt.«

»Wenn der Herr mich küssen und von Liebe sprechen will«, erklärte sie, »läßt er mich dies Kleid anlegen, und ich weiß wohl, daß Ihr deswegen herkommt, und darum habe ich mich bereitgemacht.«

»Ihr habt recht, Madame«, sagte er, »und Ihr habt mir auch ins Gedächtnis zurückgerufen, daß die Ritter in diesem Fall ihre Damen sich so wappnen lassen; doch die Schreiber machen es ganz anders, und meiner Meinung nach ist das viel schöner und bequemer.«

»Und wie machen sie's? Bitte, sagt es mir!« rief sie.

»Ich will's Euch zeigen«, entgegnete er. Darauf ließ er sie sich ihres Panzerkleids und all ihrer übrigen Gewänder bis auf das schöne Hemd entledigen, er zog sich ebenfalls aus, und sie legten sich in das schöne Bett, das dort stand, betteten sich hinein, warfen ihre Hemden ab und vertrieben sich zwei bis drei Stunden sehr vergnügt die Zeit. Und vor dem Scheiden zeigte der schmucke Schreiber Madame, wie es die Schreiber machen; sie lobte es sehr, und es gefiel ihr viel mehr als die Weise der Ritter.

Recht häufig fanden sie sich seitdem in der oben geschilderten Weise zusammen, ohne daß jemand davon erfuhr, obwohl Madame nicht sehr schlau war. Nach einiger Zeit kam der Herr vom Kriege heim, worüber Madame im inneren Herzen nicht sehr erfreut war, wenn sie nach außen hin auch so tat. Und zur Mittagsstunde (denn sie wußte, wann er kam) ward er Gott weiß wie bedient. Das Mahl ging vorüber, und als es ans Dankgebet ging, stellte der Herr sich an seinen Platz und Madame nahm den ihren ein.

Sobald das Gebet gesprochen und vollendet war, sagte der Herr, um sich als tüchtigen Wirt und schmucken Gesellen zu erweisen, zu Madame: »Geht alsbald in Euer Zimmer, und legt Euer Panzerkleid an!«

Sie erinnerte sich der guten Zeit, die sie mit dem Schreiber genossen hatte und entgegnete sofort: »Ach, Herr, wie es die Schreiber machen, ist's besser!«

»Wie es die Schreiber machen!« rief er. »Und wißt Ihr denn, wie sie's machen?« Nun begann er hitzig zu werden, die Farbe zu wechseln und schöpfte Argwohn; doch er erfuhr nichts, denn ihm ward sogleich jeder Verdacht genommen.

Madame war nicht so dumm, daß sie nicht wohl bemerkt hätte, wie der Herr mit ihrer Entgegnung unzufrieden gewesen war, und fand schnell eine Ausrede:

»Herr, ich habe Euch gesagt, daß die Schreiber es besser machen, und sage es Euch noch einmal!«

»Und wie machen sie's?« fragte er.

»Sie trinken nach dem Tischgebet!«

»Wahrhaftig, bei Sankt Johann!« antwortete er. »Ihr redet wahr, so machen sie es wirklich, und es ist nicht schlecht. Und weil Ihr es so hochschätzt, wollen wir es von nun an auch so halten!«

Nun ließen sie Wein bringen und tranken, und dann legte Madame ihr Panzerkleid an, dessen sie sich schon ziemlich entwöhnt hatte, denn der schmucke Schreiber hatte ihr eine andere Art gezeigt, die ihr viel besser gefiel.

Wie ihr gehört habt, so ward der Herr durch Madames Antwort getäuscht. Und man muß sagen, daß ihr plötzlicher Einfall dem Schreiber zugute kam, der ihr später noch viele andre Weisen zeigte, durch die der Herr schließlich in die Reihen der Hahnreie einrückte.

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Aus dem Werk 'Die hundert neuen Novellen'

Zweiundvierzigste Novelle



Der verheiratete Pfarrer

Im letztvergangenen Jahr fünfzig machte sich in Gesellschaft vieler achtbarer Leute aus Noyon, Campiègne und den benachbarten Orten der Küster eines Dorfes in der Diözese Noyon auf den Weg, um den Ablaß zu Rom, den ja jedermann kennt, zu erlangen und zu gewinnen. Doch vor seiner Abfahrt traf er gut und sicher alle seine Maßregeln, vor allem bezüglich seiner Frau und seiner Wirtschaft, und übertrug das Küsteramt einem schmucken Geistlichen, der sich dessen bis zu seiner Heimkehr annehmen sollte.

In ziemlich kurzer Zeit kamen er und seine Gesellschaft nach Rom, und sie verrichteten dort ihre Andacht und Gebete, so gut sie konnten. Nun müßt ihr wissen, daß unser Küster zufällig in Rom einen seiner Schulgenossen aus vergangenen Tagen fand, der im Dienst eines großen Kardinals stand und sich großen Einflusses erfreute; der war sehr erfreut, ihn gefunden zu haben, weil er ihn so genau kannte, und fragte ihn nach seinem Befinden. Und der andere erzählte ihm von Anfang an ganz ausführlich, wie er, ach! verheiratet sei, wieviel Kinder er habe und daß er Küster an einer Pfarrkirche sei.

»Ach«, rief sein Freund, »lieber Gott, tut mir das leid, daß Ihr verheiratet seid!«

»Warum?« fragte der andere.

»Ich will's Euch sagen«, entgegnete er, »der und der Kardinal hat mich ausdrücklich beauftragt, für ihn einen Diener aus unserer Gegend zu suchen, der sein Notar werden soll. Und Ihr könnt glauben, das wäre das rechte Amt für Euch, da wäre Euch schnell und ordentlich geholfen, doch nun seid Ihr verheiratet und müßt wieder heim und verdient vielleicht hier mehr, als Ihr dort je erlangen werdet.«

»Meiner Treu«, versetzte der Küster, »meine Heirat macht da nichts, lieber Freund, denn ich bin, um Euch die Wahrheit zu sagen, nur unter dem Vorwand, mir den Ablaß hier holen zu wollen, aus unserm Land gegangen. Doch glaubt nicht, daß das mein Hauptziel gewesen ist, denn ich habe beschlossen, zwei oder drei Jahre durch die Lande zu streichen, und wollte Gott währenddessen meine Frau zu sich nehmen, so wäre das mein größtes Glück. Und deshalb bitte ich Euch, verwendet Euch für mich bei diesem Kardinal, daß ich in seine Dienste komme. Ich will mich wahrlich so aufführen, daß Ihr Euch meiner nie zu schämen haben sollt. Wenn Ihr das tut, so werdet Ihr mir den größten Dienst erweisen, den je ein Freund dem andern erwies.«

»Da lhr diesen Wunsch habt«, entgegnete sein Freund, »so will ich Euch noch in dieser Stunde behilflich sein und Euch unterbringen, so daß es nur an Euch liegen wird, wenn es Euch nicht gut geht!«

»Ich danke Euch, mein Freund!« versetzte der andere.

Um es kurz zu machen, unser Küster ward bei diesem Kardinal untergebracht. Er teilte alles seiner Frau mit und setzte sie auch von seiner Absicht in Kenntnis, nicht so bald, wie er ihr beim Abschied gesagt hatte, heimzukommen. Sie tröstete sich und schrieb ihm wieder, sie würde es tragen, so gut sie könnte.

Im Dienste dieses Kardinals blieb und hielt sich unser guter Küster wacker und hatte nach einiger Zeit seinen Herrn ganz für sich gewonnen, der es nicht wenig bedauerte, daß er keine Benefizien empfangen konnte (weil er verheiratet war), denn er hätte sie ihm in reichem Maß zuteil werden lassen.

Während unser Küster, wie erwähnt, in solcher Gunst stand, schied der Pfarrer seines Dorfes aus dem Leben, und sein Amt, das der Papst zu vergeben hatte, ward frei. Deshalb dachte sich der Küster, der die Stelle seines in Rom weilenden Genossen vertrat, er wolle so schnell als möglich nach Rom gehen und mit Hilfe seines Gefährten diese Pfarre zu erhalten suchen. Er schlief nicht und eilte so, daß er sich in wenigen Tagen nach manchen Mühen und Beschwerden in Rom befand, und ruhte nicht eher, als bis er seinen Genossen, den dem Kardinal dienenden Küster, gefunden hatte.

Nach großen beiderseitigen Freudenäußerungen ob des Wiederfindens fragte der Küster nach seiner Frau, und der andere antwortete ihm, um ihm eine herzliche Freude zu machen und in der Hoffnung, sein Anliegen bei ihm werde um so schneller gefördert werden, sie sei tot. Das war erlogen, und ich glaube, daß sie zu dieser Stunde recht wacker auf ihren Mann schalt.

»Ihr sagt also, meine Frau ist tot«, erwiderte der Küster, »dann bitte ich Gott, er möge ihr ihre Sünden vergeben!«

»Ja, wahrhaftig«, versetzte der andre, »die Pest im vergangenen Jahr hat sie neben vielen anderen hinweggerafft.«

Er fand diese Lüge, die er schwer büßen sollte, weil er wußte, der Küster war aus dem Lande ob seiner wenig verträglichen Frau gegangen und er könnte ihm keine freudigere Nachricht als die von ihrem Tode bringen. Und in Wirklichkeit war es auch so, doch der Bericht war erlogen.

»Und was führt Euch in dies Land?« fragte er nach langer und mannigfacher Unterhaltung.

»Ich will es Euch sagen, lieber Genosse und Freund. Der Pfarrer in unserer Stadt ist nämlich gestorben, nun komme ich zu Euch, um durch Eure freundliche Fürsprache sein Amt zu erlangen. Und ich bitte Euch herzlich, Ihr wollet mir dabei helfen. Ich weiß wohl, daß Ihr es mir mit Hilfe Eures Herrn und Meisters verschaffen könnt.«

Als der Küster hörte, seine Frau sei tot und die Pfarre seiner Stadt frei, beschloß er, sich um dieses Amt zu bemühen und um noch andere mehr, wenn er sie erlangen könnte. Er sagte aber nichts zu seinem Genossen, sondern erklärte ihm, es solle nicht an ihm fehlen, daß er Pfarrer in ihrer Stadt würde, wofür er sehr bedankt ward.

Doch es kam ganz anders, denn am andern Tage gab unser Heiliger Vater auf Bitten des Kardinals, des Herrn unseres Küsters, ihm diese Pfarre. Darauf fand sich, als er diese Nachricht erfahren hatte, der Küster bei seinem Genossen ein und sagte ihm: »Ach, lieber Freund, mit Eurer Sache ist es aus, wahrhaftig, und das tut mir recht leid.«

»Und wieso denn?« fragte der andre.

»Die Pfarre unserer Stadt ist schon vergeben«, versetzte er, »doch ich weiß nicht, an wen. Mein gnädiger Herr hätte Euch gern geholfen, aber es lag nicht in seiner Macht, Euer Anliegen zu fördern.«

Wer darüber sehr unzufrieden war, das war der, der so weit hergekommen war, seine Mühe umsonst gehabt und sein Geld vertan hatte, was ihm recht naheging. Daher nahm er von seinem Genossen sehr bekümmert Abschied und kehrte in sein Land zurück, ohne sich der Lüge, die er gesäet hatte, zu rühmen.

Nun wollen wir uns zu unserm Küster wenden, der vergnügter als ein Füllen war ob des Todes seiner Frau und der Pfarre ihrer Stadt, die ihm auf Bitten seines Herrn unser Heiliger Vater als Lohn gegeben hatte. Und wir melden, daß er Priester zu Rom ward und dort seine hochheilige erste Messe sang und dann für eine Zeitlang Abschied von seinem Herrn nahm, um nach seiner Stadt zu reisen und von seiner Pfarre Besitz zu nehmen.

Als er in die Stadt einzog, war die erste Person, der er in seinem Glück begegnete, seine Frau, worüber er, wie ich euch versichere, recht erstaunt war, doch noch viel mehr ärgerlich.

»Wie ist denn das möglich, liebe Freundin?« fragte er. »Man hat mir doch erzählt, Ihr wäret gestorben!«

»Ich habe mich wohl davor gehütet«, versetzte sie. »Ihr sagt es freilich, das glaube ich, weil Ihr es gern so gehabt hättet. Und Ihr habt es mir ja auch recht gut gezeigt, weil Ihr mich fünf Jahr lang mit einem großen Haufen kleiner Kinder allein gelassen habt.«

»Liebe Freundin«, erklärte er, »ich bin sehr froh, Euch wohlauf zu sehen, und danke Gott dafür von ganzem Herzen. Verwünscht sei, wer es mir anders berichtete!«

»So sei's!« entgegnete sie.

»Nun will ich Euch etwas sagen, liebe Freundin, ich kann mich jetzt nicht aufhalten, ich muß schnell in einem dringenden Geschäft zum Herrn von Noyon gehen. Doch will ich so schnell als möglich zu Euch zurückkommen.«

Er schied von seiner Frau und ging nach Noyon, doch Gott weiß, ob er unterwegs an sein Mißgeschick dachte: »Ach!« rief er, »nun bin ich ruiniert und entehrt: Priester, Pfarrer und verheiratet! Ich glaube, ich bin der unglücklichste Mensch in meinem Stande!«

Er kam zum Herrn von Noyon, der sehr erstaunt war, als er von seinem Geschick hörte, aber da er ihm nicht zu raten wußte, schickte er ihn nach Rom zurück. Als er dorthin gekommen war, erzählte er seinem Herrn lang und breit, wie sein Abenteuer wahrheitsgemäß verlaufen war, und der war darob bitterlich bekümmert.

Am nächsten Tag berichtet er unserm Heiligen Vater in Gegenwart des Kardinalskollegs und des ganzen Rats das Abenteuer seines Mannes, den er zum Pfarrer gemacht hatte. Nun ward verordnet, er solle Priester bleiben und verheiratet und Pfarrer ebenfalls. Und er lebte mit seiner Frau wie ein anständig und makellos verheirateter Mann zusammen, und seine Kinder werden legitim und nicht Bastarde sein, obschon der Vater Priester war. Doch wird er, wenn er bei einer andern als bei seiner Frau betroffen wird, sein Benefizium verlieren.

So, wie ihr's gehört habt, war dieser Bursche durch die falsche Nachricht seines Genossen getäuscht und gezwungen, in seinem Amt und was noch viel schlimmer ist, bei seiner Frau zu weilen, deren er sich gern entledigt hätte, wenn es nur die Kirche ihn geheißen hätte.

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Aus dem Werk 'Die hundert neuen Novellen'

Dreiundvierzigste Novelle



Der Hahnrei als Geschäftsmann

Jüngst fand ein braver Mensch, ein Arbeiter und Geschäftsmann, der in einem guten Dorf der Kastellanei von Lille wohnte, Mittel und Wege, auf sein und seiner guten Freunde Betreiben ein schönes, junges Mädchen zur Frau zu erhalten, das nicht besonders reich war; und ebensowenig war es ihr Mann, doch zeigte er sich strebsam, sehr eifrig und war tüchtig hinter Erwerb und Gewinn her. Und die Frau gab sich ihrerseits Mühe, den Haushalt nach dem Wunsch ihres Mannes zu führen, der sie deshalb auch sehr hochhielt und mit minderem Bedauern oft seinen Handelsgeschäften nachging, ohne Verdacht und Argwohn zu schöpfen, daß sie etwas anderes als Gutes täte.

Der arme Mann war aber so vertrauensselig und ließ sie so lange allein, daß sich ihr ein schmucker Gesell näherte und es ihm, um es kurz zu machen, gelang, in wenigen Tagen sein Stellvertreter zu werden, was dem, der die beste Frau von der Welt zu haben glaubte, eine Frau, die nur an das Wachstum ihrer Ehre und ihrer Habe dachte, nicht im entferntesten in den Sinn kam. Dem war jedoch nicht so, denn sie vergaß bald die Liebe, die sie ihm schuldete, und kümmerte sich nicht um Nutzen noch Schaden. Es genügte ihr völlig, wenn sie sich nur mit ihrem Freunde zusammenfand, so daß eines Tages das, was nun erzählt wird, geschah.

Da unser obengenannter guter Kaufmann außerhalb weilte, ließ seine Frau wie gewöhnlich das gleich ihren Freund wissen, der sich nicht gern ihrem Wunsch entzogen hätte, sondern unverzüglich kam. Und um keine Zeit zu verlieren, fand er sich so eilig wie möglich bei seiner Dame ein und begann warm und feurig von seiner Liebe zu sprechen, und zum Schluß ward ihm das ersehnte Vergnügen ebensowenig versagt, wie die anderen Male, die recht zahlreich waren.

Zum Unglück kommt, seht da! der gute Mann, gerade als das Liebesspiel im besten Zuge war, und findet die Gesellschaft bei der Arbeit, worüber er sehr erstaunt war, denn er hatte nicht geglaubt, daß seine Frau zu dieser Sorte gehöre.

»Was soll das heißen?« fragte er. »Beim Tode Gottes, Schurke, ich werde Euch kalten Blutes töten!«

Obwohl der andere sich überrascht und auf frischer Tat ertappt sah, verlor er nicht seine Fassung, denn er kannte ihn als notleidend und armselig, und entgegnete ihm sofort: »Ach, Johann, lieber Freund, ich bitte Euch um Gnade, verzeiht mir, wenn ich Euch etwas Böses getan habe, ich will Euch auch meiner Treu sechs Maß Getreide geben!«

»Bei Gott«, versetzte er, »ich will nichts davon haben, Ihr werdet durch meine Hände enden, und ich werde das Leben Eurem Leibe entreißen, wenn ich nicht zwölf Maß Getreide bekomme!«

Und die gute Frau, die dieser Unterhaltung zuhörte, wandte sich, um, wie sie gehalten war, auf ihren Vorteil zu sehen, an ihren Mann: »Ach, Johann, lieber Herr, laßt ihn vollenden, was er begonnen hat, ich bitte Euch, und ihr sollt acht Maß haben. Er wird sie doch bekommen?« fragte sie und drehte sich zu ihrem Freunde herum.

»Ich bin's zufrieden«, erklärte er, »doch ist das wahrhaftig zu viel, jetzt wo das Getreide teuer ist!«

»Ist das zuviel?« rief der wackere Mann. »Bei Gottes Tod, mir tut's schon sehr leid, daß ich nicht mehr gefordert habe. Denn Ihr habt Euch eine Tat zuschulden kommen lassen, die, käme sie zur Kenntnis des Gerichts, Euch weit teurer zu stehen kommen würde. Doch entschließt Euch: Entweder ich bekomme zwölf Maß, oder Ihr müßt hier sterben.«

»Es ist wahrlich nicht recht von Euch, mir zu widersprechen!« erklärte seine Frau. »Mir scheint, Ihr müßtet mit diesen acht Maß zufrieden sein, denkt doch daran, daß es eine große Masse Getreide ist!«

»Sprecht mir nicht mehr davon«, versetzte er, »ich will zwölf Maß haben, oder ich werde ihn und Euch ebenfalls töten!«

»Zum Teufel!« sagte der Gesell. »Ihr seid ein tüchtiger Kaufmann, doch wenn ich schon so viel zahlen soll, wie Ihr wollt, will ich doch wenigstens Zahlfrist haben!«

»Das bewillige ich Euch gern, doch muß ich meine zwölf Maß haben!«

Darauf legte sich der Lärm, und der Termin der Zahlung ward festgesetzt, sechs Maß sollten am nächsten Tag und die andern am nächsten Festtag des heiligen Remy entrichtet werden, und das auf Anordnung der Frau, die die Mittlerin machte und zu ihrem Manne sagte: »So, nun könnt Ihr doch zufrieden sein, nicht wahr, wo Ihr Euer Getreide so bekommen werdet, wie ich gesagt habe!«

»Ja, wirklich«, entgegnete er.

»Und nun geht davon«, rief sie, »bis er vollendet hat, was er begonnen, als Ihr dazukamt. Sonst gilt sein Handel nicht, wie Ihr gehört habt, denn ich hab das so abgemacht, wie Ihr Euch erinnern werdet!«

»Sankt Johann, so ist es«, meinte der gute Gesell. »ich werde auch mein Wort halten«, erklärte der gute Kaufmann. »Gott verhüte, daß ich beim Handel als Betrüger oder Lügner erfunden werde. Ihr sollt vollenden, was Ihr begonnen habt, und ich erhalte meine zwölf Maß an den obengenannten Terminen. So lautet unser Vertrag, nicht wahr?«

»Ja, wahrhaftig!« sagte seine Frau.

»Lebt wohl denn«, entgegnete er, »doch morgen muß ich sechs Maß Getreide haben!«

»Zweifelt nicht daran!« versetzte der andere. »Ich werde Euch das Versprechen halten.«

So verließ der tapfere Mann frohen Muts ob der zwölf Maß Getreide, die er zu erwarten hatte, sein Haus. Und seine Frau und ihr Freund begannen von neuem. Das Zahlen blieb dem Zufall überlassen, gleichwohl wurde mir später erzählt, daß das Getreide an dem obengenannten Tag und Termin bezahlt und abgeliefert ward.

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Aus dem Werk 'Die hundert neuen Novellen'

Vierundvierzigste Novelle



Der Pfarrer als Heiratsvermittler

Wie es heutzutage viele Priester und Pfarrer gibt, die so lustige Gesellen sind, daß sie alle Torheiten und Streiche gleich weltlichen Leuten mitmachen und üben, gab es jüngst in einem guten Dorf der Pikardie einen Herrn Pfarrer, der der Liebe sehr ergeben war. Und unter den Frauen und schönen Mädchen seines Kirchspiels erwählte und eräugelte er ein schönes, schmuckes und mannbares Mädchen und war keck genug, ihm ausführlich zu erzählen, wie es um ihn stand.

Wirklich brachten es seine schönen und überzeugenden Worte, hunderttausend Versprechungen und ebenso viele Lügen dahin, daß es so gut wie bereit war, in den Wunsch des Pfarrers zu willigen, was recht schade gewesen wäre, so schön, schmuck und gutgesittet war es; und es hatte nur den einen Fehler, daß es nicht zu den klügsten Mädchen in der Welt gehörte.

Gleichwohl - ich weiß nicht, woher ihr diese Einsicht und Antwort kam - sagte sie eines Tages zu ihrem Pfarrer, der sein Unternehmen eifrig verfolgte, sie sei nicht gesonnen, in sein Begehren zu willigen, ehe sie verheiratet sei. Denn bekäme sie, wie es jeden Tag bei Mädchen vorkomme, ein Kind, so wäre sie für immer und ewig entehrt und würde von ihrem Vater, ihrer Mutter, ihren Brüdern und ihrer ganzen Verwandtschaft geschmäht werden. Das könnte sie nicht ertragen und sie hätte nicht das Herz, das Leid und den Kummer, die ihr daraus entspringen würden, zu erdulden: »Doch gleichwohl könnt Ihr ruhig, wenn ich eines Tags verheiratet bin, davon zu mir sprechen, und ich will, was in meinen Kräften steht, für Euch tun. Ich sage Euch das ein für allemal, damit Ihr jetzt nicht darauf rechnet, und Ihr könnt mir's glauben.«

Der Herr Pfarrer war von dieser entschlossenen Antwort nicht sehr entzückt und konnte sich nicht denken, woher sie den Mut und die Einsicht nahm, so zu ihm zu sprechen. Doch da er in die Bande der Liebe verstrickt und von den Pfeilen Amors wohl getroffen war, wollte er von seinem Unterfangen nicht abstehen und sagte zu seiner Dame: »Nun wohl, meine Freundin, seid Ihr fest entschlossen und gewillt, für mich nichts vor Eurer Heirat zu tun?«

»Ganz gewiß«, erklärte sie.

»Und wenn Ihr verheiratet wäret«, fragte er, »und ich hätte es vermittelt und Euch dazu verholfen, würdet Ihr Euch dann erkenntlich zeigen und mir treulich und ohne Falsch Euer Versprechen halten?«

»Wahrhaftig, ja«, versetzte sie, »und ich verspreche es Euch nochmals.«

»Dann habt schönen Dank«, rief er. »Seid guten Muts, denn ich verspreche Euch wahr und gewiß, es soll nicht an meinem Eifer und meinen Kräften fehlen, wenn Ihr nicht in Kürze verheiratet seid. Ich bin sicher, Ihr sehnt Euch ebensosehr danach wie ich, und damit Ihr seht, daß ich der Mann bin, der Euch zuliebe Leib und Gut dransetzen will, sollt Ihr bald erkennen, wie ich mich dieser Sache annehmen werde.«

»Nun wohl, Herr Pfarrer«, erwiderte sie, »man wird sehen, wie Ihr es anfangen werdet.«

Darauf trennten sie sich, und der gute Pfarrer, den das Liebesfeuer brannte, ruhte nicht eher, als bis er den Vater seiner Dame gefunden hatte und sich in ein Gespräch mit ihm über viele verschiedene Dinge einließ; und zum Schluß kam er auf seine Tochter zu sprechen, und es sagte ihm der gute Pfarrer: »Lieber Nachbar, ich wundere mich sehr und so auch viele Eurer Nachbarn und Freunde, daß Ihr Eure Tochter nicht verheiratet und sie so lange bei Euch behaltet, wo Ihr doch wißt, daß die Hut schwer ist. Gott soll mich davor bewahren, daß ich sage oder sagen wollte, sie wäre nicht ein treffliches Mädchen. Aber Ihr könnt jeden Tag sehen, daß es übel ausläuft, wenn man sie über die richtige Zeit zu Haus behält. Verzeiht mir, daß ich so vertraulich Euch mein Herz und meine Gedanken entdecke, doch meine Liebe und meine Zuneigung zu Euch - ich bin ja doch Euer unwürdiger Seelsorger - ermuntern und zwingen mich dazu.«

»Bei Gott, Herr Pfarrer«, sagte der Biedermann, »Ihr sprecht mir nur von Dingen, die ich für sehr richtig halte, und ich danke Euch dafür von ganzem Herzen. Glaubt nicht, daß es mir recht ist, daß ich sie so lange bei mir behalte. Wenn sich eine gute Gelegenheit darbieten wird, will ich wahrhaftig für sie alles tun, wie es meine Pflicht ist. Ihr sagt, ich bemühe mich nicht um einen Mann für sie, aber wenn ein anständiger Mensch kommt, werde ich mich der Sache annehmen, wie ein guter Vater es tun muß.«

»Ihr sprecht vortrefflich«, versetzte der Pfarrer, »und könnt wirklich nichts Besseres tun, als Euch damit zu beeilen, denn es ist doch sehr viel wert, seine Kinder bei Lebzeiten verheiratet zu sehen. Was würdet Ihr zu dem und dem sagen, dem Sohn Eures Nachbarn? Mir scheint er, bei meiner Seele, ein anständiger Mensch, guter Wirt und tüchtiger Arbeiter zu sein.«

»Sankt Johann«, rief der Biedermann, »ich sage nur, daß mir's wohlgefällt. Ich kenne ihn auch als einen anständigen Menschen und guten Arbeiter. Sein Vater, seine Mutter und alle seine Verwandten sind anständige Leute. Und wenn sie meiner Tochter diese Ehre, sie zur Frau für ihn zu bitten, erzeigten, würde ich ihnen so antworten, daß sie wohl zufrieden sein sollten.«

»Helfe mir Gott«, sagte der Pfarrer, »nie hat ein Mensch vernünftiger gesprochen, und wolle Gott, daß die Sache nun so gut, wie ich es wünsche, zu Ende gebracht werde. Und da ich gewiß weiß, daß diese Heirat zum Besten beider Teile dienen wird, werde ich mich der Sache annehmen. Und nun sage ich Euch Lebewohl.«

Wenn der Herr Pfarrer sein Bestes beim Vater seiner Dame getan hatte, so tat er es nicht minder beim Vater des jungen Mannes, dem er bei seinem zukünftigen Schwiegervater den Weg geebnet hatte, und hielt ihm eine große Einleitungsrede, sein Sohn stehe im heiratsfähigen Alter und hätte schon längst vermählt sein sollen. Er führte ihm hunderttausend Gründe an, aus denen er ihm bewies und den Schluß zog, daß die Welt verloren sei, wenn sein Sohn nicht alsbald sich verheirate.

»Herr Pfarrer«, entgegnete dieser zweite Biedermann, »ich weiß, Ihr sprecht die lautere Wahrheit, und Ihr könnt mir's glauben, wäre ich so reich wie vor vielen Jahren mit Glücksgütern gesegnet, so wäre er schon längst verheiratet, denn das ist mein sehnlichster Wunsch. Doch da es an Geld fehlt, hat es sich so verzögert, und er muß sich noch so lange in Geduld fassen, bis unser Herr uns mehr Güter, als wir gegenwärtig haben, beschert.«

»Ah, Teufel«, rief der Pfarrer, »ich verstehe Euch wohl, Ihr müßt Geld haben.«

»Wahrhaftig, so ist's«, entgegnete er, »hätte ich so viel, wie ich einst gehabt habe, so würde ich ihm alsbald eine Frau suchen.«

»Ich habe mich«, sagte der Pfarrer, »da ich um das Wohlergehen und Fortkommen Eures Sohnes besorgt bin, umgetan und glaube, daß die Tochter des und des« (das heißt seine Dame) »sehr wohl zu ihm passen würde. Sie ist schön und gut, und ihr Vater ist vermögend, und soweit ich weiß, will er ihr eine gute Mitgift geben, und, was nicht wenig besagen will, er ist ein kluger, einsichtsvoller Mann, mit dem sich gut leben läßt und an dem Ihr und Euer Sohn einen guten Rückhalt und trefflichen Beistand hättet. Was meint Ihr dazu?«

»Wollte doch Gott«, entgegnete der Biedermann, »daß mein Sohn so glücklich wäre und in ein so gutes Haus hineinheiratete! Ganz gewiß, wenn ich dächte, es könnte ihm gelingen, und wenn ich mit Geld so, wie ich es nicht bin, gesegnet wäre, würde ich alle meine Freunde um ihre Vermittlung in dieser Sache angehen, denn ich weiß ganz gewiß, etwas Besseres könnte man nicht finden.«

»Ich habe also nicht schlecht gewählt«, meinte der Pfarrer, »und was würdet Ihr dazu sagen, wenn ich über diese Angelegenheit mit dem Vater spräche und sie zum glücklichen Ende brächte und wenn ich noch außerdem Euch die Freude machte und zwanzig Franken bis zu einem Termin, über den wir sprechen können, liehe?«

»Wahrhaftig«, sagte der Biedermann, »Ihr erweist mir mehr Güte, Herr Pfarrer, als ich verdiene und Euch jemals vergelten kann. Doch wenn Ihr so tut, werdet Ihr für immer und ewig mich Euch verpflichten.«

»Wahrhaftig«, sagte der Pfarrer, »ich habe Euch nur von etwas gesprochen, was ich ausführen kann. Seid guten Muts, denn ich hoffe, diese Angelegenheit zu Ende zu führen.«

Um es kurz zu machen: der Herr Pfarrer nahm in der Hoffnung, seine Dame nach ihrer Heirat genießen zu können, sich der Angelegenheit mit solchem Eifer an, daß die Ehe, zumal er die zwanzig Franken auch lieh, geschlossen und bald der Hochzeitstag gekommen war.

Nun ist es Sitte, daß Mann und Frau an diesem Tage beichten. Und so kam der Mann zuerst und beichtete bei dem Pfarrer. Und als er das getan, zieht er sich ein paar Schritte von ihm zurück, um seine Gebete und Paternoster zu sagen. Und nun seht! da kniet die junge Frau vor dem Pfarrer und beichtet. Als sie alles gesagt hatte, sprach er so laut, daß der Mann, der unfern stand, alles genau hörte: »Liebe Freundin, ich bitte Euch, wollt Euch jetzt, denn die Stunde ist gekommen, Eures mir vor kurzem gegebenen Versprechens erinnern. Ihr verspracht mir, wenn Ihr verheiratet wäret, könnte ich Euch reiten. Nun seid Ihr es, Gott sei Dank, durch meine Vermittlung und auf mein Betreiben und infolge des Gelds, das ich geliehen habe.«

»Was ich Euch versprochen habe, Herr Pfarrer«, erklärte sie, »werde ich halten, so Gott will. Zweifelt nicht daran.«

»Ich danke Euch dafür«, sagte er, dann gab er ihr die Absolution und ließ sie nach dieser frommen Beichte ziehn.

Der Mann aber, der diese Worte gehört hatte, freute sich nicht sehr darüber, doch war es jetzt nicht an der Zeit, den Erzürnten zu spielen. Nachdem die kirchlichen Felerlichkeiten vorüber waren, jeder ins Haus zurückgekehrt und die Schlafensstunde gekommen war, ging der junge Ehemann zu einem vertrauten Freund und bat ihn, er möchte ihm eine tüchtige Handvoll Ruten besorgen und sie heimlich unter das Kopfkissen seines Betts legen, was der andere auch tat.

Als es Zeit war, legte sich die junge Frau, wie es Sitte ist, zu Bett und, ohne ein Wort zu sagen, auf die eine Seite. Der Mann kam bald danach und legte sich, ohne sich ihr zu nähern und ein Wort zu sagen, auf die andere Seite des Betts. Und am Morgen steht er auf, ohne irgend etwas gemacht zu haben, und verbirgt seine Ruten unter dem Bett.

Als er das Zimmer verlassen hatte, seht, da kommen alte gute Frauen, finden die Neuvermählte im Bett und fragen sie natürlich, wie sie die Nacht verbracht habe und was sie von ihrem Mann halte.

»Meiner Treu«, sagte sie, »seht da«, und sie zeigte auf den Bettrand, »so weit hat er gelegen, und hier ich. Die ganze Nacht ist er mir nicht näher gekommen und ich ihm auch nicht.«

Sie waren sehr erstaunt und dachten sich vielerlei dabei, die einen dies, die andern das; doch kamen sie darin überein, er habe sie wegen eines Gelübdes nicht berührt, und für diesmal ward nicht mehr davon gesprochen.

Die zweite Nacht kam, und die junge Frau legte sich an ihren Platz wie tags zuvor und der Mann hinter ihr an den seinen, mit seinen Ruten bewehrt. Und wieder geschah ihr nichts, was ihr gar nicht recht war, und sie verfehlte nicht, es am Morgen den Frauen zu sagen, die nicht wußten, was sie davon denken sollten. Die einen erklärten: »Vielleicht ist er gar kein Mann, man muß ihn auf die Probe stellen, wenn er es bis zur vierten Nacht auf diese Weise getrieben hat. Man muß ihm tüchtig die Meinung sagen. Wenn er in der nächsten Nacht mit Euch nicht anders verfährt«, sagten sie zu der jungen Frau, »dann zieht ihn zu Euch, halst und küßt ihn und fragt, ob man in der Ehe sonst nichts macht. Und fragt er Euch, was er Euch machen soll, so sagt ihm, Ihr wollt von ihm geritten werden, und Ihr werdet hören, was er darauf antwortet.«

»Ich will es tun«, versetzte sie.

So geschah es auch, denn als sie sich an ihren Platz wie sonst gelegt hatte, nahm der Mann abermals seine Stelle ein und näherte sich ihr ebensowenig wie in den vergangenen Nächten. Daher wandte sie sich zu ihm und umfaßte ihn und sagte zu ihm: »Kommt doch hierher, lieber Mann! Wollt Ihr mich so liebkosen? Seht, nun bin ich schon die fünfte Nacht mit Euch zusammen, und noch seid Ihr nicht so freundlich gewesen und mir nahe gekommen. Hätte ich gewußt, daß man nichts anderes in der Ehe macht, so hätte ich mich wahrhaftig nicht zur Heirat entschlossen.«

»Und was soll man denn in der Ehe machen?« fragte er nun.

»Man hat mir gesagt«, versetzte sie, »daß dabei einer den andern reitet. Daher bitte ich Euch, reitet mich auch!«

»Reiten!« versetzte er, »das möchte ich Euch nicht machen, so garstig bin ich nicht.«

»Ach, macht es doch, bitte, man tut es doch in der Ehe.«

»Wollt Ihr es wirklich?« fragte er.

»Ich bitte Euch darum«, entgegnete sie, und damit küßte sie ihn zärtlich.

»Ich tue es wahrhaftig sehr ungern«, sagte er, »doch da Ihr es wollt, will ich es machen, aber ich weiß genau, Ihr werdet darüber nicht sehr erfreut sein.«

Nun nimmt er, ohne ein Wort weiter zu sagen, seine Ruten, deckt Mademoiselle auf und schlägt sie so kräftig auf Bauch und Rücken, Beine und Schenkel, daß ihr das Blut herabspringt. Sie schreit, weint, tobt. Wer sie sah, mußte tiefes Mitleid empfinden. Sie verwünschte den, der ihr je den Rat gegeben, ums Reiten zu bitten.

»Ich sagte es Euch ja«, erklärte nun ihr Mann; danach nahm er sie in seine Arme und versorgte sie trefflich, so daß sie die Schmerzen der Prügel ganz vergaß.

»Und wie heißt das«, fragte sie, »das Ihr mir jetzt gemacht habt?«

»Das heißt«, entgegnete er, »blase in den Hintern.«

»Blase in den Hintern!« entgegnete sie. »Das klingt nicht so gut wie Reiten, doch die Art und Weise gefällt mir besser, und nun ich es kenne, werde ich in Zukunft wohl wissen, worum ich bitten muß.«

Nun müßt ihr wissen, daß der Herr Pfarrer fortwährend aufpaßte, wann seine Neuvermählte zur Kirche käme, um ihr seine Mühen ins Gedächtnis zurückzurufen und sie an ihr Versprechen zu erinnern. An dem Tag, an dem sie dorthin ging, kam er herbei und trat neben das Weihwasserbecken, und als sie in der Nähe war, bot er ihr das Weihwasser und sagte ihr leise: »Liebe Freundin, Ihr habt mir versprochen, ich könnte Euch reiten, wenn Ihr verheiratet wäret. Nun seid Ihr es, Gott sei Dank, und es wäre Zeit, daran zu denken, wann das geschehen könnte.«

»Reiten!« rief sie, »bei Gott, ich wünschte lieber, Ihr wäret ertrunken oder erhängt. Sprecht mir nicht vom Reiten, doch bin ich's zufrieden, daß Ihr mir in den Hintern blast, wenn Ihr wollt.«

»Das viertägige Fieber soll Euch packen, schmutzige Person, die Ihr so garstig, unsauber und unanständig seid! Habe ich so viel getan, daß ihr mich mit In-den-Hintern-Blasen lohnen wollt?«

So schied der Herr Pfarrer unzufrieden von der Neuvermählten, die sich auf ihren Platz setzt, um die fromme Messe, die der gute Pfarrer halten wird, zu hören. So wie ihr es oben gehört habt, kam der Herr um den Genuß seiner Dame, und aus keinem andern Grunde, als weil er zu ihr am Tag, da sie beichtete, allzu laut gesprochen hatte, denn ihr Mann kam ihm in die Quer, wie vorher berichtet, indem er seiner Frau einredete, daß man den Liebesgenuß »Blasen in den Hintern« nennt.

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Aus dem Werk 'Die hundert neuen Novellen'

Fünfundvierzigste Novelle



Der Schotte als Wäscherin

Da keine der vorher erzählten Geschichten ein in Italien passiertes Ereignis berührt oder erzählt hat, sondern allein solcher gedachte, die in Frankreich, Deutschland, England, Flandern und Brabant sich zugetragen haben, soll diese, da sie sich jüngst erst begeben und auf ein vor kurzem in Rom geschehenes und bekanntgewordenes Ereignis bezieht, hier Platz finden.

Es war so: In Rom lebte ein Schotte, ungefähr zwanzig bis einundzwanzig Jahre alt, der vierzehn Jahre lang sich als Frau ausgab, aufführte und kleidete, ohne daß in dieser Zeit zur öffentlichen Kenntnis gekommen wäre, daß er ein Mann war. Er ließ sich Donna Margarita nennen, und es gab bald in ganz Rom kein anständiges Haus, das ihm nicht bekannt gewesen und wo er, besonders von den Frauen, Kammerfrauen, untergeordneten Dienerinnen, aber auch von einigen der höchsten Damen Roms, nicht willkommen geheißen wäre. Um euch von dem Gewerbe dieses guten Schotten zu sprechen, sage ich, er hatte Leinentücher waschen gelernt und hieß »die Wäscherin«. Und unter diesem Vorwande kam er oft, wie oben gesagt, in alle guten Häuser Roms, denn keine Frau verstand sich so wie er auf die Waschkunst.

Ihr müßt aber wissen, daß er noch viel mehr verstand, denn wenn er sich manchmal mit einem schönen Mädchen allein befand, so zeigte er ihr, daß er Mann war. Er blieb sehr oft wegen der Wäsche bis spät in der Nacht, einen Tag oder zwei, in den Häusern. Und man ließ ihn bei den Kammermädchen und manchmal bei der Tochter schlafen, und sehr oft, meist sogar, wünschte die Hausfrau, wenn ihr Mann nicht daheim war, seiner Gesellschaft sich zu erfreuen. Und Gott weiß, ob er gute Tage hatte und ob seine körperliche Arbeit überall willkommen war; und es gab nicht viel Dienerinnen und Kammermädchen, die ihm nicht gern die Hälfte ihres Bettes abgetreten hätten.

Die römischen Bürger selbst sahen ihn auf die Erzählungen ihrer Frauen hin sehr gern in ihren Häusern, und wenn sie sie manchmal verließen, war es ihnen recht, daß Donna Margarita ihren Frauen das Haus hüten half; ja noch mehr, sie ließen sie bei ihnen schlafen, für so trefflich und anständig, wie oben gesagt, hielten sie sie. Vierzehn Jahre führte Donna Margarita dieses Leben. Doch das Schicksal wollte es, daß der Mißbrauch, den sie getrieben, durch den Mund eines jungen Mädchens an den Tag kam. Es sagte seinem Vater, es habe bei ihr geschlafen und sie habe es angesprungen, und versicherte ihm, sie sei ein Mann. Nach der Angabe seiner Tochter ließ der Vater Donna Margarita untersuchen; sie ward durch Gerichtsbeamte beschaut, und diese fanden sie mit allen Gliedern und Werkzeugen, wie sie die Männer haben, versehen, und sie war wirklich und wahrhaft ein Mann und nicht eine Frau.

Darauf befahlen sie, man solle ihn auf einen Karren setzen und von Kreuzweg zu Kreuzweg durch die Stadt Rom führen und dort, daß es jeder sah, seine Schamteile zeigen. So geschah es auch, und Gott weiß, wie sich die arme Donna Margarita schämte und erschrocken war. Nun müßt ihr wissen, daß, als der Karren an einen Kreuzweg kam und man die Waren der Donna Margarita zeigte, ein Römer, der ihn sah, ganz laut rief: »Seht den Vielfraß, er hat mehr als zwanzig Nächte bei meiner Frau geschlafen.« Und viele andere sprachen auch wie er; viele aber, obwohl sie es ebenfalls gut wußten, sagten kein Wort, sondern hielten um ihrer Ehre willen den Mund.

So wie ihr gehört habt, ward unser armer Schotte, der sich für eine Frau ausgab, bestraft und nach dieser Strafe aus Rom verbannt, worüber die Frauen sehr traurig wurden, denn solch eine gute Wäscherin gab es nicht zum zweitenmal mehr, und es tat ihnen sehr leid, sie so schändlich verloren zu haben.

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Aus dem Werk 'Die hundert neuen Novellen'

Sechsundvierzigste Novelle



Die bezahlten Äpfel

Es ist nicht sonderbar, daß die Mönche gern mit den Nonnen verkehren; so geschah es auch jüngst, daß ein Meister Jakobiner ein gutes Nonnenkloster in diesem Königreich so lange und eifrig besuchte, bis er sein Ziel erreicht hatte, nämlich bei einer der Damen des Klosters zu schlafen. Und Gott weiß, ob er, als er dieses Gutes teilhaftig geworden war, sich fleißig und eifrig bei der, die er mehr als sonst etwas auf der Welt liebte, einfand. Und er setzte seine Besuche so lange fort, bis die Äbtissin des Klosters und mehrere Nonnen ihrer gewahr wurden, worüber sie sehr unzufrieden waren. Doch sagten sie, um Skandal zu vermeiden, kein Wort, auch nicht dem Mönch, sondern nahmen nur die fromme Nonne, die sich wohl zu entschuldigen wußte, gründlich ins Gebet. Die Äbtissin aber, die klar sah und sie durchschaute, erkannte alsbald an ihren Antworten und Entschuldigungen, an ihrem Benehmen und an gewissen Zeichen, daß sie schuldig war. Daher wollte sie Abhilfe schaffen und hielt um dieser Nonne willen alle andern kurz, ließ die Türen der Klostergebäude und anderer Räume fest verschließen, so daß der arme Jakobiner nicht mehr seine Dame sehen konnte. Ob er und sie auch darüber bekümmert waren, braucht man nicht zu fragen. Ich sage euch, sie dachten Tag und Nacht über Mittel und Wege nach, wie sie sich zusammenfinden könnten. Doch vermochten sie nichts zu finden, so wohl gab Madame, die Äbtissin, acht.

Nun geschah's eines Tages, daß eine der Nichten von Madame, der Äbtissin, sich verheiratete und ihr Hochzeitsfest in der Abtei gefeiert wurde. Es fanden sich dort viele Leute aus dem Lande ein, und Madame, die Äbtissin, war sehr damit beschäftigt, die ehrbaren Leute, die zum Fest gekommen waren, um ihrer Nichte Ehre zu erweisen, zu bewirten.

Da kam der gute Jakobiner auf den Gedanken, seine Dame aufzusuchen, vielleicht würde er so glücklich sein und sie treffen. Er kam, wie er sich's vorgenommen hatte, dorthin und fand wirklich, was er suchte; infolge der großen Menge Menschen und der Inanspruchnahme der Äbtissin und ihrer Wachen hatte er reichlich Zeit, seiner Dame sein Leid zu klagen und zu bedauern, daß ihre guten Tage vorüber waren; sie, die ihn sehr liebte, sah ihn gern, und hätte es in ihrer Macht gestanden, so hätte sie ihm einen andern Willkomm geboten.

Unter anderm sagte er zu ihr: »Ach, liebe Freundin, es ist schon lange her, wie Ihr wißt, daß wir nicht wie sonst miteinander gesprochen haben. Ich bitte Euch, wenn es möglich ist, mir Gelegenheit zu geben, Euch unter vier Augen zu sprechen, solange die Leute etwas anderes zu tun haben, als auf uns aufzupassen.«

»So wahr mir Gott helfe«, entgegnete sie, »ich wünsche es ebensosehr wie Ihr, lieber Freund. Doch weiß ich nicht Platz noch Ort, wo das sein könnte, denn alle Leute sind im Haus, und ich würde nicht in mein Zimmer kommen können, so viel Fremde, die zu diesem Fest kamen, sind im Kloster einquartiert. Ich will Euch aber sagen, was Ihr machen sollt. Ihr kennt doch den großen Klostergarten, nicht wahr?«

»Sankt Johann, ja«, entgegnete er.

»In der Ecke dieses Gartens«, erklärte sie, »liegt eine schöne Wiese, von starken, dichten Hecken umgeben, und in der Mitte steht ein großer Apfelbaum, der Schatten und Schutz gibt. Dorthin sollt Ihr gehen und mich erwarten. Und sobald ich entwischen kann, will ich mich beeilen und mich bei Euch so schnell als möglich einfinden.« Der Meister Jakobiner dankte ihr vielmals und erklärte, er werde geraden Weges dorthin gehen.

Nun müßt ihr wissen, daß ein junger, munterer Bursch, der auch zum Fest gekommen war, unfern von diesen beiden Liebenden stand und ihr ganzes Gespräch vernahm. Da kam ihm der Gedanke, da er die Wiese kannte, sich dort zu verstecken, um den Waffengang zu sehen, in dem sie sich messen würden. Er trat hervor und lief, so schnell ihn seine Füße tragen konnten, nach der Wiese, so daß er vor dem Jakobiner dort ankam. Sowie er dort war, kletterte er auf den schönen, breiten, astreichen, dicht mit Blättern und Früchten bedeckten Apfelbaum und verbarg sich da so gut, daß man ihn nicht leicht sehen konnte.

Es dauerte nicht lange, seht, da trottet der gute Jakobiner heran und sieht hinter sich, ob ihm wer folgt. Und Gott weiß, wie vergnügt er war, als er sich an diesem schönen Platz fand, und wie er sich hütete, die Augen zum Apfelbaum aufzuheben; denn daß dort oben jemand war, fürchtete er nicht im mindesten. Seine Augen gingen nur den Weg, den er gekommen war.

Er schaute so lange aus, bis er seine Dame eilig kommen sah. Sie war bald bei ihm, und sie bewillkommneten sich herzlich. Der gute Jakobiner legte seinen Mantel und sein Skapulier ab, küßte die schöne Nonne und drückte sie fest an sich. Nun wollten sie das tun, um deswillen sie zusammengekommen waren, und jeder machte sich bereit, und dabei sagte die Nonne: »Bei Gott, lieber Bruder Aubry, Ihr müßt wissen, daß Ihr heut mit einer Dame zu schaffen habt, die zu den schönsten unseres Ordens gehört. Ihr sollt selbst urteilen. Seht her, betrachtet diese Brüste, diesen Leib, diese Schenkel, und was es sonst noch gibt.«

»Wahrhaftig«, versetzte der Bruder Aubry, »liebe Schwester Johanna, ich sehe, es ist, wie Ihr sagt. Doch auch Ihr könnt sagen, daß Euer Liebhaber zu den schönsten Männern unseres ganzen Ordens gehört und so wohl wie kein anderer in diesem Königreich mit dem versehen ist, was ein Mann haben muß.« Und bei diesen Worten legte er die Hand an die Lanze, mit der er den Waffengang führen wollte, schüttelte sie, während er auf seine Dame sah, und sagte zu ihr: »Was sagt Ihr dazu? Was haltet Ihr davon? Ist er nicht schön? Ist er nicht ein schönes Mädchen wert.«

»Ganz gewiß«, entgegnete sie.

»Und nun sollt Ihr ihn haben.«

»Und ihr«, rief der über ihnen auf dem Apfelbaum, »sollt die schönsten Apfel haben.« Darauf packt er mit seinen beiden Händen die Äste des Baums und läßt auf die beiden und die Wiese viele Äpfel niederprasseln. Darüber erschrak Bruder Aubry in tiefstem Herzen und hatte kaum so viel Besinnung und Zeit, um die Kutte zu nehmen; dann aber lief er, ohne anzuhalten, aus Leibeskräften und hielt sich nicht eher für sicher, als bis er aus dem Kloster war. Und die Nonne, die ebenso oder vielleicht noch mehr als er erschrocken war, war kaum zu sich gekommen, als der Bursch vom Apfelbaum niedergestiegen war, sie bei der Hand nahm, am Fliehen hinderte und ihr sagte. »Liebe Freundin, so dürft Ihr nicht fort. Erst müßt Ihr den Obstpflücker bezahlen.« Da sie sich festgehalten und überrascht sah, erkannte sie, daß sie ihn nicht abweisen konnte, und war es zufrieden, daß der Obstpflücker tat, was Bruder Aubry kaum begonnen hatte.

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Aus dem Werk 'Die hundert neuen Novellen'

Siebenundvierzigste Novelle



Die Strafe für die Ehebrecherin

In der Provence lebte vor kurzem ein weit und breit bekannter Präsident, der ein großer Gelehrter und kluger Mann, ein tapferer Krieger und verständiger Ratgeber war, und in dem, um es kurz zu sagen, alles Löbliche, was man nur bei einem Menschen finden konnte, sich zusammenfand. Unter einem nur, woran er nicht schuld war, hatte er zu leiden, und das machte ihm, und mit gutem Grund, den meisten Kummer. Um von seinem Leid euch zu berichten, sage ich, er ward betrogen, denn er hatte eine schlechte Frau zur Ehe genommen. Der gute Herr bemerkte und erkannte die Untreue seiner Frau und fand sie stets zur Zuchtlosigkeit geneigt. Und soviel Verstand ihm Gott auch gegeben hatte, er wußte doch kein anderes Mittel zu finden, als zu schweigen und sich blind zu stellen, denn er hatte zeit seines Lebens genug gelesen und gesehen, um genau zu wissen, daß eine Züchtigung bei einer solchen Frau nichts mehr nutzt.

Ihr könnt euch aber denken, daß ein so gemütvoller und tugendsamer Mann wie er mit seinem Leben nicht zufrieden war, man muß vielmehr erklären und schließen, daß sein von Schmerzen zerrissenes Herz unter diesem traurigen Geschick litt. Und während er nach außen hin tat und sich den Anschein gab, als kennte und sähe er die Aufführung seiner Frau nicht, kam eines Tags ein Diener in sein Zimmer und sagte ihm im geheimen: »Gnädiger Herr, ich möchte Euch, wie es meine Pflicht ist, von allem, was besonders Eure Ehre angehen kann, unterrichten. Ich habe die Aufführung von Madame, Eurer Frau beobachtet und versichere Euch, daß sie die Euch gelobte Treue sehr schlecht hält. Denn ganz gewiß nimmt der und der« (er nannte ihm den Namen) »sehr oft Eure Stelle ein.«

Der gute Präsident, der ebenso wohl oder noch besser als sein Diener, der ihm diese Kunde gab, wußte, wie es um seine Frau stand, antwortete ihm zornig: »Ah, Schurke, ich weiß wohl, daß alles, was Ihr mir sagt, gelogen ist. Ich kenne meine Frau allzu gut, sie ist nicht solch eine Person. Habe ich Euch dazu in meine Dienste genommen, daß Ihr mir eine solche Lüge, und noch dazu von der, die so gut und treu ist, vorbringt? Künftighin sollt Ihr es wahrhaftig nicht mehr tun! Sagt, was ich Euch schuldig bin, und macht Euch dann fort, und laßt Euch niemals mehr vor mir sehen, wenn Euch Euer Leben lieb ist.«

Der arme Diener, der seinem Herrn mit seinem Bericht willkommen zu sein geglaubt hatte, sagte, was er von ihm zu fordern hatte. Er empfing den Lohn und verließ das Haus.

Als unser Präsident die Untreue seiner Frau immer größer werden sah, war er sehr bekümmert und aufs tiefste erregt. Er wußte nicht, wie er ein Mittel und einen Weg finden könnte, um sich ihrer in anständiger Weise zu entledigen. Da kam ihm der Gedanke, Gott wolle es oder das Schicksal habe es so beschlossen, daß seine Frau sich bald danach zu einer Hochzeit begeben wollte; und wenn er seinen Plan ausführen konnte, mußte er der glücklichste Mensch auf Erden sein.

Er ging zu einem Diener, der seine Pferde und sein schönes Maultier zu besorgen hatte, und sagte zu ihm: »Gib wohl acht und laß mein Maultier Tag und Nacht nichts trinken, so lange nicht, bis ich dir's sage. Und jedesmal, wenn du ihm seinen Hafer vorschüttest, tu darunter eine tüchtige Handvoll Salz. Und daß kein Mensch davon etwas erfährt!«

»Ich werde schon den Mund halten«, erklärte der Diener, »und nach Eurem Befehl tun.«

Als der Hochzeitstag der Base von Madame, der Präsidentin, herannahte, sagte sie zu dem guten Präsidenten: »Wenn Ihr damit einverstanden seid, gnädiger Herr, möchte ich gern zur Hochzeit meiner Base, die Sonntag an dem und dem Ort gefeiert wird, gehen.«

»Schön, liebe Freundin, ich bin des wohl zufrieden, geht, und Gott geleite Euch«

»Ich danke Euch, gnädiger Herr«, entgegnete sie, »doch weiß ich nicht, wie ich dorthin am besten kommen kann. Meinen Wagen möchte ich nicht gern benutzen, weil ich dort nur so kurze Zeit bleibe, und Euer Zelter scheut so leicht, daß ich den Weg auf ihm nicht zurückzulegen wage.«

»Nun wohl, liebe Freundin, so nehmt doch mein Maultier. Es ist schön, geht gut und sanft und ist so sicher zu Fuß, wie ich kein anderes gefunden habe.«

»Wahrhaftig, gnädiger Herr«, entgegnete sie, »ich bin Euch zu Dank verpflichtet, Ihr seid ein guter Gatte.«

Der Tag der Reise kam, und die Diener von Madame, der Präsidentin, und ihre Frauen, die ihr dienen und sie begleiten sollten, machten sich bereit. Ebenso kamen zu Pferde zwei oder drei Galane, die sie geleiten sollten, und fragten, ob Madame bereit sei, und sie ließ ihnen sagen, sie werde gleich kommen. Sie war gerüstet und stieg herab, und das schöne Maultier, das acht Tage nicht getrunken hatte und vor Durst, so viel Salz hatte es gefressen, ganz rasend war, ward ihr an den Tritt geführt.

Als sie es bestiegen, ritten die Galane voran, ließen ihre Pferde tänzeln und spornten sie, daß sie sich hoch aufbäumten.

In der Begleitung dieser schmucken Galane, ihrer Diener und Frauen, ritt Madame durch die Stadt und kam aufs Land. Und sie ritt so lange, bis sie an einen Platz kam, in dessen Nähe die breite Rhone floß, die an diesem Punkt reißend schnell dahinströmt. Und als das Maultier, das acht Tage nicht getrunken hatte, das Wasser spürte, stürzte es, ohne nach Weg und Steg zu fragen, in tollen Sprüngen dahin und mit seiner ganzen Last, dem kostbaren Leibe Madames, hinein. Die, welche vorausritten, wandten sich um und sahen sie sehr wohl; doch andere Hilfe brachten sie ihr nicht, es lag auch nicht in ihrer Macht. So ertrank Madame, und es war sehr schade um sie. Als das Maultier nach Herzenslust getrunken hatte, schwamm es so lange, bis es das Ufer fand, und rettete sich. Und einer der Diener des Herrn Präsidenten suchte ihn, der keine andere Nachricht als eine solche erwartete, in seinem Zimmer auf und berichtete ihm unter Tränen das klägliche Geschick Madames, seiner Herrin.

Obwohl der gute Präsident viel vergnügter war, als er jemals traurig gewesen, zeigte er sich doch sehr bekümmert, bedauerte seine gute Frau und bekundete tiefe Trauer. Er verwünschte sein Maultier und die schöne Hochzeit, die seine Frau zu dieser Reise bewogen hatte. »Bei Gott«, rief er, »euch trifft der größte Vorwurf, so viele Menschen seid ihr gewesen und habt nicht der armen Frau, die euch so zugetan war, zu helfen gewußt! Ihr seid feig und schlecht und habt es deutlich bewiesen.«

Der Diener entschuldigte sich, und die andern ebenfalls, so gut sie es vermochten. Und er verließ den Herrn Präsidenten, der Gott mit gefalteten Händen dankte, daß er ihn von seinem Weibe erlöst hatte. Als die Stunde gekommen war, ließ er die Leichenfeierlichkeiten, wie es sich gebührte, abhalten, doch ihr könnt es glauben, daß er, obwohl er noch in den besten Jahren war, sich wohl hütete, noch einmal zu heiraten, aus Furcht vor der Gefahr, in der er so lange geschwebt hatte.

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Aus dem Werk 'Die hundert neuen Novellen'

Achtundvierzigste Novelle



Alles, nur kein Kuß

Ein schmucker Geselle verliebte sich in eine junge Demoiselle, die erst vor kurzem geheiratet hatte. Nachdem er Gelegenheit gefunden hatte, ihre Bekanntschaft zu machen, erzählte er ihr alsbald, wie es um ihn stand, und nach seinen Worten schien er sehr liebeskrank zu sein, und er war auch wirklich von Amors Pfeilen arg getroffen.

Sie war so freundlich, ihm geneigtes Gehör zu schenken, und für das erste Mal konnte er mit der Antwort, die er empfangen, sehr zufrieden von ihr scheiden. War er schon vorher arg von der Liebe ergriffen, so ward er es noch viel mehr, als er sich ihr erklärt hatte; er schlief weder Tag noch Nacht, er mußte ja an seine Dame denken und auf Mittel und Wege sinnen, ihrer Gunst teilhaftig zu werden. Er suchte sie alsbald wieder auf, und Gott weiß, daß, wenn er schon beim erstenmal gut die Worte zu setzen gewußt hatte, er es beim zweitenmal noch viel besser verstand. Und er hatte das Glück, seine Dame seiner Bitte geneigt zu finden, worüber er nicht wenig erfreut war. Da er nicht immer Zeit und Muße hatte, sich bei ihr einzufinden, erklärte er ihr dieses Mal, er wolle ihr nach bester Kraft und auf jegliche Weise dienen. Er empfing dafür den Dank derjenigen, die sich von unübertrefflicher Freundlichkeit zeigte. Kurz, er fand sie in Haltung und Sprache so sich geneigt, daß er vernünftigerweise nicht mehr verlangen konnte. Nun dachte er es mit Küssen zu versuchen, doch ward er energisch abgewiesen. Selbst als es ans Abschiednehmen und Lebewohlsagen ging, vermochte er keinen Kuß zu bekommen, worüber er sehr erstaunt war. Und als er darüber nachdachte, fürchtete er sehr, niemals ans Ziel seiner Wünsche kommen zu können, da er ja nicht mal einen einzigen Kuß von ihr erhalten konnte.

Er tröstete sich aber mit den freundlichen Worten, die sie ihm beim Abschied gesagt, und mit der Hoffnung, die sie ihm gemacht hatte. Er besuchte sie wie sonst; und um es kurz zu machen, er ging und kam so oft zu ihr, bis er bei einem Stelldichein unter vier Augen von seiner Dame all das empfing, was sie ihm zu geben imstande war. Darauf nahm er, denn es war Zeit, Abschied von ihr, umarmte sie zärtlich und wollte sie küssen. Doch sie wies ihn kräftig ab und sagte ihm ziemlich schroff: »Weg, weg, laßt mich in Ruh, ich mag nicht geküßt sein!«

Er bat sie, so freundlich er konnte, um Entschuldigung und schied. »Was soll das heißen?« sagte er zu sich, »das hab ich noch bei keiner Frau gefunden. Sie nimmt mich aufs herzlichste auf und hat mir schon alles, worum ich sie zu bitten gewagt habe, gegeben, und doch habe ich noch nicht einen armseligen Kuß bekommen können.«

Als die Stunde wiedergekommen war, begab er sich an den Ort, den ihm seine Dame genannt hatte, und tat alles nach Herzenslust, um deswillen er dorthin gegangen war; denn er ruhte die ganze schöne Nacht in ihren Armen und tat alles, was er wollte, doch küssen durfte er sie nicht, es wäre ihm auch niemals geglückt. »Ich weiß nicht, was das heißen soll«, sagte er zu sich, »diese Frau erlaubt mir, bei ihr zu liegen und alles zu tun, was ich begehre, doch zum Kuß kann ich ebensowenig kommen wie zum wahrhaftigen Kreuz. Bei Gottes Tod, ich kann mir das nicht erklären, dahinter muß etwas stecken. Ich muß es wissen.«

Eines Tags, als er sich mit seiner Dame vergnügte Stunden bereitete und sie beide voller Heiterkeit zusammen waren, sagte er: »Liebe Freundin, ich bitte Euch, sagt mir doch den Grund dafür, daß Ihr mich so streng abweist, wenn ich Euch küssen will. Ihr habt mich so freundlich des Genusses Eures ganzen schönen und anmutigen Leibes teilhaftig werden lassen, und einen kleinen Kuß schlagt Ihr mir ab.«

»Wahrhaftig, lieber Freund«, entgegnete sie, »das ist wahr, den Kuß habe ich Euch verweigert, und macht Euch keine Hoffnung darauf: Ihr werdet nie einen bekommen. Ich habe dafür meinen guten Grund und will ihn Euch sagen. Als ich nämlich meinen Mann heiratete, habe ich ihm mit dem Mund allein so viel schöne Dinge versprochen. Mein Mund hat ihm geschworen und versprochen, ihm gut zu sein, und ich bin die Person, die das halten will, und würde eher sterben als dulden, daß ihn ein anderer berühre. Er gehört ihm und keinem andern, und macht Euch keine Hoffnung, ihn jemals zu küssen. Doch meine Kehrseite hat ihm nichts versprochen und geschworen, macht mit ihr und allem übrigen, was Euch gefällt: ich überlasse es Euch. Nur meinen Mund laßt aus dem Spiel.«

Da begann der andere von ganzem Herzen zu lachen und sagte: »Liebe Freundin, ich danke Euch, Ihr habt trefflich gesprochen, und ich weiß es wohl zu schätzen, daß Ihr Euer Versprechen so gut zu halten versteht.«

»Das wolle Gott nicht«, rief sie, »daß ich dagegen fehle!« So wie ihr's gehört habt, hatte die Frau die Teilung vorgenommen. Der Mann bekam den Mund allein und ihr Freund alles andre. Und wenn der Mann sich zufällig manchmal anderer Glieder bediente, so war das nur leihweise, denn seine Frau hatte sie verschenkt, und sie gehörten ihrem Freunde. Aber er hatte den Vorteil, daß seine Frau nichts dagegen sagte, wenn er das, was sie ihrem Freunde gegeben, entlieh. Doch um keinen Preis hätte sie geduldet, daß der Freund das, was sie ihrem Manne gegeben, genossen hätte.

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Aus dem Werk 'Die hundert neuen Novellen'