Die Erzählungen aus ’Tausend und einer Nacht’ sind zu Ende, ein umfangreiches Werk, immerhin war es Lesestoff für nicht weniger als acht Monate – von Anfang November bis gestern. Und das täglich mit einer neuen Geschichte. Was nicht weniger beeindruckt, fast 44.000 mal wurde es angeklickt. Lesen ist, wie es scheint, alles andere als eine “aussterbende“ Beschäftigung – im Gegenteil.
Deswegen soll es auch mit unserem Lesezirkel weitergehen. Begonnen hat alles im Februar 2021 mit der Gründung dieses Forums bzw. der ersten ’Literatur zum Lesen’ – es war der Decamerone von Giovanni Boccaccio, die wohl berühmteste Novellensammlung der Literaturgeschichte.
Und daran möchte ich anknüpfen, Boccaccio hat seine als “Il Decamerone“ zusammengefassten einhundert Novellen zwischen 1349 und 1353 geschrieben, etwas mehr als hundert Jahre später, von 1456 bis 1467, ist - inspiriert von Boccaccio - eine weitere Novellensammlung entstanden, diesmal in Frankreich. Der Titel: Les cent nouvelles nouvelles oder Die hundert neuen Novellen. Die Herkunft dieses Werkes ist unklar, der bzw. die Autoren sind unbekannt.
Den Decamerone kannte ich, die Hundert neuen Novellen habe ich selbst noch nicht gelesen. Ich bin also selber gespannt, Boccaccio zu toppen wäre wohl zuviel verlangt, wenn sie aber auch nur halb so unterhaltsam wie der Decamerone sind, war es wohl keine schlechte Wahl.
Ab morgen geht es los, wer weiterhin Gefallen daran findet hier zu lesen, viel Vergnügen.
In der Stadt Valenciennes lebte vor kurzer Zeit ein ehrenwerter Bürger, seinerzeit Steuereinnehmer vorn Hennegau, der ob seiner großen und besonnenen Klugheit unter den anderen bekannt war, und unter seinen löblichen Eigenschaften war die der Freigebigkeit nicht die letzte, denn durch sie erwarb er sich die Gunst der Fürsten, Herren und aller anderen Stände. Und in diesem glücklichen Dasein hielt und erhielt ihn das Schicksal bis zum Ende seiner Tage.
Bevor und nachdem ihn der Tod von der Kette gelöst hatte, die ihn in seiner Ehe drückte, war der gute Bürgersmann, der Held dieser Geschichte, in besagter Stadt nicht so schlecht logiert, daß nicht ein großer Herr mit einer derartigen Wohnung sich zufriedengegeben und geehrt gefühlt hätte. Und unter den begehrten und gelobten Bauten ragte sein Haus hervor, das auf mehrere Straßen sah. Und es hatte ein kleines Tor, dem gegenüber ein guter Geselle wohnte, der eine sehr schöne, schmucke Frau hatte, die noch in der herrlichsten Blüte der Jahre stand. Und wie es Brauch ist, schossen ihre Augen, Bogenschützen des Herzens, so viele Pfeile auf den besagten Bürger, daß ohne baldige Hilfe sein Zustand nicht weniger als lebensgefährlich gewesen wäre. Um dieser Sache sicher zu begegnen, brachte er es durch mannigfache schlaue Weise dahin, daß der gute Gesell, Gatte des besagten Weibchens, sein vertrauter und guter Freund ward. Und nur wenige Mittag- und Abendmahlzeiten, Banketts, Mahlzeiten in Badstuben und anderer derartiger Zeitvertreib in seinem Hause und anderswo gingen vorüber, ohne daß er daran teilgenommen hätte. Und darauf war unser Gesell sehr stolz und ebenso glücklich darüber.
Als unser Bürger, schlauer als ein Fuchs, sich der Gunst des Gesellen versichert hatte, sorgte er sich sehr wenig darum, die Liebe seiner Frau zu gewinnen; und in wenig Tagen machte er sich so gründlich und so gut ans Werk, daß das wackere Weib ihn anzuhören und seinen Wunsch zu erwägen bereit war.
Es mangelte nur an Zeit und Gelegenheit, um ihm die rechte Hilfe zuteil werden lassen zu können, und sie fand sich zu dem Versprechen bereit, sobald ihr Mann einmal das Haus verlasse, um außerhalb eine Nacht zuzubringen, ihn unverzüglich davon zu benachrichtigen.
Endlich war der ersehnte Tag angezeigt, und der Gesell sagte seiner Frau, er gehe zu einem Schloß, etwa drei Meilen von Valenciennes, und trug ihr auf, sich daheim zu halten und das Haus zu hüten, da seine Geschäfte ihm die Heimkehr in dieser Nacht nicht erlauben könnten. Ob sie sehr erfreut darüber war, ohne es freilich in Worten, in ihrem Benehmen oder sonstwie kundzutun, braucht man nicht zu fragen. Er hatte noch keine Meile zurückgelegt, als der Bürger schon von dem lange ersehnten Glücksfall hörte.
Alsbald ließ er die Bäder herrichten, die Badstuben heizen, Kuchen backen, Torten, Gewürzwein bereiten und was es sonst noch an Gaben Gottes gibt, und zwar so reichlich, daß alles kaum auf dem Tisch Platz hatte. Als der Abend kam, ward das Tor aufgeschlossen, und die, die für die Nacht dort Wache halten sollte, sprang hinein; und Gott weiß, ob sie recht zärtlich empfangen ward. Ich gehe darüber kurz hinweg und hoffe, daß sie es nicht haben mit leeren Worten bewenden lassen, sondern sich den anderen Dingen zuwendeten, die ihnen an diesem glücklichen Tag zuerst nach ihrem Wunsch zuteil wurden.
Nachdem sie in das Zimmer hinabgestiegen waren, setzten sie sich alsbald ins Bad nieder, vor dem in Eile das schöne Mahl aufgetragen und serviert ward. Und Gott weiß, daß man dabei nach Herzenslust trank. Von den Weinen und Speisen zu reden hieße bereits Erzähltes wiederholen; und um die Geschichte kurz zu machen: es gab davon mehr als genug.
In dieser angenehmen Weise verging der größte Teil dieser süßen und kurzen Nacht: Küsse wurden gegeben, Küsse genommen, so viel und so lang, daß jeder sich nur nach dem Bett sehnte.
Während man sich so liebkoste, sieh, da kommt der gute Mann schon von seiner Reise zurück und klopft, ohne eine Ahnung von diesem seinem guten Abenteuer zu haben, sehr kräftig an die Tür des Zimmers. Von der Gesellschaft darin ward ihm der Eintritt anfangs verwehrt, bis er seinen Gevatter rief. Darauf nannte er laut und deutlich seinen Namen; und wohl hörten und erkannten ihn seine gute Frau und der Bürger.
Das Weibchen erschrak so sehr, als es die Stimme seines Gatten hörte, daß ihm beinahe übel geworden wäre, und hätte sich schon nicht mehr aufrecht zu halten gewußt, wenn der gute Bürger und seine Leute es nicht getröstet hätten.Der gute Bürger faßte sich schnell, wußte, was er tun sollte, hieß die Frau sich in Eile zu Bett begeben, legte sich so nahe als möglich zu ihr und sagte ihr, sie solle sich dicht neben ihm halten und das Gesicht derart verbergen, daß man nichts von ihm bemerken könnte.
Und das geschah in der kürzesten Zeit, die man sich denken kann; darauf ließ er, ohne sich zu beeilen, die Tür öffnen. Und der gute Gesell sprang ins Zimmer hinein, dachte auch bei sich, es gebe da irgendein Geheimnis, da sie ihn vor der Tür so lange zurückgehalten hatten. Und als er den Tisch beladen mit Weinen und reichlichen Speisen sah, dazu das schöne Bad wohl zubereitet und den Bürger in dem schönen Bett mit einer zweiten Person gelagert, Gott weiß, ob er da laut sprach und das Benehmen seines guten Nachbarn durchhechelte: erst nannte er ihn einen zuchtlosen Kerl, dann Wüstling, dann liederlichen Strick, dann Säufer und taufte ihn so gut, daß alle in der Stube und er mit ihnen von ganzem Herzen darüber lachten.
Doch seine Frau hatte zu dieser Stunde keine Muße dazu, so sehr waren ihre Lippen beschäftigt, sich ganz nahe ihrem neuen Freunde zu bringen. »Haha«, sagte er, »Herr Spitzbube, Ihr habt mir das schöne Mahl gut verheimlicht, aber meiner Treu, wenn ich nicht bei dem großen Fest gewesen bin, so will ich doch wenigstens die Neuvermählte sehen!« Und mit diesen Worten nahm er die Kerze in seine Hand und trat dicht ans Bett, und schon wollte er die Decke aufheben, unter der schweigend seine vollkommene und gute Frau große Buße tat, als der Bürger und seine Leute ihn davon zurückhielten; doch gab er sich damit nicht zufrieden, sondern hielt trotz allem immer die Hand fest am Bett. Aber er vermochte nichts, und man ließ ihn seinem Wunsch und Willen mit gutem Grunde nicht folgen.
Doch ward eine angenehme und recht neue Einigung erzielt, womit er sich schließlich zufriedengab, und zwar - der gute Bürger willigte ein, ihm abgedeckt die Kehrseite seiner Frau zu zeigen, den Rücken und die Schenkel, die weiß und voll waren, und das andere Schöne und Nette, ohne das Gesicht aufzudecken und sehen zu lassen.
Der gute Gesell verharrte, immer die Kerze in der Hand, ziemlich lange, ohne ein Wort zu sagen. Und als er sprach, lobte er die so große Schönheit dieser seiner Frau und bekräftigte mit einem hohen Eid, daß er niemals etwas dem Hintern seiner Frau so Ähnliches gesehen habe; und wenn er nicht ganz sicher wüßte, daß sie zu dieser Stunde in ihrem Hause wäre, würde er sagen, sie sei es.
Sie ward alsbald wieder bedeckt, und er zog sich in tiefen Gedanken zurück. Doch Gott weiß, ob man ihm gut Bescheid gab, erst der eine, dann der andere, es sei von ihm schlecht gesprochen und er tue seiner Frau wenig Ehre und es sei dies eine ganz andere Person, wie er nachher würde sehen können.
Um die mißbrauchten Augen dieses armen Märtyrers wieder zu erquicken, befahl der Bürger, ihn an die Tafel zu setzen, wo er neuen Verdacht schöpfte, während er reichlich trank und aß von den Speisen, die diejenigen übriggelassen hatten, die sich indes im Bett zu seinem großen Schaden unterhielten. Die Stunde des Abschieds kam, und er sagte dem Bürger und seiner Gesellschaft gute Nacht und bat sehr, man solle ihn durch das Tor aus dem Haus lassen, damit er schneller in seine Wohnung komme. Doch der Bürger antwortete ihm, er könne in dieser Stunde nicht den Schlüssel finden, erklärte auch, das Schloß sei so rostig, daß man es nicht werde öffnen können, weil es niemals oder nur sehr selten geschlossen werde. Er ward es schließlich zufrieden, durch das vordere Tor zu gehen und den großen Umweg zu seinem Haus zu machen.
Während die Leute des Bürgers ihn zum Ausgang geleiteten und sich bemühten, ihn durch Gespräche noch aufzuhalten, sprang die gute Frau schnell auf die Füße, zog sich rasch an und kam, ihren einfachen Rock zugeschnürt, ihr Leibchen im Arm, zum Tor; dann hatte sie nur einen Sprung bis zu ihrem Haus, wo sie ihren Mann erwartete, der den langen Weg zu machen hatte; sie wußte genau, was sie zu tun hatte und wie sie sich ihm gegenüber benehmen mußte.
Seht, da klopft unser guter Mann, als er noch Licht in seinem Hause sieht, ziemlich heftig an die Tür. Und seine gute Frau, die drinnen wirtschaftet, in der Hand einen Besen, fragt, was sie wohl weiß: »Wer ist da?«
Und er antwortet: »Euer Mann!«
»Mein Mann?« sagte sie. »Mein Mann ist das nicht, er ist nicht in der Stadt!«
Und er klopft von neuem und ruft: »Macht auf, macht auf, ich bin Euer Mann!«
»Ich kenne wohl meinen Mann«, erwiderte sie, »er pflegt nicht so spät zu kommen, wenn er in der Stadt ist; geht weiter, Ihr seid hier nicht an der rechten Stelle. In diesem Haus hat man nicht um diese Stunde zu klopfen!«
Und er pochte zum drittenmal und nannte sie bei ihrem Namen, einmal, zweimal. Und nun tat sie, als erkennte sie ihn, und fragte ihn, woher er um diese Stunde komme. Und als Antwort sagte er nur: »Macht auf, macht auf!«
»Macht auf«, rief sie, »seid Ihr noch nicht da, schändlicher Hurer? Bei der heiligen Maria, ich sähe Euch lieber ertrunken, als daß ich Euch ins Haus ließe. Geht schlafen an dem üblen Ort, von dem Ihr kommt!«
Doch jetzt entbrennt der gute Mann im Zorn und stößt, so kräftig er kann, mit seinem Fuß gegen die Tür und scheint sie in Stücke schlagen zu wollen und droht, seine gute Frau so lange zu prügeln, wie seine Kräfte es gestatteten, wovor sie keine große Furcht hatte, doch öffnete sie, um den Lärm zu dämpfen und ihm besser ihre Meinung sagen zu können, die Tür.
Und als er eintrat, ward er, weiß Gott, mit einer sehr sauertöpfischen Miene und einem bösen und zornroten Gesicht empfangen. Und da ihre Zunge über sein mit Groll und Zorn schwer beladenes Herz Gewalt hatte, schienen die Worte, die sie schleuderte, nicht weniger schneidend als die wohlgeschliffenen Messer von Guingant. Und unter anderem warf sie ihm heftig vor, er habe aus Bosheit seine Reise vorgespiegelt, um sie auf die Probe zu stellen, und es sei die Art eines Feiglings und Hinterlistigen und er sei nicht wert, eine so keusche Frau wie sie zu haben.
Obwohl der gute Gesell sehr zornig und anfangs recht ärgerlich war, beschwichtigte er, da er nun sein Unrecht mit eignen Augen sah und das Gegenteil dessen, was er gedacht hatte, seinen Groll und den Zorn, der sein Herz erfüllt hatte, als er so heftig an die Tür schlug, und ward auf einmal zu einer höflichen Sprache gebracht. Denn er sagte, um sich zu entschuldigen und seine Frau zu begütigen, er sei unterwegs umgekehrt, da er den wichtigsten auf den Gegenstand seiner Reise bezüglichen Brief vergessen habe.
Ohne sich anmerken zu lassen, daß sie es glaube, begann sie von neuem mit ihren Vorwürfen, beschuldigte ihn, er komme aus der Schenke und aus Badstuben und von unehrbaren und sittenlosen Stätten und führe sich für einen anständigen Mann schlecht auf, und sie verwünschte die Stunde, da sie ihn kennengelernt, und ihre verfluchte Heirat mit ihm.
Der arme Trostlose erkannte seinen Fehler, sah seine gute Frau viel mehr, als er wollte, erregt und wußte, ach! nicht, was er zu seiner Verteidigung vorbringen sollte. Er begann nachzudenken, und am Schluß seines Gedankengangs trat er ganz dicht vor sie, bog weinend seine Knie ganz tief zur Erde und sagte die schönen Worte, die nun folgen: »Meine liebe Gefährtin und treue Gattin, ich ersuche und bitte Euch, laßt fahren allen Groll, den Ihr gegen mich gefaßt habt, und verzeiht mir alles Schlimme, was ich Euch angetan habe. Ich sehe mein Unrecht ein und erkenne meinen Fehler und komme eben von einer Stätte, wo es sehr gut zuging. So wage ich es denn Euch zu sagen, daß ich Euch dort zu erkennen meinte, worüber ich sehr ärgerlich war. Und da das ein Unrecht war und ohne Grund geschah, bekenne ich, Euch als eine andere als gute Frau beargwöhnt zu haben, was ich bitter bereue; daher bitte ich Euch nochmals, vergeßt allen früheren Groll und den heutigen, schenkt mir Eure Gunst wieder, und verzeiht mir meine Torheit!«
Als unser gutes Weibchen seinen Gatten auf gutem Weg und ganz nach seinem Wunsch sah, zeigte es sich nicht mehr so hart und giftig: »Wie!« rief sie, »schmutziger huriger Kerl, wenn Ihr von Euren schändlichen und berüchtigten Stätten kommt, dürft Ihr dann überhaupt zu denken oder nur einen Augenblick zu glauben wagen, daß Eure gute keusche Frau sie auch nur zu betrachten würdigte?«
»Nein, nein, bei Gott! Ach, das weiß ich ja ganz gut, liebe Freundin, sprecht um Gottes willen nicht mehr davon«, sagte der gute Mensch. Und abermals kniet er vor ihr und erneuert noch einmal seine frühere Bitte. Obwohl sie noch betrübt und zornig über diese Verdächtigung war, hörte sie doch, da sie ihren guten Mann völlig zerknirscht sah, mit ihren Vorwürfen auf, und allmählich gewann ihr aufgeregtes Herz seine sonstige Ruhe zurück, und sie verzieh, obwohl recht widerwillig, nach hunderttausend Eiden und ebensoviel Versprechen dem, der ihr solch Unrecht getan hatte.
Und manches Mal schlüpfte sie infolgedessen weit weniger furchtsam und sicherer durch das besagte Tor, ohne daß die List jemals dem, den sie am meisten berührte, aufgedeckt worden wäre. Und das genüge für die erste Geschichte.
In der von vielen Leuten häufig besuchten und wohlbekannten Hauptstadt des Königreichs England, London, lebte vor kurzer Zeit ein reicher und mächtiger Mann, der Kaufmann und Bürger war, große Kostbarkeiten und unzählige Schätze besaß und sich noch für weit reicher als durch seine Güter hielt, weil er eine schöne Tochter hatte, die Gott ihm als hohe Draufgabe auf seine Habe geschickt hatte, denn an Freundlichkeit, Schönheit und Schmuckheit übertraf sie alle Mädchen, die älter als sie waren.
Und in der Zeit, da dieser lockende Ruf und das Gerücht von ihren löblichen Eigenschaften umliefen, in ihrem fünfzehnten Jahr ungefähr, bemühten sich, weiß Gott, viele Leute aus gutem Stande um ihre Gunst und Huld auf alle mögliche Weise, wie es die Liebe vermag, was ihren Vater und ihre Mutter sehr freute. Und darob wuchs noch mehr die heiße elterliche Liebe, die sie ihrer schönen geliebten Tochter entgegenbrachten.
Gleichwohl geschah's, mit Gottes Willen oder auf Wunsch und Geheiß Fortunas, die dem schönen Mädchen, seinen Eltern oder allen zusammen ihr Glück nicht gönnte und neidete, oder infolge eines geheimen Grundes und einer natürlichen Ursache, was festzustellen ich den Philosophen und Ärzten überlasse, daß das Mädchen sich eine unangenehme und gefährliche Krankheit zuzog, die man gewöhnlich Hämorrhoiden nennt.
Das heitere Haus ward aufs tiefste betrübt, als das häßliche Übel seine Wind- und Jagdhunde auf das Kaninchengehege, das die Eltern am höchsten schätzten, loszulassen und noch dazu seine Beute an so gefährlicher und empfindlicher Stelle zu fassen gewagt hatte.
Das arme, ob dieses schlimmen Leidens ganz bestürzte Mädchen verliert seine Fassung und weiß nichts, als zu weinen und zu seufzen. Seine schmerzerfüllte Mutter ist heftig erregt und bekümmert, und sein betrübter Vater ringt die Hände und rauft sich die Haare, aus Verzweiflung über dies eben ihnen gesandte Leid. Was soll ich euch sagen? All die große Freude, die in diesem Hause in hohen Wogen strömte, ward durch diesen harten Schlag verscheucht und zu schlimmer Stunde in bittere und plötzliche Trauer verwandelt.
Nun kommen die Verwandten, Freunde und Nachbarn dieses trauernden Hauses, besuchen und trösten die Familie, doch das nützte wenig oder nichts, denn immer mehr ward das gute Kind von diesem Übel bedrängt und beschwert. Jetzt kommt eine ältliche Dame, die gründlich dieser Krankheit nachforscht, und läßt die leidende Patientin, Gott weiß, zu ihrem großen Verdruß bald so, bald anders sich wenden und gibt ihr dann Arzneien aus hunderttausend Kräuterarten, doch umsonst; es wird immer ärger und schlimmer. Nun muß man nach den Ärzten der Stadt und der Umgegend schicken, und das arme Mädchen muß sich aufdecken und seine so jämmerliche Krankheit zeigen.
Jetzt sind Meister Pierre, Meister Jean, Meister So, Meister Anders gekommen, soviel Ärzte ihr wünscht, die allesamt die Patientin und die Körperteile aufgedeckt sehen wollen, wo die verwünschten Hämorrhoiden, ach! schon lange sich festgesetzt hatten. Das arme Mädchen war darob ebenso überrascht und erstaunt, als wäre es zum Tod verurteilt gewesen, und wollte sich nicht so legen lassen, daß man den Sitz des Übels betrachten konnte; es wäre viel lieber gestorben, als daß es ein solches Geheimnis einem Menschen entdeckt hätte.
Dieser Eigensinn hielt nicht lange an, denn Vater und Mutter kamen, machten ihr viele Vorstellungen und sagten zum Beispiel, er könne die Ursache ihres Todes werden, was eine große Sünde sei, und noch viele andere, ähnlich geheimnisvolle Dinge, die zu erzählen zu lange aufhalten würde. Endlich gab das arme Mädchen mehr wegen des Vaters und der Mutter als aus Furcht vor dem Tode nach, ward auf ein Bett gelegt, das Gesicht nach unten, und den Leib so gut und weit aufgedeckt, daß die Ärzte das große Übel, an dem es sehr litt, deutlich sehen konnten. Sie trafen ihre Anordnungen und ließen bei den Apothekern Klistiere, Salben, Pulver und was ihnen sonst noch gut schien, zubereiten, und sie nahm und tat alles, was man wollte, um die Gesundheit wiederzuerlangen. Doch alles ist umsonst, denn die Ärzte wissen weder Mittel noch Wege, um ein wenig Linderung bei diesem schändlichen Leiden zu schaffen, und haben in ihren Büchern nichts darüber gelesen, noch haben sie es je gesehen. Und am meisten verschlimmert sich der Zustand des armen Mädchens durch den Kummer, den es über seine Krankheit empfindet, so daß es eher tot als lebendig zu sein scheint.
In diesem herben Schmerz und schweren Kummer verging so mancher Tag. Und da Vater und Mutter, Verwandte und Nachbarn sich überall nach Mitteln zur Linderung des Übels des Mädchens umtaten, trafen sie auch einen alten Franziskaner, der nur ein Auge besaß, in seinem Leben viel gesehen und besondere Kenntnisse in der Heilkunde sich erworben hatte.
Daher war den Eltern der Patientin sein Besuch hoch willkommen; er betrachtete, ach! unter demselben Mißfallen der Kranken, das sie auch früher gezeigt hatte, alles nach Belieben und vermaß sich hoch und heilig, sie zu heilen. Ihr könnt euch denken, daß man seine Worte sehr gern hörte, und so ward die trauernde Gesellschaft, aus der längst alle Heiterkeit geschwunden war, dadurch etwas getröstet und hoffte, die Sache werde nach seinen Worten ausgehen.
Nun verließ er das Haus und versprach, morgen mit der heilkräftigen Arznei wiederzukommen, die der armen Patientin in kurzer Zeit den großen Schmerz, der sie so marterte und peinigte, nehmen sollte.
Die Nacht war sehr lang, da man den ersehnten Tag erwartete. Trotzdem vergingen nicht viel Stunden, da erinnerte sich unser guter Franziskaner seines Versprechens, sich bei der Patientin zur festgesetzten Stunde einzufinden. Daß er sehr freundlich und ebenso vergnügt empfangen ward, könnt ihr euch denken. Und als die Stunde kam, da er beginnen und an der Kranken sein Mittel versuchen wollte, nahm man sie wie das letztemal und legte sie so gut wie möglich umgekehrt auf das Bett, und ihr Hintern ward ziemlich weit aufgedeckt und unverzüglich von den Frauen mit einem schönen weißen Stück Leinen bedeckt, belegt und bewehrt, und an der Stelle des geheimen Übels ward ein hübsches Loch gemacht, durch das der Meister Franziskaner es deutlich sehen konnte.
Er betrachtete das Übel bald von der einen, bald von der andern Seite; jetzt betastet er es ganz sachte mit dem Finger, nun nimmt er das Pulver, das er bei ihr anwenden will. Jetzt betrachtet er die Röhre, durch die er das Pulver auf und in das Übel blasen will, nun wendet er sich ihr von neuem zu und sieht abermals auf das Übel und kann es sich gar nicht genug ansehen.
Endlich nimmt er sein Pulver in die linke Hand, schüttet es in ein hübsches, kleines, flaches Gefäß, nimmt in die andre seine Röhre, die er mit dem Pulver füllen will, und beschaut sehr gründlich und ganz nahe durch das Loch ringsum das schmähliche Übel des armen Mädchens. Und als es die sonderbare Art bemerkte, wie unser Franziskaner mit seinem einen Auge alles besah, konnte es sich nicht halten; ein gewaltiges Lachen suchte es lange, aber so schlecht, ach! zurückzuhalten, daß das gewaltsam unterdrückte Lachen zu einem Schall auf der Kehrseite ward, dessen Wind so genau auf das Pulver traf, daß der größte Teil desselben gegen das Gesicht und das einzige gute Auge des guten Franziskaners flog, der, sobald er diesen Schmerz spürte, Gefäß und Röhre fallen ließ und beinah auf den Rücken gefallen wäre, so sehr war er erschrocken.
Und als er sich wieder etwas gefaßt hatte, legte er schnell die Hand an das Auge und beklagte sich heftig, sagte, er sei entstellt und in Gefahr, sein einziges gutes Auge auch noch zu verlieren. Er log nicht, denn in wenigen Tagen verwüstete und fraß ihm das ätzende Pulver das Auge auf, und so ward er blind und blieb es.
Daher ließ er sich eines Tages zu dem Haus, in dem er diesen schönen Preis gewonnen hatte, leiten und führen und von seinem Führer zum Herrn des Hauses bringen, dem er seinen jämmerlichen Zustand unter Bitten und Ersuchen klagte, ihm doch, wie es recht und billig sei und wie es seinem Stande zukomme, einen anständigen Lebensunterhalt zu gewähren.
Der Bürger erwiderte, dieser sein unglücklicher Zufall tue ihm überaus leid, er sei aber nicht dazu die Veranlassung gewesen und glaube sich in keiner Weise zu irgend etwas verpflichtet. Trotzdem erklärte er sich bereit, ihm aus Mitleid und als Almosen eine freundliche Geldhilfe zuteil werden zu lassen, da er seine Tochter zu heilen unternommen, was er nicht vollbracht habe; an ihn könne er sich zwar in keinem Fall halten, er wolle ihm aber so viel Geld geben, als hätte er seiner Tochter die Gesundheit wiedergeschenkt, er sei jedoch, wie gesagt, nicht dazu verpflichtet.
Der Meister Franziskaner, mit diesem Anerbieten nicht zufrieden, verlangt, er solle ihn sein Leben lang unterhalten, beklagt sich, seine Tochter habe ihn in seiner und vieler anderer Leute Gegenwart geblendet und dadurch um die würdige und hochheilige Weihe des kostbaren Leibes Jesu, den heiligen Dienst der Kirche und die ruhmvolle Nachforschung in den Büchern der Doktoren, die über die Heilige Schrift geschrieben hätten, gebracht und deshalb könne er nicht mehr dem Volk durch Predigten dienen, was seinen völligen Ruin bedeute; er sei nun ein Bettler und nur auf Almosen angewiesen, da er sich sonst nichts mehr erwerben könne.
Was er aber auch immer sagt und klagt, er kann keine andere Antwort als die frühere erhalten. Daher wandte er sich an die Gerichtsbarkeit des Parlaments in London, vor das er eines Tags unsern obenerwähnten Mann laden ließ. Und als die Stunde kam, da er seine Sache durch einen trefflichen, gut von allem Nötigen unterrichteten Anwalt vertreten ließ, fanden sich, Gott weiß, viel Leute im Gerichtssaal ein, um von dem neuen Prozeß zu hören, der den Herren des Parlaments ebenso wegen der Neuheit des Falls wie der angeführten ungewöhnlichen und lustigen Gründe und Beweise der streitenden Parteien sehr gefiel. Dieser so spaßige und außergewöhnliche Prozeß ward vielen Leuten bekannt, hingehalten, ziemlich lange hinausgeschoben, nicht als hätte man ihn, als er an die Reihe kam, abgewiesen und als Scherz aufgefaßt, sondern das Urteil ward, wie es zu gehen pflegt, hinausgeschoben. Und so ward die, die vorher ob ihrer Schönheit, Güte und ihres schmucken Aussehens vielen Leuten bekannt war, aller Welt durch das verwünschte Übel der Hämorrhoiden notorisch, von dem, wie man mir seitdem erzählt hat, sie endlich geheilt wurde.
Im Herzogtum Burgund lebte unlängst ein schmucker Ritter, dessen Namen diese Geschichte verschweigt, der mit einer schönen, schmucken Dame verheiratet war. Und ziemlich nahe dem Schloß, in dem der Ritter wohnte, lebte ein Müller, der ebenfalls mit einer schönen, schmucken, jungen Frau verehelicht war.
Einmal geschah's nun, daß der Ritter, als er zum Zeitvertreib und Ergötzen in der Nähe seines Hauses spazierenging und längs des Flusses, an dem Wohnhaus und Mühle des Müllers lagen, der damals gerade nicht daheim, sondern in Dijon oder in Beaune war, dahinschritt, die Frau des Müllers bemerkte, die zwei Krüge trug und vom Fluß, aus dem sie Wasser geholt hatte, zurückkam. Er ging ihr entgegen und grüßte sie freundlich; und sie, klug und wohlgebildet, erwies ihm die gebührende Ehre und Achtung.
Als unser Ritter diese schöne und stattliche, doch mit Verstand ziemlich karg bedachte Müllerin sah, kam ihm ein guter Gedanke, und er sagte zu ihr: »Gewiß, liebe Freundin, seid Ihr, wie ich wohl bemerke, krank und in großer Gefahr.«
Bei diesen Worten trat die Müllerin nahe zu ihm und erwiderte: »Ach, gnädiger Herr, was soll mir denn fehlen?«
»Wahrhaftig, liebe Freundin, ich bemerke wohl ganz gut, daß, schreitet Ihr aus, Euer Vorderes in sehr großer Gefahr zu fallen ist, und möchte Euch erklären, daß Ihr es nicht mehr lange tragen werdet, ohne daß es Euch abfällt, soweit ich mich darauf verstehe.«
Als die einfältige Müllerin den gnädigen Herrn so sprechen hörte, war sie sehr erschrocken, aufgeregt und erstaunt darüber, daß der gnädige Herr von dem künftigen Unglück wissen und es voraussehen konnte, und war sehr erregt, als sie vernahm, daß sie das beste Glied ihres Leibes, dessen sie sich so gut wie ihr Mann bediente, verlieren sollte.
Daher antwortete sie: »Ach! gnädiger Herr, was sagt Ihr, und woran erkennt Ihr, daß mein Vorderes in Gefahr zu fallen ist? Nach meiner Ansicht hält es doch so gut!«
»Teufel, liebe Freundin, laßt Euch an meinen Worten genügen, und seid versichert, daß ich die Wahrheit rede. Ihr wäret auch nicht die erste, der das geschehen ist!«
»Ach, gnädiger Herr«, sagte sie, »dann bin ich eine entstellte, entehrte und verlorene Frau; und was wird mein Mann sagen, Mutter Gottes, wenn er von dem Unglück hören wird? Er wird nichts mehr von mir halten!«
»Verliert nur nicht ganz den Mut, liebe Freundin«, entgegnete der gnädige Herr. »Noch ist das Unglück ja nicht geschehen; auch gibt es gute Mittel dagegen!«
Als die junge Müllerin vernahm, man werde ein Mittel für ihr Übel finden, faßte sie sich wieder und bat, so schön sie konnte, den gnädigen Herrn um Gottes willen, er möge sie gütig lehren, was sie tun solle, um ihr armes Vorderes vor dem Fall zu bewahren.
Der gnädige Herr, der sehr höflich und liebenswürdig war, vor allem gegen die Damen, sagte ihr: »Liebe Freundin, weil Ihr schön und gut seid und ich Euren Gatten sehr liebe, habe ich mit Eurem Unglück Mitleid und Erbarmen, deshalb will ich Euch lehren, wie Ihr Euer Vorderes vor dem Fall bewahren könnt.«
»Ach, gnädiger Herr, ich bin Euch dafür dankbar, Ihr werdet sicherlich ein sehr verdienstvolles Werk tun, denn hätte ich mein Vorderes nicht, dann wär's so gut, als ob ich gar nicht lebte. Und was soll ich tun, gnädiger Herr?«
»Liebe Freundin«, erwiderte er, »um Euer Vorderes vor dem Fall zu bewahren, gibt's das Mittel, es Euch, sobald und sooft Ihr könnt, wieder annageln zu lassen!«
»Annageln, gnädiger Herr, wer könnte das machen? An wen sollte ich mich dieser Arbeit wegen wenden, und wer könnte sie gut ausführen?«
»Ich will es Euch sagen, liebe Freundin«, antwortete der gnädige Herr. »Da ich Euch von Eurem sehr nahe bevorstehenden und schweren Unglück unterrichtet habe, zugleich auch von dem notwendigen, bei den daraus entspringenden Übelständen Abhilfe schaffenden Heilmittel, zumal ich weiß, daß es Euch sehr angenehm sein wird, so bin ich bereit, Euch, damit das Band der Liebe uns beide noch fester verbinde, Euer Vorderes anzunageln, und werde es Euch wieder so gut und fest machen, daß Ihr es überall ganz sicher tragen könnt, ohne daß Ihr Furcht und Zweifel zu haben braucht, es könnte Euch jemals herabfallen. Und ich werde es sehr gut machen.«
Ob unsere Müllerin sehr froh war, braucht man nicht zu fragen; kaum konnte sie, einfältig wie sie war, Worte genug finden, um dem gnädigen Herrn genügend zu danken.
So gingen sie denn, der gnädige Herr und sie, so lange, bis sie zur Mühle kamen, wo sie alsbald Hand ans Werk legten, denn der gnädige Herr nagelte, freundlich wie er war, mit seinem Werkzeug in kurzer Zeit drei- oder viermal das Vordere unserer Müllerin an, worüber sie sehr vergnügt und froh war. Und nachdem das Werk vollbracht und nach tausend Reden der Tag für die weitere Arbeit an diesem Vorderen festgesetzt war, schied der gnädige Herr und ging gemächlich in sein Haus zurück. Am verabredeten Tage begab sich der gnädige Herr zu seiner Müllerin und bemühte sich, wie früher, nach bestem Vermögen ihr Vorderes anzunageln, und arbeitete in der Folge so gut und oft daran, daß das Vordere gänzlich sicher saß und fest und gut hielt.
Während unser Ritter das Vordere dieser Müllerin annagelte und vernietete, kam der Müller von seinem Handel zurück, bewillkommnete freundlich seine Frau, und sie tat desgleichen. Und als sie von ihren Angelegenheiten und Geschäften gesprochen hatten, sagte die kluge Müllerin zu ihrem Mann: »Meiner Treu, Herr, wir sind dem gnädigen Herrn dieser Stadt sehr verpflichtet.«
»So, liebe Freundin«, erwiderte der Müller, »wieso?«
»Ich muß es Euch sagen, damit Ihr Euch bedanken könnt, denn es gehört sich so für Euch. Während Ihr nämlich auswärts weiltet, ging der gnädige Herr einmal vor unserem Hause spazieren, als ich mit zwei Krügen zum Fluß hinabschritt. Er grüßte mich, ich ihn auch, und wie ich so dahingehe, bemerkte er, ich weiß nicht wie, daß mein Vorderes so gut wie gar nicht mehr halte und in größter Gefahr herunterzufallen sei; und er sagte es mir in seiner Güte, worüber ich sehr erstaunt war, doch, bei Gott! ebenso betrübt, als ob die ganze Welt gestorben wäre. Der gute Herr hatte Mitleid mit mir, als er mich so jammern sah, und lehrte mich nun ein gutes Mittel, um dieser verwünschten Gefahr zu begegnen. Und außerdem tat er noch mehr, was er für keine andere getan hätte, denn das Mittel, das er mir nannte, nämlich mein Vorderes anzunageln und zu vernieten, damit es nicht herunterfallen könne, wandte er selbst in eigener Person an. Es machte ihm große Mühe, und manchmal schwitzte er dabei, denn mein Zustand erheischte öftere Besuche. Was soll ich Euch noch mehr sagen? Er hat sich seiner Aufgabe so wohl entledigt, daß wir es ihm niemals vergelten können. Meiner Treu, er hat mich manchen Tag in dieser Woche drei-, viermal vernagelt, einen andern zwei-, einen dritten dreimal; er hat mich nicht eher verlassen, als bis ich völlig geheilt war, und mich in einen solchen Zustand versetzt, daß mein Vorderes zu dieser Stunde so gut und fest wie das jeder andern Frau in unserer Stadt hält.«
Als der Müller dies Abenteuer vernahm, zeigte er nach außen hin nichts von dem, was sein Herz erfüllte, sondern schien sehr froh und sagte seiner Frau: »Nun wohl, liebe Freundin, ich bin sehr vergnügt darüber, daß der gnädige Herr uns dies Vergnügen gemacht hat, und wenn es Gott gefällt, will ich, wenn möglich, ebensoviel für ihn tun. Doch da Euer Krankheitsfall nicht ehrbar war, hütet Euch wohl, einem Menschen davon zu sprechen, und da Ihr nun auch geheilt seid, braucht Ihr den gnädigen Herrn nicht noch weiter zu bemühen.«
»Ihr braucht keine Angst zu haben«, erwiderte die Müllerin, »daß ich davon je ein Wort sagen werde, denn mir hat's auch der gnädige Herr streng verboten.«
Unsern Müller, einen guten Gesellen, erinnerte das Jucken auf seinem Kopf oft an die ihm von dem gnädigen Herrn bewiesene Liebenswürdigkeit. Doch zeigte er sich so geschickt und klug, daß der Herr nicht merkte, daß der Müller den ihm geschehenen Betrug ahnte, und dachte, dieser wisse von nichts. Doch ach! sein Herz, sein Grübeln und alle Gedanken waren nur von dem Wunsch, sich an ihm zu rächen, erfüllt und von dem Verlangen, ebenso oder ähnlich seine Frau zu betrügen. Und er war nicht müßig und dachte so lange nach, bis er einen Weg zu sehen glaubte, auf dem er am besten dem gnädigen Herrn seinen Streich mit Zinsen vergelten könne.
Endlich stieg der gnädige Herr um einiger wichtiger Geschäfte willen zu Pferde und nahm von Madame wohl für einen Monat Abschied, worüber der Müller nicht wenig froh war. Eines Tags hatte Madame den Wunsch zu baden, sie ließ das Bad herrichten und die Badstube in ihrem Hause, die abseits lag, heizen. Das wußte unser Müller sehr gut, da er im Hause ziemlich gut bekannt war.
Er beschloß, einen schönen Hecht aus seinem Graben zu nehmen, und ging zum Schloß, um ihn Madame zum Geschenk zu machen. Einige Frauen Madames wollten den Hecht nehmen und ihn als Gabe des Müllers Madame bringen; doch der Müller wies sie ab und erklärte, ihn selbst zu Madame tragen zu wollen, oder er würde ihn wahrhaftig wieder zurücknehmen. Da er hier wie zu Hause und ein lustiger Mensch war, ließ Madame, die in ihrem Bade war, ihn kommen. Der liebenswürdige Müller machte sein Geschenk, wofür ihm die Dame dankte; sie ließ den schönen Hecht in die Küche bringen und für das Abendessen zubereiten. Indes Madame sich mit dem Müller unterhielt, bemerkte er auf dem Rande der Badewanne einen sehr schönen, großen Diamanten, den sie vom Finger gezogen hatte, damit sie ihn nicht im Wasser verlöre. Er wußte ihn so flink an sich zu nehmen, daß es von niemandem bemerkt ward; und als er hatte, was er wollte, wünschte er Madame und ihrer Gesellschaft gute Nacht und kehrte in Gedanken darüber, wie die Geschichte weiter verlaufen würde, in seine Mühle zurück.
Madame, die mit ihren Frauen viel Kurzweil trieb, verließ, da sie sah, daß es schon spät und die Stunde der Abendmahlzeit gekommen war, das Bad und legte sich in ihr Bett. Und wie sie ihre Arme und Hände betrachtete, vermißte sie ihren Diamanten; daher rief sie ihre Frauen und fragte sie nach dem Diamanten und wem sie ihn gegeben habe.
Jede einzelne sagte: »Mir nicht«, »Mir auch nicht«, »Mir ebenfalls nicht.« Man sucht oben und unten, in der Wanne, auf der Wanne, überall, aber umsonst, man kann ihn nicht finden.
Das Suchen nach diesem Diamanten dauerte lange, ohne daß es irgend etwas nutzte, worüber Madame sehr großen Verdruß empfand, weil er auf schändliche Weise und noch dazu in ihrem Zimmer verlorengegangen war. Der gnädige Herr hatte ihn ihr am Tage der Hochzeit gegeben, und darum hielt sie ihn noch viel mehr wert.
Man wußte nicht, gegen wen man Verdacht schöpfen noch wen man nach ihm fragen sollte, und große Trauer erfüllte darob das Haus. Da fiel einer der Frauen etwas ein, und sie sagte: »Niemand ist hereingekommen als wir hier und der Müller, es wäre gut, wenn man ihn holen ließe.« Man schickte nach ihm, und er kam. Madame, aufs äußerste bekümmert und traurig, fragte den Müller, ob er nicht ihren Diamanten gesehen hätte. Und da er ebenso gut lügen wie ein anderer die Wahrheit sagen konnte, erklärte er ganz laut: »Nein« und hatte sogar die Stirn, Madame zu fragen, ob sie ihn für einen Dieb halte.
»Ganz gewiß nicht, Müller«, erwiderte sie freundlich, »auch wäre das ja kein Diebstahl, wenn Ihr meinen Diamanten aus Scherz genommen hättet.«
»Madame«, sagte der Müller, »ich erkläre Euch wahr und wahrhaftig, ich weiß von Eurem Diamanten nichts.«
Also war die Gesellschaft so klug wie zuvor, besonders Madame, die so betrübt war, daß sie aus Kummer über den Verlust des Rings in einen großen Tränenstrorn ausbrach. Die traurige Gesellschaft setzte sich, um zu beschließen, was zu tun sei, zur Beratung zusammen. Die eine sagte, er müsse im Zimmer sein, die andere erklärte, sie habe überall gesucht, wäre er dort, so hätte man ihn sicher finden müssen, zumal er zu dieser Stunde sehr ins Auge falle. Der Müller fragte Madame, ob sie ihn gehabt, als sie ins Bad stieg, und sie erwiderte: »Ja.«
»Wenn dem so ist, Madame, so ist angesichts der großen Sorgfalt, mit der man ihn gesucht hat, ohne ihn zu finden, die Sache sehr sonderbar. Doch glaube ich, wenn irgendein Mensch in dieser Stadt einen Rat, ihn wiederzufinden, geben könnte, wäre ich es. Aber da ich nicht meine Wissenschaft entdeckt und weit bekannt sehen möchte, würde ich Euch gern unter vier Augen sprechen.«
»Daran soll's nicht fehlen«, sagte Madame. Sie ließ ihre Gesellschaft abtreten, und beim Weggehen meinten die Frauen, Dame Johanna, Isabella und Katherina: »Ach, Müller, was wäret Ihr für ein guter Mensch, wenn Ihr diesen Diamanten wiederbringen könntet!«
»Ich will nicht prahlen«, erwiderte der Müller, »doch wage ich wohl zu sagen, wenn es überhaupt möglich ist, ihn zu finden, weiß nur ich, wie!«
Als er sich mit Madame allein sah, erklärte er, er fürchte sehr und glaube sicher, wenn sie beim Eintritt in das Bad den Diamanten noch gehabt hätte, wäre er ihr vom Finger geglitten und ins Wasser gefallen und dann in ihrem Leibe verschwunden, da ihn kein Mensch hätte wiederfinden können. Und in seinem Eifer, ihn zu finden, ließ er Madame auf ihr Bett steigen, was sie gern verweigert hätte, wenn es nicht zu ihrem Besten gewesen wäre. Und nachdem er sie ziemlich weit aufgedeckt hatte, tat er, als betrachte er sie hier und da und sagte: »Sicher ist der Diamant, Madame, in Euren Körper gekommen.«
»Und Ihr sagt, Müller, Ihr habt ihn gesehen?«
»Ja, wahrhaftig!«
»Ach, und wie könnte man ihn wieder herausziehen?«, fragte sie.
»Ganz gut, Madame, ich zweifle nicht, daß ich wohl ans Ziel komme, wenn es Euch gefällt.«
»So wahr mir Gott helfe, ich täte alles, um ihn wiederzuhaben«, erklärte Madame; »also beeilt Euch, lieber Müller!«
Madame, die noch auf dem Bett lag, ward durch den Müller ganz in dieselbe Stellung gebracht, wie die gewesen war, in die der gnädige Herr seine Frau brachte, als er ihr ihr Vorderes annagelte, und mit einem ähnlichen Werkzeug bemühte er sich den Diamanten zu suchen und fischen.
In der Pause, die auf den ersten und zweiten Streifzug des Müllers nach dem Diamanten folgte, fragte Madame, ob er ihn nicht gefühlt habe. Und er antwortete: »ja«, worüber sie sehr froh war, und sie bat ihn, er solle nur so lange fischen, bis er ihn gefunden hätte.
Um es kurz zu machen: der gute Müller arbeitete so lange, bis er Madame ihren schönen Diamanten wiedergeben konnte, worüber die größte Freude im Hause herrschte. Und niemals ward einem Müller so viel Ehre und Huld zuteil wie jetzt ihm von Madame und ihren Frauen.
Der gute Müller verließ, hochgeschätzt von Madame, seit sein großes Unternehmen so wohl gelungen war, das Haus und kam heim, ohne sich bei seiner Frau seines neuen Abenteuers zu rühmen, worüber er vergnügter war, als hätte er die ganze Welt gewonnen.
Gott sei Dank kam bald danach der gnädige Herr in sein Haus zurück, wo er freundlich empfangen und von Madame demütig willkommen geheißen ward, die nach vielen Gesprächen im Bett ihm das wunderbare Abenteuer mit ihrem Diamanten erzählte, und wie er durch den Müller aus ihrem Leib gefischt worden war. Um es kurz zu machen, sie erzählte ihm ganz ausführlich die Geschichte und wie der Müller bei der Suche nach dem Diamanten sich angestellt hatte, worüber er keine große Freude bekundete, sondern dachte, der Müller habe es ihm schön heimgezahlt.
Beim erstenmal, da er dem guten Müller begegnete, grüßte er ihn frei heraus und sagte zu ihm: »Gott behüt, Gott behüt vor diesem guten Diamantfischer!« Worauf der Müller erwiderte: »Gott behüt, Gott behüt vor diesem Lochannagler!«
»Bei unserer lieben Frau, du sprichst die Wahrheit«, meinte der Herr, »schweig du von mir, und ich will's mit dir ebenso machen!«
Der Müller war's zufrieden und sprach nie mehr davon; nicht so der Herr, von dem ich's weiß.
Als der König unlängst in seiner Stadt Tours weilte, verliebte sich ein schmucker Geselle, ein Schotte, Büchsenschütze in seinem Korps und seiner großen Wache, leidenschaftlich in eine schöne, schmucke, verheiratete Demoiselle, eine Krämerin. Und da er Zeit und Gelegenheit zu finden wußte, sprach er ihr von seinem holden und bemitleidenswerten Zustand; doch ward ihm nicht nach Wunsch geantwortet, und er war nicht allzusehr zufrieden und vergnügt.
Gleichwohl ließ er, da ihm die Sache sehr am Herzen lag, nicht von seinen Nachstellungen ab, sondern bestürmte immer mehr und so dringend die Demoiselle, daß sie ihn davonjagen, ihm völlig den Abschied geben wollte und sagte, sie werde ihren Gatten von der unehrbaren und schändlichen Nachstellung in Kenntnis setzen, wenn er auf ihr beharre, was sie auch ausführlich tat.
Der Mann, so gut und klug, tapfer und kühn, wie nachher erzählt werden wird, geriet in bittern Zorn gegen den Schotten, der ihn und seine treffliche Frau ebenfalls entehren wollte. Und um sich an ihm nach Wunsch und Tadel zu rächen, befahl er seiner Frau, sie solle ihm, wenn er noch auf seiner Nachstellung beharre, ein Stelldichein gewähren und bestimmen, und wenn er so toll wäre und dabei erschiene, sollte ihm die Unehre, die er gegen ihn beabsichtige, teuer verkauft werden.
Um dem Wunsche ihres Mannes zu willfahren, erklärte die gute Frau, sie werde es tun. Nicht lange danach ging der arme Schotte so viele Wege, bis er auf dem Platz unsere Krämerin sah, die von ihm demütig begrüßt und abermals um ihre Liebesgunst so freundlich gebeten ward, daß alle früheren Bitten durch diese klägliche letzte wohl bestätigt und beglaubigt werden mußten. Niemals würde einer Frau treuer als ihr gehorsamt und gedient werden, wenn sie gütig seinem demütigen und billigen Ersuchen willfahren wollte, erklärte er.
Die schöne Krämerin erinnerte sich der Aufgabe, die ihr Mann ihr gestellt hatte, hielt auch die Stunde für günstig und gab unter anderen Reden und vielen Entschuldigungen, wie sie ihrer Absicht dienten, dem Schotten für den nächsten Abend ein Stelldichein; er solle persönlich in ihrem Zimmer erscheinen, um ihr hier in größerer Heimlichkeit von dem, was er sonst noch beabsichtige, und dem großen Wohlwollen, das er ihr gegenüber hege, zu sprechen.
Ihr könnt euch denken, daß sie von ganzem Herzen bedankt, freundlich angehört und ihr aus voller Seele von dem Schotten Gehorsam versprochen ward, der nach diesen guten Nachrichten so vergnügt, wie er noch niemals gewesen war, seine Dame verließ.
Als der Gatte heimkam, erfuhr er zuerst, der Schotte sei dagewesen und was er für Worte und große Anerbieten gemacht habe und endlich, wie er sich morgen abend bei ihr in ihrem Zimmer einfinden werde. »Nun laßt ihn nur kommen«, sagte der Mann, »er hat noch niemals etwas so Tolles unternommen, und ich will ihn, bevor er weggeht, sein großes Unrecht büßen lassen, damit er den anderen waghalsigen und sinnlosen Tollköpfen als Beispiel diene.«
Der Abend des folgenden Tages kam, heiß ersehnt von dem armen verliebten Schotten, der seine Dame sehen und genießen wollte, heiß ersehnt von dem guten Krämer, der die schreckliche Rache an der Person dessen, der sein Stellvertreter zu sein gedachte, nehmen wollte, herzlich gefürchtet aber von der guten Frau, die infolge ihres Gehorsams gegen ihren Mann eine große Schlacht zu sehen erwartete.
Endlich ist jeder bereit: Der Krämer läßt sich einen großen, plumpen, alten Harnisch anlegen, nimmt seine Pickelhaube, seine Panzerhandschuhe und in seine Hand ein großes Beil. Nun ist er wohlgerüstet, weiß Gott, und schaut drein, als hätte er schon manchen Strauß ausgefochten.
Wie ein Kämpe zum Turnier zu guter Stunde ausreitet und seinen Feind erwartet, schaute er aus, und anstatt ins Zelt setzte er sich hinter eine Decke in den Raum zwischen seinem Bett und der Wand und verbarg sich so gut, daß er nicht bemerkt werden konnte.
Als der verliebte Kranke die heißersehnte Stunde schlagen hörte, machte er sich auf den Weg zu der Wohnung der Krämerin, doch vergaß er nicht sein großes, gutes, starkes Schwert, das man mit beiden Händen schwingen konnte. Und sobald er ins Haus gekommen war, stieg die Dame still in ihr Zimmer hinauf, und er folgte ihr ganz sacht. Und als er sich darin befand, fragte er seine Dame, ob in ihrem Zimmer noch jemand anders sei als sie. Darauf antwortete sie ziemlich zaghaft und sonderbar und nicht allzu sicher: »Nein.«
»Sagt die Wahrheit«, sagte der Schotte, »ist Euer Mann nicht hier?«
»Ganz gewiß nicht!« erwiderte sie.
»Nun laßt ihn nur kommen, bei St.Trignon, wenn er herkommt, werde ich ihm den Schädel bis zu den Zähnen einschlagen. Ja, bei Gott, wenn es selbst ihrer drei wären, so würde ich sie wohl meistern!«
Und nach diesen furchtbaren Worten zieht er sein großes, gutes Schwert heraus, läßt es drei- oder viermal durch die Luft sausen und legt es neben sich aufs Bett.
Danach küßte er sie unverzüglich, umhalste sie und vollendete alles übrige, was dann folgt, nach Herzenslust, ohne daß der arme Hahnrei, der vor übergroßer Furcht beinahe gestorben wäre, aus seinem Versteck aufzutauchen wagte.
Nach diesem stolzen Abenteuer nimmt der Schotte von seiner Dame Abschied bis zu einem andern Mal und dankt ihr mit großer Höflichkeit, macht sich auf den Weg und steigt die Stufen des Hauses hinab.
Als der tapfere Kriegsmann den Schotten fern von sich wußte, sprang er, so erschreckt, daß er kaum sprechen konnte, aus seinem Zelt, und begann seine Frau darob zu schelten, daß sie dem Büchsenschützen das Vergnügen gegönnt habe. Und sie antwortete, es sei seine Schuld und sein Fehler und er habe ihr aufgetragen, dem andern das Stelldichein zu gewähren.
»Ich trug Euch nicht auf«, rief er, »ihm seinen Willen zu lassen!«
»Wie hätte ich«, erwiderte sie, »ihn zurückweisen können, angesichts seines großen Degens, mit dem er mich, falls ich ihn abgewiesen, getötet hätte?«
Und jetzt, seht, kommt der gute Schotte zurück, geht wieder die Stufen zum Zimmer hinauf, tritt hinein und sagt ganz laut: »Was gibt's?«
Und der gute Mann, noch viel erschrockener als vorher, rettet sich vor ihm und kriecht unters Bett, um noch sicherer zu sein. Die Dame ward abermals genommen und von neuem von dem Verliebten nach Herzenslust in derselben Weise wie vorher, immer den Degen dicht neben sich, in Liebe umarmt.
Nach dieser wiederholten Ladung und vielen Reden zwischen dem Schotten und der Dame kam die Abschiedsstunde; daher bot er ihr gute Nacht und schied. Der arme Märtyrer unter dem Bett wagte kaum von dort hervorzukommen, er fürchtete die Rückkehr seines Gegners oder, besser gesagt, seines Teilhabers.
Endlich faßte er Mut, und mit Hilfe seines Weibes ward er Gott sei Dank auf die Füße gebracht. Hatte er schon vorher sein Weib tüchtig gescholten und geschmäht, so begann er jetzt noch einmal mit viel härteren Worten, denn sie habe nach seinem Verbot seine und ihre Unehre zugelassen.
»Ach«, erwiderte sie, »wo gibt es eine so mutige Frau, die einem so erregten und erzürnten Menschen wie diesem zu widersprechen wagte, wenn Ihr, bewaffnet, mit einem Stock bewehrt und bis zur Tollkühnheit tapfer, Ihr, dem er noch viel größeres Unrecht als mir zugefügt hat, ihn weder anzugreifen noch mich zu verteidigen gewagt habt?«
»Das ist keine Antwort, Dame!« sagte er. »Hättet Ihr nicht gewollt, Frau, so wär er wohl niemals an sein Ziel gekommen. Ihr seid schlecht und treulos!«
»Aber Ihr«, rief sie, »seid ein feiger, böser und verwerflicher Mensch, um dessentwillen ich entehrt wurde, denn aus Gehorsam gegen Euch gab ich dem Schotten das verwünschte Stelldichein. Und Ihr habt nicht einmal so viel Mut gehabt, die Verteidigung derjenigen, auf der Euer ganzes Gut und Eure Ehre beruht, zu unternehmen. Und Ihr könnt davon überzeugt sein, daß ich weit lieber gestorben wäre, als aus eigenem Willen in dies Schändliche gewilligt hätte. Und Gott weiß, welch Leid ich davontrage und mein Leben lang tragen werde, weil der, von dem ich jeden Schutz genießen und erwarten müßte, in seiner Gegenwart und auf seinen Rat mich hat ruhig entehren lassen.«
Man darf ziemlich bestimmt glauben und annehmen, daß sie dem Willen des Schotten nicht ob des von ihr dabei empfundenen Vergnügens nachgab, sondern dazu genötigt und gezwungen ward, weil sie ihm nicht widerstehen konnte; sie überließ den Widerstand ihrem tapferen wagemutigen Mann. Nach vielen Gründen und Erwiderungen von beiden Seiten gaben sie sich zufrieden, doch war der Mann offenkundig im Unrecht, der vom Schotten, so wie ihr's gehört habt, betrogen ward.
Der gnädige Herr Talbot, dem Gott vergebe, der so tapfere und heldenhafte und im Kriege, wie jedermann weiß, so glückliche englische Feldherr, tat in seinem Leben zwei Urteilssprüche, die wert sind, wiedergegeben, gehört und in ewigem Gedächtnis bewahrt zu werden. Und deshalb will ich dieser Urteilssprüche kurz in meiner ersten, in der Reihe der andern der fünften, Novelle gedenken und (mit dem ersten) beginnen.
Während der verwünschte und pestilenzialische Krieg zwischen Frankreich und England herrschte, der ja auch jetzt noch kein Ende genommen hat, ward, wie oft, ein französischer Krieger der Gefangene eines Engländers. Und als er sich auslösen sollte, begab er sich mit einem Geleitbrief des gnädigen Herrn Talbot zu seinem Kapitän, um sich das Lösegeld zu verschaffen und es seinem Meister zu schicken oder zu bringen.
Und als er auf dem Wege war, traf er auf den Feldern einen Engländer, der den Franzosen sah und ihn alsbald fragte, woher er komme und wohin er gehe. Der andere antwortete der Wahrheit gemäß.
»Und wo ist Euer Geleitbrief?« fragte der Engländer.
»Er ist nicht weit«, erwiderte der Franzose. Nun zog er eine kleine, an seinem Gürtel hängende Kapsel hervor, in der sein Geleitbrief war, und reichte ihn dem Engländer, der ihn vom Anfang bis zum Ende las. Und da man in alle Geleitbriefe zu setzen pflegt: »Ausgenommen alle wirklichen Kriegsgewänder«, blickte der Engländer auf und sieht noch die Nestelbänder für die Waffen am Wams des Franzosen herabhängen.
Daher urteilte er bei sich, der Franzose habe seinen Geleitbrief verletzt und die Nestelbänder zählten zu den wahren Kriegsgewändern, und sagte ihm: »Ich nehme Euch gefangen, Freund, denn Ihr habt Euer Geleit gebrochen.«
»Ich habe es wahrhaftig nicht«, erwiderte der Franzose, »Eure Gnade unangetastet. Ihr seht ja, in welchem Zustande ich bin.«
»Nein, nein«, erklärte der Engländer, »bei St. Johann, Euer Geleitbrief ist verletzt, ergebt Euch, oder ich töte Euch.«
Der arme Franzose, der nur seinen Pagen bei sich hatte und völlig bloß und ohne seine Waffen war, ergab sich ihm, da er den andern von drei oder vier Büchsenschützen begleitet sah, die ihn hätten töten können. Der Engländer führte ihn an einen ziemlich nahe gelegenen Platz und setzte ihn gefangen.
Wie der Franzose sich so behandelt sah, schickte er sehr schnell seinem Hauptmann eine Botschaft, der, als er von dem Abenteuer seines Mannes vernahm, höchlich erstaunt war. Er ließ sogleich dem gnädigen Herrn Talbot einen Brief schreiben und schickte ihn ihm durch einen Herold, der genügend von dem Vorfall unterrichtet war, über den der gefangene Krieger ausführlich dem Hauptrnann geschrieben hatte: nämlich einer seiner Leute habe einen der Seinen unter seinem Geleitbrief gefangen genommen.
Der über seinen Auftrag wohlunterrichtete und belehrte Herold schied von seinem Herrn und brachte dem gnädigen Herrn Talbot den Brief. Dieser las ihn und ließ ihn von einem seiner Sekretäre vor vielen Rittern und Edlen und andern aus seiner Umgebung von neuem vorlesen.
Nun, müßt ihr wissen, stieg er gleich auf sein Pferd, denn der Kopf brannte und rauchte ihm, und es war ihm nicht recht, wenn man anders als nach seinem Willen und besonders in Kriegssachen tat; und daß man seinen Geleitbrief gebrochen, versetzte ihn in heftigen Zorn.
Um die Geschichte kurz zu machen: er ließ den Engländer und den Franzosen vor sich kommen und sagte dem Franzosen, er solle seine Geschichte erzählen.
Er erklärte, er sei von einem seiner Leute gefangengenommen und auf Lösegeld gesetzt worden: »Und unter Eurem Geleitbrief, gnädiger Herr, begab ich mich zu den Leuten unserer Partei, um mein Lösegeld zu beschaffen. Ich begegnete diesem Edelmann hier, auch einem von Euren Leuten; er fragte mich, wohin ich ginge und ob ich einen Geleitbrief hätte. Ich sagte ja und zeigte ihn ihm. Und als er ihn gelesen hatte, sagte er mir, ich hätte ihn verletzt, und ich erwiderte ihm, ich hätte es nicht und er würde es mir nicht beweisen können. Kurz, ich konnte kein Gehör finden und mußte mich, wollte ich nicht auf der Stelle getötet werden, ergeben. Und ich weiß keinen Grund, warum er mich hat zurückhalten lassen, deshalb rufe ich Eure Gerechtigkeit an.«
Als der gnädige Herr Talbot den Franzosen hörte, war er nicht sehr erfreut. Gleichwohl fragte er, nachdem jener geendet, den Engländer: »Was antwortest du hierauf?«
»Gnädiger Herr«, erklärte dieser, »es ist wahr, wie er gesagt hat, ich begegnete ihm und wollte seinen Geleitbrief sehen, den ich von Anfang bis Ende las, und bemerkte alsbald, daß er ihn gebrochen und verletzt hatte, sonst hätte ich ihn niemals angehalten!«
»Wieso hat er ihn verletzt?«, fragte der gnädige Herr Talbot. »Sag's gleich!«
»Gnädiger Herr, weil in seinem Geleitbrief steht und stand: 'Alle wahren Kriegsgewänder ausgenommen', und er hatte und hat noch seine Nestelbänder für die Waffen, die ein Kriegsgewand sind, denn ohne sie kann man sich nicht waffnen!«
»Sieh«, sagte Talbot, »Nestelbänder sind also wahre Kriegsgewänder? Und sonst weißt du nicht, wodurch er seinen Geleitbrief verletzt haben könnte?«
»Wahrhaftig, gnädiger Herr, ganz und gar nicht«, erwiderte der Engländer.
»So, Ihr Tölpel, beim Teufel«, rief der gnädige Herr Talbot, »Ihr habt einen Edelmann unter meinem Geleitbrief um seiner Nestelbänder willen zurückgehalten? Beim heiligen Georg, ich will Euch zeigen, ob das Kriegsgewänder sind.«
Darauf ging er, ganz erhitzt und vom Zorn heftig bewegt, zu dem Franzosen, riß von seinem Wams zwei Nestelbänder, gab sie dem Engländer, und dem Franzosen ward ein gutes Kriegsschwert in die Hand geliefert. Und dann zog er seinen schönen und guten Degen aus der Scheide und sagte zum Engländer: »Verteidigt Euch mit diesem Kriegsgewand, wie Ihr sagt, so gut Ihr könnt!«
Und dann rief er dem Franzosen zu: »Schlagt ein auf diesen Tölpel, der Euch ohne Grund und Recht zurückgehalten hat; man soll sehen, wie er sich mit Eurem Kriegsgewand verteidigen wird. Wenn Ihr ihn schont, werde ich Euch auf den Kopf schlagen, beim heiligen Georg!«
Nun ward der Franzose, ob er wollte oder nicht, gezwungen, auf den Englinder mit seinem nackten Schwert einzuschlagen, und der arme Engländer lief durchs Zimmer, so schnell er konnte, und Talbot ihm nach, der fortwährend durch den Franzosen auf den andern einhauen ließ und ihm sagte: »Verteidigt Euch, Ihr Tölpel, mit Eurem Kriegsgewand!«
Der Engländer ward in der Tat so lange geschlagen, daß er dem Tode nahe war, Talbot und den Franzosen um Gnade bat, der dadurch frei kam und dem vom gnädigen Herrn Talbot sein Lösegeld erlassen ward. Und damit ließ er ihm sein Pferd, seinen Harnisch und all sein Gepäck, das er am Tag seiner Gefangennahme hatte, wiedergeben und zustellen.
Seht, das war der erste Urteilsspruch, den der gnädige Herr Talbot fällte; nun will ich von dem andern erzählen, das war so:
Er wußte, einer seiner Leute hatte in einer Kirche das Tabernakel geraubt, in das man den Leib des Herrn birgt, und für gutes bares Geld verkauft, ich weiß nicht die genaue Summe, doch war es groß, schön, aus vergoldetem Silber und zierlich emailliert.
Obwohl der gnädige Herr Talbot schrecklich grausam war und im Kriege die schlimmsten Taten sich zuschulden kommen ließ, bezeigte er doch der Kirche stets große Achtung und duldete nicht, daß man in ein Kloster oder eine Kirche Feuer warf oder sie beraubte. Und wenn er erfuhr, daß man es getan habe, wandte er wunderbare Zucht bei denen an, die dadurch seinen Befehl verletzten.
Also ließ er den, der dies Tabernakel in der Kirche geraubt hatte, vor sich führen. Und als er ihn sah, Gott weiß, welchen Willkomm er ihm bot. Er wollte ihn durchaus töten, wenn ihn nicht seine Umgebung so lange gebeten hätte, bis ihm das Leben gerettet ward.
Aber er wollte ihn doch strafen und sagte zu ihm: »Verräterischer Schurke, wie habt Ihr es wagen können, die Kirche trotz meinem Befehl und meinem Verbot zu berauben?«
»Ach, gnädiger Herr, um Gottes willen Gnade!« erwiderte der arme Dieb, »ich bitte Euch um Gnade, es soll nie wieder geschehen!«
»Kommt vor, Ihr Schurke!« rief er.
Und der andere näherte sich dem gnädigen Herrn Talbot so gern, wie man auf die Wache geht. Und der gnädige Herr Talbot schlägt mit seiner großen schweren Faust diesen Pilgersmann auf den Kopf und sagt ihm: »Ha, Dieb, habt Ihr die Kirche beraubt?«
Und der andere schreit: »Gnädiger Herr, ich bitte Euch um Gnade, ich werde es nie wieder tun!«
»Werdet Ihr es tun?«
»Nein, nein, gnädiger Herr!«
»Also schwört jetzt, daß Ihr nie mehr eine Kirche, welche es auch sei, betreten wollt, schwört, Schurke!«
»Nun wohl, gnädiger Herr«, erwiderte der andere.
Darauf ließ er ihn schwören, daß er niemals in eine Kirche seinen Fuß setzen werde, worüber alle Anwesenden laut lachten, obwohl sie Mitleid mit dem Dieb hatten, weil der gnädige Herr Talbot ihm die Kirche für immer verbot und ihn beschwören ließ, niemals eine zu betreten. Und glaubt nur, er dachte es wohl zu machen und sagte es ihm in bester Absicht.
So habt ihr die beiden Urteilssprüche des gnädigen Herrn Talbot vernommen.
Als in der Stadt Haag in Holland der Prior der Augustiner jüngst sich abends beim Horenbeten ziemlich nahe der im Walde in der Nähe der erwähnten Stadt gelegenen Kapelle des heiligen Antonius erging, kam ihm ein großer, plumper, völlig betrunkener Holländer entgegen, der in einem Dorf namens Scheveningen, zwei Meilen von hier, wohnte.
Als der Prior ihn von weitem kommen sah, erkannte er gleich, wie es um ihn stand, denn er zog mit schwerfälligen, unsicheren Schritten seines Weges. Als sie einander begegneten, grüßte der Trunkenbold zuerst den Prior, der seinen Gruß sogleich erwiderte und dann ohne jede Absicht, ihn anzuhalten und zu befragen, seiner geistlichen Pflicht nachkommend, weiterging. Der sinnlos betrunkene Mensch kehrte jedoch um, folgte dem Prior und bat, bei ihm beichten zu dürfen.
»Beichten!« sagte der Prior. »Geh nur, geh, du hast schon genug gebeichtet!«
»Ach, Herr«, erwiderte der Trunkenbold, »um Gottes willen laßt mich beichten. Alle meine Sünden habe ich ganz frisch im Kopf und bin völlig zerknirscht!«
Der Prior war ärgerlich über die Störung durch diesen Trunkenbold und antwortete: »Geh deines Weges, du hast keine andere Beichte nötig, denn um dich steht es sehr gut!«
»Ach, Teufel«, erwiderte der Trunkenbold, »beim Tode Gottes, Ihr sollt mich beichten lassen, Herr Prior, denn ich habe die rechte Andacht!« Und er griff ihn am Ärmel und wollte ihn anhalten.
Der Priester wollte nichts davon hören, sondern hatte den heißen Wunsch, dem andern zu entweichen, doch es gelang ihm nicht, denn dieser ließ nicht locker und wollte beichten, der Prior wies ihn stets zurück, wollte sich seiner entledigen, aber er konnte es nicht.
Die Andacht des Trunkenboldes wird immer größer, und da er sieht, daß der Prior sich weigert, seine Sünden zu hören, legt er die Hand an sein großes Messer, zieht es aus seiner Scheide, er werde ihn töten, wenn er nicht seine Beichte höre.
Der Prior weiß aus Furcht vor dem Messer und der gefährlichen Hand, die es hält, nichts zu sagen und fragt den andern: »Was willst du sagen?«
»Ich will beichten«, erklärte er.
»Nun vorwärts«, ruft der Prior, »ich bin bereit!«
Unser Trunkenbold, betrunkener als eine Drossel, die aus einem Weinberg kommt, begann mit eurer Erlaubnis seine fromme Beichte, die ich übergehe, denn der Priester sprach von ihr nicht, doch ihr könnt euch denken, daß sie neu und sonderbar war.
Als der Prior den geeigneten Zeitpunkt gekommen sah, schnitt er unserm Trunkenbold dessen lange, schwerfällige Rede ab, erteilte ihm die Absolution und sagte ihm zum Abschied: »Nun geh, du hast wohl gebeichtet!«
»Meint Ihr, Herr?« fragte er.
»Ja, wahrhaftig«, erklärte der Prior, »deine Beichte ist sehr gut. Geh, dir kann nichts Übles begegnen.«
»Und nun, da ich gut gebeichtet und die Absolution erhalten habe, würde ich, stürbe ich zu dieser Stunde, ins Paradies eingehen?« fragte der Trunkenbold.
»Geradenwegs, ganz sicherlich, ohne Fehl«, antwortete der Prior, »zweifle nicht daran.«
»Wenn dem so ist«, meinte der Trunkenbold, »daß ich jetzt in gutem Stande bin, will ich gleich sterben, damit ich dorthin komme.«
Damit nimmt er sein Messer und gibt es dem Pfarrer, bittet und ersucht ihn, ihm den Kopf abzuschneiden, damit er ins Paradies käme.
»Was Teufel!« rief der Prior ganz erstaunt, »man braucht es nicht so zu machen, du wirst schon auf anderem Weg ins Paradies kommen!«
»Nein, nein«, antwortet der Trunkenbold, »ich will jetzt gleich dahingehen und hier durch Eure Hände sterben, schnell, tötet mich!«
»Ich werde es nicht tun«, sagte der Prior, »ein Priester darf niemanden töten.«
»Doch sollt Ihr es tun, Herr, beim Tode Gottes, und wenn Ihr mich nicht sehr bald abtut und ins Paradies schickt, werde ich Euch selbst mit diesen meinen beiden Händen töten!« Und mit diesen Worten schwingt er sein großes Messer und läßt es vor den Augen des armen, ganz erschrockenen und geängstigten Priesters blitzen.
Als dieser ein wenig nachgedacht hat, faßt und nimmt er endlich, um seinen Trunkenbold loszuwerden, der ihm immer mehr auf den Leib rückt und ihm mit Gewalt ans Leben will, das Messer und sagt: »Nun wohl, da du durch meine Hände enden willst, um ins Paradies zukommen, leg dich hier auf die Knie vor mir!«
Der Trunkenbold ließ sich nicht lange bitten, sondern fiel sofort der Länge nach nieder, erhob sich nach einer Weile, wenn auch mit einiger Mühe, auf die Knie und erwartete mit gefalteten Händen den Messerhieb, von dem er zu sterben dachte.
Der Priester führt mit dem Messerrücken auf den Hals des Trunkenboldes einen tüchtigen, schweren Schlag und streckt ihn kräftig zur Erde. Doch müßt ihr nicht glauben, daß er sich erhebt, sondern er meint wahrhaftig im Paradies zu sein.
In diesem Zustand ließ ihn der Prior, der um seiner Sicherheit willen nicht das Messer vergaß. Und als er eine kurze Strecke gegangen war, begegnete er einem Wagen mit Leuten, und zwar waren die meisten von ihnen, wie es sich traf, an dem Platz gewesen, wo unser Trunkenbold sich übernommen hatte, erzählte ihnen ausführlich die ganze geheimnisvolle Geschichte und bat sie, ihn aufzuheben und in seine Wohnung bringen und führen zu wollen und gab ihnen dann sein Messer. Sie versprachen, ihn mitzunehmen und bei sich aufzuladen, und der Prior ging weg.
Sie waren noch nicht weit gefahren, da sahen sie den guten Trunkenbold so liegen, als wäre er tot, die Zähne gegen die Erde. Und als sie nahe bei ihm waren, riefen sie ihn alle einstimmig bei seinem Namen, doch sie hatten gut schreien, er dachte nicht daran, ihnen zu antworten; sie begannen abermals zu rufen, aber umsonst. Nun stiegen einige Leute von ihrem Wagen, nahmen ihn am Kopf, an den Füßen und an den Beinen, hoben ihn ganz hoch und schrien so laut, daß er seine Augen öffnete, und als er sprach, waren seine Worte: »Laßt mich, laßt mich, ich bin tot!«
»Ihr seid's nicht, nein«, sagten seine Genossen, »Ihr müßt mit uns kommen!«
»Das werde ich nicht tun«, erklärte der Trunkenbold, »wohin könnte ich denn gehen? Ich bin tot und schon im Paradies!«
»Ihr werdet Euch schon dahin begeben«, meinten die andern, »Wir müssen nur trinken gehen!«
»Trinken!« sagte der andere, »ich werde niemals mehr trinken, denn ich bin tot!«
Was auch seine Genossen ihm sagten und taten, es wollte ihm nicht aus dem Kopf, daß er tot wäre. Diese Reden währten lange Zeit, und die Genossen wußten kein Mittel und keinen Weg zu finden, den närrischen Trunkenbold mit sich zu nehmen, denn auf alle ihre Worte antwortete er stets: »Ich bin tot!«
Endlich fiel dem einen etwas ein, und er sagte: »Da Ihr tot seid, dürft Ihr nicht hierbleiben und wie ein Tier auf dem Weg eingescharrt werden. Kommt, kommt mit uns, so wollen wir Euch auf unsern Wagen nehmen, um Euch auf dem Friedhof unserer Stadt zu begraben, wie es sich für einen Christen gehört, sonst werdet Ihr nicht ins Paradies kommen!«
Als der Trunkenbold hörte, daß man ihn begraben müßte, damit er ins Paradies komme, ward er's zufrieden, ihnen zu Willen zu sein. So ward er schnell aufgehoben und in den Wagen gelegt, wo er bald einschlief. Die Fahrt wurde sehr beschleunigt, daher waren sie rasch in Scheveningen, wo der gute Trunkenbold gerade vor seinem Haus abgeladen wurde.
Seine Frau und seine Kinder wurden herbeigerufen, und ihnen ward dieser gute heilige Leib überantwortet, der so fest schlief, daß er, als man ihn vom Wagen in sein Haus und Bett trug, nicht aufwachte, und dort ward er zwischen zwei Bettüchern begraben. Auch jetzt erwachte er nicht, sondern erst zwei Tage später.
Ein Goldschmied aus Paris machte jüngst, um einige Arbeiten seines Handwerks gelegentlich eines Festes von Lindt und Antwerpen fertigstellen zu können, eine reiche, große Bestellung von Weidenkohlen. Eines Tages zeigte der Fuhrmann, der diese Ware ablieferte, ob der großen Eile des Goldschmieds so großen Eifer, daß er zwei Wagen mehr als an den Tagen vorher brachte; doch war er nicht sobald mit seinem letzten Wagen in Paris, als das Tor hinter ihm geschlossen ward. Er ward vom Goldschmied herzlich willkommen geheißen und empfangen, und nachdem er die Kohlen abgeladen und seine Pferde in den Stall gebracht hatte, sollte er behaglich zu Abend essen, und sie ließen es sich alle wohl sein, und das Mahl ging nicht zu Ende, ohne daß sie tüchtig getrunken hätten.
Als die Gesellschaft trefflich gespeist hatte, schlug die Glocke die zwölfte Stunde, worüber sie sich sehr wunderten, so vergnügt war ihnen die Zeit bei diesem Mahl vergangen. Jeder sagte Gott seinen Dank, alle machten ganz kleine Augen und verlangten nach dem Bett. Doch da es so spät war, behielt der Goldschmied seinen Fuhrmann zum Nachtquartier bei sich, da er die Begegnung mit der Wache fürchtete, die ihn ins Gefängnis bringen würde, wenn sie ihn zu dieser Stunde fände. Nun hatte unser Goldschmied zu dieser Stunde so viele Leute, die für ihn arbeiteten, daß er gezwungen ward, den Fuhrmann bei sich und seiner Frau in seinem Bett zu beherbergen. Und da er klug und nicht argwöhnisch war, ließ er seine Frau zwischen sich und dem Fuhrmann liegen.
Nun muß ich euch sagen, daß das nicht ohne große Reden abging, denn der gute Fuhrmann wies aus allen Kräften diese Unterkunft zurück und wollte mit aller Gewalt unter der Bank oder in der Scheune schlafen; doch mußte er sich dem Goldschmied fügen. Nachdem er sich entkleidet hatte, legte er sich ins Bett, in dem schon der Goldschmied und seine Frau, so wie ich bereits sagte, lagen. Als die Frau merkte, daß der Fuhrmann wegen der Kälte und der Enge des Betts sich ihr näherte, rückte sie bald an ihren Mann heran, und anstatt aufs Kopfkissen legte sie ihren Kopf auf seine Brust, und in dem Schoß des Fuhrmanns ruhte ihr dicker Hintern. Es währte nicht lange, da schliefen der Goldschmied und seine Frau und verstellten sich nicht; doch unser Fuhrmann, obwohl müde und abgearbeitet, dachte nicht ans Schlafen.
Denn wie das Füllen warm wird, wenn es die Stute merkt, sich aufrichtet und hochgeht, so tat auch sein Füllen und erhob das Haupt gegen das ihm so nahe liegende Goldschmiedweibchen. Und der Fuhrmann sah sich gezwungen, ganz dicht an sie zu rücken, und verharrte so eine lange Weile, ohne daß die Frau erwachte, sie schien vielmehr fest zu schlafen.
Auch der Mann hätte es nicht bemerkt, wenn nicht der Kopf seiner Frau auf seiner Brust gelegen und durch Ansturm und Drängen des Füllens ihn so kräftig erschüttert hätte, daß er alsbald erwachte.
Er meinte, seine Frau träume, doch das währte allzu lange, und da er den Fuhrmann sich bewegen und kräftig schnaufen hörte, hob er ganz sacht die Hand hoch, und so wohl senkte er sie nieder, daß er zu seinem Schaden und in seinem Tiergarten das Füllen des Fuhrmanns fand, womit er, besonders wegen seiner Frau, nicht sehr zufrieden war. Daher fuhr er eilig auf und sagte zum Fuhrmann: »Was tut Ihr, schändlicher Tropf? Ihr seid, meiner Treu, wohl verrückt, daß Ihr Euch an meine Frau macht. Tut das nicht mehr, ich bitte Euch. Beim Tode Gottes, wäre sie jetzt, wo sie Euer Füllen so zuritt, erwacht, so weiß ich nicht, was sie Euch getan hätte. Ich bin fest davon überzeugt, denn ich kenne sie gut, sie hätte Euch das ganze Gesicht zerkratzt und mit ihren Händen die Augen aus Eurem Kopf gerissen. Ihr wißt nicht, wie sie im Zorn toben kann und daß nichts sie mehr aufbringt, als das, was Ihr getan habt.«
Der Fuhrmann entschuldigte sich kurz, er hätte nicht daran gedacht; und als der Tag kam, erhob er sich, bot seinem Wirt und seiner Wirtin guten Tag, schied und fuhr mit seinem Wagen davon.
Ihr könnt euch denken, ob, hätte die gute Frau die Tat des Fuhrmanns bemerkt, sie ihn noch weit mehr gescholten hätte, als ihr Mann sagte. Obwohl der Fuhrmann später die Geschichte so, wie ihr gehört habt, erzählte und behauptete, sie hätte nicht geschlafen, will ich es nicht glauben und kann diesen Bericht nicht gutheißen.
In der Stadt Brüssel, wo mannigfache Abenteuer sich in unserer Stadt zugetragen haben, lebte vor kurzer Zeit im Hause eines Kaufmanns ein junger Gesell, ein Pikarde, der seinem Herrn ziemlich lange Zeit gut und treu diente. Abgesehen von anderen Dienstleistungen, durch die er sich seinen Herrn verpflichtete, wußte er es auch durch sein freundliches Reden, Gebaren und seinen Anstand dahin zu bringen, daß er der Gunst der Tochter teilhaftig wurde und bei ihr schlief, so daß sie durch ihn dick und schwanger wurde.
Als unser Gesell seine Dame in diesem Zustand sah, war er nicht so dumm und wartete die Stunde ab, in der sein Herr es wissen und merken könnte. Er nahm rechtzeitig freundlich Abschied, für wenige Tage nur, obwohl er gar nicht daran dachte, jemals zurückzukommen, und tat, als ginge er in die Pikardie, um seinen Vater, seine Mutter und seine anderen Verwandten zu besuchen. Und als er seinem Herrn und seiner Herrin das letzte Lebewohl gesagt hatte, kam der klägliche Abschied bei der Tochter seiner Herrin, der er bald wiederzukommen versprach, was er natürlich und aus gutem Grunde nicht tat.
Während er in der Pikardie im Hause seines Vaters war, ward die arme Tochter seines Herrn so dick, daß sie ihren jämmerlichen Zustand nicht mehr verbergen konnte. Auf ihn ward vor allen andern zuerst die Mutter, die sich darauf verstand, aufmerksam. Daher zog sie sie beiseite und fragte sie, wie man sich leicht denken kann, wie sie in diesen Zustand gekommen sei und wer sie in ihn versetzt habe.
Ob sie sehr in sich dringen und sich bedrohen ließ, ehe sie davon etwas sagen wollte, braucht man nicht zu fragen; doch endlich ward sie so weit gebracht, daß sie ihr Mißgeschick erzählte und erklärte, der Pikarde, der Diener ihres Vaters, der neulich davongegangen sei, habe sie verführt und in diesem jammervollen Zustand verlassen.
Als ihre Mutter sie so entehrt sah, begann sie voller Zorn, wie rasend und aufs tiefste betrübt, sie zu schelten und so heftig zu schmähen, daß die Geduld, mit der sie alles anhörte, ohne ein Wort zu sagen oder etwas zu erwidern, fast genügt hätte, das Vergehen zu tilgen, das sie begangen hatte, als sie sich von dem Pikarden schwängern ließ.
Doch ach! diese Geduld bewog ihre Mutter nicht im mindesten zum Mitleid, sie sagte ihr vielmehr: »Geh, geh weg von mir, und lauf so lange, bis du den Pikarden findst, der dich geschwängert hat, und sag ihm, er soll dir abtun, was er dir angetan hat, und komm nicht eher zu mir zurück, bis er alles, was er durch seine Beschimpfung dir getan, getilgt hat.«
Das arme Mädchen verließ in diesem Zustand, betrübt, weiß Gott, und trostlos seine wütende und grausame Mutter und machte sich auf die Suche nach dem Pikarden, der sie geschwängert hatte. Ihr könnt glauben, daß sie, ehe sie von ihm Nachricht erhalten konnte, viel Mühsal und große Beschwer zu tragen hatte.
Endlich kam sie, mit Gottes Willen, nach manchem Weg in der Pikardie, an einem Sonntag in ein großes Dorf in Artois. Und sie traf es recht gut, denn an diesem Tage feierte ihr Freund, der Pikarde, gerade seine Hochzeit, worüber sie recht erfreut war. Und sie wollte so eifrig dem Gebot ihrer Mutter nachkommen, daß sie durch das Gedränge der Leute, so groß es auch war, brach und ihren Freund suchte, fand und begrüßte; er erkannte sie gleich, erwiderte ihren Gruß und sagte ihr: »Seid herzlich willkommen! Wer schickt Euch zu dieser Stunde her, liebe Freundin?«
»Meine Mutter«, erwiderte sie, »schickt mich zu Euch, und Gott weiß, daß Ihr mich habt tüchtig ausschelten lassen. Sie hat mir aufgetragen und befohlen, Ihr sollt mir abtun, was ihr mir angetan habt; und tut Ihr es nicht, so darf ich nie zu ihr zurückkommen!«
Der andere hörte ihre törichte Antwort, wollte sich ihrer möglichst schnell entledigen und erwiderte ihr: »Liebe Freundin, ich will gern tun, worum Ihr mich ersucht, und was ich nach dem Wunsch Eurer Mutter machen soll, ist sehr richtig; doch zu dieser Stunde kann ich es nicht gut, daher bitte ich Euch, geduldet Euch heute, morgen werde ich es Euch besorgen!«
Sie war's zufrieden, und nun ließ er sie in ein Zimmer bringen und wohl mit Speise versorgen, was ihr nach den großen Mühen und Anstrengungen, die sie auf der Suche ertragen hatte, auch sehr not tat.
Nun müßt ihr wissen, daß die Neuvermählte gar wohl achtgab und ihren Mann mit unserm schwangern Mädchen sprechen sah, was ihr sehr mißfiel und worüber sie sehr erregt und bekümmert war. Doch verbarg sie ihren Groll und sagte kein Wort, bis ihr Mann sich zu Bett legte. Und als er sie umhalsen, küssen, auch in allem übrigen seine Pflicht zu tun und die Brautsuppe zu gewinnen dachte, warf sie sich von einer Seite auf die andere, so daß er nicht an sein Ziel kommen konnte, worüber er sehr erstaunt und erzürnt war, und er sagte ihr: »Liebe Freundin, warum tut Ihr das?«
»Ich habe wohl Ursache«, erwiderte sie, »und mancherlei in Euerm Benehmen zeigt, daß Ihr Euch nicht mehr um mich kümmert. Ihr habt ja viele andere, an denen Euch mehr als an mir liegt!«
»Ich habe sie nicht, meiner Treu, liebe Freundin«, versetzte er, »ich liebe auf der ganzen Welt keine andere Frau als Euch!«
»Ach!« meinte sie, »und habe ich Euch nicht lange mit einer Frau im Saal unten nach dem Essen sprechen sehen? Ich habe nur allzu gut gesehen, Ihr könnt Euch nicht entschuldigen und herausreden!«
»Darüber«, entgegnete er, »braucht Ihr, bei der Mutter Gottes, nicht eifersüchtig zu sein!« Und nun erzählte er ihr ausführlich, es sei die Tochter seines Herrn zu Brüssel, er habe mit ihr geschlafen und sie geschwängert und sei deshalb von ihr weggegangen; nach seinem Scheiden sei sie so dick geworden, daß man es gemerkt habe, und sie habe ihrer Mutter gestanden, er habe sie geschwängert, und sie habe zu ihm geschickt, daß er ihr abtäte, was er ihr angetan, oder sie dürfe nie wieder zu ihr zurückkommen.
Als unser Mann seine lange Geschichte beendet hatte, griff seine Frau nur den einen Punkt seiner Erzählung auf und sagte: »Wie, sagtet Ihr nicht, sie habe ihrer Mutter erzählt, daß Ihr mit ihr geschlafen habt?«
»Ja, wahrhaftig«, erwiderte er, »sie erzählte ihr alles!«
»Bei meinem Eid«, entgegnete sie, »da hat sie sich recht dumm gezeigt! Der Fuhrmann aus unserem Hause hat bei mir mehr als vierzig Nächte gelegen, aber Ihr könnt Euch darauf verlassen, daß ich nicht ein einziges Wort meiner Mutter gesagt habe: ich habe mich wohl gehütet!«
»Wie!« rief er, »zum Teufel, solch eine Person seid Ihr, Dame? Der Galgen soll Euch fassen! Dann geht nur zu Eurem Fuhrmann, wenn Ihr wollt, denn ich mag mit Euch nichts zu schaffen haben!« Darauf erhob er sich sofort, ging zu der, die er geschwängert hatte, und verließ die andere. Als man am Morgen diese Neuigkeit erfuhr, lachten, Gott weiß, einige Leute von ganzem Herzen, doch manche andere empfanden großes Mißvergnügen, vor allem der Vater und die Mutter dieser Vermählten.
Da ich neue Geschichten erzählen will, darf ich, da die Abenteuer sich an verschiedenen Orten und auf verschiedene Weise zutragen, nicht verschweigen, daß sich unlängst ein schmucker Ritter aus Burgund, der in einem schönen, starken, mit Mannschaften und Geschützen trefflich versehenen Schloß wohnte, in ein Fräulein seines Hauses, wohl das erste nach Madame, seiner Frau, verliebte. Und die Liebe ergriff ihn so stark, daß er ohne sie nicht leben konnte, immerfort sprach er mit ihr, war stets hinter ihr her, kurz, er hatte keinen frohen Tag ohne sie, so heftig hatte ihn die Liebe zu ihr erfaßt.
Das Fräulein, gut und klug, wollte seine Ehre bewahren, die es ebenso hoch wie seine Seele selbst hielt, wollte auch die Treue halten, die es seiner Herrin schuldete, und schenkte seinem Herrn, obwohl er es gern gewünscht hätte, kein Gehör. Und war es manchmal gezwungen, ihn anzuhören, so ward ihm, Gott weiß, hartherzig geantwortet, es warf ihm sein tolles Unterfangen und die große Niederträchtigkeit seines Herzens vor, und überdies drohte es ihm noch, wenn er diese Nachstellungen fortsetze, seiner Herrin davon Mitteilung zu machen.
Wie sie ihm aber auch begegnete, oder welche Drohung sie auch aussprach, er wollte nicht von seinem Unternehmen lassen, sondern verfolgte es immer weiter und trieb es so lange, bis das gute Mädchen gezwungen war, seine Herrin davon genau zu unterrichten.
Als die Dame von der neuen Liebschaft des gnädigen Herrn Kenntnis erhielt, war sie, ohne es zu zeigen, darüber sehr unzufrieden, sagte ihm jedoch kein Wörtchen, kam vielmehr auf folgendes Mittel. Sie trug ihrem Fräulein auf, beim erstenmal, da der gnädige Herr es wiederum, trotz allen bisher erfahrenen Abweisungen, um seine Liebesgunst bitten würde, ihm ein Stelldichein für den folgenden Tag zu bestimmen, an dem er sich bei ihm in seinem Zimmer und in seinem Bett einfinden möchte.
»Und wenn er das Stelldichein annimmt«, sagte Madame, »will ich Euren Platz einnehmen, und das übrige laßt mich nur machen!«
Aus Gehorsam gegen ihre Herrin erklärte sie sich dazu bereit.
Nicht lange danach kehrte der gnädige Herr zu seinem Geschäft zurück, und hatte er vorher schon ganz kräftig gelogen, so bemühte er sich jetzt noch viel mehr, sie seiner Liebe zu versichern, und hätte ihn jemand zu dieser Stunde gehört, so hätte er vernommen, daß er sich lieber den Tod wünschte, als daß er ohne baldige Hilfe in dieser Welt leben wollte.
Was soll man die Geschichte in die Länge ziehen? Das Fräulein war von seiner Herrin trefflich beraten und unterrichtet, nannte dem guten Herrn den kommenden Tag als Stelldichein, womit er so zufrieden war, daß sein Herz voller Freude sprang und er bei sich dachte, er werde bei der Zusammenkunft schon seinen Mann stehen.
Am Tage des Waffengangs kam gegen Abend ein adliger Ritter, ein Nachbar des gnädigen Herrn und sein treuester Freund, zu ihm zu Besuch und ward von ihm über alle Maßen freundlich und herzlich willkommen geheißen. So tat Madame auch, und das ganze Haus bemühte sich sehr, sich ihm gefällig zu zeigen, da man wohl wußte, daß es dem Wunsch des gnädigen Herrn und Madames entsprach.
Nach dem freundlichen Willkommen, dem Abendessen und dem Bankett boten die beiden guten Ritter, als die Stunde gekommen war, da man sich zurückzog, Madame und ihren Frauen gute Nacht, sprachen über viele verschiedene Dinge, und unter anderm fragte der fremde Ritter den gnädigen Herrn, ob es in seinem Dorf keine Schöne gebe, der man die Nestelbänder aufknüpfen könnte. Denn die Frömmigkeit war nach diesen guten Mahlzeiten und der schönen Zeit, die bis zu dieser Stunde verflossen war, von ihm genommen.
Der gnädige Herr, der ihm ob seiner großen Liebe zu ihm nichts zu verbergen wünschte, sagte ihm, er habe in dieser Nacht ein Stelldichein, werde mit seiner Kammerfrau schlafen, sich jedoch, um ihm ein Vergnügen zu machen, wenn er eine Zeitlang bei ihr gewesen wäre, ganz sacht erheben und ihn aufsuchen, damit er den Rest auf sich nehmen könnte.
Der fremde Ritter dankte seinem Genossen, und Gott weiß, daß es ihn wohl nach dieser Stunde verlangte. Der Wirt nahm Abschied von ihm und zog sich in seine Kleiderkammer zurück, wie es seine Gewohnheit war, um sich auszuziehen.
Nun müßt ihr wissen, daß, während die Ritter plauderten, Madame sich in das Bett legte, in dem der gnädige Herr seine Kammerfrau finden sollte, und dort wartete sie auf das, was Gott ihr schicken würde.
Der gnädige Herr verbrachte absichtlich ziemlich viel Zeit mit dem Auskleiden, er dachte, Madame sei, wie schon oft, bereits eingeschlafen, weil sie vorher zu Bett ging. Der gnädige Herr entließ seinen Kammerdiener und ging in seinem langen Gewand zu dem Bett, wo ihn Madame erwartete, während er dort jemand anders zu finden gedachte; und ganz still entledigte er sich seines Kleids und stieg ins Bett. Und da die Kerze ausgelöscht war und Madame kein Wort sagte, dachte er seine Kammerfrau zu haben.
Bald danach tat er seine Pflicht, und zwar so trefflich, daß drei-, viermal ihm nichts machten. Das war Madame sehr willkommen, sie schlief aber bald darauf ein im Glauben, das sei alles.
Als der gnädige Herr, um vieles leichter als vorher, sah, daß Madame schlief, erinnerte er sich seines Versprechens, erhob sich ganz sacht und ging zu seinem Genossen, der nur auf die Stunde wartete, da er in die Schlacht ziehen könnte, und sagte ihm, er solle seinen Platz einnehmen gehen, doch kein Wort sagen und zurückkommen, wenn er es wohl besorgt und all seine Lust gehabt hätte.
Der andere, wacher als eine Ratte und schneller als ein Windhund, brach auf, ging und lagerte sich neben Madame, ohne daß sie davon etwas wußte. Und als er seiner Sache ganz sicher war, machte er es, wenn der gnädige Herr es schon gut besorgt hatte, in Eile noch besser, worüber Madame nicht wenig verwundert war, die nach diesem schönen Zeitvertreib, der ihr keine Beschwerde verursachte, von neuem einschlief. Und der gute Ritter verließ sie und kehrte zum gnädigen Herrn zurück, der wie vorher sich abermals neben Madame legte und sich von neuem auf den Kampfplatz begab, so wohl gefiel ihm diese neue Übung.
So gingen die Stunden hin, bald im Schlaf, bald in der Beschäftigung mit andern Sachen, bis der Tag erschien. Und da er sich umwandte und die Augen auf die Kammerfrau zu heften glaubte, sah und erkannte er Madame, die ihm sofort sagte: »Ihr seid doch ein rechter liederlicher Strick, niederträchtiger, böser, schändlicher Mensch, der Ihr im Glauben, meine Kammerfrau zu haben, mich so oft und über die Maßen umhalstet, um Eure zuchtlose Begierde zu befriedigen! Ihr seid Gott sei Dank gut in die Irre geführt worden, denn keine andere als ich soll zu dieser Zeit erhalten, was mein sein muß!«
Wenn der gute Ritter erstaunt und erzürnt war, als er sich in dieser Lage sah, so ist das nicht verwunderlich. Und da er sprach, sagte er: »Liebe Freundin, ich kann Euch nicht mein törichtes Unterfangen verhehlen, das jemals unternommen zu haben mir sehr leid tut, daher bitte ich Euch, gebt Euch zufrieden, und denkt nicht mehr daran! Denn zeit meines Lebens soll's nicht mehr geschehen, das verspreche ich Euch wahrhaftig. Und damit Ihr keine Gelegenheit habt, daran zu denken, will ich die Kammerfrau verabschieden, die in mir den Wunsch erweckte, so gegen Euch zu sündigen!«
Da Madame sehr froh darüber war, daß sie das Abenteuer dieser Nacht erlebt hatte und nicht ihre Kammerfrau, und die aufrichtige Reue des gnädigen Herrn sah, gab sie sich ziemlich leicht zufrieden, doch nicht ohne große Redensarten und Vorstellungen. Endlich war alles gut, und der gnädige Herr, die Tasche voller Neuigkeiten, ging, nachdem er sich erhoben hatte, zu seinem Genossen, dem er ausführlich sein Abenteuer erzählte und den er um zweierlei bat: erstens, er solle nur gut dies Geheimnis und sein peinliches Abenteuer verschweigen, dann, er solle niemals an einen Ort kommen, wo seine Frau weile.
Der andere, ob dieses bösen Abenteuers sehr bekümmert, tröstete den Ritter nach besten Kräften, versprach ihm, seinen vernünftigen Wunsch zu erfüllen, stieg dann aufs Pferd und ritt davon. Die Kammerfrau, die an dem oben erzählten unglücklichen Zufall keine Schuld trug, ward dadurch gestraft, daß sie den Abschied erhielt. Der gnädige Herr und Madame lebten darauf noch recht lange zusammen, ohne daß sie jemals erfuhr, daß sie mit dem fremden Ritter zu schaffen gehabt hatte.
Im Königreich England haben sich viele stolze und mühselige Abenteuer zugetragen und sind zu Ende geführt worden; die Wiedererzählung der meisten würde nicht in den Rahmen dieser Sammlung passen, doch diese Geschichte hier soll den Plan weiterführen und die Zahl dieser Erzählungen vermehren und Erwähnung tun, wie ein großer Herr des Königreichs England, hochgeboren, reich, mächtig und stolz, vollkommenes Vertrauen, Zuneigung und Liebe einem jungen, freundlichen, schmucken Mann, der zu den Dienern seines Hauses gehörte, aus vielen Gründen, so wegen seiner Treue, seines Eifers, seines Scharfsinns und seiner Klugheit, schenkte. Und wegen der guten Eigenschaften, die er an ihm gefunden hatte, verheimlichte er ihm nichts von seinen Liebschaften, und in der Folge spielte der schmucke Mann, um sich noch besser in der Gunst seines Herrn zu behaupten, bei den meisten Liebeshändeln den Vermittler, solange sein Herr noch unverheiratet war.
Eine gewisse Zeit nachher geschah's, daß auf den Rat vieler seiner Verwandten, Freunde und Gönner hin der gnädige Herr sich mit einer sehr schönen, guten und reichen Dame vermählte, worüber viele Leute sehr erfreut waren; und unter andern war auch unser schmucker Mann, der wohl sich seinen Liebling nennen konnte, nicht wenig erfreut; sagte er sich doch, es sei zum Vorteil und zur Ehre seines Herrn und werde diesen nun von vielen kleinen, törichten Streichen abhalten, worauf er allzu große Hoffnungen setzte.
So erklärte er eines Tags dem gnädigen Herrn, er sei sehr froh darüber, daß er eine so schöne und gute Dame geheiratet habe, denn nun werde er nicht mehr bald hier, bald da für ihn wie sonst den Vermittler zu spielen brauchen. Darauf erwiderte der gnädige Herr, daß er trotzdem nicht von seinen Liebschaften zu lassen beabsichtige, und wenn er auch verheiratet sei, so sei er doch nicht der freundlichen Vermittlerrolle bei seinen Liebschaften enthoben, im Gegenteil, er wolle sich seiner Dienste noch in höherem Grade bedienen.
Sein Liebling, nicht mit diesem Wunsch zufrieden, antwortete ihm, daß sein Dienst in Liebesangelegenheiten wohl beendet sein müsse, da ihn seine Liebeshändel von der unvergleichlichen, schönsten, klügsten, treuesten, besten Frau abziehen würden. »Tut«, erklärte er, »gnädiger Herr, alles, was Euch beliebt, denn ich meinerseits werde keiner andern Frau jemals zum Schaden meiner Herrin Botschaft bringen!«
»Ich weiß nicht, welchen Schaden Ihr meint«, erwiderte der Herr, »doch müßt Ihr Euch sehr wohl wieder auf den Weg machen und zu der und der und jener gehen, um die ich mich allzu lange nicht gekümmert habe. Und denkt nicht, daß ich mich weniger um sie kümmere, als da ich Euch das erstemal davon sprach!«
»Ach, Teufel, gnädiger Herr«, sagte der Liebling, »ich kann mich nicht genug über Euer Vorhaben wundern; man muß sagen, daß es Euch Vergnügen macht, Frauen zu betrügen, was meiner Seel nicht wohlgetan ist, denn Ihr wißt besser als jeder andere, daß alle, die ihr mir genannt habt, weder an Schönheit noch sonst mit Madame zu vergleichen sind, der Ihr tödlichen Kummer bereiten würdet, wenn sie von Eurem zuchtlosen Gelüst erführe. Und außerdem, müßt Ihr wissen, schädigt Ihr dadurch Eure Seele.«
»Hör auf mit deiner Predigt!« rief der gnädige Herr, »und richte aus, was ich dir befehle!«
»Verzeiht mir, gnädiger Herr«, erwiderte der Liebling, »kurz gesagt, ich wollte lieber sterben, als daß durch mich Kummer oder Zank zwischen Madame und Euch entstünde und Ihr den ewigen Tod davon hättet. Daher bitte ich, laßt mich in Frieden, denn ich werde nichts mehr dergleichen tun!«
Als der gnädige Herr seinen Liebling eigensinnig auf seiner Meinung bestehen sah, drang er für diesmal nicht mehr in ihn. Doch nach drei oder vier Tagen fragte er, ohne der voraufgegangenen Worte Erwähnung zu tun, unter anderm seinen Liebling, welche Speise er am liebsten habe. Und er antwortete ihm, er esse nichts so gern wie Aalpasteten.
»Sankt Johann, das ist ein gutes Essen«, erklärte der gnädige Herr, »Ihr habt nicht schlecht gewählt!«
Danach zieht sich der gnädige Herr zurück, läßt seine Haushofmeister zu sich kommen und befiehlt ihnen nachdrücklich, seinem Liebling nichts anderes als Aalpasteten vorzusetzen, was er auch sage. Und sie antworteten durch das Versprechen, seinen Befehl zu erfüllen, was sie auch sehr wohl taten; denn wie der Liebling sich an den Tisch setzte, um in seinem Zimmer zu essen, am selben Tage, da der Herr es befohlen hatte, brachten ihm seine Leute eine reichliche Portion schöner und großer Aalpasteten, die man ihnen in der Küche übergeben hatte. Er war darüber sehr erfreut und aß davon, soviel er Lust hatte. Am nächsten Tag war es ebenso, und die nächsten fünf oder sechs Tage kamen immer wieder diese Pasteten auf den Tisch. Er war darüber schon ganz ärgerlich, daher fragte er seine Leute, ob man drinnen nur Pasteten esse.
»Meiner Treu, gnädiger Herr«, erwiderten sie, »man gibt Euch nichts anderes, wir sehen sehr wohl im Saal und sonst andere Speisen auftragen, doch für Euch gibt's nur Pasteten.« Der kluge, vorsichtige Liebling, der nie ohne schwerwiegenden Grund aus seinem Mund eine Klage äußerte, ließ noch mehrere Tage verstreichen und aß diese schrecklichen Pasteten, womit er nicht sehr zufrieden war.
Da kam ihm eines Tages der Einfall, mit den Haushofmeistern essen zu gehen, doch sie ließen wie vorher Aalpasteten auftragen. Und als er das sah, konnte er sich nicht enthalten, nach dem Grund zu fragen, warum man ihm mehr Aalpasteten als den andern vorsetze und ob er genudelt werden solle. »Bei Gottes Tod«, rief er, »ich bin ihrer schon von ganzem Herzen überdrüssig. Ich glaube nur noch Pasteten zu sehen. Ich will es euch nur sagen, es ist nicht recht, ihr habt mir's schon allzu lange getrieben. Schon länger als einen Monat spielt ihr mir diesen Streich, und ich bin schon so mager, daß ich keine Kraft noch Stärke mehr habe, und kann wahrlich nicht mit dieser Behandlung zufrieden sein!«
Die Haushofmeister erklärten ihm, daß sie wahrhaftig nur täten, was der gnädige Herr befohlen habe und daß sie keine Schuld daran trügen.
Unser mit Pasteten vollgestopfter Liebling trug seinen Gedanken nicht lange mit sich herum, ohne ihn dem gnädigen Herrn zu entdecken, und fragte ihn, weshalb er ihm so lange hätte Aalpasteten vorsetzen lassen und verboten, wie die Haushofmeister sagten, ihm irgend etwas anderes aufzutragen.
Und der gnädige Herr sagte ihm als Antwort: »Hast du mir nicht erklärt, daß die Speise, die du in dieser Welt am liebsten hast, Aalpasteten sind?«
»Bei Sankt Johann, ja, gnädiger Herr!« erwiderte der Liebling.
»Worüber beklagst du dich denn?« fragte der gnädige Herr, »ich habe dir das, was du gern hast, geben lassen.«
»O weh, die Sache ist so«, meinte der Liebling. »Ich habe wirklich Aalpasteten sehr gern, einmal, zweimal, dreimal oder von Zeit zu Zeit, und ziehe ihnen keine Speise vor. Aber sagen, ich wollte sie immer haben, ohne etwas andres zu essen, bei der Mutter Gottes, das würde ich nicht tun. Es gibt keinen Menschen, dem das nicht zuwider wäre. Mein Magen ist ihrer bereits so überdrüssig, daß er, sobald er sie merkt, schon genug davon hat. Um Gottes willen, gnädiger Herr, befehlt, man soll mir andere Speisen geben, damit mein Appetit wiederkommt, sonst bin ich ein verlorener Mann!«
»Ah Teufel!« sagte der gnädige Herr, »und ich soll's nicht sein, meinst du; du willst ja, ich soll mir's am Fleisch meiner Frau genug sein lassen, du kannst meiner Seel dir doch denken, daß ich davon ebenso genug habe wie du von den Pasteten und daß ich mich ebenso mit einer andern gern auffrischen würde, obwohl ich nichts so sehr wie sie liebe, wie du nach anderer Speise verlangst, obwohl du Pasteten so gern ißt. Und um es kurz zu machen, du sollst nicht eher etwas anderes zu essen bekommen, als bis du mir wie sonst dienst und mir die eine und andere besorgst, um mich aufzufrischen, wie du mit den Speisen wechseln willst!«
Als der gute Liebling das Geheimnis enthüllt sah und den scharfsinnigen Vergleich seines Herrn hörte, war er ganz verwirrt, ergab sich und versprach seinem Herrn, alles nach seinem Wunsch zu besorgen, um nur der Pasteten enthoben zu sein. Und so verbrachte der gnädige Herr der Abwechslung wegen und um Madame zu schonen, durch die Vermittlung des Lieblings die Zeit wie sonst mit schönen, guten Mädchen, und unser guter Liebling war von den Pasteten befreit und wieder zu seinem ersten Amt zurückgeführt.
Ein niederträchtiger, schmutziger, verächtlicher Eifersüchtiger, ich sage nicht Hahnrei, dessen Leben sich so behaglich anließ, wie Gott weiß und wie die andern mit diesem Übel Behafteten nachfühlen und die übrigen wahrnehmen und erzählen hören können, wußte nicht, zu wem er seine Zuflucht nehmen und wem er sich anheimgeben könnte, um Heilung von seiner elenden, schmerzlichen und sehr wenig bedauerten Krankheit zu finden.
Er machte heute eine Wallfahrt, morgen eine andere und ließ auch sehr oft durch seine Leute seine Andachten verrichten und Spenden darbringen, so vernarrt war er in sein Haus, wahrlich weniger als in seine Frau, die elend ihre Zeit mit ihrem verwünschten Mann verbrachte, dem argwöhnischsten Brummbär, dem jemals eine Frau sich verbunden hatte.
Eines Tages, als er sich überlegte, daß er verschiedenen Heiligen des Paradieses und unter andern dem gnädigen Herrn Sankt Michael viele Spenden gegeben und hatte geben lassen, kam ihm der Einfall, auch dem Bilde dessen eine zu machen, der unter seinen Füßen liegt, nämlich dem Teufel. Und tatsächlich befahl er einem seiner Leute, ihm eine große Wachskerze darzubringen und anzuzünden, indem er ihn bat, ihm gefällig zu sein.
Sein Befehl ward durch den Diener erfüllt, und ihm ward Bericht erstattet. Nun wohl, sagte er bei sich, ich will sehen, ob Gott oder der Teufel mich wird heilen können. Und in seiner gewöhnlichen Verdrossenheit legt er sich nach dieser letzten Spende neben seiner trefflichen Frau zur Ruhe. Und obwohl er viel grübelte und spintisierte, zwang ihn doch die Natur und machte ihre Rechte geltend; und er schlief recht fest.
Als er im tiefsten Schlafe lag, erschien ihm der, dem er an diesem Tage die Kerze dargebracht hatte, dankte ihm für die ihm jüngst gespendete Gabe und versicherte, daß ihm ein solches Opfer bisher nie dargebracht worden sei. Er sagte außerdem noch, seine Mühe sei nicht verloren und er werde erhalten, worum er nachgesucht. Und er steckte ihm, so erschien es dem andern, an einen Finger seiner Hand einen Ring, wobei er ihm sagte, daß, solange dieser Ring an seinem Finger sei, er niemals eifersüchtig sein noch auch je einen stichhaltigen Grund zur Eifersucht haben werde.
Nachdem die Vision verschwunden war, erwachte unser Eifersüchtiger und fand einen seiner Finger tief in dem Hintern seiner Frau stecken, worüber beide sehr erstaunt waren. Aber über das weitere Leben dieses Eifersüchtigen, über seine Begebenheiten, seine Manieren und seine Haltung schweigt diese Geschichte.
An den Grenzen des Landes Holland setzte es sich jüngst ein Narr in den Kopf, den dümmsten Streich zu begehen, dessen er nur fähig war, nämlich sich zu verheiraten. Und sobald er in den angenehmen Mantel der Ehe gehüllt war, ward er, obwohl es damals Winter war, so sehr stark erwärmt, daß man ihn nicht zu halten wußte. Die Nächte, die um diese Jahreszeit neun oder zehn Stunden währten, reichten nicht aus noch waren sie lang genug, um seinen heißen Wunsch nach Nachkommenschaft zu befriedigen. Sooft er seiner Frau begegnete, legte er sie nieder, mochte es in der Stube oder im Stall sein; ganz gleich wo, stets hatte sie einen Ansturm auszuhalten. Und so führte er sich nicht nur einen Monat oder zwei auf, sondern so lange, daß ich es nicht berichten möchte wegen der Übelstände, die daraus sich ergeben könnten, wenn die Narrheit dieses großen Arbeiters zur Kenntnis vieler Frauen käme.
Was soll ich davon lange reden? Er tat darin so viel, daß das Andenken daran in diesem Lande nie erlöschen wird. Und um die Wahrheit zu sagen: die Frau, die sich jüngst beim Bailli von Amiens darüber beklagte, daß ihr Mann ihr so stark zusetze, hatte nicht so guten Grund zur Klage als diese hier. Doch wie dem auch sei, sie widersetzte, obwohl sie manchmal diese vergnügliche Mühe gerne entbehrt hätte, sich niemals, um nach ihrer Pflicht ihrem Mann zu gehorchen.
Eines Tages nach dem Essen, als sehr schönes Wetter war und die Sonne ihre Strahlen auf die mit schönen Blumen bemalte und bestickte Erde hinabsandte, ergriff sie der Wunsch, im Walde, sie beide ganz allein, spazierenzugehen, und sie machten sich auf den Weg.
Nun will ich euch nicht verbergen, was zur Geschichte gehört: Gerade zu der Stunde, da unsere guten Leute diesen Entschluß faßten, hatte ein Bauer sein Kalb verloren, das er auf einer sich bis zu diesem Walde hinziehenden Wiese hatte weiden lassen. Er ging es suchen, fand es aber nicht, worüber er nicht wenig bekümmert war. Er machte sich auf die Suche, im Wald wie auf den Wiesen, Ländereien und nahe liegenden Plätzen in der Umgegend, doch er hörte und sah nichts von ihm.
Da kam ihm der Einfall, es könne beim Weiden durch Zufall in irgendeinen Strauch oder einen grasreichen Graben geraten sein, aus dem es, wenn es sich vollgefressen hätte, nicht mehr herausspringen könnte. Um besser und ungehindert Umschau halten zu können und nicht bald hierhin, bald dorthin laufen und sein Kalb suchen zu müssen, wählte er den höchsten, schlanksten Baum des Waldes und stieg hinauf. Und als er auf der höchsten Spitze dieses Baumes saß, der auf das ganze Land ringsum schaute, meinte er sein Kalb schon halb gefunden zu haben.
Während dieser gute Bauer seine Augen überall nach seinem Kalb umherschweifen ließ, seht, da kommen unser Mann und seine Frau in den Wald, singend, schäkernd, plaudernd und scherzend, wie es fröhlicher Herzen Art ist, wenn sie an heiteren Stätten sich befinden. Und es ist nicht wunderbar, wenn der Wille ihn ankam und das Gelüst ihn erfaßte, seine Frau an diesem so angenehmen und günstigen Platz zu umarmen.
Um diesen Willen nach seinem Gefallen und seiner Lust zu vollbringen, sah er so lange nach rechts und links, bis er den schönen Baum bemerkte, auf dem der Bauer saß, wovon er nichts wußte, und unter diesem Baum entschloß er sich, den freundlichen Waffengang zu beginnen. Und als er an Ort und Stelle war, ging er nicht lange nach der Mahnung seines Wunsches ans Werk, springt seine Frau an und legte sie auf die Erde. Er war ebenso wie seine Frau guter Laune und heiter und wollte sie von vorn und von hinten sehen, zog ihr das Kleid ab und ließ ihr nur den einfachen Unterrock. Danach hob er ihn trotz ihrem heftigen Sträuben hoch, und nicht damit zufrieden, legte er sie, um ihre Rückseite nach Herzenslust sehen und ihre Schönheit betrachten zu können, auf die andere Seite und läßt endlich auf ihren dicken Hintern seine harte Hand drei- oder viermal niederfallen, dann dreht er sie wieder um, und wie er ihren hinteren Teil betrachtet hat, so macht er es auch mit ihrem vorderen, worin die gute, einfältige Frau um keinen Preis willigen will; sie widersetzt sich kräftig, und Gott weiß, daß ihre Zunge nicht müßig war.
Nun heißt sie ihn bald unfreundlich, toll, verrückt, bald schamlos und sagt ihm tüchtig die Wahrheit, doch es nutzt nichts, er ist viel stärker als sie und hat sich in den Kopf gesetzt, ein Verzeichnis von all ihren Reizen aufzunehmen; daher muß sie ihrem Mann gehorchen und wünscht als kluge Frau lieber, ihrem Mann gefällig zu sein, als ihn durch ihre Weigerung zu ärgern.
Als sie allen Widerstand aufgegeben hatte, nahm sich der tüchtige Mann Zeit, ihr Vorderes zu betrachten, und wenn man es, ohne die Scham zu verletzen, sagen kann, er war nicht zufrieden, wenn nicht seine Hände seinen Augen die Geheimnisse aufdeckten, die er einer gründlichen Musterung unterzog. Und wie er in diesem tiefen Studium begriffen war, sagte er bald: »Ich sehe das«, bald: »Ich sehe jenes«, und so weiter. Und wer ihn hörte, meinte, er sehe die ganze Welt und noch viel mehr.
Und nach einer großen Pause sagte er abermals, von dieser anmutigen Betrachtung gefesselt: »Heilige Marie, was sehe ich doch alles!«
»Ach«, rief nun der Bauer vom Baum, »seht Ihr nicht auch mein Kalb, lieber Herr? Ich glaube seinen Schwanz zu sehen!«
Obwohl der andere sehr erstaunt war, antwortete er doch sofort: »Dieser Schwanz gehört nicht zu Euerm Kalb!«
Und alsbald steht er auf, geht davon, und seine Frau folgt ihm. Und wer mich fragen würde, was den Bauer zu dieser Frage bewog, dem antwortet der Schreiber dieser Geschichte, daß der Bart des Vorderteils dieser Frau sehr lang war, wie es bei den Frauen in Holland der Fall zu sein pflegt, daher dachte er, es wäre der Schwanz seines Kalbs; weil ihr Mann sagte, er sehe so viele Dinge, ja beinah die ganze Welt, dachte er bei sich, sein Kalb könnte nicht fern und mit andern Dingen hierinnen verborgen sein.
Zu London in England lebte unlängst ein Parlamentsanwalt, der unter seiner Dienerschaft einen geschickten eifrigen Schreiber mit trefflicher Handschrift hatte, der ein sehr hübscher Mensch war, und, was man nicht vergessen darf, der Anwalt war für einen Menschen seines Alters nicht besonders klug. Dieser schmucke, lebenslustige Schreiber ward alsbald von Liebe zu seiner Herrin ergriffen, die sehr schön, freundlich und anmutig war, und solch ein Glück hatte er, daß, sowie er seinen Zustand zu erklären wagte, der Gott der Liebe sie dazu gebracht hatte, daß er der einzige Mensch in der Welt war, der ihr von ganzem Herzen gefiel.
So kam es, daß er sich schon auf geebnetem Weg fand und ohne alle Furcht seiner Herrin von seinem angenehmen und süßen Übel erzählte; sie ließ ihn infolge der großen Freundlichkeit, die Gott bei ihr nicht vergessen hatte, bereits so, wie oben gesagt, vorbereitet, nicht lange schmachten; denn nach manchen Entschuldigungen und Vorstellungen, die sie ihm nur kurz machte, jedem andern aber viel schärfer und länger gemacht hätte, war sie's zufrieden, daß er wußte, wie wohl er ihr gefiel.
Wie der andere ihr Latein hörte, freute er sich über alle Maßen, wollte das Eisen schmieden, solange es heiß war, und verfolgte so eifrig sein Unternehmen, daß er in kurzer Zeit ihre Liebe genoß. Die Liebe der Herrin zum Schreiber und des Schreibers zu ihr war und ward so heftig, daß es niemals verliebtere Leute gab, und nicht Malebouche noch Dangier noch einer der andern vermaledeiten Leute hätte sie von ihrer Leidenschaft abbringen können.
In diesem heitern Zustand und vergnüglichen Zeitvertreib gingen viele Tage vorüber, die den Liebenden nicht lange dauerten; sie waren so einander hingegeben, daß sie beinah Gott ihren Teil am Paradies überlassen hätten, um in der Welt ihr Leben so weiter zu führen. Wie sie eines Tages nach dem Genuß der hohen Güter, die die Liebe ihnen darbot, zusammen waren, sprachen sie, in einem Saal auf und nieder gehend, davon, wie sie diese ihre unvergleichliche Freude sicher weiter genießen könnten, ohne daß ihr gefährliches Unterfangen dem sehr eifersüchtigen Mann der Frau kund würde.
Ihr könnt euch denken, daß ihnen mehr als ein Einfall kam, all das übergehe ich jedoch, ohne darüber des längeren zu schreiben. Der endgültige Entschluß und letzte Beschluß, den der gute Schreiber gut auszuführen und bis zum sicheren Ende zu bringen unternahm und an dessen glücklicher Verwirklichung er nicht zweifelte, war, hört nur, folgender:
Ihr müßt wissen, daß der Schreiber, obwohl er für seine Herrin Zuneigung und Liebe hegte, ihr eifrig diente und sich ihr gefällig zeigte, nicht minder eifrig im Dienst seines Herrn war und ihm nach Gefallen lebte, und das alles, um noch besser seinen Handel zu verbergen und die eifersüchtigen Augen dessen zu blenden, der nicht den geringsten Argwohn hatte, daß man ihm so gut das Eisen schmiedete.
Als eines Tages unser guter Schreiber seinen Herrn recht zufrieden mit sich sah, beschloß er zu sprechen und sagte ihm ganz allein demutsvoll, sanft und in großer Ehrerbietung, er habe auf seinem Herzen ein Geheimnis, das er ihm gern offenbaren wolle, wenn er's nur wagte.
Und ich will euch nicht verhehlen, daß ganz so, wie viele Frauen, wenn sie wollen, immer oder meist Tränen bei der Hand haben, unserm guten Schreiber jetzt dicke Tränen beim Sprechen in großer Menge herabliefen; und jeder Mensch hätte gedacht, sie kämen von Zerknirschung oder Mitleidsgefühl her oder würden aus reinstem Herzen vergossen.
Als der arme, mißbrauchte Herr seinen Schreiber in diesem Zustand sah, war er nicht wenig erstaunt und verwundert, doch dachte er wohl, dahinter stecke etwas anderes als das, was er nachher erfuhr.
Daher sagte er: »Was fehlt Euch, mein Sohn, und weshalb weint Ihr jetzt?«
»Ach, Herr, ich habe wohl mehr Ursache, betrübt zu sein, als jeder andere, denn ach! mein Fall ist sehr merkwürdig und nicht weniger jammervoll und erheischt mehr als alle andern Verschwiegenheit, so daß, obwohl ich Euch von ihm zu sprechen wünschte, mich doch wieder die Furcht davon abhält, wenn ich lange an mein Unglück gedacht habe!«
»Weint nicht mehr, mein Sohn«, antwortete der Herr, »und sagt mir, was Euch fehlt, und ich versichere Euch, wenn es in meiner Macht liegt, Euch zu helfen, so werde ich Euch gern nach Kräften beistehen!«
»Lieber Herr«, erwiderte der Fuchs von einem Schreiber, »ich danke Euch, doch ich habe alles wohl erwogen und glaube nicht, daß meine Zunge das ungeheure Unglück, das ich so lange getragen habe, aufzudecken vermag. «
»Laßt alle diese Reden und Schmerzensausbrüche«, antwortete der Herr, »mir dürft Ihr nichts verbergen. Ich will wissen, was Ihr habt, vorwärts also, sagt es mir!«
Als der Schreiber ihn in diesem Ton sprechen hörte, ließ er sich sehr bitten, und während er sehr große Furcht heuchelte und eine große Menge Tränen mit voller Absicht vergoß, ließ er sich breitschlagen und sagte, er werde es erzählen, doch möge er ihm versprechen, keinem Menschen je etwas davon zu sagen, denn er würde ebenso gern oder noch lieber sterben, als sein unglückliches Geschick bekannt zu wissen.
Wie dies Versprechen ihm durch den Herrn gegeben ist, beginnt der Schreiber, tot und entfärbt wie ein zum Hängen verurteilter Mensch, zu sprechen: »Mein bester Herr, es ist die lautere Wahrheit, daß ich, obwohl viele Leute und Ihr auch denken könnt, ich sei ein natürlicher Mensch wie jeder andere auch, der die Macht hat, mit der Frau zu verkehren und Kinder zu zeugen, Euch wohl sagen und zeigen muß, daß ich kein solcher bin, worüber ich mich, ach! sehr gräme!« Und bei diesen Worten zog er seine Angelstange hervor und zeigte ihm die Haut, wo die Kügelchen sitzen, die er aber mit Fleiß nach oben in seinen Magen getrieben und so wohl verborgen hatte, daß es schien, als hätte er gar keine.
Nun sagt er ihm: »Lieber Herr, Ihr seht mein Unglück, und abermals bitte ich Euch darum, es zu verschweigen, und außerdem bitte ich Euch demütig wegen aller Dienste, die ich Euch jemals erwies, die nicht so, wie ich gern gewollt, hätte mir Gott die Macht gegeben, ausgefallen sind, laßt mich mein Brot in irgendeinem frommen Kloster finden, wo ich den Rest meines Lebens im Dienste Gottes verbringen könnte, denn in der Welt bin ich zu nichts nutze!«
Der mißbrauchte und getäuschte Herr tat seinem Schreiber die harten Anforderungen der Religion dar, das geringste Verdienst, das er haben würde, wenn er sich aus Kummer über sein Unglück in ein Kloster begäbe, und führte ihm noch viele andere Gründe an, die zu lang aufzuzählen wären, die am letzten Ende aber darauf abzielten, ihm seinen Vorsatz abtrünnig zu machen. Ihr müßt auch wissen, daß er ihn um keinen Preis hätte entlassen wollen, sowohl wegen seiner guten Schrift und Sorgsamkeit als auch um des Vertrauens willen, das er künftighin ihm zu beweisen gesonnen war.
Was soll ich noch mehr sagen? Er machte dem Schreiber so viel Vorstellungen, daß er für eine Weile in seinem Amt und seinem Dienst zu bleiben ihm versprach. Und da der Schreiber ihm sein Geheimnis enthüllt hatte, wollte der Herr ihm auch das seine entschleiern und sagte: »Mein Sohn, Eures Unglücks freue ich mich nicht, doch schließlich richtet Gott alles zum besten ein und weiß, was uns nützt und dienlich ist, und Ihr werdet mir in der Zukunft trefflich und nach meinem Wunsch dienen können. Ich habe eine junge Frau, die ziemlich leichtfertig und flatterhaft ist, und bin, wie Ihr seht, schon alt und bei Jahren, was vielen Leuten Gelegenheit geben könnte, sie mit unehrbaren Absichten zu verfolgen und, auch wenn sie anders als gut wäre, mir Grund zur Eifersucht zu geben. Um diesen und vielen anderen Gefahren zu entgehen, lege und stelle ich sie in Eure Hut und bitte Euch, haltet die Hand über sie, daß ich keinen Grund habe, jemals auf sie eifersüchtig zu werden!«
Nach langer Überlegung gab der Schreiber seine Antwort, und als er sprach, Gott weiß, wie wohl er da seine treue und gute Herrin lobte und sagte, daß sie mehr als alle anderen schön und gut sei und er sich dessen versichert halten solle. Gleichwohl sei er für diesen wie für jeden andern Dienst der rechte Mann, der sich von ganzem Herzen ihm widmen und ihn um keinen Preis, was ihm auch begegnen möge, verlassen und ihn von allem, wie sich's für einen treuen Diener gehört, in Kenntnis setzen werde.
Der ob des neuen Hüters seiner Frau frohe und vergnügte Herr verläßt die Wohnung und geht in der Stadt seinen Geschäften nach. Und der gute Schreiber übernimmt unverzüglich seine Wache, und solange er und seine Dame es vermochten, schonten sie die Glieder nicht, die in der Erde vermodern werden, und verlebten niemals vergnügtere Tage als seit der Zeit, da ihnen ihre List, den Mann zu täuschen, auf diese scharfsinnige Weise geglückt war.
Recht lange währte die fröhliche Zeit der beiden, die sich zärtlich ihrer Liebe hingaben. Und wenn manchmal der gute Mann das Haus verließ, hütete er sich, seinen Schreiber mitzunehmen. Viel lieber hätte er sich einen Diener bei seinen Nachbarn ausgebeten, als daß der andere nicht hätte die Wohnung bewachen sollen. Und wenn seine Dame Abschied nahm, um eine Wallfahrt zu machen, wäre sie viel lieber ohne Kammerfrau als ohne ihren schmucken Schreiber gegangen. Und nun zieht die Summe: Niemals kann sich ein Schreiber rühmen, ein schöneres Abenteuer erlebt zu haben, und niemals, soviel ich wenigstens weiß, erfuhr es der, der wohl verzweifelt wäre, hätte er davon Kunde erhalten.
Das große und weite Burgund ist nicht so arm an vielen der Erinnerung und des Aufzeichnens werten Abenteuern, daß es nicht zu den Geschichten, die hier fortlaufend erzählt werden, seinen Teil so gut wie die andern Länder liefern könnte und müßte. Ich erlaube mir daher, eine Geschichte vorzubringen, die sich dort jüngst ziemlich nahe einem großen und hübschen Dorf, das an der Ousche liegt, zugetragen hat.
Dort gab und gibt es einen Berg, wo ein Einsiedler, einer von der Sorte, die Gott kennt, hauste, der, ein großer Heuchler, wunderbare Dinge trieb, die nicht ruchbar und bekannt wurden, bis Gott nicht länger seinen verdammenswerten Mißbrauch zulassen und dulden wollte.
Dieser heilige Einsiedler, der sich späterhin vom Tode half, war ebenso geil wie ein alter Affe boshaft, doch wußte er seine Lebensweise so schlau zu verbergen, daß man sagen muß, er hat die gewöhnlichen Vorsichtsmaßregeln überboten.
Hört nur, wie er's machte: Er hielt unter den Frauen und schönen Mädchen der Nachbarschaft Umschau; am meisten seiner Liebe und seines Begehrens wert war die Tochter einer einfältigen verwitweten Frau, die sehr fromm und Almosenpflegerin war; daher dachte er, wenn er es an Klugheit nicht fehlen ließ, die Sache zu einem guten Ende zu führen.
Eines Abends, gegen Mitternacht, da es sehr kalt und rauh war, stieg er von seinem Berg und kam zu diesem Dorf und ging so lange Wege und Pfade, bis er sich unter dem Dache des Hauses der Mutter des Mädchens befand, ohne von irgend jemandem gehört worden zu sein. Das Haus war nicht so groß noch so wenig in aller Frömmigkeit von ihm besucht, daß er nicht alle Winkel in ihm gekannt hätte.
Nun macht er ein Loch in eine nicht sehr dicke Wand, gerade dort, wo das Bett dieser einfältigen Witwe stand, nimmt einen langen, durchbohrten und gehöhlten Stock, mit dem er sich versehen hat, und ohne die Witwe aufzuwecken, legt er ihn neben ihr Ohr und sagt ziemlich leise dreimal: »Höre mich, Frau Gottes, ich bin ein Bote des Schöpfers, der mich zu dir schickt, dir anzukündigen und zu befehlen, daß er ob der großen Güter, die er auf dich hat übertragen wollen, durch einen Erben deines Fleisches, das heißt deine Tochter, die Kirche, seine Gemahlin, wiedervereinigen, reformieren und in den ihr gebührenden Zustand wieder versetzen will. Und höre, wie du es machen sollst: du sollst auf den Berg zu dem heiligen Einsiedler gehen und deine Tochter ihm zuführen und ihm ausführlich erzählen, was Gott gegenwärtig dir durch mich aufträgt. Er wird deine Tochter erkennen, und von euch wird ein Sohn kommen, erwählt von Gott und für den Heiligen Stuhl in Rom bestimmt, der soviel Gutes tun wird, daß man ihn wohl mit dem heiligen Petrus und dem heiligen Paulus wird vergleichen können. So geh denn hin, gehorche Gott!«
Die einfältige Frau war sehr erstaunt, überrascht auch und halb entzückt und glaubte wahrhaftig und wirklich, daß Gott ihr diesen Boten schicke. Daher sagte sie zu sich, sie werde sicherlich gehorchen. Und dann legt sich die gute Frau hin und schläft noch eine gute Weile, doch nicht allzu fest, und erwartet und ersehnt von Herzen den Tag. Und indessen geht der gute Eremit nach seiner Einsiedelei auf den Berg. Dieser heißersehnte Tag ward nach einiger Zeit durch die Sonnenstrahlen angekündigt, die trotz den Fensterläden in das Zimmer drangen und Mutter und Tochter schnell weckten. Als sie bereit waren, auf den Füßen standen und ihre kleine Wirtschaft besorgt hatten, fragt die gute Mutter ihre Tochter, ob sie nichts in dieser Nacht gehört habe, und sie antwortet ihr: »Gewiß nicht, Mutter, nein!«
»Dir gilt zunächst auch nicht«, entgegnete sie, »die freundliche Botschaft, obwohl sie dich viel angeht!« Darauf erzählte sie ihr ausführlich die Engelsbotschaft. die in dieser Nacht Gott ihr sandte, fragte sie auch, was sie dazu sage.
Die gute Tochter, wie ihre Mutter einfältig und fromm, erwidert: »Gott sei gelobt! Was Euch gefällt, liebe Mutter, soll geschehen!«
»Das ist wohl gesprochen!« erklärt die Mutter, »dann gehen wir nach der Weisung des guten Engels auf den Berg zu dem heiligen Gottesmann!«
Der gute Einsiedler, der auf der Lauer stand, wann die getäuschte Frau ihre einfältige Tochter bringen würde, sieht sie kommen. So läßt er seine Tür halb offen und setzt sich zum Gebet in seinem Zimmer nieder, damit er bei seiner Andacht gefunden werde. Und wie er es wünschte, so geschah es, denn die gute Frau und ihre Tochter traten ein, als sie die Tür halb offen erblickten, ohne was noch wie zu fragen. Und da sie den Einsiedler in frommer Betrachtung sahen, ehrten sie ihn, als wäre er Gott selbst.
Der Einsiedler sagt mit demütiger Stimme, die Augen auf die Erde geheftet: »Gott grüße die Gesellschaft!«
Und das arme alte Weib, das wünschte, er sollte die Angelegenheit, die sie herführte, vernehmen, zog ihn beiseite und erzählte ihm von Anfang bis zu Ende die ganze Geschichte, die er viel besser als sie kannte. Und da sie in großer Ehrfurcht ihren Bericht machte, richtete der gute Einsiedler die Augen gen Himmel, hob die gefalteten Hände in die Höh, und die gute Alte weinte, so voller Freude und Mitgefühl war sie. Und die arme Tochter weinte ebenfalls, als sie den guten, heiligen Einsiedier in so großer Andacht bitten sah, und wußte nicht warum.
Als dieser Bericht der ganzen Länge nach abgestattet ist und die Alte die Antwort erwartet, beeilt sich der, der sie geben muß, nicht. Endlich sagt er nach einer Weile: »Gott sei gelobt! Aber liebe Freundin«, fragt er, »scheint's Euch wahr, und habt Ihr das alles recht gehört, was Ihr mir da eben sagtet, und ist's keine Einbildung und Vorspiegelung? Wie urteilt Ihr im Herzen darüber? Wisset, die Sache ist bedeutend!«
»Sicherlich, ehrwürdiger Vater, hörte ich die Stimme, die diese fröhliche Botschaft mir brachte, so deutlich, wie ich es zu Euch sage, und denkt nicht, daß ich schlief!«
»Nun wohl«, erwiderte er, »nicht daß ich dem Willen meines Schöpfers widersprechen will, doch mir scheint es gut, wenn Ihr und ich noch dies Geschehnis beschlafen, und wenn es Euch abermals ankommt, müßt Ihr hier zu mir kommen, und Gott wird uns guten Rat und Einfall schenken. Man muß nicht allzu leichtgläubig sein, liebe Mutter! Der Teufel ist manchmal neidisch auf andre Leute, findet wohl Mittel und Wege und verwandelt sich in einen Engel des Lichts. Seid versichert, liebe Mutter, seid versichert, daß das nicht wenig mit dieser Sache auf sich hat; und wenn ich mich dagegen sträube, so ist das nicht wunderbar. Habe ich nicht Gott Keuschheit gelobt? Und Ihr sagt, er hat mir befohlen, sie zu brechen. Geht in Euer Haus zurück und bittet Gott, und morgen wollen wir dann sehen, was werden soll; nun Gott befohlen.«
Nach vielen Zeremonien verläßt die Gesellschaft den Einsiedler und kommt plaudernd nach Haus.
Um es kurz zu machen: unser Einsiedler kommt zur gewohnten und rechten Stunde mit dem durchbohrten Stock an Stelle des Stabs, legt ihn ans Ohr der einfältigen Frau und sagt ihr die nämlichen Worte und über denselben Gegenstand wie in der vergangenen Nacht. Und als das geschehen ist, kehrt er schnell in seine Einsiedelei zurück.
Die gute Frau, von Freude erfüllt, glaubt Gott schon an den Füßen zu halten, erhebt sich zeitig und erzählt ohne Arg ihrer Tochter, was die Erscheinung der voraufgehenden Nacht bestätigte. Man kann es kurz machen: »Also gehen wir zu dem heiligen Mann!«
Sie gehen dahin, und er sieht sie kommen; daher nimmt er sein Brevier und beginnt abermals mit seiner Andacht und läßt sich in diesem Zustand vor der Tür seines Häuschens von den guten Frauen grüßen. Wenn die Alte ihm gestern eine lange Rede über ihre Erscheinung gehalten hatte, so war diese jetzt um nichts kürzer. Der Gottesmann macht auf sich das Zeichen des Kreuzes, tut wundersam erstaunt und sagt: »Wahrhaftiger Gott, was soll das bedeuten? Mach mit mir alles, was Dir gefällt; obwohl Deine Gnade so groß ist, bin ich nicht wert, ein so großes Werk auszuführen!«
»Nun merkt wohl, ehrwürdiger Vater«, sagte jetzt die gute Frau, »Ihr seht doch, daß gewißlich von neuem der Engel vor mir erschienen ist!«
»Wahrlich, liebe Freundin, diese Sache ist so bedeutend und schwierig und ungewöhnlich«, entgegnete der Eremit, »daß ich nur eine zweifelnde Antwort geben könnte. Doch, liebe Freundin, damit Ihr's sicher hört, wartet noch die dritte Erscheinung ab; ich will, daß Ihr Gott genau erforscht. Es heißt ja auch im Sprichwort: Beim drittenmal beginnt der Kampf. Daher bitte und ersuche ich Euch, noch diese Nacht, ohne etwas zu tun, vorübergehen zu lassen und Gottes Gnade hierfür zu erwarten. Und wenn es ihm in seiner Barmherzigkeit gefällt, uns heute nacht wie in den andern früheren Nächten seinen Willen zu bekunden, so wollen wir tun, auf daß sein Name darob gelobt werde!«
Es war nicht nach dem Herzen der guten Alten, daß man so lange Gott Gehorsam zu bezeigen zögerte, doch schließlich hielt sie den Einsiedler für einen sehr weisen Mann.
Als sie in tiefen Gedanken ob der Botschaften zur Ruhe gegangen war, steigt der arge Heuchler von seinem Berge, legt ihr seinen durchbohrten Stab ans Ohr und befiehlt ihr als von Gott gesandter Engel ein für allemal, ihre Tochter zu dem Einsiedler aus dem genannten Grunde zu führen.
Sie vergaß, sobald es Tag war, nicht den Auftrag, denn nachdem sie und ihre Tochter Gott ihr Dankgebet gesagt hatten, machen sie sich auf den Weg nach der Einsiedelei, wo der Eremit ihnen entgegenkommt und sie in Gottes Namen begrüßt und segnet. Und die gute Mutter, noch viel fröhlicher als je vorher, verheimlichte ihm nicht lange ihre neue Erscheinung. Der Einsiedler nimmt sie bei der Hand und geleitet sie in seine Kapelle, und die Tochter folgt ihnen; und hier innen lassen sie ihre demütigen Gebete zu Gott dem Allmächtigen aufsteigen, der das große Mysterium ihnen zu zeigen geruht hat.
Nach einem kurzen Sermon des Einsiedlers, der sich auf Träume, Erscheinungen, Gesichte und Offenbarungen bezog, die den Menschen oftmals zuteil werden, kam er seiner Absicht gemäß auf den Gegenstand, um dessentwillen sie versammelt waren. Und ihr könnt euch denken, daß der Einsiedler gut predigte und in schöner Andacht, Gott weiß es: »Da Gott wünscht und befiehlt, ich solle päpstliche Kinder zeugen, und es nicht nur ein- oder zweimal, sondern zum Überfluß noch zum drittenmal kundzutun geruht hat, muß man sagen, glauben und schließen, daß ein herrliches Gut aus dieser Tat erwachsen wird. Daher kann man, scheint es mir, nichts Besseres tun, als die Ausführung nach Möglichkeit zu beschleunigen, da ich schon allzu lange gezögert habe, der heiligen Erscheinung Glauben zu schenken.«
»Ihr sprecht gut, ehrwürdiger Vater. Was beliebt Ihr zu tun?« fragte die Alte.
»Ihr sollt«, antwortete der Einsiedler, »Eure schöne Tochter hier drinnen lassen, und sie und ich werden zum Gebet niederknien, und dann wollen wir tun, was Gott uns heißen wird.«
Die gute Alte war es zufrieden, daher mußte ihre Tochter gehorchen. Als der verruchte Einsiedler sich mit dem schönen Mädchen allein sieht, läßt er es, als wollte er es noch einmal taufen, sich ganz nackt ausziehen. Und glaubt nur nicht, daß der Einsiedler bekleidet blieb.
Was soll man da viele Worte machen? Er hielt sie so lange und lange Zeit an Stelle eines anderen Geistlichen bei sich, ging auch so oft aus Furcht vor den Leuten zu ihr, bis ihr der Bauch anzuschwellen begann, worüber sie so froh war, daß man es euch nicht sagen könnte. Doch wenn die Tochter sich schon ihrer Last freute, so schwelgte ihre Mutter erst recht in hundert doppelten Freuden, und der verfluchte Frömmling tat ebenfalls, als freue er sich dessen, doch fuhr er darüber fast aus der Haut.
Die arme mißbrauchte Mutter dachte wahrhaftig, ihre Tochter würde einen sehr schönen von Gott zum künftigen Papst von Rom ausersehenen Sohn zur Welt bringen, und konnte sich nicht enthalten, ihrer vertrautesten Nachbarin davon zu erzählen, die darüber ebenso erstaunt war, als wüchsen ihr Hörner; doch hielt sie es gleichfalls nicht für Trug. Sie verbarg es nicht lange den andern Nachbarn und Nachbarinnen, daß die Tochter von der und der infolge der Werke des heiligen Einsiedlers schwanger sei mit einem Sohn, der Papst von Rom werden sollte. »Und was ich davon weiß«, erklärte sie, »hat mir ihre Mutter gesagt, der es Gott zu offenbaren geruht hat!«
Diese Neuigkeit ward alsbald in den Nachbarstädten verbreitet. Und indessen kam die Tochter nieder und ward zur rechten Zeit von einem schönen Mädchen entbunden, worüber sie sehr erstaunt und betrübt war, und ihre einfältige Mutter und die Nachbarinnen ebenfalls, die allen Ernstes den künftigen Heiligen Vater empfangen zu können erwarteten.
Die Kunde von dem Geschehnis lief ebenso schnell wie die frühere um, und der Einsiedler war einer der ersten, die davon benachrichtigt wurden: er floh alsbald in ein anderes Land, ich weiß nicht, in welches, um eine andere Frau oder ein anderes Mädchen zu täuschen, oder in die Wüsten Ägyptens, um zerknirschten Herzens Buße ob seiner Sünde zu tun. Wie dem auch ist oder war, das arme Mädchen war entehrt, was sehr schade war, denn es war schön, schmuck und gut.
Im schönen Land Brabant liegt neben einem Kloster von weißen Mönchen ein anderes Kloster von Nonnen, die sehr fromm und mildtätig sind, deren Namen aber und besonderen Orden die Geschichte verschweigt. Diese beiden benachbarten Häuser bildeten, wie man gewöhnlich zu sagen pflegt, die Tenne und die Drescher. Denn Gott sei Dank war die Barmherzigkeit im Nonnenhause so groß, daß nur wenig Leute, die den Liebestribut forderten, abgewiesen wurden, wenn sie nur würdig waren, ihn zu empfangen.
Um zum Gegenstande dieser Geschichte zu kommen, so lebte im Kloster der weißen Mönche ein junger, schöner Mönch, der leidenschaftlich in eine der benachbarten Nonnen verliebt war; und er hatte auch nach den üblichen Präliminarien, mit denen die Verliebten die Frauen zu täuschen wissen, den Mut, sie um ihre Gunst um der Liebe Gottes willen anzugehen. Und obwohl die Nonne recht höflich war, gab sie, da sie dem Hörensagen nach sein Werkzeug recht gut kannte, ihm eine harte grausame Antwort. Er ließ sich dadurch jedoch nicht abschrecken, sondern setzte seine demütige Werbung fort, bis die schöne Nonne gezwungen war, entweder den Ruf ihrer großen Gefälligkeit einzubüßen oder dem Mönch zuzugestehen, was sie vielen Leuten ohne Bitten gewährt hatte.
Daher sagte sie ihm: »Wahrhaftig, Ihr wendet und setzt großen Eifer daran, um das zu erhalten, was Ihr nicht ordentlich würdet versorgen können. Ihr denkt wohl, ich weiß nicht vom Hörensagen, was Euer Werkzeug wert ist? Glaubt nur, daß ich's weiß, es ist nicht so bedeutend, daß man sich dafür groß bedanken muß!«
»Ich weiß wirklich nicht, was man Euch gesagt hat«, antwortet der Mönch, »doch ich zweifle nicht daran, daß Ihr mit mir sehr zufrieden sein werdet und daß ich Euch zeigen werde, daß ich ein Mann bin wie ein anderer auch!«
»Mann!« entgegnete sie, »ja, das glaube ich recht gern, doch Euer Ding ist so klein, wie man sagt, daß, wenn Ihr's irgendwo hinbringt, man kaum merkt, daß es darin ist!«
»Damit steht's doch anders«, erwidert der Mönch, »und wäre ich an Ort und Stelle, so würde ich, auch nach Eurem Urteil, alle die Männer oder Weiber Lügen strafen, die mir diesen Ruf verschafft haben.« Nach diesem freundlichen Wortwechsel gibt ihm die höfliche Nonne, um der lästigen Nachstellung des Mönchs enthoben zu sein, und auch, um zu wissen, was er vermöge und zu machen wisse, sowie um das ihr so wohlgefällige Handwerk nicht zu vergessen, ein Stelldichein um zwölf Uhr nachts, er solle zu ihr kommen und an ihr Gitter pochen, wofür er sich sehr bei ihr bedankte.
»Doch werdet Ihr nicht eher eintreten«, erklärte sie, »als bis ich die Wahrheit weiß, welch Werkzeug Ihr habt und ob ich mich seiner bedienen kann oder nicht!«
»Wie es Euch gefällt«, versetzt der Mönch. Damit verläßt er seine Geliebte und kommt geradenwegs zum Bruder Courard, einem seiner Genossen, der Gott weiß wie bewerkzeugt war und um dieser Ursache willen eine große Herrschaft im Nonnenkloster hatte.
Er erzählt ihm ausführlich seinen Fall, wie er die und die gebeten, wie sie geantwortet und ihn abgewiesen, aus Furcht, er sei nicht gut beschuht an seinem Fuß, und wie sie sich endlich damit zufriedengegeben habe, daß er zu ihr komme, doch wolle sie erst wissen und fühlen, mit welcher Lanze er gegen ihren Schild zu stechen wünsche. »Nun steht's so«, fuhr er fort, »daß ich mit einer großen Lanze schlecht versehen bin, und solch einer hofft und sehnt sie sich doch zu begegnen. Daher bitte ich Euch von ganzem Herzen, kommt heute nacht mit mir zur Stunde, da ich mich zu ihr begeben soll, und Ihr werdet mir die größte Freude machen, die jemals ein Mensch dem andern bereitete. Ich weiß recht gut, daß sie, wenn ich da bin, die Lanze fühlen und betasten will, mit der ich mich auf den Kampfplatz begebe, und in dem Augenblick, da ich sie hinhalten muß, sollt Ihr hinter mir stehen, ohne ein Wort zu sagen, um dann meinen Platz einzunehmen, Eure große Turnierstange in ihre Hand zu legen. Sie wird die Tür öffnen, daran zweifle ich nicht, und dann könnt Ihr gehen, und ich trete ein, und alles andre überlaßt nur mir!«
Bruder Courard wünscht seinem Genossen gefällig zu sein, willigt in diesen Handel und macht sich mit ihm zur festgesetzten Stunde auf den Weg zur Nonne. Wie sie am Fenster waren, klopfte unser Mönch, heißer als ein Hengst, mit seinem Stock einmal, und die Nonne wartete den zweiten Schlag nicht ab, sondern öffnete das Fenster und sagte leise: »Wer ist da?«
»Ich bin's«, erwidert er, »öffnet gleich die Tür, damit man Euch nicht hört!«
»Meiner Treu«, sagt sie, »Ihr werdet nicht eher in meinem Buch einregistriert und eingeschrieben werden, bevor Ihr mir nicht gezeigt habt und ich weiß, was Ihr für einen Harnisch habt. Kommt näher heran und zeigt mir, wie er ist.«
»Sehr gern«, versetzt er. Da tritt Bruder Courard als Helfershelfer vor und legt in die Hand von Madame, der Nonne, seine schöne und mächtige Turnierstange, die groß und lang war. Und sobald sie sie fühlte, ruft sie, als hätte ihr Liebesgarten ihr davon Kunde gegeben: »Nein, nein, die da kenne ich ganz genau, das ist der Stab Bruder Courards. Keine Nonne gibt's hier drin, die ihn nicht gut kennte. Glaubt nur nicht, daß ich mich täuschen lasse, ich kenne ihn allzugut. Geht und sucht anderswo Eure Abenteuer!«
Und damit schloß sie ihr Fenster sehr erzürnt und unzufrieden, nicht mit Bruder Courard, sondern mit dem andern Mönch, die beide nach diesem Abenteuer heim in ihr Kloster gingen und auf dem ganzen Weg von diesem Ereignis sprachen.
In der Grafschaft Artols lebte jüngst ein schmucker, reicher und mächtiger Ritter, der eine sehr schöne Dame aus vornehmem Hause geheiratet hatte. Diese beiden verbrachten während einer langen Zeit viele Tage friedlich und freundlich miteinander; und weil damals ihr Herr, der großmächtige Herzog von Burgund, Graf von Artois, Gott sei Dank, mit allen guten Fürsten der Christenheit in Frieden lebte, beschloß der Ritter, der sehr fromm und gottesfürchtig war, Gott mit seinem Leibe, den er ihm schön und kräftig und wohlgestalt wie nur irgendeinem andern im Land geschenkt hatte, ein Opfer zu bringen; nur hatte er bei einem Sturm, in dem er mit seinem Fürsten tapfer gekämpft hatte, ein Auge verloren.
Und um seiner Verpflichtung an dem erwählten und von ihm ersehnten Ort nachzukommen, begibt er sich, nachdem er von Madame, seiner Frau, und vielen seiner Verwandten und Freunde Abschied genommen hatte, zu den guten Herren von Preußen, den wahren Vorkämpfern und Verteidigern des hochheiligen christlichen Glaubens. Er machte sich auf die Reise und beschleunigte seinen Ritt, bis er sich nach vielen Abenteuern, die ich übergehe, heil und gesund in Preußen befand, wo er sich recht oft durch große Waffentaten auszeichnete, so daß der Ruhm seiner Tapferkeit alsbald in vielen Ländern verbreitet wurde, sowohl durch den Bericht derer, die ihn gesehen hatten und in ihre Heimat zurückgekehrt waren, als auch durch Briefe, welche die dort Gebliebenen an viele Leute schrieben, die ihnen großen Dank dafür wußten.
Nun darf man euch nicht verschweigen, daß Madame, die daheimgeblieben war, nicht so streng war, der Bitte eines edlen Herrn, der um ihre Liebesgunst warb, nicht bald nachzugeben, so daß er der Stellvertreter des gnädigen Herrn ward, der gegen die Sarazenen kämpfte.
Während der gnädige Herr fastet und Buße tut, macht sich Madame mit dem Edelherrn gute Tage; sehr oft ißt der gnädige Herr zu Mittag und Abend Zwieback und trinkt einfaches Quellwasser, und Madame hat von allen Gütern Gottes im Überfluß. Der gnädige Herr legt sich im besten Fall auf einen Strohsack zur Ruhe, und Madame liegt mit ihrem Edelherrn in einem prächtigen Bett. Um es kurz zu machen: während der gnädige Herr gegen die Sarazenen kämpft, bekriegt der Edelherr die Madame und führt sich so wohl dabei auf, daß, kehrte der gnädige Herr niemals mehr wieder, sie es recht gut und ohne viel Bedauern ertragen haben würde, vorausgesetzt, daß er's nur weiter so macht, wie er angefangen hat.
Als der gnädige Herr, Gott sei Dank, sieht, daß die Gewalt der Sarazenen nicht mehr so groß wie früher ist, beschließt er, zumal er auch daran denkt, daß er seit ziemlich langer Zeit sein Haus und seine treffliche Frau verlassen hat, die sich um ihn sehr sorgt und sich nach ihm sehnt, wie sie ihn in vielen ihrer Briefe hat wissen lassen, beschließt er seine Abreise und macht sich mit seinen wenigen Leuten auf den Weg. Und sein Wunsch, sich daheim und in den Armen von Madame zu befinden, war so brennend, daß er sich in wenigen Tagen im Lande Artois befand. Da er es eiliger als alle seine Leute hatte, erhob er sich stets zuerst und war zuerst voran auf dem Weg. Und seine große Eile trieb ihn oft ganz allein seinen Leuten vorauf, manchmal eine Viertelmeile oder noch mehr.
Eines Tages, als der gnädige Herr ungefähr sechs Meilen von seinem Hause, wo er Madame finden mußte, lagerte, erhob er sich früh und stieg zu Pferde. Sein Pferd sollte ihn, wie er wünschte, zu seinem Haus bringen, ehe sich Madame, die nichts von seiner Ankunft wußte, vom Bett erhoben hätte.
So wie er sich's vornahm, geschah es, und als er sich auf diesen erfreulichen Weg machte, sagte er zu seinen Leuten: »Geht ganz nach eurem Belieben, ihr braucht mir nicht gleich zu folgen, ich will einen hübschen Trab anschlagen, um meine Frau noch im Bett zu finden!«
Seine Leute waren müde und matt, ihre Pferde ebenfalls, und so widersprachen sie dem gnädigen Herrn nicht, der sein Pferd so anspornte, daß er in kurzer Zeit im unteren Hof seines Hauses abstieg, wo er einen Diener fand, der ihm sein Pferd abnahm. Gestiefelt und gespornt, wie er aus dem Sattel gesprungen war, ging er geradenwegs, ohne einem Menschen zu begegnen, denn es war noch früh, nach ihrem Zimmer, wo Madame noch schlief oder sich der Arbeit hingab, die der gnädige Herr bei ihr so lange verabsäumt hatte.
Ihr könnt euch denken, daß die Tür nicht offenstand wegen des Stellvertreters, der ebensosehr wie Madame erschrak, als der gnädige Herr mit seinem Stock einen kräftigen Schlag gegen die Tür führte.
»Wer ist da?« fragt Madame.
»Ich bin's! Ich bin's!« erwiderte der gnädige Herr, »macht auf, macht auf!«
Madame, die den gnädigen Herrn sofort an seiner Stimme erkannt hatte, gehörte nicht zu den Frauen, die große Geistesgegenwart besitzen, gleichwohl hieß sie ihren Edelherrn sich unverzüglich anziehen. Der müht sich in größter Eile und zerbricht sich den Kopf, wie er ohne Gefahr werde entschlüpfen können.
Madame stellt sich noch ganz verschlafen und tut, als erkenne sie den gnädigen Herrn nicht, und fragt nochmals, als er den zweiten Schlag gegen die Tür führt: »Wer ist da?«
»Euer Gatte, Dame, öffnet nur schnell, öffnet!«
»Mein Mann«, erwiderte sie, »ach, der ist noch weit von hier, Gott wolle ihn fröhlich und bald heimführen!«
»Wahrhaftig, Dame, ich bin Euer Mann. Erkennt Ihr mich denn nicht an der Stimme? Sobald ich Euch antworten hörte, wußte ich, daß Ihr's seid!«
»Wenn er kommt, würde ich's lange vorher wissen, um ihn gebührend zu empfangen, und auch, um nach seinen Herren Verwandten und Freunden zu schicken, die ihn festlich empfangen und willkommen heißen würden. Geht, geht, und laßt mich schlafen!«
»Bei Sankt Johann, ich will Euch davon abhalten!« rief da der gnädige Herr. »Ihr sollt die Tür öffnen! Wollt Ihr nicht Euren Mann erkennen?«
Nun ruft er sie bei ihrem Namen. Als sie ihren Freund schon völlig angezogen sieht, heißt sie ihn sich hinter die Tür stellen und sagt dann zum gnädigen Herrn: »Ach, seid Ihr es wirklich, gnädiger Herr? Um Gott, verzeiht mir, und befindet Ihr Euch wohl?«
»Ja, Gott sei Dank«, erwidert der gnädige Herr.
»Dann sei Gott gelobt!« versetzt nun Madame, »ich komme gleich zu Euch und will Euch einlassen. Doch muß ich mich ein wenig anziehen und Licht haben!«
»Wie's Euch beliebt!« entgegnet der gnädige Herr.
»Wahrhaftig«, ruft Madame, »gerade als Ihr klopftet, gnädiger Herr, war ich in einem Traum befangen, in dem Ihr vorkamt!«
»Und wie war er, liebe Freundin?«
»Meiner Treu, gnädiger Herr, mir schien's im Ernst, Ihr wäret heimgekommen, sprächet mit mir und sähet ganz so deutlich mit dem einen Auge wie mit dem andern!«
»Wollte Gott, es wäre so!« sagt da der gnädige Herr.
»Bei unserer lieben Frau«, versetzt Madame, »ich glaube, Ihr tut es auch!«
»Bei meinem Glauben, Ihr seid wahrhaftig recht töricht«, erwiderte der gnädige Herr, »wie könnte das wohl geschehen?«
»Ich bin davon überzeugt, es ist so«, entgegnete sie.
»Nein, keine Spur«, antwortete der gnädige Herr. »Und Ihr seid so närrisch, das zu glauben?«
»Teufel, gnädiger Herr!« sagte sie. »Glaubt mir niemals mehr, wenn es sich nicht so verhält, und um des Friedens meines Herzens willen bitte ich Euch, wollen wir's prüfen!« Und damit öffnete sie, die brennende Kerze in der Hand, die Tür. Und der gnädige Herr willigt in diese Probe und duldet es, daß Madame ihm sein gutes Auge mit der einen Hand verdeckt und mit der andern das Licht vor das erloschene Auge hält, und dann fragt sie ihn: »Gnädiger Herr, seht Ihr nicht gut, bei Eurer Seele?«
»Bei meinem Eid, nein«, erwidert er. Und während dieser Reden springt der Stellvertreter des gnädigen Herrn unbemerkt aus dem Zimmer.
»Nun gebt acht, gnädiger Herr!« sagt sie, »jetzt seht Ihr mich doch gut, nicht wahr?«
»Bei Gott, liebe Freundin«, antwortet der gnädige Herr, »Wie sollte ich Euch sehen? Ihr habt doch mein rechtes Auge verdeckt, und das andere ist mir schon vor zehn Jahren ausgelaufen!«
»Nun merke ich es wohl«, erklärt sie, »es war wirklich ein Traum, der mir das erzählte. Doch gleichwohl sei Gott gelobt und bedankt, daß Ihr hier seld!«
»So sei es!« entgegnete der gnädige Herr, und nun umhalsten und küßten sie sich viele Male und boten sich herzliches Willkommen. Und der gnädige Herr vergaß nicht zu erzählen, daß er seine Leute hinter sich gelassen und sich so beeilt habe, um sie noch im Bette zu finden.
»Wahrlich«, erwidert Madame, »Ihr seid doch ein guter Mann!« Und dann kamen Frauen und Diener, die den gnädigen Herrn herzlich begrüßten, ihm die Stiefel auszogen und ihm beim Entkleiden halfen. Und danach legte er sich ins Bett mit Madame, die ihm den Rest des Mahls des Edelherrn auftrug, der froh und vergnügt, so entschlüpft zu sein, seines Weges ging.
So wie Ihr's gehört habt, ward der Ritter getäuscht, und ich habe nicht vernommen, daß es, obwohl viele Leute es später erfuhren, jemals zu seinen Ohren gekommen wäre.
Unlängst präsidierte zu Paris der Rechnungskammer ein hoher adliger Beamter, der zwar schon ziemlich bei Jahren, aber noch sehr vergnügt und heiter in seiner Lebensführung sowie auch in seinen Gesprächen war, mochte er sie an Männer oder Frauen richten.
Dieser gute Herr hatte eine Frau geheiratet, die schon alt und kränklich war, ihm aber eine schöne Nachkommenschaft geschenkt hatte. Unter den sonstigen Fräulein, Kammerfrauen und Dienerinnen seines Hauses war die von der Natur mit den schönsten Reizen gezierte ein Mädchen, das die gewöhnlichen Wirtschaftsarbeiten besorgte, die Betten machte, Brot backte und anderes dergleichen mehr.
Der Herr, der sich der Liebesspeise nur solange enthielt, als er keine Gelegenheit zum Essen hatte, verbarg nicht lange dem schönen Mädchen sein großes Wohlwollen und hielt ihr eine lange Rede von den verliebten Stürmen, die ihm fortwährend die Liebe schickte, verfolgte ständig seine Absicht, versprach ihr alle Güter der Welt und erbot sich, wie es in seiner Macht liege, ihr in der und der und der Beziehung sehr förderlich zu sein. Und wer den Ritter hörte, hätte gemeint, dem Mädchen würde nie so viel Glück erblühen, als wenn es seinem Liebesverlangen nachgäbe.
Das schöne, gute, kluge Mädchen war nicht so dumm, auf die freundlichen Worte seines Herrn eine Antwort, die dem eigenen Vorteil zuwidergelaufen wäre, zu geben, sondern entschuldigte sich so liebenswürdig, daß der Herr sie loben mußte, obwohl er lieber gesehen, wenn sie einen andern Weg eingeschlagen hätte. Als der Herr bemerkte, daß er mit Güte nichts erreichte, sprach er streng zu ihr, doch das gute Mädchen wollte lieber sterben als seine Ehre verlieren, ließ sich nicht dadurch in Schrecken jagen, sondern antwortete ihm keck, er könne sagen und tun, was ihm beliebe, doch nie werde der Tag kommen, da es in seine Wünsche willigen werde.
Als der Herr sie hartnäckig auf ihrem Willen beharren sah, unterließ er es, ich weiß nicht wieviel Tage, sie mit verliebten Worten zu bestürmen, doch warf er ihr Blicke zu und machte ihr sonstige kleine Zeichen, die dem Mädchen recht lästig waren. Und da es Unfrieden zwischen dem Herrn und Madame zu stiften fürchtete, wollte es ihr die Untreue des Herrn verheimlichen und beschloß, ihr alles erst so spät wie möglich aufzudecken.
Die Andacht des Herrn für die Heiligtümer seines Mädchens wuchs von Tag zu Tag, und ihm genügte es nicht, es nur in seinem Herzen zu lieben und ihm zu dienen, sondern er wollte es sich wie vorher durch Bitten geneigt machen. Daher kam er zu ihm und begann abermals wie früher mit seinen Reden und bekräftigte durch hunderttausend Eide und ebenso viele Versprechen seine Worte.
Um es kurz zu machen: nichts nützte es ihm, es gelang ihm nicht, ein einziges Wort und noch weniger einen Schatten von Hoffnung, daß er je zu seinem Ziele kommen würde, zu erhalten. Und damit mußte er es verlassen, doch vergaß er nicht, ihm zu sagen, wenn er ihm an einem gelegenen Ort begegne, müsse es ihm zu Willen sein oder es würde ihm schlimm gehen. Das Mädchen ließ sich dadurch nicht angst machen, sondern ging, ohne sich weiter darüber Gedanken zu machen, seinen Arbeiten in der Küche oder sonstwo nach.
An einem Montagmorgen, ich weiß nicht, wieviel Tage später, siebte das schöne Mädchen Mehl, um Kuchen zu backen. Nun müßt ihr wissen, das Zimmer, in dem das geschah, lag nicht weit von dem des Herrn, und er hörte ganz gut das Geräusch und den Lärm, der dabei verursacht wurde, und wußte ebenfalls recht wohl, daß sein Kammermädchen da das Sieb handhabte. Daher kam ihm der Gedanke, es solle nicht allein diese Mühe haben, sondern er wolle ihm dabei helfen und außerdem sein Versprechen erfüllen, denn eine bessere Gelegenheit konnte er nicht finden. Er sagte auch zu sich: Wenn sie mich auch durch ihre Worte zurückgewiesen hat, so will ich ihrer doch wohl Herr werden und sie nach meinem Wunsch behandeln.
Er sah, daß es noch sehr früh und Madame noch nicht erwacht war, worüber er sich recht freute, und stieg, um sie nicht aufzuwecken, ganz sacht aus seinem Bett mit seiner Mütze, nahm sein langes Gewand und seine Stiefel und verließ vorsichtig das Zimmer und war ebenso heimlich in der Kammer, wo das Mädchen siebte, das nicht eher seiner gewahr wurde, als bis es ihn bei sich sah.
Wer da recht erschrak, das war das arme Kammermädchen, das fast vor Angst zitterte und fürchtete, der Herr werde ihm nehmen, was es ihm niemals sonst gegeben hätte. Als der Herr es voller Furcht sah, sprang er es, ohne ein Wort zu sagen, kräftig an und machte sich so heftig ans Werk, daß er, hätte er nicht zu unterhandeln sich herbeigelassen, in kurzer Zeit den Platz erobert haben würde.
Nun sagt ihm das Mädchen: »Ach, Herr, ich bitte Euch um Gnade, ich will mich Euch ergeben, mein Leben und meine Ehre sind in Eurer Hand, habt Mitleid mit mir!«
»Ich weiß nicht, was für Ehre«, erwidert der Herr, ganz erhitzt und verliebt, »Ihr werdet schon darüber wegkommen!« Und damit erneuert er noch kräftiger als vorher den Ansturm.
Als das Mädchen sah, daß es ihm nicht würde entschlüpfen können, kam ihm ein guter Einfall, und es sagte: »Herr, ich wollte Euch lieber meinen Platz aus Liebe als durch Gewalt einräumen, bitte hört doch mit Eurem heftigen Anstürmen auf, und ich will alles nach Eurem Wunsche tun!«
»Ich bin's zufrieden«, entgegnete der Herr, »doch glaubt mir nicht irgendwie entschlüpfen zu können!«
»Um eins bitte ich Euch«, sagte nun das Mädchen, »ich fürchte sehr, Herr, Madame hört Euch. Und käme sie zufällig und träfe uns hier gerade, so wäre ich verloren und entehrt, denn sie würde mich wenigstens schlagen oder töten lassen!«
»Sie denkt nicht dran, zu kommen«, erwiderte der Herr, »sie schläft ganz fest!«
»Ach, Herr, ich zweifle so lange, bis ich es ganz sicher weiß, daher bitte und beschwöre ich Euch um des Friedens meines Herzens willen, und damit wir uns in größerer Sicherheit unserm Werk widmen können, laßt mich gehen und sehen, ob sie schläft oder was sie macht!«
»Bei unsrer lieben Frau, dann würdest du wohl nicht mehr wiederkommen«, sagte der Herr.
»Doch, bei meinem Eide«, entgegnete sie, »sogleich!«
»Nun, dann will ich's erlauben!« versetzte er, »mach schnell!«
»Ach, Herr«, sagte sie, »wenn Ihr mir einen Gefallen tun wollt, so nehmt das Sieb und tut meine Arbeit, damit, wenn Madame zufällig erwacht, sie den Lärm hört, wie vor Tagesanbruch, da ich begann.«
»Nun dann zeig's her, ich will deine Arbeit tun, und bleib nicht lange weg!«
»Nein, nein, Herr, setzt Euch auch diese Haube auf den Kopf, dann seht Ihr ganz und gar wie eine Frau aus.«
»Nun, her damit, bei Gott, her damit!« antwortete er.
Er setzte sich die Haube auf und begann dann das Sieb zu schütteln, und hübsch anzusehen war er in diesem Aufzug. Und das Kammermädchen stieg indes in das Zimmer hinauf, weckte Madame und erzählte ihr, wie der Herr sie vormals um ihre Liebesgunst gebeten und sie zu dieser Stunde, da sie das Mehl siebte, angesprungen habe: »Und wenn's Euch beliebt zu sehen, wie ich ihm entwischt bin und was er jetzt macht, so kommt herunter, dann werdet Ihr es sehen!«
Madame erhob sich sofort, nahm ihr Nachtkleid und stand alsbald vor der Tür des Zimmers, wo der Herr fleißig siebte. Und wie sie ihn so mit der Haube sah, sagte sie zu ihm: »Ach, Herr, was soll das bedeuten? Wo sind Eure Wissenschaft, Eure hohen Ehren, Eure Bücher und Eure Klugheit?«
Als der Herr sich getäuscht sah, antwortete er sofort: »In der Spitze meines Kleinen, Frau, dort habe ich heute alles aufgehäuft!« Darauf legte er, sehr betrübt und auf das Mädchen wütend, das Sieb und die Haube weg und ging in sein Zimmer zurück, und Madame folgte ihm und hob abermals mit ihrer Predigt an, woran sich der Herr nicht viel kehrte.
Als er bereit war, ließ er sein Maultier holen und ritt zum Palast, wo er sein Abenteuer vielen Biedermännern erzählte, die darüber von ganzem Herzen lachten. Und mir erzählte man später, anfangs sei der Herr über sein schönes Mädchen ärgerlich gewesen, später aber habe er ihm durch seinen Einfluß und sein Geld zu einer Heirat verholfen.
Ein Edelmann aus Burgund ging jüngst in einigen Geschäften nach Paris und wohnte in einem recht hübschen Gasthaus, denn seine Gewohnheit war's stets, sich nach den besten Quartieren umzusehen. Er, der wohl wußte, wann eine Fliege in die Milch gefallen war, war noch nicht lange in seinem Quartier, da bemerkte er schon, daß das Kammermädchen dort für die Männer zu haben war. So verbarg er ihr nicht lange, was er auf dem Herzen hatte, und bat sie, ohne sich lange aufzuhalten, um das Liebesalmosen. Anfangs ward er recht kräftig in die Schranken gewiesen: »Wie«, sagte sie, »Ihr wagt an mich derartige Worte zu richten? Ihr sollt Euch überzeugen, daß ich nicht eine Person bin, die dem Haus, in dem ich bin, solche Schande macht!« Um es kurz zu machen, wer sie hörte, mußte denken, sie wolle es auch nicht für einen Berg Gold tun.
Der Edelmann erkannte sofort, daß alle ihre Worte nur leere Ausflüchte waren, und sagte zu ihr: »Liebe Freundin, wenn ich Zeit und Gelegenheit hätte, würde ich Euch so viel sagen, daß ihr wohl zufrieden sein solltet, und Ihr könnt glauben, es wäre nur zu Eurem großen Vorteil, liebe Freundin, doch vor den Leuten will ich nicht mehr mit Euch reden, damit Ihr nicht mit mir ins Gerede kommt. Mein Diener soll für mich mit Euch sprechen, und wenn ihr es tut, soll es ganz und gar nicht Euer Schaden sein!«
»Ich habe weder mit Euch noch mit ihm etwas zu sprechen!« erwiderte sie, und damit ging sie, und unser Edelmann rief seinen Kammerdiener, einen aufgeweckten, muntern Burschen, erzählte ihm die Geschichte und beauftragte ihn, seine Angelegenheit zu fördern, ohne Lügen und Versprechungen zu sparen. Der Kammerdiener, für derartige Händel wohl zu brauchen, erklärte, sein Bestes tun zu wollen. Er vergaß es auch nicht, denn sobald er das Mädchen fand, brauchte er, Gott weiß wie, sein Mundwerk gut. Und wäre sie nicht aus Paris gewesen und schlauer als viele andere, so hätten sie seine freundlichen Worte und die Versprechungen, die er ihr im Namen seines Herrn machte, recht schnell beschwatzt. Doch nun kam es anders, denn nach vielen zwischen ihm und ihr gewechselten Worten und Reden sagte sie ihm kurz und bestimmt: »Ich weiß wohl, was Euer Herr will, doch wird er's nicht bekommen, wenn er mir nicht zehn Dukaten gibt.«
Der Kammerdiener erstattete seinem Herrn Bericht, der nicht, wenigstens nicht in diesem Fall, so freigebig war, um zehn Dukaten für den Liebesgenuß eines solchen Mädchens zu geben.
»Wie dem auch sei, anders tut sie's nicht!« erklärt der Diener. »Auch ist es nicht leicht, in ihr Zimmer zu kommen, denn man muß durch das des Wirts gehen. Überlegt Euch, was Ihr machen wollt!«
»Beim Tode Gottes«, versetzte er, »es tut mir leid, daß meine zehn Dukaten diesen Weg gehen sollen. Doch ich habe so große Lust zu ihr und mich schon so weit in die Sache eingelassen, daß ich sie zu Ende bringen will. Zum Teufel mit der Knauserei, sie soll sie haben!«
»Ich kann ihr also sagen«, meint der Diener, »daß sie sie bekommen wird?«
»Ja, zum Teufel, ja«, erwidert er.
Der Diener suchte das gute Mädchen auf und erklärte ihm, es werde die zehn Dukaten erhalten und noch viel mehr.
Um es kurz zu machen, die Stunde, da der Edelherr bei ihr schlafen sollte, ward festgesetzt, doch sollte er ihr, bevor sie ihn durch das Zimmer ihres Herrn in das ihre führen würde, die zehn baren Dukaten geben.
Wer damit sehr unzufrieden war, das war unser Mann, der, als er durch das Zimmer und zur Hochzeit ging, sich dachte, daß sie ihn allzuviel koste und er ihr einen Streich spielen wolle.
Sie kamen so sacht in die Kammer, daß Herr und Frau nichts davon merkten, zogen sich aus, und unser Edelmann sagte, er werde sein Geld so gut wie nur möglich anwenden. Er machte sich ans Werk und tat Wunderdinge und wohl noch mehr, als ihm gut war.
lm Gespräch wie auch bei anderer Beschäftigung vergingen so viele Stunden, daß der Tag dem, der viel lieber geschlafen als etwas anderes getan hätte, immer näher rückte, und das treffliche Kammermädchen sagte zu ihm: »Wohlan, Herr, um des Wohlwollens, der Achtung und Höflichkeit, die Ihr mir entgegengebracht habt, bin ich's zufrieden gewesen, Euch zu Willen zu sein und der teuersten Sachen, die ich in der Welt besitze, Euch erfreuen zu lassen. Ich bitte und ersuche Euch, wollet Euch unverzüglich anziehen und fortgehen, denn es ist schon hohe Zeit, und wenn zufällig mein Herr oder meine Frau hierherkäme, wie sie öfters am Morgen zu tun pflegen, und Euch fänden, wäre ich verloren und um meinen guten Namen gebracht. Und auch Euch, glaube ich, wäre es nicht sehr angenehm!«
»Was heißt hier angenehm«, erwiderte der Edelherr, »oder unangenehm? Ich will mich ausruhen und nach meinem Wunsch und Belieben schlafen, ehe ich weggehe. Und damit ich keine Angst und Furcht habe, sollt Ihr mir Gesellschaft leisten!«
»Ach, Herr«, entgegnet sie, »das geht nicht; bei meinem Eide, Ihr müßt gehen, es ist ja sehr bald Tag. Und wenn man Euch hier fände, was würde dann mit mir? Ich wollte lieber sterben, als daß das geschähe. Und wenn Ihr Euch nicht beeilt, wird es, fürchte ich, auch so kommen!«
»Mir ist es gleich«, versetzte der Edelherr, »wie es wird. Wenn Ihr mir nicht meine zehn Dukaten zurückgebt, gehe ich nicht weg, komme was da wolle!«
»Eure zehn Dukaten?« fragte sie. »So seid Ihr also; erst habt Ihr Euch mir gegenüber freundlich und liebenswürdig gezeigt, und nun wollt Ihr sie mir nachträglich auf diese Weise wieder nehmen? Meiner Treu, da sieht man doch recht deutlich, was Ihr für ein feiner Mann seid!«
»Wie ich bin«, sagte er, »so bin ich, und ich gehe nicht von hier weg und Ihr auch nicht, solange Ihr mir nicht meine zehn Dukaten gegeben habt. Ihr hättet sie sonst allzu leicht gewonnen!«
»Ah«, spricht sie, »so wahr mir Gott helfe, wenn Ihr auch so sprecht, glaube ich doch nicht, daß Ihr so unfreundlich seid, zumal ich an Eure guten Eigenschaften und das Vergnügen, das ich Euch gegönnt habe, denke, und ich glaube nicht, daß Ihr so wenig höflich wäret, mir nicht meine Ehre hüten zu wollen. Und deshalb bitte ich Euch abermals, willigt in mein Begehren und Verlangen, und entfernt Euch von hier!«
Der Edelherr erklärte, er werde es nicht tun. Und um es kurz zu machen, das gute schmucke Weibchen wurde gezwungen, so leid es ihm auch, Gott weiß es, war, die zehn Dukaten aus dem Beutel zu holen, nur damit der Edelherr sich davonmache.
Als die zehn Dukaten in dieselbe Hand, aus der sie gegangen waren, zurückkamen, war die, die sie empfangen hatte, sehr unzufrieden und zornig und der, welcher sie erhielt, hocherfreut.
»Nun fort«, sagte sie zornig und mißvergnügt, da sie sich so behandelt sah, »da Ihr mir diesen Streich gespielt und mich so zum besten gehabt habt, macht wenigstens schnell, beeilt Euch, und laßt's Euch genug daran sein, daß Ihr meine Torheit erkannt habt und sie nicht durch Euer Zögern auch die erfahren, die mich, wenn ihnen Kunde davon käme, mit Schimpf und Schande davonjagen würden!«
»Um Eure Ehre kümmere ich mich nicht«, versetzte der Edelherr, »hütet sie nur so gut, wie sie Euch lieb ist. Ihr habt mich hierherkommen lassen, und so gehört sich's für Euch, mich an die Stelle, woher ich kam, wieder zurückzubringen, denn ich habe keine Lust, mich zweimal abzumühen mit dem Kommen und Gehen!«
Um ihn nicht aufzubringen und einen Skandal, den sie mehr als den Tod fürchtete, heraufzubeschwören, packte sie sich, zumal der Tag bereits zu erscheinen begann, zu all dem Mißvergnügen und der Furcht, die ihr Herz erfüllten und belasteten, den Edelherrn auf den Rücken. Und während sie diese Last, den feinen Edelmann, so sacht sie nur konnte, auf dem Rücken trug, wie sie ihn auf ihrem Bauch getragen hatte, öffnete er weit sein Hinterpförtlein, so daß der Schall und Lärm den Wirt aufweckte, der recht erschrocken fragte: »Wer ist da?«
»Euer Kammermädchen, Herr«, antwortete der Edelherr, »das mich dorthin zurückbringt, woher es mich geholt hat!«
Bei diesen Worten hatte das arme, schmucke Mädchen keine Kraft und Lust mehr, mit dieser unangenehmen Last sich noch länger abzuschleppen. Sie verließ auf der einen, der Edelherr auf der andern Seite das Zimmer. Und der Wirt, der wohl Bescheid wußte, sprach seiner verblüfften und ärgerlichen Gattin gut zu und verließ bald danach das Zimmer. Und der Edelherr kehrte nach Burgund zurück und erzählte vergnügt sein obenerwähntes Abenteuer muntern Burschen und Gefährten, die vom selben Schlage waren wie er.
Der brennende Wunsch, fremde Länder zu sehen und viele Erfahrungen, wie man sie in der ganzen Welt jeden Tag machen kann, zu sammeln, entzündete so heftig das fromme Herz und den tugendsamen Mut eines guten, reichen Kaufmanns zu London, daß er seine schöne, gute Frau, seine schöne Kinderschar, Verwandte, Freunde, Erbgüter und den größten Teil seines Besitztums verließ und aus diesem Königreiche reiste, mit barem Geld und einer großen Menge von Waren wohl versehen, mit denen England andere Länder versorgen kann, wie Zinn, Reis und viele andere Sachen, die ich der Kürze wegen übergehe.
Auf dieser ersten Reise verbrachte der gute Kaufmann fünf Jahre, währenddessen seine treffliche Frau wohl ihren Leib hütete, ihren Nutzen von vielen Waren zog und sich so gut aufführte, daß ihr Mann, als er nach diesen fünf Jahren heimkam, sie sehr lobte und noch mehr als früher liebte. Das Herz des Kaufmanns gab sich aber noch nicht damit zufrieden, so viel gesehen und viele merkwürdige und wunderbare Dinge kennengelernt und reichen Gewinn davongetragen zu haben: fünf oder sechs Monate nach seiner Rückkehr vielmehr bestieg er abermals das Schiff und zog wieder auf gut Glück aus in fremde christliche wie sarazenische Lande und blieb so lange weg, daß zehn Jahre vergingen, ehe er seine Frau wiedersah. Er schrieb ihr recht viel und ziemlich oft, damit sie wisse, daß er noch am Leben sei.
Sie war jung und wohlgestalt, und ihr fehlte nichts von den Gaben Gottes, außer daß ihr Mann nicht daheim war, und infolge seines allzu langen Ausbleibens ward sie genötigt, einen Stellvertreter anzunehmen, der ihr in kurzer Zeit einen sehr hübschen Jungen machte.
Dieser Sohn ward mit seinen anderen Brüdern aufgezogen und genährt, und bei der Rückkehr des Kaufmanns, des Gatten seiner Mutter, war er ungefähr sieben Jahre. Die Freude bei dieser Heimkehr war zwischen Mann und Frau groß, und als sie heiter und vergnügt miteinander plauderten, ließ die gute Frau nach dem Wunsche ihres Mannes alle ihre Kinder vor sich kommen, ohne das zu vergessen, welches sie in der Abwesenheit desjenigen, dessen Namen es trug, gewonnen hatte.
Als der gute Kaufmann die schöne Schar seiner Kinder betrachtete und sich recht gut erinnerte, wieviel es bei seiner Abreise gewesen waren, sah er sie um eins gewachsen, worüber er sehr erstaunt und verwundert war. Daher fragt er seine Frau, wer dieser hübsche Junge, der letzte in der Schar ihrer Kinder, sei.
»Wer es ist?« antwortet sie, »bei meiner Treu, Herr, es ist unser Sohn. Wer sollte es sonst sein?«
»Ich weiß nicht«, erwidert er, »doch da ich ihn vorher noch nie gesehen habe, dürft Ihr Euch nicht wundern, wenn ich danach frage.«
»Sankt Johann«, erklärt sie, »ganz und gar nicht, doch ist's unser Sohn!«
»Und wie geht das zu«, fragt der Mann, »Ihr wart doch nicht schwanger, als ich auf die Reise ging?«
»Nein, wahrhaftig«, versetzt sie, »nicht, daß ich wüßte, doch muß ich Euch der Wahrheit gemäß sagen, das Kind gehört Euch, und kein anderer als Ihr hat mich berührt!«
»Das sage ich auch nicht«, meint er, »doch gleichwohl sind's zehn Jahre her, daß ich abreiste, und dies Kind zählt sieben. Wie kann es also mein Kind sein? Solltet Ihr es länger als ein anderes getragen haben?«
»Bei meinem Eide«, erwiderte sie, »ich weiß es nicht, doch alles, was ich sage, ist wahr. Ob ich's länger als ein anderes getragen habe, weiß ich nicht, und wenn Ihr es mir vor der Reise nicht machtet, kann ich mir nicht denken, woher ich es habe, außer - ziemlich bald nach Eurer Abreise war ich eines Morgens in unserm großen Garten, wo mich plötzlich das Gelüst ankam, ein Blatt vom Sauerampfer zu essen, der damals unter der Schneedecke begraben war. Ich suchte mir eins, ein hübsches, breites, das ich essen wollte, doch war's nur ein wenig weißer, harter Schnee. Und ich hatte es kaum gegessen, als ich mich genau in demselben Zustand fühlte, wie da ich mit meinen anderen Kindern schwanger ging. Eine Weile danach habe ich Euch diesen hübschen Sohn geschenkt!«
Der Kaufmann erkannte sogleich, daß er nach Horndorf geschickt war, wollte sich's aber nicht anmerken lassen, sondern bestätigte sogar noch durch seine Worte die hübsche Lüge seiner Frau und sagte: »Liebe Freundin, Ihr sprecht von etwas, das nicht unmöglich und schon anderen Leuten als Euch begegnet ist. Gelobt sei Gott für das, was er uns geschickt hat. Wenn er uns ein Kind durch ein Wunder oder sonst auf geheimnisvolle Art, die wir nicht ergründen können, gegeben hat, so hat er auch nicht vergessen, uns den Besitz zu schenken, um es unterhalten zu können!«
Als die gute Frau sah, daß ihr Mann ihren Worten scheinbar Glauben schenkte, war sie nicht wenig erfreut. In den zehn Jahren, die der kluge und bedachtsame Kaufmann daheim weilte, ohne weite Reisen zu machen, betrug er sich in Worten und auch sonst gegen seine Frau dermaßen, daß sie denken mußte, er wisse nichts von ihrer Tat, so vorsichtig und geduldig war er. Er hatte aber noch nicht genug vom Reisen, wollte abermals fort und sagte zu seiner Frau, die darüber sehr betrübt und damit sehr unzufrieden schien: »Beruhigt Euch nur«, entgegnete er, »wenn's Gott und dem Herrn Sankt Georg gefällt, komme ich in Kürze heim. Und da unser Sohn, den Ihr während meiner andern Reise gebart, schon groß, gewandt und wohl fähig zu sehen und zu lernen ist, will ich ihn, wenn's Euch recht ist, mit mir nehmen!«
»Meiner Treu«, versetzte sie, »Ihr tut gut daran, ich bitte Euch darum!«
»So soll's denn sein«, sagte er. Damit scheidet er und nimmt den Sohn, dessen Vater, was er nie vergessen hatte, er nicht war, mit sich. Sie hatten so guten Wind, daß sie in den Hafen von Alexandria kamen, wo der gute Kaufmann den größten Teil seiner Waren absetzte; er war nicht so dumm, sich noch länger mit dem Kind seiner Frau und eines andern, das nach seinem Tode in seinen Gütern ihm nachgefolgt wäre wie seine andern Kinder, abzuschleppen; daher verkaufte er es als Sklaven für gutes bares Geld. Und da es jung und kräftig war, erhielt er für es beinahe hundert Dukaten. Danach kam er, Gott sei Dank, heil und gesund nach England zurück. Und es läßt sich nicht sagen, welchen Willkomm seine Frau ihm bot, als sie ihn wohlauf sah. Doch sah sie nicht ihren Sohn und wußte nicht, was sie davon halten sollte. Sie konnte sich nicht lange ihrem Mann gegenüber der Frage enthalten, was er mit ihrem Sohne gemacht habe.
»Ach, liebe Freundin«, erwiderte er, »ich kann es Euch nicht länger verhehlen, es ist ihm sehr schlecht gegangen.«
»Ach, wie, ist er ertrunken?« fragte sie.
»Nein, gewiß nicht, so ist es gekommen: Das ungestüme Meer führte uns gewaltsam in ein Land, wo es so heiß war, daß wir alle ob der großen Glut der Sonne, die auf uns ihre Strahlen herabsandte, zu sterben glaubten. Und als wir eines Tages unser Schiff verlassen hatten und jeder sich eine Grube machte, um sich darin vor der Sonne zu verbergen, löste sich unser guter Sohn, der, Ihr wißt es ja, vom Schnee stammte, in unserer Gegenwart auf dem Sande infolge der großen Sonnenhitze plötzlich auf und ward zu Wasser. Und keinen der sieben Psalme hättet Ihr sagen können, da fand man schon nichts mehr von ihm: so schnell er in die Welt kam, so schnell verschwand er auch. Ihr könnt Euch denken, daß ich darüber sehr betrübt war und noch bin, und ich habe nie unter den Wunderdingen, die ich sah, etwas bemerkt, was mich in größeres Staunen versetzt hätte.«
»Nun denn«, versetzte sie, »da es Gott gefiel, ihn uns zu nehmen, wie er ihn uns gegeben, sei er darob gelobt!«
Ob sie dachte, die Sache habe sich anders zugetragen, berichtet und erwähnt die Geschichte nicht, ausgenommen daß ihr Mann ihr mit gleicher Münze heimzahlte; trotzdem blieb er ein Hahnrei.
Es ist nichts Neues, daß es in der Grafschaft Champagne stets Leute von schwachem Begriffsvermögen gegeben hat, obwohl es vielen Leuten recht merkwürdig scheinen muß, da die Champagnarden doch so enge Nachbarn der in allen argen Listen Erprobten sind. Man könnte genug und übergenug Geschichten erzählen, welche die Einfalt der Champagnarden bestätigen, doch gegenwärtig dürfte die folgende genügen.
In der genannten Grafschaft lebte ein junger Mann, eine Waise, der nach dem Tode seines Vaters und seiner Mutter sehr reich und angesehen zurückgeblieben war. Obwohl er plump, sehr wenig klug und außerdem noch unangenehm war, wußte er doch sorgsam sein Gut zu hüten und seinem Handel vorzustehen. Und aus diesem Grund hätten ihm viele Leute, sogar solche aus gutem Stande, gern ihre Töchter zur Frau gegeben.
Eine unter ihnen gefiel den Verwandten und Freunden unseres Champagnarden ausnehmend wegen ihrer Schönheit, Güte, ihres Geldes, und so weiter. Und sie sagten ihm, es sei Zeit zum Heiraten für ihn und er könne fürderhin nicht gut so weiterleben. »Ihr seid auch schon«, meinten sie, »vierundzwanzig Jahre alt, daher also im besten Alter dazu. Und wenn Ihr Euch dazu verstehen würdet, so haben wir für Euch ein hübsches, gutes Mädchen gefunden und gewählt, das uns sehr gut für Euch zu passen scheint. Es ist die und die, Ihr kennt sie wohl!« Darauf nannten sie ihm ihren Namen. Und unser Mann, dem es ganz gleich war, ob er verheiratet war oder nicht, wenn es ihn nur kein Geld kostete, erklärte, er werde nach ihrem Wunsch handeln: »Da es euch mein Vorteil zu sein scheint, führt nur die Sache zum besten Ende. Ich will nach eurem Rat und Wunsch tun!«
»Ihr sprecht wohl«, versetzten die guten Leute, »wir werden darauf Bedacht nehmen und darüber nachdenken, als täten wir es für uns oder eins unserer Kinder!«
Um es kurz zu machen, eine gewisse Zeit nachher war unser Champagnarde mit Gottes Hilfe verheiratet. Soweit war alles gut, doch als er in der ersten Nacht neben seiner Frau lag, wandte er ihr, da er noch niemals das Tier mit den zwei Rücken gespielt hatte, gleich den Rücken zu, nachdem er ihr ein paar einfache Küsse und sonst nichts gegeben hatte. Wer darüber unzufrieden war, das war unsere junge Frau, wenn sie sich's auch nicht anmerken ließ. Diese verwünschte Art und Weise hielt länger als zehn Tage an und hätte wohl noch kein Ende, wenn die gute Mutter der Neuvermählten dagegen nicht ein Mittel gefunden hätte.
Ich darf euch nicht verbergen, daß unser Mann, ein Neuling in besagtem Geschäft und in der Ehe, zu Lebzeiten seines seligen Vaters und seiner seligen Mutter sehr kurz gehalten worden war. Und vor allen Dingen war und ward ihm das Tier mit den zwei Rücken zu spielen verboten, da man fürchtete, wenn er sich dabei vergnügte, würde er dafür all sein Gut verschwenden; denn sie meinten mit gutem Grund, er sei nicht ein Mensch, den man wegen seiner schönen Augen lieben könne. Er wollte um nichts in der Welt Vater und Mutter erzürnen, auch stand sein Topf nicht auf zu heißem Feuer, und so hatte er stets seine Jungfrauschaft bewahrt, die seine Frau ihm gern, hätte sie nur gewußt wie, auf gute Manier geraubt hätte.
Eines Tages fand sich die Mutter bei ihrer neuvermählten Tochter ein und fragte sie nach ihrem Mann, ihrem Befinden, ihren Lebensverhältnissen, ihrer Ehe und hunderttausend Dingen, die Frauen zu fragen wissen.
Auf alle Fragen gab unsere Neuvermählte ihrer Mutter Antwort und erklärte, ihr Mann sei ein sehr guter Mensch und sie zweifle nicht, daß sie mit ihm gut auskommen werde. Hierüber freute sich die Mutter sehr, doch da sie aus eigener Erfahrung recht wohl wußte, daß es in der Ehe mit Trinken und Essen nicht getan sei, sagte sie zu ihrer Tochter: »Nun komm her und sag mir aufrichtig: wie steht's mit jenen Sachen, für welche die Nacht gut ist?«
Als das arme Mädchen von den nächtlichen Geschichten sprechen hörte, wäre es fast in Ohnmacht gefallen, so betrübt und bekümmert war es, und was ihr Mund nicht zu antworten wagte, das zeigten ihre Augen, aus denen Tränen in großer Menge flossen. Die Mutter verstand sofort, was ihre Tränen sagen wollten, und sagte: »Liebe Tochter, weine nicht mehr! Sag's mir nur ruhig, ich bin deine Mutter, der du nichts zu verheimlichen brauchst und vor der du dich nicht schämen darfst. Hat er dir noch nichts gemacht?«
Das arme Mädchen erholte sich von seiner Ohnmacht, beruhigte sich ein wenig und hemmte unter den Trostworten seiner Mutter die große Tränenflut, doch hatte es noch nicht Kraft und Stärke genug zur Antwort. Daher fragte die Mutter abermals und sprach zu ihm: »Sag's mir nur ruhig, und laß deine Tränen! Hat er dir nichts gemacht?«
Mit leiser und von Tränen unterbrochener Stimme antwortete die Tochter: »Wahrhaftig, Mutter, er hat mich noch niemals angerührt; doch sonst ist er ein guter und freundlicher Mensch, bei meiner Seele, so ist's.«
»Nun sag mir«, fuhr die Mutter fort, »weißt du nicht, ob er alle seine Glieder hat? Sag's nur ruhig, ob du's weißt.«
»Bei Sankt Johann, recht gern«, versetzte sie, »ich habe mehrmals, als ich mich in unserm Bett von einer Seite auf die andere warf, wenn ich nicht schlafen konnte, zufällig sein Gewaffen gefühlt!«
»Das genügt«, meinte die Mutter, »das übrige laß mich nur machen. Paß auf, was du tun sollst. Morgen früh mußt du dich sehr krank stellen und scheinbar so von dem Übel bedrängt werden, als ob du sterben müßtest. Dein Mann wird zu mir kommen oder mich holen lassen, das ist ganz sicher, und ich werde meine Rolle so gut spielen, daß du bald wissen sollst, woran du bist, denn ich werde deinen Urin einem Arzt bringen, der den Rat, den ich wünsche, geben soll!«
Wie gesagt, so getan. Am nächsten Tag, sobald es hell wurde, begann unser Weibchen, das neben seinem Mann lag, zu klagen und trefflich die Kranke zu spielen, ein beständiges Fieber schien ihm Leib und Seele zu verzehren. Unser Freund, sein Mann, war sehr erstaunt und bekümmert und wußte nicht, was er sagen und tun sollte. Daher schickte er gleich nach seiner Schwiegermutter, die nicht lange auf sich warten ließ.
Sobald er sie sah, rief er: »Ach, Mutter, Eure Tochter stirbt!«
»Meine Tochter«, entgegnete sie, »und was fehlt ihr?« Und während sie miteinander sprachen, gingen sie ins Zimmer der Patientin. Sobald die Mutter ihre Tochter erblickte, fragte sie, wie es ihr gehe.
Und wohlunterrichtet antwortete sie nicht gleich, sondern sagte erst ein Weilchen später: »Mutter, ich sterbe!«
»Das sollst du nicht, Tochter, wenn's Gott gefällt! Faß nur Mut! Doch woher kam dir so schnell dies Leiden?«
»Ich weiß nicht«, versetzte die Tochter, »ich weiß nicht, wenn ich spreche, habe ich große Schmerzen!«
Ihre Mutter nahm ihre Hand, fühlte ihr den Puls, betastete Leib und Kopf und sagte dann zum Schwiegersohn: »Wahrhaftig, Ihr könnt's glauben, sie ist krank, sie ist heiß wie Feuer, man muß sich nach einem Mittel umtun. Habt Ihr nicht ihren Urin?«
»Ja, den von Mitternacht«, antwortete eins der Mädchen.
»Gebt ihn mir!« erwiderte sie. Sobald sie diesen Urin hatte, ließ sie nach einem Uringlas suchen, füllte ihn hinein und erklärte ihrem Schwiegersohn, er solle ihn zu dem und dem Arzt bringen, damit man wisse, was man für ihre Tochter tun und ob man ihr helfen könne. »Bei Gott, wir wollen's an nichts fehlen lassen«, sagte sie. »Ich habe noch Geld genug und lieb es nicht so wie meine Tochter!«
»Fehlen lassen!« rief unser Freund, »glaubt Ihr etwa, wenn man ihr für Geld helfen könnte, würde ich es dran fehlen lassen?«
»Nun beeilt Euch!« entgegnete sie, »und während sie ein wenig ruht, will ich nach meiner Wirtschaft sehen, doch komme ich sofort wieder, wenn man meiner bedarf!«
Nun müßt ihr wissen, daß unsere gute Mutter tags zuvor, als sie ihre Tochter verließ, den Arzt sich eingefangen und ihn von der Antwort, die er geben sollte, wohl unterrichtet hatte. Seht, da kommt unser armer Schelm mit dem Urin seiner Frau zu dem Arzt! Und als er ihm den gebührenden Gruß geboten hatte, erzählte er ihm, wie schwach und äußerst krank seine Frau sei: »Und das ist ihr Urin, den ich Euch bringe, damit Ihr Euch über ihren Zustand noch besser unterrichtet und mir um so sicherer raten könnt!«
Der Arzt nimmt das Uringlas, hält es gegen das Licht, dreht es hin und her und sagt darauf: »Eure Frau ist von der hitzigen Krankheit heftig angegriffen und in Todesgefahr, wenn ihr nicht schnell geholfen wird; da - ihr Urin zeigt es!«
»Ach, Herr, sagt mir doch um Gottes willen, ich will's Euch auch gut bezahlen, was man machen kann, daß sie ihre Gesundheit wiederbekommt, und ob Ihr wirklich glaubt, daß sie sterben muß?«
»Das muß sie nicht, wenn Ihr nach meinen Worten handelt«, erklärte der Arzt, »doch wenn Ihr zögert, kann alles Gold der Welt sie nicht vorm Tode retten!«
»Sagt's nur, um Gottes willen«, rief der andere, »und es wird geschehen.«
»Sie muß«, versetzte der Arzt, »mit einem Mann zu tun haben, oder sie stirbt.«
»Mit einem Mann zu tun haben?« entgegnete der andere, »was soll das heißen?«
»Das heißt«, erwiderte der Arzt, »Ihr müßt auf sie steigen und sie ganz schnell drei bis viermal gehörig einreiben. Und je kräftiger Ihr's beim erstenmal macht, um so besser wird's sein, sonst schwindet die große Hitze nicht, die sie ausdörrt und ins Grab zieht!«
»Und wäre das wirklich von Nutzen?« fragte er.
»Sie stirbt, und es gibt für sie keine Frist«, sagte der Arzt, »wenn Ihr nicht so tut, und zwar bald!«
»Bei Sankt Johann! ich will's so gut machen, wie ich nur kann«, entgegnete der andere.
Er verläßt ihn und kommt nach Haus und findet seine Frau in Klagen und heftigen Schmerzen. »Wie geht's, liebe Freundin?« fragt er.
»Ich sterbe, mein Freund«, antwortet sie.
»Das sollt Ihr nicht, so's Gott gefällt«, versetzte er, »ich habe mit dem Arzt gesprochen, der hat mir ein Mittel gesagt, durch das Ihr geheilt werden sollt!« Und während dieser Reden zieht er sich aus und legt sich neben seine Frau. Und als er zu ihr rückt, um den Rat des Arztes ganz wie ein Tölpel zu befolgen, fragt sie: »Was macht Ihr? Ihr wollt mich doch nicht töten?«
»Nein, aber heilen will ich Euch«, erwiderte er, »der Arzt hat mir's gesagt!« Und so machte er's, wie die Natur es ihm zeigte, und mit Hilfe der Patientin besorgte er es ihr zwei- bis dreimal trefflich. Und als er sich ganz erstaunt von dem, was ihm begegnet war, ausruhte, fragte er seine Frau, wie es ihr gehe.
»Ein wenig besser als vorher«, erklärt sie.
»Gelobt sei Gott«, sagt er, »ich hoffe, daß Ihr gerettet werdet und der Arzt die Wahrheit gesagt hat!« Darauf beginnt er von neuem.
Um es kurz zu machen, er machte es so oft und gut, daß seine Frau in wenigen Tagen gesund wurde, worüber er sehr froh war, ebenso die Mutter, als sie es erfuhr.
Nach den obenerwähnten Waffentaten benahm sich unser Champagnarde nicht mehr so ungeschickt wie vorher, und nachdem seine Frau wieder gesund geworden war, hatte er den Wunsch, eines Tags zum Mittagessen ihre Verwandten und Freunde und ihren Vater und ihre Mutter einzuladen. Sie kamen auch, und er sprach mit ihnen in seinem Patois, und es ging bei diesem Mahl sehr hoch und recht vergnügt zu. Man trank ihm zu, er trank den andern zu, und es war wunderbar, was er für ein netter Gesell war.
Nun hört, was ihn ankam: Am Ende dieses trefflichen Mittagsmahls begann er plötzlich und heftig zu weinen, als wären alle seine Freunde, ja die ganze Welt gestorben, so daß jedermann am Tisch sich außerordentlich darüber verwunderte, woher diese plötzlichen Tränen kämen. Man fragte ihn, was er habe, doch kaum konnte und wußte er zu antworten, so toll liefen ihm die Tränen herab. Endlich sagte er: »Ich habe wohl Grund zum Weinen!«
»Ihr habt ihn wahrhaftig nicht!« versetzte seine Schwiegermutter. »Was fehlt Euch denn? Ihr seid reich, angesehen, habt ein schönes Haus, habt gute Freunde, und, was nicht zu vergessen ist, Ihr habt eine schöne, gute Frau, die Gott Euch jüngst, obwohl sie am Rande des Grabes war, wieder gesund gemacht hat. Daher müßt Ihr, meine ich, heiter und froh sein!«
»Ach, ich kann's nicht«, erwiderte er. »An mir liegt die Schuld, daß mein Vater und meine Mutter, die mich so sehr liebten und mir soviel Güter gesammelt und hinterlassen haben, nicht mehr am Leben sind, denn alle beide sind sie nur an der heißen Krankheit gestorben. Und hätte ich sie ebenfalls, als sie krank waren, so gut wie meine Frau eingerieben, so wären sie jetzt noch auf den Beinen!«
Es war niemand am Tisch, der nach diesen Worten nicht beinahe losgeplatzt wäre, doch nahm sich jeder nach Kräften zusammen. Die Tische wurden beiseite gerückt, jeder ging heim, und der gute Champagnarde blieb mit seiner Frau zurück, die, damit sie gesund bliebe, oftmals von ihm eingerieben wurde.
An den Grenzen der Normandie liegt eine gute, große Damenabtei, deren Äbtissin, die schön, jung und wohlgestalt war, sich unlängst krank zu Bett legen mußte. Ihre guten, frommen und mildtätigen Schwestern besuchten sie alsbald, trösteten sie und taten treulich und nach besten Kräften alles, was nach ihrer Meinung für sie gut war. Und als sie merkten, daß sie nicht gesund werden wollte, ward bestimmt, eine von ihnen solle ihren Urin nach Rouen bringen und ihren Krankheitsfall einem Arzt von großem Ruf erzählen. Mit dieser Sendung beauftragt, machte sich am Morgen eine von ihnen auf den Weg und beeilte sich, so daß sie sich bald bei dem Arzt befand. Nachdem er den Urin von Madame, der Äbtissin, untersucht hatte, erzählte sie ihm lang und breit von der Art der Krankheit, vom Schlaf, Stuhlgang, Trinken und Essen der Äbtissin.
Der kluge, vom Leiden Madames ebenso durch ihren Urin wie durch den Bericht der Nonne gut unterrichtete Arzt wollte das Rezept geben. Und obwohl er den meisten Leuten ein schriftliches Rezept zu geben pflegte, vertraute er gleichwohl in diesem Fall der Nonne so, daß er ihr mündlich mitteilen wollte, was zu tun sei, und erklärte ihr: »Liebe Schwester, will Madame, die Abtissin, ihre Gesundheit wiedergewinnen, so muß sie sich unbedingt und notwendig mit einem Mann zu schaffen machen. Sonst wird sie sich in kurzer Zeit so schlecht und übel befinden, daß der Tod für sie die letzte Rettung sein wird!«
Wer sehr ob dieser herben Kunde erschrak, war unsere Nonne, die sagte: »Ach, Meister Johann, gibt's keine andere Möglichkeit für Madame, die Gesundheit wiederzuerlangen?«
»Gewiß nicht«, versetzte er, »es gibt keine andere, daher müßt Ihr, so heiße ich Euch, nach meinen Worten schleunig handeln, denn nimmt die Krankheit aus Mangel an Hilfe ihren Lauf und wird sie heftiger, so kann kein Mensch etwas dagegen tun!«
Die gute Nonne vermochte kaum mehr gemächlich Mittag zu essen, so eilig hatte sie es, Madame diese Nachricht zu bringen. Und mit Hilfe ihres guten Zelters und infolge des lebhaften Wunsches, recht bald zu Haus zu sein, machte sie so schnell, daß Madame, die Äbtissin, ganz erstaunt war, sie so bald wiederzusehen.
»Was sagt der Arzt, liebe Schwester?« fragte die Äbtissin, »bin ich in Todesgefahr?«
»Ihr sollt bald wieder wohlauf sein, wenn es Gott gefällt, Madame«, versetzt die Botin, »seid fröhlich und faßt Euch ein Herz!«
»Hat der Arzt mir keine Arznei verordnet?« entgegnet Madame.
»Wohl hat er«, antwortet sie. Darauf erzählt sie ihr lang und breit, daß der Arzt ihren Urin untersucht, nach ihrem Alter, Appetit, Schlaf und so weiter gefragt habe. »Und zum Schluß hat er erklärt und befohlen, Ihr müßt unter allen Umständen fleischlichen Verkehr mit einem Mann haben, oder Ihr sterbt sonst bald, denn für Eure Krankheit gibt's kein andres Mittel!«
»Fleischlichen Verkehr mit einem Mann!« ruft Madame. »Lieber wollte ich tausendmal sterben, wenn ich könnte!« Und dann sagte sie: »Da mein Übel also, wenn ich dies Mittel nicht anwende, unheilbar und tödlich ist, Gott sei gelobt, so wähle ich gern den Tod. Ruft gleich alle meine Klosterschwestern zusammen!«
Die Glocke ward gezogen, und zu Madame kamen alle ihre guten Nonnen. Und als sie im Zimmer waren, begann Madame, die trotz ihrer Krankheit noch ganz ihre Kommandostimme hatte, ihren Schwestern eine große lange Ansprache zu halten, tat dar, was sie getan und wie es um ihr Kloster stehe, wie sie es vorgefunden habe und in welchem Zustand es sich heute befinde, und kam dann auf ihre Krankheit, die, wie sie wohl fühle und wisse, tödlich unheilbar und auch nach dem Urteil des Arztes tödlich sei: »Und deshalb, liebe Schwestern, empfehle ich euch unser Kloster und euren frommen Gebeten meine arme Seele!« Und bei diesen Worten sprangen ihr in großer Menge Tränen aus den Augen, die bald von zahllosen andern, die den Herzen ihrer guten Klosterschwestern entquollen, begleitet wurden. Dies Weinen dauerte ziemlich lange, und eine geraume Weile verging, ohne daß gesprochen ward.
Nach einer gewissen Zeit nahm Madame, die kluge und gute Priorin, für das ganze Kloster das Wort und sagte: »Madame, wie es mit Eurem Übel steht, weiß Gott allein, dem man nichts verbergen kann; uns betrübt es sehr, und jede von uns würde nach Kräften und, soweit es einem Menschen überhaupt möglich ist, alles tun, damit Ihr die Gesundheit wiedergewännet. Daher bitten wir Euch insgesamt, verfügt über uns und die Güter Eures Klosters in jeder Beziehung, denn weit lieber wäre es uns und von größerem Nutzen, den größten Teil unserer zeitlichen Güter zu verlieren als den geistlichen Vorteil, den Eure Gegenwart uns gibt!«
»Meine gute Schwester«, versetzte Madame, »ich halte mich Eures freundlichen Anerbietens nicht für wert, doch danke ich Euch dafür von ganzem Herzen; ich gebe Euch aber zu bedenken und bitte Euch nochmals, nach meinen Worten an die Angelegenheiten unseres Klosters, die mir, Gott weiß, sehr am Herzen liegen, zu denken, und betet für meine Seele, die dessen sehr bedarf!«
»Ach, Madame«, entgegnete die Priorin, »ist denn nicht durch gute Pflege oder fleißigen Gebrauch von Arznei Eure Heilung möglich?«
»Nein, gewiß nicht, meine gute Schwester«, antwortete sie, »ich muß mich zu den Toten zählen, denn ich vermag nicht mehr zu Kräften zu kommen, wenn ich auch noch zu sprechen imstande bin.«
Nun trat die Nonne, die ihren Urin nach Rouen gebracht hatte, vor und sagte: »Madame, wohl gibt es ein Mittel, wenn's Euch gefiele!«
»Glaubt nicht, daß es mir zusagt!« erklärte sie. »Da kommt Schwester Johanna von Rouen, hat meinen Urin einem Arzt gezeigt und ihm von meiner Krankheit erzählt, und er hat gesagt, ich müßte sterben, wenn ich mich nicht einem Mann hingeben und mit ihm fleischlich verkehren wollte. Und darauf beruhe meine Heilung, so fand er's in seinen Büchern, und dann brauchte ich nicht zu sterben; doch täte ich es nicht, so gäbe es keine Rettung für mich. Und ich lobe Gott, der mich heimzurufen geruht, obwohl ich viele Sünden begangen habe; ich gebe mich ihm anheim und biete dem Tode, komme er, wann er wolle, meinen Leib dar!«
»Wie, Madame!« rief die Schließerin, »Ihr wollt an Euch selbst zur Mörderin werden? Bei Euch steht Eure Rettung, Ihr braucht nur die Hand nach der Hilfe auszustrecken, und sie ist da. Das ist nicht wohlgetan, und ich muß sagen, Eure Seele wird sicher nicht von Euch scheiden, wenn Ihr in diesem Zustande sterbt!«
»Ach, meine liebe Schwester!« entgegnete Madame, »Wie oft habe ich predigen gehört, daß es besser für einen Menschen sei, zu sterben, als eine einzige Todsünde zu begehen. Und Ihr wißt, ich kann dem Tode nicht entgehen und ihn fernhalten, ohne eine Todsünde zu begehen. Und wenn ich das täte und so mein Leben verlängerte, wäre ich nicht für immer entehrt und dem Spott preisgegeben, würde man nicht sagen: Seht da die Dame, und so weiter? Selbst ihr alle würdet mir dann doch, obschon ihr mir diesen Rat gabt, mit weniger Achtung und Liebe begegnen. Und ihr würdet mich, und mit gutem Grunde, für unwürdig halten, an eurer Spitze zu stehen und euch zu leiten!«
»Sprecht und denkt das ja nicht!« sagte Madame, die Schatzmeisterin, »man muß alles tun, um dem Tod zu entgehen. Und sagt nicht unser guter Vater, der heilige Augustin, daß sich kein Mensch das Leben nehmen, nicht einmal eines seiner Glieder sich berauben darf? Und würdet Ihr nicht geradezu seinem Spruch zuwiderhandeln, wenn Ihr mit Absicht das, was Ihr wohl bewahren könnt, aufgäbet?«
»Sie hat recht!« erklärten einstimmig alle Schwestern. »Madame, gehorcht um Gottes willen dem Arzt, und besteht nicht so hartnäckig auf Eurer Meinung, daß Ihr Leib und Seele verliert, und laßt Euer armes Kloster, das Euch so liebt, nicht trostlos und verwaist zurück!«
»Meine guten Schwestern«, versetzte Madame, »ich möchte weit lieber dem Tod die Hände hinstrecken, meinen Hals hinhalten und ihn ehrbar umfassen, als ihn fliehen und entehrt leben. Und würde man nicht sagen: Seht da die Dame, die so und so tat?«
»Es kann Euch ganz gleich sein, was man sagt, Madame; von verständigen Leuten werdet ihr schon nicht getadelt werden!«
»Wäre es nur so, wäre es nur so!« erwiderte Madame.
Die Klosterschwestern gerieten in lebhafte Aufregung und hielten eine Versammlung ab, in der sie zu folgendem Beschluß kamen; die Priorin nahm für alle das Wort: »Madame, Euer Kloster ist so betrübt und bekümmert, wie wohl nie ein anderes Haus es war, und Ihr tragt daran die Schuld. Daß Ihr übel beraten seid, wenn Ihr sterben wollt, wo es doch in Eurer Macht liegt, dem Tod zu entgehen, davon bin ich ganz fest überzeugt. Und damit Ihr vernehmt, wie treu und herzlich wir Euch lieben, sind wir darin übereingekommen und haben allesamt einmütig erwogen und beschlossen, um Euch und uns zu retten, heimlich mit anständigen Männern Verkehr zu pflegen. Wir wollen es ebenfalls tun, damit Ihr nicht auf den Gedanken und Einfall kommt, eine von uns könnte Euch künftighin schelten und tadeln. Nicht wahr, liebe Schwestern?«
»Ja«, erwiderten sie alle von ganzem Herzen.
Als Madame, die Äbtissin, diese Worte hörte, ließ sie sich, zumal ihr auf dem Herzen eine schwere Last Leids lag, bestimmen und bewegen, wenn auch mit großem Widerwillen, dem Rat des Arztes zu folgen, sofern ihre Klosterschwestern desgleichen täten. Also ließ man Mönche, Priester und Geistliche kommen, die Arbeit in Fülle fanden. Und so trefflich entledigten sie sich ihrer Aufgabe, daß Madame, die Äbtissin, in kurzer Zeit gesundete, worüber ihr Kloster, das aus Gutherzigkeit tat, was es später wegen des Vergnügens nicht mehr ließ, sehr erfreut war.
Unlängst weilte ein Edelmann zu Brügge, wo er mit einem hübschen Mädchen so lange und nachhaltig Umgang pflog, bis er ihr den Bauch zum Schwellen gebracht hatte. Und gerade als es dessen innewurde, berief der gnädige Herr alle Waffenfähigen zusammen. Daher ward unser Edelmann gezwungen, seine Dame zu verlassen und mit den andern sich in den Dienst meines genannten Herrn zu begeben, was er froh und gern tat.
Doch vor seiner Abreise sah er sich nach Paten und Taufzeuginnen und einer Amme für sein künftiges Kind um, mietete die Mutter bei guten Leuten ein, ließ ihr Geld zurück und empfahl sie ihnen. Und als er alles nach bestem Wissen und in kürzester Zeit geordnet hatte, rüstete er zur Reise, nahm Abschied von seiner Dame und versprach ihr, so es Gott gefalle, bald heimzukehren.
Ihr könnt euch denken, daß, wenn sie niemals geweint hätte, sie zu dieser Stunde nicht mehr an sich gehalten haben würde, wo sie den, der ihr am teuersten in der Welt war, von sich scheiden sah. Um es kurz zu machen, dieser traurige Abschied bekümmerte sie dermaßen, daß sie kein Wort hervorbringen konnte, so viele Tränen entquollen der Tiefe ihres Herzens und hemmten ihre süße Stimme. Doch endlich, da sie sah, daß es nicht zu ändern sei, ward sie ruhig. Und als ungefähr ein Monat nach dem Scheiden ihres Freundes verflossen war, entflammten Wünsche ihr Herz, und sie gedachte des heitern Zeitvertreibs, dessen sie sonst sich erfreut und dessen die grausame und verwünschte Abwesenheit ihres Freundes, ach! sie beraubt hatte.
Der Gott der Liebe, der niemals müßig geht, zeigte und wies ihr die großen Güter, edlen Eigenschaften und die hervorragende Schönheit eines Kaufmanns in ihrer Nachbarschaft, der ihr mehrere Male vor und seit der Abreise ihres Freundes die Schlacht angeboten hatte, und ließ sie zu dem Schluß kommen, ihn, spräche er sie fürder um ihre Gunst an, nicht mehr hart abzuweisen. Wenn er es aber nicht täte, wollte sie ihm durch ihr Benehmen zeigen, wie sie ihm geneigt sei. Nun traf es sich so gut, daß am Tage nach diesem Entschluß Amor unseren Kaufmann zu seiner Patientin schickte und er ihr wie sonst zum Geschenk Hunde und Vögel, seinen Leib und sein Gut und hunderttausend Dinge bot, die diese Frauenjäger auswendig und am Schnürchen herzuzählen wissen.
Es war nicht umsonst, denn hatte er den besten Willen, in den Kampf zu ziehen und Waffentaten zu verrichten, so begehrte sie nicht minder, ihm sein Unternehmen zu erleichtern und ihm alles, was er von ihr verlangen würde, zu geben.
Bald bediente und versorgte zum Nachteil unseres Edelmanns, der jetzt im Kriege ist, unsere schmucke Frau den guten Kaufmann mit allem, was er von ihr wünschte; und hätte er noch mehr von ihr zu fordern gewagt, so wäre sie auch dazu bereit gewesen. Und sie fand ihn so ritterlich, kräftig und gutgesittet, daß sie gänzlich ihren geliebten Freund vergaß, der damals dessen keinen Arg hatte. Auch dem guten Kaufmann gefiel die Freundlichkeit seiner neuen Dame außerordentlich, und so sehr wurden ihre und seine Willensäußerungen, Wünsche und Gedanken eins, daß sie beide nur ein Herz hatten. Daher kamen sie auf den Gedanken: um gut und nach ihrer Bequemlichkeit zu wohnen, würde eine Wohnung wohl genügen. Deshalb packte eines Abends unser Weibchen seine Schmucksachen und Kleider zusammen und begab sich mit ihnen in die Wohnung des Kaufmanns, indem es seinen ersten Freund, seinen Wirt, seine Wirtin und viele andere ehrbare Leute, denen er es empfohlen hatte, verließ.
Als sie sich gut einquartiert sah, war sie klug genug, sofort ihrem Kaufmann zu sagen, sie fühle sich schwanger; er war darob sehr erfreut, da er meinte, es sei sein Werk. Nach sieben Monaten oder ungefähr so gebar unser Weibchen einen hübschen Jungen, auf den der Adoptivvater und die Mutter ebenfalls sehr stolz waren. Eine gewisse Zeit danach kam der gute Edelmann aus dem Kriege heim und nach Brügge und schlug, sobald er es einrichten konnte, den Weg zu dem Quartier ein, wo er seine Dame gelassen hatte. Und als er dorthin gekommen war, fragte er nach ihr bei denen, die er beauftragt hatte, auf ihr Wohl bedacht zu sein, sie zu hüten und ihr bei ihrer Niederkunft beizustehen.
»Wie?« sagten sie, »Ihr wißt davon nichts? Habt Ihr denn nicht die Briefe erhalten, die wir Euch geschrieben haben?«
»Wie ist's nur möglich! Heilige Marie!« riefen sie. »Bei unserer lieben Frau! Dann muß man's Euch wohl sagen. Ihr wart noch keinen Monat fort, da packte sie ihre Sachen und ging geradenwegs in die Wohnung eines Kaufmanns, des und des, der sie unterhält. Und sie hat auch einen hübschen Jungen geboren, den der Kaufmann hat taufen lassen und wie seinen eigenen hält!«
»Heiliger Johann! Das sind ja gute Neuigkeiten«, versetzte der Edelmann. »Doch wenn's mal so ist, soll sie zum Teufel gehen. Mir ist's recht, der Kaufmann soll sie haben und behalten, doch das Kind gehört mir, und das will ich wiederhaben!« Und damit geht er weg und zum Haus des Kaufmanns und klopft kräftig an die Tür. Zum guten Glück war's seine Dame, die auf dies Pochen kam und die Tür öffnete, da sie ganz allein daheim war.
Als sie ihren vergessenen Freund sah und er sie ebenfalls erblickte, verwunderten sich beide. Doch fragte er sie, wie sie an diesen Ort gekommen sei. Und sie erwiderte ihm, das Schicksal habe sie hierhergeführt.
»Schicksal!« versetzte er, »nun, dann soll Euch das Schicksal hier lassen! Doch ich will mein Kind wiederhaben. Euer Herr soll die Kuh behalten, aber ich will das Kalb haben. Also gebt's mir alsbald, denn ich will's wiederhaben, gleichviel was geschieht!«
»Ach«, sagte das Weibchen, »was würde mein Mann dazu sagen? Ich wäre unglücklich, denn er hält es wahr und gewiß für sein Kind!«
»Das ist mir gleich!« erwiderte der andere, »er kann sagen, was er will, doch soll er nicht behalten, was mir gehört!«
»Ach, lieber Freund, laßt, ich bitte Euch, das Kind meinem Kaufmann, und Ihr tut ihm und mir einen großen Gefallen. Wenn Ihr es gesehen habt, werdet Ihr, bei Gott, schon gar nicht mehr darauf drängen, es wiederhaben zu wollen. Es ist ein häßlicher, garstiger Knabe, ganz krätzig und ungestalt!«
»Teufel!« entgegnete der andere. »Er mag sein, wie er will, er gehört mir, und ich will ihn wiederhaben.«
»Sprecht doch leise, um Gottes willen«, sagte da das Weibchen, »und laßt von Eurem Verlangen, ich bitte Euch darum! Und wenn Ihr so freundlich seid und den Knaben hierlaßt, verspreche ich Euch gewiß und wahrhaftig, wenn Ihr's so machen wollt, den ersten Knaben, den ich jemals gebären werde, Euch zu geben!«
Obwohl der Edelmann erregt und erzürnt war, mußte er doch bei diesen Worten lächeln, verließ, ohne noch ein Wort zu sagen, seine gute Dame und hat, wie man mir erzählte, künftighin nicht mehr das Kind gefordert, und der zog es auf, der die Mutter in Abwesenheit unseres Edelmannes bei sich aufgenommen hatte.
Unlängst lebte in der Stadt Mons im Hennegau ein Anwalt am Gericht von Mons, ziemlich bei Jahren und schon alt, der hatte unter seinen Schreibern einen sehr hübschen, schmucken Burschen, in den sich nach einiger Zeit seine Frau sehr heftig verliebte. Und er schien ihr recht wohl das Geschäft besser als ihr Mann besorgen zu können. Und um auszuprobieren, ob ihre Meinung richtig sei, beschloß sie, sich ihm gegenüber so zu benehmen, daß er, war er nicht dümmer als ein Esel, alsbald merken müsse, was sie von ihm wollte.
Um ihre Absicht auszuführen, näherte sich die kecke, junge, frische und wohlgestaltete Frau geschickt und oft diesem Schreiber, machte sich in seiner Nähe zu schaffen und sprach mit ihm von hunderttausend Dingen, die meist schließlich auf Liebesgeschichten ausliefen. Und bei diesen Reden vergaß sie, Gott weiß, nicht, ihn tüchtig zu necken. Einmal stieß sie ihn, während er schrieb, in die Seite, ein andermal bewarf sie ihn mit Steinchen, die seine Schrift verwischten, so daß er von vorn anfangen mußte. An einem andern Tag kam sie auf diese Neckerei zurück und nahm ihm Papier und Pergament fort, so daß er nicht weiterarbeiten konnte; darüber war er sehr unzufrieden, da er den Zorn seines Herrn fürchtete.
Obwohl die Herrin lange Zeit ihrem Schreiber ihre Zuneigung und Liebe gezeigt hatte, hatten doch Jugend und Furcht ihm die Augen geschlossen, so daß er nichts von all dem Guten, das man ihm tun wollte, bemerkte. Da er aber viel geneckt worden war, erkannte er endlich doch, daß er hoch in ihrer Gunst stand, und nahm sich vor, sie auf die Probe zu stellen.
Nicht lange nach diesem Entschluß war einmal unser Anwalt nicht im Hause, und seine Frau kam zu unserm Schreiber, um ihm, während er schrieb, nach ihrer Gewohnheit allerlei Schabernack zu spielen, doch trieb sie es diesmal noch viel schlimmer und toller als sonst. Sie bewarf ihn mit Steinchen, stieß ihn an, schwatzte unaufhörlich und goß, um ihn noch mehr zu stören und zu verwirren, sein Tintenfaß auf Tisch, Papier, Kleid aus. Und unser Schreiber, der jetzt besser Bescheid als früher wußte, springt auf die Füße, tritt zu seiner Herrin, drängt sie von sich und bittet sie, ihn schreiben zu lassen. Da sie aber angegriffen und bekämpft zu werden wünschte, ließ sie nicht von dem begonnenen Unterfangen ab, sondern trieb es noch viel ärger.
»Ihr wißt nicht, was ich zu tun habe, Madame!« sagte der Schreiber. »Ich muß schnell das Schriftstück vollenden, das ich begonnen habe. Daher bitt ich Euch, laßt mich in Frieden, oder, beim Tode Gottes, ich werde es Euch heimzahlen!«
»Und was werdet Ihr mir denn machen, schöner Herr?« fragte sie. »Ein schiefes Gesicht?«
»Ganz und gar nicht, bei Gott!«
»Und was denn?«
»Was?«
»Ja, was?«
»Weil«, erwiderte er, »Ihr meine Tinte verschüttet und mein Schriftstück und mein Kleid beschmiert habt, würde ich Euch gern Euer Pergament beschmieren wollen, und damit der Mangel an Tinte mich nicht am Weiterschreiben hindere, würde ich mich Eures Schreibzeugs bedienen!«
»Wahrhaftig, Ihr wärt der Rechte dazu!« versetzte sie. »Und Ihr meint wohl, ich hätte große Angst!«
»Ich weiß nicht, ob ich der Rechte bin«, entgegnete der Schreiber, »doch wenn Ihr's weiter so treibt, sollt Ihr schon sehen, wie es wird. Da mache ich einen Strich, und, bei Gott, wenn Ihr ihn nur um Haaresbreite überschreitet, will ich sterben, wenn ich's Euch nicht heimzahle!«
»Ich habe davor wirklich keine Angst«, antwortete sie, »und wenn ich über den Strich gehe, werde ich ja sehen, was Ihr machen werdet!« Und mit diesen Worten überschritt sie ihn, indem sie einen kleinen Sprung über den Strich hinaus tat. Und der gute Schreiber nimmt sie an den Händen, ohne weiter zu fragen, legt sie auf seine Bank, und ihr könnt es mir glauben, er strafte sie tüchtig. Denn, hatte sie ihn besudelt und beschmiert, so tat er's nicht minder, doch auf andere Art, denn sie beschmierte ihn außen und sichtlich, er aber tat's ihr innen und versteckt. Und dabei war ein junger Knabe des Anwalts, ungefähr zwei Jahre alt, zugegen.
Die Frage, ob es nach diesen ersten Waffentaten der Herrin und des Schreibers zu weiteren geheimen Scharmützeln kam, wobei weniger Worte als bei den ersten gewechselt wurden, ist überflüssig. Ich darf euch jedoch nicht verbergen, daß wenige Tage nach diesem Abenteuer der besagte kleine Junge in dem Büro war, wo der Schreiber schrieb, als der Anwalt und Herr des Hauses hineinkam und auf seinen Schreiber zuging, um zu sehen, was er schrieb, oder vielleicht aus einem andern Grund. Und wie er an den Strich kam, den sein Schreiber für seine Frau gemacht hatte und der noch nicht verwischt war, rief ihm sein Junge zu: »Lieber Vater, hütet Euch, über diesen Strich zu gehen, sonst wird unser Schreiber Euch niederstrecken und zausen, wie er's neulich meiner Mutter tat!«
Als der Anwalt seinen Sohn hörte und den Strich sah, wußte er nicht, was er davon halten sollte, denn er dachte daran, daß Narren, Betrunkene und Kinder gewöhnlich die Wahrheit sprechen. Doch ließ er sich zu dieser Stunde nichts anmerken, und noch ist nicht zu meiner Kenntnis gekommen, ob er aus Unwissenheit oder Furcht, durch einen Skandal entehrt zu werden, die Sache auf die lange Bank schob.
Woop Woop
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10.07.2022 00:03
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