Mir ist zu Ohren gekommen, daß in der Stadt Arras ein guter Kaufmann lebte, dem das Unglück begegnete, eine Frau zu heiraten, die nicht zu den besten in der Welt gehörte, denn sie hielt sich nicht zurück, sobald sie einen Mann sah, und war ebensowenig eine treue Frau, wie eine alte Armbrust noch zum Schießen gedient hätte. Der gute Kaufmann wußte genau, wie seine Frau sich aufführte. Es war ihm davon auch durch einige seiner vertrautesten Freunde und Nachbarn Kunde gegeben worden. Darob ward er ganz rasend und fiel in tiefe Schwermut. Er beschloß nachzuforschen, ob er vielleicht infolge eines glücklichen Zufalls Gewißheit über das, was ihm großen Kummer machte, erlangen könnte: nämlich zu seiner Frau in sein Haus einen oder mehrere von der Sorte, die man Stellvertreter nennt, kommen zu sehen. Daher tat er eines Tags, als verließe er das Haus, und versteckte sich in einem Zimmer seiner Wohnung, zu dem er allein den Schlüssel hatte. Von diesem Zimmer konnte man sowohl auf die Straße als auch auf den Hof sehen, und durch einige verborgene Öffnungen und Gitter vermochte er nach mehreren andern Stellen und Zimmern des Hauses zu blicken. Sobald die gute Frau glaubte, ihr Mann habe die Wohnung verlassen, gab sie eilig einem ihrer Freunde Nachricht, er möge sich bei ihr einfinden. Und wie es seine Pflicht war, gehorchte er ihr und folgte der Dienerin, die ihn aufgesucht hatte, auf den Fersen.
Der Mann, der, wie oben gesagt, in seinem Zimmer war, sah sehr wohl seinen Stellvertreter ins Haus kommen; doch er sagte kein Wort, weil er sehen wollte, wie es weiterginge. Als der Liebhaber in der Wohnung war, nahm ihn die Dame bei der Hand und ging mit ihm fröhlich plaudernd in ihr Zimmer, verschloß die Tür, und nun begannen sie sich zu küssen und zu halsen und den herzlichsten Willkomm zu bieten. Und die gute Demoiselle legte ihr Kleid ab und war bald im einfachen Rock, und der gute Gesell schloß sie fest in seine Arme und tat alles, um deswillen er gekommen war. Und der arme Mann sah alles durch ein kleines Gitter. Ihr könnt euch denken, ob es ihm Freude machte. Er stand so nahe bei ihnen, daß er ganz deutlich alles, was sie sprachen, hören konnte. Als der Waffengang zwischen der guten Frau und ihrem Liebhaber beendet war, setzten sie sich auf ein Bett, das im Zimmer stand, und begannen miteinander über mancherlei zu plaudern. Und während der Liebhaber auf seine wunderschöne Dame blickte, begann er sie abermals zu herzen und fragte unter Küssen: »Liebe Freundin, wem gehört dieser schöne Mund?«
»Euch, mein treuer Freund«, entgegnete sie.
»Ich danke Euch«, versetzte er. »Und diese schönen Augen?«
»Ebenfalls Euch«, erklärte sie.
»Und diese reizende, wohlgewölbte Brust, darf ich sie auch mein nennen?« fragte er.
»Bei meiner Seele, ja«, erwiderte sie. »Sie gehört Euch, und keinem andern.« Darauf legte er die Hand auf ihren Bauch und ihr Vorderes und fragte sie wiederum: »Wem gehört das, liebe Freundin?«
»Ihr braucht doch nicht mehr zu fragen, Ihr wißt wohl, daß alles Euch gehört.«
Nun legte er die Hand auf ihr dickes Hinterteil und fragte sie lächelnd. »Und wem gehört das?«
»Meinem Mann«, sagte sie, »das ist sein Teil, doch alles übrige gehört Euch.«
»Ich danke Euch wirklich von ganzem Herzen«, erwiderte er, »ich darf mich nicht beklagen, Ihr habt trefflich geteilt. Auch ich, Ihr könnt es glauben, bin wahrhaftig Euer mit Leib und Seele.«
Und nach diesem Gespräch begannen sie von neuem ihren Waffengang, und danach verließ der Liebhaber das Haus. Der arme Mann, der alles gesehen und gehört hatte, war außer sich vor Zorn und Wut, doch wollte er auf eine günstige Gelegenheit, seine Rache zu kühlen, warten, verbarg seinen Ärger, tat am nächsten Morgen, als wäre nichts geschehen und als käme er von außerhalb. Beim Mittagessen erklärte er, er wünsche am nächsten Sonntag ihren Vater, ihre Mutter und die und die von ihren Verwandten und Basen zum Mittagessen bei sich zu sehen. Sie sollte die Vorbereitungen treffen, so daß sie an diesem Tage vergnügt beieinander sein könnten, und ward damit beauftragt, die nötigen Einkäufe zu machen und sie einzuladen.
Der Sonntag kam, das Mahl war bereit, und die Gäste erschienen, und jeder nahm seinen Platz ein, wie ihr Wirt es bestimmt hatte, der im Verein mit seiner Frau sich nicht niedersetzte, sondern den ersten Gang auftrug. Als das geschehen war, sagte der Wirt, der für seine Frau heimlich ein Kleid aus grobem, grauem Flanell hatte machen und auf das Hinterteil ein Stück schönen Scharlachs von der Form eines Quadrats hatte aufsetzen lassen, zu seiner Frau: »Kommt in das Zimmer!« Er ging voran, und sie folgte ihm.
Als sie dort waren, hieß er sie ihr Kleid ablegen, holte das obenerwähnte Flanellkleid und sagte ihr: »Nun zieht diesen Rock an!«
Sie betrachtete ihn und sah, daß es grober Flanell war. Sie war darüber ganz verwundert und wußte nicht, was sie von diesem Einfall ihres Mannes denken sollte, noch, warum er sie ein solches Kleid anlegen ließ.
»Weshalb soll ich mich so anziehen?« fragte sie.
»Das geht Euch nichts an«, entgegnete er, »ich wünsche, daß Ihr dies Kleid anlegt.«
»Ich denke wirklich nicht daran«, erklärte sie, »und werde es niemals anziehen. Seid Ihr verrückt geworden? Ihr wollt Euch und mich wohl vor so viel Leuten lächerlich machen!«
»Hier handelt's sich nicht um verrückt oder gescheit«, versetzte er, »Ihr sollt es anziehen.«
»Wenigstens will ich wissen warum«, rief sie.
»Ihr sollt es später schon erfahren«, erklärte er.
Um es kurz zu machen, sie mußte das Kleid anlegen und sah recht merkwürdig in ihm aus. Und darauf ward sie in diesem Aufzug zu Tische geführt, wo viele ihrer Freunde und Verwandten saßen. Ihr könnt euch denken, daß sie sich sehr darüber wunderten, sie in diesem Kleid zu sehen. Und sie selbst, davon dürft ihr überzeugt sein, schämte sich sehr, und hätte es in ihrer Macht gestanden, so wäre sie nicht zu Tische gekommen. Einer fragte geradezu, was dieser Anzug bedeute, und der Mann antwortete, sie sollten sich nur allesamt jetzt vergnügt halten, nach dem Essen würden sie es schon erfahren.
Ihr könnt euch denken, daß die gute, in Flanell gekleidete Frau den Speisen wenig Ehre antat, denn ihr Herz verriet ihr, daß hinter diesem Kleid etwas steckte, was ihr Kummer bereiten würde. Und sie wäre noch viel aufgeregter gewesen, hätte sie gewußt, was der Scharlachflicken bedeute; aber sie hatte keine Ahnung davon.
Das Mahl ging zu Ende, der Tisch ward abgeräumt, das Dankgebet gesprochen, und alle erhoben sich. Nun trat der Mann vor und sagte: »Wenn es euch recht ist, will ich euch allen hier den Grund sagen, warum ich meine Frau dies Kleid habe anlegen lassen. Es ist wohl wahr, daß ich schon längst davon unterrichtet bin, daß eure Tochter hier die Treue, die sie mir in die Hand des Priesters versprochen hat, sehr schlecht hält. Obwohl man mir mancherlei sagte, habe ich es doch nicht ohne weiteres glauben, sondern mich selbst davon überzeugen wollen; und vor sechs Tagen so ist's gewesen, tat ich, als verließe ich das Haus, und versteckte mich dort oben in meinem Zimmer. Ich war noch nicht lange da, seht, da kam ein Galan, den meine Frau sofort in ihr Zimmer führte, wo sie das, was ihnen die größte Freude machte, taten. Unter anderm fragte sie der Mensch, wem ihr Mund, ihre Augen, ihre Hände, ihre Brüste, ihr Vorderes und ihre Schenkel gehörten, und sie entgegnete ihm: 'Euch, lieber Freund!' Und als er an ihr Hinterteil kam und sie fragte: 'Und wem das, liebe Freundin?' erklärte sie: 'Meinem Mann.' Da ich sie nun als solch eine Person fand, habe ich sie so gekleidet. Sie hat gesagt, daß mir von ihr nichts als das Hinterteil gehört; deshalb habe ich es so, wie es sich für mich schickt, bekleidet. Das übrige ist so bedeckt, wie es sich für eine untreue und ehrlose Frau gehört, denn solch eine ist sie. Und deshalb gebe ich sie euch wieder.«
Als die Gesellschaft das vernommen hatte, war sie sehr erstaunt, und die arme Frau schämte sich von ganzem Herzen. Wenn dem auch so war, wollte ihr Mann künftighin doch nichts mehr mit ihr zu schaffen haben, und sie war in ihrer ganzen Bekanntschaft entehrt und bloßgestellt.
Wie junge Leute oft sich auf Reisen begeben und den Wunsch haben, in der Welt sich umzusehen und Abenteuer zu suchen, so lebte vor kurzem im Lande Laon der Sohn eines Bauern, der vom zehnten bis zum sechsundzwanzigsten Jahre ständig außer Landes war. Und von seinem Fortgang bis zu seiner Heimkehr erhielten weder Vater noch Mutter eine einzige Nachricht von ihm. Oft dachten sie schon, er wäre tot.
Später kam er aber doch nach Haus, und Gott weiß, welche große Freude daheim herrschte und wie er bei seiner Rückkehr festlich von ihnen, so gut sie es nach den ihnen von Gott verliehenen Gaben vermochten, aufgenommen ward. Wer ihn gern sah und herzlich bewillkommnete, das war seine Großmutter, die Mutter seines Vaters, die ihm die größten Liebkosungen zuteil werden ließ und sich am meisten über seine Heimkehr freute. Sie küßte ihn mehr als fünfzigmal und hörte nicht auf, Gott zu loben, der ihnen ihren hübschen Sohn in so gutem Stande wiedergegeben hatte.
Nach dem freudigen Willkomm kam die Schlafensstunde. Es gab aber im Haus nur zwei Betten, eins für Vater und Mutter und das andere für die Großmutter. Daher ward beschlossen, ihr Sohn sollte bei seiner Großmutter schlafen, worüber sie sich freute. Auch er war das wohl zufrieden und willigte gehorsam ein, diese Nacht sich so durchzuhelfen. Als er bei seiner Großmutter lag, kam ihn ich weiß nicht was an, und er bestieg sie.
»Was willst du machen?« rief sie.
»Laßt's Euch nicht kümmern«, entgegnete er, »und sagt kein Wort!«
Als sie bemerkte, daß er die ernste Absicht hatte, sein Gelüst zu vollbringen, begann sie aus Leibeskräften nach ihrem Sohn zu schreien, der im Zimmer nebenan schlief; der erhob sich von seinem Bett, ging zu ihr, und sie beklagte sich unter heißen Tränen über seinen Sohn. Als er die Klage seiner Mutter hörte und von der Unmenschlichkeit seines Sohnes vernahm, geriet er in große Erregung und Wut und erklärte, er werde ihn töten. Als der Sohn diese Drohung hört, springt er auf, macht sich davon und rettet sich. Sein Vater verfolgt ihn, doch umsonst. Er war nicht so leicht zu Fuß wie er. Er sah, daß seine Mühe vergeblich war, kam nach Haus zurück und fand seine Mutter voller Jammer über die ihr von seinem Sohn geschehene Kränkung.
»Beruhigt Euch, liebe Mutter, ich will Euch schon Genugtuung verschaffen.«
Ich weiß nicht nach wieviel Tagen, da fand der Vater seinen Sohn in der Stadt Laon beim Ballspiel, und sobald er ihn erblickte, zog er vom Leder, stürzte auf ihn zu und wollte ihn niederhauen. Der Sohn entging dem durch eine glückliche Wendung, und der Vater ward festgehalten. Einige Leute dort wußten darum, daß es Vater und Sohn waren, und einer sagte zum Sohn: »Sage doch, was hast du denn deinem Vater Böses getan, daß er dich töten will?«
»Gar nichts«, entgegnete er, »Ihr dürft mir's glauben. Er tut mir das größte Unrecht an, er will mir an den Hals für das einzige bißchen Mal, daß ich seine Mutter habe vornehmen wollen. Er hat meine mehr als fünfhundertmal vorgenommen und ich habe ihm niemals ein Sterbenswörtchen darüber gesagt.«
Alle, die diese Antwort hörten, lachten von ganzem Herzen darüber und erklärten, er sei ein Biedermann. Sie bemühten sich nun, ihn mit seinem Vater wieder zu versöhnen, und es gelang ihnen schließlich auch, und einer vergab und verzieh dem andern.
In Paris lebte vor kurzem eine Frau, die an einen guten, einfältigen Mann verheiratet war, der zeit seines Lebens so gründlich, wie man es nicht gründlicher kann, zu den gehörnten Gatten gehörte. Diese Frau, die in ihrer Jugend schön, schmuck und anmutig war, ward von vielen Leuten, da sie wacker die Augen umgehen ließ, um Liebesgunst angesprochen, und da die Natur sie mit großer Gefälligkeit gesegnet hatte, erhörte sie leicht alle, die ihr wohlgefielen, und sie genossen ihres Leibes, und sie gebar ihnen und ihrem Mann zwölf bis vierzehn Kinder.
Nun geschah es, daß sie in eine sehr schwere Krankheit fiel und auf dem Sterbebett lag. Jetzt hatte sie Zeit und Muße, an die Beichte und an ihre Sünden zu denken und sich mit ihrem Gewissen abzufinden. Während ihrer Krankheit kamen ihre Kinder zu ihr, und sie empfand tiefen Kummer, wenn sie daran dachte. daß sie sie verlassen müsse. Sie meinte, sie täte schlecht, wenn sie ihrem Mann die meisten Kinder zurückließe, da er doch nicht ihr Vater war, obwohl er es glaubte und sie für eine so treffliche Frau wie nur irgendeine andere in Paris hielt. Sie wußte es mit Hilfe einer Frau, die bei ihr die Wache hatte, so einzurichten, daß zwei Männer, die in ihren früheren Tagen zum Liebesgenuß bei ihr sich eingefunden hatten, zu ihr kamen. Sie trafen auch zur günstigen Stunde bei ihr ein, gerade als ihr Mann in die Stadt zu den Ärzten und Apothekern, wie sie es von ihm verlangt und erbeten hatte, gegangen war. Als sie die beiden Männer sah, ließ sie sofort all ihre Kinder kommen und sagte zu dem ersten: »Ihr da wißt wohl, was in früheren Tagen zwischen Euch und mir vorgegangen ist und was ich zu dieser Stunde bitter bereue. Und kommt mir nicht die Barmherzigkeit unseres Herrn, dem ich mich anheimgebe, zugut, so werde ich in der andern Welt darunter sehr schwer zu leiden haben. Doch ich habe nun einmal einen Fehler begangen und weiß es wohl; einen zweiten aber ihm folgen zu lassen, wäre übelgetan. Seht hier die und die von meinen Kindern, sie gehören Euch, mein Mann aber hält sie für die seinen. Mein Gewissen wäre belastet, wenn ich ihn damit beschwerte. Daher bitte ich Euch aus tiefstem Herzen, nehmt sie nach meinem Tode, der bald kommen wird, zu Euch, versorgt, nährt und erzieht sie, und handelt an ihnen, wie es die Pflicht eines guten Vaters ist, denn es sind Eure Kinder.«
Ebenso sprach sie zu dem andern und zeigte ihm ihre andern Kinder. »Die und die gehören Euch, ich versichere es Euch. Ich lege sie Euch ans Herz und bitte Euch, nehmt Euch ihrer an. Wenn Ihr mir das versprechen wollt, werde ich viel leichter sterben können.«
Nachdem sie diese Teilung vorgenommen hatte, kam ihr Mann zurück und ward von einem seiner Kinder, einem kleinen Jungen von ungefähr vier oder sechs Jahren, bemerkt. Der kam schnell herab, eilte ihm voll Bestürzung entgegen und lief so rasch die Treppe hinunter, daß er beinah den Atem verlor. Und als er seinen Vater sah, rief er: »Ach, lieber Vater, kommt nur um Gottes willen schnell!«
»Was gibt's denn Neues?« fragte der Vater. »Ist deine Mutter tot?«
»Nein, nein«, versetzte das Kind, »aber kommt nur schnell nach oben, oder es bleibt Euch kein Kind mehr. Zu meiner Mutter sind zwei Männer gekommen, und sie gibt ihnen alle meine Brüder und Schwestern. Und wenn Ihr nicht schnell kommt, bleibt Euch kein einziges mehr.«
Der gute Mann wußte nicht, was sein Sohn damit sagen wollte, stieg die Treppe empor und fand dort seine schwerkranke Frau, ihre Pflegerin, zwei seiner Nachbarn und seine Kinder. Er fragte, was die Worte, die ihm der Junge gesagt hatte, und die Verteilung seiner Kinder zu bedeuten hätten.
»Ihr sollt es später erfahren«, entgegnete sie.
Er fragte für jetzt auch nicht weiter, denn er dachte an nichts Arges. Seine Nachbarn verabschiedeten sich, empfahlen die Kranke Gott und versprachen ihr, ihre Bitte zu erfüllen, wofür sie ihnen dankte.
Als der Tod herannahte, bat sie ihren Mann um Verzeihung und erzählte ihm von dem Vergehen, das sie sich während der Ehe mit ihm hatte zuschulden kommen lassen, und daß die und die von ihren Kindern dem einen und die und die dem anderen gehörten, nämlich den obenerwähnten Männern, und daß sie sie nach ihrem Tode zu sich nehmen würden und er mit ihnen nicht beschwert werden sollte.
Er war über diese Neuigkeit sehr erstaunt, gleichwohl verzieh er ihr alles, und dann starb sie. Und er schickte ihre Kinder zu denen, die sie darum gebeten hatte, und sie behielten sie bei sich. Und so ward er seiner Frau und seiner Kinder ledig und empfand den Verlust seiner Frau viel weniger schmerzlich als den seiner Kinder.
Als jüngst ein vornehmer, gelehrter, kluger und tugendreicher Edelmann auf dem Sterbebett lag, seine Anordnungen getroffen und sich mit seinem Gewissen abgefunden hatte, rief er seinen einzigen Sohn, dem er viele irdische Güter hinterließ. Und als er ihm seine Seele, die Mutter, die vor kurzem gestorben war, und alle armen Seelen im Fegfeuer empfohlen hatte, gab er ihm zum Schluß noch drei Lehren, die letzten, die er ihm geben konnte, und sagte: »Mein teurer Sohn, zuerst erteile ich Euch den guten Rat, verkehrt niemals so lange im Hause Eures Nachbarn, bis man Euch schwarzes Brot vorsetzt. Zweitens rate ich Euch, hütet Euch wohl, Euer Pferd im Galopp zu reiten. Drittens nehmt keine Frau aus fremdem Lande. Gedenkt dieser drei Dinge, und ich zweifle nicht, daß es Euch gut gehen wird. Doch wenn Ihr sie nicht befolgt, werdet Ihr wahr und gewißlich zur Überzeugung kommen, daß Ihr besser getan, wenn Ihr Euch an den Rat Eures Vaters gehalten hättet.«
Der Sohn dankte seinem Vater für seinen guten Rat und versprach ihm, seine Lehren sich tief ins Herz zu schreiben, ihrer stets zu gedenken und sich immer nach ihnen zu richten. Bald darauf starb der Vater, und die Leichenfeier ward gehalten, wie es einem Manne seines Ranges und Reichtums zukam; denn sein Sohn wollte sich für einen anständigen Mann gehalten wissen, der über große Mittel verfüge.
Eine Weile danach freundete sich, da man mit dem einen schneller als mit dem anderen bekannt wird, dieser gute Edelmann, der Vater und Mutter verloren hatte, im heiratsfähigen Alter stand und ein Heim nicht kannte, mit einem Nachbarn an und pflegte meist bei ihm zu trinken und zu essen. Dieser Nachbar, der mit einer schönen Frau verheiratet war, ward sehr eifersüchtig, und seine argwöhnischen Augen verrieten ihm, daß unser Edelmann nur wegen seiner Frau in sein Haus kam, wirklich in sie verliebt war, und er fürchtete, daß jener sie ihm mit der Zeit entreißen könnte. Das bereitete ihm durchaus keine Freude, aber er wußte nicht, wie er sich seiner auf anständige Weise entledigen könnte, denn ihm seine Gedanken zu verraten, ging doch nicht an. Daher beschloß er, ihm seine Meinung nach und nach zu verstehen zu geben, so daß er, wenn er nicht zu dumm war, schließlich begreifen mußte, daß seine fortgesetzten Besuche ihm nicht gefielen; und er ließ ihm, um seine Absicht auszuführen, anstatt des weißen Brotes wie sonst schwarzes Brot darbieten. Das fiel, ich weiß nicht nach wieviel Mahlzeiten, unserm Edelmann auf, und er erinnerte sich der Lehre seines Vaters; nun erkannte er, daß er einen Fehler begangen hatte, bereute seine Schuld, verbarg ganz heimlich in seiner Tasche ein Stück des schwarzen Brotes und nahm es mit heim; und zum Andenken hängte er es an einer Schnur im großen Saal auf und ging niemals wieder, wie er es vordem getan, in das Haus seines Nachbarn.
Eines Tages, als er sich zu seinem Zeitvertreib auf dem Felde befand und seine Windspiele einen Hasen aufgejagt hatten, trieb er sein Pferd, so kräftig er konnte, an und stürmte den Windspielen und dem Hasen nach, bis sein Pferd, das lief, was es konnte, fehltrat, niederstürzte und sich den Hals brach; und er war sehr erschrocken, aber auch sehr froh, als er sich vor dem Tode und vor Wunden bewahrt sah; doch den Hasen hatte er gefangen. Und als er ihn in der Hand hielt und sein Pferd, das er so geliebt hatte, betrachtete, erinnerte er sich der zweiten Lehre, die sein Vater ihm gegeben, und sagte sich: hätte er sie wohl im Gedächtnis behalten, so hätte er nicht einen solchen Verlust erlitten, sondern diese große Gefahr gemieden. Als er daheim war, hängte er in seinem Saal neben das schwarze Brot an eine Schnur die Pferdehaut zum Gedächtnis und Andenken an die zweite Lehre, die sein Vater ihm einst gegeben hatte.
Eine Weile danach erfaßte ihn Reiselust, er wollte fremde Länder sehen, ordnete seine Angelegenheiten, steckte Geld zu sich, suchte gar manches Land auf, kam in die verschiedensten Gegenden, machte endlich halt und nahm Wohnung in dem Hause eines großen Herrn, in einem fremden und fernen Land; und er führte sich so wohl auf und zeigte ein solch gutes Benehmen, daß der Herr ihm bereitwillig seine Tochter zur Frau gab, obwohl er, abgesehen von seinen löblichen Sitten und Eigenschaften, nichts von ihm wußte.
Um es kurz zu machen: er verlobte sich mit der Tochter dieses Herrn, und der Hochzeitstag kam. Und als er die Nacht bei ihr zu schlafen gedachte, erklärte man ihm, nach der Sitte des Landes schlafe man nicht die erste Nacht bei seiner Frau und er solle sich bis zum nächsten Tag gedulden.
»Wenn das so Brauch ist«, sagte er, »soll man meinetwegen davon nicht abgehen.«
Seine Gattin ward nach dem Tanze in ein Zimmer geführt, wo sie schlafen sollte, und er in ein anderes. Und zu seinem Glück war zwischen diesen beiden Zimmern nur eine Wand aus Lehm. Um bequem sehen zu können, kam er auf den Gedanken, mit seinem Degen ein Loch in diese Wand zu machen, und sah ganz nach Wunsch, wie seine junge Frau in ihr Bett stieg, sah aber auch nicht lange danach den Kaplan des Hauses sich neben sie legen, um ihr Gesellschaft zu leisten, damit sie nicht Furcht hätte, oder vielleicht auch, um zu versuchen, ob er vielleicht vorher schon den Zehnten einfordern könnte, wie es die Franziskaner, von denen früher erzählt wurde, getan hatten.
Als unser guter Edelmann das Pärchen beisammen sah, hatte er gerade genug Flachs an seinem Rocken, wie ihr euch denken könnt, und sogleich erinnerte er sich der dritten Lehre, die sein Vater ihm gegeben und die er so schlecht befolgt hatte. Er tröstete sich aber und dachte, die Sache sei noch nicht so weit gediehen, daß er nicht noch mit heiler Haut davonkommen könnte. Am nächsten Morgen erhob sich der gute Kaplan, sein nächtlicher Stellvertreter und Vorgänger, sehr zeitig und vergaß zufällig seine Hosen unter dem Kopfkissen des Betts der Neuvermählten. Ohne sich etwas merken zu lassen, trat unser guter Edelmann an das Bett, begrüßte seine Frau, so freundlich er konnte, und wußte, ohne daß es eine Menschenseele merkte, die Hosen des Priesters an sich zu nehmen.
Dieser ganze Tag ging unter Festen und Freuden vorüber, und als der Abend kam, ward das Bett für die Neuvermählte hergerichtet, mit aller Pracht geschmückt und sie darin zur Ruhe gelegt. Nun sagte man dem Bräutigam, er könne, wenn es ihm beliebe, heute zu seiner Frau schlafen gehen. Er hatte seine Antwort schon fertig und sagte zum Vater, zur Mutter und zu den Verwandten, die es hören mochten: »Ihr wißt nicht, wer ich bin und wem ihr eure Tochter gegeben habt, und habt mir doch die höchste Ehre erwiesen, die jemals einem jungen fremden Edelmann zuteil ward, wofür ich euch sehr dankbar sein müßte. Doch habe ich mich entschlossen und werde davon auch nicht abgehen, nicht eher bei ihr zu schlafen, als bis ich ihr und auch euch gezeigt habe, wer ich bin, was ich habe und wie ich wohne.«
Der Vater nahm alsbald das Wort und erwiderte: »Wir wissen sehr wohl, daß Ihr ein Edelmann von hoher Geburt seid und Gott Euch nicht mit so vielen trefflichen Eigenschaften bedacht hat, ohne Euch zugleich Freunde und Reichtum zu geben. Ihr paßt uns, und wir bitten Euch, das Beilager zu vollziehen; wir werden auch späterhin noch früh genug erfahren, wie es um Euch steht, wenn es Euch beliebt.«
Um es kurz zu machen: er versicherte und schwor, erst in seinem Hause bei ihr schlafen zu wollen, und ihr Vater und ihre Mutter und viele ihrer Verwandten und Freunde sollten sie dort hinführen. Er ließ sein Haus zu ihrer Aufnahme herrichten und kam einen Tag vor ihnen daheim an. Und sobald er vom Pferde gestiegen war, nahm er die Hosen des Priesters und hängte sie in den Saal neben das schwarze Brot und die Pferdehaut. Die Verwandten und Freunde der guten Neuvermählten wurden großartig aufgenommen und bewirtet und waren sehr erstaunt, das Haus eines solch jungen Edelmanns so wohl versehen mit Tafelgeschirr, Teppichen und allen möglichen Möbeln zu finden, und schätzten sich glücklich, ihre schöne Tochter so gut verheiratet zu haben.
Als sie im Hause Umschau hielten, kamen sie in den großen, mit schönen Teppichen ausgehängten Saal und bemerkten in seiner Mitte das schwarze Brot, die Pferdehaut und ein Paar Hosen, die an Schnüren niederhingen, worüber sie sich sehr wunderten; und sie fragten ihren Wirt, den Bräutigam, was das zu bedeuten habe. Und er erwiderte ihnen, er würde es ihnen erklären, wenn sie gegessen hätten. Das Mahl war bereit, und Gott weiß, daß sie wohl bedient wurden. Sie hatten kaum gegessen, als sie nach der Bedeutung und dem Rätsel des schwarzen Brots, der Pferdehaut und so weiter fragten; und der gute Edelmann erzählte ihnen die Geschichte ausführlich, daß sein Vater auf dem Sterbebett, wie oben berichtet, ihm drei Lehren gegeben hätte. »Die erste war, ich solle niemals so oft in ein Haus kommen, daß man mir schwarzes Brot vorsetze. Ich vergaß diese Lehre. Nach seinem Tode nämlich besuchte ich so häufig einen meiner Nachbarn, bis er wegen seiner Frau eifersüchtig wurde und man mir statt des weißen Brots, das ich lange erhalten, schwarzes vorsetzte; und zum Andenken an diese Lehre, deren Güte ich erprobt hatte, habe ich hier dies Schwarzbrot aufhängen lassen. - Die zweite Lehre, die mein Vater mir gab, war, niemals mein Pferd im Galopp zu reiten. Ich hielt mich nicht daran, und das bekam mir eines Tages übel; denn als ich hinter dem Hasen und meinen Hunden hergaloppierte, brach mein Pferd den Hals, und ich ward tüchtig zerschlagen. Und zum Andenken daran hängt hier die Haut des Pferdes, das ich damals verlor. - Die dritte Lehre, die mein Vater mir gab, war, ich solle nie eine Frau aus fremdem Land heiraten. Nun habe ich auch dagegen gefehlt, und ich will euch sagen, wie es mir dabei ergangen ist. Als ihr mir nämlich erklärtet, ich dürfe die erste Nacht nicht bei eurer Tochter schlafen, ward ich in dem Zimmer dicht neben dem ihren einquartiert; und da die Wand zwischen ihr und mir nicht allzu stark war, machte ich mit meinem Degen ein Loch hinein und sah bei ihr den Kaplan eures Hauses schlafen, der am Morgen, als er aufstand, seine Hosen unter den Kopfkissen des Betts vergaß. Ich nahm sie an mich, und sie sind's, die ihr hier hängen seht und die die heilige Wahrheit der dritten Lehre, die mir mein Vater einst gab und an die ich mich nicht gehalten habe, bezeugen und bestätigen. Und die drei Dinge, die ihr hier seht, sollen mich künftig bewahren, von neuem gegen die erteilten Lehren zu verstoßen. Gott sei Dank habe ich gegen eure Tochter nicht derartige Verpflichtungen, daß ich mich ihrer nicht mit Anstand entledigen könnte, und bitte euch, nehmt sie wieder und führt sie in euer Land zurück; denn solange ich lebe, will ich mit ihr nichts zu schaffen haben. Da ich euch aber einen so langen Weg habe machen lassen und euch habe zeigen wollen, daß ich nicht der Mann bin, der mit dem, was ein Priester übrigläßt, vorliebnimmt, will ich euch eure Kosten ersetzen.«
Die andern wußten nichts zu erwidern, sahen sich geschlagen, erkannten ihr Unrecht und waren es zufrieden, da sie sich fern von ihrem Lande sahen und nicht die Macht hatten, hier Widerspruch zu erheben, sich ihre Kosten ersetzen zu lassen und dorthin, woher sie gekommen, zurückzukehren. Die drei Lehren, die der gute Vater seinem Sohn gab, sind, wie ihr in dieser Geschichte gehört habt, sehr beherzigenswert, und jeder möge sich, soweit er sich davon betroffen fühlt, an ihnen ein Beispiel nehmen.
Vor kurzem befanden sich in der Kirche der heiligen Gudula zu Brüssel an einem Morgen mehrere Männer und Frauen, die um die Zeit der ersten Messe, die zwischen vier und fünf Uhr gehalten wurde, heiraten sollten. Und unter denen, die in den Stand der süßen und sicheren Ehe treten und in die Hand des Priesters versprechen sollten, sich um keinen Preis gegen sie zu vergehen, waren ein junger Mann und ein junges Mädchen, die zwar nicht zu den reichsten gehörten, aber den guten Willen hatten, zu arbeiten und vorwärtszukommen. Sie standen nebeneinander und warteten nur darauf, daß der Priester sie riefe, um ihre Ehe zu vollziehen. In ihrer Nähe standen dort auch ein alter Mann und eine alte Frau, die große Güter und viele Reichtümer besaßen und aus Lust und Gier, noch mehr zu bekommen, einander Liebe und Treue versprochen hatten und ebenfalls zur Zeit der ersten Messe ihre Ehe geschlossen haben wollten.
Der Pfarrer kam und sang diese hochersehnte Messe. Und zum Schluß traten, wie es Sitte ist, alle die vor, welche heiraten sollten und deren es, abgesehen von den vier obengenannten, noch mehrere dort gab.
Nun müßt ihr wissen, daß der gute Pfarrer, der vor dem Altar den geheimnisvollen Bund der Ehe zu vollziehen bereit war, nur ein Auge besaß, da er seit kurzer Zeit, ich weiß nicht durch welches Unglück, das andere verloren hatte. Es war auch weder die Kapelle noch der Altar hell erleuchtet, und da es außerdem noch Winter war, herrschte eine ziemlich tiefe Dämmerung. Daher irrte er sich, und als er an sein Amt ging und die Eheschließung vornehmen wollte, nahm er den alten, reichen Mann und das junge, arme Mädchen und fügte sie durch seinen geistlichen Segen zusammen. Anderseits vermählte er den jungen, armen Menschen mit der alten, reichen Frau; und weder die Männer noch die Frauen in der Kirche bemerkten es, was sehr sonderbar war, besonders bei den Männern, da sie Augen und Kopf, wenn sie vor dem Pfarrer knien, eher als die Frauen zu heben wagen, die in dieser Hinsicht einfältig und dumm sind und den Blick auf die Erde heften. Es ist Sitte, daß nach dem Eheschluß die Freunde der Neuvermählten sie an die Hand nehmen und fortführen. Daher ward das arme, junge Mädchen in das Haus des reichen Mannes geführt, und ebenso ward die alte, reiche Frau in das arme Häuschen des jungen Gesellen gebracht.
Als die junge Neuvermählte sich in dem Hof und in dem großen Saal des Mannes, den sie irrtümlich geheiratet hatte, befand, war sie sehr erstaunt und erkannte wohl, daß es nicht das Haus war, das sie an diesem Tage verlassen hatte. Als sie in das wohlgeschmückte, mit schönen Teppichen reich behangene Zimmer kam, sah sie das große Feuer im Kamin und den schönen Tisch gedeckt und das kräftige Mahl bereitet und den schönen Kredenzschrank wohl mit Tafelgeschirr versehen. Darüber erstaunte sie noch mehr als vordem, und ihre Verwunderung ward noch größer, da sie keine Seele von all denen kannte, die sie sprechen hörte. Es ward ihr sofort ihr grobseidenes Tuch, in das sie wohlverhüllt und eingewickelt war, abgenommen; und als ihr Mann und desgleichen die andern Leute dort ihr Gesicht und ihre Gestalt nun sahen, waren sie, ihr dürft es glauben, ebenso überrascht, als wären ihnen aus der Stirn Hörner gewachsen.
»Wie«, rief der Mann, »ist das meine Frau? Oh, wie bin ich glücklich, Muttergottes! Seit gestern ist sie ja ganz verwandelt, ich glaube wahrhaftig, sie ist im Jungbrunnen gewesen.«
»Wir wissen nicht«, erklärten die, die sie herbeigeführt hatten, »woher sie kommt und was man mit ihr getan hat, doch das wissen wir bestimmt, daß sie die Frau ist, die Ihr heut geheiratet habt, und daß wir sie beim Altar an der Hand faßten und seitdem nicht mehr einen Augenblick losließen.«
Die Gesellschaft war sehr erstaunt, und lange Zeit sagte niemand ein Wort. Doch die arme, einfältige, erschrockene Neuvermählte war ganz trostlos, weinte heftig und vermochte nicht ihre Fassung zu bewahren. Sie wäre viel lieber bei ihrem Freunde gewesen, den sie an diesem Tage geheiratet zu haben geglaubt. Als der Mann ihren Kummer sah, hatte er Mitleid mit ihr und sagte: »Liebe Freundin, beruhigt Euch doch, Ihr seid ja, so Gott will, in ein gutes Haus gekommen, fürchtet Euch nicht, man wird Euch hier schon kein Leids antun. Aber sagt mir doch, wer Ihr seid und auf wessen Veranlassung Ihr hierherkommt.«
Als sie ihn so freundlich sprechen hörte, faßte sie sich ein wenig und nannte ihm Vater und Mutter und erklärte, sie sei aus Brüssel und habe einen Mann, dessen Namen sie ihm nannte, zum Verlobten gehabt und geglaubt, ihn rechtmäßig geheiratet zu haben. Der Mann und alle dort Anwesenden begannen zu lachen und erklärten, der Pfarrer hätte ihnen diesen Streich gespielt. »Doch Gott sei ob dieses Tausches gelobt«, so erklärte der Mann von neuem, »ich bin von ganzem Herzen froh darüber, daß Gott Euch mir zugeschickt hat, und verspreche Euch bei meiner Seele, Euch gut zu behandeln. «
»Nein, nein«, rief sie weinend, »Ihr seid nicht mein Mann, ich will zurück zu dem, dem mich mein Vater gegeben hat.«
»Das wird nicht gehen«, versetzte er. »Ich habe Euch in der heiligen Kirche geheiratet, und Ihr könnt dagegen keinen Widerspruch erheben. Ihr seid und bleibt meine Frau, gebt Euch zufrieden, es wird Euch schon gut gehen. Ich habe, Gott sei Dank, Güter genug, und Ihr sollt über sie verfügen und gebieten und werdet es nicht zu bedauern haben.«
Er predigte so lange, desgleichen alle andern Anwesenden, bis sie sich zufriedengab.
Nun wollen wir zu unsrer Alten und dem jungen Gesellen zurückkehren. Um es kurz zu machen: sie ward in das Haus des Vaters des Mädchens geführt, das zu dieser Stunde bei dem alten Mann schlief. Als sie sich im Hause befand, meinte sie vor Wut zu vergehen und schrie ganz laut: »Was soll ich hier, weshalb führt man mich nicht in mein Haus oder in das meines Mannes?«
Als der junge Mann diese Alte sah und sprechen hörte, war er sehr erstaunt, und ebenso sein Vater, seine Mutter und die ganze übrige Gesellschaft. Nun traten der Vater und die Mutter vor, die die alte Frau kannten und von ihrer Heirat sehr wohl gehört hatten, und sagten: »Man hat Euch, lieber Sohn, die Frau des und des Mannes gegeben, und Ihr dürft versichert sein, er hat die Eure genommen; und das durch die Schuld unseres Pfarrers, der so schlecht sieht. Und so Gott mir helfe, ich glaube gar, obschon ich, als Ihr Eure Ehe schloßt, weit weg von Euch stand, diesen Tausch mit angesehen zu haben.«
»Was soll ich nun machen?« fragte der Neuvermählte.
»Bei meiner Seele«, versetzte sein Vater, »ich weiß es auch nicht recht, doch fürchte ich sehr, Ihr könnt eine andere Frau nicht mehr nehmen.«
»Bei Sankt Johann«, erklärte die Alte, »ich will ihn ganz und gar nicht. Ich brauche solch einen Menschen nicht! Da wäre ich wahrhaftig recht glücklich, wenn ich solch einen jungen Burschen hätte, der sich um mich nicht kümmert, all mein Geld vertut und, wenn ich ihm ein Wörtchen sage, mich noch tüchtig verprügelt. Weg, weg, holt Eure Frau, und laßt mich dorthin gehen, wohin ich gehöre.«
»Wenn ich«, entgegnete ihr Mann, »sie wiederfinden könnte, so wäre sie mir, bei der Heiligen Jungfrau, viel lieber als Ihr, wenn sie auch arm ist. Doch sollt Ihr nicht von der Stelle, wenn es mir nicht gelingt.«
Sein Vater und einige seiner Verwandten gingen in das Haus, in dem die Alte gern hätte sein mögen. Und sie fanden die Gesellschaft tapfer schmausend und mit der Zubereitung der Brautsuppe für Mann und Frau beschäftigt. Sie erzählten, was sie hergeführt hätte, und man antwortete ihnen: »Ihr kommt zu spät. Jeder soll behalten, was er hat. Der Herr hier ist mit der Frau, die Gott ihm geschenkt hat, zufrieden, hat sie geheiratet und will keine andere. Und Euch braucht es nicht leid zu tun, denn wo wäret Ihr sonst so glücklich gewesen und hättet Eure Tochter so gut verheiratet! Nun seid ihr auf einmal allesamt reich.«
Der gute Vater ging nach Haus zurück und überbrachte die Antwort, worüber die Alte aus der Haut zu fahren meinte. »Was?« rief sie, »ich bin betrogen! Bei Gott, damit gebe ich mich nicht zufrieden. Ich werde schon mein Recht bekommen.«
Die Alte war also recht unzufrieden. Ebensosehr oder noch mehr der junge Mann, der sich um sein Liebchen gebracht sah. Und er hätte sich wohl noch leicht damit abgefunden, wenn er das Geld der Alten wenigstens hätte bekommen können. Aber davon war gar keine Rede, denn sie führte sich so böse auf, daß er sie in ihr Haus ziehen lassen mußte. Nun ward ihm der Rat gegeben, sie vor den gnädigen Herrn von Cambray laden zu lassen, und sie ließ ebenfalls den alten Mann, der die junge Frau geheiratet hatte, vor ihn laden. Und sie haben einen großen Prozeß begonnen, dessen Urteil noch nicht verkündet ist, so daß ich euch nichts mehr davon zu sagen weiß.
Ein edler, angesehener, junger Ritter aus der Grafschaft Flandern, ein guter Turnierer, Tänzer und tüchtiger Sänger, weilte im Lande Hennegau in der Gesellschaft eines andern, edlen, gleich ausgezeichneten Ritters und blieb in diesem Lande, das ihm viel mehr als Flandern, wo er sein gutes, schönes Haus hatte, behagte. Wie es oft geschieht, hielten ihn Liebeshändel zurück, denn er hatte sich in ein Fräulein aus Maubeuge gründlich vergafft, und Gott weiß, was er alles deswegen anstellte. Sehr oft turnierte er, trieb Mummenschanz, veranstaltete Gastmähler und tat überhaupt alles, was in seinen Kräften stand und seiner Dame, wie er dachte, gefallen könnte. Er erfreute sich auch bald ziemlicher Gunst bei ihr, doch nicht in dem Maße, wie er es gewünscht hätte. Sein Gefährte, der Ritter aus dem Hennegau, der genau wußte, wie es um ihn stand, nahm sich seiner nach besten Kräften an, und es lag nicht an seinem Eifer, wenn es um die Angelegenheit seines Freundes nicht besser und gründlicher stand.
Was soll man davon lange erzählen? Der gute Ritter aus Flandern und ebenso sein Genosse vermochten es nicht dahin zu bringen, daß er von seiner Dame den süßen Dankeslohn erhalten konnte. Im Gegenteil, wenn er die Sprache auf diese Dinge brachte, fand er sie stets streng und zurückhaltend. Nun ward er, während es so, wie ihr gehört habt, um ihn stand, jedoch gezwungen, nach Flandern zurückzukehren. Daher verabschiedete er sich freundlich von seiner Dame, ließ ihr seinen Gefährten und versprach auch, wenn er nicht in kurzem zurückkäme, ihr oft zu schreiben und Botschaft von seinem Befinden zu schicken. Und sie ihrerseits gab ihm das Versprechen, von sich ihm ebenfalls Nachricht zukommen zu lassen. Eine Weile, nachdem unser Ritter nach Flandern zurückgekehrt war, ward seine Dame von dem Wunsche erfüllt, eine Wallfahrt zu machen, und traf dazu ihre Vorbereitungen.
Als der Wagen vor ihrem Hause stand, warf sie dem Kutscher, der sich darin befand, um ihn in Bereitschaft zu setzen, und der ein hübscher Bursche war und ihr sehr gut gefiel, ein Kissen an den Kopf, so daß er niederfiel, und sie begann darüber von ganzem Herzen laut zu lachen. Der Kutscher erhob sich und sagte, als er sie lachen sah: »Bei Gott, Mademoiselle, Ihr habt mich niedergeworfen, doch dürft Ihr's glauben, daß ich mich wohl rächen werde, denn noch ehe die Nacht kommt, werde ich Euch niederwerfen.«
»Ihr werdet doch nicht so böse sein«, entgegnete sie. Und bei diesen Worten nahm sie ein anderes Kissen, warf es, so daß der Kutscher, der nicht achtgegeben hatte, wie vorher vornüber fiel. Und hatte sie erst schon herzlich gelacht, so lachte sie jetzt noch viel toller.
»Was soll das heißen?« rief der Kutscher, »was wollt Ihr denn von mir, Mademoiselle? Wäre ich bei Euch, so würde ich mich wahrhaftig sofort an Euch rächen!«
»Was würdet Ihr denn tun?« fragte sie.
»Wäre ich oben, so würde ich es Euch sagen«, erklärte er.
»Es wird wunder was sein«, meinte sie, »aber Ihr habt ja Angst hinaufzukommen.«
»Ganz und gar nicht, ihr sollt es schon sehen«, versetzte er.
Er sprang vom Wagen, trat ins Haus und stieg die Treppe hinauf bis zu dem Zimmer, in dem das ausgelassene Fräulein, mit einem einfachen Rock angetan, weilte. Er begann sie anzuspringen, und um es kurz zu machen, sie war's zufrieden, daß er ihr nahm, was sie ihm aus Anstand nicht geben konnte.
Wie das geschehen war, gebar sie nach der gewöhnlichen Zeit einen hübschen kleinen Kutscher oder, um mich besser auszudrücken, einen hübschen kleinen Jungen. Die Sache wurde nicht so geheimgehalten, daß der Ritter aus dem Hennegau sie nicht alsbald erfahren hätte, und er war darüber sehr erstaunt. Er schrieb eilig seinem Genossen nach Flandern, seine Dame hätte von einem Kutscher ein Kind empfangen, und sandte den Brief durch einen eigenen Boten.
Ihr könnt euch denken, daß der andere über diese Nachricht sehr verwundert war. Nicht lange danach kam er zu seinem Genossen nach dem Hennegau und sagte ihm, sie wollten seine Dame aufsuchen und er möchte sie tüchtig schelten und ihr seine Meinung darüber sagen, daß sie so häßlich und nichtsnutzig an ihm gehandelt habe. Obwohl sie sich wegen ihres Unglücks jetzt verbarg, fanden die beiden Ritter doch Mittel und Wege, den Ort, an dem sie weilte, zu erkunden. Sie schämte sich sehr und war ob ihrer Ankunft ganz und gar nicht erfreut, wußte sie doch, daß sie von ihnen nichts Angenehmes zu hören bekommen würde. Sie suchte sich aber zu fassen und empfing sie, so gut sie es vermochte. Sie begannen von dem und dem zu reden, und unser guter Ritter aus Flandern machte sich an seine Aufgabe und sagte ihr so viel Schlechtes, wie er konnte. »Nun seid Ihr«, erklärte er, »die verwerflichste und ehrloseste Frau, die es auf der Welt gibt, und habt bewiesen, was Ihr für ein schlechtes Herz habt, da Ihr Euch einem elenden, häßlichen Kutscher überließt. So viele anständige Leute haben Euch ihre Dienste angetragen, und Ihr habt sie alle abgewiesen. Was ich getan habe, um Eure Gunst zu erlangen, wißt Ihr. War ich denn nicht der Mann, der diesen Lohn viel eher verdient hätte als ein schmutziger Kutscher, der nie etwas für Euch getan hat?«
»Ich bitte Euch, Herr«, versetzte sie, »sprecht mir nicht mehr davon! Geschehene Dinge lassen sich nicht ändern. Aber ich erkläre Euch, wärt Ihr in der Stunde gekommen, in der der Kutscher kam, so hätte ich für Euch ebensoviel getan wie für ihn.«
»So«, rief er, »bei Sankt Johann, er kam wirklich zur rechten Zeit, der Teufel soll's holen, daß ich nicht so glücklich war und Eure Stunde gewußt habe.«
»Ganz gewiß«, entgegnete sie, »er kam zur richtigen Stunde.«
»Zum Teufel«, schrie er, »mit Eurer Stunde, mit Euch, mit Eurem Kutscher!« Und damit ging er weg, und sein Genosse folgte ihm, und seitdem ward von dieser Sache, und mit gutem Grunde, nicht mehr gesprochen.
Als jüngst das Ablaßjahr in Rom zu Ende gegangen war, kam über die Dauphinée eine so große und schreckliche Pest, daß die meisten Leute das Land verließen. Während dieser Heimsuchung fühlte sich ein schönes, junges Mädchen von der Krankheit ergriffen und begab sich alsbald zu einer ihrer Nachbarinnen, einer verständigen und gewandten Frau im reifen Alter, und erzählte ihr von seinem Mißgeschick. Die Nachbarin, eine kluge und erfahrene Frau, entsetzte sich durchaus nicht über die Worte der andern, sondern tröstete sie, da sie sehr mutig und zuversichtlich war, und nannte ihr alle Arzneien, die sie kannte.
»Ach«, sagte das junge kranke Mädchen, »mir tut es sehr leid, liebe Nachbarin, daß ich jetzt diese Welt und all ihre schönen Freuden, die ich lange genossen habe, verlassen muß. Doch am meisten bedaure ich, bei meinem Eid, um es Euch insgeheim zu sagen, daß ich sterben muß, ehe ich das Gute dieser Welt genossen und empfunden habe. So und so viele haben mich gar manches Mal um meine Gunst angegangen, doch ich habe sie von vornherein abgewiesen, was mir jetzt leid tut. Und Ihr könnt mir's glauben, könnte ich zu dieser Stunde eines Mannes habhaft werden, so sollte er mir nicht eher entwischen, als bis er mir gezeigt hätte, wie ich zu erobern sei. Man hat mir erzählt, das sei so herzerquickend, daß ich immer von neuem darüber klagen muß, daß mein schmucker, junger Leib, ohne dies süße Vergnügen genossen zu haben, vergehen muß. Und um Euch die Wahrheit zu sagen, meine gute Nachbarin, ich glaube, wenn ich nur ein wenig von dieser Lust vor meinem Tode spüren könnte, würde ich fröhlicher, leichter und mit weniger Bedauern sterben. Und außerdem sagt mir mein Herz, diese Arzenei könnte mir Linderung und Heilung bringen.«
»Wollte Gott«, sagte die Nachbarin, »es wäre Euch nichts anderes not, so würdet Ihr, wie mir scheint, bald geheilt sein. Gott sei Dank gibt es ja in unserer Stadt noch Männer genug, so daß man einen schmucken Gesellen, der Euch darin diente, wohl finden könnte.«
»Meine liebe Nachbarin«, versetzte das junge Mädchen, »ich bitte Euch, geht doch zu dem -« und sie nannte ihr seinen Namen; es war ein schöner Edelmann, der ihr manches Mal von seiner Liebe gesprochen hatte - »und bittet ihn doch, hier zu mir zu kommen!«
Die Alte machte sich auf den Weg und ruhte nicht eher, als bis sie diesen Edelmann gefunden, und schickte ihn in ihre Wohnung. Sobald er im Hause war, sprang ihm das junge, kranke Mädchen, dessen Gesicht ob seiner Krankheit eine lebhaftere Farbe als sonst aufwies, an den Hals und küßte ihn mehr als zwanzigmal. Der Jüngling, froher als je, umfaßte sie, als er sie, die er so lange um ihre Gunst angegangen hatte, so voller Hingabe sah, ohne Verzug und zeigte ihr, was sie kennenzulernen so heiß begehrte. Sie schämte sich nicht, ihn um die Fortsetzung dessen, was er begonnen hatte, anzugehen und zu bitten; und um es kurz zu machen: sie bat ihn so lange um die Wiederholung, bis er nicht mehr konnte. Da sie ihre Lust noch nicht gestillt hatte, erklärte sie, als sie das sah: »Lieber Freund, Ihr habt mich ehemals um das, was ich heute von Euch begehre, gebeten, und ich weiß wohl, daß Ihr, was in Euren Kräften steht, getan habt. Doch fühle ich, daß ich noch nicht habe, was mir nottut, und weiß bestimmt, daß ich nicht mehr leben kann, wenn mir nicht jemand in derselben Weise wie Ihr Gesellschaft leistet. Daher bitte ich Euch, geht doch zu dem und dem und schickt ihn mir her, wenn Euch mein Leben lieb ist.«
»Wahrlich, liebe Freundin, so ist's, und ich weiß wohl, er wird tun, was Ihr begehrt.«
Der schmucke Gesell war über diese Bitte sehr erstaunt, suchte aber, da seine Kräfte erschöpft waren, seinen Gefährten auf und führte ihn zu ihr, die ihn sofort zu beschäftigen begann und ebenso weit wie den andern brachte. Als sie ihn wie seinen Genossen ermüdet hatte, nahm sie ihren Mut zusammen und bat ihn, wie sie es dem andern gegenüber getan, einen andern Edelmann zu ihr zu führen. Und so geschah es auch.
Nun sind es schon drei, die sie matt und müde auf dem Waffenplatz hat liegenlassen. Doch ihr müßt wissen, der erste Edelmann fühlte sich krank und von der Pest ergriffen, sobald er seinen Gefährten an seine Stelle gebracht hatte. Daher eilte er schnell zu dem Pfarrer, beichtete nach bestem Wissen und verschied dann in den Armen des Pfarrers. Auch sein Gefährte, der zweite, fühlte sich, sobald er dem dritten seinen Platz eingeräumt, sehr krank und suchte überall nach dem, der schon gestorben war; er begegnete dem weinenden und große Trauer bekundenden Pfarrer, der ihm vom Tode seines guten Gefährten erzählte.
Der Pfarrer, von großer Furcht ergriffen, beeilte sich, seine Beichte zu hören. Und als das geschehen, ging dieser kranke Edelmann zwei Stunden vor seinem Ende zu der, die ihm und seinem Genossen den Todesstoß versetzt hatte, und fand dort den, den er dorthingeführt hatte, und sagte zu ihr: »Verwünschtes Weib, Ihr habt mich und auch meinen Genossen dem Tode zugeführt. Ihr seid wert, verbrannt zu werden, bis nichts mehr als Asche von Euch bleibt. Gleichwohl verzeihe ich Euch, und Gott wolle Euch vergeben. Ihr habt die Pest und habt sie meinem Gefährten, der daran in den Armen des Priesters gestorben ist, mitgeteilt, und mir geht es ebenso.« Danach ging er weg und starb eine Stunde später in seinem Haus.
Als der dritte Edelmann sich auf eine Probe gestellt sah, der seine beiden Gefährten erlegen waren, sank ihm recht sehr der Mut. Trotzdem nahm er sich zusammen, setzte Angst und Furcht beiseite, und sicherte sich, so gut er es vermochte, wie ein Mensch, der sich in großer Gefahr und von Todesschrecken umgeben befindet; und er ging zum Vater und zur Mutter des Mädchens, das ihn betrogen und seine beiden Gefährten in den Tod geschickt hatte, und erzählte ihnen von der Krankheit ihrer Tochter und daß man doch auf sie achtgeben sollte. Danach wußte er solche Mittel zu gebrauchen, daß er der Gefahr, der seine beiden Genossen zum Opfer gefallen waren, entging.
Nun müßt ihr wissen, daß dieses Mädchen, das sich so gut auf das Männermorden verstand, als man sie in das Haus ihres Vaters zurückgebracht hatte und ihr ein Bett, in dem sie schwitzen sollte, herrichtete, heimlich den Sohn des Schuhmachers, ihres Nachbarn, holen, ihn in den Pferdestall ihres Vaters kommen und sich von ihm wie von den andern bedienen ließ; vier Stunden danach war er schon tot.
Sie ward in das Bett gelegt, und man gab ihr Mittel ein, nach denen sie tüchtig schwitzte, und alsbald brachen ihr vier Pestbeulen auf, und sie ward später gründlich geheilt. Ich glaube, wenn man ihr nachforschte, würde man sie heute unter den Dirnen zu Avignon, zu Vienne, Valence oder einem andern Ort der Dauphinée finden. Und die Leute, die davon etwas verstehen, erklären, sie sei dem Tode entgangen, weil sie die Güter dieser Welt gekostet habe; und diese Geschichte lehrt und zeigt vielen Mädchen gründlich, daß sie ein Gut, wenn es ihnen zuteil wird, niemals verschmähen sollten.
Es lebte jüngst in einer Stadt dieses Königreichs, im Herzogtum Auvergne, ein Edelmann, der zu seinem Unglück eine schöne, junge Frau geheiratet hatte. Was sie wert war, soll diese Geschichte berichten. Diese gute Demoiselle freundete sich mit einem Pfarrer an, der eine halbe Meile von ihr wohnte, und sie wurden so bekannt und vertraut miteinander, daß der gute Pfarrer stets die Stelle des Edelmanns einnahm, wenn dieser auswärts weilte. Die Demoiselle hatte ein Kammermädchen in ihr Geheimnis eingeweiht und schickte durch dasselbe oft Briefe an den Pfarrer und nannte ihm Ort und Stunde, zu der er sicher bei seiner Geliebten erscheinen könne.
Die Sache ward schließlich nicht so geheimgehalten, wie es für die Gesellschaft nötig gewesen wäre; denn ein Edelmann, ein naher Verwandter dessen, dem diese Schande angetan ward, erfuhr davon und setzte den, den es am meisten anging, so gut er wußte und konnte, davon in Kenntnis. Ihr könnt euch denken, daß der gute Ehemann, als er vernahm, daß sich seine Frau während seiner Abwesenheit von dem Pfarrer bedienen ließ, nicht sehr erfreut war, und hätte sein Vetter ihn nicht zurückgehalten, so würde er sogleich, nachdem er es erfahren, schreckliche Rache genommen haben. Doch war er es zufrieden, seine Absicht so lange, bis er sie beide auf frischer Tat ertappt hätte, aufzuschieben. Und er und sein Vetter beschlossen, eine Wallfahrt von vier bis sechs Meilen anzutreten und die Frau und den Pfarrer mit sich zu führen, um besser beobachten zu können, wie sich die beiden gegeneinander benähmen. Auf der Heimkehr von dieser Wallfahrt, während der der Herr Pfarrer seine Liebe, so gut es ging, bekundete, das heißt, ihr verliebte Blicke zuwarf und sich andere kleine Liebesscherze gönnte, ließ sich der Mann von einem Boten, den er dazu bestellt hatte, aufsuchen und die Nachricht bringen, er solle sich bei einem Herrn des Landes einfinden. Er tat, als wäre er darüber sehr unzufrieden und ginge nur ungern; gleichwohl dürfe er, da der gute Herr nach ihm geschickt habe, sich ihm gegenüber nicht ungehorsam zeigen. Daher schied er und ging von dannen, und sein Vetter, der andere Edelmann, erklärte, er wolle ihn begleiten, denn sein Haus läge ziemlich auf diesem Wege.
Der Herr Pfarrer und Mademoiselle waren nie vergnügter, als da sie diese Nachricht hörten. Nun berieten sie und beschlossen, der Pfarrer solle das Haus verlassen und sich verabschieden, damit niemand Argwohn gegen ihn schöpfe, um Mitternacht aber zurückkommen und bei seiner Dame auf dem gewöhnlichen Wege sich einfinden. Und nicht lange nach diesem Entschluß sagte unser Pfarrer Lebewohl und verließ das Haus.
Nun müßt ihr wissen, daß der Mann und der andre Edelmann, sein Verwandter, sich an einem Ort, den der Pfarrer passieren mußte, versteckt hatten; er mußte hier durchkommen, er konnte nicht anders gehen, ohne vom rechten Wege allzu weit abzuweichen. Sie sahen unsern Pfarrer vorüberkommen, und das Herz sagte ihnen, er würde in der Nacht nach dem Ort, den er verlassen hatte, zurückkehren; und das war auch seine Absicht. Sie ließen ihn vorüberziehen, ohne ihn anzuhalten und ihm ein Wort zu sagen, und kamen auf den Gedanken, mit Hilfe einiger Bauern, die ihnen darin Beistand leisteten, eine feine Falle zu stellen. Diese Falle wurde schnell, schön und gut gemacht, und es währte nicht lange, da fing sich ein vorüberstreichender Wolf in ihr. Bald danach, seht, kommt der Herr Pfarrer in kurzem Kleid und den hübschen Sauspieß über die Schulter geworfen. Und als er an die Falle kam, fiel er hinein und fand sich bei dem Wolf, worüber er sehr erschrocken war. Und der Wolf, der zu entwischen versucht hatte, fürchtete sich nicht weniger vor dem Pfarrer als der Pfarrer vor ihm.
Als unsere beiden Edelleute den Pfarrer bei dem Wolf einquartiert sahen, freuten sie sich über alle Maßen, und es sagte der, den es am meisten anging, der Pfarrer solle nicht mehr lebend aus der Grube kommen, er würde ihn darin töten. Der andere tadelte ihn ob dieser Absicht und wollte nicht in des Pfarrers Tod willigen; doch wäre er sehr damit einverstanden gewesen, wenn man jenem seine Schamteile abgeschnitten hätte. Der Mann aber wollte ihn töten. Und sie stritten sich lange Zeit, während sie den Anbruch des hellen Morgens erwarteten.
Während sie seiner harrten, wußte Mademoiselle, die auf ihren Pfarrer lauerte, nicht, was sie von seinem langen Zögern denken sollte, und kam auf den Gedanken, ihr Kammermädchen ihm entgegenzuschicken, um ihn zur Eile anzutreiben. Als das Kammermädchen nach dem Hause des Priesters seines Weges zog, kam es an die Grube und fiel, wie der Wolf und der Pfarrer, hinein. Wer darüber erschrak, war das Kammermädchen, als es sich bei dem Wolf und dem Pfarrer in der Grube befand.
»Ach«, rief der Pfarrer, »ich bin verloren, und mein Handel ist entdeckt. Irgendein Mensch hat uns in diese Falle gejagt.«
Der Mann und der andre Edelmann, sein Vetter, hörten und sahen alles und freuten sich von ganzem Herzen darüber; und als hätte es der Heilige Geist ihnen offenbart, dachten sie sich, die Herrin würde wohl dem Kammermädchen folgen, zumal sie von ihm hörten, seine Gebieterin hätte es zu dem Pfarrer geschickt, um zu erkunden, weshalb er über die von ihnen beiden verabredete Stunde ausbliebe. Als die Frau den Pfarrer und das Kammermädchen nicht zurückkehren und den Tag nahen sah, argwöhnte sie, das Kammermädchen und der Pfarrer täten irgend etwas, was ihr nicht recht sein würde, sie könnten sich in einem kleinen Wäldchen (das gerade dort lag, wo die beiden Edelleute die Grube gemacht hatten) begegnet sein; und sie beschloß, nach ihnen Umschau zu halten und zu sehen, wo sie blieben. Und sie zieht nach der Wohnung des Pfarrers ihres Wegs und, wie sie an die Grube kommt, fällt sie wie die andern hinein.
Man braucht nicht zu fragen, wer von dieser Gesellschaft, die sich beisammen sah, am meisten erschrocken war; und jeder bemühte sich nach besten Kräften, aus der Falle zu kommen. Doch umsonst. Sie alle sahen Tod und Schande vor Augen. Die beiden, die die Falle gestellt hatten, nämlich der Mann der Demoiselle und der andere Edelmann, sein Vetter, kamen an den Rand der Grube, grüßten die Gesellschaft und sagten, sie sollten nur vergnügt sein und ihr Frühmahl halten. Der Mann, der darauf brannte, seine Rache zu nehmen, wußte seinen Vetter zu entfernen, indem er ihn nach ihren Pferden, die in einem ziemlich nahe gelegenen Hause untergebracht waren, zu sehen bat; und während er seiner ledig war, trug er eine Menge Stroh zusammen, warf es in die Grube und zündete es an. Und nun verbrannte die ganze Gesellschaft, Frau, Pfarrer, Kammermädchen und Wolf. Und er ging außer Landes, nachdem er den König um seine Entlassung gebeten und sie auch leicht erhalten hatte. Einige Leute erklärten, der König hätte sagen müssen, es sei nur schade um den armen Wolf gewesen, der mit verbrannte und doch für die Schuld der andern nichts konnte.
Wenn man mir Gehör schenkt und kein anderer augenblicklich an dem ruhmvollen und erbaulichen Werk dieser hundert Novellen arbeiten will, will ich eine Geschichte erzählen, die sich jüngst in der Dauphinée zugetragen hat und die man diesen Novellen zuzählen und einfügen kann. Ein Edelmann in der Dauphinée nämlich hatte in seinem Hause seine Schwester, die ungefähr achtzehn bis zwanzig Jahre alt war. Und sie leistete seiner Frau Gesellschaft, die sie sehr liebte und wert hielt, und sie lebten so gut zusammen wie zwei Schwestern, die aneinander hängen und sich gut vertragen.
Nun geschah es, daß dieser Edelmann von einem seiner Nachbarn, der zwei kleine Meilen von ihm entfernt wohnte, samt seiner Frau und Schwester eingeladen ward. Sie begaben sich dorthin, und Gott weiß, daß sie freundlich aufgenommen wurden. Die Frau dessen, der die Gesellschaft bei sich bewirtete, unterhielt die Frau und Schwester unsers Edelmanns sehr gut, und nach der Abendmahlzeit gingen sie unter mancherlei Gesprächen zu dem Häuschen des Schäfers des Hauses, der in der Nähe eines weiten und großen Parks die Schafe auf die Weide getrieben hatte, und fanden dort den Meister Schäfer seinem Geschäft obliegen. Und da Frauen gar mancherlei Dingen nachforschen müssen, fragten sie unter anderm auch, ob es in seinem Haus nicht kalt wäre. Er antwortete: »Nein!« und erklärte, ihm gehe es viel besser und angenehmer als denen, die ihre schönen Zimmer mit Matten und Teppichen belegt und mit gläsernen Fenstern versehen hätten. Und ein Wort gab das andere, und schließlich kamen sie verblümt auf die Liebe zu sprechen. Und der gute Schäfer, der nicht auf den Kopf gefallen und nicht dumm war, erklärte ihnen, er unterfinge sich, bei Gottes Tod, wohl acht, oder neunmal in der Nacht das Geschäft zu besorgen. Und die Schwester unsers Edelmanns, die das hörte, warf oft und verstohlen die Augen nach diesem Schäfer, und sie ruhte auch nicht eher, als bis sie die Gelegenheit gefunden hatte, ihm zu sagen, er möchte sie doch in dem Hause ihres Bruders aufsuchen, und sie würde ihn herzlich willkommen heißen. Der Schäfer, der in ihr ein schönes Mädchen sah, war über diese Worte nicht wenig erfreut und versprach ihr, sie aufzusuchen. Und nach kurzer Zeit kam er seinem Versprechen nach und fand sich vor ihrem Hause bei einem hohen und schwer zu ersteigenden Fenster ein. Trotzdem gelang es ihm, mit Hilfe eines Stricks, den sie ihm herabließ, und einer dort stehenden Weinlaube in das Zimmer zu kommen, und man braucht nicht zu versichern, daß er gern gesehen ward. Er bewies durch die Tat das, dessen er sich mit dem Munde gerühmt hatte, denn ehe der Tag kam, hatte er dem Hirsch acht vollkommene Hörner aufgesetzt, was seiner Dame sehr willkommen war.
Nun müßt ihr wissen, daß der Schäfer, ehe er zu seiner Dame kommen konnte, zwei Meilen weit gehen und die breite Rhone, deren Wasser an das Haus schlugen, in dem seine Dame wohnte, durchschwimmen mußte. Und wenn der Tag kam, mußte er abermals die Rhone passieren, und so kam er in seine Schäferei zurück. Und dieser Handel ging eine lange Zeit, ohne daß jemand dahinterkam. Währenddessen begehrten mehrere Edelleute des Landes das Fräulein, das eine Schäferin geworden war, zur Ehe. Doch niemand war nach ihrem Geschmack, was ihrem Bruder gar nicht recht war, und er sagte es ihr auch oft. Doch sie hatte stets Ausreden und Antworten in Hülle und Fülle bei der Hand, erzählte davon ihrem Freunde, dem Schäfer, und versprach ihm eines Abends, keinen andern als ihn, wenn er wolle, zum Mann zu nehmen. Und er erwiderte, er wünsche nichts Besseres. »Doch die Sache«, sagte er, »wird sich wegen Eures Bruders und Eurer Freunde nicht ausführen lassen.«
»Laßt Euch das nicht kümmern!« versetzte sie, »laßt mich nur machen, ich werde die Sache schon zu einem guten Ende führen.« So versprach einer dem andern.
Nun kam ein Edelmann und bewarb sich eifrig um unser Fräulein Schäferin und begehrte sie nur mit den Kleidern und Gewändern, die ihrem Stande zukamen, versehen, sonst nichts. Ihr Bruder wäre gern damit einverstanden gewesen und dachte die Zustimmung seiner Schwester zu gewinnen, indem er das, was man bei solchen Gelegenheiten zu sagen pflegt, vorbrachte. Aber er konnte nicht an sein Ziel kommen und war deshalb sehr unzufrieden.
Als sie ihren Bruder gegen sich aufgebracht sah, zog sie ihn beiseite und sagte ihm: »Lieber Bruder, Ihr habt mich oft gedrängt und mir vorgepredigt, ich soll mich mit dem und dem verheiraten, und ich habe mich niemals dazu verstehen wollen. Zürnt mir bitte deshalb nicht und wollet mir den Ärger, den ich Euch bereitet habe, vergeben. Und ich will Euch den Grund sagen, der mich dazu bewog und dazu zwingt; doch versprecht mir bitte, mir kein Leids anzutun.«
Ihr Bruder versprach es sehr gern.
Da sie sich gesichert sah, erklärte sie ihm, sie wäre so gut wie verheiratet und würde zeit ihres Lebens keinen andern zum Mann nehmen als den, den sie ihm, wenn er wolle, in dieser Nacht zeigen würde.
»Ich will ihn gern sehen«, versetzte er, »aber wer ist es?«
»Ihr werdet ihn schon zeitig genug sehen«, erklärte sie.
Als die gewöhnliche Stunde kam, seht, da fand sich der gute Schäfer im Zimmer seiner Dame ein, Gott weiß wie naß, hatte er doch eben den Fluß durchschwommen; und ihr Bruder betrachtete ihn und erkannte in ihm den Schäfer seines Nachbarn. Darob war er nicht wenig erstaunt, und der Schäfer noch viel mehr, er wollte sogar fliehen, als er den Edelmann sah.
»Bleib, bleib!« rief dieser, »du brauchst keine Angst zu haben. Ist er es«, fragte er seine Schwester, »von dem Ihr mir gesprochen habt?«
»Ja, lieber Bruder«, erklärte sie.
»Dann macht ihm«, sagte er, »ein gutes Feuer, damit er sich wärmen kann, denn er hat es sehr nötig, und kümmert Euch ordentlich um ihn. Ihr habt wahrhaftig nicht so unrecht, wenn Ihr ihm wohlgesinnt seid, denn er setzt sich aus Liebe zu Euch großer Gefahr aus. Wenn es so um Euch steht und Ihr Lust habt, ihn zu Eurem Mann zu nehmen, so werde ich Euch nicht hinderlich sein, und verwünscht sei, wer Euch Schwierigkeiten macht.«
»Amen«, entgegnete sie, »ich möchte es morgen schon.«
»Schön«, versetzte er. »Und Ihr, was sagt Ihr dazu?«
»Mir ist alles recht.«
»Abgemacht!« versetzte er. »Dann seid und bleibt Ihr mein Bruder. Habe ich vorher schon ein leichtfertiges Mädchen zur Schwester gehabt, so darf ich nun wohl einen Schäfer meinen Bruder nennen.«
Um die Geschichte vom Schäfer kurz zu machen: der Edelmann willigte in die Heirat seiner Schwester und des Schäfers, sie ward vollzogen, und er behielt sie alle beide in seinem Haus, obwohl man sich im Lande darüber genug aufhielt. Und wenn das Gespräch darauf kam und man meinte, es sei doch wunderbar, daß er den Schäfer nicht geprügelt oder getötet habe, so antwortete er, er habe um keinen Preis dem, den seine Schwester liebte, ein Leids antun können und viel lieber - dem Wunsch seiner Schwester willfahrend - den Schäfer zum Schwager genommen als einen andern großen Herrn, der ihr nicht gefallen hätte. Und all das sagte er aus Scherz und Neckerei, denn er war und ist stets ein freundlicher, spaßiger und sehr lustiger Geselle. Und es machte ihm viel Vergnügen, besonders im Kreise seiner Freunde und vertrauten Genossen, von seiner Schwester zu sprechen.
Zur Zeit meiner grünen und tugendsamen Jugend lernte ich zwei Edelleute kennen, hübsche Gesellen, wohl versehen und geschmückt mit allem, was man bei einem gutgesitteten Edelmann loben muß oder kann. Diese beiden waren so eng miteinander verbunden, befreundet und sich so innig zugetan, daß sie stets die gleichen Kleider trugen und ebenso ihre Leute und ihre Pferde übereinstimmend kleideten und schmückten.
Nun geschah es, daß sie sich in zwei schöne, junge und anmutige Mädchen verliebten und nach besten Kräften sich bemühten, ihnen ihre Leidenschaft kundzutun und zu erklären, sie würden ihnen treu dienen und ihr Besitz stände zu ihrer Verfügung; und sie sprachen noch von hunderttausend Dingen, die sie für sie tun wollten. Sie wurden angehört, aber das war auch alles. Vielleicht hatten die Mädchen bereits Liebhaber oder wollten sich nicht in Liebeshändel einlassen; um der Wahrheit die Ehre zu geben, es waren alle beide hübsche Gesellen und wohl wert, von ebenso ehrbaren Frauen, wie sie waren, in Gnaden aufgenommen zu werden. Wie dem auch sei, sie wußten trotzdem nicht ihre Huld zu gewinnen und verbrachten manche Nacht Gott weiß in welchem Jammer und verwünschten ihr Geschick, die Liebe und oft auch ihre Damen, die sie so zurückhaltend fanden.
Während sie in diesem argen Zustand und dieser maßlosen Sehnsucht schmachteten, sagte der eine zu seinem Gefährten: »Wir sehen, unsere Damen kümmern sich nicht um uns, und trotzdem verzehren wir uns sehnsüchtig nach ihnen, und je mehr sie uns ihren Stolz und ihre Zurückhaltung zeigen, um so mehr streben wir ihnen zu gefallen, zu dienen und zu gehorchen, was wahrhaftig eine große Dummheit ist. Wir wollen uns doch um sie ebensowenig wie sie sich um uns kümmern, und Ihr sollt sehen, wenn sie dahinterkommen, daß die Sache so liegt, dann werden sie nach uns in Sehnsucht entbrennen, so wie wir jetzt nach ihnen.«
»Ach«, rief der andere, »das ist wirklich ein guter Rat, der uns wohl ans Ziel bringen kann.«
»Ich bin dahintergekommen«, erklärte der erste, »und habe stets sagen hören - und in Ovids Buch 'Heilmittel der Liebe' steht es ebenfalls -, daß, wenn man sich oft und viel dem Liebesgenuß hingibt, man die, die man liebt und in die man sich stark vergafft hat, vergißt und sich wenig um sie kümmert. Nun werde ich Euch sagen, was wir tun wollen. Wir wollen in unser Quartier zwei junge Dirnen bestellen, bei ihnen schlafen und uns mit ihnen, solange wir können, dem Liebesgenuß hingeben und dann vor unsere Damen kommen, und, beim Teufel, Ihr sollt mal sehen, wie sie uns dann hochschätzen werden.«
Der andere war damit einverstanden, und so, wie sie es sich überlegt und vorgenommen hatten, ward es ausgeführt und vollbracht, und jeder hatte ein schönes Mädchen bei sich. Und danach fanden sie sich vor ihren Damen bei einem Fest ein, an dem diese teilnahmen, brüsteten sich und schritten miteinander plaudernd vor ihnen her und taten hunderttausend andere Dinge, die alle besagen wollten: Wir scheren uns nicht um euch. Sie glaubten, da sie es sich so eingeredet hatten, ihre Damen würden darüber sehr unzufrieden sein und müßten sie jetzt oder ein andermal zu sich zurückrufen. Doch es kam anders; denn taten sie schon, als kümmerten sie sich um die Mädchen recht wenig, so zeigten ihnen diese ganz deutlich, daß sie sich nicht einen Pfifferling um sie scherten. Das bemerkten sie sehr wohl und konnten sich nun nicht genug darüber wundern. Daher sagte der eine zu seinem Gefährten: »Weißt du, wie das sein wird? Bei Gottes Tod, unsere Damen haben es wie wir getrieben. Siehst du nicht, wie zurückhaltend sie sind, sie gebärden sich ganz so wie wir, daher bin ich fest überzeugt, sie haben wie wir getan. Jede hat sich einen Gesellen genommen, und sie haben bis zum Übermaß dem Liebesgenuß gehuldigt. Zum Teufel mit diesen Kröten, laßt sie laufen!«
»Wahrhaftig«, meinte der andere, »ich glaube, es ist, wie Ihr sagt. Ich habe sie noch nie so gesehen.«
So dachten die Gefährten, ihre Damen hätten wie sie getan, weil sie sich nicht um sie kümmerten, ebenso wie sie sich um sie nicht scherten, obwohl gar nichts an der Sache war, was man unschwer glauben wird.
In der Stadt Saint Omer lebte vor kurzer Zeit ein schmucker Geselle, ein Gerichtsdiener, der eine gute und treue Frau geheiratet hatte, die vorher bereits verehelicht gewesen war und aus dieser Ehe einen Sohn mitbrachte, den sie wohl erzogen hatte. Obwohl dieser gute Gesell also eine gute und keusche Frau besaß, ging er doch stets Tag und Nacht überall, wo er konnte, nach bester Möglichkeit seinen Liebeshändeln nach. Und da er im Winter es manchmal schwieriger als zur andern Zeit fand, seinen Liebeshändeln nachzugehen, kam er auf den Gedanken und zu dem Entschluß, sein Haus um solcher Liebeshändel willen nicht zu verlassen, hatte er doch daheim ein schönes, junges und schmuckes Mädchen, dem er nach Belieben seine Dienste zu widmen gedachte.
Um es kurz zu machen: er wußte durch Geschenke und Versprechen sie dahin zu bringen, daß er die Erlaubnis erhielt, alles, was ihm beliebte, zu tun. Das war jedoch nicht leicht, denn seine Frau beobachtete sie beide stets, da sie das Wesen ihres Mannes kannte. Trotzdem erleuchtete Amor, der seinen wahren Dienern stets helfen will, den Geist seines guten und treuen Dieners, so daß er ein Mittel fand, seinen Liebeshandel zu Ende zu führen. Er tat nämlich sehr stark erkältet und sagte zu seiner Frau: »Teuerste Gefährtin, kommt her; ich bin so krank, daß ich nicht mehr weiter kann. Ich muß mich zu Bett legen und bitte Euch, schickt alle Leute schlafen, damit keiner Geräusch und Lärm macht, und dann kommt in unser Zimmer.«
Die gute Demoiselle, die ob der Erkrankung ihres Mannes sehr bekümmert war, tat nach seinem Wunsch, nahm dann hübsche Tücher, wärmte sie und bedeckte ihren Mann damit, nachdem er sich zur Ruhe begeben hatte. Und als er sich eine lange Weile wohl durchwärmt hatte, erklärte er: »Liebe Freundin, es ist genug, ich fühle mich schon ziemlich wohl, dank Gott und Euch, die ihr Euch so viele Mühe damit gemacht habt. Daher bitte ich Euch, legt Euch nun neben mich schlafen.«
Sie, die ihrem Mann die Gesundheit und Ruhe wiederzugeben wünschte, tat nach seinem Wunsch und schlief bald ein. Und nicht lange danach, als unser Verliebter bemerkte, daß sie schlief, machte er sich ganz sachte aus seinem Bett und eilte in das seiner Dame, des Kammermädchens, wohlgerüstet, sein Gelübde zu erfüllen. Und er ward froh empfangen und aufgenommen, und sie brachen so viele Lanzen, daß sie müde und matt wurden und in enger Umarmung einschliefen.
Wie es nun manchmal kommt, daß man beim Erwachen, wenn man mit irgendeinem Leid oder Kummer eingeschlafen ist, zuerst wieder daran denkt und es einen manchmal sogar aus dem Schlaf weckt, so ging es auch der Mademoiselle. Obwohl sie sich um ihren Mann sehr sorgte, hatte sie sich doch nicht genug um ihn gekümmert, denn sie fand, daß er sein Bett verlassen hatte. Sie befühlt sein Kopfkissen und findet die Stelle, auf der er geruht, ganz kalt, er mußte das Bett also schon lange verlassen haben. Nun springt sie ganz zornig auf, zieht sich ihr Hemd und ihren Unterrock an und sagt zu sich: »Jetzt ist's um dich geschehen, schändlicher Faulpelz, und du hast den härtesten Tadel verdient, wenn du durch deine Nachlässigkeit den Mann hast umkommen lassen. Ach, warum habe ich mich nur in dieser Nacht ins Bett gelegt und so fest geschlafen! O Jungfrau Maria, gib mir doch Trost und Hoffnung, daß ihm durch meine Schuld kein Leids geschehen ist, denn sonst würde ich mich für die Ursache seines Todes halten.«
Und nach diesen reuevollen Klagen verläßt sie eilig das Zimmer und sucht nach Licht. Und damit ihr das Kammermädchen ihren Mann suchen helfe, ging sie in ihr Zimmer, um sie aufzuwecken, und fand dort das nette Paar schlafend in enger Umarmung; und sie schienen ihr in dieser Nacht tüchtig gearbeitet zu haben, denn sie schliefen so fest, daß sie nicht erwachten, mochte eintreten, wer da wollte, und auch das Licht weckte sie nicht. Und aus Freude darüber, daß ihr Mann nicht krank und so elend war, wie sie geglaubt und ihr Herz ihr gesagt hatte, rief sie ihre Kinder und die Diener des Hauses herbei, ließ sie das schöne Paar sehen, gebot ihnen ausdrücklich, sie nicht zu wecken, und fragte sie dann ganz leise, wer da im Bett mit dem Kammermädchen schliefe. Und ihre Kinder antworteten, es sei ihr Vater, und die Diener, es sei ihr Herr. Und dann hieß sie sie das Zimmer verlassen und sich wiederum niederlegen, denn es war zum Aufstehen noch zu früh. Sie selbst ging ebenfalls in ihr Bett, schlief aber bis zur Morgenstunde nicht mehr. Ziemlich bald danach erwachten die beiden wahrhaft Liebenden und nahmen zärtlichen Abschied voneinander, und unser Herr kehrte still in sein Bett neben seine Frau zurück. Und sie sagte ebenfalls nichts und stellte sich schlafend, worüber er sehr erfreut war, da er dachte, sie habe nichts von seinem guten Glück gemerkt, denn er scheute und fürchtete sie sehr, sowohl wegen seiner Ruhe als wegen der des Mädchens. Und unser Herr versank noch einmal in einen tiefen Schlaf, während die gute Demoiselle, die nicht schlief, sobald die Stunde, da man aufstand, gekommen war, sich erhob und, um ihren Mann festlich zu bewirten und ihm nach der abführenden Arznei, die er in dieser Nacht genommen hatte, eine Stärkung angedeihen zu lassen, ihre Leute weckte, ihr Kammermädchen herbeirief und ihr sagte, sie solle die beiden besten Kapaune aus dem Kapaungehege holen, sie wohl zubereiten und dann zum Schlächter gehen und das beste Stück Rindfleisch, das sie auftreiben könne, holen und aus dem eine gute Fleischbrühe kochen, wie sie es so gut verstände, denn sie wüßte ausgezeichnet eine treffliche Brühe zu bereiten. Und das gute Mädchen, das von ganzem Herzen ihrer Demoiselle und noch mehr ihrem Herrn - dem einen aus Liebe, der andern aus Furcht - zu gefallen wünschte, erklärte, sie wolle es gern tun. Währenddessen ging die gute Demoiselle zur Messe und auf dem Rückweg in das Haus ihres Sohns, von dem ich oben gesprochen habe, und sagte ihm, er möchte in das Haus ihres Mannes zum Mittagessen kommen und drei oder vier gute Gesellen, die sie ihm nannte, mitbringen, ihr Mann und sie bäten sie zu sich zum Essen. Danach geht sie hinein, um in der Küche aufzupassen, daß mit der Brühe nichts falsch gemacht werde, wie es durch ihre Unachtsamkeit mit der Pflege während der Nacht geschehen war; doch sie brauchte nichts zu befürchten, denn unser guter Gatte war in die Kirche gegangen.
Währenddessen bat der Sohn der Demoiselle alle, die sie ihm genannt hatte und die die besten Spaßmacher in der Stadt Saint Omer waren, zu Tisch. Nun kam unser Herr aus der Messe zurück, umarmte seine Frau innig, bot ihr guten Tag und sie ihm desgleichen. Sie sagte ihm, sie sei sehr erfreut darüber, ihn wieder gesund zu sehen. Er dankte ihr dafür und erklärte: »Mir geht es, liebe Freundin, nach der Vesper wieder ganz gut, und ich habe, glaube ich, einen tüchtigen Hunger, daher möchte ich gern frühstücken, wenn's Euch beliebt.«
Und sie entgegnete ihm: »Mir ist das ganz recht, doch müßt Ihr Euch noch ein wenig gedulden, bis das Mahl fertig ist und die Leute, die zum Essen gebeten wurden, erschienen sind.«
»Wozu gebeten?« rief er. »Mich gehen sie nichts an, und ich wollte lieber, sie blieben weg, denn es sind so lose Schelme, daß sie sich über mich lustig machen würden, wenn sie erführen, daß ich krank gewesen bin. Wenigstens bitte ich Euch drum, schöne Dame, daß Ihr ihnen davon nichts sagt. Und noch eins. Was werden sie zu essen bekommen?«
Und sie erklärte, er solle sich nicht darum kümmern, sie würden genug zu essen haben, denn sie hätte die beiden besten Kapaune des Hauses herrichten und ihm zuliebe eine schöne Suppe kochen lassen, worüber er sehr erfreut war, und er erklärte, es sei wohlgetan. Und bald danach kamen die gebetenen Gäste und der Sohn der Demoiselle. Und als alles bereit war, setzten sie sich zu Tische und ließen sich's sehr wohl sein, und vor allem der Wirt, und sie tranken oft und kräftig einer dem andern zu. Und der Hausherr sagte zu seinem Stiefsohn: »Johann, lieber Sohn, ich bitte Euch, trinkt auf das Wohl Eurer Mutter und zeigt ihr ein freundliches Gesicht.« Und er entgegnete, er werde es sehr gern tun. Und als er seiner Mutter zugetrunken hatte, kam das Kammermädchen, das sie bediente, gerade an den Tisch, und nun rief die Demoiselle sie herbei und sagte ihr: »Kommt her, meine treue Gefährtin, trinkt mir zu, und ich werde Euch nachtrinken.«
»Gefährtin, zum Teufel«, rief unser Verliebter, »seit wann besteht denn diese große Liebe zwischen euch? Hört doch nur diese Neuigkeit, was soll denn das zum Teufel heißen?«
»Ganz gewiß, sie ist meine treue und sichere Gefährtin, wundert Ihr Euch denn darüber so sehr?«
»Zum Teufel, Johanna, gebt auf Eure Worte acht, sonst könnte man noch auf den Gedanken kommen, es bestände irgendein Verhältnis zwischen ihr und mir.«
»Und ist dem etwa nicht so?« entgegnete sie. »Habe ich Euch denn nicht in dieser Nacht in ihrem Bett und in enger Umarmung mit ihr schlafend gefunden?«
»In ihrem Bett?« rief er.
»Ja, ganz gewiß«, erklärte sie.
»Bei meiner Seele, liebe Herren, davon ist gar keine Rede, und sie sagt's nur, um mich zu ärgern und das arme Mädchen zu beschimpfen, denn sie hat mich niemals bei ihr gefunden.«
»Nein?« sagte sie. »Nun zum Teufel, Ihr sollt es bald hören, und ich will es Euch durch alle Leute hier im Haus sagen lassen.«
Darauf rief sie ihre Kinder und ihre Diener, die vor dem Tisch standen, heran und fragte sie, ob sie nicht ihren Vater bei dem Kammermädchen schlafen gesehen hätten; und sie erwiderten: »Ja!«
Und ihr Vater versetzte: »Ihr lügt, schändliche Kinder, eure Mutter hat es euch eingeredet.«
»Ohne Euch nahetreten zu wollen, lieber Vater, wir sahen Euch dort schlafen, und unsere Diener ebenfalls.«
»Was sagt ihr dazu?« fragte die Demoiselle.
»So ist's wahrhaftig«, erwiderten sie.
Und nun brachen alle Anwesenden in ein herzliches Gelächter aus und setzten ihm schrecklich zu, denn die Demoiselle erzählte ihnen, wie er sich krank gestellt habe, und alles, was er getrieben, und wie sie, um ihn zu bewirten, das Mahl habe herrichten und seine Freunde bitten lassen, die noch mehr die Sache breittraten, so daß er sich schämte, kaum seine Haltung zu bewahren vermochte und zu seiner Rechtfertigung nichts anderes vorzubringen wußte als die Worte: »Nun schön, da alle gegen mich sind, muß ich wohl schweigen und zu allem ja sagen, denn ich allein vermag nichts gegen euch allesamt.«
Danach ward die Tafel aufgehoben und sogleich das Dankgebet gesprochen; nun rief er seinen Stiefsohn zu sich und sagte ihm: »Johann, lieber Freund, ich bitte Euch, wenn schon die andern mich solcher Schuld bezichtigen, entschuldigt Ihr mich doch und hütet meine Ehre, und dann geht und seht, daß man diesem armen Mädchen, was ihr gebührt, gibt, und bezahlt sie reichlich, daß sie keine Ursache zur Klage hat, und heißt sie das Haus verlassen, denn ich weiß wohl, daß Eure Mutter sie hier nicht mehr länger dulden wird!«
Der Stiefsohn richtete alles nach seinem Wunsch aus und kam dann zu den Genossen, die er mit sich gebracht, zurück und fand sie im Gespräch mit seiner Mutter. Und sie dankten ihr für alles Gute, nahmen dann Abschied und gingen davon. Und die andern blieben im Haus, und es läßt sich denken, daß später mancherlei Worte unter ihnen gewechselt wurden. Und der saubere Verliebte hatte bei der Mahlzeit noch nicht seinen Leidenskelch bis zum Grunde geleert. Und hierbei kann man von Hunden, Vögeln, Waffen, Liebschaften sagen: »Für ein Vergnügen tausend Schmerzen.« Vgl. Villons 'Großes Testament':
De chiens, d'oyseaux, d'armes, d'amours Chacun le dit à la volée. Pour un plaisir mille doulours.
Und deshalb soll man sich nicht darauf einlassen, wenn man sie nicht bis auf den Grund auskosten kann. Und so, wie es ihm dann begegnete, brachte der schmucke Gesell seinen Handel auf die erwähnte Weise zu Ende.
Vor kurzem lebten in der Stadt Mecheln drei Demoisellen, Frauen von drei reichen, angesehenen Bürgern, lustigen Gesellen; und sie waren in drei Minoritenbrüder verliebt; um jedoch ihrem Liebeshandel sicherer und geheimer nachgehen zu können, erhoben sie sich, scheinbar fromm, jeden Tag ein oder zwei Stunden vor dem Morgen, und wenn ihnen die Stunde, wo sie ihre Liebhaber sehen konnten, gekommen schien, erklärten sie ihren Männern, sie gingen zum Frühgebet und zur ersten Messe. Und da sie an dem Handel große Freude hatten und die Mönche ebenfalls, geschah es oft, daß der helle Tag sie überraschte und sie nicht wußten, wie sie aus dem Haus kommen könnten, ohne daß die andern Mönche sie gewahr würden.
Da sie fürchteten, sie könnten große Gefahr laufen und es würden sich diesem Liebeshandel Schwierigkeiten in den Weg legen, kamen sie allesamt zu dem Entschluß, sich Mönchskutten zu beschaffen und große Tonsuren auf ihren Köpfen rasieren zu lassen, als gehörten sie zum Kloster. Eines Tags, während ihre Männer an nichts Arges dachten, fanden sie sich in den Zellen ihrer Freunde ein, und man schickte nach einem verschwiegenen Barbier, das heißt einem Klosterbruder, der jeder Demoiselle auf dem Kopf eine Tonsur rasierte. Und als es ans Scheiden ging, zogen sie ihre Gewänder, die man ihnen gefertigt hatte, an, kehrten in diesem Aufzuge nach Hause zurück, zogen sich um und legten ihre geistlichen Kleider bei einigen ins Vertrauen gezogenen alten Frauen nieder und gingen dann zu ihren Gatten. Und das trieben sie lange Zeit, ohne daß es jemand bemerkte. Und da es schade gewesen wäre, wenn solch eine fromme Übung und Arbeit unbekannt geblieben wäre, fügte es das Schicksal, daß eines Tages, als eine dieser Bürgerinnen sich auf den Weg zu dem gewohnten Stelldichein gemacht hatte, der Trug aufgedeckt und sie in ihrer Wohnung durch ihren Gatten, der ihr gefolgt war, ertappt wurde; und er sagte zu ihr: »Lieber Bruder, seid herzlich gegrüßt, ich bitte Euch, geht nach Hause zurück, ich möchte Euch wohl um einen Rat bitten.« Und damit führte er sie heim, worüber sie nicht sehr erfreut war.
Als sie zu Haus waren, sagte der Mann spöttisch: »Teuerste Gefährtin, sagt mir bitte, doch wahr und wahrhaftig, ob die tiefe Frömmigkeit, die Ihr diesen ganzen Winter bekundet habt, Euch dazu trieb, das Kleid des heiligen Franziskus anzulegen und eine Tonsur wie die guten Brüder zu tragen? Sagt mir bitte, wer Euch dazu gebracht hat, oder beim heiligen Franziskus, Ihr werdet es büßen.« Und er tat, als zöge er seinen Degen.
Nun warf sich die Arme ihm zu Füßen und rief laut: »Ich flehe Euch um Gnade an, habt Mitleid mit mir, denn ich bin durch schlechte Gesellschaft verführt worden. Ich weiß wohl, daß ich sterben muß, wenn Ihr es so wollt, und daß ich nicht nach Pflicht und Recht gehandelt habe. Doch bin nicht ich allein so betrogen worden, und wenn Ihr mir versprechen wollt, mir nichts zu tun, will ich Euch alles sagen.«
Ihr Mann war damit einverstanden, und nun erzählte sie ihm, wie sie oftmals mit zwei Gefährtinnen, in die zwei Mönche verliebt waren, in das Kloster gegangen war und sie manchmal zum Frühstück in ihre Zellen begleitet hatte und ein Dritter zu ihr in Liebe entbrannte und sie freundlich und demütig um ihre Gunst anging, daß sie ihm sie abzuschlagen nicht das Herz gehabt hatte, und besonders noch aus dem Grunde, weil ihre Gefährtinnen sie dazu drängten und trieben und erklärten, sie würden vergnügt leben und kein Mensch würde davon das geringste erfahren. Nun fragte der Mann, wer ihre Gefährtinnen seien, und sie nannte sie. Jetzt wußte er, wer ihre Männer waren, und die Geschichte erzählt, daß sie oft miteinander beim Trunk saßen. Dann fragte er, wer der Barbier sei, und sie antwortete ihm und nannte auch die drei Mönche.
Als der gute Mann zur schmerzlichen Verwunderung und zum tiefsten Bedauern seines Weibchens alle diese Dinge erkundet hatte, sagte er: »Nun nimm dich in acht und sag keinem Menschen, daß ich von dieser Sache etwas weiß, und ich verspreche dir auch, nichts Böses zu tun.«
Die gute Demoiselle versprach ihm, ganz nach seinem Wunsch zu handeln. Und sofort verläßt er das Haus und lädt für den nächsten Tag zum Essen die beiden Männer, die beiden Demoisellen, die drei Franziskaner und den Barbier ein, und sie versprechen, zu ihm zu kommen. Sie erschienen, setzten sich zu Tisch und waren guter Dinge, ohne an etwas Arges, das ihnen zustoßen könnte, zu denken. Und nachdem das Mahl beendigt war, unterhielten sie sich fröhlich darüber, wer die Zeche zahlen und tragen sollte. Da sie sich aber nicht einigen und zu keinem Entschluß zu kommen wußten, sagte endlich der Wirt: »Da wir keine Mittel und Wege finden können, unsere Zeche hier zu zahlen, will ich euch sagen, was wir machen wollen. Der von der Gesellschaft, der die größte Tonsur hat, abgesehen von diesen guten Mönchen, die heut dazu nichts beitragen sollen, soll die Zeche zahlen.«
Dem stimmten alle zu, und sie waren damit einverstanden, und der Barbier sollte den Richter machen. Und als alle Männer ihre Tonsuren gezeigt hatten, erklärte der Wirt, nun müßte man sehen, ob ihre Frauen keine hätten. Man braucht nicht zu fragen, ob es in der Gesellschaft Leute gab, deren Herzen zitterten. Und ohne Zögern nahm der Wirt seine Frau beim Kopf und deckte ihn auf. Und als er die Tonsur sah, zeigte er sich sehr verwundert, tat, als wüßte er von nichts, und rief: »Nun wollen wir die andern aber auch sehen, ob sie ebenso tonsuriert sind.« Nun hießen ihre Gatten sie ihre Hauben abnehmen, und man fand sie ebenso wie die erste tonsuriert, worüber sie nicht allzusehr erfreut waren, obwohl sie aus vollem Halse lachten und erklärten, die Zeche sei gewonnen und ihre Frauen müßten sie zahlen. Doch sie wollten wissen, wieso sie sich diese Tonsuren hätten schneiden lassen, und der Mann, der sich über ihr Abenteuer und das Geheimnis recht freute, erzählte ihnen, wie die ganze Sache sich zugetragen hatte; doch forderte er ihnen das Versprechen ab, ihren Frauen diesmal zu verzeihen, falls die guten Mönche in ihrer Gegenwart für sie Buße tun wollten. Und sofort ließ der Wirt vier oder fünf kräftige Burschen, die schon wußten, was sie zu tun hatten, herbeirufen, und sie nahmen die Mönche und gaben ihnen so viel des Guten auf ihre Rücken, als sie tragen konnten, und warfen sie dann aus dem Haus. Und die andern blieben dort noch eine Weile zusammen und haben gewiß noch viel, was zu erzählen zu weit führen würde, miteinander gesprochen, weshalb ich es kurzerhand übergehe.
In einer guten Stadt im Hennegau hatte sich eines Tags ein tüchtiger Kaufmann mit einer ansehnlichen Frau verheiratet. Seine Handelsgeschäfte führten ihn sehr oft fort, und das war die Ursache, daß seine Frau eine Liebschaft mit einem andern anknüpfte und ziemlich lange fortsetzte. Trotzdem ward der Betrug durch einen Nachbarn, einen Verwandten des Mannes, entdeckt. Er wohnte gegenüber dem Hause des Kaufmanns und sah oft den Liebhaber nachts eintreten und aus dem Haus des Kaufmanns kommen. Als die Kunde hiervon zur Kenntnis dessen, der den Schaden hatte, durch den Nachbarn gelangte, war er sehr erregt. Und er dankte seinem Verwandten und Nachbarn und erklärte, er werde in kurzem darin Abhilfe schaffen und abends in seinem Haus sich einfinden, um besser sehen zu können, wer in sein Haus ginge und daher käme. Er tat, als verließe er die Stadt, und erklärte seinen Leuten, er wüßte nicht, wann er wiederkäme; er brach ganz früh am Morgen auf, blieb nur bis zur Vesper weg, brachte dann sein Pferd irgendwo unter und kam heimlich zu seinem Vetter. Und er sah dort durch ein kleines Gitter und wartete, ob er irgend etwas ihm Widerwärtiges erblicken könnte. Und er wartete so lange, bis gegen neun Uhr abends der Liebhaber, dem die Demoiselle hatte Botschaft zugehen lassen, ihr Mann sei nicht daheim, ein- oder zweimal am Hause der Schönen vorbeiging und auf die Tür blickte, um zu sehen, ob er eintreten könne; doch fand er sie noch geschlossen. Er dachte, sie fühle sich noch nicht sicher und die Stunde sei noch nicht gekommen, und so ging er in der Nähe spazieren. Der gute Kaufmann, der sich dachte, das sei sein Mann, kam die Treppe herab, ging an die Tür und sagte: »Lieber Freund, unsere Demoiselle hat Euch wohl gehört, weil aber die rechte Stunde noch nicht gekommen ist und sie fürchtet, unser Herr könnte heimkommen, hat sie mich gebeten, Euch einzulassen, wenn es Euch gefällt.«
Der Gesell glaubte, es sei der Diener, folgte ihm und trat mit ihm ein. Und nachdem dieser ganz sacht die Tür geöffnet hatte, führte er ihn tief hinein in ein Zimmer, in dem eine sehr große Truhe stand; er öffnete sie und hieß ihn sich hineinlegen, damit der Kaufmann, wenn er heimkehre, ihn nicht fände, und erklärte, seine Herrin werde ihn recht bald herauslassen und mit ihm sprechen. Und all das ließ der schmucke Gesell über sich ergehen, weil er glaubte, es wäre zu seinem Besten und der andere spräche die Wahrheit.
Der Kaufmann machte sich sofort, so still er konnte, davon, ging zu seinem Vetter und dessen Frau und sagte zu ihnen: »Jetzt habe ich die Ratte gefangen, doch nun müssen wir uns überlegen, was wir tun wollen.« Sein Vetter und besonders dessen Frau, die die andere nicht leiden konnte, waren sehr vergnügt darüber und erklärten, es wäre das beste, man zeigte ihn den Verwandten der Frau, damit sie wüßten, was sie von ihrer Aufführung zu halten hätten. Und nach diesem Beschluß ging der Kaufmann zum Vater und zur Mutter seiner Frau und sagte ihnen, wenn sie ihre Tochter noch am Leben sehen wollten, sollten sie schnell in sein Haus kommen. Sie sprangen sofort auf, und während sie sich bereitmachten, suchte er ebenfalls zwei der Brüder und Schwestern seiner Frau auf und sagte ihnen dasselbe wie vorher zum Vater und zur Mutter. Und dann führte er sie allesamt in das Haus seines Vetters und erzählte ihnen dort, wie die ganze Sache sich zugetragen und er die Ratte gefangen habe.
Nun müßt ihr wissen, wie es dem schmucken Liebhaber währenddessen in der Truhe ging, aus der er rein zufällig und kühnlich befreit ward. Die Demoiselle nämlich, die sich sehr wunderte, daß ihr Freund nicht kam, ging hin und her, um zu sehen, ob sie nichts von ihm erführe. Und es währte nicht lange, da hörte der schmucke Gesell sie ziemlich dicht neben sich vorübergehen und schlug, da man ihn so lange eingesperrt ließ, mit der Faust an die Truhe, bis die Demoiselle, die darob sehr erschrak, ihn hörte.
Trotzdem fragte sie ihn, wer da sei, und der Genoß antwortete ihr: »Ach, teuerste Demoiselle, ich bin's und sterbe hier vor Sorge und Angst, und was mich sehr wundert, Ihr habt mich hier hineinsteigen lassen und kommt nicht her zu mir.«
Wer nun sehr erstaunte, das war sie, und sie rief: »Jungfrau Maria, glaubt Ihr denn, lieber Freund, ich hätte Euch hier hineinstecken lassen?«
»Wahrhaftig«, erklärte er, »ich weiß es wirklich nicht. Euer Diener ist wenigstens zu mir gekommen und hat mir gesagt, Ihr hättet ihn ersucht, mich ins Haus zu lassen und in dieser Truhe zu verbergen, damit Euer Gatte, wenn er zufällig diese Nacht heimkehrte, mich nicht fände.«
»Ach«, rief sie, »bei meinem Leben, das war mein Mann, nun bin ich verloren, und unser Handel ist verraten und entdeckt.«
»Wißt Ihr was?« sagte er, »ich muß hier heraus, oder ich schlage alles kurz und klein, ich kann es nicht länger aushalten.«
»Meiner Treu«, entgegnete die Demoiselle, »ich habe nicht den Schlüssel für die Truhe, und wenn Ihr sie zerschlagt, bin ich verloren, denn mein Mann wird sagen, ich hätte es getan, um Euch zu retten.«
Schließlich suchte die Demoiselle so lange, bis sie alte Schlüssel fand, und unter ihnen einen, der den Armen befreite. Und als er draußen war, streifte er seiner Dame die Röcke hoch und zeigte ihr, wie zornig er gegen sie war, was sie geduldig hinnahm. Und danach wollte sich der schmucke Liebhaber verabschieden, doch die Demoiselle hielt und umarmte ihn und sagte ihm, wenn er so ginge, wäre sie ebenso entehrt, als wenn er die Truhe zerschlagen hätte. »Was sollen wir dann tun?« fragte der Liebhaber.
»Wir müssen irgend etwas hineinstecken; wenn mein Mann das findet, kann er mir nicht den Vorwurf machen, ich hätte Euch hinausgelassen.«
»Was soll man denn hineinstecken?« fragte der Liebhaber. »Wir müssen uns eilen, denn es ist die höchste Zeit.«
»Wir haben«, erklärte sie, »im Stall einen Esel, den wollen wir hineinstecken, wenn Ihr mir helfen wollt.«
»Ja, wahrhaftig«, versetzte er.
Also ward der Esel in die Truhe gesperrt, die sie darauf verschlossen; und der Liebhaber nahm Abschied mit einem süßen Kuß, verließ das Haus dann durch ein Hinterpförtchen, und die Demoiselle ging eilig schlafen. Und nicht lange nachdem dies geschah, rief der Mann seine Leute zusammen und führte sie, wie erwähnt, in das Haus seines Vetters, wo er ihnen die ganze Geschichte erzählte und ebenso, wie er den Liebhaber gefangen hatte! »Und damit ihr nun nicht sagt, ich verdächtige eure Tochter ohne Grund, will ich euch den Schelm, der uns diese Schande angetan hat, mit Auge und Finger zeigen. Und bevor er herausspringt, soll er sein Leben lassen.«
Und jeder erklärte, so sollte es sein.
»Eure Tochter«, fuhr der Kaufmann fort, »gebe ich euch, da sie solch eine Person ist, natürlich zurück.«
Darauf verließen mit ihm die andern, die ob dieser Kunde sehr betrübt waren, das Haus und nahmen Fackeln und Lichter, um besser sehen zu können und sich nichts entgehen zu lassen. Und sie klopften so kräftig an die Tür, daß die Demoiselle, ehe noch jemand im Hause erwachte, kam und ihnen die Tür öffnete. Und als sie eingetreten waren, begrüßte sie ihren Mann, ihren Vater, ihre Mutter und die andern und zeigte sich sehr darüber erstaunt, was sie zu dieser Stunde herführte.
Bei diesen Worten holt ihr Mann aus, gibt ihr ein paar tüchtige Püffe und sagt zu ihr: »Du wirst's bald wissen, falsches Frauenzimmer!«
»Oh, oh! achtet wohl auf Eure Worte; habt ihr dazu meinen Vater und meine Mutter herbeigerufen?«
»Ja, ja, falsche Dirne du«, versetzte die Mutter, »man wird dir gleich deinen Buhlen zeigen.«
Und ihre Schwestern erklärten jetzt: »Bei Gott, Ihr stammt nicht aus einer Familie, in der man Euch solche Sitten gelehrt hat.«
»Liebe Schwestern«, erwiderte sie, »bei allen Heiligen Roms, ich habe nichts getan, was eine anständige Frau nicht dürfte und könnte, und ich fürchte nicht, daß man mir das Gegenteil wird nachweisen können.«
»Du lügst«, versetzte ihr Mann, »ich werde es dir sofort zeigen, und der Schurke soll vor deinen Augen sterben. Mach schnell und öffne mir diese Truhe.«
»Ich?« sagte sie. »Ich glaube wirklich, Ihr träumt oder seid von Sinnen! Ihr wißt doch recht gut, daß ich den Schlüssel dazu niemals hatte, sondern daß er mit Euren andern Schlüsseln seit eh und je an Eurem Bund hängt. Wenn Ihr die Truhe öffnen wollt, so öffnet sie doch. Ich aber bitte Gott, so wahr ich niemals mit dem, der hierin eingeschlossen ist, etwas zu schaffen hatte, mir Freude und Ehre zuteil werden zu lassen und die Verleumdung, die man gegen mich erhoben hat, aufzudecken und allen hier zu zeigen. Und so wird's auch kommen, das ist meine sichere Hoffnung.«
»Ich glaube«, erklärte der Mann, der sie knien, weinen und seufzen sah, »Sie versteht sich trefflich darauf, die Gekränkte zu spielen, und wer ihr glauben wollte, den würde sie gut an der Nase herumziehen. Ihr könnt mir's glauben, ich weiß schon lange, was davon zu halten ist. Also ich will die Truhe öffnen und bitte euch, ihr Herren, legt alle die Hand an den Schurken, daß er uns nicht entwischt, denn er ist stark und kräftig.«
»Habt keine Bange«, versetzten sie einstimmig, »wir werden es schon gut machen.« Darauf zogen sie ihre Degen und nahmen ihre Messer, um den armen Liebhaber niederzumachen, und riefen ihm zu: »Nun bekenne hier deine Sünden, denn kein Priester wird dir mehr deine Beichte abnehmen.«
Die Mutter und die Schwestern, die den Mord nicht mit ansehen wollten, gingen beiseite, und der gute Mann öffnete die Truhe. Sobald der Esel das Licht sah, schrie er so gräßlich, daß auch der tapferste Mensch Sinn und Verstand verloren hätte.
Als sie sahen, daß es ein Esel war und der Kaufmann sie so gefoppt hatte, wollten sie sich an ihm vergreifen und sagten ihm so viel Schimpfworte, wie der heilige Petrus jemals rühmliche gehört hat, und selbst die Frauen wollten ihm an den Kragen. Und hätte er sich nicht geflüchtet, so würden ihn wirklich die Brüder der Demoiselle wegen der großen Schande und Unehre, die er ihr angetan und hatte antun wollen, getötet haben. Schließlich aber ward durch angesehene Bürger der Stadt Frieden und Vertrag geschlossen, und seit der Zeit konnte der Kaufmann keine Ankläger mehr leiden. Die Geschichte erzählt, daß die Verwandten der Demoiselle bei diesem Friedensschluß viel Schwierigkeiten machten und sich ihm sehr widersetzten und daß andererseits der Kaufmann mehrere sehr bindende Versprechungen geben mußte. Seitdem führte er sich gut und freundlich auf und war zeit seines Lebens der beste Gatte, und so lebten sie all ihre Tage zusammen.
Im Monat Juli, damals als in Calais und Gravelines in der Nähe des Schlosses von Oye Zusammenkünfte stattfanden und eine Versammlung abgehalten ward, zu der viele Fürsten und große Herren aus Frankreich wie aus England sich eingefunden hatten, um über die Auslösung des gnädigen Herrn von Orleans, damaligen Gefangenen des Königs von England, zu beraten und zu verhandeln, befand sich unter den englischen Abgesandten der Kardinal von Winchester, der zu dieser Zusammenkunft wie ein vornehmer und edler Herr gekommen war, so viele Ritter, Edelleute, Geistliche und Kirchenbeamte begleiteten ihn. Und unter den vornehmen Leuten war einer mit Namen John Stocton, Vorschneider, und ein anderer, Thomas Brampton, Mundschenk des Kardinals. Dieser John Stocton und Thomas Brampton liebten sich so oder noch mehr als zwei leibliche Brüder, denn ihre Gewänder, Harnische und Kleidungsstücke waren stets beinahe ganz gleich, und meist teilten sie Bett und Zimmer, und niemals hatte man zwischen ihnen beiden Zorn, Ärger und Verdruß bemerkt. Als der Kardinal nach Calais gekommen war, wies man den Edelleuten das Haus von Richard Fery, das größte in Calais, als Wohnung an; die großen Herren pflegen, wenn sie zu vorübergehendem oder längerem Aufenthalt hierherkommen, in diesem Hause sich einzuquartieren. Richard war mit einer schönen schmucken Holländerin verheiratet und war wohl der Mann, Leute bei sich aufzunehmen.
Während der Zusammenkunft, die wohl zwei Monate währte - John Stocton und Thomas Brampton waren damals ungefähr siebenundzwanzig bis achtundzwanzig Jahre alt, hatten zu ihrer Leibfarbe ein lebhaftes Karmoisin ausgewählt und lagen Tag und Nacht Waffenübungen ob -???, fand trotz der vertrauten Freundschaft zwischen diesen beiden Kriegsgefährten John Stocton Gelegenheit, ohne daß Thomas dessen inneward, bei ihrer Wirtin sich Zutritt zu verschaffen und den Liebenswürdigen zu spielen; und er unterhielt sich oft so freundlich und anmutig mit ihr, wie man es, wenn man um jemandes Gunst buhlt, zu tun pflegt. Und endlich erkühnte er sich, seine Wirtin um ihre Huld zu bitten, das heißt, er wollte ihr Freund und sie sollte seine Geliebte sein. Sie tat über eine derartige Bitte sehr erstaunt und antwortete ihm ganz kalt, er solle nichts weiter von ihr verlangen, es ihr auch nicht verübeln, denn sie liebe ihn nur, wie es eine sittsame und anständige Frau dürfe.
Nach der Art ihrer Abweisung konnte es scheinen, als hätte sie in sein Begehren nicht einwilligen können, ohne daß es ihr zur Schande gereicht hätte, Skandal entstanden und selbst ihr Leben in Gefahr gekommen wäre, und daß sie ihm auch um keinen Preis willfahren würde. Daher erwiderte John, sie könnte es ihm wohl zugestehen, denn er sei der Mann, der ihre Ehre bis zum Tode bewahren wolle, und er würde lieber sterben und in der andern Welt auf die Folter gespannt werden, als durch seine Schuld Schande auf sie herabziehen wollen. Sie hätte durchaus nicht zu fürchten, daß er ihre Ehre nicht hüten würde, und er bat sie von neuem, in sein Begehren zu willigen, er würde sich auch stets als ihr Diener und treuer Freund zeigen. Und darauf antwortete sie, während sie am ganzen Leib zu zittern schien, er rege sie ganz auf durch Sorge und Furcht, die sie befallen würden, wenn sie in sein Begehren willige. Darauf näherte er sich ihr und bat sie um einen Kuß, den die Frauen und Mädchen Englands ziemlich leicht gewähren. Und während er sie küßte, bat er sie freundlich, sie möge sich nicht fürchten, denn keine Menschenseele würde von dem, was zwischen ihnen sich entspänne, etwas erfahren.
Darauf sagte sie ihm: »Ich sehe wohl, ich kann Euch nicht entwischen, wenn ich nicht Euren Willen tue, und weil ich für Euch etwas tun muß, immer natürlich meiner Ehre eingedenk, so hört zu: Ihr kennt die durch die Behörden der Stadt Calais erlassene Verordnung. Jedes Familienhaupt muß einmal in der Woche persönlich in der Nacht die Wache auf den Stadtmauern halten. Da die Herren und Edelleute des gnädigen Herrn Kardinals, Eures Herrn, in großer Menge einquartiert sind, hat mein Mann durch Vermittlung einiger Freunde sich bei dem Herrn Kardinal die Erlaubnis ausgewirkt, nur eine halbe Nacht wachen zu brauchen, und ich weiß, das soll nächsten Donnerstag sein, und zwar vom Abend bis zur Mitternacht. Und falls Ihr, während mein Mann auf Wache sein wird, mir irgend etwas zu sagen habt, will ich es gern anhören, und Ihr werdet mich in meinem Zimmer mit meinem Kammermädchen finden« - das den Wünschen seiner Herrin willig nachkam und ihr bei ihren Vergnügungen jeglichen Vorschub leistete.
John Stocton war über diese Antwort sehr erfreut, dankte seiner Wirtin und sagte ihr, er werde nicht verfehlen, an dem genannten Tage, von dem sie ihm gesprochen, zu kommen. Diese Reden wurden am Montag vor der Zusammenkunft nach der Mahlzeit geführt. Man darf aber nicht zu erzählen vergessen, daß Thomas Brampton ohne Wissen seines Genossen John Stocton ähnliche Ersuchen und Bitten an ihre Wirtin gerichtet hatte, die ihm aber niemals irgendeine Gunstbezeigung zuteil werden ließ, ihm einmal Hoffnung machte, das andere Mal sie ihm wieder raubte und ihm den Vorwurf nicht ersparte, er dächte allzu gering von ihrer Ehre; denn wenn sie in seine Bitte willigte, wüßte sie sicher und gewiß, ihr Mann, ihre Verwandten und Freunde würden ihr das Leben nehmen. Darauf erwiderte Thomas: »Meine süßeste Demoiselle und Wirtin, bedenkt doch, ich bin ein adliger Mann und wünsche um keinen Preis etwas zu tun, was Euch Unehre und Schande brächte, denn das wäre nicht edel gehandelt. Glaubt vielmehr sicherlich, daß ich Eure Ehre wie die meine hüten würde, und ich wollte lieber sterben als Euch in Gefahr bringen und würde niemals einem Freunde noch jemand anderem, stände ich auch noch so vertraut mit ihm, unsern Handel entdecken.«
Da sie die außerordentliche Zuneigung und Liebe des besagten Thomas erkannte, erklärte sie ihm am Mittwoch nach dem Tage, an dem John die freundliche, obenerwähnte Antwort erhalten hatte, sie sei, da sie ihn von dem heißen Wunsch, ihr in aller Ehrbarkeit und allem Anstand zu dienen, erfüllt sähe, nicht so undankbar, sich ihm nicht erkenntlich zeigen zu wollen. Und darauf erzählte sie ihm, ihr Mann müsse am kommenden Abend, wie die andern Familienhäupter der Stadt, nach der darüber von den Behörden der Stadt erlassenen Ordnung auf Wache ziehen. Doch hätte er, Gott sei Dank, gute Freunde bei dem gnädigen Herrn Kardinal, sie hätten ihm nämlich ausgewirkt, daß er nur die halbe Nacht, und zwar von Mitternacht bis Morgen, zu wachen brauche; und wenn er ihr etwas zu sagen hätte, wollte sie ihn gern anhören. Aber er solle um Gottes willen so geheim dorthin kommen, daß ihre Ehre keinen Schaden erleiden könne. Und Thomas antwortete ihr, er würde nicht verfehlen, nach ihrem Wunsch zu handeln. Und damit nahm er Abschied und ging. Am folgenden Tag, der der Donnerstag war, um die Vesperzeit, nachdem die Wachtglocke ertönt war, zur Stunde, die ihm seine Wirtin genannt hatte, verabsäumte John Stocton nicht, sich bei ihr einzufinden. Und als er an ihr Zimmer kam, trat er ein und fand sie ganz allein. Sie empfing ihn freundlich und bat ihn, sich's wohl sein zu lassen, denn die Mahlzeit war dort aufgetragen.
John bat sie, mit ihr essen zu dürfen, dabei könnten sie sich besser zusammen unterhalten; erst wollte sie ihm das nicht zugestehen und erklärte, sie könnte Unannehmlichkeiten haben, wenn man sie mit ihm fände. Doch er bat sie so lange, bis sie nachgab. Nach der Abendmahlzeit, die John sehr lange zu dauern schien, ward er mit seiner Wirtin vertrauter, und später vergnügten sie sich, nachdem sie alle ihre Kleider abgelegt hatten.
Ehe er in das Zimmer getreten war, hatte er an einen Finger einen mit einem schönen großen, wohl dreißig Nobel werten Diamanten geschmückten goldenen Ring gesteckt. Und als sie sich miteinander unterhielten, fiel ihm der Ring vom Finger in das Bett, ohne daß er es bemerkte. Und als sie bis zur elften Nachtstunde zusammengewesen waren, bat ihn die Demoiselle sehr freundlich, er möchte doch, nachdem er alles Vergnügen, das sie ihm hätte gewähren können, genossen, sich ankleiden und das Zimmer verlassen, damit er hier nicht von ihrem Mann, den sie, sobald es Mitternacht geschlagen, erwarte, gefunden würde, und ihre Ehre hüten, wie er ihr versprochen.
Er fürchtete, der Mann könnte plötzlich heimkehren, erhob sich, zog sich an und verließ das Zimmer, sowie es zwölf Uhr geschlagen, ohne sich seines Diamanten, den er im Bett gelassen, zu erinnern. Während er das Zimmer verließ, merkte John Stocton ganz in seiner Nähe seinen Gefährten Thomas Brampton, glaubte aber, es sei ihr Wirt Richard. Und ebenso meinte Thomas, der zu der ihm von seiner Dame bestimmten Stunde kam, John Stocton sei Richard, und wartete ein wenig, um zu sehen, welchen Weg der, der ihm begegnet war, gehen würde. Dann ging er weiter und trat in das Zimmer seiner Wirtin, das er halb offen fand. Sie tat ganz verzweifelt und erschrocken und fragte Thomas, scheinbar voller Furcht und Angst, ob er nicht ihrem Mann, der eben das Zimmer verlassen, um auf die Wache zu ziehen, begegnet sei. Er erwiderte ihr, er hätte sehr wohl einen Menschen getroffen, wüßte aber nicht, wer er gewesen, ob ihr Mann oder ein anderer, und er hätte ein wenig gewartet, um zu sehen, welchen Weg er einschlagen würde.
Als sie das gehört hatte, begann sie ihn kühnlich zu küssen und hieß ihn herzlich willkommen. Und bald danach hob Thomas, ohne ein einziges Wörtlein weiter zu fragen, die Demoiselle auf das Bett. Und da sie ihn so tapfer sah, entkleidete sie sich, und sie gingen alle beide ins Bett, wo sie dem Liebesgott opferten und mehrere Lanzen brachen. Während dieser Waffengänge begegnete aber Thomas ein Abenteuer, denn er fühlte unter seinem Schenkel den Diamanten, den John Stocton dort gelassen hatte; und da er weder auf den Kopf gefallen noch ein Dummkopf war, nahm er ihn und steckte ihn an einen Finger. Und nachdem sie bis morgens früh, da die Wachtglocke bald ertönen mußte, zusammengewesen waren, erhob er sich auf die Bitte der Demoiselle, und sie trennten sich nach einem liebevollen Kuß. Bald danach kam Richard von der Wache heim, die er die ganze Nacht gehalten, halb erfroren und sehr schläfrig, und traf seine Frau beim Aufstehen. Er hieß sie Feuer machen, ging zur Ruhe und legte sich schlafen, denn die Nachtwache hatte ihn ermattet. Und seiner Frau, ihr könnt es glauben, ging es ebenso, sie hatte auch, da sie um ihren arbeitsamen Mann sich sorgte, die ganze Nacht nur wenig geschlafen.
Zwei Tage ungefähr nach all diesen Ereignissen befanden sich John und Thomas - da die Engländer nach der Messe in das Gasthaus frühstücken zu gehen und zu einem Trunk guten Weins sich niederzusetzen pflegen - in Gesellschaft anderer Edelleute und Kaufherren, gingen zusammen frühstücken, und Stocton und Brampton setzten sich einander gegenüber. Beim Essen fielen die Blicke Johns auf die Hände des Thomas, der an einem Finger den Diamanten trug. Und als er ihn zur Genüge betrachtet hatte, glaubte er wirklich, es sei der, den er, er wußte nicht wo und wann, verloren, und bat Thomas, ihm den Diamanten doch zu zeigen, und der gab ihn ihm auch. Als er ihn in der Hand hatte, erkannte er ihn genau als den seinen, fragte Thomas, woher er ihn hätte, und erklärte, er gehöre ihm. Darauf versetzte Thomas, davon könne gar keine Rede sein, er sei sein Eigentum. Stocton behauptete, er habe ihn seit kurzem verloren und es wäre, wenn Thomas ihn in ihrem gemeinsamen Schlafzimmer gefunden, nicht recht, ihn zurückzubehalten, da doch stets zwischen ihnen brüderliche Liebe geherrscht habe. Darauf kam es zu lauten Worten, sie erhitzten sich sehr und entbrannten gegeneinander in Zorn. Thomas wollte immerfort den Diamanten wiederhaben, konnte ihn aber nicht bekommen.
Als die andern Edelleute und Kaufherren den Streit sahen, bemühte sich jeder, ihn zu schlichten und die Zornigen zu beschwichtigen; doch umsonst, denn der, der den Diamanten verloren hatte, wollte ihn nicht mehr aus der Hand geben, und der, der ihn gefunden, wollte ihn wiederhaben, wußte er doch genau, daß er ihn, während er bei seiner Dame der Liebe pflog, gefunden; und so war die Sache schwer beizulegen. Endlich erklärte einer der Kaufleute, als er sah, daß es so nicht weiterginge, es wäre am besten, wenn man die Sache einem Dritten unterbreite, mit dessen Urteilsspruch John und Thomas sich zufriedengeben sollten, beide Parteien sollten bei Strafe von zehn Nobeln an sein Urteil sich zu halten gebunden sein; und die ganze Gesellschaft erklärte, der Kaufmann habe wohl gesprochen, und verlangte von John und Thomas, sie sollten sich dem Urteil unterwerfen, und man wußte ihnen auch ihre Einwilligung abzuzwingen.
Der Kaufmann forderte, daß der Diamant in seine Hände gelegt werde, dann, daß alle, die in diesem Streitfall gesprochen und den Zwist beizulegen versucht hätten, aus dem Spiel kämen; sie sollten, wenn sie das Haus, in dem sie sich befänden, verlassen hätten, dem ersten Menschen, den sie vor dem Hause treffen würden, gleichviel was und wer er sei, den ganzen zwischen John und Thomas entstandenen Streit und Verdruß erzählen; und was er dazu sage und wie er entscheide, daran sollten beide Parteien fest und bestimmt gebunden sein.
Nicht lange danach verließ die ganze Gesellschaft das Haus, und der erste Mann, dem sie draußen begegneten, war Richard, der Wirt der beiden Streitenden. Ihm ward durch den Kaufmann von dem ganzen Streit erzählt. Als Richard alles vernommen und die Anwesenden gefragt, ob die Sache sich wirklich so verhalte, und man ihm erklärt hatte, die Streitenden hätten sich durch noch so viele ehrenwerte Personen weder besänftigen noch versöhnen lassen, sprach er das Urteil, der Diamant solle ihm als sein Eigentum und keinem der beiden Streitenden gehören. Als Thomas sah, daß er den durch einen glücklichen Zufall gefundenen Diamanten verloren hatte, war er sehr bekümmert, und John Stocton, der ihn verloren, war es ebenfalls, ihr könnt mir's glauben. Und darauf bat Thomas die ganze Gesellschaft, ausgenommen ihren Wirt, in das Haus, wo sie gefrühstückt hätten, zurückzukehren, er wolle ihnen ein Mittagsmahl geben und erzählen, wie der Diamant in seine Hände gekommen sei, und alle waren damit einverstanden.
Und während die Mahlzeit zubereitet wurde, erzählte er ihnen von Anfang an, welche Reden er mit seiner Wirtin geführt, wie und wann er sich zum Stelldichein bei ihr eingefunden hatte. Als das John Stocton hörte, war er sehr erstaunt und wußte sich vor Verwunderung kaum zu fassen, und er bekreuzte sich und erklärte, genau dasselbe sei ihm in der gleichen Nacht, so wie es vorher hier erzählt, begegnet und er glaube sicher, seinen Diamanten dort verloren zu haben, wo Thomas ihn gefunden, und er habe noch viel mehr Grund zum Ärger über den Verlust als Thomas, der dabei nichts verloren, denn der Diamant hätte ihn viel Geld gekostet.
Darauf antwortete Thomas, er solle sich doch nicht darüber beklagen, daß ihr Wirt den Diamanten sich zugesprochen, hätte doch ihre Wirtin seinetwegen viel zu ertragen gehabt und er ihr in dieser Nacht ja die Jungfrauschaft geraubt; er, Thomas, sei ja nur sein Nachfolger und sein Nachtreter gewesen. Diese Worte trösteten John Stocton einigermaßen über den Verlust seines Diamanten, sein Jammern hätte ihm ja auch nichts genützt. Über dies Abenteuer lachten und freuten sich alle Anwesenden herzlich; und nach der Mahlzeit gingen sie ihren Geschäften nach.
Montbleru befand sich vor ungefähr zwei Jahren auf dem Markt zu Antwerpen in der Gesellschaft des gnädigen Herrn d'Etampes, der ihn, was sehr angenehm ist, freihielt. Eines Tages begegnete er zufällig Meister Imbert de Playne, Meister Roland Pipe und Jean Le Tourneur, die ihn herzlich begrüßten. Und da er, wie jeder weiß, ein munterer und angenehmer Geselle ist, begehrten sie nach seiner Gesellschaft und baten ihn, bei ihnen sich einzuquartieren, sie würden ihn aufs schönste aufnehmen.
Montbleru nahm anfangs den gnädigen Herrn d'Etampes, der ihn hierhergebracht hatte, zum Vorwand und erklärte, er könne ihn nicht verlassen. »Ich habe auch meinen guten Grund dafür, denn er hält mich völlig frei«, sagte er. Trotzdem würde er den gnädigen Herrn d'Etampes verlassen, falls sie ihn ebenfalls freihalten würden. Und da sie seine Gesellschaft wünschten, waren sie bald und herzlich gern damit einverstanden. Nun hört, wie er es ihnen vergalt.
Diese drei guten Herren, Meister Imbert, Meister Roland und Jean Le Tourneur blieben zu Antwerpen länger, als sie bei ihrem Aufbruch vom Hofe gedacht hatten; und da sie geglaubt hatten, bald heimkehren zu können, hatte jeder nur ein einziges Hemde mitgenommen; nun wurden ihre Hemden, Mützen und die kleine Wäsche recht schmutzig, und außerdem war es, als wäre es Pfingsten, sehr heiß. Deshalb gaben sie dem Kammermädchen ihres Quartiers an einem Sonnabend abends, als sie zur Ruh gingen, ihre Sachen zum Waschen und wollten sie beim Aufstehen rein wiederhaben. Und so wäre es auch gewesen, hätte nicht Montbleru sich der Sache angenommen. Ich will erzählen, wie das geschah: Als das Kammermädchen am Morgen die Hemden, Mützen und die kleine Wäsche gewaschen, am Feuer getrocknet und hübsch geplättet hatte, ward ihr von ihrer Herrin aufgetragen, zur Fleischerei zu gehen, um die Einkäufe für das Mittagessen zu machen. Sie tat nach dem Befehl ihrer Herrin und ließ in der Küche auf einem Schemel die ganzen Sachen, Hemden, Mützen und kleine Wäsche, und hoffte sie bei ihrer Heimkehr wieder vorzufinden. Darin irrte sie sich, denn Montbleru erhob sich mit Tagesanbruch, warf ein langes Gewand über sein Hemde und kam die Treppe herab. Er wollte sehen, was es in der Küche gäbe, fand aber keine Menschenseele darin, nur die Hemden, Mützen und die kleine Wäsche, die auf ihren Käufer warteten. Montbleru erkannte alsbald, das sei seine Aufgabe, nahm eilig die Sachen und wollte sie irgendwo unterbringen. Erst wollte er sie in die Kessel und großen Kupfertöpfe in der Küche verstecken, dann unter seinem Gewand, schließlich verbarg er sie im Pferdestall gut unter dem Heu und einem großen Haufen Stroh. Danach legte er sich wieder in das Bett neben Jean Le Tourneur.
Seht, jetzt kommt das Kammermädchen aus der Fleischerei, findet die Hemden nicht, was ihr gar nicht recht ist, und fragt überall, ob jemand davon etwas weiß. Alle, die sie darum anging, erklärten, sie hätten keine Ahnung davon, und Gott weiß, was sie für Lärm schlug. Seht, da warten auch die Diener der guten Herren auf ihre Hemden, wagen nicht, hinauf zu ihren Gebietern zu gehen, und sind ebenso wie der Wirt, die Wirtin und das Kammermädchen ganz aus dem Häuschen. Ungefähr um neun Uhr rufen die guten Herren nach ihren Leuten, doch niemand kommt, solche Furcht haben sie, ihren Herrn den Verlust zu melden.
Schließlich erschien doch zwischen elf und zwölf der Wirt samt den Dienern und erklärte den guten Herren, ihre Hemden seien gestohlen, worüber einige, wie Meister Imbert und Meister Roland, die Geduld verloren. Doch Jean Le Tourneur behielt seine gute Laune, lachte nur und rief Montbleru, der sich schlafend stellte, aber alles hörte, und sagte zu ihm: »Montbleru, seht, wie es uns geht, man hat uns unsere Hemden gestohlen!«
»Heilige Maria, was sagt Ihr da!« rief Montbleru, scheinbar aus dem Schlaf geschreckt, »was Teufel soll das heißen?«
Als man eine lange Weile über die verlorenen Hemden, deren Dieb Montbleru wohl kannte, verhandelt hatte, erklärten die guten Herren: »Es ist schon spät, wir haben noch nicht die Messe gehört, und heute ist doch Sonntag. Und wir können auch nicht gut ohne Hemden ausgehen, was ist da zu machen?«
»Ich weiß wahrhaftig kein anderes Mittel«, sagte der Wirt, »als daß ich euch jedem eins von meinen Hemden, so wie sie sind, gebe. Sie sind nicht wie die euern, aber rein, und so geht's am besten.«
Sie waren damit einverstanden und nahmen die Hemden des Wirts, die kurz und eng, hart und aus grobem Stoff waren, und Gott weiß, daß sie schön darin aussahen. Nun waren sie Gott sei Dank fertig, aber es war so spät, daß sie nicht wußten, wo sie noch die Messe hören konnten. Darauf meinte Montbleru, der sich nicht aus der Fassung hatte bringen lassen: »Um die Messe zu hören, ist's heut zu spät; doch ich kenne eine Kirche in dieser Stadt, wo wir wenigstens Gott sehen können.«
»Das ist immer noch besser als gar nichts«, erklärten die guten Herren. »Wir wollen machen und uns beeilen, wir haben schon so viel Zeit verloren, denn unsere Hemden einzubüßen und heute nicht die Messe zu hören, das wäre Pech über Pech. Jetzt ist's wirklich Zeit, zur Kirche zu gehen, wenn wir heut noch die Messe hören wollen.«
Montbleru führte sie in die große Kirche von Antwerpen, wo ein Christus auf einem Esel zu sehen ist. Als sie alle ihr Vaterunser gesagt hatten, fragten sie Montbleru: »Wo werden wir nun Gott sehen?«
»Ich werde ihn euch zeigen«, versetzte er. Darauf wies er ihnen den Gott auf dem Esel und sagte: »Seht da Gott, ihr könnt ihn hier zu jeder Stunde sehen.«
Darauf lachten sie, obwohl sie den Verlust ihrer Hemden noch nicht verschmerzt hatten. Und dann gingen sie heim zum Mittagsmahl und blieben, ich weiß nicht wie lange noch, in Antwerpen. Und darauf zogen sie ab, ohne ihre Hemden wiedererhalten zu haben, denn Montbleru hatte sie in sichern Gewahrsam gebracht und verkaufte sie später für fünf Goldgulden.
Nun geschah's nach Gottes Willen, daß am Mittwoch in der guten Fastenwoche Montbleru sich zum Mittagessen mit den drei genannten guten Herren zusammenfand. Und unter anderm brachte er auch das Gespräch auf ihre zu Antwerpen verlorenen Hemden und sagte: »Ach, der arme Dieb, der euch bestahl, wird wohl, wenn Gott und ihr ihm seine Tat nicht vergebt, verdammt werden. Ihr würdet ihm doch wohl nicht vergeben wollen?«
»Ach«, entgegnete Meister Imbert, »ich denke bei Gott, lieber Herr, nicht mehr daran und habe es schon lange vergessen.«
»So würdet wenigstens Ihr«, versetzte Montbleru, »ihm verzeihen, nicht wahr?«
»Sankt Johann«, erklärte er, »meinetwegen soll er nicht verdammt werden.«
»Meiner Seel, das ist wohlgesprochen«, sagte Montbleru. »Und Ihr, Meister Roland, verzeiht Ihr ihm auch?«
Er hatte eine schwere Zunge, doch erwiderte er, er verzeihe ihm; aber er wollte nicht viel Worte darüber machen.
»So verzeiht Ihr ihm also wirklich? « entgegnete Montbleru, »was hättet Ihr auch davon, einen armen Dieb um ein elendes Hemde und eine Mütze verdammt zu sehen!«
»Ich verzeihe ihm wahrhaftig«, versetzte er, »und beruhige mich dabei, ich würde ja doch nichts ausrichten.«
»Ihr seid wirklich ein guter Mensch«, sagte Montbleru. Nun kam die Reihe an Jean Le Tourneur. Und Montbleru sagte zu ihm: »Nun, Jean, Ihr werdet's nicht schlimmer als die anderen machen. Auf Euch kommt's nun an, ob dem armen Teufel, der die Hemden gestohlen, verziehen wird.«
»An mir soll's nicht liegen; ich habe ihm schon lange vergeben und erteile ihm nochmals meine Absolution.«
»Man könnte nicht besser sprechen«, erklärte Montbleru, »meiner Seel, ich bin euch für die Quittung die ihr dem Dieb eurer Hemden ausgestellt habt, sehr verbunden, zumal mich die Sache so sehr angeht, denn ich selbst bin der Dieb und habe euch eure Hemden zu Antwerpen gestohlen, und die Quittung ist mir sehr recht, und ich danke euch gebührend dafür.«
Als Montbleru den Diebstahl gestanden und sich, wie ihr hört, seine Quittung gesichert hatte, waren, wie ihr nicht zu fragen braucht, Meister Roland, Meister Imbert und Jean Le Tourneur sehr erstaunt, denn sie waren nie auf den Gedanken gekommen, daß er ihnen diesen Streich gespielt hätte. Und er ward ob dieses armseligen Diebstahls hart angelassen und gescholten. Er aber, als ein Mann von Lebensart, wußte in freundlicher Weise alles, was sie ihm vorwarfen, zu widerlegen und erklärte ihnen, er pflege alles, was er unbeaufsichtigt fände, besonders von solchen Leuten wie sie, sich anzueignen und an sich zu nehmen. Da mußten sie lachen; und als sie ihn fragten, wie er sie bestohlen, erzählte er ihnen alles ausführlich und erwähnte auch, er hätte aus der Beute fünf Goldgulden gelöst, worauf sie ihn weiter nichts mehr fragten.
Wahr und gewiß lebte vor kurzem an einem Ort dieses Landes, den ich mit gutem Grunde nicht nennen kann - hoffe auch, daß, wenn ihn jemand kennt, er ihn wie ich verschweigt -, ein Herr Pfarrer, dessen Herzenslust es war, die Frauen seiner Gemeinde beichten zu lassen. Nicht eine ließ er sich dabei entgehen, besonders von den jüngsten; um die alten kümmerte er sich nicht. Als er lange Zeit dieses heilige Leben geführt und in dieser frommen Übung fortgefahren und sein Ruf sich über das ganze Land und die Umgebung verbreitet hatte, ward er durch eins seiner Gemeindekinder, dessen Frau er nun ausgerechnet nicht zu nahegetreten war, so gestraft, wie ihr hören werdet.
Er war eines Tages im Hause seines eben erwähnten Gemeindekindes zum Mittagessen geladen, und es ging dabei fröhlich her. Und als sie beim besten Tafeln waren und sich's von ganzem Herzen wohl sein ließen, seht, da kam ein Mann, Hodenschneider mit Namen, der sich damit abgab, an den Leuten kleine Operationen vorzunehmen, Zähne zu ziehen, und eine große Menge ähnlicher Dinge trieb; ich weiß nicht, was ihn zu dem Hausherrn führte.
Der Wirt heißt ihn vergnügt willkommen, läßt ihn niedersitzen, und er stopft sich, ohne sich lange bitten zu lassen, zusammen mit unserem Pfarrer und den andern voll. Und da es schon spät war, hatte er Mühe, sie, die sich schon vorher so kräftig gestärkt hatten, einzuholen. Der Herr Pfarrer, ein sehr lustiger Geselle und feiner Kopf, richtete das Wort an diesen Hodenschneider, fragte ihn nach seinem Geschäft und andern Dingen, und der antwortete ihm, so gut er konnte. Schließlich wandte sich der Herr Pfarrer an den Wirt und sagte ihm ins Ohr: »Wollen wir uns nicht über diesen Hodenschneider lustig machen?«
»O ja, gern«, erwiderte der Wirt, »doch wie könnten wir's machen?«
»Meiner Seel«, versetzte der Pfarrer, »wir könnten ihn uns recht gut vornehmen, wenn Ihr mir dabei helfen wollt.«
»Das möcht ich von ganzem Herzen«, erklärte der Wirt.
»Ich will Euch sagen, wie wir's machen wollen«, sagte der Pfarrer. »Ich werde so tun, als hätte ich schlimme Hoden, und ihn bitten, sie mir abzunehmen. Ich werde mich auf den Tisch legen und festbinden lassen, damit er sie mir wegschneiden kann. Wenn er dann kommt und sehen will, was er zu tun hat, richte ich mich auf und zeige ihm den Hintern.«
»Das ist ein guter Gedanke«, versetzte der Wirt, der dabei dachte, was jener tun wollte, täte er besser nicht. »Wir wollen mit den andern sprechen und werden Euch gern bei diesem Scherz helfen.«
»Schön«, sagte der Pfarrer. Danach sprach der Herr Pfarrer von dem und jenem zu unsrem Hodenschneider und sagte ihm endlich, er habe, weiß Gott, solch einen Menschen wie ihn nötig, denn einer seiner Hoden sei ganz brandig und zerfressen; da sich jener nun gut darauf verstehe, habe er also den Menschen, der sie ihm geschickt ausschneiden könne, gefunden. Und das sagte er so trocken, daß es der Hodenschneider wirklich für lautere Wahrheit hielt.
Er entgegnete ihm: »Herr Pfarrer, ich möchte keinem zu nahe treten und nicht viel Worte von meiner Kunst machen, doch das dürft Ihr mir glauben, kein Mensch in diesem Lande könnte Euch besser helfen als ich. Und aus Liebe zu unsrem Wirt werde ich, wenn Ihr Euch in meine Hände geben wollt, mir solche Mühe dabei geben, daß Ihr vollkommen zufrieden sein sollt.«
»Das nenne ich wirklich gut gesprochen«, meinte der Pfarrer.
Um es kurz zu machen: sie verständigten sich darüber, bald danach wurde der Tisch abgeräumt, und der Meister Hodenschneider begann seine Vorbereitungen für seine Arbeit zu treffen, und der gute Pfarrer rüstete sich anderseits für diesen Schwank, der für ihn nicht gut ablaufen sollte, und sprach zu dem Wirt und den andern, wie es ausgehen sollte.
Und während von beiden Seiten die Vorkehrungen getroffen wurden, kam der Wirt zum Hodenschneider und sagte ihm: »Merk wohl auf! Was der Pfarrer, wenn du ihn hältst, um seinen Hoden zu schneiden, auch sagen möge, schneide sie ihm alle beide glatt weg, und tue es ordentlich, wenn dir dein Leben lieb ist.«
»Heiliger Martin, ich will's tun«, erklärte der Hodenschneider, »da es Euch so beliebt. Ich habe ein so sicheres und scharfes Instrument, daß ich Euch, ehe er Zeit hat, nur ein Wörtchen zu sagen, seine Testikeln wegschneide.«
»Ich werde ja sehen, was du kannst«, meinte der Wirt. Alles war bereit und der Tisch herbeigetragen. Der Herr Pfarrer war im Wams, tat sehr schmerzerfüllt und versprach dem Hodenschneider guten Lohn. Der Wirt sowie der Diener des Hauses, die den guten Pfarrer halten und darauf achtgeben sollten, daß er ihnen nicht entwische, gingen ans Werk. Und sie banden ihn, um ihn noch sicherer zu haben, sehr fest und erklärten ihm, sie täten es nur, um den Scherz noch weiter zu treiben, und würden ihn, wenn er es wünsche, sofort loslassen. Und er in seiner Einfalt glaubte es ihnen auch.
Nun kam der tüchtige Hodenschneider, sein kleines scharfes Messer in der Hand verborgen, und wollte an die Hoden des Herrn Pfarrers.
»Macht Eure Sache gut, zum Teufel«, sagte der Herr Pfarrer, »faßt sie, so sacht Ihr könnt, dann will ich Euch schon sagen, welche Ihr mir wegschneiden sollt.«
»Schön«, versetzte der Hodenschneider, und nun hob er ganz sachte das Hemd, nahm die großen eckigen Hoden und schnitt sie ihm auf einmal, ohne noch weiter zu fragen, plötzlich beide weg. Der gute Pfarrer schrie und tobte, wie nur je ein Mensch tat.
»Holla, holla«, rief der Wirt, »seid doch ruhig, seid doch still, was geschehen ist, ist geschehen, laßt Euch nun verbinden.«
Darauf tat der Hodenschneider alles, was er in einem solchen Fall tun konnte, nahm Abschied und ging in der Erwartung des Lohns, den ihm der Wirt geben würde, schnell von dannen.
Ob der Herr Pfarrer, als er sich so verstümmelt sah, sehr betrübt war, braucht man nicht zu fragen. Er schob alle Schuld an seinem Unglück auf den Wirt, doch Gott weiß, wie gut der sich rechtfertigte; er sagte ihm auch, hätte sich der Hodenschneider nicht so schnell davongemacht, so würde er ihn jämmerlich zugerichtet haben. »Glaubt Ihr«, rief er, »mir ginge Euer Unglück nicht nah, und um so mehr, weil es in meinem Haus geschah?«
Diese Neuigkeit lief schnell durch die ganze Stadt, und man braucht nicht zu sagen, daß einige Demoisellen sehr betrübt darüber waren, daß sie das Werkzeug des Herrn Pfarrers eingebüßt hatten; andererseits waren aber auch die kummervollen Gatten so froh, daß man euch nicht den zehnten Teil ihrer Freude hier aufzeichnen könnte. So, wie ihr gehört habt, ward der Herr Pfarrer, der so viele andere getäuscht und betrogen hatte, gestraft. Und seitdem wagte er niemals mehr, sich unter den Leuten sehen zu lassen, sondern endete einsam und voller Schwermut bald danach seine schmerzensreichen Tage.
Wie man oft viele Dinge, die man schließlich und zu spät bereut, unternimmt, so geschah es jüngst einem schmucken Gesellen in einem Dorf ziemlich nahe bei Mont St. Michel, der beim Abendessen in Gegenwart seiner Frau, einiger Fremder und mancher seiner Nachbarn von einem Gastwirt von St. Michel erzählte und bei seiner Ehre beteuerte und beschwur, er sei mit dem schönsten, größten und kräftigsten Handwerkszeug in der ganzen Umgebung versehen und bediene sich seiner, was die Sache erst vollkommen mache, so trefflich, daß vier-, fünf-, sechsmal ihm ebensowenig machten, wie wenn man es in den Zipfel seiner Mütze stecke. Alle am Tisch hörten mit großem Vergnügen von dem guten Leumund des Gastwirts von Mont St. Michel, und ein jeder gab darüber seine Ansicht zum besten. Wer aber am meisten achtgab und hinhörte, das war die Dame des Hauses, die Frau des Erzählers der Geschichte, und sie hielt die mit einem solchen Mann gesegnete Frau für sehr glücklich und beneidenswert. Und seitdem dachte sie darüber nach, ob sie nicht ein Mittel fände, geschickt und heimlich eines Tages nach Mont St. Michel zu kommen und im Haus des so trefflich begabten Mannes zu wohnen; und nur an ihm sollte es liegen, wenn sie sich davon überzeugte, ob sein guter Leumund wirklich auf Wahrheit beruhe. Um ihr Vorhaben und ihren Plan auszuführen, nahm sie nach sechs bis acht Tagen von ihrem Mann Abschied, um eine Wallfahrt nach Mont St. Michel zu machen. Und um die Ursache ihrer Reise zu bemänteln, fand sie, wie es Frauen ja so gut verstehen, eine ganz glaubhafte Lüge. Und ihr Mann ließ sie ziehen, obwohl er gleich Verdacht schöpfte, womit er auch sehr recht hatte. Beim Abschied sagte ihr der Mann, sie solle dem heiligen Michael eine Spende bringen und in dem Hause des genannten Gastwirts wohnen und ihn hunderttausendmal ihm empfehlen. Sie versprach, alles nach seinem Wunsch zu vollbringen, nahm damit Abschied und zog davon mit Gott weiß wie heißer Sehnsucht nach dem heiligen Michael.
Sobald sie fort war, stieg der gute Mann auf sein Pferd und eilte auf einem andern Wege als seine Frau, so schnell er konnte, nach Mont St. Michel und kehrte in aller Heimlichkeit vor seiner Frau im Hause des obengenannten Gastwirts ein, der ihn fröhlich empfing und herzlich willkommen hieß.
Als er in seinem Zimmer war, sagte er zu dem Wirt: »Ihr seid schon lange mein Freund, lieber Wirt, und ich der Eure. Ich will Euch sagen, was mich jetzt in diese Stadt führt. Vor ungefähr fünf oder sechs Tagen nämlich saßen wir, eine große Menge guter Gesellen, in meinem Haus beim Abendessen; und in der Unterhaltung erklärte ich, in diesem Lande gäbe es keinen Menschen, der mit einem größeren Handwerkszeug als Ihr versehen wäre.« Und außerdem wiederholte er ihm, so gut er konnte, die Worte, die damals in dieser Unterhaltung, wie oben erzählt, gefallen waren. »Nun ist's so«, fuhr er fort, »meine Frau hat meine Worte ganz genau behalten und nicht eher geruht, bis sie einen Vorwand gefunden, eine Reise zu machen, um in diese Stadt zu kommen. Ich zweifle keinen Augenblick daran und bin fest davon überzeugt, daß vor allem die Absicht sie hergeführt hat, zu erproben, wenn sie kann, ob ich bezüglich Eures großen Handwerkszeugs die Wahrheit gesprochen habe. Sie wird bald hier sein, ich zweifle nicht daran, denn die Sehnsucht treibt sie her. Deshalb bitte ich Euch, empfangt sie, wenn sie kommt, vergnügt, nehmt sie freundlich auf, bittet sie um die Liebesgunst und drängt sie so lange, bis sie Euch Euren Wunsch erfüllen will. Doch dürft Ihr mich nicht betrügen, nehmt Euch wohl in acht, sie anzurühren, verabredet mit ihr, wenn sie im Bett liegt, zu ihr zu kommen, dann werde ich mich zu ihr an Eure Stelle legen, und so wird die Sache zu einem guten Ende geführt.«
»Laßt mich nur machen!« versetzte der Wirt. »Ich versprech Euch bei meiner Seel, was in meinen Kräften steht, zu tun.«
»Spielt mir also keinen bösen Streich«, versetzte der andere, »ich weiß wohl, an ihr liegt's nicht, wenn ihr es nicht tut.«
»Ich versichere es Euch wahr und wahrhaftig«, erklärte der Wirt, »ich werde sie nicht anrühren.« Und er tat es auch nicht.
Nicht lange danach, seht, kommt unser Weibchen mit ihrem Kammermädchen, Gott weiß, recht ermüdet. Und der gute Wirt trat aus dem Haus und empfing die Gesellschaft, wie es ihm geheißen ward und er es versprochen hatte. Er ließ die Demoiselle in ein schönes Zimmer führen, ein gutes Feuer machen, vom besten Wein bringen, pflückte selbst ganz frische, schöne Kirschen und schmauste mit ihr, bis das Abendessen angerichtet war.
Er versuchte ihr näher zu kommen, als er glaubte, es sei an der Zeit, doch Gott weiß, wie man ihn anfangs kräftig abwies. Schließlich aber, um es kurz zu machen, ward der Handel dahin abgeschlossen, daß er gegen Mitternacht ganz heimlich zu ihr schlafen kommen sollte. Nach diesem Beschluß ging er zu dem Mann des Weibchens und erzählte ihm die ganze Geschichte; und als die zwischen ihr und dem Wirt verabredete Stunde gekommen war, legte er sich an seiner Stelle nieder und arbeitete mit allen Kräften, erhob sich aber vor Tagesanbruch und ging in sein Bett zurück.
Als der Tag gekommen war, rief unser Weibchen ganz schwermütig, nachdenklich und mißgestimmt, weil es nicht gefunden, was es gedacht, sein Kammermädchen, und sie erhoben sich und kleideten sich an, so schnell sie konnten, und wollte den Wirt und ihre Zeche bezahlen; doch der Wirt erklärte, er nehme nichts von ihnen. Da sagt die Demoiselle Lebewohl und zieht davon, ohne zur Messe zu gehen und den heiligen Michael zu sehen, ja selbst ohne zu frühstücken. Und ohne ein Wort zu sagen, kam sie nach Haus zurück.
Nun müßt ihr wissen, daß ihr Mann schon daheim war; er fragte sie, was es Gutes zu Mont St. Michel gebe. Sie war aufs tiefste niedergeschlagen und machte kaum den Mund auf.
»Wie hat Euch denn Euer Wirt empfangen?« fragte der Mann. »Er ist doch, bei Gott, ein guter Gesell.«
»Guter Gesell!« versetzte sie, »ich wüßte nicht, was an ihm wäre; ich habe an ihm nichts Großes finden können.«
»So, Frau?« fragte er. »Ich dachte, beim heiligen Johann, aus Liebe zu mir würde er Euch gut aufnehmen und herzlich willkommen heißen!«
»Sein Willkommen kümmert mich nicht«, antwortete sie. »Wenn ich auf der Wallfahrt bin, schere ich mich weder um seinen Willkomm, noch um den eines andern, da denke ich nur an meine Andacht.«
»Andacht, Frau! « rief er, »bei der Mutter Gottes, da irrt Ihr Euch doch recht sehr. Ich weiß ganz gut, warum Ihr so sauer dreinschaut und wovon Euer Herz so voll ist. Ihr habt nicht gefunden, was Ihr dachtet. Da hat's eben weit gefehlt. Ja, ja, Madame, ich habe wohl den Grund Eurer Wallfahrt gewußt: Ihr dachtet die große Lanze unseres Wirts von St. Michel zu erfassen und zu erproben. Doch bei Sankt Johann, ich habe wohl auf Euch achtgegeben und werde es, wenn ich kann, auch weiter tun. Ihr müßt nicht denken, daß ich Euch belog, als ich Euch erklärte, seine Lanze sei so groß, ich habe bei Gott die Wahrheit gesagt; doch Ihr brauchtet nicht mehr davon zu wissen, als Ihr gehört habt. Trotzdem habt Ihr Euch davon überzeugen wollen und hättet seine Kraft zu erproben die beste Absicht gehabt, wenn ich nicht dazwischengekommen wäre. Damit Ihr nicht denkt, daß ich Euch etwas vorrede, so wisset, daß ich heute zu der ihm von Euch bestimmten Stunde kam und seinen Platz einnahm. Ihr könnt also davon völlig überzeugt sein und wißt, wie Ihr Euch künftig zu verhalten habt. Für diesmal ist Euch verziehen, doch hütet Euch, noch einmal dergleichen zu unternehmen, sonst wird es Euch schlecht gehen.«
Die Demoiselle war ganz erschrocken und verwirrt, sah ihr Unrecht deutlich ein, bat, als sie wieder Worte finden konnte, ihren Mann um Verzeihung und versprach, dergleichen nicht mehr zu tun. Und ich glaube auch, daß sie ihr Versprechen gehalten hat.
Jüngst weilte ich mit einer großen Menge schmucker Gesellen aus Saint Omer wie aus Boulogne und andern Städten in Saint Omer, und wir gingen nach dem Ballspiel in das Haus eines Gastwirts, eines ehrbaren und recht lustigen Gesellen, um dort zu Abend zu speisen; er hat eine sehr schöne und stattliche Frau und von ihr einen hübschen Jungen, ungefähr sechs bis sieben Jahre alt.
Als wir allesamt bei Tische saßen, der Wirt, seine Frau und ihr Sohn und wir andern, begannen die einen sich zu unterhalten, die andern zu singen, und wir trieben alle mögliche Kurzweil. Und unser Wirt stimmte uns zuliebe in unsere Heiterkeit ein.
Nun waren an diesem Tag seine Frau und sein kleiner Sohn mit ihr in der Badstube gewesen, und unserm Wirt kam der Einfall, zur Belustigung der Gesellschaft seinen Sohn nach dem Aussehen und der Aufführung derer, die mit seiner Mutter in der Badstube gewesen waren, zu fragen. Daher sagte er zu ihm: »Komm her, mein Junge, sag mir mal aufrichtig, wer von all den Frauen, die mit deiner Mutter in der Badstube waren, hatte das schönste und größte Vorderteil?«
Als das Kind sich vor seiner Mutter, die es, wie Kinder gewöhnlich, fürchtete, fragen hörte, blickte es auf sie und sagte kein Wort.
Und der Vater, der nicht gewöhnt war, ihn so stumm zu sehen, fragte ihn von neuem: »Nun sag mir, lieber Junge, wer hatte das größte Vorderteil? Sag's nur ruhig?«
»Ich weiß nicht, lieber Vater«, erwiderte das Kind, immer die Augen auf seine Mutter gerichtet.
»Bei Gott, du lügst«, versetzte sein Vater, »sage es mir jetzt, ich will es wissen.«
»Ich kann's nicht wegen meiner Mutter«, antwortete das Kind, »sie würde mich schlagen.«
»Sie wird es nicht tun«, erklärte der Vater, »du brauchst keine Angst zu haben, kannst ganz unbesorgt sein.«
Und unsere Wirtin, seine Mutter, die nicht dachte, der Sohn würde sagen, was er doch sagte, rief ihm zu: »Sag nur ruhig, wonach dich dein Vater fragt.«
»Ihr würdet mich schlagen«, versetzte er.
»Nein, ich werde es nicht tun.«
Und der Vater, der dachte, sein Sohn hätte die Frage schon vergessen, fragte ihn nochmal: »Also, mein Junge, hast du dir ordentlich all die Vorderseiten der Frauen, die in der Badestube waren, angesehen?«
»Bei Sankt Johann, ja, mein Vater.«
»Und es gab doch eine ganze Menge, nicht wahr? Sag die Wahrheit.«
»Ich habe so viel von ihnen gesehen, daß man einen ganzen Wald damit füllen kann.«
»Nun sage mir also jetzt, wer hatte das schönste und größte.«
Da meinte das Kind: »Das hatte sicherlich meine Mutter, das schönste und größte, aber es hatte eine so große Nase.«
»Eine so große Nase!« rief der Vater, »geh, geh, du bist ein guter Junge.«
Wir begannen allesamt zu lachen und tranken kräftig und sprachen von diesem Jungen, der so gut schwatzen konnte. Doch seine Mutter wußte nicht ihre Fassung zu wahren, so sehr schämte sie sich, daß ihr Sohn von der Nase gesprochen hatte, und ich glaube, er ist später dafür tüchtig geprügelt worden, daß er aus der Schule geplaudert hatte. Unser Wirt tat, als habe es ihn nicht angefochten, doch bereute er später oft genug, diese Frage, deren Antwort ihm die Röte ins Gesicht getrieben, gestellt zu haben. Und damit soll's für heute genug sein.
Vor drei Jahren oder ungefähr so passierte einem Gerichtsbeamten des Parlaments von Paris ein nettes Abenteuer, und damit man es nicht vergißt, will ich es in Gestalt dieser Novelle beitragen; ich will nicht sagen, daß alle Gerichtsbeamten gute und wahrheitsliebende Leute sind, doch dieser hier hatte nicht nur ein Quentchen, sondern ein reichliches Maß von Treulosigkeit, was, wie jeder weiß, merkwürdig und ungewöhnlich ist.
Um nun auf diese Geschichte zu kommen, sage ich, dieser Gerichtsbeamte oder, besser gesagt, Herr vom Parlament verliebte sich zu Paris in die schöne, schmucke und nach Landesart redegewandte Frau eines Schuhmachers. Der Meister Gerichtsbeamte erreichte durch Geld und andere Mittel bei der schönen Schuhmacherin eine heimliche Aussprache, und war er vorher schon arg in sie verliebt, so war er es seitdem in noch viel höherem Maß, was sie recht wohl bemerkte und worauf sie sich noch viel mehr zurückhielt. Indes er in diesem bewegten Zustande war und nicht mit Botschaften, Bitten, Versprechen, Geschenken und Gesuchen sparte, nahm sie sich vor, sich nicht mehr sehen zu lassen, um seine Krankheit noch größer und schlimmer zu machen. Seht, da schickt unser Gerichtsbeamter seine Gesandten zu seiner Dame, der Schuhmacherin; doch umsonst, sie würde nicht um den Tod in seine Bitte willigen.
Endlich versprach er ihr, um es kurz zu machen, in Gegenwart von drei oder vier seiner guten Freunde, wenn sie wie sonst zu ihm kommen wollte, so würde er sie, sobald ihr Mann mit dem Tode abginge, zur Frau nehmen.
Als sie dies Versprechen erhalten hatte, ließ sie sich erweichen und kam wie sonst morgens und zu allen andern Stunden, wo sie entwischen konnte, zu dem Gerichtsbeamten, der in so heißer Liebe zu ihr entbrannt war. Sie hielt sich, da ihr Mann schon alt und schwach war und sie das obenerwähnte Versprechen hatte, schon für seine Frau. Kurze Zeit darauf ward der heißersehnte Tod dieses Schuhmachers bekannt und veröffentlicht, und die gute Schuhmacherin sprang von Herzen froh in das Haus des Gerichtsbeamten, der sie freudig empfing und ihr abermals versprach, sie zur Frau zu nehmen. Nun sind die guten Leute, der Gerichtsbeamte und seine Dame, die brave Schuhmacherin, beisammen. Doch wie es oft zu gehen pflegt, daß eine mit Gefahr erkaufte Sache viel höher geschätzt wird als eine andere, die einem mühelos zufällt, so geschah's auch hier. Unser Gerichtsbeamter nämlich langweilte sich bei der Schuhmacherin, ward ihrer müde, und seine Liebe zu ihr erkaltete.
Sie drang alle Tage in ihn, die ihr versprochene Heirat zu vollziehen, doch er sagte ihr: »Liebe Freundin, ich kann mich wahrhaftig nicht mehr verheiraten, denn ich bin ein Mann der Kirche und habe, wie Ihr wißt, die und die Benefizien. Das Versprechen, das ich Euch ehedem gegeben, ist null und nichtig, und ich gab es Euch damals nur, weil ich Euch so liebte und dadurch Euch leichter an mich zu ketten hoffte.« Da sie glaubte, er gehöre zur Kirche, und sah, sie habe ebensogut, als wäre sie seine wirkliche Frau, im Hause zu sagen, sprach sie nicht mehr von dieser Heirat und ging ihren gewohnten Weg. Unser Gerichtsbeamter wußte es aber durch viele schöne Worte und eine Menge Vorstellungen dahin zu bringen, daß sie einwilligte, einen Nachbarn, einen Barbier, zu heiraten, dem er dreihundert vollgewichtige Golddukaten gab, und Gott weiß, daß sie wohlausgestattet sein Haus verließ.
Nun müßt ihr wissen, daß unserm Gerichtsbeamten dieser Abzug und diese Heirat nicht leichtgefallen waren und er beides auch nicht durchgesetzt hätte, wenn er seiner Dame nicht erklärt hätte, künftighin Gott dienen und sich ganz und gar der Kirche weihen zu wollen. Als er sich ihrer entledigt hatte und sie mit dem Barbier verbunden war, tat er das gerade Gegenteil. Ein Jahr später ließ er heimlich um die Tochter eines angesehenen, reichen Bürgers aus Paris für sich werben, und die Sache ward geregelt und abgemacht und der Hochzeitstag gewählt und festgesetzt. Er bestimmte auch über seine Benefizien, über die er als ein Laiengeistlicher verfügen konnte.
Als die Kunde davon durch Paris lief und zur Kenntnis der Schuhmacherin, der jetzigen Barbiersfrau, kam, war sie, ihr könnt mir's glauben, sehr erstaunt: »Ach«, rief sie, »der Verräter, so hat er mich also getäuscht; unter dem Vorwand, Gott zu dienen, hat er mich verlassen und einem andern gegeben. Bei der Mutter Gottes von Clery, ich werde mich dabei nicht beruhigen.«
Sie tat es auch nicht, denn sie ließ unsern Gerichtsbeamten vor den Bischof laden, und hier führte ihr Anwalt gut und geschickt ihre Sache; er erklärte, der Gerichtsbeamte habe der Schuhmacherin in Gegenwart von mehreren Leuten versprochen, sie zur Frau zu nehmen, wenn ihr Gatte stürbe. Als ihr Gatte gestorben sei, habe er sie ungefähr ein Jahr lang bei sich behalten und dann einem Barbier gegeben.
Um es kurz zu machen: die Zeugen wurden gehört, die Sache ward wohl erwogen, der Bischof sprach das Urteil und erklärte die Ehe der Schuhmacherin mit dem Barbier für null und nichtig, und gab und sprach sie dem Gerichtsbeamten zu, der sie als seine Frau annahm; sie war ja auch die seine und mit Recht, hatte er doch mit ihr nach dem obenerwähnten Versprechen fleischliche Gemeinschaft gepflogen. So hatte unser Gerichtsbeamter sein Vorhaben mit Verlusten zu büßen. Er verlor die schöne Bürgerstochter und hatte auch die dreihundert Goldgulden verloren, die er dem Barbier gegeben hatte, da dieser seine Frau länger als ein Jahr bei sich behalten hatte. Und wenn er sehr unzufrieden darüber war, daß er seine Schuhmacherin bekam, so war der Barbier froh, sie los zu sein. Und so, wie ihr es gehört habt, ist es jüngst einem Gerichtsbeamten des Parlaments von Paris ergangen.
Es ist etwas ganz Gewöhnliches und nichts Neues, daß Frauen ihre Männer eifersüchtig, ja sogar zu Hahnreien gemacht haben. So geschah es jüngst in Antwerpen, daß eine verheiratete Frau, die nicht zu den standhaftesten gehörte, von einem schmucken Gesellen um das, was ihr euch schon denken könnt, gebeten ward. Und freundlich und höflich, wie sie war, wies sie den ihr angebotenen Dienst nicht zurück, sondern ließ sich gutwillig erweichen und führte dies Leben eine lange Zeit.
Schließlich geschah es nach dem Willen des auf ihr Wohlergehen eifersüchtigen und neidischen Schicksals, daß der Mann das Pärchen auf frischer Tat ertappte, so daß es nun manches erstaunte Gesicht gab. Ich weiß nicht, wer sich am meisten verwunderte, der Liebhaber, seine Freundin oder ihr Mann. Der Liebhaber aber rettete sich mit Hilfe eines guten Zweihänders, dessen er sich bemächtigt hatte, ohne daß ihm ein Leid geschah, und ward von keinem Menschen verfolgt.
Also blieben der Mann und die Frau zurück; wovon sie sprachen, kann man sich leicht denken. Nach mannigfachen, von beiden Seiten gefallenen Worten bedachte der Mann, es sei schwer, sie von ihrem einmal eingeschlagenen Irrweg zurückzubringen, und wenn sie es weiter so triebe, wäre er, wenn es ruchbar würde, um seine Ehre gebracht; er glaubte auch, sie zu schlagen und zu schelten sei verlorene Mühe, und kam schließlich auf den Gedanken, sie von sich zu jagen, damit künftighin wenigstens sein Haus von ihr nicht beschmutzt werde.
Daher sagte er ziemlich sanft zu seiner Frau: »Ich sehe wohl, daß Ihr Euch mir gegenüber nicht, wie es Eure Pflicht gewesen wäre, betragen habt; doch hoffe ich, daß es niemals mehr vorkommen wird, und will deshalb von dem, was geschehen, nicht mehr sprechen. Wir wollen von etwas anderm reden. Es handelt sich um eine Angelegenheit, die sowohl Euch als auch mich nahe angeht. Ihr müßt alle unsere Wertsachen zusammentragen, und wenn Ihr irgendwo einen heimlichen Schatz habt, müßt Ihr ihn vorbringen, denn die Sache verlangt es.«
»Ich will es wahrhaftig gern und mit freudigem Herzen tun, doch vergebt mir, daß ich Euch Verdruß bereitet habe.«
»Sprecht mir nicht mehr davon!« sagte er. »Kein Wörtchen mehr.«
Sie glaubte von allen ihren Sünden losgesprochen zu sein und volle Verzeihung erlangt zu haben und brachte, um sich ihrem Mann nach dem obenerwähnten Ärger gefällig zu erweisen, all ihr Geld, ihre Ringe, ihre gewebten Stoffe, einige reichgestickte Taschen, eine große Menge der feinsten Münzen, viele ganze und sehr kostbare Federn, kurz alles, was sie hatte und was ihr Mann haben wollte, herbei und gab es ihm, um ihn sich geneigt zu stimmen.
»Teufel«, rief er, »ich habe noch nicht genug!«
Als er alles bis auf den Rock und den Unterrock, den sie trug, hatte, sagte er: »Ich muß diesen Rock haben.«
»Wie?« versetzte sie. »Ich habe doch nichts anderes anzuziehen. Soll ich denn nackt gehen?«
»Ihr müßt ihn mir geben«, erklärte er, »und den Unterrock auch, und macht schnell, denn gutwillig oder mit Gewalt, ich muß ihn haben.«
Da sie sah, daß sie ihm nicht Widerstand leisten konnte, entledigte sie sich ihres Rocks und Unterrocks und stand im Hemde da: »Tue ich nicht«, fragte sie, »alles nach Eurem Wunsch?«
»Ihr habt es nicht immer getan. Wenn Ihr mir jetzt gehorcht, weiß Gott, ob Ihr's von Herzen tut. Doch lassen wir das, und sprechen wir von etwas anderm. Als ich Euch in einer unglücklichen Stunde heiratete, brachtet Ihr nicht viel mit Euch, und das wenige habt Ihr verwirkt und verscherzt. Von Eurer Aufführung brauche ich Euch nicht noch einmal zu sprechen. Ihr wißt besser als jeder andere, wie ihr seid, und deshalb verabschiede ich Euch jetzt und sage Euch für immer Lebewohl. Da ist die Tür, macht, daß Ihr fortkommt, und wenn Ihr klug seid, laßt Ihr Euch nicht mehr vor mir sehen!«
Das arme Weibchen, erschrockener als je, wagte nach diesen grausamen Worten und dieser schrecklichen Verbannung nicht mehr zu bleiben, verließ das Haus und ging, wie ich glaube, für die erste Nacht in das Haus ihres Geliebten und suchte durch viele Gesandte ihre Wertsachen und Kleider wiederzubekommen. Doch umsonst, denn ihr Mann blieb fest und hartnäckig bei seinem Vorsatz, wollte niemals davon etwas hören und noch weniger sie wiedernehmen. Lange Zeit ward er sowohl von seinen Freunden als auch von denen der Frau darum angegangen. Nun mußte seine gute Frau, so gut sie es vermochte, sich andere Kleider verschaffen und sich anstatt an ihren Mann an ihren Liebhaber halten und abwarten, bis ihr Mann ruhiger geworden wäre, der zur Stunde, wo ich dies erzähle, noch sehr ärgerlich über seine Frau ist und sie um keinen Preis wiedersehen will.
Es ist nicht nur den Leuten der Stadt Gent bekannt, wo das Ereignis, das ich euch schildern will, sich unlängst zugetragen hat, sondern auch im größten Teil von Flandern und euch allen hier, daß in der Schlacht zwischen dem König von Ungarn und dem gnädigen Herzog Johann, dem Gott seine Sünden vergebe, einerseits und dem Großtürken in seinem Land Türkei anderseits viele französische, flämische, deutsche und pikardische Ritter und Edelleute gefangengenommen wurden, von denen die einen in Gegenwart des Großtürken getötet und niedergemacht, die andern zu ewigem Kerker verurteilt, die dritten zur Sklaverei verdammt wurden; zu diesen gehörte ein edler Ritter aus dem Lande Flandern, namens Clayz Utenhoven. Und mehrere Jahre verbrachte er als Sklave, was ihm recht naheging und ein unerträgliches Martyrium war, wenn er an das gute Leben dachte, in dem er herangewachsen war, und an den Stand, dem er angehörte.
Nun müßt ihr wissen, er war zu Gent vor kurzer Zeit in den Ehestand getreten und hatte eine schöne, gute Dame, die ihn von ganzem Herzen liebte und werthielt, geheiratet. Sie bat Gott jeden Tag, er möchte ihn ihr doch bald wiedergeben und zurückschicken, wenn er noch am Leben wäre; wäre er aber tot, so wolle er ihm gnädig seine Sünden vergeben und ihn den glorreichen Märtyrern zuzählen, die im Kampf gegen die Ungläubigen und bei der Ausbreitung des heiligen katholischen Glaubens sich freiwillig geopfert und dem irdischen Tod überliefert hätten.
Diese gute, reiche, schöne Dame ward von ihren einflußreichen Freunden unaufhörlich angegangen und bestürmt, sich wiederzuverheiraten; sie erklärten und versicherten ihr hoch und heilig, ihr Mann sei tot oder er wäre, wenn er noch lebte, wie die andern heimgekehrt.
Wäre er gefangen, so hätte man Nachricht von ihm erhalten und ihn auslösen können. Was man aber auch dieser guten Dame sagte, und so wahrscheinlich alles, was sie anführten, klang, wollte sie sich doch nicht zu der Heirat verstehen und entschuldigte sich, so gut sie konnte.
All ihre Ausflüchte halfen ihr aber wenig oder nichts, denn von ihren Verwandten und Freunden ward ihr die Einwilligung abgerungen. Doch Gott weiß, daß sie sehr bekümmert war; es waren jetzt ungefähr neun Jahre vergangen, seit sie ihren guten, treuen Mann vermißte, den sie längst gestorben wähnte; und die meisten andern und beinahe alle, die ihn kannten, glaubten dasselbe.
Aber Gott, der seine Diener und Kämpfer in seinen Schutz nimmt, hatte es anders bestimmt, denn der Ritter lebte noch und tat seine jämmerliche Arbeit als Sklave. Um in der Geschichte fortzufahren, berichte ich, daß die gute Dame an einen andern Ritter verheiratet ward, und sie lebte ungefähr ein halbes Jahr mit ihm zusammen, ohne von ihrem guten Mann etwas anderes als früher zu erfahren, nämlich daß er gestorben sei.
Nach Gottes Willen aber ward der gute und treue Ritter, Herr Clayz, der zur Stunde, da Madame, seine Frau, sich mit einem andern verheiratete, noch in der Türkei Sklavendienste tat, durch einige christliche Edelleute und Kaufherren befreit; er bestieg eine Galeere und fuhr heim in sein Land. Als er auf dem Heimweg war, traf und fand er, wie er durch das Land ritt, viele Bekannte, die ob seiner Befreiung sehr erfreut waren. Er war nämlich ein sehr tapferer, gut beleumundeter und tugendsarner Mann. Und so schnell verbreitete sich die frohe Kunde von seiner ersehnten Befreiung, daß sie nach Frankreich, Artois und der Pikardie kam, wo seine löblichen Eigenschaften ebenso wie in seiner Heimat Flandern bekannt waren. Und von hier kam die Nachricht bald nach Flandern und zu den Ohren seiner schönen, guten Dame und Gattin, die sehr erschrocken war und so betroffen und überrascht, daß sie in Ohnmacht fiel.
»Ach«, rief sie nach einer Weile, als sie wieder sprechen konnte, »mein Herz wollte niemals etwas von dem wissen, was meine Verwandten und Freunde zu tun mich zwangen. Ach, was wird mein treuer Herr und Gatte sagen, da ich ihm nicht nach meiner Pflicht die Treue gehalten, sondern wie eine leichtfertige, schwache und wankelmütige Frau einem andern das, was ihm allein gehören und bleiben sollte, gegeben habe! Ich kann und darf nicht seine Ankunft abwarten, ich bin auch nicht wert, daß er mich ansieht, und kann nie mehr mit ihm leben.« Bei diesen von Tränen begleiteten Worten versagte ihr tugendhaftes und treues Herz, die Sinne schwanden ihr, und sie fiel blaß nieder. Sie ward aufgehoben und auf ein Bett gelegt und erholte sich wieder, doch seitdem vermochte keiner, weder ein Mann noch eine Frau, sie zum Essen und Schlafen zu bewegen. Drei Tage hintereinander verbrachte sie in Tränen, und ihr Herz war so traurig wie nur jemals das Herz einer Frau. Währenddessen beichtete sie und war um ihr Seelenheil wie eine gute Christin besorgt und bat alle Menschen, besonders ihren Mann, um Verzeihung. Und bald danach starb sie, was sehr beklagenswert war, und man braucht nicht von dem Kummer ihres Mannes, als er die Nachricht erhielt, zu sprechen; und infolge seiner Trauer schwebte er in der größten Gefahr, durch einen gleichen Tod seiner treuen Gattin zu folgen, doch Gott, der ihn aus andern großen Gefahren gerettet hatte, bewahrte ihn vor diesem Ende.
Ein edler, weitgereister, in den Waffen erprobter, höflicher und mit allen löblichen Tugenden reich bedachter deutscher Ritter ward nach der Rückkehr von einer weiten Reise, als er in einem seiner Schlösser weilte, von einem seiner Untertanen, der in seiner Stadt wohnte, angegangen, als Pate sein Kind über das Taufbecken zu halten; dessen Mutter war gerade während der Rückkehr des Ritters niedergekommen. Die Erfüllung dieser Bitte ward dem Bürger bereitwillig zugesagt, und obwohl der Ritter in seinem Leben viele Kinder über das Taufbecken gehalten, hatte er doch niemals so wie jetzt auf die heiligen, vom Priester bei dem Mysterium dieses heiligen und würdigen Sakramentes gesprochenen Worte geachtet; sie schienen ihm, wie sie es auch in Wahrheit sind, von hohen göttlichen Geheimnissen durchdrungen. Nach der Taufe weilte er, da er ein höflicher und leutseliger Mann war, ohne im Schloß abzusteigen, damit ihn seine Untertanen sehen könnten, zum Essen in der Stadt, und der Pfarrer, sein Gevatter, und noch mehrere achtbare Leute leisteten ihm Gesellschaft; sie sprachen von allen möglichen Dingen, kamen von einem aufs andere, und schließlich begann der gnädige Herr das würdige Sakrament der Taufe höchlich zu preisen und erklärte, so daß es alle hören konnten, laut und deutlich: »Wenn ich wirklich wüßte, daß bei meiner Taufe die würdigen und heiligen Worte, die ich heute bei der Taufe meines jüngsten Täuflings hörte, gesprochen worden sind, würde ich niemals fürchten, daß der Teufel über mich Kraft und Macht gewänne, ja nicht einmal, daß er mich in Versuchung führen könnte, und ich würde mich enthalten, das Kreuzeszeichen zu machen; ihr müßt mich nur richtig verstehen, ich weiß sehr wohl, daß dies Zeichen genügt, den Teufel zu vertreiben, doch ich glaube, daß die bei der Taufe eines jeden Christen gesprochenen Worte, wenn sie so sind wie die, die ich heute hörte, alle Teufel aus der Hölle, und gäbe es ihrer noch so viele, zu verjagen imstande wären.«
»Gnädiger Herr«, antwortete darauf der Pfarrer, »ich versichere Euch bei meinem priesterlichen Wort, daß die nämlichen Worte, die heute bei der Taufe Eures Täuflings gesprochen wurden, auch bei Eurer Taufe gesagt worden sind. Ich weiß es genau, denn ich selbst taufte Euch und erinnere mich noch so genau daran, als wäre es gestern gewesen. Gott schenke Eurem Herrn Vater seine Gnade, er fragte mich am Morgen Eurer Taufe, was ich von seinem Jüngsten hielte. Die und die Leute sind Eure Paten, und die und die wohnten der Taufe bei.« Und er erzählte ihm ganz genau, wie es bei der Taufe zugegangen sei; und daß kein Wörtlein mehr oder weniger bei seiner Taufe als bei der seines Täuflings gefallen sei, versicherte er ihm auf das bestimmteste.
»Da dem so ist«, versetzte darauf der edle Ritter, »verspreche ich Gott, meinem Schöpfer, so fest wie nur je an dem heiligen Sakrament der Taufe festzuhalten. In keiner Gefahr, bei keiner Begegnung oder bei keinem Sturm, den der Teufel über mich bringt, werde ich das Kreuzeszeichen machen, sondern will ihn von mir treiben einzig und allein dadurch, daß ich an das Sakrament der Taufe denke, an dessen göttliches Geheimnis ich so fest glaube. Meiner Meinung nach ist es ganz unmöglich, daß der Teufel einem mit solchem Schilde bewehrten Mann schaden könnte, der, sofern er nur den wahren Glauben hat, keiner andern Hilfe bedarf, um sich seiner zu erwehren.«
Das Mahl ging vorüber, und nach ich weiß nicht wieviel Jahren weilte der wackere Ritter in einer guten deutschen Stadt, in die ihn einige Geschäfte geführt hatten, und quartierte sich im Wirtshause ein. Als er eines Abends nach dem Nachtmahl mit seinen Leuten plaudernd und scherzend beisammensaß, kam ihn das Bedürfnis an, zum Abtritt zu gehen; da seine Leute miteinander schwatzten, wollte er keinen der Unterhaltung entziehen, nahm eine Kerze und ging allein zum Abtritt.
Als er ihn betrat, sah er vor sich ein großes, schreckliches, scheußliches Ungetüm mit großen, langen Hörnern, die Augen leuchtender als Feuerscheite, die Arme dick und lang, die Klauen spitz und scharf - kurz gesagt, es war ein grauenerregendes Ungetüm und, wie ich glaube, ein Teufel. Und für einen solchen hielt ihn auch der gute Ritter, der anfangs über eine solche Begegnung recht erschrocken war. Trotzdem faßte er sich ein Herz und war entschlossen, sich tapfer zu verteidigen, falls er angegriffen würde. Und er erinnerte sich seines Gelübdes und des heiligen, göttlichen Mysteriums der Taufe.
Und in diesem Glauben ging er auf dies Ungetüm, das ich Teufel nenne, los, fragte es, was es sei und was es hier suche. Ohne ein Wort zu sagen, begann der Teufel ihn anzufallen und der gute Ritter sich zu verteidigen, dessen ganze Waffen, da er nur im Wams war, als wollte er zur Ruhe gehen, einzig seine Hände waren und der gute Schild, den ihm der feste Glaube an das heilige Geheimnis der Taufe gewährte. Der Kampf dauerte lange, und der gute Ritter ward von diesem harten Ansturm aufs äußerste ermüdet, doch deckte ihn sein Glaubensschild so gut, daß die Schläge seines Feindes ihm nur wenig schadeten. Als diese Schlacht wohl eine gute Stunde gedauert hatte, packte der gute Ritter den Teufel an den Hörnern, brach ihm eins ab und verprügelte ihn damit, obwohl er sich zur Wehr setzte, recht kräftig. Er gewann einen völligen Sieg über ihn und ließ ihn geschlagen zurück; dann ging er zu seinen Leuten, die sich noch wie vorher unterhielten und sehr erschraken, als sie ihren Herrn in diesem aufgeregten Zustande, Gesicht, Wams, Hemd, Hosen und was er sonst noch anhatte, zerkratzt, zerrissen, in Unordnung und ganz außer Atem sahen.
»Ach, gnädiger Herr«, riefen sie, »woher kommt Ihr nur, und wer hat Euch so zugerichtet?«
»Wer?« entgegnete er. »Der Teufel ist's gewesen, mit dem ich mich so lange geschlagen habe, daß ich ganz außer Atem und in diesen Zustand gekommen bin. Und ich versichere euch bei meiner Seele, er hätte mich wahr und wahrhaftig erdrosselt und verschlungen, hätte ich mich nicht meiner Taufe und des großen Geheimnisses dieses heiligen Sakramentes und meines ich weiß nicht vor wieviel Jahren abgelegten Gelübdes erinnert. Niemals, ihr dürft's glauben, habe ich dagegen gefehlt, denn in jeglicher Gefahr machte ich niemals das Kreuzeszeichen, sondern gedachte des obenerwähnten heiligen Sakramentes, verteidigte mich tapfer und kam mit heiler Haut davon, wofür ich unsern Herrn, der durch diesen trefflichen Schild des heiligen Glaubens mich so sorgsam behütet hat, lobe und preise. Wenn auch alle Teufel, soviel in der Hölle sind, kommen, ich fürchte sie nicht. Gelobt, gelobt sei unser gütiger Gott, der seine Ritter mit solchen Waffen auszurüsten weiß.«
Als die Leute dieses guten Herrn ihren Gebieter diese Geschichte erzählen hörten, waren sie sehr erfreut darüber, ihn wohlauf zu sehen, aber erstaunt über das Horn, das er dem Teufel aus dem Kopf gerissen hatte und ihnen zeigte. Und sie wußten nicht, was sie dazu sagen sollten, und kein Mensch später, der es sah, wußte, woraus es bestand, ob aus Knochen oder Horn wie andere Hörner, oder woraus sonst.
Nun erklärte einer der Leute des Ritters, er wolle sehen, ob dieser Teufel noch an derselben Stelle, auf der ihn sein Herr gelassen, weile, und wenn er ihn dort träfe, wolle er mit ihm kämpfen und ihm das andere Horn zu entreißen suchen. Sein Herr sagte ihm, er solle nicht dorthin gehen; der andere erklärte, er werde es doch tun. »Tue es nicht«, versetzte sein Gebieter, »die Gefahr ist allzu groß.«
»Das lasse ich mich nicht kümmern«, meinte der andere, »ich will hingehen.«
»Wenn du auf mich hörst«, entgegnete sein Herr, »gehst du nicht dorthin.«
Was man ihm auch sagte, er bestand auf seinem Willen und trotzte seinem Herrn. Er nahm eine Fackel und eine große Axt und ging an den Ort, wo sein Herr den Kampf bestanden hatte.
Was dort geschah, weiß man nicht, doch sein Herr, der um ihn besorgt war und ihm bald nachging, fand weder ihn noch den Teufel, und niemals mehr hörte man etwas von ihm. So wie ihr es gehört habt, kämpfte der gute Ritter mit dem Teufel und überwand ihn durch das heilige Sakrament der Taufe.
Zu Saint Omer passierte unlängst eine recht hübsche Geschichte, die so wahr wie das Evangelium und vielen angesehenen, glaubwürdigen Leuten bekanntgeworden ist. Ich will sie kurz erzählen. Ein Edelmann und damals weitbekannter, angesehener und hochgeborener Ritter aus der Pikardie quartierte sich in einer Gastwirtschaft ein, die ihm durch den Fourier seines Gebieters, des gnädigen Herrn Herzogs von Burgund, angewiesen worden war. Sobald er den Fuß auf die Erde gesetzt hatte, kam, wie es in dieser Gegend üblich ist, die Wirtin vor die Tür, empfing ihn nach ihrer Art sehr freundlich und hieß ihn willkommen. Er, einer der höflichsten Leute, küßte sie anmutig, denn sie war schön, schmuck, wohlgestalt und geschmackvoll gekleidet, und er merkte, ohne daß ein Wort fiel, an dem Kuß und der Begrüßung recht wohl, daß er eine gute Aufnahme finden werde; und sie gefielen einander vom ersten Augenblick aufs beste.
Der Ritter dachte nach, wodurch er der Gunst seiner Wirtin teilhaftig werden könnte, und entdeckte sich einem seiner Diener, der in kurzer Zeit sich derartig der Sache annahm, daß sie sich zusammenfinden konnten. Als der edle Ritter seine Wirtin bereit fand, alle seine Worte anzuhören, war er, wie ihr euch denken könnt, über alle Maßen erfreut und von so großer Sehnsucht und so heißem Wunsch erfüllt, ihr seine Bitten vorzutragen, daß er die Tür des Zimmers, die sein Diener, als er von ihnen ging, halb offengelassen hatte, zu schließen vergaß und, ohne einer andern Sache seine Aufmerksamkeit zu schenken, sofort mit seinem Gesuch anhob. Und die Wirtin, die ihn gern hörte, antwortete ihm ganz nach Wunsch, so daß beider Begehren so wohl übereinstimmte wie nur je ein Konzert, in dem die Instrumente so trefflich abgestimmt sind, wie es bei ihnen, Gott sei Dank, der Fall war.
Nun geschah es - ich weiß nicht durch welchen Zufall -, daß der Wirt des Hauses, der Mann der Wirtin, als er seine Frau suchte, um ihr irgend etwas zu sagen, gerade an dem Zimmer, in dem seine Frau mit dem Ritter die Zimbel spielte, vorüberging und die Klänge vernahm. Daher wandte er sich zu der Stelle, wo diese schöne Vorstellung stattfand, und sah, als er die Tür aufstieß, den Ritter bei seiner Frau, worüber er noch erschrockener als die beiden war. Er wich sofort zurück aus Furcht, er könnte sie in ihrem süßen Werk stören und hindern, und sagte ihnen statt aller Drohungen und Schmähworte: »Bei Gottes Tod, ihr seid doch recht böse Menschen und gebt sehr schlecht acht auf das, was euch angeht. Ihr habt nicht mal so viel Verstand, um hinter euch die Tür zuzuziehen und zu schließen, wenn ihr dergleichen tun wollt. Denkt doch bloß, wie es ausgesehen hätte, wenn ein anderer als ich euch gefunden hätte. Bei Gott, es wäre um euch geschehen und ihr wäret verloren und euer Handel aufgedeckt und sofort in der ganzen Stadt bekannt. Macht's doch zum Teufel das nächste Mal anders!«
Und ohne ein Wort zu sagen, zieht er die Türe zu und geht fort. Und die guten Leute stimmen abermals ihre Sackpfeifen zusammen und setzen das begonnene Konzert fort. Und dann gingen beide ihren Geschäften nach, ohne sich etwas merken zu lassen; und ihr Handel wäre vielleicht niemals ruchbar oder wenigstens nicht so öffentlich bekannt geworden, daß ihr und so viele andere Leute davon gehört hättet, wäre nicht der Mann gewesen, der sich's anmerken ließ, daß man ihn zum Hahnrei gemacht hatte, sobald die Tür geschlossen war.
Gelegentlich der vorhergehenden Novelle fällt mir ein, daß vor kurzem in der Pikardie ein Edelmann lebte und wohl auch jetzt noch lebt, der in die Frau eines Ritters, seines Nachbarn, so verliebt war, daß er keinen guten Tag und keine gute Stunde zu leben glaubte, wenn er nicht in ihrer Nähe weilte oder wenigstens von ihr Nachricht hatte, und der nicht minder, was nicht wenig besagen will, von ihr hochgehalten wurde. Doch das Unglück war, sie wußten keinen Weg und kein Mittel zu finden, um unter vier Augen und heimlich sich zu treffen und einander nach Wunsch alles, was sie auf dem Herzen hätten, zu sagen und entdecken, was sie in niemandes Beisein, und wäre er ihr vertrautester Freund gewesen, um keinen Preis hätten entdecken wollen.
Nach vielen schlimmen Nächten und kummervollen Tagen ließ ihnen der Liebesgott, der seinen treuen Dienern, wenn er will, hilft und beisteht, den ersehnten Tag erscheinen, an dem der betrübte Mann, der eifersüchtiger als jeder andere lebende Mensch war, das Haus zu verlassen und dringenden Geschäften nachzugehen gezwungen ward; hätte er das nicht getan, so wäre er um eine große Summe Geldes gekommen, die er nur, wenn er sich persönlich dorthin begab, gewinnen konnte. Das tat er auch, und indem er sie gewann, erwarb er sich auch einen noch geachteteren Namen: hieß er vorher nämlich der Eifersüchtige, so nun der Hahnrei.
Er hatte kaum den Fuß vor die Tür gesetzt, da kam der Edelmann, der auf andere Beute jagte, ins Haus und verrichtete ohne langes Zögern das, weswegen er gekommen war, und erhielt von seiner Dame so vergnügt und freudigen Herzens, wie er sich's gar nicht schöner wünschen konnte, alles, was nur ein Liebhaber zu verlangen wagt und vermag. Sie hatten keine Furcht, daß der Mann sie überraschen könnte, und waren fröhlich und guter Dinge, in der Hoffnung, in der Nacht zu vollenden, was der frohe, für sie nur allzu kurze Tag beschert hatte, und dachten gar nicht daran, daß der Teufel von Mann früher als zum Mittagessen am nächsten Tag heimkommen könnte.
Aber es kam anders, denn der Teufel brachte ihn nach Haus zurück; ich weiß nicht, und mich kümmert's auch nicht, wie er so schnell seine Angelegenheit zu ordnen wußte. Es ist genug, wenn ich sage, daß er am Abend heimkam, worüber die Gesellschaft, nämlich die beiden Liebenden, sehr erschrocken war. Da sie nicht im mindesten auf diese ärgerliche Rückkehr vorbereitet waren, waren sie dermaßen überrascht, daß der arme Edelmann sich keinen andern Rat wußte, als sich im Abtritt des Zimmers zu verbergen. Er hoffte, seine Dame werde irgendein Mittel finden, ihn, ehe der Ritter eintreten würde, aus diesem Ort zu lassen. Doch alles kam anders.
Unser Ritter nämlich, der an diesem Tage fünfzehn bis sechzehn Meilen geritten war, war so müde, daß er nicht die Beine heben konnte. Er wollte in seinem Zimmer zur Nacht essen, ließ sich die Hosen ausziehen und das Mahl auftragen, denn er wollte nicht im Saal speisen. Ihr könnt euch denken, daß der gute Edelmann infolge der vergnügten Stunden, die er an diesem Tage verlebt hatte, recht angegriffen war und unter Hunger, Kälte und Furcht arg litt. Um sein Unglück aber noch größer und voll zu machen, überfiel ihn ein starker, schrecklicher Husten, und jedesmal, wenn er loshustete, hörte man ihn beinah in dem Zimmer, in dem sich der Ritter, die Dame und andere Leute aus dem Hause befanden. Die Dame, die nur Auge und Ohr für unsern Freund hatte, hörte ihn zufällig und erschrak darüber sehr aus Angst, ihr Mann könnte es ebenfalls hören. Bald nach dem Nachtessen fand sie Gelegenheit, allein in den Abtritt zu gehen, und bat ihren Freund, er möge doch um Gottes willen nicht so husten.
»Ach«, sagte er, »liebe Freundin, ich kann's nicht mehr aushalten. Gott weiß, wie ich gestraft bin. Helft mir doch um Gottes willen von hier fort!«
»Idi will es schon tun«, entgegnete sie. Und damit ging sie weg, und der gute Ritter begann von neuem seine Hustentonleiter anzustimmen, und zwar so laut, daß man ihn in dem Zimmer sehr wohl hätte hören können, wenn nicht die Dame eine laute Unterhaltung in Gang gebracht hätte.
Als der gute Ritter sich so heftig vom Husten befallen sah, wußte er kein anderes Mittel, um nicht gehört zu werden, als seinen Kopf durch die Abtrittsbrille zu stecken, wo ihm, Gott weiß, von dem Konfekt unten die süßesten Gerüche in die Nase drangen. Aber das war ihm noch viel lieber, als wenn man ihn gehört hätte.
Um es kurz zu machen: er hielt lange Zeit den Kopf in den Abtritt, spuckte, räusperte sich und hustete und schien in seinem ganzen Leben nichts andres mehr machen zu wollen. Doch sein Husten besserte sich nach diesem guten Mittel, und der Ritter wollte nun wieder nach oben; aber es glückte ihm nicht, sich aufzurichten, er hatte sich zu tief und kräftig nach unten gebeugt. Ihr könnt euch denken, ob er darüber erfreut war. Kurz, er wußte trotz aller seiner Mühe nicht wieder hochzukommen. Er hatte sich schon den ganzen Hals zerschunden und die Ohren abgeschabt. Endlich nahm er mit Gottes Hilfe all seine Kraft zusammen, riß die Abtrittsbrille ab und hatte sie nun um seinen Hals. Er vermochte sie aber nicht zu entfernen, und obwohl es ihm sehr peinlich war, fühlte er sich jetzt weit wohler als vorher.
Seine Dame fand ihn in dieser Lage, war darüber sehr erstaunt, konnte ihm aber auch nicht helfen und sagte ihm, sie habe alles mögliche versucht, könne ihn jedoch nicht hinausbringen.
»So ist's also? Holla, holla, bei Gottes Tod, ich bin genug bewaffnet, um es mit einem Menschen aufnehmen zu können. Hätte ich nur einen Degen in meiner Faust.« Und alsbald erhielt er ein treffliches Schwert.
Als die Dame ihn in diesem Zustande sah, mußte sie, obwohl sie große Furcht hatte, lachen, und der Ritter auch.
»Also vorwärts, Gott befohlen«, sagte er nun, »jetzt will ich sehen, wie ich durchkomme. Doch zunächst macht mir das Gesicht schwarz.«
Sie tat es und befahl ihn Gott. Und der gute Gesell, die Abtrittsbrille um den Hals, das nackte Schwert in der Faust, das Gesicht schwärzer als Kohle, sprang ins Zimmer und begegnete zu seinem Glück zuerst dem traurigen Mann, den bei diesem Anblick große Furcht packte, weil er dachte, es wäre ein Teufel, und der lang auf die Erde fiel, daß er beinah das Genick gebrochen hätte und lange Zeit totenblaß dalag. Als seine Frau ihn in diesem Zustande sah, trat sie vor und schien aufs äußerste erschreckt, nahm ihn in ihre Arme und fragte ihn, wie ihm sei.
Nach einer Weile, als er wieder zu sich gekommen war, sagte er leise und tiefbekümmert: »Habt Ihr denn nicht den Teufel gesehen, dem ich begegnet bin?«
»Gewiß habe ich ihn gesehen«, entgegnete sie, »und habe ob des großen Schrecks beinah den Tod davon gehabt.«
»Wie konnte er hier nur herein«, sagte er, »und wer hat ihn uns geschickt? Ich bin so erschrocken, daß ich mich in diesem und im nächsten Jahr nicht davon werde erholen können.«
»So wird's mir auch gehen«, sagte die fromme Dame. »Bei Gott, glaubt nur, das hat etwas zu bedeuten! Gott möge uns vor allem Unglück hüten und bewahren. Mir schwant ob dieser Erscheinung nichts Gutes.«
Darauf sagten alle Leute aus dem Hause ihre Meinung über diesen Teufel und glaubten wahrhaftig, daß die Sache wirklich so sei. Die gute Dame aber wußte wohl Nutzen daraus zu ziehen und war sehr erfreut, als sie sah, daß alle diese Meinung teilten. Und seitdem kam sie mit dem obenerwähnten Teufel zu dem Geschäft, an das beide gern gingen, zusammen und täuschte ihren Mann und alle andern, nur ein vertrautes Kammermädchen wußte um die Geschichte.
In der guten und freundlichen Grafschaft von St. Pol lebte jüngst in einem großen, ziemlich nahe der Stadt St. Pol gelegenen Dorf ein guter, einfältiger Bauersmann, der mit einer schönen, stattlichen Frau verheiratet war, in die sich der Pfarrer des Dorfes leidenschaftlich verliebt hatte. Und da er sich so heftig von Liebesfeuer ergriffen fühlte und einsah, es werde ihm schwerfallen, seiner Dame, ohne daß es bekannt oder er wenigstens beargwöhnt würde, zu dienen, dachte er, er könne nicht gut eher zu ihrem Genuß kommen, bevor er sich nicht mit ihrem Mann angefreundet hätte; es blieb ihm gar nichts anderes übrig, als so zu handeln. Er entdeckte seiner Dame seine Absicht, um ihre Meinung darüber zu hören, und sie erklärte sie für trefflich und verständig und meinte, so würden sie ans Ziel ihrer Sehnsucht kommen.
Unser Pfarrer befolgte also den von seiner Dame gebilligten Plan und wußte geschickt und schlau mit dem bekannt zu werden, dessen Stellvertreter er werden wollte, und konnte sich so wohl bei dem Biedermann einführen, daß der stets und ständig, beim Essen und Trinken und bei jeder andern Arbeit von seinem guten Pfarrer sprach; jeden Tag in der Woche wollte er ihn zum Mittagessen oder zum Nachtmahl bei sich haben, kurz, nichts konnte im Hause des Biedermanns vor sich gehen, ohne daß der Pfarrer dabeigewesen wäre. Und so kam er, sooft und wann er wollte, ins Haus. Als die Nachbarn dieses einfältigen Bäuern das bemerkten, was er aus Einfalt und Schwäche, die ihm die Augen verhüllt und verbunden hatten, nicht sah, erklärten sie ihm, es sei nicht recht, fortwährend den Pfarrer bei sich zu haben, und es könne nicht so weitergehen, ohne daß die Ehre seiner Frau arg darunter litte, zumal die andern Nachbarn und ihre Freunde das gleich bemerkt hätten und davon sprächen, wenn er nicht dabei sei.
Als der Biedermann so bitter von seinen Nachbarn, die ihm den häufigen Verkehr des Pfarrers in seinem Hause vorwarfen, gescholten ward, sah er sich genötigt, dem Pfarrer zu erklären, er möge seine Besuche im Hause einstellen, und verbot ihm ausdrücklich und unter Drohungen, jemals zu ihm zu kommen, wenn er nicht nach ihm schickte, und beteuerte unter hohen Eiden, wenn er ihn in seinem Haus fände, würde er mit ihm abrechnen und ihn, ohne dafür bedankt sein zu wollen, gehörig bezahlen.
Das Verbot mißfiel dem Pfarrer mehr, als ich euch sagen könnte, doch wenn es ihm auch schmerzlich war, so ward die Liebschaft trotzdem nicht aufgegeben, denn die Liebe war in beider Herzen durch den häufigen Umgang so tief eingewurzelt, daß sie unmöglich verlöscht und vernichtet werden konnte, gleichviel, welche Gefahr daraus entstünde. Nun hört, wie unser Pfarrer sich nach dem ihm gewordenen Verbot benahm.
Nach dem Wunsch seiner Dame machte er sich's zur Regel und Gewohnheit, sie stets zu besuchen, wenn er ihren Mann fern wußte. Doch er tat es recht ungeschickt, denn er wußte seine Besuche nicht so geheimzuhalten, daß die Nachbarn, denen er das Verbot zu danken hatte, nicht dahintergekommen wären, und sie ärgerten sich darüber ebensosehr, wie wenn es sich um sie selbst gehandelt hätte. Der Biedermann ward von neuem durch sie verständigt, und sie erklärten ihm, der Pfarrer habe wie vor dem Verbot die Gewohnheit, in sein Haus das Feuer löschen zu gehen. Als unser einfältiger Mann diese Kunde vernahm, war er sehr erstaunt und noch viel mehr erregt und dachte sich, um diesem Übelstand abzuhelfen, folgendes sichere und geeignete Mittel aus. Er sagte zu seiner Frau, ohne sich irgend etwas anmerken zu lassen, er wolle an einem Tag, den er nannte, nach Saint Omer einen Wagen mit Korn bringen und selbst mitgehen, damit die Sache besser besorgt werde. Als der genannte Tag, an dem er aufbrechen wollte, gekommen war, ließ er, wie es Sitte in der Pikardie und besonders bei Saint Omer ist, um Mitternacht seinen Wagen mit Korn beladen und wollte zur selben Stunde aufbrechen. Und als alles hergerichtet und fertig war, nahm er Abschied von seiner Frau und fuhr mit seinem Wagen davon. Sobald er aus dem Tor war, schloß sie es und alle Türen des Hauses.
Nun müßt ihr wissen, daß unser Getreidehändler sein Saint Omer in dem Hause eines seiner Freunde am Ende der Stadt fand; er kam dort an, brachte den Wagen in dem Hof seines Freundes, der um seinen ganzen Plan wußte, unter und schickte ihn fort, er solle in der Nähe des Hauses auf Wache ziehen, um da zu sehen und zu hören, ob irgendein Dieb sich blicken ließ. Als der gute Nachbar und Freund an seinen Wachtplatz gekommen war, versteckte er sich im Winkel einer starken, dichten Hecke, von wo aus er alle Eingänge zum Haus des Händlers, dem er hierbei als ein wahrer Freund große Dienste leistete, im Auge behalten konnte.
Er hatte noch nicht lange auf der Lauer gelegen, seht, da kam der Herr Pfarrer, um seine Kerze anzuzünden oder, besser gesagt, auszulöschen. Und er klopfte ganz still und sachte an das Hoftor. Er wurde sofort von der, die in ihrer Sehnsucht keinen Schlaf gefunden hatte, von seiner Dame nämlich, gehört. Sie kam im Hemd schnell heraus, ließ ihren Beichtiger ein, schloß dann die Tür und führte ihn an den Platz, an dem ihr Mann hätte liegen müssen.
Nun wollen wir uns nach unserm Wachtposten umsehen. Als er alles, was geschah, bemerkt hatte, erhob er sich aus seinem Versteck, ging mit der Nachricht davon und erzählte alles dem guten Mann. Darauf ward unverzüglich Rat abgehalten und beschlossen, in folgender Weise vorzugehen: Der Getreidehändler sollte so tun, als käme er von seiner Fahrt mit seinem getreidebeladenen Wagen zurück, aus Angst, es könnte ihm irgendein Unglück begegnen oder als wäre es schon geschehen. Also kam er heim, klopfte an sein Tor und rief nach seiner Frau, die, als sie seine Stimme vernahm, sehr erschrak. Sie fand gerade noch Zeit genug, ihren Liebhaber, den Pfarrer, in einem Speiseschrank, der im Zimmer stand, zu verstecken; und damit ihr wißt, was für eine Sache ein Speiseschrank ist, erkläre ich euch, es ist eine große Kiste in Form einer Truhe, lang und flach, wie sich's gehört, und ziemlich tief. Nachdem der Pfarrer dort, wo man Eier, Butter, Käse und andere ähnliche Lebensmittel unterbringt, versteckt worden war, kam die tüchtige Wirtin, wie halb im Schlaf, halb wach, vor ihren Mann und fragte ihn: »Ach, lieber Mann, was ist Euch denn begegnet, daß Ihr so früh heimkommt? Sicherlich ist irgend etwas geschehen und vielleicht ein Unglück, daß Ihr Eure Fahrt habt unterbrechen müssen. Ach, sagt es mir doch schnell um Gottes willen!«
Der gute Mann, der aufs höchste erregt war, wenn er sich's auch nicht anmerken ließ, wollte in ihr Zimmer eilen und ihr hier die Ursache seiner eiligen Rückkehr erklären. Als er dort war, wo er seinen Herrn Pfarrer zu finden meinte, das heißt in ihrem Zimmer, begann er die Gründe seiner Fahrtunterbrechung aufzuzählen. Zuerst erklärte er, er mißtraue ihrer Treue und fürchte sehr, er werde in den sogenannten Hahnreiverein aufgenommen werden, und aus diesem Grunde sei er so bald heimgekommen. Zweitens: dieser Verdacht habe sich bei ihm so schnell eingestellt und seine Gedanken so beschäftigt, daß er, seit er das Haus verlassen, nichts anderes mehr gedacht habe, als daß der Pfarrer sein Stellvertreter sei, während er selbst seinem Handel nachgehe. Drittens, erklärte er, sei er heimgekommen, um zu untersuchen, ob seine Gedanken auf Wahrheit beruhten, und er wolle jetzt Licht haben, um nachzuschauen, ob seine Frau in seiner Abwesenheit ohne Gesellschaft wohl zu schlafen vermöchte.
Als er die Gründe für seine Heimkehr zu Ende aufgezählt hatte, rief die gute Dame: »Ach, mein lieber Mann, wie kommt Ihr nur jetzt zu dieser törichten Eifersucht? Habt Ihr mich denn anders als eine gute, treue und keusche Frau erfunden? Ach, verflucht sei die Stunde, da ich Euch kennenlernte, und die, da ich Euch heiratete, wenn Ihr so ungerecht seid und bei mir das, woran mein Herz niemals gedacht hat, argwöhnt. Ach, Ihr kennt mich noch sehr schlecht und wißt nicht, wie rein und unschuldig mein Herz ist und bleiben wird.«
Der gute Kaufmann hätte wohl gezwungen werden können, ihren Lügen zu glauben, wenn er nicht genau gewußt hätte, daß sich die Sache anders verhielt. Daher erklärte er, er wolle sehen, ob seine Gedanken auf Wahrheit beruhten. Und sofort, ohne sich mehr auf einen Wortwechsel mit ihr einzulassen, untersuchte er das Zimmer in allen Ecken und Winkeln, so gründlich er nur konnte. Als er es abgesucht und das, was er zu finden geglaubt, nicht entdeckt hatte, fielen seine Augen auf den Speiseschrank, und er kam zu der Überzeugung, daß sein Teilhaber darin verborgen sei. Er ließ sich aber nichts anmerken, sondern rief seine Frau: »Liebe Freundin, obwohl ich Euch ohne Grund und mit großem Unrecht im Verdacht der Untreue habe, kann ich doch von meiner Meinung nicht abgehen und bin der festen Überzeugung, daß ich recht habe. Ich vermag also niemals mehr mit Euch in Frieden und Freuden zusammen zu sein. Deshalb bitte ich Euch, seid damit einverstanden, daß wir beide uns scheiden und trennen und unsere gemeinsamen Güter in gleicher Weise in aller Eintracht teilen.«
Das Weibchen, dem dieser Handel sehr recht war, konnte es sich doch so leichter mit seinem Pfarrer treffen, gab, ohne dem Ersuchen seines Mannes auch nur ein Wörtchen entgegenzusetzen, seine Zustimmung; unter der Bedingung jedoch, daß bei der Teilung der Güter sie beginnen und zuerst ihre Wahl treffen dürfe.
»Aus welchem Grunde wollt Ihr denn zuerst wählen?« fragte der Mann. »Das ist gegen jedes Recht und Billigkeit.«
Sie stritten lange darüber, wer zuerst wählen sollte, doch schließlich gewann der Mann die Oberhand, traf zuerst seine Wahl und nahm den Speiseschrank, in dem weiter nichts war als Fladen, Kuchen, Käse und andere einfache Lebensmittel, zwischen denen unser Pfarrer, der all die schönen Worte hörte, die aus diesem Grunde gewechselt wurden, begraben lag.
Als der Mann den Speiseschrank gewählt hatte, nahm die Dame den großen Kessel, danach der Mann ein anderes Möbelstück und darauf sie wieder, bis alles richtig geteilt war. Nach der Teilung erklärte der gute Mann: »Ihr könnt in meinem Haus bleiben, bis Ihr ein Quartier gefunden habt, doch ich will meinen Anteil noch in dieser Stunde fort und in das Haus eines meiner Nachbarn schaffen lassen.«
»Tut nach Euerm Belieben!« erklärte sie.
Und er forderte eine schöne lange Schnur und schlang und befestigte sie wohl um seinen Speiseschrank, dann ließ er seinen Kutscher kommen, der den Schrank auf ein Pferd laden sollte, und befahl ihm, ihn in das Haus eines Nachbarn, den er ihm nannte, zu bringen.
Als die gute Dame von dieser Absicht hörte, ließ sie alles ihren Weg gehen; sie wagte keinen Widerspruch aus Furcht, der Schrank könnte geöffnet werden, und überließ alles dem Zufall. Wie gesagt, ward der Schrank auf das Pferd geladen und durch die Straße zu dem Hause getragen, wohin ihn der gute Mann zu bringen befohlen hatte.
Es währte nicht lange, da schrie der Herr Pfarrer, dem die Eier und die Butter in die Augen flossen, um Hilfe. Als der Fuhrmann diese jämmerliche Stimme aus dem Speiseschrank rufen hörte, sprang er ganz erschreckt hinab und schrie nach den Leuten und seinem Herrn, die den Schrank öffneten, in dem sie den armen Gefangenen, mit Eiern, Käse, Milch und hundert andern Dingen besudelt und beschmiert, fanden. Der arme Liebhaber war derart zugerichtet, daß man nicht wußte, wovon er das meiste an sich hatte. Und als der gute Mann ihn in diesem Zustande sah, konnte er, obwohl er doch hätte zornig sein müssen, das Lachen nicht verbeißen. Daher ließ er ihn laufen, kam zu seiner Frau und erklärte ihr, er habe, als er ihre Treue beargwöhnte, doch nicht so sehr unrecht gehabt. Als sie sich so überführt sah, bat sie um Gnade, und sie ward ihr unter der Bedingung zuteil, daß sie, wenn ihr jemals wieder so etwas begegnete, ihren Galan anderswo als im Speiseschrank unterbrächte, denn das Kleid des Pfarrers war infolgedessen ganz ruiniert. Und darauf blieben sie noch lange zusammen, und der Mann trug seinen Speiseschrank wieder heim; ich weiß nicht, ob sich der Pfarrer später wieder in ihrem Hause einfand, ich weiß nur, daß er seitdem »Herr Baudin aus dem Speiseschrank« genannt ward und noch heute so heißt.
Woop Woop
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28.08.2022 00:08
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