TAUSEND UND EINE NACHT



► Literatur zum Lesen: Geschichtensammlung (Unbekannte Autoren)

Vorbemerkung

Eigentlich wollte ich die umfangreiche Originalfassung der Erzählungen aus "Tausend und einer Nacht" gleich nach dem Decamerone bringen - die etwas naive Hoffnung, mit Sommerbeginn wäre die Pandemie entscheidend und auf Dauer im Griff, hat mich damals davon abgehalten. Immerhin geht es um ein Werk, das sich über einen längeren Zeitraum ziehen dürfte, als Boccaccios gewitzt-ironische Novellensammlung.

Wir schreiben Anfang November, und von einem Ende dieser Plage kann keine Rede sein. Der Winter beginnt gerade, die Inzidenzen gehen hoch, vermutlich wird sich eine Entspannung wohl erst wieder mit Frühsommer einstellen. So April oder Mai, wenn die Tage wärmer werden. Zeit genug also, diese legendäre Geschichtensammlung in einer vollständigen Fassung nun doch zu bringen.

Zum Werk selber: In der umfangreichen Originalversion sind es Erzählungen mit - zum Teil - begleitendem erotischen Flair. Märchen für Kinder - so wie wir sie kennen - sind es wahrlich nicht. Die Ursprünge der Geschichten kommen auch nicht aus der arabischen Kultur, diese sind überwiegend in Indien und Persien zu suchen. Erst ab dem 9. Jahrhundert sind sie nach Arabien gelangt, wurden teils umgeschrieben, erweitert oder ergänzt, im 18. Jahrhundert sind sie dann in Europa gelandet.

Es ist eine Sammlung von Erzählungen, eingebettet in folgende, über das gesamte Werk fortlaufende Rahmenhandlung (in aller Kürze): König Schachriar ertappt seine Gemahlin beim Seitensprung und lässt sie hinrichten. Fortan lässt er jede Nacht eine Jungfrau zu sich bringen, verbringt die Nacht mit ihr, und - um ihrer vom ihm erwarteten Untreue zuvor zu kommen - am Morgen töten.

Scheherasade, die schöne Tochter des Wesirs erfährt davon und stellt sich freiwillig - und gegen den Rat ihres Vaters - zur Verfügung. Ihr Plan, sie will den König von seinem grausamen Tun bekehren. Dazu beginnt sie ihm jeden Abend eine Geschichte zu erzählen, in der Hoffnung, seine Neugierde würde überwiegen und sie einen weiteren Tag am Leben lassen. So lange, bis er seine frevelhaften Absichten als solche erkennt und davon ablässt.

Das Ergebnis sind 1001 Nächte und mehr als 250 Erzählungen - auf elf Bände verteilt. Ein ziemlich umfangreiches und unterhaltsames Werk. Nun könnte man nach zwei Methoden vorgehen, dieses riesige Erzählwerk zu bringen: Nach den Nächten oder nach den Erzählungen. Bei Ersterem würde es fast drei Jahre dauern - das wäre absurd. Daher habe ich mich für Zweiteres entschieden - jeden Tag eine Geschichte.

Was naheliegend erscheint hat aber auch Folgen: Manche Geschichten sind kurz, viele sind aber ziemlich lang. Manche sogar so sehr, dass ich sie aus Speichergründen in mehrere Teile zerlegen musste. Wie auch immer, ich werde – so wie bei den bisherigen Werken die Kapitel – jeden Tag eine Erzählung reinstellen. So, dass das Gesamtwerk in seinem fortlaufenden Erzählfluss samt Rahmenhandlung erhalten bleibt. Von Geschichte zu Geschichte, die gesamten Erzählungen aus tausend und einer Nacht, vom Anfang bis zum Ende.

Und wenn am Ende dieses Werkes diese verdammte Pandemie nicht endgültig beim Teufel ist, dann weiß ich auch nicht mehr ;) Für jetzt - und wie schon bisher - jenen, die Gefallen daran finden hier zu lesen, viel Vergnügen.

Erster Band Einleitung



"Arabische Erzählungen"

Die Geschichtsbücher der Sassaniden, jener alten Perserkönige, welche ihre Herrschaft über Indien und die großen und kleinen dazu gehörigen Inseln ausgedehnt hatten, ja weit jenseits des Ganges bis nach China, berichten, daß einst ein König dieses mächtigen Stammes lebte, welcher der trefflichste Fürst seiner Zeit war. Er machte sich durch seine Weisheit und Klugheit so beliebt bei seinen Untertanen, als er seinen Nachbarn sich furchtbar gemacht hatte durch den Ruf seiner Tapferkeit und das Ansehen seines streitbaren und wohlgeübten Heeres. Er hatte zwei Söhne; der ältere, namens Schachriar, war der würdige Erbe seines Vaters und besaß alle Tugenden desselben; der jüngere hieß Schachsenan und hatte nicht minder Verdienste als sein Bruder.

Nach einer ebenso langen als ruhmvollen Regierung starb der alte König, und Schachriar bestieg den Thron. Schachsenan, welcher durch die Reichsgesetze von der Nachfolge ausgeschlossen war und als bloßer Privatmann leben mußte, beneidete jedoch nicht das Glück seines ältern Bruders, sondern befliß sich auf alle Weise, ihm zu gefallen. Es ward ihm nicht schwer, dies zu erreichen. Schachriar, welcher ihn so schon als seinen Bruder liebte, war erfreut über seine Gefälligkeit, und in der Fülle der brüderlichen Liebe teilte er mit ihm sein Reich und gab ihm die Große Tatarei. Schachsenan reiste bald hin, um davon Besitz zu nehmen, und hielt seinen Hof zu Samarkand, der Hauptstadt dieses Königreichs.

Es war schon zehn Jahre, daß die beiden Könige voneinander getrennt waren, da beschloß Schachriar, der seinen Bruder gern einmal wiederzusehen wünschte, ihm einen Gesandten zu schicken, um ihn zu einem Besuche einzuladen. Er wählte zu dieser Sendung seinen ersten Wesir, welcher mit einem seiner Würde angemessenen Gefolge dahin reiste und sich so viel als möglich beeilte.

Als er in der Nähe von Samarkand war, kam Schachsenan, von seiner Ankunft benachrichtigt, ihm entgegen mit den vornehmsten Herren seines Hofes, welche dem Minister des Sultans zu Ehren sich alle prächtig gekleidet hatten. Der König der Tatarei empfing ihn mit großen Freudenbezeigungen und fragte sogleich nach dem Befinden des Sultans, seines Bruders. Der Wesir befriedigte seine Neugier und eröffnete ihm dann die Absicht seiner Gesandtschaft. Schachsenan war gerührt darüber. »Weiser Wesir,« sprach er zu ihm, »der Sultan, mein Bruder, tut mir zu viel Ehre an, und er könnte mir nichts anbieten, was mir lieber wäre. Wenn er mich zu sehen wünscht, so bin ich schon längst von demselben Verlangen erfüllt. Die Jahre, welche seine Liebe nicht vermindert haben, haben auch die meine nicht geschwächt. Mein Reich ist in Ruhe, und ich bedarf nur zehn Tage, um mich in den Stand zu setzen, mit dir zu reisen. Demnach ist es nicht nötig, daß du auf so kurze Zeit in die Stadt kommest. Ich bitte dich, an diesem Orte zu bleiben und hier deine Zelte aufschlagen zu lassen. Ich werde sogleich befehlen, daß man Erfrischungen in Überfluß herbringe für dich und alle Personen deines Gefolges.«

Dies ging sogleich in Erfüllung, und kaum war der König nach Samarkand zurückgekehrt, als der Wesir eine überschwängliche Fülle von Lebensmitteln aller Art ankommen sah, welche von den kostbarsten Geschenken begleitet waren.

Schachsenan rüstete sich unterdessen zur Reise, er ordnete die wichtigsten Angelegenheiten, setzte einen Staatsrat ein zur Regierung des Reichs während seiner Abwesenheit und stellte an die Spitze desselben einen Minister, dessen Weisheit ihm bekannt war, und auf welchen er volles Vertrauen hatte.

Nach zehn Tagen war er zur Abfahrt bereit, er nahm Abschied von seiner Gemahlin, verließ am Abend Samarkand und begab sich mit seinem Reisegefolge zu dem königlichen Gezelte, welches er bei den Zelten des Wesirs hatte aufschlagen lassen.

Er unterhielt sich mit diesem Gesandten bis um Mitternacht. Da wollte er nochmals seine Gemahlin umarmen, die er sehr liebte, und kehrte allein in seinen Palast zurück. Er ging gerade nach dem Zimmer der Königin, welche, seiner Wiederkehr sich nicht versehend, einen der niedrigsten Bedienten des Hauses in ihr Bette aufgenommen hatte. Beide lagen schon lange beieinander und waren jetzt in tiefen Schlaf versunken.

Der König trat ohne Geräusch ein und wollte sich das Vergnügen machen, seine Gemahlin zu überraschen, von welcher er sich zärtlich geliebt wähnte. Wie groß aber war seine Überraschung, als er bei dem Scheine der Kerzen, welche die ganze Nacht in den Zimmern der Fürsten und Fürstinnen brennen, einen Mann in ihren Armen erblickte! Er stand einige Augenblicke unbeweglich, ungewiß, ob er seinen Augen trauen sollte. Als er aber nicht mehr zweifeln konnte, sprach er bei sich selber: »Wie! kaum bin ich aus meinem Palaste und noch unter den Mauern von Samarkand, und schon wagt man es, mich zu beschimpfen! Ha, Treulose, dein Verbrechen soll nicht ungestraft bleiben! Als König muß ich die Missetaten in meinen Staaten bestrafen; als beleidigter Gatte muß ich dich meiner gerechten Rache opfern!« Kurz, in der ersten Aufwallung zog der unglückliche Fürst seinen Säbel, näherte sich dem Bette, und mit einem Streiche sandte er die Schuldigen hinüber in den Tod. Hierauf nahm er einen nach dem andern und warf sie aus dem Fenster in den Graben, welcher den Palast umgab.

Nachdem er sich also gerächt hatte, ging er ebenso heimlich aus der Stadt, wie er hineingekommen war, und begab sich in sein Gezelt. Kaum war er daselbst angekommen, so befahl er, ohne jemand etwas von dem zu sagen, was er eben getan hatte, die Zelte abzubrechen und abzureisen. Alles war schnell bereit, und es war noch nicht Tag, als sich der Zug in Bewegung setzte unter dem Schalle der Pauken und anderer Instrumente, welche alle mit Freuden erfüllten, außer dem Könige. Dieser Fürst war stets mit der Treulosigkeit seiner Gattin beschäftigt und einer tiefen Schwermut hingegeben, welche ihn während der ganzen Reise nicht verließ.

Als er in der Nähe der Hauptstadt von Indien war, sah er den Sultan Schachriar mit seinem ganzen Hofstaat ihm entgegenkommen. Welche Freude für die beiden Fürsten, sich wiederzufinden! Sie stiegen vom Pferde, sich zu umarmen, und nachdem sie sich tausend Zeichen der Zärtlichkeit gegeben hatten, saßen sie wieder auf und ritten unter dem Zujauchzen einer zahllosen Volksmenge in die Stadt. Der Sultan führte den König, seinen Bruder, in den für ihn eingerichteten Palast. Dieser Palast stand mit dem seinen durch einen Garten in Verbindung; er war umso prächtiger, als er zu den Festen und Vergnügungen des Hofes bestimmt war, und sein Glanz war noch durch eine ganz neue Ausschmückung erhöht.

Schachriar verließ hier den König der Tatarei und ließ ihm Zeit, ins Bad zu gehen und die Kleider zu wechseln; sobald er aber vernahm, daß es geschehen war, kam er wieder zu ihm. Sie setzten sich auf ein Sofa, und während die Hofleute aus Ehrerbietung sich entfernt hielten, besprachen die beiden Fürsten sich über alles, was zwei Brüder, welche noch mehr durch Freundschaft als durch die Blutsverwandtschaft verbunden sind, nach so langer Trennung einander zu sagen haben.

Als die Stunde des Abendessens gekommen war, speisten sie zusammen, und nach der Mahlzeit nahmen sie ihre Unterhaltung wieder auf, welche so lange währte, bis Schachriar bemerkte, daß es schon tief in der Nacht war, und sich zurückzog, um seinen Bruder ausruhen zu lassen.

Der unglückliche Schachsenan legte sich nieder; aber wenngleich die Gegenwart des Sultans, seines Bruders, auf einige Zeit seinen Gram zu beschwichtigen vermochte, so erwachte dieser jetzt wieder desto heftiger. Anstatt der Ruhe zu genießen, deren er bedurfte, rief er nur in sein Gedächtnis die qualvollsten Vorstellungen zurück. Alle Umstände der Treulosigkeit seiner Gattin traten so lebhaft vor seine Einbildungskraft, daß er ganz außer sich war. Endlich, da er nicht schlafen konnte, stand er wieder auf: und indem er sich ganz so quälenden Gedanken hingab, erschien auf seinem Antlitz ein Ausdruck der Traurigkeit, welchen sein Bruder nicht unbemerkt ließ.

»Was fehlt dem König der Tatarei?« sprach der Sultan, »wer kann diesen Kummer verursachen, den ich an ihm sehe? Sollte er Ursache haben, sich über die Aufnahme bei mir zu beklagen? Nein, ich habe ihn wie einen geliebten Bruder empfangen, und ich habe mir hierin nichts vorzuwerfen, vielleicht macht die Entfernung von seinem Reiche oder von seiner Gemahlin ihm diesen Kummer. Ja, wenn das ist, so muß ich ihm sogleich die für ihn bestimmten Geschenke geben, damit er, sobald er will, abreisen und nach Samarkand heimkehren kann.«

Und wirklich, sogleich am folgenden Morgen sandte er ihm einen Teil dieser Geschenke, welche aus dem Seltensten, dem Reichsten und Wunderbarsten bestanden, was Indien nur hervorbrachte. Dabei unterließ er nicht, ihn täglich durch neue Vergnügungen zu erheitern; aber auch die fröhlichsten Feste, anstatt ihn zu erfreuen, erregten nur noch mehr seinen Kummer.

Eines Tages hatte Schachriar eine große Jagd angestellt, zwei Tagereisen von der Hauptstadt in einer Gegend, wo es hauptsächlich viel Hirsche gab. Schachsenan bat, daheim bleiben zu dürfen, weil der Zustand seiner Gesundheit ihm nicht erlaubte, an der Jagd teilzunehmen. Der Sultan wollte ihm nicht Zwang antun, sondern ließ ihm volle Freiheit und ritt mit seinem ganzen Hofe zu dieser Jagdlust aus.

Nach seiner Abreise verschloß der König der großen Tatarei sich einsam in sein Zimmer. Er setzte sich an ein Fenster, welches die Aussicht auf den Garten hatte. Die Anmut dieses Ortes und der Gesang unzähliger Vögel, welche sich hier aufhielten, hätten ihm Vergnügen gewährt, wenn er fähig gewesen wäre, es zu empfinden; aber stets gequält von dem leidigen Andenken der ehrlosen Handlung der Königin, verweilten seine Augen weniger auf dem Garten, als er sie zum Himmel aufhob, um sich über sein unglückliches Schicksal zu beklagen.

So sehr er mit seinem Schmerze beschäftigt war, so unterließ er jedoch nicht, einen Gegenstand zu beobachten, der seine ganze Aufmerksamkeit auf sich zog.

Eine geheime Tür des Palastes seines Bruders öffnete sich plötzlich, und heraus traten zwanzig Frauen, in deren Mitte die Sultanin ging, welche durch ihre Haltung sich leicht kenntlich machte. Die Fürstin, im Wahne, daß der König der Großen Tatarei mit auf der Jagd wäre, kam dreist bis unter die Fenster seines Zimmers; und er, aus Neugier, sie zu beobachten, stellte sich so, daß er alles sehen konnte, ohne gesehen zu werden. Er bemerkte, daß die Personen, welche die Sultanin begleiteten, um allen Zwang zu entfernen, den Schleier vom Gesichte nahmen, der sie bisher verhüllte, und die langen Gewänder ablegten, welche sie über andern kürzeren Kleidern trugen. Aber wie groß war sein Erstaunen, als unter dieser Gesellschaft, welche ihm nur aus Frauen zu bestehen schien, sich zehn Schwarze befanden, deren jeder ein Liebchen zu sich nahm. Die Sultanin ihrerseits blieb auch nicht lange ohne Liebhaber; sie klatschte in die Hände und rief: »Masud, Masud!« und alsbald stieg noch ein Schwarzer von einem Baume herab und lief mit großer Inbrunst auf sie zu.

Die Schamhaftigkeit erlaubt nicht, alles zu erzählen, was zwischen diesen Weibern und ihren Schwarzen vorging; es genügt zu sagen, daß Schachsenan genug sah, um zu erkennen, daß sein Bruder nicht weniger zu beklagen wäre als er selber. Die Vergnügungen dieser verliebten Bande dauerten bis um Mitternacht. Sie badeten sich alle zusammen in einem großen Wasserbecken, welches eine der schönsten Zierden des Gartens war, worauf sie ihre Kleider wieder anlegten und durch die geheime Tür wieder in den Palast des Sultans schlüpften. Masud aber, der von außen über die Gartenmauer gekommen war, nahm denselben Rückweg.

Da alle diese Dinge unter den Augen des Königs der Großen Tatarei vorgegangen waren, so gaben sie ihm Anlaß zu zahllosen Betrachtungen. »Wie sehr hatte ich unrecht,« sagte er, »mein Unglück so einzig zu wähnen! Das ist ohne Zweifel die unvermeidliche Bestimmung aller Ehemänner, da der Sultan, mein Bruder, der unumschränkte Beherrscher so vieler Reiche, der größte Fürst der Welt, es nicht vermeiden konnte. Wie töricht bin ich also, mich so vom Gram aufzehren zu lassen? Es sei drum: das Andenken eines so gemeinsamen Unglücks soll fortan nicht mehr die Ruhe meines Lebens stören!«

Und wirklich, von diesem Augenblicke an hörte er auf, sich zu grämen; und weil er nicht eher zu Nacht speisen wollte, als bis er das ganze Schauspiel gesehen hatte, welches unter seinen Fenstern aufgeführt wurde, so ließ er sich nun auftragen, aß mit größerer Lust, als er seit seiner Abreise von Samarkand getan hatte, und hörte sogar mit Vergnügen ein angenehmes Konzert von Gesang und Saitenspiel, welches seine Mahlzeit begleitete.

Die folgenden Tage war er sehr aufgeräumt; und sobald er vernahm, daß der Sultan zurückkam, ging er ihm entgegen und bewillkommnete ihn mit heiterer Miene. Schachriar gab nicht sogleich acht auf diese Veränderung; er war nur bedacht, sich freundlich zu beklagen, daß er es versagt hatte, ihn auf die Jagd zu begleiten; und ohne ihm Zeit zu lassen, auf diese Vorwürfe zu antworten, erzählte er ihm von der großen Anzahl von Hirschen und andern Tieren, die er erlegt, und von allem Vergnügen, das er gehabt hatte. Nachdem Schachsenan ihn mit Teilnahme angehört hatte, nahm er auch das Wort, und da der Gram seinen Geist nicht mehr umwölkte, so sagte er tausend angenehme und scherzhafte Dinge.

Der Sultan, welcher ihn in demselben Zustande wiederzufinden erwartete, in welchem er ihn verlassen hatte, war erfreut, ihn so heiter zu sehen. »Mein Bruder,« sprach er zu ihm, »ich sage dem Himmel Dank für die glückliche Veränderung, welche er während meiner Abwesenheit in dir hervorgebracht hat: ich empfinde eine wahrhafte Freude darüber; aber ich habe eine Bitte an dich, und ich beschwöre dich, sie mir zu gewähren.« – »Wie könnte ich dir etwas versagen?« antwortete der König der Tatarei. »Du vermagst alles über Schachsenan. Rede! Ich bin voll Ungeduld, zu wissen, was du von mir wünschest.« – »Solange du an meinem Hofe bist,« fuhr Schachriar fort, »habe ich dich in eine düstere Schwermut versunken gesehen, welche ich durch alle Arten von Lustbarkeiten vergeblich zu zerstreuen suchte. Ich bildete mir ein, daß dein Gram von der Entfernung aus deinem Reiche herrührte; ich glaubte sogar, daß die Liebe großen Teil daran hätte, und daß die Königin von Samarkand, zu welcher du ohne Zweifel eine vollkommene Schönheit erwählt hast, die Ursache davon wäre. Ich weiß nicht, ob ich mich in meiner Vermutung geirrt habe; aber ich bekenne dir, daß ich besonders aus diesem Grunde nicht weiter in dich dringen wollte aus Furcht, dir zu mißfallen. Nun aber, ohne daß ich im geringsten dazu beigetragen habe, finde ich dich bei meiner Heimkehr in der besten Laune von der Welt und den Geist völlig befreit von diesem schwarzen Gewölke, welches seine Heiterkeit trübte. Sage mir, ich bitte dich, warum warst du bisher so traurig, und warum bist du es jetzt nicht mehr?«

Auf diese Anrede blieb der König der Großen Tatarei eine Weile nachdenklich, als wenn er sich besänne, was er antworten sollte. Endlich erwiderte erfolgendes: »Du bist mein Sultan und mein Herr; aber erlaß mir, ich bitte dich darum, dir die Aufklärung zu geben, die du verlangst.« – »Nein, mein Bruder,« erwiderte der Sultan, »du mußt sie mir gewähren, ich dringe darauf, versage sie mir nicht.« Schachsenan konnte Schachriars Andringen nicht länger widerstehen. »Wohlan denn, mein Bruder,« sagte er zu ihm, »ich will dir genugtun, weil du es befiehlst.«

Hierauf erzählte er ihm die Treulosigkeit der Königin von Samarkand; und als er die Erzählung davon beendigt hatte, fuhr er fort: »Da siehst du nun den Grund meiner Traurigkeit; erwäge selber, ob ich unrecht hatte, mich ihr hinzugeben.« – »O mein Bruder!« rief der Sultan aus, »welche furchtbare Geschichte hast du mir da erzählt! Mit welcher Ungeduld habe ich sie bis zu Ende gehört! Ich lobe dich, daß du die Treulosen so bestraft hast, welche dir solchen empfindlichen Schimpf antaten. Man kann dir keinen Vorwurf über diese Handlung machen: sie ist gerecht; und was mich betrifft, so bekenne ich, daß ich an deiner Stelle noch weniger Mäßigung gehabt hätte als du. Ich hätte mich nicht begnügt, einem Weibe allein das Leben zu nehmen, ich glaube, ich hätte ihrer wohl tausend meiner Wut aufgeopfert. Ich bin nicht mehr verwundert über deinen Gram; die Ursache davon war zu lebhaft und zu kränkend, um ihm nicht zu erliegen. Welche Begebenheit! Nein, ich glaube, daß niemals einem Manne außer dir dergleichen begegnet ist. Aber am Ende muß man Gott danken, daß er dir Trost gewährt hat; und da ich nicht zweifle, daß derselbe auch wohl begründet sei, so habe noch die Güte, mich davon zu unterrichten, und schenke mir dein ganzes Vertrauen.«

Schachsenan machte über diesen Punkt mehr Schwierigkeit als über den vorigen wegen des Anteils seines Bruders daran; aber er mußte dessen wiederholten dringenden Bitten nachgeben. »So will ich dir denn gehorchen,« sagte er, »weil du es durchaus willst. Ich fürchte aber, daß mein Gehorsam dir noch mehr Leid verursachen wird, als ich empfunden habe; aber du hast es dir allein beizumessen, weil du mich zwingst, dir eine Sache zu enthüllen, welche ich in ewige Vergessenheit begraben wünschte.«

»Was du mir da sagst,« unterbrach ihn Schachriar, »reizt meine Neugier nur noch mehr; säume nicht, mir dies Geheimnis zu entdecken, von welcher Art es auch sein mag.«

Der König der Tatarei konnte nicht länger sich weigern und erzählte ihm nun umständlich alles, was er erblickt hatte, die Verkleidung der Schwarzen, die Ausschweifungen der Sultanin und ihrer Frauen, und vergaß auch nicht des Masud. »Nachdem ich Zeuge dieser Schandtaten gewesen war,« fuhr er fort, »so gedachte ich, daß alle Weiber von Natur ihnen ergeben sind, und daß sie ihrer Neigung nicht widerstehen können. In dieser Überzeugung dünkte es mich eine große Torheit für einen Mann, seine Ruhe an ihre Treue zu knüpfen. Diese Betrachtung erzeugte andere, und am Ende erkannte ich, daß ich keine bessere Partei ergreifen könnte, als mich zu trösten. Es hat mich einige Überwindung gekostet, jedoch bin ich zum Ziele gelangt, und wenn du mich hören willst, so folge meinem Beispiele.«

So verständig dieser Rat war, so wollte er dem Sultan doch nicht eingehen. Dieser geriet vielmehr in Wut. »Wie!« rief er aus, »die Sultanin von Indien ist fähig, sich auf eine so unwürdige Weise preiszugeben! Nein, mein Bruder,« fügte er hinzu, »ich kann's nicht glauben, was du mir sagst, wenn ich es nicht mit meinen eigenen Augen sehe. Die deinen müssen dich getäuscht haben; die Sache ist wichtig genug, daß ich mich selber davon überzeuge.« – »Mein Bruder,« antwortete Schachsenan, »wenn du Zeuge davon sein willst, so wird das eben nicht schwer sein: du brauchst nur eine neue Jagd anzustellen; wenn wir mit deinem ganzen Hofe und mit meinen Leuten außerhalb der Stadt sind, so bleiben wir dort unter unsern Gezelten, und in der Nacht kehren wir beide ganz allein zurück in mein Zimmer: ich bin gewiß, du wirst am nächsten Morgen dasselbe sehen, was ich gesehen habe.«

Der Sultan billigte diese List und befahl sogleich eine neue Jagd, so daß noch an demselben Tage die Zelte an dem bestimmten Orte aufgeschlagen wurden.

Am folgenden Morgen ritten die beiden Fürsten mit ihrem ganzen Gefolge hinaus. Sie kamen zu der Lagerstatt und blieben dort bis in die Nacht. Da berief Schachriar seinen Großwesir, und ohne ihm seine Absicht zu entdecken, befahl er ihm, in seiner Abwesenheit seine Stelle zu vertreten und nicht zu erlauben, daß jemand aus dem Lager ginge, aus welchem Grunde es auch sein möchte.

Sobald er diesen Befehl erteilt hatte, stieg er mit dem Könige der Großen Tatarei zu Pferde; beide ritten unerkannt durch das Lager zurück in die Stadt und begaben sich in Schachsenans Palast, hier legten sie sich schlafen, und am folgenden Morgen nahmen sie dieselbe Stelle am Fenster ein, wo der König der Tatarei den Auftritt mit den Schwarzen gesehen hatte.

Sie genossen einige Zeit der Frische des Morgens, denn die Sonne war noch nicht aufgegangen; und während ihrer Unterhaltung warfen sie oft einen Blick nach der geheimen Türe. Sie öffnete sich endlich: die Sultanin erschien mit ihren Frauen und den zehn verkleideten Schwarzen; sie rief: »Masud!« und der Sultan sah mehr, als er bedurfte, um völlig von seiner Entehrung und seinem Unglück überzeugt zu sein.

»O Himmel!« rief er aus, »welche Herabwürdigung, welche Abscheulichkeit! Die Gemahlin eines Fürsten, wie ich bin, kann einer solchen Ehrlosigkeit fähig sein? Welcher Fürst darf nun noch sich rühmen, vollkommen glücklich zu sein? Ach, mein Bruder!« fuhr er fort, indem er den König der Tatarei umarmte, »laß uns beide der Welt entsagen; Treue und Glauben ist daraus entwichen: schmeichelt sie auf der einen Seite, so verrät sie auf der andern. Wir wollen unsere Reiche und allen Glanz, der uns umgibt, verlassen und in fremden Ländern unser Leben in Dunkelheit hinschleppen und unser Unglück verbergen.«

Schachsenan billigte diesen Entschluß nicht; bei der Heftigkeit, worin er seinen Bruder sah, wagte er jedoch nicht, ihm zu widersprechen. »Mein Bruder,« sagte er zu ihm, »ich habe keinen andern Willen als den deinen: ich bin bereit, dir überall zu folgen, wohin du willst: aber versprich mir, daß wir zurückkehren, wenn wir jemand finden, der noch unglücklicher ist als wir.« – »Ich verspreche es dir,« antwortete der Sultan; »aber ich zweifle, daß wir einen solchen finden können.« – »Ich bin hierin nicht deiner Meinung,« erwiderte der König der Tatarei, »vielleicht werden wir sogar nicht weit darnach reisen dürfen.«

In diesem Gespräche gingen sie heimlich aus dem Palast und schlugen einen andern Weg ein als den, aus welchem sie gekommen waren. Sie wanderten den ganzen Tag und brachten die erste Nacht unter einem Baume zu. Frühmorgens standen sie auf und setzten ihre Wanderung fort, bis sie auf eine schöne Wiese am Ufer des Meeres kamen, wo hin und wieder hohe und dichtbelaubte Bäume standen. Sie setzten sich unter einem dieser Bäume nieder, um sich auszuruhen und zu erfrischen. Die Treulosigkeit ihrer Frauen war der Gegenstand ihres Gesprächs.

Sie hatten noch nicht lange so gesessen, als sie ganz nahe bei sich ein furchtbares Getöse und ein schreckliches Geheul hörten, welches sie mit Grauen erfüllte. Alsbald tat das Meer sich auf, und es erhob sich daraus wie eine dicke schwarze Säule, welche sich in den Wolken zu verlieren schien. Diese Erscheinung verdoppelte ihren Schrecken, sie standen eilig auf und stiegen auf einen Baum, der ihnen am tauglichsten schien, sie zu verbergen. Kaum waren sie droben, als sie, sich umschauend nach der Stelle, wo das Getöse herkam und das Meer sich aufgetan hatte, bemerkten, daß die schwarze Säule das Wasser durchfurchte und sich gegen das Ufer bewegte; sie konnten im Augenblicke nicht unterscheiden, was es eigentlich war, aber bald erblickten sie deutlich einen furchtbaren Gegenstand.

Es war einer von jenen bösen und den Menschen todfeindlichen Geistern. Er war schwarz und scheußlich; er hatte die Gestalt eines Riesen von ungeheurer Größe und trug auf seinem Haupte einen großen Glaskasten, der mit vier Schlössern von feinem Stahle verwahrt war. Mit dieser Bürde betrat er die Wiese und setzte sie an dem Fuße desselben Baumes nieder, auf welchem die beiden Fürsten versteckt waren, die nun die große Gefahr erkannten, in welcher sie schwebten, und sich schon verloren glaubten.

Der Geist setzte sich neben dem Kasten nieder, öffnete ihn mit vier Schlüsseln, welche er an seinem Gürtel trug, und ließ eine Frau heraus, die höchst kostbar gekleidet, von stolzem Wuchse und vollkommener Schönheit war. Das Ungeheuer ließ sie an seiner Seite niedersitzen, blickte sie verliebt an und sprach: »Vollkommenste aller Weiber, welche durch ihre Schönheit bewundert sind, liebenswürdigste Frau, die ich an ihrem Hochzeitstage entführt und seitdem immer so standhaft geliebt habe, erlaube, daß ich ein wenig bei dir ruhe; ich fühle mich vom Schlaf überwältigt und habe diesen Ort erwählt, um der Ruhe zu genießen.«

Indem er dieses sagte, ließ er sein großes Haupt in den Schoß der Frau sinken; und nachdem er seine Füße ausgestreckt hatte, welche bis ans Meer reichten, schlief er bald ein und schnarchte dermaßen, daß das Gestade davon widerhallte.

Da blickte die Frau von ungefähr empor, und als sie die beiden Fürsten oben auf dem Baume ersah, gab sie ihnen ein Zeichen mit der Hand, leise herabzusteigen. Beider Schreck war nicht klein, als sie sich entdeckt sahen. Sie baten die Frau durch andere Zeichen, ihnen den Gehorsam zu erlassen; sie aber, nachdem sie das Haupt des Geistes säuberlich von ihrem Schoße gehoben und sanft auf die Erde gelegt hatte, stand auf und rief ihnen mit leiser, aber lebhafter Stimme zu: »Steiget herab, ihr müßt durchaus zu mir kommen.« Vergeblich wollten jene noch durch Gebärden ihr begreiflich machen, daß sie sich vor dem Riesengeiste fürchteten; sie erwiderte ihnen mit demselben Ausdrucke: »Wenn ihr nicht eilet, mir zu gehorchen, so werde ich ihn aufwecken und selber euren Tod von ihm verlangen.«

Diese Worte erschreckten die beiden Fürsten dergestalt, daß sie allgemach hinabstiegen, mit aller möglichen Vorsicht, um den Geist nicht aufzuwecken. Als sie drunten waren, nahm die Frau sie bei der Hand, und nachdem sie sich mit ihnen ein wenig unter die Bäume entfernt hatte, machte sie ihnen freimütig einen sehr lebhaften Antrag. Jene weigerten sich anfangs; die Frau aber zwang sie durch neue Drohungen, ihr zu willfahren.

Nachdem sie von ihnen erlangt hatte, was sie wünschte, bemerkte sie, daß jeder von ihnen einen Ring am Finger trug, und begehrte diese von ihnen. Sobald sie dieselben in Händen hatte, ging sie hin und holte eine Schachtel aus dem Bündel, welches ihren Putz enthielt; daraus zog sie eine Schnur hervor, auf welche viele andere Ringe aller Art gereiht waren, und zeigte sie ihnen, indem sie sagte: »Wißt ihr wohl, was diese Kleinode bedeuten?« – »Nein,« antworteten sie, »aber es kommt nur auf dich an, es uns zu erklären.« – »Dies sind,« fuhr sie fort, »die Ringe von allen den Männern, denen ich meine Gunst geschenkt habe. Es sind ihrer achtundneunzig, wohlgezählt, welche ich zu ihrem Andenken bewahre. Ich habe aus demselben Grunde die eurigen von euch verlangt, und um endlich das hundert voll zu haben.

So sind es denn,« fuhr sie fort, »hundert Liebhaber, welche ich bis auf diesen Tag gehabt habe, trotz der Wachsamkeit und Vorsicht dieses schnöden Geistes, welcher mich nimmer verläßt. Er mag mich immerhin in diesen Glaskasten einschließen und mich im Grunde des Meeres verbergen, ich ermangele dennoch nicht, alle seine Vorkehrungen zuschanden zu machen. Ihr seht hieraus, daß, wenn eine Frau einmal einen Vorsatz gefaßt hat, weder ein Ehemann noch ein Liebhaber vermag, sie an der Ausführung zu verhindern. Die Männer würden besser tun, uns keinen Zwang aufzulegen: das wäre das Mittel, uns vernünftig zu machen.«

Nachdem die Frau also zu ihnen geredet hatte, zog sie ihre beiden Ringe auf dieselbe Schnur, auf welche die übrigen gereiht waren. Darauf setzte sie sich wieder auf ihre Stelle hin, hob das Haupt des Geistes auf, ohne daß er erwachte, legte es wieder in ihren Schoß und gab den Fürsten ein Zeichen, sich zu entfernen.

Sie kehrten denselben Weg zurück, den sie gekommen waren, und als sie der Frau mit dem Unholde aus dem Gesichte waren, sagte Schachriar zu Schachsenan: »Wohlan, mein Bruder, was dünkt dich von dem Abenteuer, das uns soeben aufgestoßen ist? Hat der Geist nicht ein recht treues Liebchen? Und mußt du nicht gestehen, daß der Weiberlist nichts gleich kommt?« – »Jawohl, lieber Bruder,« antwortete der König der Großen Tatarei. »Und du mußt auch eingestehen, daß der Geist mehr zu beklagen und unglücklicher ist als wir. Drum also, weil wir gefunden haben, was wir suchten, laß uns heimkehren in unser Reich und uns hierdurch nicht abhalten, uns wieder zu vermählen. Was mich betrifft, so weiß ich wohl ein Mittel, durch welches die mir schuldige Treue unverletzt gehalten werden soll. Ich will mich gegenwärtig nicht weiter darüber erklären; aber du wirst einst davon hören, und ich bin sicher, daß du meinem Beispiele folgen wirst.«

Der Sultan stimmte seinem Bruder bei; und beide setzten ihren Weg fort und kamen mit Ende der Nacht wieder ins Lager zurück, drei Tage nach ihrer Auswanderung.

Als die Neuigkeit von der Rückkehr des Sultans sich dort verbreitet hatte, versammelten die Hofleute sich frühmorgens vor seinem Gezelte. Er ließ sie eintreten, empfing sie heiterer als gewöhnlich und ließ ihnen Geschenke austeilen. Darauf erklärte er, daß er nicht weiter jagen wollte, befahl ihnen aufzusitzen und kehrte nach seinem Palaste zurück.

Kaum war er angekommen, so rannte er nach dem Zimmer der Sultanin. Er ließ sie auf der Stelle binden und überlieferte sie seinem Großwesir mit dem Befehle, sie erdrosseln zu lassen, was dieser Minister auch sogleich ausrichtete, ohne sich zu erkundigen, welches Verbrechens sie schuldig wäre. Der gereizte Fürst blieb dabei nicht stehen: er schlug mit eigener Hand allen Weibern der Sultanin die Köpfe ab. Nach diesem scharfen Gerichte beschloß er, in der Überzeugung, daß es keine getreue Frau gäbe, jede Nacht eine neue zu nehmen und, um ihrer Treulosigkeit zuvorzukommen, dieselbe am folgenden Morgen hinrichten zu lassen. Nachdem er sich dieses grausame Gesetz auferlegt hatte, schwor er, es sogleich nach der Abreise des Königs der Tatarei zu beobachten. Dieser nahm bald darauf Abschied von ihm und begab sich, mit kostbaren Geschenken überhäuft, auf den Weg.

Nachdem Schachsenan abgereist war, befahl Schachriar sogleich seinem Großwesir, ihm die Tochter eines seiner Feldherrn zuzuführen. Der Wesir gehorchte. Der Sultan schlief mit ihr ein Nacht, und am Morgen übergab er sie ihm, um sie hinrichten zu lassen, zugleich mit dem Befehle, ihm eine andere Frau für die nächste Nacht zu bringen.

Wie sehr es dem Wesir widerstrebte, dergleichen Befehle auszuführen, gleichwohl war er dem Sultan, seinem Herrn, einen blinden Gehorsam schuldig und mußte sich ihnen unterwerfen. Er brachte ihm also die Tochter eines unteren Beamten, welche ebenfalls am nächsten Morgen hingerichtet wurde. Auf diese folgte die Tochter eines Bürgers aus der Hauptstadt: und kurz, jeden Tag wurde also eine Jungfrau vermählt und eine Frau getötet.

Das Gerücht von dieser Unmenschlichkeit ohne Beispiel verbreitete eine allgemeine Bestürzung in der Stadt. Man hörte darin nur Heulen und Wehklagen. Hier war es ein weinender Vater in Verzweiflung über den Verlust seiner Tochter, dort waren es zärtliche Mütter, welche, für ihre Kinder dasselbe Schicksal befürchtend, die Luft mit ihrem Jammergeschrei erfüllten. Und anstatt der Lobeserhebungen und Segnungen, welche der Sultan sich bisher erworben hatte, stießen gegenwärtig alle seine Untertanen nur Verwünschungen gegen ihn aus.

Der Großwesir, welcher, wie gesagt, wider seinen Willen der Vollstrecker einer so empörenden Ungerechtigkeit war, hatte zwei Töchter, von denen die ältere Scheherasade und die jüngere Dinarsade hieß. Diese letztere war nicht ohne Vorzüge; die erstere aber besaß einen Mut über ihr Geschlecht hinaus, viel Geist und bewundernswürdigen Scharfsinn. Sie hatte dabei eine große Belesenheit und ein erstaunliches Gedächtnis, so daß ihr nichts entfiel von allem, was sie gelesen hatte. Mit Erfolg hatte sie sich der Weltweisheit, der Arzneikunde, der Geschichte und der schönen Künste beflissen, und sie machte bessere Verse als die berühmtesten Dichter ihrer Zeit. Über dies alles war sie mit einer außerordentlichen Schönheit begabt; und eine festgegründete Tugend krönte alle ihre schönen Eigenschaften.

Der Wesir liebte aufs innigste eine seiner Zärtlichkeit so würdige Tochter. Eines Tages, als er sich mit ihr unterhielt, sprach sie zu ihm: »Mein Vater, ich habe Euch um eine Gnade zu bitten, und ich flehe inständigst, sie mir zu gewähren.« – »Ich werde sie dir nicht versagen,« antwortete er, »vorausgesetzt, daß sie gerecht und verständig sei.« – »Was jenes betrifft, so kann nichts gerechter sein, und Ihr könnt davon aus dem Beweggrunde urteilen, welcher mich antreibt, Euch darum zu bitten. Ich habe die Absicht, den Lauf dieser Barbarei zu hemmen, welche der Sultan über die Familien unserer Stadt verhängt. Ich will die Besorgnisse so vieler Mütter zerstreuen, welche ihre Töchter auf eine so unselige Weise zu verlieren fürchten.« – »Deine Absicht ist sehr löblich, meine Tochter,« sagte der Wesir; »aber das Übel, welches du heilen willst, scheint mir ohne Heilmittel. Auf welche Weise gedenkst du zum Ziele zu kommen?« – »Mein Vater,« entgegnete Scheherasade, »da der Sultan durch Eure Vermittlung täglich eine neue Hochzeit feiert, so beschwöre ich Euch bei der herzlichen Zärtlichkeit, welche Ihr für mich habt, mir die Ehre seines Beilagers zu verschaffen.« Der Wesir konnte diese Rede nicht ohne Entsetzen anhören. »O Gott!« unterbrach er sie mit Ungestüm, »hast du den Verstand verloren, meine Tochter? Wie kannst du mir eine so gefährliche Bitte tun? Du weißt, daß der Sultan bei seiner Seele geschworen hat, nur eine einzige Nacht mit derselben Frau zu schlafen und ihr am nächsten Morgen das Leben nehmen zu lassen, und du willst, daß ich ihm antrage, dich zu heiraten? Bedenkst du wohl, welcher Gefahr dein unzeitiger Eifer dich aussetzt?« – »Ja, mein Vater,« antwortete diese tugendhafte Tochter, »wohl kenne ich alle die Gefahr, die mir droht, und doch vermag sie mich nicht abzuschrecken. Wenn ich umkomme, so wird mein Tod ruhmvoll sein; wenn aber mein Unternehmen mir gelingt, so werde ich meinem Vaterlande einen wichtigen Dienst leisten.«

»Nein, nein,« sagte der Wesir, »was du mir auch vorstellen magst, um mich zu der Erlaubnis zu bewegen, dich in diese furchtbare Gefahr zu stürzen, bilde dir nicht ein, daß ich darein willige, wenn der Sultan mir beföhle, dir den Dolch in die Brust zu stoßen, wehe mir! ich müßte ihm ja gehorchen. Welch ein Auftrag für einen Vater! Ach, wenn du den Tod nicht fürchtest, so fürchte wenigstens doch, mir den tödlichen Schmerz zu verursachen, daß ich meine Hand mit deinem Blute färben müßte.«

»Noch einmal, lieber Vater,« sagte Scheherasade, »gewährt mir die Gnade, um welche ich Euch bitte.« – »Dein Starrsinn,« erwiderte der Wesir, »erregt meinen Zorn. Warum willst du selber in dein Verderben rennen? Wer nicht das Ende einer gefährlichen Unternehmung absieht, wird nimmer glücklich daraus kommen. Ich fürchte, es wird dir begegnen, was jenem Esel begegnete, welcher sich in einer glücklichen Lage befand, aber sich nicht darin zu erhalten wußte.« – »Welches Unglück begegnete denn diesem Esel?« fragte Scheherasade. »Ich will es dir erzählen,« antwortete der Wesir, »höre mir zu:

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Aus den Erzählungen aus "Tausend und einer Nacht“

Erster Band Erste Geschichte



Der Esel, der Ochs und der Bauer

Ein reicher Kaufmann besaß mehrere Landhäuser, wo er eine große Menge Vieh von aller Art unterhielt. Er zog mit seiner Frau und seinen Kindern auf eins von diesen Gütern, um es selber zu bewirtschaften. Er hatte die Gabe, die Sprache der Tiere zu verstehen, aber unter der Bedingung, daß er sie niemand auslegen durfte ohne die Gefahr, das Leben zu verlieren; und dies verhinderte ihn, dasjenige mitzuteilen, was er mittelst dieser Gabe vernommen hatte.

Nun standen in seinem Stalle an derselben Krippe ein Ochs und ein Esel. Eines Tages, als er neben beiden saß und sich an den Spielen seiner Kinder vor ihm ergötzte, hörte er, daß der Ochs zum Esel sagte: »Vater der Wachsamkeit, wie ich dich glücklich preise, wenn ich bedenke, welcher Ruhe du genießest und wie wenig Arbeit man von dir fordert. Ein Mensch wartet dein sorgfältig, striegelt dich, wäscht dich, gibt dir wohlgesiebte Gerste und frisches klares Wasser. Deine größte Arbeit ist, den Kaufmann, unsern Herrn, zu tragen, wenn er etwa eine kleine Reise zu machen hat. Ohne das würdest du dein ganzes Leben in Müßigkeit zubringen. Die Art, wie ich behandelt werde, ist dagegen ganz anders, und meine Lage ist ebenso unglücklich, als die deine annehmlich. Kaum ist Mitternacht vorüber, so spannt man mich an einen Pflug, welchen ich den ganzen Tag ziehen muß, um die Erde zu furchen, was mich so sehr ermüdet, daß mir manchmal die Kraft ausgeht. Dabei hört der Bauer, der stets hinter mir ist, nicht auf, mich zu schlagen. Von dem Ziehen des Pfluges ist mir der ganze Hals geschunden. Und wenn ich wieder in den Stall komme, nachdem ich vom Morgen bis zum Abend gearbeitet habe, so wirft man mir schlechte trockene Bohnen vor, welche man nicht einmal von der Erde zu reinigen sich bemüht hat, oder andere Dinge, die nichts besser sind. Und zum Übermaße meines Elendes, nachdem ich mich mit so unschmackhafter Kost gesättigt habe, muß ich die Nacht auf meinem Miste liegen. Du siehst, daß ich Ursache habe, dein Los zu beneiden.«

Der Esel unterbrach den Ochsen nicht, sondern ließ ihn alles sagen, was er wollte; als jener aber ausgeredet hatte, antwortete er: »Du verleugnest nicht den Beinamen des Unwissenden, welchen man dir gegeben hat; du bist zu einfältig, du läßt dich führen, wie man will, und kannst keinen rechten Entschluß fassen. Und welchen Vorteil hast du dabei von all der Schmach, welche du erduldest? Du opferst dich auf für die Ruhe, das Vergnügen und den Nutzen derjenigen, welche dir des keinen Dank wissen. Man würde dich nicht auf solche Weise behandeln, wenn du so viel Mut als Stärke hättest. Wenn man dich an die Krippe binden will, warum sträubst du dich nicht? Warum teilst du nicht tüchtige Hörnerstöße aus? Warum drückst du deinen Zorn nicht aus durch Schlagen und Stampfen mit den Füßen? Warum jagst du durch furchtbares Gebrüll nicht Schrecken ein? Die Natur hat dich mit Mitteln ausgerüstet, dir Ehrfurcht zu verschaffen, du aber bedienst dich derselben nicht. Wirft man dir schlechte Bohnen und schlechtes Stroh vor, so friß nicht davon, sondern beriech' es nur und laß es liegen. Wenn du den Rat befolgst, den ich dir gebe, so wirst du bald eine Änderung wahrnehmen, für die du mir danken wirst.«

Der Ochs nahm die Unterweisung des Esels sehr gut auf und bezeigte ihm, wie sehr er ihm verpflichtet wäre. »Teurer Vater der Wachsamkeit,« fügte er hinzu, »ich werde nicht ermangeln, alles zu tun, was du mir gesagt hast, und du sollst sehen, wie ich es anstellen werde.« Beide schwiegen nach dieser Unterredung, von welcher der Kaufmann kein Wort verloren hatte.

Am nächsten Morgen ganz früh kam der Bauer, nahm den Ochsen, spannte ihn in den Pflug und trieb ihn zu der gewöhnlichen Arbeit. Der Ochs, welcher den Rat des Esels nicht vergessen hatte, war widerspenstig; und am Abend, als der Bauer ihn wieder an die Krippe führte und ihn wie gewöhnlich anbinden wollte, so sträubte sich das boshafte Vieh, anstatt die Hörner von selber darzubieten, drängte zurück und brüllte, ja drohte sogar seinem Pfleger mit den Hörnern; kurz, er trieb es ganz so, wie der Esel ihn unterrichtet hatte.

Am folgenden Morgen kam der Bauer, ihn wieder an die Arbeit zu spannen; als er aber die Krippe noch voll Bohnen und Stroh fand, die er am Abend eingeschüttet hatte, und der Ochs mit ausgestreckten Beinen auf der Erde lag und auf ungewöhnliche Weise schnob, so hielt er ihn für krank; er hatte Mitleid und hielt es für unnütz, ihn zur Arbeit zu treiben; er ging sogleich zu dem Herrn, ihn davon zu benachrichtigen.

Der Kaufmann sah wohl, daß die bösen Ratschläge des Vaters der Wachsamkeit waren befolgt worden; und um ihn zu strafen, wie er es verdiente, sagte er zu dem Bauer: »Geh hin und nimm den Esel anstatt des Ochsen, und unterlaß nicht, ihn scharf einzuüben.« Der Bauer gehorchte, der Esel war genötigt, diesen ganzen Tag den Pflug zu ziehen, was ihn umsomehr ermüdete, je weniger er an dergleichen Arbeit gewöhnt war. Überdies empfing er dabei so viel Stockschläge, daß er sich kaum aufrecht erhalten konnte, als er zurückkam.

Der Ochs war indessen sehr zufrieden: er hatte alles aufgefressen, was in seiner Krippe war, und sich den ganzen Tag geruht. Er freute sich im Herzen, den Rat des Vaters der Wachsamkeit befolgt zu haben; er segnete ihn tausendmal für das Glück, welches er ihm verschafft hatte, und ermangelte nicht, ihm dafür Dank abzustatten, als er ihn ankommen sah.

Der Esel antwortete dem Ochsen nicht, so voll Verdruß war er, so gemißhandelt zu sein. »Durch meine Unklugheit,« sprach er bei sich selber, »habe ich mir dieses Unglück zugezogen; ich lebte glücklich, alles lachte mich an, ich hatte alles, was ich nur wünschen konnte: es ist meine eigene Schuld, daß ich nun in diesem jammervollen Zustande bin; und wenn ich mit meinem Witze nicht irgend eine List ersinne, mich wieder herauszuziehen, so ist mein Verderben gewiß.« Indem er dieses sagte, waren seine Kräfte dermaßen erschöpft, daß er halb tot vor seiner Krippe niedersank.

Hier hielt der Großwesir inne und wandte sich zu Scheherasaden: »Meine Tochter, du tust wie dieser Esel: durch deinen Fürwitz setzest du dich der Gefahr des Verderbens aus. Folge mir, bleib in Ruhe und suche nicht deinen Tod zu beschleunigen.« – »Mein Vater,« antwortete Scheherasade, »das Beispiel, welches Ihr mir erzählt habt, ist nicht imstande, mich in meinem Entschlusse wankend zu machen; und ich werde nicht aufhören, in Euch zu dringen, als bis Ihr mir gewähret habt, mich dem Sultan zur Gemahlin vorzustellen.«

Als der Wesir sah, daß sie durchaus auf ihrer Bitte beharrte, erwiderte er: »Wohlan denn, weil du deinen Starrsinn nicht beugen willst, so bin ich genötigt, dich ebenso zu behandeln wie der Kaufmann, von welchem ich eben erzählte, bald darauf seine Frau behandelte; höre, wie:

Als dieser Kaufmann den kläglichen Zustand des Esels vernommen hatte, war er neugierig zu wissen, was weiter zwischen ihm und dem Ochsen vorgehen würde. Deshalb ging er nach dem Abendessen hinaus in den Mondschein und setzte sich mit seiner Frau neben ihnen nieder. Bei seiner Ankunft hörte er den Esel zum Ochsen sagen: »Gevatter, ich bitte dich, sage mir, was gedenkst du zu tun, wenn der Bauer dir morgen wieder das Futter bringt?« – »Was ich tun werde?« antwortete der Ochs, »ich werde fortfahren zu tun, was du mich gelehrt hast: ich werde sogleich auf die Seite springen und meine Hörner weisen wie gestern, ich werde den Kranken spielen und mich stellen, als wenn ich in den letzten Zügen läge.«

– »Hüte dich wohl, das zu tun,« unterbrach ihn der Esel, »das wäre das Mittel, dich zu verderben; denn als ich diesen Abend zurückkam, hörte ich den Kaufmann, unsern Herrn, etwas sagen, was mich für dich zittern macht.« – »He! was hast du denn gehört?« fragte der Ochs. »verhehle mir ja nichts, mein lieber Vater der Wachsamkeit.« – »Unser Herr,« fuhr der Esel fort, »sagte zu dem Bauer diese betrübten Worte: »Weil der Ochs nicht frißt und sich nicht aufrecht halten kann, so soll er gleich morgen geschlachtet werden. Wir wollen um Gottes willen sein Fleisch den Armen zum Almosen geben: und seine Haut, die wir brauchen können, tragt zu dem Gerber; vergeßt also nicht, den Schlächter zu bestellen. Das ist es, was ich dir mitteilen mußte,« fügte der Esel hinzu; »meine Teilnahme an deiner Erhaltung und meine Freundschaft zu dir verpflichten mich, dich hiervon zu benachrichtigen und dir einen neuen Rat zu geben. Sobald man dir deine Bohnen und dein Stroh bringt, steh auf und wirf dich mit Gier darüber her; der Herr wird daran erkennen, daß du wieder genesen bist, und wird ohne Zweifel das Todesurteil widerrufen: wenn du dagegen anders handelst, so ist es um dich geschehen.«

Diese Rede brachte die Wirkung hervor, welche der Esel erwartet hatte. Der Ochs ward dadurch sehr beunruhigt und brüllte vor Angst.

Der Kaufmann, welcher sie beide mit großer Aufmerksamkeit angehört hatte, lachte jetzt so laut auf, daß seine Frau sehr verwundert darüber war. »Sage mir,« sprach sie zu ihm, »warum du so laut lachst, damit ich mit dir lachen kann.« – »Liebe Frau,« antwortete ihr der Kaufmann, »begnüge dich, daß du mich lachen hörst.« – »Nein,« wiederholte sie, »ich will die Ursache davon wissen.« – »Ich kann dir hierin nicht Genüge leisten,« erwiderte der Mann; »so viel nur magst du wissen, daß ich über das lache, was unser Esel eben zu unserm Ochsen gesagt hat; das übrige ist ein Geheimnis, das ich dir nicht enthüllen darf.« – »Und wer hindert dich, mir dies Geheimnis zu entdecken?« versetzte sie. – »Wisse, wenn ich dir es sagte,« antwortete er, »daß es mich das Leben kosten würde.« – »Du hast mich zum besten!« rief die Frau aus; »was du mir da sagst, ist gewiß nicht wahr, wenn du mir nicht auf der Stelle gestehst, worüber du gelacht hast, und mir nicht sagen willst, was der Esel und der Ochs gesprochen haben, so schwöre ich bei dem großen Gott im Himmel, daß wir fortan nicht mehr mitsammen leben werden.«

Als sie dies gesprochen hatte, ging sie wieder ins Haus und setzte sich in einen Winkel, wo sie die ganze Nacht hindurch aus aller Macht weinte. Der Mann schlief allein; und als er sie am Morgen immer noch wehklagen hörte, sprach er zu ihr: »Du bist töricht, dich dermaßen zu betrüben; die Sache ist nicht der Mühe wert und ist dir ebenso unwichtig zu wissen, als wichtig für mich, sie geheim zu halten. Denke also nicht mehr daran, ich beschwöre dich darum.« – »Ich denke noch sehr daran,« antwortete die Frau, »daß ich nicht aufhören werde zu weinen, als bis du meine Neugier befriedigt hast.« – »Aber ich sage dir in allem Ernste,« versetzte er, »daß es mich das Leben kostet, wenn ich deinen unzeitigen Bitten nachgebe.« – »Mag daraus entstehen, was Gott will,« erwiderte sie, »ich werde nicht davon ablassen.« –

»Ich sehe wohl,« sagte hierauf der Mann, »daß es kein Mittel gibt, dich zur Vernunft zu bringen; und da ich voraussehe, daß du durch deine Hartnäckigkeit dich selber umbringen wirst, so will ich nur deine Kinder rufen, damit sie noch den Trost haben, dich vor deinem Tode zu sehen.«

Er ließ nun seine Kinder kommen und schickte auch nach dem Vater und der Mutter und den übrigen Verwandten der Frau. Als alle versammelt waren und er ihnen kund getan hatte, wovon die Rede wäre, so versuchten alle ihre Beredsamkeit, um der Frau begreiflich zu machen, daß sie unrecht hätte, auf ihrem Starrsinne zu beharren. Sie aber wies alle zurück und sagte, daß sie lieber sterben wollte, als hierin ihrem Manne nachgeben. Was auch der Vater und die Mutter insgeheim mit ihr redeten und ihr vorstellten, daß die Sache, welche sie zu wissen wünschte, durchaus von keiner Wichtigkeit für sie wäre, sie vermochten nichts über ihren Starrsinn, weder durch ihr Ansehen, noch durch ihr Zureden.

Als ihre Kinder sahen, daß sie so hartnäckig alle vernünftigen Vorstellungen verwarf, so fingen sie bitterlich an zu weinen.

Der Mann selber wußte kaum noch, wo er war. Er saß allein vor der Tür seines Hauses und überlegte schon, ob er sein Leben aufopfern sollte, um das Leben seiner Frau zu retten, welche er zärtlich liebte.

Nun, meine Tochter,« fuhr der Wesir fort, »hatte dieser Kaufmann fünfzig Hühner mit einem Hahn und einen wachsamen Hofhund. Während er nun so saß, wie ich gesagt habe, und in tiefen Gedanken war, welchen Ausweg er ergreifen sollte, sah er den Hund auf den Hahn zulaufen, der sich auf eine Henne gesetzt hatte, und hörte, daß er also zu ihm sprach: »O Hahn! Der Himmel wird dich gewiß nicht lange leben lassen! Schämst du dich nicht, heute das zu tun, was du tust?« Der Hahn erhob sich auf seinen Sporen, drehte sich gegen den Hund um und antwortete stolz: »Warum sollte es mir heute mehr verboten sein als an andern Tagen?« – »Weil du es nicht weißt,« antwortete der Hund, »so höre denn, daß unser Herr heute in großer Trauer ist. Seine Frau verlangt, daß er ihr ein Geheimnis entdecke, welches von der Art ist, daß es ihn das Leben kostet, wenn er es offenbart. So stehen die Sachen; und es ist zu fürchten, daß er nicht Festigkeit genug habe, um der Hartnäckigkeit der Frau zu widerstehen; denn er liebt sie und ist gerührt von ihren Tränen, die sie unaufhörlich vergießt. Er geht vielleicht zugrunde. Wir alle im Hause sind dadurch sehr beunruhigt. Du allein spottest unserer Trauer und hast die Unverschämtheit, dich mit deinen Hennen lustig zu machen.«

Der Hahn erwiderte folgendergestalt auf den Verweis des Hundes: »Was unser Herr für ein Tor ist! Er hat nur eine Frau und kann damit nicht fertig werden, während ich ihrer fünfzig habe, welche nur tun, was ich will. Möge er wieder zur Besinnung kommen, so wird er bald ein Mittel finden, sich aus dieser Verlegenheit zu ziehen.« – »He, was meinst du denn, daß er tun soll?« fragte der Hund. »Er soll in die Kammer zu seiner Frau gehen,« antwortete der Hahn, »und nachdem er sich mit ihr eingeschlossen hat, einen guten Stock nehmen und sie tüchtig durchprügeln: ich bin versichert, sie wird wieder klug werden und ihn fortan nicht mehr plagen, ihr zu sagen, was er ihr nicht entdecken darf.«

Kaum hatte der Kaufmann vernommen, was der Hahn sagte, so erhob er sich von seinem Sitze, nahm einen dicken Stock und ging damit zu seiner Frau, welche noch immer weinte; er schloß sich mit ihr ein und bleute sie so wacker, daß sie endlich laut schrie: »Es ist genug, lieber Mann, es ist genug, laß mich los; ich will dich nie wieder etwas fragen!«

Auf diese Worte, und da er sah, daß sie ihre unzeitige Neugier bereute, hörte er auf, sie zu schlagen; er öffnete die Tür, die ganze Verwandtschaft trat hinein, alle freuten sich, die Frau von ihrem Starrsinne zurückgekommen zu sehen, und wünschten ihm Glück, daß er ein Mittel gefunden, wodurch er sie wieder zur Vernunft gebracht hätte.

Meine Tochter,« fügte der Wesir hinzu, »du verdientest, auf dieselbe Weise behandelt zu werden wie die Frau dieses Kaufmanns.«

»Mein Vater,« sagte hierauf Scheherasade, »ich bitte, deutet es mir nicht übel, daß ich auf meinem Sinne beharre. Die Geschichte dieser Frau kann mich darin nicht wankend machen. Ich könnte Euch viele andere Geschichten erzählen, Euch zu überreden, daß Ihr Euch meinem Vorhaben nicht widersetzen solltet. Übrigens, verzeihet mir, wenn ich Euch zu erklären wage, daß Ihr Euch vergeblich widersetzen würdet; und wenn die väterliche Zärtlichkeit die Bitte versagen sollte, welche ich an Euch tue, so würde ich hingehen und selber mich dem Sultan vorstellen.«

Der Vater, durch die Standhaftigkeit seiner Tochter bis aufs äußerste getrieben, ergab sich endlich ihren dringenden Bitten; und zwar sehr betrübt, daß er sie von einem so unseligen Entschlusse nicht abzuwenden vermochte, ging er auf der Stelle zu dem Sultan und kündigte ihm an, daß er ihm die nächste Nacht seine Tochter Scheherasade zuführen würde.

Der Sultan war sehr erstaunt über das Opfer, das sein Großwesir ihm darbrachte. »Wie hast du dich entschließen können,« fragte er ihn, »mir deine einzige Tochter zu überliefern?« – »Herr,« antwortete ihm der Wesir, »sie hat sich von selber dazu erboten. Das traurige Schicksal, das sie erwartet, hat sie nicht abschrecken können, und höher als das Leben achtet sie die Ehre, eine einzige Nacht die Gemahlin Euer Majestät zu sein.«

»Aber täusche dich nicht, Wesir,« versetzte der Sultan, »morgen früh überliefere ich Scheherasaden deinen Händen und fordere, daß du ihr das Leben nehmest. Wenn du es unterlässest, so schwöre ich, dich selber töten zu lassen.« – »Herr,« erwiderte der Wesir, »mein Herz wird ohne Zweifel bluten, indem ich Euch gehorche, aber die Natur mag immerhin murren: obwohl ich Vater bin, so stehe ich Euch doch für einen getreuen Arm.«

Schachriar nahm das Erbieten seines Ministers an und sagte ihm, daß er nur seine Tochter bringen möchte, wann er wollte.

Der Großwesir ging und brachte Scheherasaden diese Nachricht, welche sie mit so viel Freuden empfing, als wenn es ihr die angenehmste von der Welt gewesen wäre. Sie dankte ihrem Vater, sie so höchlich verpflichtet zu haben; und als sie ihn von Schmerz überwältigt sah, sagte sie, ihn zu trösten, sie hoffte, daß es ihn nicht gereuen würde, sie mit dem Sultan vermählt zu haben: daß er im Gegenteil Ursache haben würde, sich sein ganzes übriges Leben darob zu freuen.«

Sie dachte jetzt nur daran, sich in Bereitschaft zu setzen, um vor dem Sultan zu erscheinen. Aber bevor sie das väterliche Haus verließ, nahm sie noch ihre Schwester Dinarsade beiseite und sagte zu ihr: »Meine liebe Schwester, ich bedarf deiner Hilfe in einer höchst wichtigen Angelegenheit; ich bitte dich, sie mir nicht zu versagen. Mein Vater wird mich zu dem Sultan führen, um mich mit ihm zu vermählen. Laß diese Neuigkeit dich nicht erschrecken; höre mich nur ruhig an. Sobald ich bei dem Sultan bin, werde ich ihn um die Erlaubnis bitten, daß du bei mir in der Brautkammer schlafest, damit ich mich diese Nacht noch deiner Gesellschaft erfreue. Wenn ich diese Gnade erlange, wie ich hoffe, so vergiß nicht, mich morgen früh eine Stunde vor Tage aufzuwecken mit folgenden Worten: »Liebe Schwester, wenn du nicht schläfst, so bitte ich dich, bis der nahe Tag anbricht, mir eins von den schönen Märchen zu erzählen, die du weißt.« Sogleich werde ich dir eins erzählen, und ich schmeichle mir, durch dieses Mittel das ganze Volk von der Bestürzung zu befreien, in welcher es sich befindet.« Dinarsade antwortete ihrer Schwester, daß sie mit Vergnügen alles tun würde, was sie von ihr verlangte.

Als endlich die Stunde des Beilagers gekommen war, begleitete der Großwesir Scheherasaden zum Palast und zog sich zurück, nachdem er sie in das Gemach des Sultans eingeführt hatte. Sobald dieser Fürst sich mit ihr allein sah, befahl er ihr, das Antlitz zu enthüllen. Er fand sie so schön, daß er ganz davon bezaubert wurde; als er sie aber in Tränen sah, befragte er sie um die Ursache. »Gnädiger Herr,« antwortete Scheherasade, »ich habe eine Schwester, die ich so zärtlich liebe, als ich von ihr geliebt werde. Ich wünschte wohl, daß sie diese Nacht hier in der Kammer schliefe, um noch einmal sie zu sehen und ihr Lebewohl zu sagen. Gewährtet Ihr mir wohl den Trost, ihr diesen letzten Beweis meiner Liebe zu geben?« Schachriar willigte darein, und man ging, Dinarsaden zu holen, welche auch ungesäumt kam.

Der Sultan legte sich mit Scheherasaden auf einer hohen Bühne zu Bette, nach dem Brauche der Fürsten des Morgenlandes, und für Dinarsaden war ein Lager unten an derselben bereitet.

Eine Stunde vor Tage erwachte Dinarsade und ermangelte nicht, zu tun, was ihre Schwester sie geheißen hatte. »Meine liebe Schwester,« rief sie aus, »wenn du nicht schläfst, so bitte ich dich, mir, bis der nahe Tag anbricht, eins von den schönen Märchen zu erzählen, die du weißt. Ach! es ist vielleicht das letztemal, daß ich dieses Vergnügen habe.«

Scheherasade, anstatt ihrer Schwester zu antworten, wandte sich an den Sultan und sprach: »Gnädiger Herr, geruhet Eure Majestät wohl, mir zu erlauben, daß ich diesem Wunsche meiner Schwester genüge?« – »Sehr gern,« antwortete der Sultan. Darauf sagte Scheherasade zu ihrer Schwester, daß sie zuhören möchte; und indem sie die Erzählung an Schachriar richtete, begann sie folgendermaßen:

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Aus den Erzählungen aus "Tausend und einer Nacht“

Erster Band Zweite Geschichte



Der Kaufmann und der Geist

»Herr, es war einmal ein Kaufmann, der große Reichtümer besaß, sowohl an liegenden Gründen, als an Waren und barem Gelde. Er hatte viele Handelsdiener, Faktoren und Sklaven. Indem er von Zeit zu Zeit Reisen machen mußte, um sich mit seinen Handelsfreunden zu besprechen, so rief eines Tages eine wichtige Angelegenheit ihn ziemlich weit weg von seinem Wohnorte. Er bestieg ein Pferd und ritt dahin, mit einem Felleisen hinter sich, in welchem er einen kleinen Vorrat Zwieback und Datteln hatte, weil er durch ein wüstes Land reisen mußte, wo er nichts zu leben gefunden hätte. Er kam ohne Unfall an, und nachdem er das Geschäft beendigt, welches ihn dahin gerufen hatte, stieg er wieder zu Pferde, um heimzukehren.

Am vierten Tage seiner Reise fühlte er sich dergestalt von der Sonnenglut und dem durch ihre Strahlen erhitzten Boden angegriffen, daß er von seinem Wege ablenkte, um sich unter einigen Bäumen zu erfrischen, welche er auf dem Felde bemerkte. Hier fand er am Fuß eines großen Nußbaumes einen Springquell von sehr klarem Wasser. Er stieg ab, band sein Pferd an einen Baumast und setzte sich an der Quelle nieder, nachdem er aus seinem Felleisen einige Datteln und Zwieback genommen hatte. Indem er nun die Datteln aß, warf er die Schalen zur Rechten und zur Linken hin. Nachdem er sein einfaches Mahl verzehrt hatte, wusch er, als guter Muselmann, sich die Hände, das Gesicht und die Füße und sprach sein Gebet.

Er hatte dieses noch nicht vollendet und lag noch auf den Knieen, da erschien ihm ein Geist, ganz weiß, von hohem Alter und von ungeheurer Größe, welcher mit einem Säbel in der Hand auf ihn losging und mit schrecklicher Stimme sprach: »Steh auf, damit ich dich mit diesem Säbel töte, wie du meinen Sohn getötet hast.« Er begleitete diese Worte mit einem entsetzlichen Geschrei.

Der Kaufmann, ebenso erschrocken über die scheußliche Gestalt des Ungeheuers als über die Worte, welche er zu ihm sprach, antwortete ihm zitternd: »O weh! mein lieber Herr, welches Verbrechens kann ich mich gegen Euch schuldig gemacht haben, um den Tod von Euch zu verdienen?« – »Ich will dich töten,« wiederholte der Geist, »wie du meinen Sohn getötet hast.« – »Ach, guter Gott,« erwiderte der Kaufmann, »wie könnte ich Euren Sohn getötet haben? Ich kenne ihn ja nicht und habe ihn nimmer gesehn.« »Hast du dich nicht niedergesetzt, als du hierher kamst?« antwortete der Geist; »hast du nicht Datteln aus deinem Felleisen genommen, und indem du sie aßest, hast du nicht die Schalen zur Rechten und zur Linken hingeworfen?« – »Ich habe das alles getan, was du sagst,« antwortete der Kaufmann, »ich kann es nicht leugnen.« – »Wenn das ist,« fuhr der Geist fort, »so sage ich dir noch einmal, daß du meinen Sohn getötet hast; und merke, auf welche Weise: indem du die Schalen wegwarfst, ging mein Sohn gerade vorbei, und ihn traf eine ins Auge, daß er davon gestorben ist.« – »Ach, lieber Herr, Gnade!« rief der Kaufmann aus. – »Keine Gnade, kein Erbarmen!« antwortete der Geist. »Ist es nicht gerecht, den zu töten, der getötet hat?« – »Ich gebe es zu,« sagte der Kaufmann; »aber ich habe sicherlich nicht Euren Sohn getötet; wäre es aber, so habe ich es ganz unschuldig getan: drum also flehe ich Euch an, mir zu verzeihen und mir das Leben zu lassen.« – »Nein, nein,« rief der Geist, auf seinem Entschlusse beharrend, »ich muß dich ebenso töten, wie du meinen Sohn getötet hast.«

Mit diesen Worten ergriff er den Kaufmann beim Arme, warf ihn mit dem Gesichte gegen die Erde und schwang den Säbel, ihm den Kopf abzuhauen.

Der Kaufmann zerfloß unterdessen in Tränen, beteuerte seine Unschuld, bejammerte seine Frau und seine Kinder und sagte die rührendsten Sachen von der Welt. Der Geist, stets mit geschwungenem Schwerte, hatte die Geduld, zu warten, bis der Unglückliche seine Wehklage geendigt hatte, aber er ward keineswegs dadurch erweicht. »Alle diese Klagen sind überflüssig,« rief er aus; »und wenn du auch blutige Tränen weintest, so würden sie mich doch nicht abhalten, dich zu töten, wie du meinen Sohn getötet hast.« – »Wie!« entgegnete der Kaufmann, »kann nichts Euch rühren? Wollt Ihr durchaus einem armen Unschuldigen das Leben nehmen?« Und zugleich begann der Kaufmann folgende Verse herzusagen:

»Das menschliche Leben besteht aus zwei Tagen, von welchen der eine Sicherheit bietet, der andere aber Vorsicht erheischt; und die Dauer desselben hat zwei Hälften, von welchen die eine hell, die andere trübe ist.

Siehest du nicht den Wind, wenn seine Stürme toben? Er greift am stärksten nur die höchsten Bäume an.

Wie viel gibts nicht auf Erden schöner und schlechter Bäume? Aber nur die werden von den Leuten mit Steinen geworfen, auf denen Früchte prangen.

Um Himmel stehen Sterne sonder Zahl: aber nur die größten unter ihnen, die Sonne und der Mond, sind den Finsternissen ausgesetzt.

Dein Gemüt ist fröhlich, wenn die Tage heiter sind, und du fürchtest nicht die Zukunft, mit welcher das Geschick dir entgegeneilt.

Das Glück hat dich unbesorgt gemacht und hat dich irre geleitet: aber während der Nacht entsteht oft plötzlich das stärkste Ungewitter.«

Nachdem der Kaufmann nochmals seine Bitten und Klagen wiederholt hatte, so beharrte der Geist nichtsdestoweniger auf dem Vorsatze, ihn zu töten.«

Scheherasade bemerkte bei dieser Stelle, daß es schon Tag war, und da sie wußte, daß der Sultan sehr früh aufstand, um sein Gebet zu verrichten und seine Ratsversammlung zu halten, so hörte sie auf zu reden.

»Guter Gott! meine Schwester,« sprach darauf Dinarsade, »wie wundervoll ist deine Erzählung!« – »Das Folgende ist noch viel überraschender,« antwortete Scheherasade, »und du würdest mir gewiß darin beistimmen, wenn der Sultan mich heute noch leben lassen und mir erlauben wollte, es dir in der nächsten Nacht zu erzählen.«

Schachriar, welcher Scheherasaden mit Vergnügen zugehört hatte, sagte bei sich selber: »Ich will bis morgen warten; ich kann sie ja immer noch töten lassen, wenn ich das Ende ihrer Erzählung gehört habe.« Nachdem er also den Entschluß gefaßt hatte, Scheherasaden diesen Tag noch das Leben zu lassen, stand er auf, sein Gebet zu verrichten und in den Rat zu gehen.

Während dieser Zeit war der Großwesir in einer tödlichen Unruhe. Anstatt der Süßigkeit des Schlafes zu genießen, hatte er die Nacht unter Seufzen und Wehklagen über das Schicksal seiner Tochter hingebracht, deren Henker er sein sollte. Aber so sehr er in dieser bangen Erwartung den Sultan fürchtete, so angenehm wurde er überrascht, als dieser Fürst in die Ratsversammlung trat, ohne ihm den unseligen Befehl zu geben, welchen er erwartete.

Der Sultan beschäftigte sich seiner Gewohnheit nach den Tag über mit den Angelegenheiten seines Reiches, und als die Nacht kam, lag er abermals bei Scheherasaden.

Am folgenden Morgen, ehe der Tag erschien, ermangelte Dinarsade nicht, ihre Schwester anzureden und zu ihr zu sagen: »Meine liebe Schwester, wenn du nicht schläfst, so bitte ich dich, bis es Tag wird, die gestrige Geschichte fortzusetzen.«

Der Sultan wartete nicht, bis Scheherasade ihn um die Erlaubnis dazu bat, sondern sagte sogleich: »Vollende die Erzählung von dem Geist und dem Kaufmanne; ich bin neugierig, das Ende davon zu hören.« Scheherasade nahm hieraus das Wort und fuhr in ihrer Erzählung folgendermaßen fort:

»Herr, als der Kaufmann sah, daß der Geist ihm durchaus den Kopf abhauen wollte, tat er einen lauten Schrei und rief aus: »Haltet ein, nur noch ein Wort, ich bitte Euch; seid so gnädig und bewilligt mir eine Frist: laßt mir Zeit, hinzugehen, um meiner Frau und meinen Kindern Lebewohl zu sagen und durch ein Testament, das ich noch nicht gemacht habe, mein Vermögen unter sie zu teilen, damit sie nach meinem Tode in keinen Prozeß verwickelt werden. Ist dieses geschehen, so werde ich alsbald wieder hierher kommen und mich allem unterwerfen, was Euch beliebt, über mich zu verhängen.« – »Ich fürchte aber,« sagte der Geist, »wenn ich dir die erbetene Frist bewillige, daß du nicht wiederkommst.« – »Wenn Ihr meinem Eide trauen wollt,« antwortete der Kaufmann, »so schwöre ich bei dem Gotte des Himmels und der Erden, daß ich unfehlbar hierher zu Euch zurückkommen will.« – »Wie lange wünschest du, daß diese Frist sein soll?« fragte der Geist. »Ich bitte Euch um ein Jahr,« antwortete der Kaufmann; »in kürzerer Zeit vermag ich nicht, meine Angelegenheiten in Ordnung zu bringen und mich vorzubereiten, um ohne Kümmernis der Lust des Lebens zu entsagen. Ich verspreche Euch also, daß ich morgen über ein Jahr mich unfehlbar unter diesen Bäumen einstellen und mich Euren Händen überliefern will.« – »Rufst du Gott zum Zeugen des Versprechens, welches du mir tust?« fragte der Geist. »Ja,« antwortete der Kaufmann, »ich rufe ihn nochmals zum Zeugen an, und Ihr könnt auf meinen Schwur bauen.« Bei diesen Worten ließ der Geist ihn bei der Quelle und verschwand.

Als der Kaufmann sich von seinem Schrecken erholt hatte, bestieg er wieder sein Pferd und setzte seinen Weg fort. Wenn er aber auf der einen Seite froh war, sich aus einer so großen Gefahr gezogen zu haben, so war er auf der andern in einer tödlichen Traurigkeit, wenn er an den verhängnisvollen Eid dachte, welchen er getan hatte.

Als er heimkam, empfingen seine Frau und seine Kinder ihn mit allen Äußerungen der vollkommensten Freude; er aber, anstatt sie auf dieselbe Weise zu umarmen, fing bitterlich an zu weinen, so daß sie wohl erkannten, daß ihm etwas Außerordentliches begegnet wäre. Seine Frau fragte ihn um die Ursache seiner Tränen und des heftigen Schmerzes, welchen er ausbrechen ließ. »Wir alle,« sagte sie, »freuen uns über deine Heimkehr, du hingegen beunruhigst uns durch den Zustand, in welchem wir dich sehen. Erkläre uns, ich bitte dich, die Ursache deiner Traurigkeit.« – »Ach!« antwortete der Mann, »wie könnte ich in einer andern Stimmung sein? Ich habe nur noch ein Jahr zu leben.« Hierauf erzählte er ihnen, was sich zwischen ihm und dem Geiste zugetragen hatte, und sagte, daß er ihm sein Wort gegeben, nach Ablauf eines Jahres zurückzukehren und den Tod aus seinen Händen zu empfangen.

Als sie diese traurige Nachricht hörten, wurden alle trostlos. Die Frau brach in Jammergeschrei aus, zerschlug sich das Gesicht und zerriß sich die Haare; die Kinder zerflossen in Tränen und ließen das Haus von ihren Wehklagen widerhallen; und der Vater, der Gewalt des Blutes weichend, vermischte seine Tränen mit den Klagen. Mit einem Worte, es war das rührendste Schauspiel von der Welt.

Gleich am folgenden Morgen war der Kaufmann bedacht, seine Angelegenheiten in Ordnung zu bringen, und besorgte vor allen Dingen, seine Schulden zu bezahlen. Er gab seinen Freunden Geschenke und reichte Almosen den Armen, schenkte seinen Sklaven des einen wie des andern Geschlechtes die Freiheit, teilte sein Vermögen unter seine Kinder, ernannte Vormünder für die noch nicht Volljährigen, und nachdem er seiner Frau herausgegeben, was ihr nach dem Ehevertrage zukam, vermachte er ihr noch alles, was er ihr den Gesetzen gemäß geben konnte.

Endlich lief das Jahr ab, und er mußte scheiden. Er packte sein Felleisen und legte das Tuch hinein, in welches seine Leiche verhüllt werden sollte; als er aber seiner Frau und seinen Kindern Lebewohl sagen wollte, da hatte man nimmer einen lebhafteren Schmerz gesehen. Sie konnten es nicht ertragen, ihn zu verlieren: alle wollten ihn begleiten und mit ihm sterben. Dennoch mußte er sich Gewalt antun und so teure Gegenstände verlassen. »Meine lieben Kinder,« sagte er zu ihnen, »ich gehorche dem Befehle Gottes, indem ich von euch scheide. Folgt meinem Beispiele: unterwerft euch mutig dieser Notwendigkeit und bedenket, daß die Bestimmung des Menschen der Tod ist.«

Nachdem er diese Worte gesagt hatte, entriß er sich den Armen und dem Jammergeschrei seiner Familie. Er ritt hinweg und kam an den Ort, wo ihm der Geist erschienen war, an demselben Tage, da er versprochen hatte, sich dort einzustellen. Er stieg sogleich ab und setzte sich an den Rand der Quelle, wo er den Geist in aller Betrübnis erwartete, die man sich vorstellen kann.

Während er in einer so qualvollen Erwartung hinstarrte, erschien ein freundlicher Greis, welcher eine Hinde am Bande führte, und näherte sich ihm. Sie begrüßten sich gegenseitig, worauf der Greis zu ihm sagte:

»Mein Bruder, darf man wissen, weshalb du an diesen wüsten Ort gekommen bist, wo sich nur böse Geister aufhalten, und wo man nicht sicher ist? Wenn man diese schönen Bäume ansieht, so sollte man ihn für bewohnt halten; aber es ist eine wahrhafte Einöde, wo es gefährlich ist, lange zu verweilen.«

Der Kaufmann befriedigte die Neugier des Greises und erzählte ihm das Abenteuer, welches ihn verpflichtete, sich dort einzufinden.

Der Greis hörte ihm mit Erstaunen zu und rief endlich aus: »Das ist in der Tat die seltsamste Begebenheit von der Welt, und du hast dich durch den unverletzlichsten Eid gebunden. Ich will,« fügte er hinzu, »Zeuge deiner Zusammenkunft mit dem Geiste sein.«

Indem er dies sagte, setzte er sich neben dem Kaufmann nieder; und während beide sich miteinander unterhielten ...

Aber ich sehe, daß es tagt,« sagte Scheherasade, indem sie innehielt; »was noch übrig, ist gerade der schönste Teil des Märchens.« Der Sultan, gesonnen, das Ende davon zu hören, ließ Scheherasaden noch einen Tag leben.

Die folgende Nacht tat Dinarsade an ihre Schwester dieselbe Bitte wie in den beiden vorhergehenden. »Meine liebe Schwester,« sprach sie zu ihr, »wenn du nicht schläfst, so bitte ich dich, mir eins von den schönen Märchen zu erzählen, die du weißt.«

Der Sultan aber sagte, daß er das Ende der Erzählung von dem Kaufmann und dem Geiste hören wollte; weshalb Scheherasade sie also wieder aufnahm:

»Herr, während der Kaufmann und der Greis, welcher die Hinde führte, sich unterhielten, kam noch ein Greis dorthin, dem zwei schwarze Hunde folgten. Er näherte sich ihnen, grüßte sie und fragte sie, was sie an diesem Orte machten. Der Greis mit der Hinde erzählte ihm das Abenteuer des Kaufmanns mit dem Geiste, was zwischen beiden vorgegangen, und den Schwur des Kaufmanns. Er fügte hinzu, daß dieses der Tag des gegebenen Versprechens wäre, und daß er gesonnen wäre, dort zu bleiben, um zu sehen, was daraus würde.

Der andere Greis fand die Sache ebenfalls seiner Neugier wert und faßte denselben Entschluß. Er setzte sich zu ihnen, und kaum hatte er sich in ihr Gespräch gemischt, als noch ein dritter Greis mit einem Maultiere ankam, welcher die beiden andern anredete und sie fragte, warum der Kaufmann neben ihnen so traurig wäre. Man sagte ihm die Ursache davon, welche auch ihm so außerordentlich deuchte, daß er ebenfalls Zeuge zu sein wünschte von dem, was sich zwischen dem Geist und dem Kaufmanne zutragen würde. Er setzte sich deshalb zu den andern.

Bald darnach erblickten sie auf dem Felde einen dicken Dunst, wie wenn der Wind Staubwirbel emportriebe. Dieser Dunst nahte sich ihnen, verschwand plötzlich, und der Geist erschien, welcher, ohne sie zu grüßen, mit dem Säbel in der Hand auf den Kaufmann losging, ihn beim Arm ergriff und zu ihm sagte: »Steh auf, damit ich dich töte, wie du meinen Sohn getötet hast.«

Der Kaufmann und die drei Greise erschraken und fingen an zu weinen und die Luft mit ihrem Geschrei zu erfüllen ...«

Indem bemerkte Scheherasade, daß es Tag war, und brach ihre Erzählung ab, welche die Neugier des Sultans so sehr gereizt hatte, daß er durchaus das Ende davon wissen wollte und daher den Tod der Sultanin nochmals bis morgen aufschob.

Es ist nicht auszudrücken, wie groß die Freude des Großwesirs war, als er sah, daß der Sultan ihm nicht befahl, Scheherasaden töten zu lassen. Seine Familie, der Hof und alle Leute waren allgemein verwundert darüber.

Gegen das Ende der folgenden Nacht begann Scheherasade mit Erlaubnis des Sultans folgendermaßen:

»Herr, als der Greis mit der Hinde sah, daß der Geist den Kaufmann ergriff und ihn unbarmherzig töten wollte, so warf er sich dem Ungeheuer zu Füßen, küßte sie und sprach zu ihm: »Fürst der Geister, ich flehe Euch demütigst an, haltet ein mit Eurem Zorn und habt die Gnade, mich anzuhören. Ich will Euch meine Geschichte mit dieser Hinde erzählen, welche Ihr hier sehet, und wenn Ihr sie wunderbarer und überraschender findet als das Abenteuer dieses Kaufmanns, dem Ihr das Leben nehmen wollt, darf ich alsdann wohl hoffen, daß Ihr diesem armen Unglücklichen ein Drittel seines Verbrechens erlassen wollt?«

Der Geist besann sich einige Zeit, endlich antwortete er: »Wohlan, laß hören, ich willige drein.«

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Aus den Erzählungen aus "Tausend und einer Nacht“

Erster Band Dritte Geschichte



Geschichte des ersten Greises und der Hinde

»Ich will also,« fuhr der Greis fort, »meine Erzählung beginnen; höret mir, ich bitte Euch, mit Aufmerksamkeit zu. Diese Hinde (Anm: veraltete Bezeichnung für Hirschkuh), die Ihr hier sehet, ist meine Nichte, noch mehr, sie ist meine Frau. Sie war nur zwölf Jahre alt, als ich sie heiratete; ich kann also wohl sagen, daß sie mich nicht weniger als ihren Vater denn als ihren Oheim und Gatten anzusehen hatte.

Wir haben dreißig Jahre zusammen gelebt, ohne Kinder zu bekommen; aber ihre Unfruchtbarkeit hat mich nicht verhindert, große Gefälligkeit und Freundschaft für sie zu haben. Nur das Verlangen, Kinder zu haben, bestimmte mich, eine Sklavin zu kaufen, von welcher ich einen Sohn hatte, der die glücklichsten Anlagen zeigte. Meine Frau ward darüber eifersüchtig und verabscheute die Mutter und das Kind, verbarg aber ihre Gesinnung so gut, daß ich sie nur zu spät erfuhr.

Unterdessen wuchs mein Sohn auf, und er war schon zehn Jahre alt, als ich genötigt wurde, eine Reise zu machen. Vor meiner Abreise empfahl ich meiner Frau, der ich keineswegs mißtraute, die Sklavin und das Kind und bat sie, während meiner Abwesenheit Sorge für sie zu tragen. Ich blieb ein ganzes Jahr aus, und diese Zeit benutzte sie, ihren Haß zu befriedigen. Sie legte sich auf die Zauberei, und als sie genug von dieser teuflischen Kunst wußte, um ihr schreckliches Vorhaben ins Werk zu richten, führte die Verworfene meinen Sohn an einen abgelegenen Ort, dort verwandelte sie ihn durch ihre Beschwörungen in ein Kalb und übergab es meinem Pächter mit dem Befehl, ihn zu füttern, wie ein Kalb, welches sie, wie sie sagte, gekauft hätte. Ihre Wut begnügte sich aber nicht mit dieser verabscheuungswürdigen Handlung: sie verwandelte auch die Sklavin in eine Kuh und übergab sie meinem Pächter.

Bei meiner Heimkehr fragte ich sie nach der Mutter und dem Kinde. »Deine Sklavin ist tot,« antwortete sie, »und deinen Sohn habe ich seit zwei Monaten nicht gesehen und weiß nicht, was aus ihm geworden ist.« Ich war betrübt über den Tod der Sklavin, aber da mein Sohn nur verschwunden war, so schmeichelte ich mir, ihn wohl noch wiederzusehen. Dennoch vergingen acht Monate, ohne daß er zurückkam, und ich hatte noch keine Kunde von ihm, als das große Bairamsfest herannahte.

Um dieses zu feiern, gebot ich meinem Pächter, mir eine der fettesten Kühe zu bringen, welche ich opfern wollte. Er gehorchte, und die Kuh, welche er mir brachte, war die verwandelte Sklavin, die unglückliche Mutter meines Sohnes. Ich band sie; als ich mich aber anschickte, sie zu opfern, stieß sie ein klägliches Gebrüll aus, und ich gewahrte, daß Tränenströme aus ihren Augen stürzten. Dieses schien mir sehr seltsam, und von einem unwillkürlichen Gefühle des Mitleids ergriffen, konnte ich mich nicht entschließen, sie zu schlachten. Ich befahl meinem Pächter, mir eine andere zu holen.

Meine Frau, welche gegenwärtig war, ergrimmte über mein Mitleid; sie widersetzte sich meinem Befehle, welcher ihre Bosheit zuschanden machte, und rief aus:

»Was machst du, mein Freund? Opfere doch diese Kuh. Dein Pächter hat keine schönere, noch eine, die mehr sich zu dem Feste eignete, das wir begehen wollen.«

Aus Gefälligkeit gegen meine Frau näherte ich mich der Kuh, und das Mitleid bekämpfend, welches das Opfer verzögerte, war ich im Begriff, den tödlichen Streich zu tun, als das Opfertier sein Weinen und Gebrüll verdoppelte und mich zum zweitenmal entwaffnete. Da gab ich dem Pächter den Schlägel in die Hand und sagte zu ihm: »Nimm und opfere sie selber; ihr Gebrüll und ihre Tränen zerreißen mir das Herz.«

Der Pächter, weniger mitleidig als ich, opferte sie; aber beim Abziehen der Haut fand ich, daß nichts als Knochen daran war, obgleich sie uns sehr fett geschienen hatte. Ich war recht verdrießlich darüber. »Nimm sie für dich,« sagte ich zu dem Pächter, »ich überlasse sie dir; gib Geschenke und Almosen davon, wem du willst; und wenn du ein recht fettes Kalb hast, so bringe es mir an ihrer Stelle.«

Ich bekümmerte mich nicht darum, was er mit der Kuh machte; aber bald darauf, nachdem er sie mir hatte aus den Augen tragen lassen, sah ich ihn mit einem sehr fetten Kalbe daherkommen. Obschon ich nicht wußte, daß dieses Kalb mein Sohn wäre, so fühlte ich nichtsdestoweniger bei seinem Anblicke mein Inneres sich regen. Er seinerseits, sobald er mich erblickte, strengte sich so gewaltig an, zu mir zu kommen, daß er seinen Strick zerriß. Er warf sich zu meinen Füßen und neigte den Kopf zur Erde, als wenn er mein Mitleid erregen und mich beschwören wollte, nicht so grausam zu sein und ihm das Leben zu rauben.

Ich war über diesen Vorgang noch mehr überrascht und gerührt, als ich es über die Tränen der Kuh gewesen war. Ich fühlte ein zärtliches Mitleid, welches mir Teilnahme für ihn einflößte; oder vielmehr, das Blut tat in mir seine Schuldigkeit. »Geh,« sagte ich zu dem Pächter, »und führe dieses Kalb zurück, pflege dasselbe wohl, und an seiner Stelle bringe mir ungesäumt ein anderes her.«

Sobald meine Frau mich also reden hörte, ermangelte sie nicht, noch einmal auszurufen: »Was tust du, lieber Mann? Folge mir und opfere kein anderes Kalb als dieses da.« – »Frau,« antwortete ich ihr, »ich werde dieses hier nicht opfern, ich will ihm das Leben schenken, und ich bitte dich, dich dem nicht zu widersetzen.« Sie hütete sich wohl, das boshafte Weib, meiner Bitte nachzugeben; sie haßte meinen Sohn zu sehr, um drein zu willigen, daß ich ihn rettete. Sie verlangte seine Opferung mit solcher Hartnäckigkeit von mir, daß ich genötigt wurde, sie ihr zu gewähren. Ich band das Kalb an und ergriff das unselige Messer ...«

Scheherasade hielt hier inne, weil sie den Tag bemerkte. »Liebe Schwester,« sagte darauf Dinarsade, »ich bin ganz bezaubert von diesem Märchen, welches so angenehm meine Aufmerksamkeit gespannt hält.« – »Wenn der Sultan mich heute noch leben läßt,« erwiderte Scheherasade, »so wirst du sehen, daß das, was ich dir morgen erzählen werde, dich noch weit mehr ergötzen wird.«

Schachriar, neugierig zu wissen, was aus dem Sohne des Greises mit der Hinde werden würde, sagte zu der Sultanin, daß er mit Vergnügen in der folgenden Nacht das Ende dieser Erzählung hören würde.

»Herr,« fuhr Scheherasade fort, »der Greis mit der Hinde erzählte dem Geiste sowie den beiden andern Greisen und dem Kaufmanne den Verfolg seiner Geschichte.

»Ich nahm also,« sagte er zu ihnen, »das Messer und war im Begriff, meinem Sohne die Kehle abzuschneiden, als er seine von Tränen gebadeten Augen flehend zu mir drehte und mich dermaßen erweichte, daß ich nicht die Kraft hatte, ihn zu opfern. Ich ließ das Messer fallen und sagte zu meiner Frau, daß ich durchaus ein anderes Kalb als dieses da schlachten wollte. Sie bot alles auf, um mich in diesem Entschlusse wankend zu machen; aber was sie mir auch vorstellen mochte, ich blieb standhaft und versprach ihr, bloß um sie zu beruhigen, daß ich dieses Kalb am Bairamsfeste des nächsten Jahres opfern wollte.

Am folgenden Morgen verlangte mein Pächter mich insgeheim zu sprechen. »Ich komme,« sagte er zu mir, »Euch eine Neuigkeit zu melden, deren Ihr, wie ich hoffe, mir guten Dank wissen werdet. Ich habe eine Tochter, welche sich etwas auf die Zauberei versteht. Gestern, als ich das Kalb zurückführte, welches Ihr nicht opfern wolltet, bemerkte ich, daß sie lachte, als sie es sah, und einen Augenblick darauf fing sie an zu weinen. Ich fragte sie, warum sie zu gleicher Zeit zwei so entgegengesetzte Dinge täte. »Mein Vater,« antwortete sie mir, »dieses Kalb, das du zurückführst, ist der Sohn unsers Herrn. Ich lachte vor Freuden, ihn noch am Leben zu sehen, und ich weinte, indem ich an das Opfer gedachte, das man gestern mit seiner Mutter brachte, welche in die Kuh verwandelt war. Diese beiden Verwandlungen sind durch die Beschwörungen der Frau unsers Herrn bewirkt worden, welche die Mutter und das Kind haßte. Das ist es, was meine Tochter mir sagte,« fuhr der Pächter fort, »und ich komme, dir diese Neuigkeit zu bringen.«

Ich überlasse es dir, o Geist,« fuhr der Greis fort, »zu ermessen, wie groß mein Erstaunen bei diesen Worten war. Ich ging auf der Stelle zu meinem Pächter, um selber mit seiner Tochter zu sprechen. Sobald ich hinkam, ging ich in den Stall, worin mein Sohn war. Er konnte meine Umarmungen nicht erwidern, er empfing sie aber auf eine Weise, welche mich völlig überzeugte, daß er mein Sohn wäre.

Die Tochter des Pächters kam nun. »Mein gutes Mädchen,« fragte ich sie, »kannst du meinem Sohne seine erste Gestalt wiedergeben?« – »Ja, ich kann es,« antwortete sie. »Ach, wenn du das zustande bringst,« fuhr ich fort, »so mache ich dich zur Herrin all meiner Güter.« Darauf erwiderte sie mir lächelnd: »Ihr seid unser Herr, und ich weiß wohl, was ich Euch schuldig bin,' aber ich sage Euch zum voraus, daß ich Eurem Sohne nur unter zwei Bedingungen seine erste Gestalt wiedergeben kann: die erste ist, daß Ihr ihn mir zum Manne gebt, und die zweite, daß mir erlaubt sei, diejenige zu bestrafen, welche ihn in ein Kalb verwandelt hat.« – »Was die erste Bedingung betrifft,« antwortete ich ihr, »so nehme ich sie von ganzem Herzen an; ich sage mehr, ich verspreche dir noch ein ansehnliches Vermögen für dich allein, unabhängig von dem, was ich meinem Sohne bestimmte. Kurz, du sollst sehen, wie ich den großen Dienst erkennen werde, welchen ich von dir erwarte. Auch die andere Bedingung, welche meine Frau betrifft, will ich gern annehmen. Ein Weib, welches fähig gewesen ist, eine solche Freveltat zu begehen, verdient wohl, dafür gestraft zu werden; ich gebe sie dir hin, tue mit ihr, was dir beliebt: ich bitte dich nur, ihr nicht das Leben zu nehmen.« – »Ich will also,« fuhr sie fort, »sie auf dieselbe Weise behandeln, wie sie deinen Sohn behandelt hat.« – »Ich willige drein,« antwortete ich ihr; »aber zuvor gib mir meinen Sohn wieder.«

Hierauf nahm das Mädchen ein Gefäß voll Wasser, murmelte darüber einige Worte, welche ich nicht verstand, wandte sich dann zu dem Kalbe und sprach: »O Kalb, wenn du von dem allmächtigen und unumschränkten Beherrscher der Welt so geschaffen bist, wie du gegenwärtig erscheinst, so bleibe in dieser Gestalt: wenn du aber ein Mensch und nur durch Verzauberung in ein Kalb verwandelt bist, so nimm mit Erlaubnis des allmächtigen Schöpfers deine ursprüngliche Gestalt wieder an!« Indem sie diese Worte sprach, besprengte sie ihn mit Wasser, und im Augenblick stand er in seiner vorigen Gestalt da.

»Mein Sohn, mein lieber Sohn!« rief ich sogleich aus, ihn mit einem Entzücken umarmend, das sich meiner völlig bemeisterte. »Es ist Gott selber, der uns dieses junge Mädchen gesandt hat, um die schreckliche Verzauberung, die dich umgab, zu vernichten und das Böse zu rächen, welches dir und deiner Mutter angetan ist. Ich zweifle nicht, daß du sie aus Erkenntlichkeit gern zu deiner Gattin annehmen wirst, wie ich es hier gelobt habe.«

Er willigte mit Freuden ein; aber bevor sie sich verheirateten, verwandelte das junge Mädchen meine Frau in eine Hinde, und sie ist es, welche Ihr hier seht. Ich wünschte, daß sie lieber diese Gestalt erhielte als eine weniger angenehme, damit wir sie ohne Widerwillen in unserm Hause sehen möchten.

Nach dieser Zeit ist mein Sohn Witwer geworden und auf Reisen gegangen. Da nun mehrere Jahre verflossen sind, daß ich keine Nachricht von ihm erhalten habe, so habe ich mich auf den Weg gemacht, um etwas von ihm zu vernehmen; und weil ich die Sorge für meine Frau niemand anvertrauen wollte, während ich diese Nachforschungen anstellte, so hielt ich es fürs beste, sie überall mit mir zu führen. Da habt Ihr meine Geschichte und die dieser Hinde. Ist sie nicht eine der seltsamsten und wunderlichsten?«

»Ich gebe es zu,« sagte der Geist, »und um deswillen gewähre ich dir ein Dritteil der Begnadigung dieses Kaufmanns.«

Als nun der erste Greis, Herr,« fuhr die Sultanin fort, »seine Geschichte beendigt hatte, redete der zweite mit den beiden schwarzen Hunden den Geist an und sprach zu ihm: »Ich will Euch auch erzählen, was mir begegnet ist und diesen schwarzen Hunden, die Ihr hier seht, und ich bin sicher, daß Ihr meine Geschichte noch erstaunlicher finden werdet als die, welche Ihr soeben gehört habt. Wenn ich sie Euch aber erzählt habe, wollt Ihr mir dann auch das zweite Dritteil der Begnadigung des Kaufmanns bewilligen?« – »Ja!« antwortete der Geist, »vorausgesetzt, daß deine Geschichte die von der Hinde noch übertrifft.«

Nach dieser Bewilligung begann der zweite Greis folgendermaßen: ...«

Aber indem sie diese letzten Worte aussprach, erblickte Scheherasade den Tag und hörte auf zu erzählen.

»Guter Gott, meine Schwester,« sagte Dinarsade, »was das für seltsame Abenteuer sind!« – »Meine Schwester,« antwortete die Sultanin, »sie sind noch gar nicht zu vergleichen mit denen, welche ich dir in der folgenden Nacht erzählen würde, wenn der Sultan, mein Gebieter und Herr, die Güte hätte, mich leben zu lassen.«

Schachriar antwortete nichts; aber er stand auf, verrichtete sein Gebet und ging in den Rat, ohne einen Befehl gegen das Leben der reizenden Scheherasade zu erteilen.

Als die sechste Nacht gekommen war, legte der Sultan mit seiner Gemahlin sich nieder. Dinarsade erwachte zur gewöhnlichen Stunde und redete die Sultanin an. Da nahm Schachriar das Wort und sagte: »Ich wünschte wohl die Geschichte des zweiten Greises mit den beiden schwarzen Hunden zu hören.« – »Ich will sogleich Eure Neugier befriedigen, Herr,« antwortete Scheherasade. »Der zweite Greis,« fuhr sie fort, »erzählte dem Geiste seine Geschichte und begann also:

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Aus den Erzählungen aus "Tausend und einer Nacht“

Erster Band Vierte Geschichte



Geschichte des zweiten Greises und der beiden schwarzen Hunde

»Mächtiger Fürst der Geister, du mußt wissen, daß wir drei Brüder sind, diese beiden schwarzen Hunde, die du hier siehst, und ich bin der dritte. Unser Vater hatte bei seinem Ableben jedem tausend Zechinen hinterlassen. Mit dieser Summe fingen wir alle drei dasselbe Gewerbe an: wir wurden Kaufleute. Kurze Zeit, nachdem wir unsere Läden eröffnet hatten, beschloß mein älterer Bruder, der eine dieser beiden Hunde, zu reisen und in fremden Ländern Geschäfte zu machen. In dieser Absicht verkaufte er all sein Gut und kaufte dafür Waren, welche dem Handel, den er treiben wollte, angemessen waren.

Er reiste fort und war ein ganzes Jahr lang abwesend. Nach Verlauf dieser Zeit trat ein Armer, der mich um Almosen anzusprechen schien, an meinen Laden. Ich sagte zu ihm: »Gott sei mit dir!« – »Gott sei auch mit dir!« antwortete er, »ist es möglich, daß du mich nicht erkennst?« Darauf betrachtete ich ihn aufmerksam und erkannte ihn. »Ah! mein Bruder,« rief ich aus, indem ich ihn umarmte, »wie hätte ich dich in diesem Zustande erkennen sollen?« Ich führte ihn in mein Haus und erkundigte mich nach seiner Gesundheit und nach dem Erfolge seiner Reise. »Frage mich nicht darnach,« antwortete er mir, »indem du mich ansiehst, siehst du alles. Es würde meinen Schmerz erneuen, wenn ich dir alle Unglücksfälle umständlich erzählen sollte, welche mir seit einem Jahre zugestoßen sind, die mich in den Zustand gebracht, in welchem ich mich befinde.«

Ich ließ sogleich meinen Laden zuschließen; und alles andere hintenansetzend, führte ich ihn ins Bad und gab ihm die schönsten Kleider aus meinem Vorrate. Ich untersuchte meine Rechnungsbücher, und da ich fand, daß sich mein Vermögen verdoppelt hatte, das heißt, daß ich zweitausend Zechinen reich war, so gab ich ihm davon die Hälfte. »Damit, mein Bruder,« sagte ich zu ihm, »wirst du den Verlust, den du erlitten hast, verschmerzen können.« Er nahm die tausend Zechinen mit Freuden an, richtete sein Geschäft wieder ein, und wir lebten miteinander, wie wir zuvor gelebt hatten.

Einige Zeit darauf wollte mein zweiter Bruder, welches der andere dieser beiden Hunde ist, auch sein Gut verkaufen. Wir anderen Brüder taten alles, was wir vermochten, um ihn davon abzubringen, aber es half nichts. Er kaufte Waren, welche dem auswärtigen Handel, welchen er unternehmen wollte, angemessen waren. Er schloß sich einer Karawane an und reiste fort.

Nach Verlauf eines Jahres kam er in demselben Zustande heim wie sein älterer Bruder. Ich ließ ihn kleiden, und da ich abermals tausend Zechinen über mein Kapital gewonnen hatte, so gab ich sie ihm. Er öffnete wieder einen Laden und trieb sein voriges Gewerbe.

Eines Tages kamen meine beiden Brüder zu mir und schlugen mir vor, mit ihnen eine Reise zu machen und gemeinsam Handel zu treiben. Ich verwarf anfangs ihren Antrag. »Ihr habt nun gereist,« sagte ich zu ihnen, »und was habt ihr dabei gewonnen? Wer versichert mich, daß ich glücklicher sein werde als ihr?« Vergebens stellten sie mir alles vor, was ihrer Meinung nach mich blenden und reizen müßte, mein Glück zu versuchen: ich schlug es ab, in ihr Unternehmen einzugehen. Sie kamen jedoch so oft auf denselben Gegenstand zurück, daß ich, nachdem ich fünf Jahre lang standhaft ihrem Andringen widerstanden hatte, mich endlich doch ergab. Aber als nun die Vorbereitungen zu der Reise getroffen werden sollten und die Rede war von den Waren, deren wir dazu bedurften, da fand es sich, daß beide alles aufgezehrt hatten und gar nichts von den tausend Zechinen übrig war, die ich jedem von ihnen gegeben hatte. Ich machte ihnen nicht den geringsten Vorwurf darüber: im Gegenteil, da mein Vermögen sich auf sechstausend Zechinen belief, so teilte ich die Hälfte mit ihnen, indem ich sagte: »Meine Brüder, wir wollen diese tausend Zechinen daran wagen und die andere Hälfte an irgend einem sicheren Orte verbergen, damit, wenn unsere Reise nicht glücklicher ausfällt als die, welche ihr schon gemacht habt, wir noch etwas haben, uns darüber zu trösten, und unser altes Gewerbe wieder aufnehmen können.«

Ich gab also jedem tausend Zechinen, behielt ebensoviel für mich und begrub die andern dreitausend in einem Winkel meines Hauses. Wir kauften nun Waren, und nachdem wir uns zusammen ein Schiff gemietet und uns eingeschifft hatten, gingen wir mit einem günstigen Winde unter Segel.

Nach der Fahrt eines Monats ...«

Aber ich sehe, es ist schon Tag,« unterbrach sich Scheherasade. Schachriar stand auf wie den vorigen Tag und gab dem Großwesir keinen Befehl, seine Tochter töten zu lassen.

Gegen das Ende der siebenten Nacht bat Dinarsade die Sultanin, die Geschichte weiter zu erzählen, welche sie gestern nicht hatte vollenden können.

»Ich will es gern tun,« antwortete Scheherasade; »und um den Faden derselben wieder aufzunehmen, sage ich euch, daß der Greis mit den beiden schwarzen Hunden fortfuhr, dem Geiste sowie den beiden andern Greisen und dem Kaufmanne seine Geschichte zu erzählen.

»Endlich«, sagte er zu ihnen, »nach einer Schiffahrt von zwei Monaten, gelangten wir glücklich in einen Seehafen, wo wir ausschifften und einen starken Absatz unserer Waren machten, vor allem ich, ich verkaufte die meinen so gut, daß ich Zehn für Eins gewann. Wir kauften dagegen Waren des Landes, um sie nach dem unsrigen zu verschiffen und dort zu verkaufen.

Als wir schon bereit waren, uns zur Heimfahrt einzuschiffen, begegnete ich am Ufer des Meeres einer Frau, die recht wohlgebildet, aber sehr armselig gekleidet war. Sie kam auf mich zu, küßte mir die Hand und bat mich mit den dringendsten Worten, sie zur Frau zu nehmen und mit mir einzuschiffen. Ich machte Schwierigkeiten, ihr diese Bitte zu gewähren; aber sie sagte mir so viel vor, um mich zu überreden, ich möchte nicht auf ihre Armut sehen, und ich würde Ursache haben, mit ihrer Aufführung zufrieden zu sein, daß ich endlich besiegt wurde. Ich ließ ihr anständige Kleider machen; und nachdem ich sie durch einen Ehevertrag in aller Form geheiratet hatte, schiffte sie mit mir ein, und wir gingen unter Segel.

Während unserer Seefahrt entdeckte ich in meiner Neuvermählten so viele schöne Eigenschaften, daß ich sie täglich mehr und mehr liebte. Meine Brüder indessen, welche nicht so gute Geschäfte gemacht hatten als ich und neidisch über mein Glück waren, trugen Haß gegen mich im Herzen. Ihre Wut ging sogar so weit, einen Anschlag gegen mein Leben zu machen. In einer Nacht, während ich mit meiner Frau ruhig schlief, nahmen sie uns und warfen uns ins Meer.

Meine Frau war eine Fee und folglich aus dem Geistergeschlechte; ihr könnt also wohl denken, daß sie nicht ertrank, was mich betrifft, so wäre ich ohne ihre Hilfe gewiß umgekommen; ich war aber kaum ins Wasser gefallen, als sie mich aufhob und mich auf eine Insel brachte.

Als es Tag ward, sagte die Fee zu mir: »Du siehst, mein lieber Mann, daß ich, indem ich dir das Leben gerettet, dir die Güte, welche du mir bewiesen hast, nicht übel vergolten habe. Du sollst wissen, daß ich eine Fee bin, und daß ich, als ich dich am Ufer des Meeres bei deiner Einschiffung sah, eine starke Neigung für dich fühlte. Ich wollte die Güte deines Herzens prüfen und stellte mich dir so verkleidet dar, wie du mich gesehen hast. Du hast dich großmütig gegen mich betragen; und ich bin erfreut, eine Gelegenheit gefunden zu haben, dir meine Erkenntlichkeit dafür zu beweisen. Aber ich bin erzürnt auf deine Brüder, und ich werde nicht zufrieden sein, als bis ich sie am Leben gestraft habe.«

Mit Verwunderung hörte ich diese Rede der Fee an; ich dankte ihr von ganzem Herzen für die große Wohltat, welche sie mir erwiesen hatte. »Aber, Herrin,« sagte ich zu ihr, »was meine Brüder betrifft, so bitte ich Euch, ihnen zu verzeihen, wie sehr ich auch Ursache habe, mich über sie zu beklagen, so bin ich doch nicht grausam genug, um ihr Verderben zu wollen.« Ich erzählte ihr darauf, was ich für den einen wie für den andern getan hatte; und mein Bericht vermehrte noch ihren Unwillen gegen sie. »Ich muß,« rief sie aus, »auf der Stelle diesen undankbaren Verrätern nachfliegen und schleunige Rache an ihnen nehmen. Ich will ihr Schiff versenken und sie in den Grund des Meeres stürzen.« – »Nein, Herrin,« erwiderte ich, »im Namen Gottes, tut das nicht, sondern mäßiget Euren Zorn; bedenket, daß es meine Brüder sind, und daß man Böses mit Gutem vergelten soll.«

Ich besänftigte die Fee durch diese Worte; und nachdem ich also gesprochen hatte, versetzte sie mich in einem Augenblick von der Insel, wo wir waren, auf das flache Dach meines Hauses, und gleich darauf verschwand sie. Ich stieg hinunter, öffnete die Türen und grub die dreitausend Zechinen aus, welche ich vergraben hatte. Darauf ging ich nach dem Orte, wo mein Laden stand; ich öffnete ihn und empfing von den Kaufleuten, meinen Nachbarn, die Glückwünsche über meine Heimkehr.

Als ich wieder nach Hause kam, fand ich diese beiden schwarzen Hunde, welche mir demütig entgegenkamen. Ich wußte nicht, was das zu bedeuten hätte, und war sehr verwundert darüber; aber die Fee, welche alsbald erschien, erklärte es mir. »Mein Gemahl,« sagte sie zu mir, »verwundere dich nicht, diese zwei Hunde bei dir zu sehen; es sind deine beiden Brüder.« Ich entsetzte mich bei diesen Worten und fragte sie, durch wessen Macht sie sich in diesem Zustande befänden. »Ich bin es,« antwortete sie mir, »die sie darein versetzt hat; oder wenigstens ist es eine von meinen Schwestern, der ich den Auftrag dazu gegeben habe, und welche zu gleicher Zeit ihr Schiff auf den Grund gestürzt hat. Du verlierst dabei die Waren, welche du darauf hattest, aber ich will dich hinlänglich dafür entschädigen. Was deine Brüder angeht, so habe ich sie verdammt, zehn Jahre lang in dieser Gestalt zu bleiben: ihre Treulosigkeit macht sie dieser Strafe nur zu würdig.« Endlich, nachdem sie mich unterrichtet hatte, wo ich ferner von ihr vernehmen könnte, verschwand sie.

Gegenwärtig, da die zehn Jahre voll sind, bin ich auf dem Wege, sie zu suchen, und da ich im Vorbeigehen diesen Kaufmann und den guten Greis mit der Hinde hier antraf, verweilte ich bei ihnen. Da hast du nun meine Geschichte, o Fürst der Geister; scheint sie dir nicht eine der außerordentlichsten?«

»Ich gebe es zu,« antwortete der Geist, »und ich erlasse deshalb auch das zweite Dritteil des Verbrechens, dessen der Kaufmann sich gegen mich schuldig gemacht hat.«

Sobald der zweite Greis seine Geschichte beendigt hatte, nahm der dritte das Wort und tat dem Geiste dieselbe Bitte wie die beiden vorigen, das heißt, dem Kaufmann auch das dritte Dritteil seiner Schuld zu erlassen, vorausgesetzt, daß die Geschichte, welche er ihm erzählen wollte, an seltsamen Begebenheiten die beiden noch überträfe, welche er soeben gehört hatte. Der Geist gab ihm dasselbe Versprechen wie den beiden andern, »Höret also,« sprach darauf dieser Greis ...

Aber der Tag bricht an,« sagte Scheherasade, »und ich muß hier innehalten.« »Meine Schwester,« sprach daraus Dinarsade, »ich kann mich nicht genug verwundern über die Abenteuer, die du uns da erzählt hast.« – »Ich weiß noch unzählige andere,« antwortete die Sultanin, »welche noch viel schöner sind.«

Schachriar, neugierig, ob die Erzählung des dritten Greises auch so angenehm wäre als die des zweiten, verschob den Tod der Scheherasade bis morgen.

Sobald Dinarsade gewahrte, daß es Zeit wäre, die Sultanin anzureden, bat sie ihre Schwester, ihr, bis es Tag würde, irgend eine Geschichte zu erzählen.

»Erzähle uns die des dritten Greises,« sagte der Sultan zu Scheherasaden; »ich kann kaum glauben, daß sie noch wunderbarer sei als die des Greises mit den beiden schwarzen Hunden.«

»Herr,« antwortete die Sultanin, »der dritte Greis erzählte seine Geschichte folgendermaßen:

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Aus den Erzählungen aus "Tausend und einer Nacht“

Erster Band Fünfte Geschichte



Geschichte des dritten Greises mit dem Maultiere

»Wisse, o Geist, daß dieses Maultier meine Gattin war. Eines Tages verreiste ich und blieb ein ganzes Jahr von ihr abwesend. Bei meiner Heimkehr kam ich bei Nacht in meiner Wohnung an und fand meine Frau mit einem schwarzen Sklaven in den zärtlichsten Umarmungen liegen.

Sobald sie mich erblickte, sprang sie schnell auf, trat mir mit einem Becher voll Wasser entgegen, über welchen sie einige Worte murmelte, bespritzte mich damit und sprach: »Verlaß deine Gestalt und verwandle dich in die eines Hundes!« Ich ward auf der Stelle zu einem Hunde, und sie jagte mich aus dem Hause.

Als ich vor die Tür kam, lief ich fort bis an den Laden eines Fleischers, wo ich verweilte und an den Knochen nagte. Der Fleischer aber, dem ich gefiel, nahm mich auf in sein Haus.

Als mich aber hier seine Tochter erblickte, verschleierte sie sich sogleich vor mir und sprach zu ihrem Vater: »Wie kannst du denn einen fremden Mann bei uns einführen und ihn sogar in unser Zimmer bringen?« – »Und wo ist denn der Mann?« fragte der Vater. – »Dieser Hund hier ist es, den seine Frau soeben verzaubert hat. Indessen vermag ich ihn zu befreien.« Als der Vater diese Worte hörte, sprach er zu seiner Tochter: »Bei Gott, ich beschwöre dich, befreie ihn aus Dankbarkeit für deine Genesung.«

Hierauf stand die Tochter des Fleischers auf, nahm einen Becher voll Wasser, sprach darüber einige Formeln aus und spritzte davon ein wenig auf mich, indem sie sagte: »Gehe aus dieser Gestalt in deine erste Gestalt zurück, mit der Erlaubnis des erhabenen Gottes!« Und aus der Stelle war ich wieder in meine vorige Gestalt umgewandelt.

Ich nahte mich nunmehr der Jungfrau, küßte ihr die Hände und sprach: »Bei Gott, ich bitte dich, verzaubere mein Weib, wie sie mich verzaubert hat.« Da gab sie mir von dem Wasser und sagte: »Wenn du sie schlafen findest, so sprenge dieses Wasser über sie und sage dabei, worein du wünschest, daß sie verwandelt werde, so wird es aus der Stelle geschehen.«

Ich nahm das Wasser und begab mich zu meiner Frau; und da ich sie in tiefem Schlafe fand, besprengte ich sie damit, indem ich ausrief: »Verlaß diese Gestalt und verwandle dich in die eines Maultiers!« Sogleich ward sie das, was ich gewünscht hatte, und sie ist es, die du hier mit deinen eigenen Augen siehst, o du Beherrscher und Oberhaupt der Könige und Geister!«

Zugleich wandte der Greis sich zu dem Maultiere und fragte: »Ist das nicht die Wahrheit?« Worauf das Maultier mit dem Kopfe nickte und durch dieses Zeichen es bejahte.

»Das ist also meine Geschichte,« beschloß der dritte Greis. Der Geist war ganz erstaunt darüber und sprach: »Ich schenke dir das letzte Dritteil der Begnadigung für den Kaufmann; er hat wohl Ursache, euch zu danken, daß ihr ihn durch eure Geschichtchen aus dieser Verlegenheit gezogen habt: ohne euch wäre er nicht mehr auf der Welt.« Indem er also sprach, verschwand er zur großen Zufriedenheit der ganzen Gesellschaft.

Der Kaufmann ermangelte nicht, seinen drei Befreiern allen Dank zu sagen, den er ihnen schuldig war. Sie freuten sich mit ihm, ihn außer Gefahr zu sehen, worauf sie Abschied voneinander nahmen und jeder seinen Weg verfolgte. Der Kaufmann kehrte heim zu seiner Frau und seinen Kindern und verlebte ruhig mit ihnen seine übrigen Tage.

Aber, Herr,« fügte Scheherasade hinzu, »wie schön auch die Geschichten sein mögen, welche ich Euer Majestät bisher erzählt habe, so kommen sie doch der von dem Fischer nicht gleich.«

Als Dinarsade sah, daß die Sultanin hier innehielt, sprach sie zu ihr: »Liebe Schwester, weil uns noch Zeit übrig ist, so sei so gut und erzähle uns die Geschichte dieses Fischers; der Sultan wird es gern erlauben.« Schachriar willigte ein, und Scheherasade nahm die Rede wieder auf und begann folgendermaßen:

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Aus den Erzählungen aus "Tausend und einer Nacht“

Erster Band Sechste Geschichte



Geschichte des Fischers mit dem Geiste

»Herr, es war einmal ein alter und so armer Fischer, daß er kaum so viel erwerben konnte, um seine Frau und drei Kinder zu ernähren, welche seine Familie ausmachten. Er ging alle Tage sehr früh auf den Fischfang, hatte es sich aber zum Gesetze gemacht, nur viermal jeden Tag seine Netze auszuwerfen.

Er ging eines Morgens beim Mondschein hinaus an das Ufer des Meeres. Er entkleidete sich und warf sein Netz aus. Als er es ans Ufer zog, fühlte er bald Widerstand; er glaubte einen guten Fang getan zu haben und freute sich schon innerlich darüber. Als er aber bald darauf bemerkte, daß anstatt der Fische in seinem Netze nur das Gerippe eines Esels war, welches sogar sein Netz zerrissen hatte, so war er sehr verdrießlich darüber und sprach folgende Verse aus:

»O du, der du dich während der Dunkelheit der Nacht in Gefahren begibst, laß nach in deinen Bemühungen; denn der Lebensunterhalt wird dir trotz deinen Anstrengungen doch nicht zuteil!
Betrachte den Fischer im Meere, wie er in der sternlosen Nacht seines Erwerbes wegen sich aussetzt!
Bis an die Brust watet er im Wasser, die Wellen peitschen ihn von allen Seiten; doch hört sein Auge nicht auf, jede Bewegung des Netzes zu beobachten.
Endlich beschließt er noch freudig seine Nacht, wenn nur ein Fisch an seiner Angel sich verwundet hat.
Derjenige kauft ihm denselben ab, welcher seine Nacht in Ruhe und ohne sich der Kälte auszusetzen in den Segnungen des Glücks zugebracht hat.
Gepriesen sei der Herr, der diesem gibt und jenem vorenthält! Jener verzehrt die Fische mit Ruhe, die dieser mit Mühe gefangen hat.«

Als der Fischer, verdrießlich über einen so schnöden Fang, sein Netz wieder ausgebessert, welches das Eselsgerippe an mehreren Stellen zerrissen hatte, so warf er es zum zweitenmal aus. Indem er es herauszog, spürte er abermals starken Widerstand, weshalb er glaubte, daß es voll Fische wäre; aber er fand darin nichts als einen großen Korb voll Sand und Schlamm.

Er geriet darüber in große Betrübnis. »O Schicksal,« rief er mit kläglicher Stimme aus, »höre auf, gegen mich zu zürnen, und verfolge nicht einen Unglücklichen, welcher dich bittet, sein zu schonen! Ich bin von Hause gegangen, um hier meinen Unterhalt zu suchen, und du drohst mir den Tod. Ich habe kein anderes Gewerbe als dieses, um mich zu ernähren, und trotz aller Sorgfalt, welche ich darauf verwende, kann ich meiner Familie kaum die dringendsten Bedürfnisse verschaffen. Aber ich habe unrecht, mich über dich zu beklagen: du findest Vergnügen daran, die ehrlichen Leute zu mißhandeln und die großen Männer in der Dunkelheit zu lassen, während du die Bösen begünstigst und diejenigen erhebst, die sich durch keine Tugend empfehlen.«

Indem er in diese Klagen ausbrach, schleuderte er ungestüm den Korb weg; und nachdem er sein Netz wieder rein gewaschen von dem Kote, welcher es verunreinigt hatte, warf er es zum drittenmal aus. Aber er zog nichts als Steine, Muscheln und Unrat heraus.

Es ist nicht auszusprechen, wie groß seine Verzweiflung war: es fehlte nicht viel, daß er im Übermaße seines Unglücks den Verstand verlor. Hierauf, seiner Frau und seiner Kinder gedenkend, sprach er folgende Verse aus:

»Dein Unterhalt hängt weder von deiner Nachlässigkeit noch von deinem Eifer ab; und es ist weder deine Geschicklichkeit, noch sind es deine schönen Schriftzüge, welche dich glücklich machen.
Das glückliche Los und der Unterhalt sind nur Gaben des Schicksals, und du mußt damit zufrieden sein, es sei dir günstig oder widrig.
Es erniedriget die höchsten und Trefflichsten und erhöhet oft die Niedrigsten und Bösesten, welche das schlechteste Los verdient hätten.
Komm also, o Tod! denn das Leben ist mir verächtlich geworden, weil in demselben Menschen mit Adlertugenden erniedriget und Leute mit Entenfähigkeiten erhöhet werden.
Denn es ist kein Wunder mehr, zu sehen, daß die Tugend mit Armut kämpft und das Laster mit dem ihm zugefallenen Glücke sich brüstet.
Unser Los ist vorherbestimmt, und mit unsern dort oben vorgezeichneten Schicksalen gleichen wir Vögeln, welche hie und da etwas aufzupicken finden: der eine fliegt von Osten nach Westen und findet nichts; während der andere die beste Nahrung findet, ohne sich zu entfernen.«

Unterdessen brach der Tag an, und der Fischer vergaß nicht, als guter Muselmann, sein Gebet zu verrichten; darauf fügte er folgendes hinzu: »Herr, du weißt, daß ich nur viermal jeden Tag mein Netz auswerfe. Ich habe es nun schon dreimal ausgeworfen, ohne die geringste Frucht meiner Arbeit gewonnen zu haben. Es ist mir nur noch ein Zug übrig: und ich flehe dich an, mir das Meer günstig zu machen, wie du es dem Moses getan hast!«

Nachdem er dieses Gebet geendigt hatte, warf er sein Netz zum viertenmal aus. Als er glaubte, daß Fische darin sein müßten, zog er es abermals mit großer Mühe heraus. Es waren gleichwohl keine darin! aber er fand darin ein Gefäß von Messing, welches seiner Schwere nach ihm etwas zu enthalten schien. Er bemerkte, daß es mit Blei verschlossen und versiegelt war, und sah den Abdruck eines Petschafts darauf. Dies erfreute ihn. »Ich will es an den Gelbgießer verkaufen,« sagte er, »und für das Geld, das ich daraus löse, ein Maß Getreide kaufen.«

Er untersuchte das Gefäß von allen Seiten und schüttelte es, um zu hören, ob das, was darinnen wäre, kein Geräusch machte. Er hörte nichts; und dieser Umstand samt dem Siegel auf dem Deckel von Blei brachten ihn auf den Gedanken, daß es mit etwas Kostbarem angefüllt sein müßte. Um sich darüber aufzuklären, nahm er sein Messer, und mit einiger Mühe öffnete er es. Er kehrte sogleich die Öffnung gegen den Boden, aber es kam nichts heraus, was ihn äußerst verwunderte.

Er setzte das Gefäß vor sich hin; und während er es aufmerksam betrachtete, stieg ein dichter Rauch daraus empor, welcher ihn nötigte, zwei oder drei Schritte zurückzutreten. Dieser Rauch erhob sich bis in die Wolken, breitete sich über Meer und Gestade aus und bildete einen dicken Nebel: welches Schauspiel, wie man sich vorstellen kann, dem Fischer ein außerordentliches Erstaunen erregte. Als aller Rauch aus dem Gefäße war, vereinigte er sich wieder und verdichtete sich zu einem festen Körper, und daraus bildete sich ein Geist, der noch einmal so groß war als der größte aller Riesen. Bei dem Anblick eines Ungetüms von so ungeheuerer Größe wollte der Fischer die Flucht ergreifen; aber er war so erschüttert und erschrocken, daß er keinen Fuß rühren konnte.

»Salomon,« rief alsbald der Geist aus, »Salomon, großer Prophet Gottes, Gnade, Gnade! Nimmer will ich mich deinem Willen widersetzen. Ich will allen deinen Befehlen gehorchen ...«

Scheherasade bemerkte hier den Tag und brach ihre Erzählung ab.

Dinarsade nahm darauf das Wort. »Meine Schwester,« sagte sie, »man kann nicht besser sein Versprechen halten, als du es getan hast: dieses Märchen ist ohne Zweifel viel wunderbarer als die vorigen.« – »Meine Schwester,« antwortete die Sultanin, »du wirst Dinge hören, die dich noch weit mehr in Verwunderung setzen werden, wenn der Sultan, mein Herr, mir erlaubt, sie dir zu erzählen.«

Schachriar hatte zu große Begierde, das übrige der Geschichte vom Fischer zu hören, um sich dieses Vergnügens zu berauben. Er verschob also den Tod der Sultanin abermals auf morgen.

Dinarsade weckte in der folgenden Nacht, als es Zeit war, ihre Schwester und bat sie, die Geschichte vom Fischer fortzusetzen.

Der Sultan bezeigte auch seine Ungeduld, zu vernehmen, welchen Zwist der Geist mit Salomon gehabt hatte; und Scheherasade fuhr also fort:

»Herr, der Fischer hatte nicht sobald die Worte des Geistes vernommen, als er sich wieder erholte und zu ihm sagte: »Stolzer Geist, was sprichst du da? Es sind mehr als achtzehnhundert Jahre, daß Salomon, der Prophet Gottes, tot ist, und wir sind gegenwärtig am Ende der Tage. Erzähle mir deine Geschichte, und weshalb du in diesem Gefäße verschlossen warest.«

Auf diese Anrede blickte der Geist den Fischer mit stolzer Gebärde an und antwortete ihm: »Rede höflicher mit mir; du bist sehr dreist, mich einen stolzen Geist zu nennen.« – »Wohlan,« erwiderte der Fischer, »ist es höflicher geredet, wenn ich dich den Uhu des Schicksals nenne?« – »Ich rate dir,« erwiderte der Geist, »höflicher zu mir zu reden, bevor ich dich töte.« – »He,« versetzte der Fischer, »warum wolltest du mich töten? Ich habe dich soeben in Freiheit gesetzt: hast du es schon vergessen?« – »Nein, ich erinnere mich dessen wohl,« erwiderte der Geist, »aber das soll mich nicht abhalten, dich zu töten: und ich habe nur eine einzige Gnade dir zu gewähren.« – »Und welche Gnade ist das?« fragte der Fischer. – »Sie ist,« antwortete der Geist, »daß ich dir die Wahl lasse, auf welche Weise ich dich töten soll.«

»Und wodurch,« versetzte der Fischer, »habe ich dich beleidigt? Willst du mich also für die Wohltat belohnen, die ich dir erwiesen habe?« – »Ich kann dich nicht anders behandeln,« sagte der Geist; »und damit du selber dich davon überzeugest, so höre meine Geschichte:

Ich bin einer der abtrünnigen Geister, welche sich dem Willen Gottes widersetzten. Alle anderen Geister erkannten den großen Salomon, den Propheten Gottes, und unterwarfen sich ihm. Wir, Sakar und ich, waren die einzigen, welche sich nicht so erniedrigen wollten. Um sich dafür zu rächen, gebot dieser mächtige König seinem ersten Minister Assaf, Barachias Sohn, mich gefangen zu nehmen. Das geschah. Assaf kam, sich meiner zu bemächtigen, und führte mich mit Gewalt vor den Thron des Königs, seines Herrn.

Salomon, Davids Sohn, befahl mir, mein bisheriges Leben aufzugeben, seine Macht anzuerkennen und mich seinen Befehlen zu unterwerfen. Ich versagte trotzig, ihm zu gehorchen; und ich wollte mich lieber seinem ganzen Zorne aussetzen, als ihm den Eid der Treue und Untertänigkeit leisten, welchen er von mir forderte. Zur Strafe schloß er mich in dieses kupferne Gefäß ein; um sich meiner zu versichern, und damit ich mein Gefängnis nicht sprengen könnte, so drückte er selber auf den bleiernen Deckel sein Siegel, in welches der hohe Name Gottes eingegraben war. Als das geschehen war, übergab er das Gefäß einem der Geister, welche ihm gehorchten, mit dem Befehle, mich ins Meer zu werfen, was auch zu meinem großen Verdrusse geschah.

Während des ersten Jahrhunderts meiner Gefangenschaft schwor ich, wenn jemand mich vor Ablauf dieser hundert Jahre daraus befreite, ihn reich zu machen, selbst nach seinem Tode. Aber das Jahrhundert verlief, und niemand leistete mir diesen guten Dienst. Während des zweiten Jahrhunderts schwor ich, jedem, der mich in Freiheit setzte, alle Schätze der Erde zu eröffnen; aber ich war nicht glücklicher. In dem dritten gelobte ich, meinen Befreier zu einem mächtigen König zu machen, stets als Geist bei ihm zu sein und ihm jeden Tag drei Bitten zu gewähren, von welcher Art dieselben auch immer sein möchten; aber auch dieses Jahrhundert verging wie die beiden vorigen, und ich blieb stets in demselben Zustande. Endlich, verzweifelnd, oder vielmehr erbost, mich so lange gefangen zu sehen, schwor ich, wenn in der Folge jemand mich befreite, ihn erbarmungslos zu töten und ihm keine andere Gnade zu gewähren als die, daß ich ihm die Wahl ließe, auf welche Weise ich ihn töten sollte. Deshalb also, da du heute hierher gekommen bist und mich befreit hast, wähle, wie du von mir getötet sein willst.«

Diese Rede betrübte den Fischer gar sehr. »Ich Unglückseliger,« rief er aus, »daß ich an diesen Ort gekommen bin, um einem Undankbaren einen so großen Dienst zu leisten! Ich bitte dich, bedenke deine große Ungerechtigkeit und widerrufe deinen so unvernünftigen Eid. Verzeihe mir, damit Gott auch dir verzeihe. Wenn du mir großmütig das Leben schenkst, so wird er dich gegen Nachstellungen schützen, welche etwa dein Leben bedrohen.« – »Nein, dein Tod ist gewiß,« sagte der Geist; »wähle nur, auf welche Weise ich dich töten soll.«

Als der Fischer seinen beharrlichen Entschluß sah, ihn zu töten, war er in großer Angst, nicht sowohl aus Liebe zu sich selber, als wegen seiner drei Kinder, und beklagte ihr Elend, in welches sein Tod sie versetzen würde. Er versuchte nochmals, den Geist zu besänftigen. »Weh mir!« rief er aus, »hab' Erbarmen mit mir, in Rücksicht dessen, was ich für dich getan habe.« – »Ich habe es dir schon gesagt,« erwiderte der Geist, »daß dieses gerade die Ursache ist, daß ich dich töten muß.« – »Das ist doch seltsam,« entgegnete der Fischer, »daß du durchaus Gutes mit Bösem vergelten willst. Zwar ist jener Spruch aller Welt bekannt:

»Gutes haben wir erwiesen, man hat uns mit Bösem belohnt: – so handelt, bei meinem Leben, nur der Gottlose!
Doch es ist gewiß: wer dem Unwürdigen Gutes erweiset, hat kein anderes Schicksal zu erwarten, als der einer Hyäne Zuflucht gibt.«

Ich glaubte bisher immer, daß dieses falsch wäre; und in der Tat verstößt nichts so sehr gegen die Vernunft und gegen die Rechte der Gesellschaft: nichtsdestominder erfahre ich nun grausamerweise, daß es nur zu wahr ist.« – »Laß uns nicht die Zeit verlieren,« unterbrach ihn der Geist, »alle deine Vernünfteleien können mich von meinem Vorhaben nicht abwendig machen. Mach' fort und sage, wie du wünschest, daß ich dich töte.«

Die Not macht erfinderisch. Der Fischer besann sich auf eine List. »Da ich den Tod nicht vermeiden kann,« sagte er zu dem Geiste, »so unterwerfe ich mich denn dem Willen Gottes. Bevor ich aber eine Todesart wähle, so beschwöre ich dich bei dem hohen Namen Gottes, welcher auf dem Siegel des Propheten Salomon, des Sohnes Davids, eingegraben ist, mir die Wahrheit zu sagen auf eine Frage, die ich dir tun will.«

Als der Geist auf eine Weise beschworen wurde, welche ihn zwang, bestimmt zu antworten, zitterte er innerlich und sagte zu dem Fischer: »Frage mich, was du willst, und eile dich ...«

Da brach der Tag an, und Scheherasade schwieg.

»Meine Schwester,« sagte Dinarsade, »man muß gestehen, je mehr du erzählest, je mehr Vergnügen gewährst du. Ich hoffe, daß der Sultan, unser Herr, dich nicht töten läßt, bevor er das Ende des schönen Märchens vom Fischer gehört hat.« – »Der Sultan hat zu gebieten,« erwiderte Scheherasade; »wir müssen uns gefallen lassen, was ihm beliebt.«

Der Sultan, welcher nicht weniger Lust hatte als Dinarsade, das Ende dieser Erzählung zu hören, verschob abermals den Tod der Sultanin.

Schachriar und seine Gemahlin brachten diese Nacht ebenso zu wie die vorhergehenden, und ehe der Tag anbrach, weckte sie Dinarsade durch folgende Worte, welche sie an die Sultanin richtete: »Meine Schwester, ich bitte dich, die Erzählung vom Fischer wieder aufzunehmen.« – »Sehr gern,« antwortete Scheherasade, »ich will dir genugtun, mit Erlaubnis des Sultans.«

»Als der Geist,« fuhr sie fort, »versprochen hatte, die Wahrheit zu sagen, sprach der Fischer zu ihm: »Ich möchte wohl wissen, ob du wirklich in diesem Gefäße warest: getrauest du dir wohl, es bei dem hohen Namen Gottes zu beschwören?« – »Ja,« antwortete der Geist, »ich schwöre bei diesem hohen Namen, daß ich darin war; und das ist gewißlich wahr.« – »Bei meiner Treue,« erwiderte der Fischer, »ich kann's nicht glauben. Dieses Gefäß vermöchte ja nicht einmal einen deiner Füße in sich zu fassen: wie wäre es möglich, daß du ganz und gar darin eingeschlossen gewesen wärest?« – »Ich schwöre es dir gleichwohl,« sagte der Geist, »daß ich darin war, so wie du mich hier siehst. Glaubst du mir noch nicht, nach dem großen Eide, den ich dir geschworen habe?« – »Wahrhaftig, nein,« antwortete der Fischer; »und ich werde dir nicht glauben, wenn du mich nicht durch den Augenschein überzeugest.«

Hierauf verflüchtigte sich der Leib des Geistes wieder und verwandelte sich in Rauch, welcher sich wie zuvor über das Meer und Gestade ausbreitete, dann sich wieder sammelte und in das Gefäß hineinzog und in gleichmäßiger und langsamer Bewegung so fortfuhr, bis gar nichts mehr davon draußen war. Alsbald kam eine Stimme daraus hervor, welche zu dem Fischer sagte: »Wohlan, ungläubiger Fischer, da bin ich wieder in dem Gefäße; glaubst du mir nun?«

Der Fischer aber, anstatt dem Geiste zu antworten, nahm den bleiernen Deckel, verschloß eilig das Gefäß damit und rief ihm zu: »Geist, jetzt ist die Reihe an dir, um Gnade zu bitten, und wähle nun, welchen Tod ich dich soll sterben lassen! Aber nein, es ist besser, daß ich dich wieder ins Meer werfe, an derselben Stelle, wo ich dich herausgezogen habe. Dann will ich mir auf diesem Gestade ein Haus bauen und hier wohnen, um alle Fischer, welche hierher kommen und ihre Netze auswerfen, zu warnen, daß sie sich wohl hüten, einen so boshaften Geist wieder herauszufischen, welcher geschworen hat, jeden zu töten, der ihn etwa in Freiheit setzt.«

Bei diesen spöttischen Worten strengte der erzürnte Geist alle seine Kräfte an, um wieder aus dem Gefäße zu kommen, aber es war ihm unmöglich, denn das aufgedrückte Siegel des Propheten Salomon, des Sohnes Davids, verhinderte ihn daran. Als er nun sah, daß der Fischer ihn in seiner Gewalt hatte, unterdrückte er seinen Zorn und sagte zu ihm mit besänftigter Stimme: »Fischer, hüte dich wohl, das zu tun, was du sagst. Was ich hier getan habe, ist nur aus Scherz geschehn, und du mußt die Sache nicht ernsthaft nehmen.« – »O Geist,« antwortete der Fischer, »du, der vor einem Augenblick der größte aller Geister war und gegenwärtig der kleinste bist, wisse, daß alle deine listigen Reden dir nichts helfen. Du mußt wieder ins Meer zurück. Wenn du so lange Zeit darin gewesen bist, wie du mir gesagt hast, so kannst du auch wohl bis zum Tage des jüngsten Gerichts dort bleiben. Ich habe dich im Namen Gottes gebeten, mir nicht das Leben zu rauben, und du hast meine Bitten verworfen; jetzt will ich dir Gleiches mit Gleichem vergelten.«

Der Geist sparte nichts, den Fischer zu rühren. »Öffne das Gefäß,« sagte er zu ihm, »und gib mir die Freiheit, ich flehe dich drum und verspreche dir, daß du zufrieden mit mir sein sollst.« – »Du bist und bleibst ein Verräter,« erwiderte der Fischer. »Ich verdiente das Leben zu verlieren, wenn ich die Unklugheit hätte, dir zu trauen. Du würdest nicht ermangeln, mich auf dieselbe Weise zu behandeln, wie ein gewisser griechischer König seinen Arzt Duban behandelte. Das ist eine Geschichte, die ich dir erzählen will; höre zu:

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Aus den Erzählungen aus "Tausend und einer Nacht“

Erster Band Siebente Geschichte



Geschichte des griechischen Königs und des Arztes Duban

In dem Lande Suman in Persien herrschte einst ein König, dessen Untertanen ursprünglich Griechen waren. Dieser König war vom Aussatze befallen, und seine Ärzte, nachdem sie vergeblich alle ihre Mittel angewandt hatten, ihn zu heilen, wußten nicht mehr, was sie ihm verordnen sollten: als ein sehr geschickter Arzt, genannt Duban, an seinem Hofe ankam.

Dieser Arzt hatte seine Wissenschaft aus griechischen, persischen, türkischen, arabischen, lateinischen, syrischen und hebräischen Büchern geschöpft; überdies war er vollendet in der Weltweisheit und kannte vollkommen die guten und bösen Eigenschaften aller Arten von Kräutern und Säften.

Sobald er von der Krankheit des Königs unterrichtet war und vernommen hatte, daß seine Ärzte ihn schon aufgegeben hatten, kleidete er sich so zierlich, als er nur konnte, und fand Mittel und Wege, sich dem Könige vorstellen zu lassen. »Herr,« sprach er zu ihm, »ich weiß, daß alle Ärzte, welche Euer Majestät bedienen, Euch nicht von dem Aussatze heilen konnten: wenn Ihr mir aber die Ehre erzeigen und meine Dienste annehmen wollt, so verpflichte ich mich, Euch zu heilen ohne Tränke und ohne Umschläge.«

Der König hörte auf diesen Antrag und antwortete ihm: »Wenn du ein so geschickter Mann bist, das zu tun, was du sagst, so verspreche ich, dich reich zu machen, dich und deine Nachkommenschaft; und außer den reichen Geschenken, welche ich dir machen will, sollst du mein liebster Günstling sein. Du verheißest mir also, mich von dem Aussatze zu befreien, ohne mich einen Trank einnehmen zu lassen und ohne mir ein äußeres Mittel aufzulegen?« – »Ja, Herr,« antwortete der Arzt, »ich schmeichle mir, es wird mir gelingen mit Gottes Hilfe; und gleich morgen will ich den Anfang machen.«

Hierauf begab sich der Arzt Duban wieder in seine Wohnung und machte eine Kolbe zum Kugelspiel, deren Handgriff er aushöhlte, und tat den Saft darein, dessen er sich bedienen wollte. Als dies getan war, machte er auch eine Kugel auf die Weise, wie er wollte, und damit ging er am folgenden Morgen hin und stellte sich dem Könige vor; er warf sich zu seinen Füßen, küßte die Erde ...«

Bei dieser Stelle bemerkte Scheherasade, daß es Tag war, erinnerte Schachriar daran und schwieg.

»In Wahrheit, meine Schwester,« sagte darauf Dinarsade, »ich weiß nicht, wo du alle die schönen Sachen hernimmst.« – »Du wirst morgen noch ganz andere hören,« antwortete Scheherasade, »wenn der Sultan, mein Herr, die Güte hat, mir das Leben noch zu verlängern.«

Schachriar, der nicht minder als Dinarsade vor Begierde brannte, den Verfolg der Geschichte des Arztes Duban zu hören, dachte nicht daran, diesen Tag die Sultanin töten zu lassen.

Die zwölfte Nacht war schon weit vorgerückt, als Scheherasade den Faden der Geschichte des griechischen Königs und des Arztes Duban also wieder aufnahm:

»Herr, der Fischer fuhr also fort, dem in dem Gefäße verschlossen gehaltenen Geiste zu erzählen: »Der Arzt Duban stand wieder auf, und nachdem er eine tiefe Verbeugung gemacht hatte, sagte er zu dem König, er fände es heilsam, daß Seine Majestät zu Pferde stiege und sich nach dem Platze zum Kugelspiel begäbe.

Der König tat, was ihm gesagt wurde, und als er auf der Bahn des Kugelspiels zu Pferde war, kam der Arzt mit der von ihm zubereiteten Kolbe, überreichte sie ihm und sprach: »Herr, spielet mit dieser Kolbe und treibt damit die Kugel auf die Bahn, bis daß Ihr Eure Hand und Euren Leib in Schweiß fühlt. Wenn das Heilmittel, welches ich in den Handgriff dieser Kolbe eingeschlossen habe, durch Eure Hand erwärmt wird, so durchdringt es Euren ganzen Leib; und sobald Ihr schwitzet, habt Ihr nichts zu tun, als mit Spielen aufzuhören; denn das Mittel hat alsdann seine Wirkung getan. Und wenn Ihr in den Palast zurückkommt, so gehet ins Bad und laßt Euch tüchtig waschen und reiben: darauf leget Euch zu Bette; und wenn Ihr morgen aufstehet, so werdet Ihr geheilt sein.«

Der König nahm die Kolbe und trieb sein Pferd der Kugel nach, welche er ausgeworfen hatte; er schlug sie, und sie wurde ihm von den Hofleuten, die mit ihm spielten, zurückgeschlagen; er schlug sie abermals, und kurz, das Spiel dauerte so lange, bis seine Hand wie sein ganzer Leib davon schwitzten: da tat das in den Handgriff eingeschlossene Mittel die Wirkung, welche der Arzt beabsichtigt hatte. Sogleich hörte der König auf zu spielen, kehrte in seinen Palast zurück und ging ins Bad, kurz, er beobachtete ganz genau alles, was ihm vorgeschrieben war.

Er befand sich sehr wohl darnach; denn am folgenden Morgen beim Aufstehen bemerkte er mit so viel Erstaunen als Freuden, daß sein Aussatz geheilt und sein Leib so rein war, als wenn er niemals von dieser Krankheit befallen gewesen wäre.

Sobald er angekleidet war, trat er in den Reichssaal, bestieg seinen Thron und ließ sich allen seinen Hofleuten sehen, welche die Begierde, den Erfolg des neuen Heilmittels zu erfahren, schon frühe dort versammelt hatte. Als sie den König völlig geheilt sahen, bezeigten alle die größte Freude darüber.

Der Arzt Duban trat in den Saal, warf sich vor dem Throne nieder und berührte mit dem Gesichte die Erde und sprach hierauf folgende Verse aus:

»Die Tugenden gewinnen an Wert, weil du Vater derselben genannt wirst: und welcher Fürst verdiente jemals diesen Namen so wie du, der du sie besitzest?
Du, dessen Antlitz mit einem Glanze strahlet, fähig, die dunkelste Nacht zu erleuchten!
Möge es nie aufhören zu glänzen, so ernst auch das Antlitz der Zeiten blicken möge!
Deine Freigebigkeit hat uns mit Wohltaten überhäuft: du warst mir wie eine reiche Regenwolke ausgetrockneten Hügeln.
Du hast deine Reichtümer verschwendet und dein Ziel, den höchsten Ruhm, erreicht!«

Hierauf rief ihn der König, ließ ihn an seiner Seite sitzen, zeigte ihn der Versammlung und gab ihm öffentlich alle die Lobeserhebungen, welche er verdiente. Damit ließ dieser Fürst es noch nicht bewenden, sondern, da er an diesem Tage den ganzen Hof bewirtete, so ließ er den Arzt an seinem Tische mit ihm allein speisen ...«

Bei diesen Worten bemerkte Scheherasade, daß es Tag war, und hörte auf in ihrer Erzählung.

Schachriar erhob sich, sehr zufrieden mit dem, was er gehört hatte, und erwartete den folgenden Tag.

Gegen das Ende der dreizehnten Nacht setzte Scheherasade, um die Neugier ihrer Schwester Dinarsade zu befriedigen, mit Erlaubnis des Sultans, ihres Herrn, die Geschichte des griechischen Königs und des Arztes Duban fort.

»Der griechische König,« fuhr der Fischer fort, »begnügte sich nicht, den Arzt Duban an seine Tafel zu ziehen, sondern gegen Ende des Tages, als er die Versammlung entlassen wollte, ließ er ihn noch mit einem langen, sehr reichen Rocke bekleiden, gleich denen, welche seine Hofleute gewöhnlich in seiner Gegenwart trugen: überdies ließ er ihm zweitausend Zechinen geben. Auch den nächsten Morgen und die folgenden Tage hörte er nicht auf, ihm sein Wohlwollen zu bezeigen. Kurz, dieser Fürst glaubte die Verpflichtungen, welche er diesem geschickten Arzte gegenüber hatte, nicht genug erkennen zu können, und überhäufte ihn täglich mit neuen Wohltaten.

Nun hatte dieser König einen Großwesir, der war geizig und neidisch und von Natur fähig zu Verbrechen aller Art. Nicht ohne Ärger hatte er die Geschenke ansehen können, welche dem Arzte gemacht wurden, dessen Verdienste ihn überdies in den Schatten zu stellen anfingen: er beschloß also, ihn in der Gunst des Königs zu stürzen.

In dieser Absicht ging er zu diesem Fürsten und sagte ihm insgeheim, daß er ihm eine Entdeckung von der äußersten Wichtigkeit mitzuteilen hätte. Auf die Frage des Königs, worin diese bestände, antwortete er: »Herr, es ist sehr gefährlich für einen König, sein Vertrauen einem Manne zu schenken, dessen Treue er noch nicht geprüft hat. Euer Majestät überhäuft den Arzt Duban mit Wohltaten und verschwendet alle Liebkosungen an ihn und weiß nicht, daß er ein Verräter ist, welcher sich an Euren Hof eingeschlichen hat, um Euch zu ermorden.«

»Von wem hast du, was du mir zu sagen wagst?« fragte der König. »Bedenke wohl, daß du zu deinem Herrn sprichst und hier eine Sache vorbringst, welche ich nicht so leichthin glauben werde.« – »Herr,« erwiderte der Wesir, »ich bin vollkommen unterrichtet von dem, was ich die Ehre habe Euch vorzutragen. Überlasset Euch nicht einem gefährlichen Zutrauen. Wenn Euer Majestät schläft, so möge sie erwachen; denn kurz, ich wiederhole es, der Arzt Duban ist tief aus Griechenland, seinem Vaterlande, nur deshalb an Euern Hof gekommen, um sein schreckliches Vorhaben zu vollbringen, wovon ich Euch gesagt habe.«

»Nein, nein, Wesir,« unterbrach ihn der König, »ich bin sicher, daß dieser Mann, den du einen Treulosen und Verräter schiltst, der tugendhafteste und beste aller Menschen ist; es gibt keinen Menschen auf der Welt, den ich so sehr liebe als ihn. Du weißt, durch welches Mittel oder vielmehr durch welches Wunder er mich von dem Aussatze geheilt hat: wenn er mir nach dem Leben trachtet, warum hat er es denn gerettet? Er durfte mich ja nur meinem Übel überlassen; ich konnte ihm nicht entgehen; mein Leben war schon halb verzehrt. Höre also auf, mir ungerechten Argwohn einflößen zu wollen; anstatt darauf zu achten, kündige ich dir an, daß ich von heut an diesem großen Manne für sein ganzes Leben ein Gehalt von tausend Zechinen monatlich gebe. Wenn ich alle meine Reichtümer, ja selbst mein Reich mit ihm teilte, so würde ich ihn noch nicht genug belohnen für das, was er an mir getan hat. Ich sehe wohl, daß seine Tugend deinen Neid erregt; aber glaube nicht, daß ich mich ungerechterweise wider ihn einnehmen lasse; ich erinnere mich zu wohl dessen, was die Wesire dem Könige Sindbad, ihrem Herrn, sagten, um ihn daran zu verhindern, den Prinzen, seinen Sohn, töten zu lassen ...«

Aber Herr,« fügte Scheherasade hinzu, »der anbrechende Tag verbietet mir fortzufahren.« – »Es gefällt mir sehr an dem griechischen Könige,« sagte Dinarsade, »daß er die Festigkeit hat, die falsche Anklage seines Wesirs abzuweisen.« – »Wenn du heute die Festigkeit dieses Fürsten lobst,« unterbrach sie Scheherasade, »so wirst du morgen seine Schwachheit tadeln, wenn der Sultan vergönnt, daß ich diese Geschichte zu Ende erzähle.« –

Der Sultan, neugierig, worin der griechische König diese Schwäche zeigte, schob abermals den Tod der Sultanin auf.

»Meine Schwester,« rief Dinarsade am Ende der vierzehnten Nacht, »ich bitte dich, nimm die Geschichte des Fischers wieder auf; du bist da stehen geblieben, wo der griechische König die Unschuld des Arztes Duban behauptet und ihn so kräftig verteidigt.« – »Ich erinnere mich wohl daran,« antwortete Scheherasade; »du sollst sogleich den Verfolg davon hören.

Herr,« fuhr sie fort, stets an Schachriar das Wort richtend, »was der griechische König von dem Könige Sindbad sagte, reizte die Neugier des Wesirs, so daß er zu ihm sagte: »Ich bitte Euer Majestät um Verzeihung, wenn ich die Dreistigkeit habe, zu fragen, was denn die Wesire des Königs Sindbad zu ihrem Herrn sagten, um ihn abzuhalten, den Prinzen, seinen Sohn, töten zu lassen.« Der griechische König hatte die Gefälligkeit, seine Neugier zu befriedigen, und begann also:

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Aus den Erzählungen aus "Tausend und einer Nacht“

Erster Band Achte Geschichte



Die vierzig Wesire

»Es herrschte einst in Persien ein mächtiger König namens Sindbad. Ganz Asien gehorchte seinen Geboten. Er war der reichste König auf Erden; seine Tapferkeit glich seiner Macht; und wenn er ehrgeizig genug gewesen wäre, nach der Herrschaft der Welt zu trachten, so hätte er sie erobern können. Aber zufrieden, über weite und blühende Länder zu herrschen, dachte er nicht daran, sich derer seiner Nachbarn zu bemächtigen. Er hatte kein anderes Ziel im Auge als die Wohlfahrt seiner Völker, welche sich auch so glücklich fühlten, daß sie jeden Tag seiner Regierung segneten. Alle anderen Völker beneideten sie deshalb und wünschten, so wie sie zu seinen Untertanen zu gehören.

Dieser große Kaiser hatte einen Lohn, welcher die Bewunderung aller war, die ihn sahen. Er war Nurgehan genannt, das heißt Licht der Welt. Dieser junge Prinz war von stattlichem Wuchse und himmlischer Schönheit und verband mit diesen glänzenden Gaben alle empfehlenswerten Geschicklichkeiten. Er konnte bewundernswürdig in verschiedenen Sprachen schreiben; er war ein vortrefflicher Bogenschütze; kurz, es gibt fast keine Wissenschaft, die er nicht besaß oder wovon er nicht mindestens eine genügende Einsicht hatte.

Er war das lebendige Ebenbild der Sultanin, seiner Mutter, welche man den Schönheiten von Kaschmir verglich. Sindbad liebte seine Gemahlin zärtlich. Davon gab er ebenso aufrichtige als schmerzliche Beweise, als, durch einen verhängnisvollen Beschluß des Schicksals, sie nach einer langen Krankheit starb. Er empfand darüber einen so lebhaften Schmerz, daß es unmöglich ist, ihn auszudrücken. Gleichwohl tat die Zeit ihre gewöhnliche Wirkung; der Kaiser tröstete sich, und die Reize einer neuen Frau ließen ihn die vergessen, die er verloren hatte.

Er vermählte sich mit der Prinzessin Thansade, der Tochter eines benachbarten Königs. Sie war schön, sie hatte Geist: aber sie vermochte ihren Leidenschaften nichts zu versagen. Sie konnte den jungen Prinzen nicht sehen, ohne die heftigste Liebe für ihn zu empfinden; und weit entfernt, ihre Kräfte aufzubieten und sie zu besiegen, gab sie sich ihr hin und beschloß, sie dem Prinzen zu erklären, sobald sie Gelegenheit dazu fände.

Unterdessen befliß Nurgehan sich der Wissenschaften und machte große Fortschritte in der Sterndeutung, worin ihn sein Lehrer Abuschamar unterrichtete, ein Mann von tiefem Wissen und der geschickteste Sterndeuter in Asien.

Dieser gelehrte Mann stellte eines Tages dem Prinzen, seinem Schüler, das Horoskop und erkannte durch seine untrüglichen Beobachtungen, daß derselbe von einem furchtbaren Unglücke bedroht würde; er sprach zu ihm: »Prinz, ich habe die Sterne über Eure Bestimmung befragt und sie Euch wenig günstig befunden. Ein trauriges Schicksal steht Euch bevor, und Ihr sehet mich deshalb von Schmerz durchdrungen.«

Nurgehan erblaßte bei diesen Worten; sein Lehrer aber beruhigte ihn, indem er ihm sagte: »Glaubet indessen nicht, daß meine Zärtlichkeit für Euch und meine Kunst dem feindlichen Geschicke weichen, welches Euch bedroht; Euer Untergang steht freilich in den Sternen geschrieben, aber es ist nicht unmöglich, ihm zuvorzukommen. Mein Buch hat mir das Mittel dazu gezeigt. Ihr müßt nämlich vierzig Tage stumm sein. Was man auch zu Euch spreche, antwortet nichts darauf; und was auch immer Euch begegne, hütet Euch wohl, ein Stillschweigen zu brechen, von welchem Euer Leben abhängt.«

Der Prinz versprach, vierzig Tage lang zu schweigen. Nach diesem Versprechen schrieb sein Lehrer einige Namen auf und hängte sie ihm um den Hals; darauf begab er sich in ein unterirdisches Gemach, welches er nur allein wußte, und verbarg sich dort, um nicht genötigt zu werden, die Neugier des Kaisers zu befriedigen und ihm Dinge zu entdecken, die er ihm nicht entdecken wollte.

Sindbad, welcher nicht lange sein konnte, ohne seinen Sohn zu sehen, ließ ihn zu sich kommen und tat ihm verschiedene Fragen, auf welche der Prinz nicht antwortete. Der Kaiser war sehr verwundert darob und rief aus: »O mein Sohn, warum redest du nicht? Hast du die Sprache verloren? Was hat man dir getan? Was ist dir begegnet? Zerstreue die Unruhe, welche mir dein Stillschweigen verursacht.« Diese Worte taten nicht mehr Wirkung als die ersten. Der Prinz sah seinen Vater traurig an und senkte dann die Augen, ohne ein einziges Wort zu sagen.

Darauf wandte der König sich an den Hofmeister seines Sohnes und sagte zu ihm: »Der Prinz hat einen geheimen Kummer, der ihn verzehrt. Führ' ihn in das Zimmer der Sultanin, seiner Stiefmutter, vielleicht eröffnet ihr sich sein Herz.«

Der Hofmeister gehorchte dem Befehle des Kaisers; er führte Nurgehan zu der Sultanin Thansade. »Herrin,« sagte er zu dieser Fürstin, »es scheint, daß der Prinz die Sprache verloren hat. Seine Seele ist der Raub einer unseligen Betrübnis, deren Ursache er hartnäckig verhehlt. Der Kaiser sendet ihn zu Euch, weil er hofft, daß Eure Gegenwart seine Schwermut verbannen wird.«

Die Sultanin empfand bei diesen Worten eine angenehme Unruhe. »Ich muß,« sagte sie bei sich selber, »diesen glücklichen Augenblick benutzen, auf welchen ich so lange gewartet habe. Ich habe nichts zu befürchten, wenn ich mich erkläre. Hat Nurgehan die Sprache verloren, so kann er seinem Vater nicht wiedersagen, was ich ihm gesagt habe; und ist er unbescheiden genug, um meine Liebe zu offenbaren, so werde ich sagen, daß ich dergleichen zu ihm geredet habe, bloß um ihn zum Sprechen zu bewegen.« Kurz, Thansade ergriff diese Gelegenheit, als die günstigste, welche sie jemals finden konnte, ließ alle Gegenwärtigen aus ihrem Zimmer treten und blieb allein mit dem Prinzen.

Sie begann damit, ihm um den Hals zu fallen und ihn inbrünstig zu umarmen. »Geliebter Prinz,« sagte sie zu ihm, »was ist es, das dich so betrübt? Verbirg mir es nicht, mir, die ich dich zärtlicher liebe, als wenn du mein eigener Sohn wärest.«

Der Prinz, gerührt von den Zeichen der Freundschaft, welche seine Stiefmutter ihm gab, bemühte sich, durch seine Blicke und Gebärden ihr begreiflich zu machen, daß er innigst betrübt wäre, ihr nicht antworten zu können. Sie legte diese Gebärden und Blicke falsch aus und bildete sich ein, daß er von demselben entbrenne, welches sie verzehrte, und daß er ohne Zweifel sich nicht hätte erwehren können, Liebe für sie zu empfinden, so wie sie sich nicht hatte enthalten können, ihn zu lieben; und daß er aus Ehrfurcht vor seinem Vater nicht wagte, seine Empfindungen zu entdecken.

Bezaubert durch diesen Irrtum, fuhr sie fort, mit aller Leidenschaft, deren nur eine Frau fähig ist, welche die Tugend und die Vernunft verlassen hat: »O mein König! o meine Seele! brich dieses grausame Schweigen, welches uns beide quält. Du weißt, daß alles, was der Kaiser besitzt, in meiner Gewalt steht. Willst du dich mit mir verständigen und einwilligen, was ich dir antrage, so sollst du in kurzer Zeit auf dem Gipfel deiner Wünsche sein. Du bist jung, Prinz; wie du bin auch ich noch jung. Ich passe für dich besser als für deinen Vater, dessen hohes Alter mein Leben traurig und langweilig macht. Du antwortest nicht? Verpflichte dich durch einen unverletzlichen Eid, mich zu deiner Gemahlin zu nehmen, und ich verspreche dir, dich bald zum Kaiser zu machen und den Tod deines Vaters zu beschleunigen. Ich schwöre bei dem großen Gott, Schöpfer Himmels und der Erden, daß meine Worte ohne Arglist sind. Verbinde dich also durch denselben Eid und versichere mich, daß du die Hand empfangen willst, welche dich krönen wird.«

Nurgehan gab keine Antwort auf diese Rede; und da er darüber betroffen schien, fuhr die Sultanin fort: »Ich sehe wohl ein, Prinz, daß mein Vorschlag dich überrascht. Du zweifelst, ob ich ihn ausführen könne. Aber vernimm, auf welche Weise ich den Kaiser sterben lassen will. Es befinden sich in dem Schatze alle Arten von Gift. Da sind welche, die das Leben einen Monat, nachdem es genommen ist, enden. Andere sind, welche erst binnen zwei Monaten töten. Es sind selbst welche, die noch langsamer ihre Wirkung tun. Wir wollen uns dieser letzten bedienen. Der Kaiser wird krank und geht allmählich seiner Bestimmung entgegen, ohne daß das Volk in uns die Urheber seines Todes argwöhnen kann. Darauf besteigst du den Thron. Das ganze Land erkennt dich für seinen Herrn, und das Heer gehorcht dir.«

Wenn der Sohn des Kaisers auch hätte reden wollen, so würde er nicht die Kraft dazu gehabt haben, so erstaunt war er, diesen schrecklichen Antrag zu hören.

Die Sultanin, als sie ihn so nachdenklich sah, fügte hinzu: »Prinz, wenn du etwa in Verlegenheit bist, wie du die Gemahlin deines Vaters zur Frau nehmen könnest, so will ich es dich lehren. Nach dem Tode des Kaisers darfst du mich nur in mein Vaterland heimsenden und mir heimlich einen deiner Hauptleute mit etlichen Soldaten folgen lassen: sie fallen als Räuber über uns her und entführen mich. Darnach bringe man das Gerücht in Umlauf, daß ich auf dem Wege getötet worden, und einige Tage darauf kaufst du mich von dem Hauptmanne, so wie man Sklavinnen kauft. Durch dieses Mittel kannst du mein Mann werden, und so werden wir beide in der süßesten Vereinigung leben.«

Hier hielt die Fürstin inne, um dem Prinzen Zeit zu lassen, ein schon zu langes Stillschweigen zu brechen; da er aber immer noch nicht antwortete, so verlor sie alle Zurückhaltung, sie drückte ihn fest in ihre Arme und küßte ihn mit Inbrunst. Aber Nurgehan, entrüstet über die Schamlosigkeit seiner Stiefmutter, riß sich ungestüm aus ihren Armen los und schlug sie so unsanft ins Gesicht, daß ihr der Mund davon blutete.

Auf der Stelle wechselte der Zorn mit der Zärtlichkeit in dem Herzen der Sultanin. Ihre Augen, die einen Augenblick zuvor nur von dem Feuer der Liebe glänzten, funkelten jetzt vor Wut. »Ha, Niederträchtiger!« rief sie aus, »so behandelst du eine Fürstin, die dich anbetet? Barbar! wenn ich, indem ich dir die Stelle deines Vaters anbiete, deine wilde Tugend empöre; wenn du mich nach diesem Antrage mit Abscheu betrachtest: solltest du nicht die Leidenschaft einer Frau entschuldigen, welche eine törichte Liebe verblendet? Ich verdiente eher dein Mitleid als die schändliche Behandlung, welche mir von dir widerfahren ist. Wohlan, folge nur deiner Roheit. Verdoppele, wenn du kannst, deinen Haß gegen mich. Du kannst mich nie so sehr hassen, als ich in diesem Augenblicke dich hasse. Fliehe meine Gegenwart und fürchte die Rache einer Frau, deren Gunst du verschmähet hast.«

Sie hatte nicht nötig, dem Prinzen zu befehlen, sich zu entfernen: er hatte dies schon getan, sobald er die Sultanin geschlagen hatte, so daß er nicht die Hälfte von ihren Vorwürfen und Drohungen hörte.

Chansade atmete nichts als Wut und Rache. Sie beschloß Nurgehans Verderben. In dieser Absicht zerriß sie ihre Kleider, zerraufte ihr Haar, rieb sich das ganze Gesicht mit dem Blute, welches ihr aus der Nase floß, und ließ ihr Zimmer von ihrem Geschrei und Wehklagen widerhallen.

Der Kaiser kam bald darauf, sich zu erkundigen, ob sein Sohn endlich sein Stillschweigen gebrochen hätte. Wie erstaunte er aber, als er die Sultanin auf dem Sofa sitzend fand mit zerstreuten Haaren und blutigem Gesichte! Da er sie liebte, so war er außer sich vor Zorn und Schmerz. »O geliebte Seele meiner Seele,« rief er aus, »wer hat dich in diesen kläglichen Zustand versetzt! Nenne mir ihn schleunigst. Du solltest jetzt schon gerächt sein.«

Die listige Königin verdoppelte bei dieser Anrede ihr Weinen und antwortete also: »Herr, du bist Vater! Warum kann ich dir nicht verbergen, was du zu wissen wünschest? Wenn du erstaunt bist über die Verwirrung, in welcher ich bin, wie groß wird erst dein Erstaunen sein, wenn du erfährst, daß es das Werk deines Sohnes ist?« – »Meines Sohnes? Großer Gott!« unterbrach sie der Kaiser. »Ach, meine Frau, was sagst du mir da? Wie! Sein Haß gegen eine Stiefmutter konnte ihn dahin bringen, dir solchen Schimpf anzutun! Die Ehrfurcht, welche er mir schuldig ist, hat ihn nicht zurückhalten können?« – »Herr,« erwiderte die Sultanin, »er ist noch viel schuldiger, als du denkst. Ach! welche Frau hätte seiner bescheidnen Miene, diesem Anscheine der Tugend, welcher so gut auf seinem Gesichte ausgedrückt ist, mißtrauet? Ich saß auf diesem Sofa, als er hereintrat; ich ließ alle Gegenwärtigen herausgehen, um ihn zu vermögen, mir desto freier die Ursache seines Stillschweigens zu entdecken. Er hat sie mir leider nur zu deutlich erklärt! Sobald er sich allein sah mit mir, setzte er sich an meine Seite und sprach zu mir: »Meine Königin, ich muß dieses Schweigen brechen, welches ich bisher beobachtet habe, und wovon du die einzige Ursache bist. Ich bete dich an, und die Verzweiflung, dich nicht allein sprechen zu können, stürzte mich in eine Schwermut, welche mich zu verzehren drohte. Wie glücklich bin ich, diese Gelegenheit gefunden zu haben, dich ohne Zeugen zu sprechen! Genehmigst du meine Liebe, so bin ich entschlossen, meinen Vater zu töten und dich zu heiraten. Seine Völker sowohl als ich sind so schon seiner langen Regierung überdrüssig.« Erlaß mir, Herr,« fuhr die Sultanin fort, »dir Wort für Wort alles zu wiederholen, was er zu mir gesagt hat. Ich zittere noch vor Entsetzen darüber. Es genüge dir, zu erfahren, daß du dem schändlichen Prinzen das Leben gegeben hast. Als er bemerkte, daß, anstatt mich zu überreden, sein Antrag mich empörte, streckte er ungestüm die Hand nach mir aus, um mir Gewalt anzutun. Ich widerstand: er zerriß meine Kleider, schlug mich und hätte mir ohne Zweifel das Leben genommen, um sich zu rechtfertigen und mir im Tode das Verbrechen aufzubürden, dessen ich ihn anklage: aber er fürchtete, daß meine Frauen, die ich entfernt hatte, wiederkommen und ihn dabei betreffen möchten. Er entfloh also und ließ mich in dem Zustande zurück, in welchem du mich siehst.«

Sie sagte dieses mit allen Zeichen einer tiefbetrübten Frau. Der Kaiser hielt alles für wahr; und wie groß auch seine Zärtlichkeit für seinen Sohn war, ließ er sich doch von den Aufwallungen seines Zornes hinreißen. Er verließ das Zimmer der Fürstin, ließ den Scharfrichter kommen und befahl ihm, alles zu der Hinrichtung des Prinzen Nurgehan vorzubereiten.

Aber bald vernahmen die Wesire den grausamen Befehl, welchen der Kaiser erteilt hatte; sie verwunderten sich, daß er, ohne sie zu Rate zu ziehen, den Entschluß gefaßt hatte, seinen Sohn töten zu lassen. Sie versammelten sich alle und begaben sich zu dem erzürnten Fürsten, zu welchem einer von ihnen also sprach:

»O Beherrscher der Welt, wir flehen dich an, uns nur heute noch das Leben des Prinzen zu bewilligen und uns zu unterrichten, welches große Verbrechen er begangen haben kann, um gegen sein Leben den Arm eines Vaters zu bewaffnen, welcher doch langsam sein soll, seine Kinder zu strafen.«

Der Kaiser erzählte ihnen alles, was die Sultanin ihm gesagt hatte.

Darauf nahm der älteste Wesir das Wort und sprach: »O König, hüte dich wohl, den Aufwallungen der Wut zu folgen, welche eine Frau dir angibt, und eine Handlung zu begehen, welche den Geboten Gottes und der Gerechtigkeit, welche die Propheten lehren, widerstreitet. Die Königin klagt den jungen Prinzen an, ohne Zeugen gegen ihn vorzubringen; sie verlangt seinen Tod, weil er sie liebt, und weil er, wie sie sagt, mit Gewalt seine Leidenschaft hat befriedigen wollen! Aber seit wann halten die Frauen ihre Keuschheit so hoch in Ehren, daß sie den Tod der Männer verlangen, die es wagen, sie anzutasten? Ohne Zweifel gibt es tugendhafte genug, um einen verwegenen Angriff würdig abzuweisen; aber indem ihre Tugend ihn verdammt, entschuldigt ihn zugleich ihre Eitelkeit, und leicht verzeihen sie ein Verbrechen, welches ihre Schönheit veranlaßte. Darum hüte dich wohl, Herr, deinen Sohn der Verleumdung, ja vielleicht der Wut einer Person aufzuopfern, welche ihn verderben will, weil sie ihn nicht verführen konnte. Euer Majestät möge bedenken, daß die Frauen arglistig sind. Die Geschichte des Scheichs Schahabeddin beweiset hinlänglich, wie sehr ihre Bosheit zu befürchten ist.«

Der Kaiser wünschte die Geschichte zu hören, und der Wesir erzählte sie folgendermaßen:

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Aus den Erzählungen aus "Tausend und einer Nacht“

Erster Band Neunte Geschichte



Geschichte des Scheichs Schahabeddin

»Der Sultan von Ägypten versammelte eines Tages alle Gelehrten seines Reichs in seinem Palaste; da erhob sich unter ihnen ein Streit. Man sagt, daß der Engel Gabriel den Mohammed aus seinem Bette entrückte und ihm alles zeigte, was in den sieben Himmeln, im Paradies und in der Hölle ist, und daß der große Prophet, nachdem er achtzigtausend Unterredungen mit Gott gehabt, von demselben Engel in sein Bett zurückgebracht wurde. Dabei behauptet man, daß alle diese Dinge in so kurzer Zeit vorgegangen wären, daß Mohammed bei seiner Rückkunft sein Bette noch ganz warm gefunden; ja sogar, daß er einen Topf wieder aufgehoben, dessen Wasser noch nicht ausgeflossen war, obwohl derselbe in eben dem Augenblick umgefallen war, als der Engel Gabriel den Propheten entrückt hatte.

Der Sultan, welcher in dieser Versammlung den Vorsitz hatte, behauptete, daß solches unmöglich wäre. »Ihr versichert,« sprach er, »daß es sieben Himmel gibt, je fünfhundert Jahrreisen voneinander entfernt, und daß jeder Himmel ebenso tief als von dem andern entfernt ist. Wie ist es nun möglich, daß Mohammed, nachdem er alle diese Himmel durchfahren und mit Gott achtzigtausend Unterredungen gehabt, bei der Rückkehr sein Bette noch warm und seinen umgeworfenen Topf noch nicht vom Wasser ausgeleert gefunden habe? Wer könnte leichtgläubig genug sein, um einer so lächerlichen Fabel Glauben beizumessen? Wisset ihr denn nicht, daß, wenn ihr einen Topf voll Wasser umwerfet und ihn auf der Stelle aufhebt, ihr doch nichts mehr darin findet?«

Die Gelehrten antworteten, daß solches freilich nicht natürlich zuginge; daß aber der Allmacht Gottes alles möglich wäre. Der Sultan von Ägypten, welcher zu den Freigeistern gehörte und sich zum Grundsatze gemacht hatte, nichts zu glauben, was die Vernunft beleidigte, wollte von diesem Wunder nichts wissen, und die Gelehrten gingen auseinander.

Dieser Streit machte Aufsehen in Ägypten. Die Nachricht davon kam auch zu dem gelehrten Scheich Schahabeddin, welcher aus gewissen Ursachen, auf welche es hier nicht ankommt, bei der Versammlung nicht zugegen sein konnte. Er begab sich sogleich nach dem Palaste des Sultans, in der größten Hitze des Tages.

Sobald der Sultan von der Ankunft des Scheichs an seinem Hofe benachrichtigt war, ging er ihm entgegen, führte ihn in ein prächtiges Zimmer, ließ ihn hier niedersitzen und sprach zu ihm: »Scheich, es war nicht nötig, daß du dir die Mühe gabst, hierher zu kommen: du durftest nur einen deiner Diener senden, und wir hätten ihm gern alles gewährt, was er von uns für dich verlangt hätte.« – »Herr,« antwortete der Gelehrte, »ich komme gerade deshalb, um die Ehre zu haben, mit Euer Majestät zu reden.« Der Sultan, welcher wußte, daß der Scheich in dem Rufe stand, vor Fürsten stolz zu sein, erzeigte sich sehr freundlich und höflich gegen ihn.

Nun hatte das Zimmer, in welchem sie sich befanden, vier Fenster, nach den vier Weltgegenden. Der Scheich bat den König, sie verschließen zu lassen. Nachdem dies getan war, setzten sie noch einige Zeit ihre Unterredung fort, worauf der Scheich das eine Fenster wieder öffnen ließ, welches die Aussicht auf einen Berg namens Kiseldagi, das heißt der rote Berg, hatte, und bat den König, hinauszuschauen. Der Sultan stellte sich ans Fenster und sah auf dem Berge und in der Ebene bewaffnete Krieger mit Schilden und Panzerhemden. Sie saßen alle zu Pferde mit bloßem Schwerte und sprengten mit verhängten Zügeln und zahllos wie das Heer der Sterne gegen den Palast an.

Bei diesem Schauspiele verwandelte der Fürst seine Farbe und rief ganz erschrocken aus: »O Himmel, was ist das für ein furchtbares Kriegsheer, welches sich meinem Palaste nähert!« – »Seid ohne Furcht, Herr,« sagte der Scheich, »es ist nichts.« Indem er dies sagte, schloß er selber das Fenster und öffnete es dann sogleich wieder: da sah der König niemand, weder auf dem Berge, noch in der Ebene.

Das andere Fenster war der Stadt zugekehrt. Der Scheich ließ es öffnen, und der Sultan sah die Stadt Kairo ganz in Flammen, welche hoch in die Luft emporstiegen. »Welche Feuersbrunst!« rief der erstaunte König aus, »da liegt meine Stadt, meine schöne Stadt Kairo in der Asche!« – »Seid ohne Furcht, Herr,« sagte der Scheich, »es ist nichts.« Zu gleicher Zeit schloß er das Fenster, und als er es wieder öffnete, sah der König nichts von den Flammen, welche ihn so sehr erschreckt hatten.

Der Scheich ließ nun das dritte Fenster öffnen, durch welches der Sultan den Nil erblickte, wie er seine Ufer überstieg und seine Wogen wütend gegen den Palast heranstürzten. Obschon der König, nachdem er das Kriegsheer und die Flammen wieder verschwinden gesehen, über dieses neue Wunder nicht erschrecken durfte, so konnte er sich jedoch der Furcht nicht erwehren. »Ach, es ist um uns geschehen,« rief er dennoch aus, »alles ist verloren; diese furchtbare Überschwemmung wird meinen Palast fortreißen und mich mit meinem ganzen Volke ersäufen!« »Fürchtet Euch nicht, Herr,« sagte der Scheich, »es ist nichts.« In der Tat, als der Scheich das Fenster geschlossen und wieder geöffnet hatte, da floß der Nil wie gewöhnlich in seinen Ufern dahin.

Er ließ endlich das vierte Fenster öffnen, welches die Aussicht auf eine dürre Wüste hatte. So sehr der König über die vorigen Erscheinungen erschrocken war, so viel Vergnügen machte ihm dieser Anblick. Seine Augen, gewohnt, durch dieses Fenster nur eine unfruchtbare Gegend zu sehen, wurden angenehm überrascht, hier nun Weinberge zu schauen und Gärten voll der schönsten Früchte von der Welt und Bäche, welche mit süßem Gemurmel dahinrieselten, und deren Ufer, mit Rosen, Basiliken, Balsamstauden und Narzissen geschmückt, dem Auge einen lachenden Anblick und dem Geruch eine Mischung von süßen Düften darboten. Zwischen diesen Blumen sah man eine zahllose Menge von Turteltauben und Nachtigallen, von welchen einige schon erschöpft waren von ihrem lauten Gezwitscher, während die andern noch mit ihren zärtlichen und klagenden Tönen die Luft erschütterten.

Der König, entzückt von allen den wunderbaren Gegenständen, welche seinem Blicke sich darboten, glaubte den Garten von Eram zu sehen. »Ah, welche Veränderung!« rief er im Übermaße seiner Bewunderung aus; »der schöne Garten; welch ein reizender Aufenthalt! Welche Lust werde ich haben, täglich darin zu wandeln!« – »Freuet Euch nicht so sehr, Herr,« sagte der Scheich, »was Ihr da sehet, ist nichts.« Mit diesen Worten schloß der Scheich das Fenster und öffnete es sogleich wieder: und der Sultan sah anstatt jener reizenden Gebilde wieder nur die Wüste.

»Herr,« sagte hierauf der Scheich, »ich habe Euch hier wohl Wunderdinge genug gezeigt: aber alles dieses ist nichts in Vergleich mit dem großen Wunder, welches ich Euer Majestät noch sehen lassen will. Befehlet, daß man eine Kufe mit Wasser hierher bringe.«

Der König gab einem seiner Leute den Befehl; und als die Kufe im Zimmer stand, sprach der Scheich zum Sultan: »Habet die Güte und laßt Euch ganz nackt ins Wasser heben und ein Tuch um Eure Hüften gürten.« Der König hatte die Gefälligkeit, sich ganz zu entkleiden und ein Tuch umgürten zu lassen. Da sprach der Scheich zu ihm: »Herr, tauchet den Kopf ins Wasser und ziehet ihn wieder zurück.«

Der König tauchte den Kopf in die Kufe, und im Augenblick befand er sich auf einem Berge am Ufer des Meeres. Dies unerhörte Wunder erstaunte ihn noch weit mehr als die vorigen. »Ha, Scheich!« rief er aus, außer sich vor Zorn, »treuloser Scheich, der du mich so grausam betrogen hast! du hast mir meinen Thron rauben wollen; wenn ich aber je wieder nach Ägypten komme, von wo deine verfluchte Schwarzkunst mich entrückt hat, so schwöre ich, mich an dir zu rächen!«

Er fuhr noch in seinen Verwünschungen gegen den Scheich fort; aber bedenkend, daß alle seine Drohungen und Klagen unnütz wären, faßte er einen herzhaften Entschluß und ging zu einigen Leuten, welche im Walde Holz fällten, beschloß aber, ihnen nicht seinen Stand zu entdecken. »Denn wenn ich auch,« sprach er bei sich selber, »ihnen sage, daß ich ein König bin, so werden sie mir doch nicht glauben und mich für einen Narren oder Betrüger halten.«

Die Holzhauer fragten ihn, wer er wäre. »Gute Leute,« antwortete er, »ich bin ein Kaufmann, ich habe Schiffbruch gelitten und auf einem Brette mich gerettet: ich bemerkte euch und komme zu euch. Die Lage, worin ihr mich sehet, muß euer Mitleid erregen.«

Sie waren gerührt von seinem Unglück; aber sie waren selber in zu tiefem Elende, um das seinige erleichtern zu können. Dennoch unterließen sie nicht, ihm, der eine einen alten Rock, der andere ein Paar alte Schuhe zu geben; und als sie ihn soeben in den Stand gesetzt hatten, mit Anstand in ihrer Stadt zu erscheinen, welche hinter dem Berge lag, so führten sie ihn dahin.

Sobald sie dort angelangt waren, nahmen alle Abschied von ihm, gingen heim zu den Ihrigen und überließen ihn der Vorsehung.

Der Sultan blieb also allein, welches Vergnügen sonst auch neue Gegenstände gewähren, so war er jedoch zu sehr mit seinem Abenteuer beschäftigt, um auf die Dinge zu achten, welche sich seinem Blicke darboten. Er ging die Straßen auf und ab, ohne zu wissen, was aus ihm werden sollte. Schon war er müde und suchte mit den Augen einen Ort, um sich auszuruhen.

Er stand still vor dem Hause eines alten Hufschmieds, welcher ihm ansah, daß er müde war, und ihn einzutreten bat. Der König ging hinein und setzte sich auf eine Bank an der Türe. »Junger Mann,« sagte der Greis zu ihm, »darf ich Euch fragen, welches Euer Gewerbe ist, und wie Ihr hierher gekommen seid?« Der Sultan gab ihm dieselbe Antwort, welche er den Holzhauern gegeben hatte. »Ich begegnete,« fügte er hinzu, »guten Leuten, welche auf dem Berge Holz fällten, ich erzählte ihnen mein Unglück, und sie waren großmütig genug, mir diesen alten Rock und diese alten Schuhe zu schenken.« – »Es freut mich,« sagte darauf der Schmied, »daß Ihr dem Schiffbruch entronnen seid. Tröstet Tuch über den Verlust Eurer Güter; Ihr seid noch jung und werdet vielleicht nicht unglücklich sein in dieser Stadt, deren Gewohnheiten den Fremden sehr vorteilhaft sind, welche sich niederlassen wollen. Habt Ihr nicht diese Absicht?« – »Gewiß,« antwortete der Sultan, »ich verlange nichts anderes, als hier zu bleiben, vorausgesetzt, daß mein Gewerbe hier gut geht.« – »Wohlan,« fuhr der Greis fort, »so befolgt den Rat, welchen ich Euch geben will: Gehet sogleich zu den öffentlichen Bädern der Frauen, setzet Euch dort an die Türe und fraget jede Frau, welche herauskommt, ob sie einen Mann habe: diejenige, welche es verneint, wird Eure Frau nach dem Brauche des Landes.«

Der Sultan, entschlossen, diesem Rate zu folgen, stand auf, nahm von dem Greise Abschied und begab sich an die Tür der Bäder.

Es währte nicht lange, so sah er eine Frau von bezaubernder Schönheit herauskommen. »Ah, wie glücklich wäre ich,« sprach er bei sich selber, »wenn diese liebenswürdige Frau noch unverheiratet wäre! Ich würde mich über all mein Unglück trösten, wenn ich sie besitzen könnte.« Er hielt sie an und fragte: »Schöne Frau, habt Ihr schon einen Mann?« – »Ja, ich habe einen,« antwortete sie. »Desto schlimmer,« versetzte darauf der König, »Ihr wäret sonst wohl meine Sache.«

Die Frau ging ihres Weges, und bald darauf trat eine andere heraus von einer schrecklichen Häßlichkeit. Der Sultan entsetzte sich bei ihrem Anblick. »Ha, welch ein scheußlicher Gegenstand,« sprach er bei sich selber; »ich will lieber Hungers sterben, als mit einem solchen Geschöpfe leben. Mag sie gehen, ohne daß ich sie frage, ob sie verheiratet ist; ich fürchte, sie möchte Nein sagen. Aber der Schmied hat mir gesagt, daß ich allen Frauen diese Frage tun soll; ohne Zweifel ist das die Regel: ich muß mich ihr also wohl unterwerfen. Was weiß ich. ob sie nicht einen Mann hat? Irgend ein unglücklicher Fremdling, welchen sein Mißgeschick hierher geführt hat wie mich, kann sie geheiratet haben.«

Kurz, der König entschloß sich, sie zu fragen, ob sie verheiratet wäre. Sie antwortete mit Ja; und diese Antwort machte ihm ebensoviel Vergnügen, als die vorige ihm Verdruß gemacht hatte.

Es kam eine dritte Frau heraus, ebenso häßlich als die letzte. »O Himmel!« sagte der König, sobald er sie erblickte, »da ist eine noch scheußlicher als die andere. Was hilft's: da ich einmal begonnen habe, so will ich auch durch, wenn diese hier einen Mann hat, so muß ich bekennen, daß es Männer gibt, die noch mehr zu beklagen sind als ich.«

Als sie an ihm vorüberging, redete er sie an und sprach zitternd: »Schöne Frau, seid Ihr schon verheiratet?« – »Ja, junger Mann,« antwortete sie, ohne sich aufzuhalten. »Ich bin sehr froh darüber,« erwiderte der Sultan, »welches Glück,« fuhr er fort, »diesen beiden Weibern entronnen zu sein! Aber es ist noch nicht Zeit, mich zu freuen; alle Frauen sind noch nicht aus dem Bade gekommen. Ich habe sie noch nicht gesehen, die mir bestimmt ist: ich werde bei dem Tausche vielleicht nichts gewinnen.«

Er erwartete, noch eine so häßliche zu erblicken als die beiden letzten: da erschien eine vierte, deren Schönheit noch die erste übertraf, die er schön gefunden hatte. »Welcher Abstand!« rief er aus, »Tag und Nacht sind nicht so entgegengesetzt als diese schöne Frau und die beiden vorhergehenden Weiber. Kann man an demselben Orte Engel und Dämonen finden?«

Er nahte sich ihr mit großem Eifer und fragte sie: »Liebenswürdige Frau, seid Ihr schon verheiratet?« Sie antwortete Nein, indem sie ihn mit ebensoviel Stolz als Aufmerksamkeit betrachtete. Darauf ging sie weiter und ließ den König in äußerster Überraschung zurück.

»Was soll ich hiervon denken?« sagte er. »Der alte Schmied muß mir was aufgeheftet haben. Wenn ich nach den Gesetzen des Landes diese Frau heiraten soll, warum ist sie so grob fortgegangen? Und warum hat sie ein so stolzes und hochmütiges Wesen angenommen? Sie maß mich vom Haupte bis zu den Füßen, und ich sah in ihren Blicken Zeichen der Verachtung. Es ist wahr, sie hat nicht groß unrecht: ich muß mir selber Gerechtigkeit widerfahren lassen: dieser abgenutzte Rock voll Löcher erhebt eben nicht mein gutes Aussehen und ist keinesweges geeignet, eine Frau für mich einzunehmen. Ich verzeihe ihr den Wunsch, daß sie es besser hätte treffen mögen.«

Während er diese Betrachtungen anstellte, nahte sich ihm ein Sklave und sprach zu ihm: »Herr, ich suche einen ganz zerlumpten Fremden, und nach Eurem Aussehen zu urteilen, seid Ihr es. Bemühet Euch, wenn es Euch gefällt, mir zu folgen. Ich werde Euch an einen Ort führen, wo Ihr mit großer Ungeduld erwartet werdet.«

Der König folgte dem Sklaven, welcher ihn zu einem großen Hause führte und ihn in ein sehr sauberes Gemach eintreten und dort einen Augenblick verziehen hieß. Der Sultan blieb hier zwei Stunden, ohne jemand zu sehen, ausgenommen den Sklaven, welcher von Zeit zu Zeit kam, ihm zu sagen, daß er nicht ungeduldig werden möchte.

Endlich erschienen vier reichgekleidete Frauen und begleiteten eine andere, welche ganz von Edelsteinen strahlte, aber noch mehr durch ihre unvergleichliche Schönheit hervorglänzte. Der Sultan hatte nicht sobald die Augen aus sie geworfen, als er sie für die letzte Frau erkannte, welche er aus dem Bade gehen sah. Sie näherte sich ihm freundlich und sprach lächelnd zu ihm: »Verzeihet, wenn ich Euch ein wenig habe warten lassen. Ich wollte mich vor meinem Herrn und Meister nicht im nachlässigen Anzuge zeigen. Ihr seid in Euerm Hause. Alles, was Ihr hier sehet, gehört Euch. Ihr dürft nur befehlen, was Ihr wünschet, ich bin bereit, Euch zu gehorchen.« –

»Schöne Frau,« antwortete der Sultan, »vor einem Augenblick beklagte ich mein Schicksal, und jetzt bin ich der glücklichste der Menschen. Aber da ich Euer Mann bin, warum habt Ihr mich vorhin so stolz angesehen? Ich glaubte, daß mein Anblick Euch stutzig machte, und, aufrichtig zu gestehen, ich konnte es Euch nicht übelnehmen.« – »Herr,« antwortete die Frau, »ich hütete mich wohl, anders zu tun. Die Frauen dieser Stadt sind genötigt, öffentlich stolz zu erscheinen. Das ist der Brauch. Zur Vergeltung dafür sind sie sehr freundlich daheim.« – »Desto besser,« erwiderte der König, »das ist umso erfreulicher. Wenn ich denn Herr hier bin, so befehle ich. daß man mir einen Schneider und Schuster kommen lasse. Ich schäme mich hier vor Euch in diesem schlechten Rock und diesen alten Schuhen, welche keineswegs dem Range entsprechen, welchen ich bisher in der Welt behauptet habe.« – »Ich bin diesem Befehle schon zuvorgekommen,« sagte die Frau, »und habe einen Sklaven zu einem jüdischen Handelsmann geschickt, welcher ganz fertige Kleider verkauft und Euch auf der Stelle alle Sachen verschaffen wird, deren Ihr nötig habt. Unterdessen kommt, Euch zu erfrischen.«

Indem sie dieses sagte, faßte sie ihn bei der Hand und führte ihn in einen Saal, wo eine Tafel, bedeckt mit allen Arten von Früchten und eingemachten Sachen, stand. Sie setzten sich beide an die Tafel, und während sie aßen, sangen die vier Frauen, welche hinter ihnen standen, mehrere Lieder des Dichters Bada Saudai. Sie spielten zugleich auf verschiedenen Instrumenten, und zuletzt nahm noch ihre Herrin eine Laute, begleitete sie mit ihrer Stimme und bezauberte den Sultan durch ihren Gesang und ihr Spiel.

Dieses Konzert wurde durch die Ankunft des jüdischen Kaufmanns unterbrochen, welcher mit einigen Bedienten in den Saal trat, die Pakete hereintrugen und öffneten: drinnen waren Kleider von verschiedenen Farben. Man beschaute alle, eins nach dem andern, und wählte eine Weste von weißer Seide mit goldenen Blumen und einen Rock von veilchenfarbigem Tuche. Der Jude besorgte das übrige der Kleidung und ging mit seinen Leuten weg.

Jetzt bewunderte die Frau das gute Aussehen des Königs und war sehr zufrieden, einen solchen Mann zu haben, so wie er sehr vergnügt war, eine so schöne Frau zu besitzen.

Er lebte hierauf sieben Jahre mit dieser Frau, von welcher er sieben Töchter und sieben Söhne hatte. Weil aber beide den Aufwand liebten und nur daran dachten, sich gütlich zu tun und sich zu erfreuen, so kam es dahin, daß endlich alle Güter der Frau verschwendet waren. Man mußte sich der dienenden Frauen und Sklaven entledigen und das Hausgeräte verkaufen, um zu bestehen.

Als die Frau des Sultans sich so in das äußerste Elend versetzt sah, sprach sie zu ihrem Manne: »Solange ich etwas besaß, hast du es nicht gespart. Du hast im Müßiggange gelebt. Es ist gegenwärtig an dir, auf Mittel zu denken, deine Familie zu ernähren.«

Diese Worte betrübten den König. Er ging wieder zu dem alten Schmied, ihn um Rat zu fragen. »O mein Vater,« sprach er zu ihm, »du siehst mich unglücklicher wieder, als ich bei meiner Ankunft in diese Stadt war. Ich habe eine Frau mit vierzehn Kindern und habe nichts, sie zu ernähren.« – »Junger Mann,« fragte ihn der Greis, »kannst du kein Handwerk?« Der Sultan antwortete mit Nein. Da zog der Schmied zwei Aktschas aus seiner Tasche, gab sie dem Sultan in die Hand und sagte zu ihm: »Geh sogleich hin und kauf' dir Tragestricke und stelle dich auf den Platz, wo die Lastträger sich versammeln.«

Der König ging hin, kaufte sich die Stricke und stellte sich unter die Lastträger. Kaum stand er dort eine Weile, da Kam ein Mann und fragte ihn: »Willst du eine Last tragen?« – »Ich bin nur deshalb hier,« antwortete der Sultan. Darauf belud ihn der Mann mit einem schweren Sacke. Der König konnte ihn nur mit Mühe tragen, und die Stricke am Sacke zerschnitten ihm die Schultern. Er empfing seinen Lohn, welcher in einem Aktscha bestand, den er nach Hause trug.

Als die Frau sah, daß er nur einen Aktscha brachte, sagte sie zu ihm, wenn er nicht alle Tage zehnmal so viel gewänne, so würde seine Familie bald Hungers sterben.

Am folgenden Morgen ging der König, von Traurigkeit überwältigt, anstatt auf den öffentlichen Platz am Ufer des Meeres auf und nieder und bedachte sein Elend. Er betrachtete mit Aufmerksamkeit den Ort, wohin er unversehens durch die Kunst des Scheichs Schahabeddin versetzt worden war. Er rief dieses seltsame und trübselige Abenteuer in sein Gedächtnis zurück und konnte sich nicht enthalten, darüber zu weinen.

Da er noch die Abwaschung vor dem Gebete tun mußte, so tauchte er sich ins Wasser: aber als er den Kopf wieder herauszog, war er höchst erstaunt, sich in seinem Palaste zu befinden, mitten in der Kufe und umgeben von seinen Beamten.

»O grausamer Scheich!« rief er aus, indem er ihn in derselben Stellung erblickte, in welcher er ihn verlassen hatte; »fürchtest du nicht die Strafe Gottes, daß du deinen Sultan und Herrn also behandelt hast?« – »Herr,« antwortete der Scheich, »woher kommt dieser Zorn Euer Majestät gegen mich? Ihr habt soeben den Kopf in dieses Becken getaucht und ihn sogleich wieder zurückgezogen: wollt Ihr mir nicht glauben, so fragt Eure Beamten, welche Zeugen davon sind.«

Der König beruhigte sich noch nicht bei ihrem Zeugnisse. »Ihr seid Betrüger,« sprach er zu ihnen, »es sind sieben Jahre, daß dieser verwünschte Scheich durch die Gewalt seiner Bezauberungen mich in einem fremden Lande zurückhielt. Ich habe mich verheiratet und sieben Söhne und sieben Töchter erzeugt: darüber beklage ich mich jedoch nicht so sehr, als daß ich ein Lastträger gewesen bin. Ha, boshafter Scheich, wie hast du dich unterfangen können, mich Laststricke tragen zu lassen?« – »Wohlan, Herr,« antwortete der Scheich, »weil Ihr meinen Worten nicht Glauben beimessen wollt, so will ich Euch durch die Tat überzeugen.«

Bei diesen Worten zog er sich aus, umgürtete sich mit einem Tuche, stieg in die Kufe und tauchte den Kopf ins Wasser.

Der Sultan, noch immer erzürnt gegen ihn und eingedenk seines Eides, ihn zu strafen, wenn er je wieder nach Ägypten heimkäme, ergriff einen Säbel und wollte dem Scheich den Kopf abhauen, sobald er ihn wieder aus dem Wasser emporhöbe. Aber der Scheich kannte durch die Wissenschaft, welche man Mekaschefa nennt, die Absicht des Königs, und durch die Wissenschaft AlgaÏb an alas bar verschwand er plötzlich und wurde nach der Stadt Damaskus entrückt, von wo er an den Sultan von Ägypten einen Brief folgenden Inhalts schrieb:

»O König, wisse, daß wir, du und ich, nichts anderes sind als arme Knechte Gottes. Während du den Kopf ins Wasser tauchtest, den du sogleich wieder zurückzogest, hast du eine Reise von sieben Jahren gemacht, eine Frau geheiratet, sieben Töchter und sieben Söhne erzeugt und viel ausgestanden, und doch willst du nicht glauben, daß Mohammed, unser großer Prophet, sein Bette noch ganz warm und seinen Wassertopf noch nicht ausgeleert gefunden habe? Erkenne, daß nichts unmöglich ist für denjenigen, welcher aus nichts Himmel und Erde geschaffen hat durch das bloße Wort Kun!«

Nachdem der Sultan von Ägypten diesen Brief gelesen hatte, fing er an, gläubig zu werden. Gleichwohl konnte er seinen Zorn gegen den Scheich nicht besänftigen. Er schrieb an den König von Damaskus und bat ihn, den Scheich gefangen zu nehmen, ihn hinrichten zu lassen und ihm seinen Kopf zu senden.

Der König von Damaskus ging auf das Verlangen des Königs von Ägypten ein und beeilte sich, ihm zu genügen. Er vernahm, daß der Scheich sich in einer Höhle ziemlich fern von der Stadt aufhielt, und befahl seinen Kapidschis, sich dahin zu begeben, den Scheich zu ergreifen und ihm denselben zu bringen.

Die Kapidschis eilten dahin und wähnten, diesen Befehl leicht auszuführen: aber sie waren nicht wenig überrascht, den Eingang der Höhle von einer zahllosen Schar von Kriegern verteidigt zu finden, welche alle wohlberitten und mit Schwert und Panzerhemde bewaffnet waren. Sie kehrten zu ihrem König zurück und berichteten ihm, was sie gesehen hatten. Der Sultan, erzürnt über diesen Widerstand, versammelte seine Truppen und zog selber hin, den Scheich zu belagern, welcher ihm aber ein so überlegenes Kriegsheer entgegenstellte, daß der Fürst erschrocken sich zurückzog.

Voll Verdruß über diesen übeln Erfolg und entschlossen, sich nicht bloßzugeben, berief er seine Wesire und befragte sie, was unter diesen Umständen zu tun wäre. Die Wesire antworteten ihm, ein wie mächtiger König er auch wäre, so dürfte er doch nicht hoffen, einen Mann zu besiegen, welchem die göttliche Macht beistände. »Jedoch, Herr,« sprach der älteste Wesir, »wenn du dich des Scheichs bemächtigen willst, so sende hin zu ihm und laß ihm sagen, daß du Frieden mit ihm zu machen wünschest. Erwähle die schönsten Sklavinnen deines Harems und mache ihm ein Geschenk damit. Befiehl aber zuvor diesen Mädchen, von dem Scheich zu erforschen, ob es eine Zeit gibt, in welcher er keine Macht hat, seine Wunder zu tun.«

Der König gab diesem Rate Beifall, verstellte sich und ließ dem Scheich seine Freundschaft anbieten, indem er ihm Sklavinnen von seltener Schönheit übersandte. Der Scheich glaubte wirklich, daß der König von Damaskus es bereute, ihn so ungerecht verfolgt zu haben. Er ging in die Schlinge und nahm die Sklavinnen an, unter welchen eine war, in die er sterblich verliebt wurde.

Sobald dieses Mädchen den Scheich von einer so heftigen Leidenschaft ergriffen sah, sprach sie zu ihm: »Lieber Scheich, ich bin neugierig, zu wissen, ob es eine Zeit gibt, in welcher du keine Wunder tun kannst?« – »Schönes Fräulein,« antwortete er ihr, »ich bitte dich, mir diese Frage nicht mehr zu tun: denken wir nur daran, ein fröhliches Leben zu führen; es kann dir sehr gleichgültig sein, zu wissen, was du fragst.« Die Sklavin stellte sich sehr gekränkt über diese Antwort; sie bezeigte eine tiefe Schwermut darüber, und als der Scheich ihr Liebkosungen machte, fing sie an zu weinen und sprach zu ihm: »Alle Beweise der Liebe, welche du mir gibst, sind nicht wahrhaft; wenn du mich liebtest, so würdest du kein Geheimnis vor mir haben.« Kurz, sie setzte ihm so zu, daß er schwach genug war, ihr zu gestehen, daß er, nachdem er eine Frau erkannt, ohne Macht wäre, bis er die Abwaschung getan hätte.

Als die Sklavin diesen Umstand erfahren hatte, ließ sie es den König von Damaskus wissen, welcher seinen Kapidschis befahl, sich heimlich in der Nacht an die Türe des Scheichs zu stellen und ihn zu ergreifen, sobald die Sklavin ihnen die Tür öffnen würde.

Der Scheich hatte die Gewohnheit, jede Nacht zu seinem Haupte einen großen Krug voll Wasser hinzustellen, um sich dessen zu bedienen, wenn er die Abwaschung nötig hatte. Die Sklavin hatte beim Niederlegen das Wasser ausgegossen, ohne daß er es bemerkt hatte, so daß, als er sich waschen wollte, er den Krug leer fand. Die Treulose machte die Geschäftige, sie nahm den Krug, und unter dem Vorwände, Wasser zu holen, öffnete sie die Türe den Kapidschis, welche ungestüm in die Höhle drangen.

Der Scheich erkannte nun die Verräterei der Sklavin, ergriff zwei Kerzen, welche auf den Leuchtern brannten, und drehte sich mit den Lichtern im Zimmer umher, seltsame Worte murmelnd, welche die Kapidschis nicht verstanden. Erschrocken über die Gebärden und Worte des Scheichs und voll Furcht, daß er irgend ein Wunderwerk gegen sie hervorrufen wollte, flohen sie aus der Höhle.

Der Scheich verschloß sogleich die Türe hinter sich und verrichtete die Abwaschung. Hierauf, um sich an der treulosen Sklavin zu rächen, nahm er ihre Gestalt an und gab ihr die seine; so verließ er die Höhle und lief den Kapidschis nach. »Ha, ihr Feigen!« rief er ihnen zu, »befolgt ihr so die Befehle des Königs, eures Herrn? Er wird euch alle hinrichten lassen, wenn ihr nach Damaskus zurückkommt ohne den Scheich, seinen Feind. Warum seid ihr entflohen? Habt ihr Ungeheuer oder Soldaten zu seiner Verteidigung erscheinen sehen? Kehret um, gehet in die Höhle zurück und fürchtet nichts. Mutiger als ihr werde ich mich ihm nahen, ihn ergreifen und selber ihn euch überliefern.«

Die Kapidschis standen auf diese Anrede still und ermutigten sich; sie kehrten sogleich um und folgten dem Scheich unter der Gestalt der Sklavin, traten mit ihm in die Höhle und ergriffen die Sklavin, den Scheich zu fangen wähnend; sie banden ihr die Füße und die Hände, ohne daß sie ein einziges Wort sprach, weil der Scheich ihr die Sprache genommen hatte.

So führten sie sie vor den König von Damaskus, welcher ihr sogleich den Kopf abhauen ließ. Aber sobald der Kopf vom Rumpfe getrennt war, gab der Scheich dem Leichname seine vorige Gestalt wieder und ließ den König und alle seine Beamten sehen, daß es die Sklavin wäre, welche eben enthauptet worden; und er selber, der unter der Gestalt der Sklavin gegenwärtig war, nahm seine eigene Gestalt wieder an und sprach zum König von Damaskus:

»O König, der du, dem Sultan von Ägypten zu gefallen, alles angewendet hast, mich zu verderben, wisse, daß man nie ungerechten Verfolgungen die Hand bieten muß, und danke Gott, daß ich meine Rache auf die Bestrafung dieses elenden Weibes beschränke, welches mich verraten hat.«

Indem er dieses sagte, verschwand der Scheich und ließ den König von Damaskus und alle Zeugen dieser wunderbaren Begebenheit im größten Erstaunen zurück.

Dieses ist, Herr, die Geschichte des Scheichs Schahabeddin,« fuhr der erste Wesir des Kaisers von Persien fort; »Euer Majestät ersieht daraus, daß die Männer nicht genug auf ihrer Hut sein können gegen die Frauen. Bevor du den Prinzen Nurgehan hinrichten lässest, erlaube uns, ihn zu befragen. Vielleicht wird er uns seine Unschuld zu erkennen geben.« – »Wohlan, es sei,« sagte der König, »ich willige ein, den Tod meines Sohnes bis morgen aufzuschieben.«

Während die Wesire den Prinzen besuchten, der im Gefängnisse war, stieg der Kaiser zu Pferde und ritt aus der Stadt, um sich auf der Jagd zu zerstreuen.

Am Abend, bei seiner Heimkehr, speiste er mit der Sultanin Chansade zusammen. Nach der Mahlzeit sprach sie zu ihm: »Ich fürchte, Herr, daß es dich gereuen wird, die Bestrafung des Prinzen aufgeschoben zu haben. »Der Mensch,« sagt der Koran, »hat zwei Arten von Feinden, die er liebt, seine Kinder und seine Güter.« Ja, Euer Sohn ist Euer Feind, weil er den Gedanken des abscheulichen Verbrechens fassen konnte, welches er begehen wollte. Säumet nicht, ihn zu bestrafen, höret nicht mehr auf die Zärtlichkeit und das Mitleid, welche bei Euch für ihn sprechen. Sein böser Hang muß die Stimme des Blutes in Euch ersticken; seid nicht so schwach, Euch an die Weisungen aller Leute zu kehren; denn es ist eine Torheit, auf jeden Rat zu hören, wie dies die Fabel von dem Gärtner und seinem Sohne so gut beweiset, vielleicht ist sie Euch unbekannt. Euer Majestät erlaube mir, sie zu erzählen:

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Aus den Erzählungen aus "Tausend und einer Nacht“

Erster Band Zehnte Geschichte



Der Gärtner, sein Sohn und der Esel

Eines Tages ging ein alter Gärtner zu Fuße neben seinem Sohne, der auf einem Esel ritt, und begab sich nach seinem Garten; einige Leute, die ihm begegneten, riefen aus: »Sehet doch diesen alten Narren, der so töricht ist, zu Fuße zu gehen, während sein Sohn sich auf dem Esel spreizt.«

Der folgsame Greis ließ seinen Sohn absteigen und nahm dessen Platz ein.

Kurze Zeit darnach gingen andere Leute vorüber und sagten: »Dieser Mensch hat ohne Zweifel den Verstand verloren: welchen Grund kann er haben, allein auf seinem Esel zu sitzen?«

Der Gärtner nahm nun seinen Sohn hinter sich auf den Esel.

»Welche Ungeschicklichkeit,« riefen weiterhin einige Vorübergehende aus, »diesen jungen Menschen hinter dem Greise sitzen zu sehen!«

Der Vater und der Sohn hatten kaum die Plätze gewechselt, als sie wieder andern Leuten begegneten, welche ausriefen: »Dieser Mensch muß sehr unverschämt sein, diesen Jüngling so vor sich herzuführen.« So daß der arme Gärtner tun mochte, was er wollte, er konnte nimmer eine Stellung finden, welche aller Welt zu Danke gewesen wäre.

Ihr seht also, Herr,« fuhr Chansade fort, »daß niemand dem Urteile andrer entgehen kann, und daß es eine Torheit ist, sich nach jedem Rate richten zu wollen. Folget Eurem ersten Antriebe und bestrafet einen undankbaren und frevelhaften Sohn.«

Am folgenden Morgen bestieg der Kaiser von Persien den Thron, ließ den Scharfrichter kommen und befahl ihm, den Prinzen Nurgehan zu töten.

Da trat der zweite Wesir hervor und sprach: »Großer König! Hüte dich wohl, dich eines Verbrechens schuldig zu machen, indem du den Anklagen der Sultanin trauest. Du weißt wohl, wie vieler Täuschungen die Frauen sich schuldig gemacht haben; man erzählt mehr davon, als Sterne am Himmel stehen oder Wassertropfen im Meere sind: Euer Majestät erlaube mir, unter andern nur die Geschichte von dem Papagei zu erzählen.«

Der Sultan willigte ein, seinen Wesir anzuhören, welcher also begann:

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Aus den Erzählungen aus "Tausend und einer Nacht“

Erster Band Elfte Geschichte



Geschichte des Ehemanns und des Papageis

Ein guter Mann hatte eine schöne Frau, welche er leidenschaftlich liebte, daß er sie so wenig als möglich aus den Augen ließ. Eines Tages, da dringende Geschäfte ihn nötigten, von ihr sich zu entfernen, ging er an einen Ort, wo man allerlei Vögel feil hatte: er kaufte hier einen Papagei, der nicht allein sehr gut sprach, sondern auch die Gabe hatte, alles wiederzuerzählen, was in seiner Gegenwart vorgegangen war. Er brachte ihn in einem Käfig nach Hause und bat seine Frau, ihn in ihr Zimmer zu setzen und für ihn zu sorgen während der Reise, welche er machen mußte. Darauf reiste er ab.

Bei seiner Heimkehr ermangelte er nicht, den Papagei über das zu befragen, was während seiner Abwesenheit vorgegangen war; und der Vogel machte ihm darüber Dinge kund, welche ihn veranlaßten, seiner Frau große Vorwürfe zu machen. Sie wähnte, daß eine ihrer Sklavinnen sie verraten hätte; alle schworen aber, daß sie treu gewesen wären; sie kamen also darin überein, daß es der Papagei gewesen, welcher diesen übeln Bericht gemacht hätte.

Erfüllt von diesem Gedanken, sann die Frau auf Mittel, den Verdacht ihres Mannes zu vernichten und zugleich sich an dem Papagei zu rächen. Sie fand es bald. Als ihr Mann abermals auf einen Tag verreist war, befahl sie einer Sklavin, während der Nacht unter dem Käfig des Papageis eine Handmühle zu drehen; einer andern befahl sie, Wasser wie im Regen auf den Käfig herabzugießen; und einer dritten, einen Spiegel zu nehmen und ihn im Widerschein eines Lichtes vor den Augen des Papageis hin- und herzudrehen. Die Sklavinnen verwandten einen großen Teil der Nacht, zu vollbringen, was ihre Herrin ihnen geboten hatte, und richteten es sehr geschickt aus.

Am folgenden Tag, als der Mann zurückkam, befragte er wieder den Papagei darüber, was sich unterdes bei ihm zugetragen hatte. Der Vogel antwortete: »Mein guter Herr, die Blitze, der Donner und der Regen haben mich dermaßen diese Nacht beunruhigt, daß ich dir gar nicht sagen kann, was ich ausgestanden habe.«

Der Mann, welcher wohl wußte, daß es in dieser Nacht weder gedonnert noch geregnet hatte, war nun überzeugt, daß der Papagei, der hierin nicht die Wahrheit sagte, sie ihm auch nicht in Betreff seiner Frau gesagt hätte. Aus Ärger darüber riß er ihn aus seinem Käfig und warf ihn so wütend gegen den Boden, daß er ihn tötete. Gleichwohl vernahm er in der Folge von seinen Nachbarn, daß der Papagei ihn nicht belogen, was er ihm von der Aufführung seiner Frau erzählt hatte, weshalb es ihn gereute, ihn getötet zu haben ...

Ihr ersehet hieraus, Herr,« fuhr der Wesir fort, »wie schlau die Frauen sind. Lasset den Prinzen Nurgehan nicht eher umbringen, als bis sein Lehrer sich wiedergefunden hat; denn es ist gewiß etwas Außerordentliches in dieser Sache verborgen: und welches Verbrechen würdet Ihr begehen, wenn Ihr unschuldiges Blut vergösset!«

Der Kaiser von Persien war gerührt durch die Vorstellungen seines Wesirs, ließ seinen Sohn ins Gefängnis zurückführen und verließ den Palast.

Am Abend bei seiner Heimkehr speiste er mit der Sultanin, welche nach der Mahlzeit zu ihm sprach: »Ihr habt den Prinzen Nurgehan noch nicht töten lassen und hört auf die unvorsichtige Zärtlichkeit, welche Ihr für ihn habt. Denket lieber an die Fabel, welche ich gestern Euer Majestät erzählte, und nehmt sie Euch zu Herzen, wie der Sultan Mahmud tat, dessen Geschichte ich Euch erzählen will:

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Aus den Erzählungen aus "Tausend und einer Nacht“

Erster Band Zwölfte Geschichte



Der Sultan Mahmud und sein Wesir

Ein Derwisch kam eines Tages zu Chas-Ayas, dem Wesir des Sultans Mahmud, und bat denselben, ihm ein Gehalt bei diesem Fürsten auszuwirken.

»Ihr sollt es erhalten,« antwortete der Wesir, »aber unter der Bedingung, daß Ihr dem König versprechet, mich die Sprache der Vögel zu lehren.« Der Derwisch verstand sich zu diesem Betruge, und der Sultan bewilligte ihm ein Gehalt von zehn Goldstücken täglich.

Einige Zeit darnach, als der Sultan mit seinem Wesir auf der Jagd war, sprach er zu ihm: »Chas-Ayas, hast du schon von dem Derwisch etwas gelernt? Ich möchte wohl wissen, was diese beiden Eulen dort auf den beiden Bäumen einander zu sagen haben. Höre ihnen zu und berichte mir ihre Unterhaltung.«

Der Wesir nahte sich den Bäumen und stellte sich eine Zeitlang, als wenn er den Eulen ein aufmerksames Ohr liehe; dann kam er wieder zu seinem Herrn und sagte zu ihm: »Herr, ich habe einen Teil ihres Gespräches vernommen, aber erlasset mir, es Euch mitzuteilen.« – »Und warum scheuest du dich, es mir zu sagen?« rief der Sultan. »Herr,« antwortete Chas-Ayas, »weil diese beiden Vögel sich von Euer Majestät unterhielten.« – »Und welchen Teil kann ich an ihrem Gespräche haben?« erwiderte Mahmud; »ich will durchaus, daß du mir nichts verhehlst, und befehle dir, mir Wort für Wort alles zu sagen, was du vernommen hast.« –

»So will ich Euch denn gehorchen, Herr,« antwortete der Wesir. »Eine der beiden Eulen hat einen Sohn und die andere eine Tochter, die wollen sie miteinander verheiraten. Der Vater des Sohnes sagte zu dem Vater der Tochter: »Bruder, ich willige in diese Heirat unter der Bedingung, daß du deiner Tochter fünfhundert verwüstete Dörfer mitgibst.« – »He,« antwortete sogleich der Vater der Tochter, »du forderst nicht mehr als das? Ich will dir wohl tausend anstatt der fünfhundert geben, wenn du es verlangst. Gott gebe dem Sultan Mahmud glückliches und langes Leben! Solange er König von Persien ist, wird es uns daran nicht fehlen.«

Der Sultan verstand wohl das sinnreiche Gleichnis seines Wesirs, und er nahm es sich zu Herzen. Er beschäftigte sich sogleich damit, die zerstörten Städte wieder aufbauen zu lassen, und dachte fortan nur daran, seine Völker glücklich zu machen; und seitdem begann man den Namen und die Tugenden dieses großen Fürsten zu preisen, wie man noch heute ihn preiset.«

Als die Königin Chansade dieses Gleichnis erzählt hatte, drängte sie den Sultan von neuem, den Prinzen hinrichten zu lassen. Er versprach ihr, daß am nächsten Morgen ihre Rache befriedigt werden sollte.

Am folgenden Tage trat Sindbad mit wütiger Gebärde in den Thronsaal und sprach zu dem Scharfrichter: »Man führe sogleich meinen Sohn hierher und schlage ihm ohne Aufschub den Kopf ab.«

»O König der Welt!« rief da der dritte Wesir aus, indem er sich am Fuße des Thrones niederwarf, »alle Eure Wesire, Eure treuen Sklaven, beschwören Euch, die Bestrafung des Prinzen noch zu verschieben, bis daß Ihr die Geschichte des Brahmanen Padmanaba gehört habt. Euer Majestät könnte sich wohl noch besinnen, wenn sie dieselbe mit Aufmerksamkeit anhörte.« – »Ich bewillige, daß du sie mir erzählest,« antwortete der König, »aber darnach werde ich meinen Sohn doch hinrichten lassen.«

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Aus den Erzählungen aus "Tausend und einer Nacht“

Erster Band Dreizehnte Geschichte



Geschichte des Brahmanen Padmanaba und des jungen Fikaï

»Herr,« fuhr der dritte Wesir fort, »es war einmal in der Stadt Damaskus ein Fikáa-Verkäufer, der hatte einen Sohn von fünfzehn bis sechzehn Jahren, welcher sich Hassan nannte und für ein Wunder gelten konnte. Der Jüngling war von Angesicht wie der Mond, an Wuchs wie die Zypresse, von heiterem Gemüt und anmutigem Geiste. Wenn er sang, so entzückte er alle Welt durch die Süßigkeit der Stimme; und wenn er die Laute spielte, so war er imstande, einen Toten zu erwecken.

Diese Gaben waren nicht ohne Nutzen für seinen Vater, der sich gewissermaßen das Vergnügen, welches sein Sohn gewährte, mit bezahlen ließ und seinen Fikáa sehr teuer verkaufte. Das Maß, welches anderswo nur einen Mangir galt, verkaufte er für einen Aktscha. Aber er durfte getrost sein Getränk verteuern: da man in seine Schenkstube mehr um seinen Sohn zu sehen ging, so war der Zulauf nicht minder groß. Man nannte sogar sein Haus Tschesméy Aby Hhayat, das heißt die Quelle der Jugend, wegen des Vergnügens, welches die Greise darin fanden.

Eines Tages, als der junge Fikaï sang und die Laute spielte zum großen Behagen aller, die sich in der Schenke befanden, trat der berühmte Brahmane Padmanaba herein, um sich zu erfrischen. Er bewunderte nicht minder den Hassan; und als er sich mit ihm unterhielt, wurde er ganz bezaubert von seinem Gespräch. Er kam nicht allein den folgenden Tag wieder in die Schenke, sondern verließ sogar seine Geschäfte, um alle Tage dahin zu gehen; und anstatt daß die andern nur einen Aktscha bezahlten, gab er eine Zechine.

Schon lange Zeit dauerte dies so fort, da sprach der junge Fikaï zu seinem Vater: »Es kommt jeden Tag ein Mensch hierher, welcher das Ansehen eines vornehmen Mannes hat; es macht ihm so viel Vergnügen, mit mir zu sprechen, daß er mich alle Augenblicke ruft, um mir irgend eine Frage zu tun, und wenn er weggeht, gibt er mir eine Zechine.« – »Ho, ho!« antwortete der Vater, »dahinter steckt ein Geheimnis: die Absichten dieses vornehmen Mannes sind vielleicht nicht die besten. Manchmal sind die Weltweisen trotz ihrer ernsthaften Miene sehr lasterhaft. Wenn du ihn morgen wiedersiehst, so sage ihm, daß ich ihn kennen zu lernen wünsche, laß ihn heraufsteigen in mein Zimmer, ich will ihn ausforschen: ich habe Erfahrung und werde mitten durch alle seine Reden erkennen, ob er ebenso weise ist, als er scheinen will.«

Am folgenden Tage tat Hassan, was sein Vater verlangte: er nötigte den Padmanaba hinaufzusteigen in sein Zimmer, wo ein köstliches Frühstück bereitet war. Der Fikáa-Verkäufer erwies dem Brahmanen alle erdenkliche Ehre, welcher sie so höflich aufnahm und so viel Weisheit in seiner Unterhaltung zeigte, daß nicht mehr zu zweifeln war, daß er ein sehr tugendhafter Mann wäre. Nach dem Mahle fragte ihn der Vater des jungen Hassan, aus welchem Lande er wäre und wo er wohnte; und sobald er vernahm, daß er ein Fremder war, sagte er zu ihm: »Wenn Ihr bei uns wohnen wollt, so will ich Euch eine Wohnung in meinem Hause geben.« – »Ich nehme das Erbieten an, welches Ihr macht,« antwortete Padmanaba, »weil es ein Paradies auf dieser Welt ist, bei lieben Freunden zu wohnen.«

Der Brahmane nahm also seine Wohnung bei dem Fikáa-Verkäufer. Er machte ihm ansehnliche Geschenke und empfand bald für Hassan eine so große Zuneigung, daß er eines Tages also zu ihm sprach: »O mein Sohn! Ich muß dir mein Herz öffnen: ich finde, daß dein Geist der geheimen Wissenschaften fähig ist: es ist wahr, daß dein Gemüt ein wenig zu aufgeweckt ist, aber ich bin überzeugt, daß du dich noch ändern und in der Folge all den Ernst oder vielmehr all den Tiefsinn haben wirst, welcher dem Weisen und den Geheimnissen geziemt, in welche ich dich einweihen will. Ich habe die Absicht, dein Glück zu machen, und wenn du mich außerhalb der Stadt begleiten willst, so will ich dir heute noch Schätze zeigen, in deren Besitz ich dich zu setzen gedenke.« –

»Herr,« antwortete Hassan, »Ihr wisset, daß ich von meinem Vater abhange; ich kann ohne seine Erlaubnis nicht mit Euch gehen.« Der Brahmane sprach deshalb mit seinem Vater, welcher, überzeugt von der guten Gesinnung des Weisen, ihm erlaubte, seinen Sohn mit sich zu nehmen, wohin es ihm gefiele.

Padmanaba ging also mit Hassan aus der Stadt Damaskus; sie erreichten ein altes Gebäude, auf welches sie ihren Weg richteten, und fanden dort einen Brunnen, der bis an den Rand voll Wasser stand. »Bemerke wohl diesen Brunnen,« sprach da der Brahmane, »die Reichtümer, welche ich dir bestimme, sind da drinnen.« – »Desto schlimmer,« antwortete lächelnd der Jüngling. »Ei, wie könnte ich sie aus diesem Abgrunde heraufziehen?« – »O mein Sohn!« erwiderte Padmanaba, »es wundert mich nicht, daß solches dir so schwer scheint: nicht alle Menschen haben die besondere Gabe, die ich habe; nur diejenigen, welche Gott an den Wundern seiner Allmacht will teilnehmen lassen, haben die Gewalt, die Elemente zu beherrschen und die Ordnung der Natur zu stören.«

Zu gleicher Zeit schrieb er auf ein Papier einige Buchstaben im Sanskrit, welches die Sprache der Magier in Indien, Siam und China ist. Hierauf tat er nichts weiter, als das Papier in den Brunnen werfen: und alsogleich senkte sich das Wasser und versiegte, so daß nichts mehr davon zu sehen war. Nun stiegen sie beide in den Brunnen, in welchem sich eine Treppe zeigte, die sie bis auf den Grund führte.

Hier fanden sie eine Tür von Kupfer, verschlossen mit einem großen Vorlegeschlosse von Stahl. Der Brahmane schrieb ein Gebet auf und berührte damit das Schloß, welches auf der Stelle sich öffnete. Sie stießen die Tür auf und traten in ein Gewölbe, in welchem sie einen der schwärzesten Mohren erblickten: er stand aufrecht und hatte die eine Hand auf einen großen Stein von weißem Marmor gestützt. »Wenn wir uns ihm nähern,« sprach der junge Fikaï, »so wird er uns diesen Stein an den Kopf werfen.« In der Tat, sobald der Mohr sah, daß sie herankamen, hob er den ungeheuren Stein vom Boden aus, als wenn er sie damit werfen wollte; Padmanaba sprach aber schleunig ein kurzes Gebet und blies ihn an: der Mohr konnte der Gewalt der Worte und des Hauches nicht widerstehen und fiel rücklings nieder.

Sie gingen nun ohne Hindernis durch das Gewölbe und kamen auf einen Hof von weitem Umfange; in der Mitte desselben stand ein Dom von Kristall, dessen Eingang durch zwei Drachen bewacht war, die einander gegenüberstanden, und deren offene Rachen Flammenwirbel ausspieen. Hassan erschrak davor und rief aus: »Gehen wir nicht fürder; diese furchtbaren Drachen werden uns verbrennen.« – »Fürchte nichts, mein Sohn,« sagte der Brahmane; »habe mehr Zutrauen zu mir und sei dreister. Die hohe Weisheit, zu welcher ich dich will gelangen lassen, erfordert Festigkeit; diese Ungeheuer, die dich erschrecken, werden auf meinen Zuruf verschwinden. Ich habe die Macht, den Geistern zu gebieten und alle Bezauberungen zu vernichten.« Hierauf sprach er nur einige kabbalistische Worte aus, und sogleich krochen die Drachen in ihre Löcher zurück.

Nun öffnete die Tür des Domes sich plötzlich von selber. Padmanaba und der junge Fikaï traten hinein, und die Augen des letzteren wurden angenehm überrascht, als er in einem andern Hofe einen neuen Dom von Rubin erblickte, auf dessen Gipfel ein Karfunkel von sechs Fuß im Durchmesser stand, welcher durch sein Licht, das er überall verbreitete, diesem unterirdischen Orte als Sonne diente.

Dieser Dom war nicht wie der erste von schreckbaren Ungeheuern bewacht. Im Gegenteil, sechs reizende Standbilder, jedes aus einem einzigen Diamanten gemacht, erschienen am Eingange und stellten sechs schöne Frauen dar, welche das Tamburin spielten. Die Pforte, aus einem einzigen Smaragd gehauen, stand offen und ließ in einen prächtigen Saal schauen. Hassan konnte nicht müde werden, alles zu betrachten, was sich seinen Blicken darbot.

Nachdem er die Standbilder und den Dom von außen wohl beschaut hatte, ließ Padmanaba ihn in den Saal treten, dessen Boden von gediegenem Golde war und die Decke von Porphyr, überall mit Perlen besät. Hier nun beschäftigten tausend mannigfaltige Gegenstände, einer immer auffallender als der andere, die gierigen Blicke des Jünglings.

Der Weise ließ ihn hierauf in ein großes viereckiges Zimmer treten: da lag in einem Winkel ein großer Haufen Goldes, in dem andern ein Haufen Rubinen von äußerster Schönheit, in dem dritten ein silberner Krug und in dem vierten ein Haufen schwarzer Erde.

In der Mitte des Zimmers erhob sich ein prächtiger Thron, und auf demselben stand ein silberner Sarg, in welchem ein König lag, mit einer goldnen, mit dicken Perlen geschmückten Krone auf dem Haupte. Vorn an dem Sarge sah man eine breite Goldplatte, auf welcher man folgende Inschrift las in hieroglyphisch-kabbalistischen Schriftzügen, deren sich die alten ägyptischen Priester bedienten:

»Die Menschen schlafen, solange sie leben: sie erwachen nur in der Stunde des Todes. Was frommt es mir gegenwärtig, ein großes Reich und alle die Schätze, die hier sind, besessen zu haben? Nichts währet so kurz als die Glückseligkeit, und alle menschliche Macht ist nur Schwäche. O törichter Sterblicher! Solange du in der schwankenden Wiege des Lebens bist, so rühme dich nicht deines Glückes: gedenke der Zeiten, in welchen die Pharaonen herrschten. Sie sind nicht mehr, und bald wirst auch du aufhören zu sein, wie sie.«

»Was für ein Fürst liegt in diesem Sarge?« fragte Hassan. – »Es ist einer eurer alten Könige von Ägypten,« antwortete der Brahmane, »er ist es, der dieses unterirdische Gewölbe und diesen reichen Dom von Rubinen hat bauen lassen.« – »Mich verwundert, was du mir sagst,« fuhr der Jüngling fort. »Aus welchem Eigensinne hat dieser König unter der Erde ein Werk erbauen lassen, das alle Schätze der Welt erschöpft zu haben scheint? Alle anderen Fürsten, welche der Nachwelt Denkmale ihrer Größe hinterlassen wollen, stellen sie ans Licht, anstatt sie den Augen der Menschen zu verbergen.« – »Du hast recht,« erwiderte der Brahmane, »aber dieser König war ein großer Kabbalist; er entzog sich oft seinem ganzen Hofe und begab sich an diesen Ort, um Entdeckungen in der Natur zu machen. Er war im Besitze mehrerer Geheimnisse, unter andern auch in dem des Steins der Weisen, wie man an allen den Reichtümern sehen kann, die hier sind, und welche aus diesem Haufen schwarzer Erde hervorgebracht sind, die du in diesem Winkel siehst.« – »Ist es möglich,« rief der junge Fikaï aus, »daß diese schwarze Erde das alles hervorgebracht hat?« – »Zweifle keineswegs daran,« antwortete der Brahmane; »und um es dir zu beweisen, so will ich dir zwei türkische Verse vorsagen, welche das ganze Geheimnis des Steines der Weisen in sich schließen:

»Wirgil Arus garby Schachsadey Chitaya
Bir Tifl ola bunlardan sulthan Chob ruyan.«

Das heißt buchstäblich: »Vermähle der Braut des Okzidents den Sohn des Königs vom Orient; ein Kind wird von ihnen geboren, welches der Sultan der schönen Angesichter ist.« Ich will dir den mystischen Sinn davon sagen: »Laß durch die Feuchtigkeit die trockene Adamischs Erde, die aus dem Orient kommt, auflösen: aus dieser Durchdringung erzeugt sich der philosophische Merkurius, welcher allmächtig ist in der Natur und die Sonne und den Mond erzeugt; und wenn er den Thron besteigt, so verwandelt er Kiesel in Diamanten und andere Edelsteine.« Der silberne Krug, der in einem Winkel dieses Zimmers steht, enthält das Wasser oder die Feuchtigkeit, deren man sich bedient, um die trockene Erde zu durchdringen und sie in den Zustand zu setzen, worin sie sich hier befindet. Wenn du von diesem Haufen nur eine Hand voll nimmst, so kannst du, wenn du willst, alle Erze Ägyptens in Silber oder Gold und alle Steine der Häuser in Diamanten und Rubinen verwandeln.«

»Man muß gestehen,« sagte Hassan, »daß dies eine wunderbare Erde ist; jetzt verwundere ich mich nicht mehr, so viel Reichtümer hier zu sehen.« – »Sie ist noch viel wunderbarer, als ich dir sage,« fuhr der Brahmane fort; »sie heilt Krankheiten aller Art: wenn ein Kranker schon ausgestreckt daliegt, um den Geist aufzugeben, und nur ein Körnlein davon einnimmt, so fühlt er sogleich seine Kräfte wiederkehren und erhebt sich auf der Stelle in voller Kraft und Gesundheit. Sie hat aber noch eine andere Eigenschaft, welche ich allen übrigen vorziehe: wer sich mit ihrem Safte die Augen reibt, sieht die Geister der Luft und die Dämonen und hat die Macht, ihnen zu gebieten.

Nach allem, was ich dir gesagt habe, mein Sohn,« fuhr der Weise fort, »kannst du ermessen, welche Schätze dir zugedacht sind.« – »Sie sind ohne Zweifel unschätzbar,« sagte der Jüngling; »aber bis du mich in den Besitz derselben setzest, darf ich nicht etwas davon mit mir nehmen, um meinem Vater zu zeigen, wie glücklich wir sind, einen solchen Freund zu haben, wie du bist?« – »Ja, du kannst es,« antwortete Padmanaba; »nimm alles, was du willst.« Hassan benutzte die Gelegenheit, belud sich mit Gold und Rubinen und folgte dem Brahmanen, welcher das Zimmer mit dem Sarge des Königs von Ägypten verließ.

Sie gingen zurück durch den schönen Saal, die beiden Höfe und das Gewölbe, wo sie den Mohren noch umgestürzt fanden, sie zogen die kupferne Tür hinter sich zu, und sogleich sprang das stählerne Schloß von selber zu. Dann stiegen sie die Treppe hinauf, und sobald sie aus dem Brunnen waren, füllte er sich wieder mit Wasser und erschien wie zuvor.

Der Brahmane bemerkte, daß der Jüngling über die plötzliche Wiederkehr des Wassers erstaunt war, und fragte ihn: »Woher kommt dieses Erstaunen, das du bezeigst? Hast du nie vom Talisman reden gehört?« – »Nein,« antwortete der junge Fikaï, »und ich möchte gern von Euch vernehmen, was es ist.« – »Ich will es dir nicht bloß sagen,« fuhr Padmanaba fort, »sondern dich selbst eines Tages lehren, einen solchen zu machen. Es gibt zwei Arten von Talismanen, den kabbalistischen und den astrologischen. Der erste, welcher die höchste Art ist, tut seine wunderbaren Wirkungen vermittelst der Buchstaben, Worte und Gebete; und der zweite wirkt durch die Beziehung, in welcher die Planeten zu den Metallen stehen. Es ist die erste Art der Talismane, deren ich mich bediene: sie ist mir im Traume durch den großen Gott Wischnu offenbart, dem Herrn aller Pagoden der Welt.

Wisse, mein Sohn,« fuhr der Weise fort, »daß die Buchstaben in Beziehung zu den Engeln stehen: daß es keinen Buchstaben gibt, der nicht durch einen Engel beherrscht wird. Und wenn du mich fragst, was ein Engel ist, so antworte ich dir: es ist ein Strahl oder ein Ausfluß der Allmacht und der Eigenschaften Gottes. Die Engel, welche in der übersinnlichen Welt wohnen, beherrschen diejenigen der Himmelswelt und diese wieder die unserer Erdenwelt. Die Buchstaben bilden Worte, die Worte fügen sich zu Gebeten, und es sind die durch die Buchstaben vorgestellten und in den geschriebenen oder ausgesprochenen Gebeten versammelten Engel, die diese Wunder wirken, welche die gewöhnlichen Menschen in Erstaunen setzen.«

Während Padmanaba also zu dem Jünglinge sprach, kehrten beide in die Stadt zurück. Sie kamen heim zu dem Fikáa-Verkäufer, der ganz bezaubert wurde, als sein Sohn ihm das Gold und die Edelsteine zeigte, womit er beladen war. Sie gaben ihre Fikáa-Schenke auf und fingen an, in Überfluß und Vergnügen zu leben.

Nun hatte Hassan eine Stiefmutter von geiziger und ehrsüchtiger Gemütsart. Obgleich er Rubinen von unermeßlichem Werte mitgebracht hatte, so fürchtete sie dennoch Geldmangel, und eines Tages sprach sie zu ihm: »O mein Sohn, wenn wir fortfahren, so zu leben wie jetzt, so werden wir bald zugrunde gehen.« – »Seid unbesorgt deshalb, meine Mutter,« erwiderte er ihr, »die Quelle unsers Reichtums ist noch nicht versiegt. Hättet Ihr alle die Schätze gesehen, welche der großmütige Padmanaba mir bestimmt, so würdet Ihr nicht diese eitle Furcht haben. Das nächstemal, das er mich wieder zu dem Brunnen führt, werde ich Euch eine Handvoll schwarzer Erde mitbringen, welche Euch auf lange Zeit beruhigen wird.« –

»Belade dich lieber mit Gold und Rubinen,« begann die Stiefmutter wieder, »das liebe ich mehr als alle Erden der Welt. Aber Hassan,« fügte sie hinzu, »es fällt mir ein: da Padmanaba dir alle diese Schätze geben will, warum lehrt er dich nicht alle die erforderlichen Gebete, um nach dem Orte hinabzusteigen, wo sie sich befinden? Wenn er plötzlich stürbe, so wären alle unsere Hoffnungen vereitelt. Übrigens wissen wir auch nicht, ob er es nicht überdrüssig wird, bei uns zu wohnen, vielleicht ist er schon im Begriff, uns zu verlassen und jemand anders seine Reichtümer mitzuteilen. Was mich betrifft, mein Kind, so bin ich der Meinung, daß du den Padmanaba dringend bittest, dich die Gebete zu lehren; und wenn du sie weißt, so wollen wir ihn töten, damit er keinem andern das Geheimnis des Brunnens entdecke.«

Der junge Fikaï war entsetzt über diese Rede. »O meine Mutter,« rief er aus, »was waget Ihr mir da anzutragen! Wie könnt Ihr einen so schwarzen Anschlag fassen? Der Brahmane liebt uns; er überhäuft uns mit Wohltaten, er verspricht mir Schätze, welche imstande sind, die Habgier des größten Herrschers der Erde zu stillen: und zum Lohne für all diese Güte wollt Ihr ihm das Leben nehmen! Nein, und wenn ich in meinen vorigen Zustand zurückkehren und mein Lebelang Fikáa verkaufen sollte, so kann ich nicht die Hand bieten zu dem Tode eines Mannes, dem ich so viele Verpflichtungen habe.« – »Du hast sehr gute Gesinnungen, mein Sohn,« erwiderte die Stiefmutter; »aber man muß nur seinen eigenen Vorteil zu Rate ziehen. Das Glück bietet uns eine Gelegenheit, uns für immer zu bereichern, drum wollen wir sie nicht entschlüpfen lassen. Dein Vater, der mehr Erfahrung hat als du, gibt meinem Vorschlage Beifall, und du mußt ihn auch annehmen.«

Hassan fuhr fort, großen Widerwillen gegen die Teilnahme an diesem grausamen Vorsatze zu bezeigen: gleichwohl, da er jung und leichtsinnig war und seine Stiefmutter ihm so viel vorredete, war er schwach genug, nachzugeben. »Wohlan,« sagte er, »ich will zu Padmanaba gehen und ihn vermögen, mich die Gebete zu lehren.«

In der Tat ging er auf der Stelle zu ihm und bat ihn so dringend, ihn alles zu lehren, was man tun müßte, um in das unterirdische Gewölbe zu gelangen, daß der Brahmane, welcher diesen Jüngling aufs zärtlichste liebte, es ihm nicht versagen konnte. Er schrieb jedes Gebet auf ein Papier und bemerkte genau den Ort, wo es gesprochen werden mußte, samt allen übrigen kabbalistischen Umständen, und gab sie dann dem Jüngling.

Sobald dieser die Gebete hatte, benachrichtigte er davon seinen Vater und seine Stiefmutter, die einen Tag bestimmten, an welchem sie alle drei zu den Schätzen gehen wollten. »Bei unserer Heimkehr,« sagte die Stiefmutter, »wollen wir den Padmanaba töten.«

Der Tag kam, und sie verließen das Haus, ohne dem Brahmanen zu sagen, wohin sie gingen. Sie nahmen ihren Weg nach dem verfallenen Gebäude. Sobald sie dort angelangt waren, zog Hassan das Papier aus seiner Tasche, auf welches das erste Gebet geschrieben war; er hatte es nicht sobald in den Brunnen geworfen, als das Wasser verschwand. Sie stiegen die Treppe hinab bis zu der kupfernen Türe. Der Jüngling berührte mit einem anderen Gebete das stählerne Schloß, welches sich sogleich öffnete, und sie stießen die Türe auf. Der Mohr, welcher wieder aufrecht stand, im Begriff, seinen weißen Marmorstein zu schleudern, verursachte dem Fikáa-Verkäufer und seiner Frau einigen Schrecken; aber Hassan sprach schleunig das dritte Gebet, blies ihn an, und der Mohr fiel zu Boden. Kurz, sie gehen durch das Gewölbe in den Hof mit dem Dome von Kristall; der Jüngling zwingt die Drachen, in ihre Löcher zurückzukriechen. Dann traten sie in den zweiten Hof; sie gehen durch den Saal und gelangen endlich in das Zimmer, wo die Rubinen, das Gold, der silberne Krug und die schwarze Erde sind.

Die Stiefmutter gab wenig Achtung auf den Sarg des Königs von Ägypten und hielt sich nicht dabei auf, die lehrreiche Inschrift desselben auf der goldenen Tafel zu lesen. Noch weniger würdigte sie den Haufen schwarzer Erde, welche ihr Stiefsohn ihr so sehr angepriesen hatte, eines Blickes. Sie warf sich gierig über die Rubinen her und nahm davon eine so große Menge, daß sie kaum gehen konnte. Ihr Mann belud sich mit Gold, und Hassan begnügte sich, zwei Hände voll schwarzer Erde in seine Tasche zu stecken, in der Absicht, bei seiner Heimkehr Versuche damit anzustellen.

Hierauf verließen alle drei das Zimmer des Königs von Ägypten. Beschwert von der Last der Reichtümer, welche sie fortschleppten, gingen sie fröhlich durch den ersten Hof, als plötzlich drei furchtbare Ungeheuer erschienen, welche gerade auf sie losgingen. Der Fikáa-Verkäufer und seine Frau, von tödlichem Schrecken ergriffen, flüchteten sich zu Hassan, welcher nicht minder erschrocken war als sie, da er kein Gebet hatte, diese Ungeheuer zu vertreiben. »Ha, undankbare und boshafte Stiefmutter!« rief er aus, »Ihr seid die Ursache unsers Verderbens, Padmanaba weiß ohne Zweifel, daß wir hierher gegangen sind; vielleicht hat er durch seine Wissenschaft sogar entdeckt, daß wir seinen Tod beschlossen haben: und um uns für unsere Undankbarkeit zu bestrafen, sendet er uns diese Ungeheuer, uns zu verschlingen.«

Kaum hatte er diese Worte geendigt, als sie in der Luft die Stimme des Brahmanen vernahmen, welcher ihnen zurief: »Ihr seid alle drei Elende und meiner Freundschaft unwürdig; ihr hättet mir das Leben geraubt, wenn der große Gott Wischnu mich nicht von euerm bösen Anschläge unterrichtet hätte. Ihr sollt meine gerechte Rache erfahren: du Weib, weil du den Anschlag ersonnen hast, mich zu ermorden, und ihr andern beiden, weil ihr so schwach gewesen seid, dem Rate eines Weibes zu folgen, dessen Bosheit ihr verabscheuen mußtet.«

Nach diesen Worten ließ sich die Stimme nicht mehr hören, und die drei Ungeheuer rissen den unglücklichen Hassan, seinen Vater und seine schuldige Stiefmutter in Stücken.«

»Diese Geschichte lehrt Euch, Herr,« fügte der Wesir hinzu, »daß Ihr nicht auf die Königin hören sollt, welche Euch verleitet, Nurgehan töten zu lassen; denn wenn er unschuldig ist, so wird der Himmel Euch als Mitschuldigen der Sultanin strafen, ebenso, wie Padmanaba den Hassan und seinen Vater bestrafte, obwohl sie nichts weiter getan hatten, als dem bösen Willen seiner Stiefmutter nachzugeben.«

Der Kaiser von Persien war gerührt durch die Erzählung dieser Geschichte und sprach: »Mein Sohn soll nicht eher sterben, als bis ich augenscheinliche Beweise seines Verbrechens habe.«

Sindbad ging dann wieder auf die Jagd, sich zu erlustigen; und am Abend, als er heimkam, sagte die Sultanin zu ihm: »Ihr habet also Nurgehan noch Frist gegeben?« – »Liebe Frau,« antwortete der König, »ehe ich ihn töten lasse, will ich versichert sein, daß er den Tod verdient.« – »Wohlan, Herr,« fuhr die Fürstin fort, »wenn Ihr meinen Worten nicht Glauben beimessen wollt, wenn mein Zeugnis Euch verdächtig ist, so glaubt doch dem Stillschweigen Eures Sohnes und der Flucht seines Lehrers. Warum hat Abumaschar sich vom Hofe entfernt? Ohne Zweifel hat er die Leidenschaft und die böse Gemütsart des Prinzen entdeckt und gefürchtet, daß man es ihm zum Vorwurfe machen werde, den Prinzen so schlecht erzogen zu haben. Wenn gegen einen Verbrecher keine Zeugen auftreten, soll er darum der Strenge der Gerechtigkeit entgehen? Nein, Herr! in Ermangelung der Zeugen muß er auf Anzeichen und selbst aus bloßen Verdacht hin verurteilt werden. Die Anzeichen dienen alsdann anstatt der Beweise. Davon will ich Euch überzeugen, wenn Ihr mir erlaubet, Euch die Geschichte des Sultans Akschid zu erzählen.« – »Ich bin bereit, Euch anzuhören, Herrin,« sagte der König. Und sogleich erzählte sie folgendermaßen:

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Aus den Erzählungen aus "Tausend und einer Nacht“

Erster Band Vierzehnte Geschichte



Geschichte des Sultans Akschid

»Als Akschid, Sultan von Ägypten, das äußerste Ziel des Alters erreicht hatte und den letzten Tag seines Lebens herannahen fühlte, versammelte er seine drei Söhne und sprach zu ihnen: »Meine Kinder, ich werde bald mit meinen Werken vor dem Richterstuhle Gottes erscheinen; aber bevor der Engel des Todes mein Haupt auf mein Kissen hinstreckt, befehle ich euch, mein Leichenbegängnis zu halten. Ich will sehen, auf welche Weise ihr dasselbe anstellen werdet, wenn ich tot bin. Befriediget meine Neugier; gehet sogleich und befehlet in meinem Namen allen meinen Wesiren, daß sie eiligst alle Chane und die benachbarten oder mir zinspflichtigen Könige entbieten, sich zu dieser Feierlichkeit einzufinden. Kurz, lasset nichts daran fehlen und begehet sie mit demselben Pomp, als wenn ich nicht mehr auf der Welt wäre.«

Die drei Prinzen fingen über diese Rede an zu weinen, schickten sich jedoch an, dem Befehle des Königs, ihres Vaters, zu gehorchen.

Die Wesire säumten nicht, alle nötigen Befehle für dieses traurige Fest zu erteilen, dessen Tag angesetzt wurde. Die Beys machten auch alle Anstalten, die man von ihnen erwartete: so daß alles in Bereitschaft war, als dieser Tag erschien.

Der Palast war mit Trauerteppichen behangen. Auf dem Platze davor wurde die Leibwache, welche fünfzigtausend Mann zählte, in Schlachtordnung aufgestellt, und man verteilte unter sie den Sold in goldenen Beuteln. Hierauf traten alle Beys in das Zimmer des Sultans, der auf seinem Bette lag; sie nahmen ihn und trugen ihn auf den Thron, vor welchen vier Wesire einen Sarg unter einen prächtigen Thronhimmel stellten, den vier Königssöhne emporhielten. Sechs Beys begannen nun, aus dem Palast genommene Erde, vermischt mit unzähligen Stückchen Taft von allen Farben, überall auszustreuen. Sodann kamen drei Söhne des Sultans und schmückten den Sarg mit einer ungeheuren Menge von Edelsteinen und setzten auf denselben die Krone Akschids, die von großen Diamanten blendend strahlte.

Nach diesem nahmen vier Groß-Chane, das heißt, vier unumschränkte Tatarenfürsten, jeder einen Fuß des Sarges und stützten ihn mit ihren Armen. Die Scheiche oder Gelehrten und die Derwische gingen vor dem Sarge her und sangen Psalmen. Die Sahiden oder Einsiedler folgten ihnen, und einer von diesen, auf einer Kamelstute reitend, trug den Koran mit großer Ehrfurcht. Die Königssöhne, die Groß-Chane und ihre Söhne gingen an den Seiten des Sarges; und unmittelbar hinter demselben folgten zweihundert Tamburinspieler, welche, auf unbarmherzige Weise ihre Tamburine schlagend, Verse zum Ruhme des Königs sangen, dann plötzlich ihren Gesang unterbrachen und alle zusammen aus vollem Halse schrieen: »O grausames Schicksal! O unglücklicher Tag! Der König, der gerechteste der Könige, der Eroberer der Reiche, der Vertilger der Feinde und Ernährer der Freunde ist tot!« Nach diesem Geschrei warfen sie schwarzgefärbte Mandeln mit vollen Händen auf den Sarg.

Nach diesen Tamburinspielern erschienen fünfzig Wesire in langen, schwarzen und blauen Trauerkleidern; und hinter ihnen kamen die Beys, welche sämtlich zerbrochene Bogen in der Hand trugen. Ihnen folgten zehntausend Pferde mit goldnen Sätteln und Säumen und abgeschnittenen Schwänzen, geführt von zehntausend schwarzen, sämtlich in blaue Säcke gekleideten Sklaven. Endlich beschlossen alle Mädchen des Harems, mit blau und schwarz beschmierten Gesichtern und zerstreuten Haaren, den Trauerzug und erhoben ein greuliches Geschrei und Geheul.

Bei diesem Schauspiele stieß Akschid einen tiefen Seufzer aus und rief: »Ich habe mein Leichenbegängnis vor meinem Tode gesehen!«

Er befahl darauf, daß man ihm herabhülfe vom Throne, und als er unten war, raffte er eine Handvoll von der Erde auf, welche die Beys umhergestreut hatten, rieb sich dabei das Haupt und den Bart und sprach: »Möge die Erde einen Menschen bedecken, wie ich bin, der während einer so langen Regierung nichts getan hat, das die Nachwelt im Andenken bewahren kann.«

Hierauf wandte er sich an seine Wesire und sagte: »Ich will Stiftungen machen; schreibet.« Der Großwesir setzte sich in Bereitschaft, zu schreiben, und der Sultan sagte ihm folgende Worte in die Feder: »Erstens: ich bestimme eine Million zweihundertundzwanzigtausend Asper zur Erbauung eines Hospitals für Muselmänner, die von der großen Krätze befallen sind. Zweitens: ich gebe dieselbe Summe zur Erbauung eines Hofes, wo das Bogenschießen und Kugelspiel gelehrt wird. Drittens befehle ich die Errichtung einer neuen Karawanserei, versehen mit schwarzen Sklavinnen, zum Dienste der weißen Reisenden; und zu diesem Zwecke soll man jeden Tag aus meinem Schatze fünfhundert Dinare erheben. Viertens und letztens befehle ich die Erbauung von Bädern, wohin sich verstoßene Ehefrauen zurückziehen können, bis sie einen Hulla oder Mittelsmann gefunden haben: und dazu setze ich neunmalhunderttausend Asper aus.«

Als der König diese frommen und milden Stiftungen gemacht hatte, ließ er sich die Bücher des Korans bringen und vorlesen; er schenkte dem Vorleser tausend Dinare, und die Blinden und Lahmen empfingen jeder hundert.

Hierauf wurde auch das Leichenmahl gehalten. Die Speisen wurden in goldenen Gefäßen aufgetragen, und zu allen, denen sie gereicht wurden, sagte man: »Das Gefäß ist auch für Euch, es ist Euch erlaubt, es mitzunehmen.« Nach dem Festmahle setzte Akschid noch alle Sklavinnen seines Palastes in Freiheit.

So war die Feierlichkeit, welche der Sultan anstellen ließ, und die man am folgenden Tage wiederholen mußte. Denn er erkrankte noch denselben Tag. Er legte sich, und da er seinen letzten Augenblick herannahen fühlte, berief er die drei Prinzen, seine Kinder, und sprach zu ihnen: »O meine Söhne, ich habe in einem Winkel meiner Kammer, vom Eingange links, ein Kästchen verborgen, welches die schönsten Edelsteine der Welt enthält: ich befehle euch, sie gleich unter euch zu teilen, wenn ich tot bin und ihr meinem Begräbnisse die Ehre angetan habt, welche ihr ihm schuldig seid.«

Der König starb. Aber der jüngste seiner Söhne, ungeduldig, dies Kästchen zu sehen, wovon er gehört hatte, ging sogleich allein in die Kammer, fand es und wurde von der Schönheit der Edelsteine dermaßen geblendet, daß er beschloß, sie für sich allein zu behalten und zu leugnen, daß er sie gefunden hätte.

Nach dem Leichenbegängnisse des Vaters liefen die beiden andern Prinzen, von derselben Neugier getrieben wie ihr Bruder, ebenfalls nach der Kammer. Sie suchten nicht bloß in dem Winkel zur Linken vom Eingange, sondern überall und waren sehr verwundert, daß all ihr Suchen vergeblich war, als der dritte Prinz dazukam. »Nun meine Brüder,« fragte er sie, »sind die Edelsteine schön?« – »Du weißt es besser als wir,« antwortete der älteste; »ich müßte mich sehr täuschen, wenn du sie nicht entwendet hättest.« – »Ah, wahrhaftig,« fuhr der jüngste fort, »ihr erzählt mir da ein allerliebstes Märchen; ihr habt sie selber genommen und klagt mich nun dessen an.«

»Höret, meine Brüder,« unterbrach sie der dritte Prinz, »einer von uns muß sie durchaus entwendet haben, weil niemand außer uns die Freiheit hat, diese Kammer zu betreten. Wenn ihr mir folgen wollt, so lassen wir den Kadi holen, welcher für den feinsten und durchdringendsten Mann in Großkairo gilt: er wird uns ausforschen und vielleicht den Dieb entdecken.«

Die beiden anderen Prinzen stimmten bei und ließen den Kadi holen. Dieser, nachdem er vernommen hatte, um was es sich handelte, sprach zu ihnen: »Meine Herren Prinzen, bevor ich ausspreche, wer von euch dreien die Edelsteine genommen hat, bitte ich euch, mit Aufmerksamkeit die Geschichte anzuhören, welche ich euch erzählen will ...«

Scheherasade bemerkte den Tag und verschob die Fortsetzung ihrer Erzählung auf morgen.

Als in der folgenden Nacht Dinarsade ihre Schwester Scheherasade aufgeweckt hatte, fuhr diese mit Erlaubnis des Sultans folgendermaßen fort:

»Herr, der Kadi erzählte den drei Prinzen, bevor er sein Urteil aussprach, folgende Geschichte:

»Es war einmal ein junger Mann, der ein junges Mädchen leidenschaftlich liebte und von ihr wiedergeliebt wurde. Sie wünschten beide, daß eine glückliche Heirat sie vereinen möchte: aber die Eltern des Mädchens hatten andere Absichten mit ihr, sie versprachen sie mit einem andern Manne und waren eben bereit, sie ihm zu überliefern, als sie ihrem Geliebten begegnete.

»Ihr wißt nicht, was vorgeht,« sagte sie weinend zu ihm; »meine Eltern geben mich einem Manne, den ich niemals gesehen habe; ich muß auf die süße Hoffnung verzichten, die Eurige zu werden: welche harte Notwendigkeit!« – »Ach! meine Königin,« rief der verzweifelte Liebhaber aus, »meine Sultanin, was sagt Ihr da? Ist es möglich, daß man Euch meinen Wünschen entreißt? O Himmel! was soll aus mir werden?« Indem er diese Worte aussprach, kamen ihm die Tränen in die Augen.

Sie begannen beide, sich über ihr Unglück zu beklagen, und erweichten einander. Aber während der Liebhaber nur mit seinem Kummer beschäftigt war, dachte die gute Geliebte zugleich daran, seinen Kummer zu lindern. »Mäßiget diesen lebhaften Schmerz,« sagte sie zu ihm; »ich verspreche Euch, in meiner ersten Hochzeitsnacht, bevor ich mich mit meinem Manne zu Bette lege, zu Euch in Eure Wohnung zu kommen.« Dieses Versprechen tröstete ein wenig den Liebhaber, welcher diese Nacht mit großer Ungeduld erwartete.

Unterdessen machten die Eltern der Braut alle Anstalten zu der Hochzeit: und kurz, sie vermählten sie mit dem ihr bestimmten Manne.

Es war Nacht, und schon hatten sich die Neuvermählten in die Brautkammer zurückgezogen und schickten sich an, sich zu Bette zu legen, als der Mann gewahrte, daß seine Frau bitterlich weinte. »Was habt Ihr, liebe Frau?« fragte er sie, »und was ist die Ursache Eurer Tränen? Wenn Ihr Widerwillen hattet, Euch mir hinzugeben, warum habt Ihr mir es nicht eher kundgetan? Ich würde Euch nie zur Heirat gezwungen haben.«

Die Frau antwortete, daß sie keinen Widerwillen gegen ihn hätte. »Wenn das ist, liebe Frau,« fuhr er fort, »warum denn betrübt Ihr Euch so? Saget es mir, ich beschwöre Euch darum.« Kurz, er drang so stark in sie, daß sie ihm gestand, sie hätte einen Geliebten: jedoch wäre weniger die Liebe zu ihm der Gegenstand ihres Kummers und ihrer Tränen als die Unmöglichkeit, worin sie sich befände, ihr ihm gegebenes Wort zu halten.

Der Mann war ein gutmütiger Mensch und dabei von heiterer Laune; er bewunderte die Einfalt seiner Frau und sagte zu ihr: »Liebe Frau, ich weiß Euch Eurer Freimütigkeit so großen Dank, daß ich, anstatt Euch Vorwürfe zu machen, dieses unzeitige Versprechen getan zu haben, Euch vielmehr erlauben will, es zu erfüllen.« – »Wie, Herr,« unterbrach sie ihn, sehr überrascht, »Ihr könnt einwilligen. daß ich meinen Geliebten zu besuchen ginge?« – »Ja, ich willige drein,« erwiderte der Mann, »unter der Bedingung, daß Ihr vor Tage wieder hier seid, und daß Ihr mir gelobet, niemand wieder dergleichen Versprechen zu tun. Da Ihr Eurer Zusage so getreu seid, so glaube ich darauf rechnen zu können.« Sie schwor ihm, wenn er so gefällig gegen sie wäre, ihr diesen Ausgang zu verstatten, daß sie ihm immerdar getreu sein würde und es das letztemal sein sollte, daß sie mit ihrem Liebhaber spräche.

Im Vertrauen auf diesen Schwur ging der Mann selber hin und öffnete ihr leise die Türe nach der Straße, damit niemand vom Hausgesinde das Abenteuer erführe; und die Frau trat hinaus, noch in ihren Hochzeitkleidern, bedeckt mit einer großen Menge von Perlen und Diamanten.

Kaum hatte sie zwanzig Schritte getan, als sie einem Räuber begegnete, der, als er im Mondschein die Edelsteine erblickte, womit sie geschmückt war, ganz entzückt vor Freuden ausrief: »Ha, welch ein Glück! O Schicksal, welchen Dank bin ich dir schuldig, daß du mir die Gelegenheit darbietest, auf einmal reich zu werden.«

Mit diesen Worten nähert er sich der Frau, hält sie an und schickt sich an, sie zu berauben. Aber indem er ihr ins Angesicht blickte, erschien sie ihm auf einmal so schön, daß er ganz verdutzt davon ward. »Was sehe ich?« sagte er, »es ist keine Täuschung, die mich blendet. O Himmel! kann man auf einmal so viel Reichtümer und so viel Schönheit sehen? Welche Schätze! Welche Reize! Ich weiß nicht, womit ich anfangen soll. – Aber, schöne Frau,« fügte er hinzu, »darf ich meinen bezauberten Augen trauen? Durch welchen Eigensinn des Schicksals wandelt eine so reizende und so reich gekleidete Frau um diese Stunde allein auf der Straße?«

Die Frau erzählte ihm unbefangen den Zusammenhang. Der Räuber hörte ihr mit Verwunderung zu. »Wie? schöne Frau,« sagte er zu ihr; »Euer Mann hat für Euch diese Gefälligkeit, und um Eure Tränen zu trocknen, hat er einem andern die köstlichste seiner Nächte abtreten wollen?« – »Ja, Herr,« antwortete sie. »In Wahrheit, schöne Frau,« erwiderte der Räuber, »dieser Zug ist einzig. Ich bin davon bezaubert; und da ich auch liebe, ungewöhnliche Dinge zu tun, so will ich weder Eure Juwelen noch Eure Ehre antasten; ich lasse Euch Euren Weg fortsetzen; ich will ein ebenso außerordentlicher Räuber sein, als Euer Mann ein außerordentlicher Ehemann ist: gehet und besuchet Euren glücklichen Geliebten. Aber ich will Euch dahin führen und Euer Geleiter sein: denn Ihr könntet auf einen minder bedenklichen Räuber stoßen, als ich bin.«

Mit diesen Worten faßte er sie bei der Hand und begleitete sie bis zum Hause des Geliebten; daraus sagte er ihr Lebewohl und entfernte sich.

Sie klopft an die Türe, man öffnet. Sie steigt hinauf in das Zimmer ihres Geliebten; er ist sehr erstaunt, sie zu sehen. »O mein Geliebter,« sagte sie zu ihm, »ich komme, mein Euch gegebenes Wort zu halten: heute bin ich verheiratet worden.« – »Und wie,« ruft der junge Mann aus, »wie habt Ihr Euch der glühenden Ungeduld eines Bräutigams entziehen können? Ihr müßtet, wie mich deucht, in diesem Augenblick in seinen Armen sein.« Die Frau machte ihm hierauf ebenfalls einen offenherzigen Bericht von dem, was zwischen ihr und ihrem Manne vorgegangen war.

Der Geliebte war darüber nicht minder verwundert, als es der Räuber gewesen war. »Ist es möglich, Herrin,« sagte er zu ihr, »daß Euer Ehemann Euch erlaubt hat, ein Versprechen zu erfüllen, welches ihn entehrt, und das ihm ein Kleinod raubt, von welchem seine Einbildungskraft sich die reizendste Vorstellung machen mußte.« – »Ja, mein teurer Geliebter,« fuhr die Frau fort, »er willigt ein, daß ich Euer Verlangen erfülle, um mein Wort zu lösen; aber Ihr seid nicht allein meinem Manne dieses Gut schuldig, das er Euch überläßt, Ihr verdankt es auch der Großmut eines Räubers, dem ich auf dem Wege hierher begegnet bin.« Zugleich erzählte sie ihm die Zwiesprache, welche sie mit dem Räuber gehabt hatte. Die Verwunderung des Geliebten verdoppelte sich. »Darf ich glauben,« sagte er, »was ich höre? Ein Bräutigam hat die Güte, einen solchen Schritt gutzuheißen; ein Räuber ist großmütig genug, nicht die schönste Gelegenheit benutzen zu wollen, welche der Zufall ihm jemals darbieten kann. Dies Abenteuer ist ohne Zweifel neu und verdient aufgeschrieben zu werden: alle kommenden Jahrhunderte werden es bewundern; aber, um die Bewunderung der Nachwelt noch zu vermehren, will ich hinter dem Räuber und dem Bräutigam nicht zurückbleiben; ich folge ihrem Beispiele. Also, schöne Frau, ich gebe Euch Euer Wort zurück, und erlaubet, wenn es Euch gefällt, daß ich Euch nach Eurem Hause begleite.«

Indem er dieses sagte, gab er ihr die Hand und führte sie bis an die Tür ihres Mannes, wo sie voneinander schieden. Die Frau trat hinein, und der Geliebte kehrte heim.

Saget mir nun, meine Prinzen,« fuhr der Kadi von Kairo fort, »wen von diesen dreien haltet ihr für den Großmütigsten, den Mann, den Räuber oder den Geliebten?«

Der älteste Prinz sagte, derjenige, den er am meisten bewunderte, das wäre der Mann. Der zweite Prinz behauptete, der Liebhaber sei der bewundernswürdigste. »Und Ihr, gnädiger Herr,« fragte der Kadi den jungen Prinzen, der noch schwieg, »welcher Meinung seid Ihr?« – »Mir scheint,« antwortete dieser junge Prinz, »daß der Räuber der großmütigste ist: ich begreife nicht, wie er den Reizen der Braut widerstehen, und vor allem, wie er sich enthalten konnte, sie zu berauben. Die Diamanten, mit welchen sie geschmückt war, mußten seine Habgier mächtig reizen, und es ist zu bewundern, wie er es vermochte, einen so großen Sieg über sich davonzutragen.« –

»Prinz,« erwiderte ihm der Kadi, indem er ihn scharf anblickte. »Ihr bewundert zu sehr die Gewalt, welche der Räuber über sich hatte, als daß ich Euch nicht im Verdacht haben sollte, die Edelsteine Eures seligen Vaters genommen zu haben: Ihr habt Euch selber verraten. Bekennet es, gnädiger Herr, und laßt Euch nicht von einer falschen Scham zurückhalten, seid Ihr schwach genug gewesen, einem Antriebe der Habgier zu weichen, so könnt Ihr jetzt Eure Schwäche sühnen, indem Ihr sie bekennet.«

Der Prinz errötete bei dieser Anrede und bekannte die Wahrheit.«

Die Sultanin von Persien erzählte diese Geschichte nicht ohne Wirkung: die boshaften Folgerungen, welche sie daraus zog, machten Sindbad schwankend: und sie bestimmte ihn vollends durch folgende Rede: »Herr, Ihr seid Eurem letzten Tage viel näher, als ihr wähnet: Euer Sohn, dieser boshafte Sohn, dessen Leben Eure Wesire durch ihre gefährliche Beredsamkeit Euch verlängern lassen, wird Euch vielleicht morgen schon den Dolch ins Herz stoßen. Wehe mir!« fügte sie hinzu, »was soll aus mir werden, wenn Ihr umkommt? Aber was frage ich, was aus mir werden soll? Mein Leben kümmert mich wenig: ich fürchte nur den Tod meines Königs, meines Gatten, den ich einzig liebe.«

Indem sie dieses sagte, fing sie an zu weinen; und ihre Verstellung machte auf den Kaiser einen solchen lebhaften Eindruck, daß er ganz erweicht ausrief: »Trocknet Eure Tränen, schöne Sultanin; ich will meinem Sohne nicht länger verzeihen; er ist nur zu schuldig, weil er Euch in Tränen versetzt. Wir wollen uns jetzt zur Ruhe legen; und seid versichert, gleich morgen, sobald der weiße Widder den schwarzen bis in den äußersten Westen der Erde vertrieben hat, werde ich unserm gemeinsamen Feinde das Haupt abschlagen lassen.«

Der Kaiser stand am folgenden Morgen wirklich mit dem Vorsatze auf, der Königin Genugtuung zu gewähren; er setzte sich auf den Thron und befahl dem Scharfrichter, ihm den Prinzen vorzuführen.

Der neunte Wesir ermangelte aber auch nicht, hervorzutreten und um Nurgehans Leben zu bitten; der König aber legte ihm Stillschweigen auf und sprach zornig zu ihm: »Wesir, es ist vergeblich, daß du zugunsten meines Sohnes zu mir redest: sein Tod ist beschlossen.«

Darauf hob der Wesir ein zusammengefaltetes Papier empor, überreichte es dem Kaiser und sprach zu ihm: »Euer Majestät geruhe, sich wenigstens dieses Papier vorlesen zu lassen und zu vernehmen, was es enthält: darnach möge sie tun, was sie gut dünkt.«

Sindbad nahm selber das Blatt, entfaltete es und las folgende Worte:

»O weiser und immerdar beglückter König! Ich habe die Sterndeutung zum besonderen Gegenstande meiner Forschungen gemacht; ich habe dem Prinzen das Horoskop gestellt und gefunden, daß er vierzig Tage lang in äußerster Gefahr schweben wird: hütet Euch wohl, ihn töten zu lassen, bevor diese verflossen sind.«

Alle Wesire vereinigten ihre Bitten mit dieser Warnung. »O König,« sprachen sie, »um Gottes willen wartet, bis die vierzig Tage vorüber sind; es wird Euch nicht gereuen, diese Geduld gehabt zu haben.«

»Ja, ohne Zweifel;« setzte der neunte Wesir hinzu, »und wenn der König es mir erlauben will, so will ich ihm eine Geschichte erzählen, welche einige Ähnlichkeit mit der Geschichte Nurgehans hat; und Seine Majestät wird eingestehen, daß die Geduld alle Unfälle besiegt.« – »Wohlan, Wesir,« sagte der König, »so erzähle uns denn diese Geschichte.«

Daraus begann der neunte Wesir folgendermaßen:

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Aus den Erzählungen aus "Tausend und einer Nacht“

Erster Band Fünfzehnte Geschichte



Geschichte des Prinzen von Karisme und der Prinzessin von Georgien

»Ein König von Karisme, welcher keine Kinder hatte, brachte unaufhörlich dem Himmel Gelübde und Opfer dar, um einen Erben zu erhalten. Der erhabene Gott nahm sein Opfer an und schenkte ihm einen Sohn, schöner als der Tag. Er feierte dessen Geburt durch prächtige Feste; er erteilte einigen Statthaltereien, andern Jahresgehalte; kurz, all seine Völker genossen seiner Freude.

Er vergaß auch nicht, alle Sterndeuter seines Reichs zu versammeln, und befahl ihnen, dem Prinzen das Horoskop zu stellen. Aber ihre Beobachtungen waren dem Könige nicht sehr angenehm; denn sie verkündigten ihm, daß sein Sohn bis zum Alter von dreißig Jahren von zahllosen Unfällen bedroht wäre, und daß Gott allein die Unfälle wüßte, welche ihm zustoßen sollten.

Diese Verkündigung verminderte sehr die Freude des Königs; er empfand einen lebhaften Schmerz darüber: gleichwohl, als wenn er gegen die Sterne ankämpfen wollte, ließ er seinen Sohn unter seinen Augen erziehen und nahm alle erdenklichen Vorsichtsmaßregeln, ihn vor jedem Unfall zu bewahren, und es gelang ihm mehrere Jahre hindurch.

Der Prinz war schon fünfzehn Jahre alt, ohne daß noch ein böses Abenteuer sein Horoskop bestätigt hatte; dennoch, da man vergebens seiner Bestimmung widerstrebt, geschah es eines Tages, indem er am Ufer des Meeres ritt, daß ihn die Lust ankam, auf dem Wasser zu fahren. Er ließ eine Barke bereiten und bestieg sie mit vierzig Personen seines Gefolges. Kaum waren sie in offener See, als ein europäischer Seeräuber herankam und sie angriff; sie taten einigen Widerstand: aber der Korsar war der stärkere, er bemächtigte sich der Barke und führte sie alle nach der Insel der Samsaren, wo er sie verkaufte.

Die Samsaren waren scheußliche Menschenfresser und hatten Menschenleiber mit Hundsköpfen. Sie versperrten den Prinzen von Karisme und seine Leute in einem Hause, wo sie dieselben mit Rosinen und Mandeln fütterten. Täglich führten sie einen von ihnen in die Küche des Königs, wo sie ihn schlachteten und Ragouts von ihm machten, welche Seine Samsardische Majestät höchst vortrefflich fand.

Als die vierzig Mann des Gefolges gefressen waren, erwartete der Prinz von Karisme, welchen man, als den leckersten Bissen, bis zuletzt aufgespart hatte, dasselbe Schicksal. In dieser grausamen Erwartung sprach er bei sich selber: »Ich weiß wohl, daß ich dem Tode nicht entgehen kann; aber warum soll ich mich feige abschlachten lassen? Ist es nicht besser, mein Leben teuer zu verkaufen? Ja, ich will mich wehren, meine Verzweiflung soll wenigstens einigen dieser nach Menschenblut gierigen Ungeheuer verderblich werden.«

Er hatte diesen Entschluß gefaßt, als er die Samsaren eintreten sah. Er ließ sich ohne Widerstand in die Küche des Königs führen; aber sobald er dort war und auf dem Tische ein großes Messer erblickte, womit man ihm die Kehle abschneiden wollte, raffte er all seine Kraft zusammen, zerriß die Bande, welche seine Hände gefesselt hielten, ergriff ungestüm das Messer und schlug damit die Samsaren, welche ihn hergebracht hatten; er tötete einen nach dem andern: dann warf er sie vor die Küchentür hinaus, und alle, die es wagten, ihm zu nahen, fielen unter seinen Streichen. Der ganze Palast war alsbald in Aufruhr und hallte wider von Geschrei und Geheule.

Als der König die Ursache davon vernahm, war er erstaunt, daß ein einziger Mensch so vielen Leuten widerstehen konnte; er ging selber zu ihm hin und sprach zu ihm: »O Jüngling, ich bewundere deinen Mut und schenke dir das Leben; kämpfe nicht mehr gegen meine Untertanen, deren Menge dich zuletzt überwältigen würde. Sage mir, wer ist dein Vater?« –

»Herr,« antwortete der Prinz, »ich bin der Sohn des Königs von Karisme.« – »Die tapfern Taten, welche du eben begangen hast,« antwortete der König, »beweisen hinlänglich deinen edlen Ursprung, fürchte nichts mehr, mein Hof soll fortan nur ein Aufenthalt des Vergnügens für dich sein; du sollst der glücklichste der Menschen werden, weil ich dich zu meinem Schwiegersohn erwähle: ich will, daß du auf der Stelle meine Tochter heiratest; es ist eine liebenswürdige Prinzessin. Alle Prinzen an meinem Hofe sind sterblich verliebt in sie; aber ich halte dich für den ihrer Würdigsten.« – »Herr,« erwiderte der Prinz, wenig erbaut von diesem Antrage; »Euer Majestät tut mir zu viel Ehre an: mich dünkt, ein Samsarischer Prinz würde der Prinzessin anständiger sein als ich.« – »Nein, nein,« sagte der König mit Ungestüm, »ich verlange, daß du sie heiratest, ich wünsche es: widersetze dich nicht länger meinem Willen, sonst könnte es dich gereuen.«

Scheherasade bemerkte den Tag und brach hier ihre Erzählung ab.

In der folgenden Nacht verlangte der Sultan den Verfolg der Abenteuer des Prinzen von Karisme zu hören, und die Sultanin fuhr folgendermaßen fort:

»Der Prinz von Karisme sah wohl ein, wenn er diese Verbindung nicht annähme, so würde der König der Samsaren, durch seine Weigerung gereizt, nicht ermangeln, ihn töten zu lassen, und willigte endlich in diese Heirat. Er vermählte sich also mit der Prinzessin. Sie hatte den schönsten Hundskopf auf der ganzen Insel: gleichwohl konnte er sich nicht daran gewöhnen, und er hatte einen vollkommenen Abscheu vor ihr; je mehr Liebkosungen sie ihm machte, je abschreckender fand er sie.

Dieser Widerwille hätte für den Prinzen verdrießliche Folgen haben können; aber der Engel des Todes kam ihnen zuvor und nahte sich dem Bette der Prinzessin, welche wenige Tage nach ihrer Verheiratung starb.

Der Prinz freute sich in sich selber, sich von einer so abscheulichen Frau befreit zu sehen, als er vernahm, daß es Brauch war auf dieser Insel so wie auf der von Serendib, den Witwer mit seiner verstorbenen Frau lebendig zu begraben, wie die Witwe mit dem verstorbenen Manne. Man sagte ihm, daß die Könige ebenfalls diesem schrecklichen Gesetz unterworfen wären; daß die Samsaren so daran gewöhnt wären, daß sie ohne Kummer den Tag ihres Begräbnisses herannahen sähen; daß dieser Tag sogar ihnen vielmehr ein Tag der Freude denn ein Tag der Traurigkeit schiene, indem die einer solchen Beerdigung beiwohnenden Männer und Frauen dabei tanzten und Lieder sängen, die mehr geeignet wären, Freude als Trauer zu erregen.

Diese Nachricht verursachte dem Prinzen von Karisme einen unaussprechlichen Schmerz: gleichwohl mußte er der Notwendigkeit weichen. Man setzte ihn, wie seine Frau, auf eine offene Bahre, mit einem Brot und einem Kruge Wasser, und trug sie an den Ort des Begräbnisses.

Dieses war eine tiefe und weite unterirdische Höhle, welche man eigens dafür auf dem Felde ausgegraben hatte. Zuvörderst ließ man die Prinzessin mit einem Seile hinab. Hierauf teilten alle Personen des Leichengefolges sich in zwei Reihen, zu tanzen und zu singen. Die Jünglinge mit ihren Geliebten stellten sich auf die eine Seite und auf die andere die Neuvermählten. Die ersten faßten sich bei der Hand, tanzten im Reigen, während in ihrer Mitte einer der Jünglinge folgende persische Verse sang:

»Hier sind die Fesseln der Liebe ewige Fesseln: wenn der Engel der Ehe uns mit unsern Geliebten verbindet, so schwören wir ihnen Treue bis in den Tod; und aus Furcht, unser Gelübde zu brechen, begraben wir uns mit ihnen.«

Die Neuvermählten tanzten paarweise, das heißt, jeder Mann mit seiner Gattin, und jede Frau sang abwechselnd diese Verse:

»Wollen wir nicht, geliebter Gatte, einer des andern Tod fürchten, so laß uns einander beständig lieben; aber so zärtlich muß unsere Liebe sein, daß wir einander nicht überleben können.«

Nach allen diesen Tänzen und Gesängen, welche dem Prinzen von Narisme kein sonderliches Vergnügen machten, ließ man ihn ebenso wie seine Frau in die Höhle hinab, deren Öffnung man sogleich mit einem schweren Steine verschloß.

Als er sich in diesem entsetzlichen Abgrunde sah, rief er aus: »O mein Gott! in welchen Zustand lässest du mich versinken? Ist dies das Los, das du für einen Prinzen aufbehalten hast, der immerdar getreulich die Vorschriften des Korans befolgt hat? Hast du mich nur den Bitten meines Vaters gewährt, um mich dem grausamsten Tode zu weihen?« Indem er also sprach, fing er bitterlich an zu weinen.

Obwohl ohne Hoffnung, aus diesem verhängnisvollen Orte zu entkommen, unterließ er jedoch nicht, sobald er sich auf dem Boden fühlte, aus dem Sarge aufzustehen und tappend längs einer Mauer hinzugehen, die ihm aufstieß.

Er hatte noch nicht hundert Schritte gemacht, als seine Augen plötzlich durch den Glanz eines Lichtes getroffen wurden, welches er vor sich erblickte; er beschleunigte sogleich seine Schritte und kam bald dem Lichte so nahe, daß er bemerkte, daß es eine Frau war, die eine Wachskerze in der Hand hielt.

Er näherte sich ihr noch mehr; aber die Frau, sobald sie den Schall seiner Tritte hörte, blies das Licht aus. »O Himmel!« sagte darauf der Prinz, »sollte ich mich getäuscht haben? Habe ich nicht wirklich ein Licht gesehen? Sollte es nur ein Gespenst meines verwirrten Geistes gewesen sein? Ohne Zweifel, es ist eine Täuschung. Ach, unglückseliger Prinz! Gib für immer die Hoffnung auf, die Sonne wiederzusehen! Da bist du nun in die ewige Nacht hinabgestiegen, noch vor dem von der Natur gesetzten Ziele. O König von Karisme! Unglücklicher Urheber meines Daseins, gib die Hoffnung meiner Heimkehr auf! Ach! dein Sohn wird nicht die Stütze und der Trost deines Alters sein: er muß hier auf die qualvollste Weise umkommen!«

Als er diese letzten Worte aussprach, hörte er eine Stimme, welche zu ihm sagte: »Tröstet Euch, Prinz; da Ihr der Sohn des Königs von Karisme seid, so sollt Ihr hier nicht Eure Tage beschließen: ich will Euch retten unter der Bedingung, daß Ihr mir zuvor versprechet, mich zu heiraten.« – »Herrin,« antwortete der Prinz, »es ist ohne Zweifel eine harte Bestimmung, mit fünfzehn Jahren lebendig begraben zu sein: aber ich will lieber alle Härte derselben erdulden, als Euch dieses Versprechen tun, wenn Ihr meiner verstorbenen Frau ähnlich seid. Habt Ihr, wie sie, einen Hundskopf, so ist es mir unmöglich, Euch zu lieben.« – »Ich bin keine Samsarin,« erwiderte die Frau; »übrigens bin ich nur vierzehn Jahre alt, und ich glaube nicht, daß mein Gesicht Euch Furcht machen wird.«

Indem sie dieses sagte, zündete sie die Wachskerze wieder an und ließ den Augen des Prinzen ein Gesicht entgegenleuchten, dessen Schönheit ihn erstaunte.

»Welche Reize!« rief er mit Entzücken aus, »nichts ist mit dem zu vergleichen, was ich erblicke. Aber um Himmels willen, schönes Fräulein, saget mir, wer seid Ihr? Ihr müßt eine Fee sein, weil Ihr mir gesagt habt, daß Ihr mich aus diesem Abgrunde ziehen könnet.« –

»Nein, Herr,« sagte das Fräulein, »ich bin keine Fee, ich bin die Tochter des Königs von Georgien, und man nennt mich Dilaram. Ich will Euch meine Geschichte ein andermal erzählen; gegenwärtig begnüge ich mich, Euch zu sagen, daß ich durch einen Sturm an diese unselige Insel verschlagen und genötigt wurde, um dem Tode zu entgehen, einen samsarischen Herrn zu heiraten: er starb gestern nach einer langen Krankheit; man begrub auch mich nach dem Landesgebrauche mit einem Brot und einem Kruge Wasser; aber vor meiner Beerdigung verbarg ich unter meinem Rock einen Tschakmak samt Zunder und Wachskerze. Sobald ich in diese Gruft hinabgekommen war und bemerkte, daß man die Öffnung derselben verschlossen hatte, stieg ich aus meinem Sarge und zündete die Kerze an: ich empfand nicht ganz das Grauen, welches mich an diesem schreckensvollen Orte hätte ergreifen müssen; der Himmel, welcher meine Erhaltung wollte, flößte mir ein Vertrauen ein, dem sich mein Herz, ohne zu wissen warum, hingab. Ich verfolgte einen ziemlich schmalen Weg, der sich vor mir zeigte, sowohl um mich von den tausend entsetzlichen Gegenständen, die mein Auge beleidigten, zu entfernen, als um zu sehen, ob ich nicht irgend einen Ausgang finden könnte. Kaum hatte ich hundert Schritte gemacht, als ich etwas Weißes erblickte: es war ein großer Marmorstein, der sich meinen Augen darstellte. Ich näherte mich ihm und geriet in das äußerste Erstaunen, als ich eine Inschrift bemerkte, in welcher auch mein Name vorkam. Kommt, Prinz,« fuhr Dilaram fort, »kommt und lest diese Inschrift; sie wird Euch nicht weniger Überraschung verursachen als mir.«

Indem sie dieses sprach, gab sie die Kerze dem Prinzen, welcher sich dem Steine näherte und auf demselben folgende Worte las:

»Wenn der Prinz von Karisme und die Prinzessin von Georgien hier zusammenkommen, mögen sie diesen Stein aufheben und die Treppe darunter hinabsteigen.«

»Aber wie,« sagte der Prinz, »können wir diesen schweren Stein emporheben? Es würden mehr denn hundert Mann erfordert, um das zu bewerkstelligen.« – »Herr,« sagte die Prinzessin, »wir wollen doch immer unsere Kräfte versuchen; irgend ein Weiser ist bei unsern Angelegenheiten im Spiele, und ich habe eine Vorahnung, daß wir uns von hier aus befreien werden.«

Der Prinz gab die Kerze wieder an Dilaram und schickte sich an, den Stein zu lüften; aber er hatte nicht nötig, all seine Kräfte anzustrengen, denn sobald er ihn nur berührte, schob er sich von selber weg, und darunter erschien eine Treppe.

Beide stiegen sogleich hinab in eine andere Gruft, von wo sie in einen langen Gang traten, der sie bis in eine am Fuß eines Berges ausgehauene Höhle führte; durch diese traten sie wieder ans Licht und befanden sich am Ufer eines Flusses.

Als gute Moslemin, die sie waren, warfen sie sich nieder und beteten; und nachdem sie Gott den schuldigen Dank gesagt, erblickten sie am Ufer des Flusses eine kleine Barke, welche sie zuvor nicht bemerkt hatten. Sie zweifelten nicht, daß es ein neues Wunder wäre, welches die göttliche Güte für sie gewirkt hätte. Das verdoppelte ihre Freude über das Wiedersehen des Tages; und obschon die Barke ohne Ruder und Matrosen war, so traten sie dennoch mit Vertrauen hinein. »Diese Barke,« sagte der Prinz, »wird ohne Zweifel von unserm Schutzengel gesteuert, welcher dafür sorgen wird, uns an irgend einen bewohnten Ort zu führen. Folgen wir dem Laufe des Stromes, und fürchten wir nichts.«

Sie überließen sich der Strömung, deren Schnelligkeit im Fortgange immer zunahm; denn der Fluß verengte sich allmählich immer mehr, um zwischen zwei Bergen durchzudringen, deren Gipfel sich vereinigten und ein unermeßliches Gewölbe bildeten, worin es sehr dunkel war, daß man weder Himmel noch Erde sah. Die Barke wurde in dieses Gewölbe so gewaltig hineingezogen, daß der Prinz und die Prinzessin sich schon verloren glaubten. Sie fingen an zu fürchten, daß der Himmel nicht so viel Sorge für ihr Leben trüge, als sie sich eingebildet hatten. In der Tat, bald wurden sie hoch bis an das Gewölbe emporgehoben, und bald schienen sie in den Abgrund hinabzufahren. Sie sparten bei dieser Gelegenheit keine Gebete, und sie wurden erhört. Die Barke trat endlich aus dem Gewölbe hervor, und der Strom schob sie ans Ufer.

Sie stiegen sogleich ans Land; und wieder Mut fassend, schauten sie nach allen Seiten in den Gefilden umher, ob sie nicht irgend ein Haus entdeckten, wo sie um Erfrischungen bitten könnten. Sie erblickten auf dem Abhange eines Berges einen hohen Dom, welcher dem ähnlich war, den man Kubbay Chiramant nennt. Sie richteten ihre Schritte nach demselben, und als sie sich ihm genähert hatten, sahen sie, daß er sich in der Mitte eines prächtigen Palastes befand, auf dessen Türe mehrere hieroglyphisch-kabbalistische Figuren standen mit dieser arabischen Inschrift:

»O du, der du in diesen reichen Palast einzutreten wünschest, vernimm, daß du nicht hineinkommst, wenn du nicht vor der Tür ein achtfüßiges Tier opferst.«

»Da bin ich in meiner Erwartung betrogen,« sagte die Prinzessin Dilaram, »ich glaubte schon, daß ich das Vergnügen haben würde, das Innere dieses Palastes zu schauen.« – »Prinzessin,« sagte der Prinz, »ich war von derselben Neugier getrieben; aber es ist unmöglich, sie zu befriedigen; wir würden vergebliche Anstrengungen machen, um die Tür zu öffnen. Diese Figuren, welche wir darauf sehen, bilden einen Talisman, der es verhindert.« – »Wohlan denn,« sagte die Prinzessin von Georgien; »setzen wir uns auf diesen Rasen nieder, um uns einen Augenblick auszuruhen und zu überlegen, was wir nun tun sollen.« – »Meine Prinzessin,« erwiderte der Prinz von Karisme, »erzählet mir lieber Eure Geschichte, ich bin höchst ungeduldig, sie zu vernehmen.«

»Ich will sie Euch mit wenigen Worten erzählen, Herr,« antwortete Dilaram. »Der König von Georgien, mein Vater, ließ mich in seinem Palaste mit aller Sorgfalt erziehen, deren nur ein Vater fähig ist, der seine Kinder zärtlich liebt. Ein junger Prinz unsers Hauses, welcher die Freiheit hatte, mich manchmal zu sehen, hegte für mich Empfindungen, die seiner Ruhe gefährlich waren. Er liebte mich, und ich fing an, seine Liebe zu erwidern, als der Großwesir eines benachbarten Königs an dem Hof von Georgien ankam und für seinen Herrn um meine Hand warb. Mein Vater, dem diese Verbindung vorteilhaft schien, willigte ohne Bedenken ein, und ich mußte mich zur Abreise mit dem Wesir anschicken. Der junge Prinz, der mich liebte, war so betrübt über meine Abreise, daß er vor Schmerz starb, indem er mir Lebewohl sagte. Ich beweinte seinen Tod auf eine Weise, die alle Welt überzeugen mußte, daß ich ihn bei seinem Leben nicht gehaßt hatte; gleichwohl, da man wußte, daß ich meinen Vater zärtlich liebte, täuschte man sich über die Quelle meiner Tränen und wähnte mich zärtlicher, als ich war. Indessen reiste ich mit dem Wesir ab. Wir schifften uns in ein kleines Fahrzeug ein, um über einen Arm des Meeres zu setzen, das wir durchschiffen mußten; da erhob sich plötzlich ein so wütender Sturm, daß unsere Matrosen nicht mehr wußten, was sie tun sollten, und das Schiff den Winden und Wellen preisgaben, welche uns an die Insel der Samsaren warfen.

Diese Ungeheuer liefen auf das Gerücht von unserer Ankunft sogleich an den Strand und bemächtigten sich der ganzen Schiffsmannschaft. Das Folgende kann ich nicht ohne Grauen erzählen: sie fraßen den Wesir samt allen Personen unsers Gefolges. Was mich betrifft, so gefiel ich einem alten samsarischen Herrn, welcher mir sagte, wenn ich ihn heiraten wollte, so würde ich dasselbe Schicksal vermeiden, dem ich sonst nicht entgehen könnte. Ich bekenne Euch aufrichtig, ich hatte eine solche Furcht, gefressen zu werden, daß ich mich lieber entschloß, seine Frau zu werden, obgleich sein Hundskopf mich jedesmal grauen machte, wenn ich ihn ansah. Zwei Tage nach unserer Hochzeit ward er krank. Lange hatte seine Krankheit gedauert, bis endlich gestern ihn der Tod ...«

Der Prinz von Karisme unterbrach bei dieser Stelle ungestüm die Prinzessin, weil er eine Tarantel auf sie zulaufen sah. »Nehmt Euch in acht, Herrin,« rief er aus, »ich sehe eine Tarantel auf Euerm Kleide.« Auf diese Warnung stieß Dilaram, welche wußte, wie gefährlich die Taranteln sind, einen durchdringenden Schrei aus. Sie sprang schleunig auf und schüttelte ihr Kleid: die Tarantel fiel herab, und der Prinz trat mit dem Fuße daraus und zerquetschte sie.

Kaum hatte er sie getötet, als sie ein starkes Geräusch vom Palaste her hörten, dessen Pforte sich plötzlich von selber öffnete. Betroffen über diese Erscheinung, sahen sie einander mit äußerster Verwunderung an. Sie schlossen aber daraus, daß die Tarantel acht Füße haben müßte, und daß sie das Tier wäre, dessen Opferung die Inschrift verlangte.

Erfreut über dieses Abenteuer, standen sie auf und gingen nach dem Schlosse. Sie traten zuvörderst in einen großen Garten, wo Bäume von allen Arten aus allen Weltteilen versammelt schienen. Die Zweige dieser Bäume schienen mit reifen Früchten beladen; aber als der Prinz, von Hunger getrieben, sich nahte, um welche abzubrechen, bemerkte er, daß sie von Gold waren. Mitten im Garten rieselte ein Bächlein, dessen reines und klares Wasser auf dem Grunde zahllose Edelsteine sehen ließ.

Nachdem sie den Garten mit aller ihm gebührenden Aufmerksamkeit betrachtet hatten, gingen sie auf den Dom zu, welcher schon beim Aussteigen aus der Barke ihre Blicke aus sich gezogen hatte. Er bestand ganz aus Bergkristall; sie gingen durch denselben und fürder durch mehrere überall von Gold, Diamanten und Rubinen strahlende Zimmer, ohne jemand zu begegnen. Endlich kamen sie an eine silberne Tür, welche sie öffneten. Sie traten in ein prachtvolles Gemach und fanden darin auf einem Sofa einen Greis mit einer Krone von Smaragden auf dem Haupte. Sein weißer Bart hing bis aus die Erde hinab, bestand aber nur aus sechs langen voneinander abstehenden Haaren; ebenso bestand sein Schnauzbart aus drei Haaren auf jeder Seite, welche unter dem Kinne sich mit dem übrigen Barte vereinigten; überdies waren die Nägel seiner Finger wenigstens eine Elle lang.

Diese ehrwürdige Gestalt wandte die Augen auf den Prinzen und die Prinzessin und sagte zu ihnen: »Ihr jungen Leute, wer seid ihr?« – »Herr,« antwortete der Prinz, »ich bin der Sohn des Königs von Karisme, und diese schöne Prinzessin ist die Tochter des Königs von Georgien. Wir wollen Euch mit Eurer Erlaubnis unsere Abenteuer erzählen. Ich bin überzeugt, Ihr werdet Mitleid mit uns haben, und ich schmeichle mir, Ihr werdet großmütig genug sein, uns eine Zuflucht zu gewähren.«

»Ja, Prinz,« erwiderte der Greis, »ich gebe sie euch,' seid mir eins wie das andere willkommen. Da ihr Königskinder seid und glücklich genug gewesen, den Eingang in diesen Palast zu finden, so kommt es nur auf euch an, meine Annehmlichkeiten zu teilen. Bleibt hier bei mir, ihr werdet einer ewigen Glückseligkeit genießen. Der Tod, welcher alle anderen Menschen seine Macht fühlen läßt, wird euch meiden.

Ich war einst König von China. Die Länge meiner Nägel verkündigt euch mein hohes Alter. Eine Umwälzung, die in meinen Staaten vorging, nötigte mich, sie zu verlassen. Ich begab mich in diese Wüste, ich ließ hier einen Palast erbauen durch mehrere Geister, denen ich als Kabbalist zu gebieten habe. Es sind schon tausend Jahre, daß ich hier bin, und ich habe den Vorsatz, ewig zu leben; denn ich besitze das Geheimnis des Steins der Weisen, und folglich bin ich unsterblich. Ich will euch dieses wunderbare Geheimnis mitteilen, wenn ihr einige Jahrzehnte bei mir zugebracht habt. – Meine Rede erstaunt euch,« fügte er hinzu; »aber was ich euch sage, ist allerdings wahr. Ein Mensch, der den Stein der Weisen zu bereiten versteht, kann nicht des natürlichen Todes sterben. Er kann, ich gestehe es, ermordet werden; sein Geheimnis vermag ihn nicht vor einem gewaltsamen Tode zu schützen: aber um die Gelegenheit dazu zu vermeiden, darf er sich nur in eine unterirdische Wohnung zurückziehen oder sich in einer Wüste einen solchen Palast bauen lassen, wie dieser ist. Hier bin ich in Sicherheit; Tollkühnheit und Nachstellung vermögen nichts gegen mich auszurichten. Der Talisman, welchen ihr auf der Tür bemerkt habt, ist auf eine solche Weise zusammengesetzt, daß weder Räuber noch Bösewichte hereintreten können, und wenn sie auch tausend achtfüßige Tiere opferten, wer ein solches Tier tötet, muß ein tugendhafter Mensch sein, sonst öffnet sich die Tür ihm nicht.«

Nachdem der alte König von China seine Rede geendigt hatte, erbot er dem Prinzen und der Prinzessin seine Freundschaft, und beide entschlossen sich, bei ihm in dem Palaste zu bleiben.

Er fragte sie darauf, ob sie nicht Erfrischungen bedürften, und als sie ihm dies bejahten, zeigte er ihnen mit dem Finger zwei Springbrunnen, welche sich in goldene Becken ergossen. Der eine bestand aus köstlichem Wein und der andere aus unvergleichlicher Milch, welche, im Niederfallen gerinnend, zu einer Art von köstlichem Gallert ward. Der alte König rief drei Geister und befahl ihnen, aufzutragen. Sie deckten sogleich einen Tisch für drei Personen und besetzten ihn mit drei Schüsseln der geronnenen Milch. Der Prinz von Karisme und die Prinzessin von Georgien aßen davon mit großer Lust, und von Zeit zu Zeit reichten ihnen die Geister auch von dem Weine in Schalen von Kristall. Der alte König aber, der sich wegen der übergroßen Länge seiner Nägel seiner Hände nicht bedienen konnte, tat nichts weiter, als den Mund zu öffnen, und einer der Geister gab ihm zu essen und zu trinken wie einem Kinde.

Gegen das Ende der Mahlzeit bat dieser gute alte König seine Gäste, ihm ihre Geschichte zu erzählen, was sie auch, sowohl aus Zuneigung, als dem Rechte der Gastfreundschaft zu Ehren, gern taten.

Nachdem sie die Erzählung ihrer Abenteuer vollendet hatten, nahm er das Wort und sagte zu ihnen: »Tröstet euch beide über eure vergangenen Unglücksfälle. Ihr seid jung und liebenswürdig und könnt euch hier durch das Gelübde gegenseitiger Treue das angenehmste Leben bereiten.«

Der Prinz und die Prinzessin, welche sich schon ewige Liebe geschworen hatten, erneuerten ihren Eid und vermählten sich vor Seiner Chinesischen Majestät, welche sie zum Zeugen ihres Bundes nahmen.

Gern hätten diese zärtlichen Gatten jeden Augenblick der Liebe geweiht; aber aus Gefälligkeit für den alten König opferten sie einen Teil des Tages, ihn zu unterhalten, oder vielmehr, alle die Geschichten seiner Zeit anzuhören, welche er nicht müde ward, ihnen zu erzählen.

Unterdessen ward die Prinzessin schwanger und gebar gleich zwei kleine Prinzen, schön von Angesicht wie der Mond. Sie nährte sie selber mit ihrer Milch, und als sie fähig waren, Unterricht anzunehmen, lehrte sie einer der Geister tausend wundersame Sachen.

Schon waren sie zehn Jahr alt, als die Prinzessin, ihre Mutter, zu dem Prinzen, ihrem Gemahle, sprach: »Mein teurer Herr, ich muß dir bekennen, daß ich anfange, in diesem Palaste mich zu langweilen. Umsonst bietet er meinen Augen tausend wunderbare Gegenstände dar. Der Zwang, für immer darin zu bleiben, beraubt ihn für mich aller Reize. Mag der König von China uns immerhin versichern, daß wir niemals sterben werden, diese Versicherung rührt mich wenig. Sein Geheimnis schützt nicht vor dem Alter, und es ist vielmehr ein Unglück denn ein Glück, vom Alter beschwert zu leben. Übrigens möchte ich auch gern meinen Vater wiedersehen, wenn der Schmerz über meinen Verlust ihm nicht das Leben geraubt.«

»Meine Königin,« antwortete der Prinz, »bei dieser Unsterblichkeit, welche man uns verheißen hat, habe ich kein anderes Vergnügen im Sinne als das, dich ewig lieben zu können. Der Himmel ist mein Zeuge, daß auch ich das größte Verlangen trage, den König, meinen Vater, wiederzusehen, dessen Andenken mir oft Tränen entlockt: aber welchen Weg sollen wir einschlagen, um nach Georgien zu gelangen?« – »Herr,« erwiderte die Prinzessin, »unsere Barke steht noch auf dem Strande, an welchen die Fluten sie geworfen haben: laß uns ihr zum zweiten Male unser Schicksal anvertrauen, und folgen wir dem Strome; er bringt uns vielleicht an irgend einen Ort, wo wir eine Gelegenheit finden, an den Hof meines Vaters oder in die Staaten des deinen zu gelangen.«

»Ich willige ein, meine Herrin,« erwiderte der Prinz, »nur dir zu gefallen ist all mein Bestreben. Wir wollen diesen Palast verlassen, weil du dich darin langweilst, und mit den Prinzen, unsern Söhnen, die Barke besteigen. Aber, ach! welche Betrübnis wird unsere Abreise dem Könige von China verursachen! Er liebt uns wie seine Kinder; er glaubt, daß wir ihn nie verlassen werden: er wird untröstlich sein, wenn wir von ihm scheiden.«

»Laß uns hingehen und mit ihm reden,« sagte die Prinzessin; »wir wollen uns verstellen und, um seine Verzweiflung abzuwenden, ihn glauben machen, daß wir nicht für immer von ihm scheiden wollen.«

Nach dieser Unterhaltung begaben sie sich zu dem alten Könige; sie stellten ihm vor, daß sie eine so heftige Sehnsucht hätten, ihre Eltern wiederzusehen, daß sie ihr nicht widerstehen könnten; sie baten ihn, in ihre Heimkehr in ihr Vaterland zu willigen, und versicherten ihn, daß sie binnen einiger Jahre wieder zu ihm kommen würden.

Auf diese Rede fing der König an zu weinen. »O meine Kinder!« rief er aus, »so soll ich euch denn verlieren! Ach! ich werde euch nimmer Wiedersehen.« – »Herr,« sagte der Prinz, »laßt uns den Antrieben des Blutes folgen: wenn wir ihnen genug getan haben, so werden wir in diese Einsamkeit zurückkehren, um mit Euch die Süßigkeit der Unsterblichkeit zu genießen.«

Die Prinzessin wiederholte ihm dasselbe; aber sie mochten ihn immerhin ihrer Wiederkehr versichern: da er die Wissenschaft Mekaschefa besaß, so las er im Grunde ihres Herzens und wußte wohl, daß sie nicht gesonnen waren, ihm ihr Wort zu halten. Der Schmerz, diese von ihm so überaus zärtlich geliebten Personen zu verlieren, machte ihm das Leben unerträglich. Er rief den Engel des Todes, welchen er seit so vielen Menschenaltern durch die Geheimnisse seiner Kunst von sich entfernt hielt; er gab die Sorgfalt auf, an welche er sich gewöhnt hatte, um seine Tage zu verlängern, und ließ sich sterben.

Kaum hatte er den letzten Seufzer ausgehaucht, als seine Geister ihn entrückten. Der Palast verschwand darauf auch plötzlich, und der Prinz mit seiner Gattin und seinen Kindern befanden sich mitten auf dem Felde. Sie konnten sich nicht enthalten zu weinen, wenn sie bedachten, daß sie die Ursache des Todes des alten Königs wären; aber ihr Schmerz wich bald den lockenden Vorstellungen, welche die Hoffnung, ihre Eltern wiederzusehen, ihnen eingab, und sie beschäftigten sich jetzt nur mit ihrer Abreise.

Sie brachen einige Früchte, welche trotz der Unfruchtbarkeit des Bodens die gütige Natur eigens für sie in dieser Wüste hervorgebracht zu haben schien. Sie trugen dieselben in ihre Barke, welche an einen Pfahl gebunden und noch in demselben Stande war, in welchem sie sie verlassen hatten. Sie banden sie los, stiegen alle viere hinein und überließen sich dem Laufe des Stromes, welcher eine Viertelmeile von dort sich in das Meer ergoß.

Ein Seeräuber, welcher vor der Mündung dieses Stromes kreuzte, entdeckte die Barke, nahte sich ihr und rief dem Prinzen zu, sich zu ergeben, wenn er dem Tode entgehen wollte. Der Prinz war ohne Waffen, was konnte er da gegen eine so große Zahl Bewaffneter ausrichten? Anstatt sich unnütz zu verteidigen, übergab er sich den Händen des Seeräubers, indem er ihn bei allem, was heilig ist, beschwor, seiner Gattin nicht die Ehre und seinen Kindern nicht das Leben zu rauben.

Der Räuber, nachdem er sie an Bord genommen hatte, segelte nach einer Insel, wo er den Prinzen von Karisme aussetzen ließ. Darauf suchte er wieder das Weite und nahm die Prinzessin und ihre beiden Söhne mit sich.

Es ist unmöglich, den Jammer des Prinzen und seiner Dilaram zu schildern, als sie sich also getrennt sahen. Solange der Prinz das Schiff noch sehen konnte, hörte er nicht auf, dem Räuber nachzurufen. »Ha, Bösewicht!« schrie er ihm zu, »wähne nicht, daß Gott deine Schandtat unbestraft lassen wird. In welchen Winkel der Erde du dich auch verbergen magst, du wirst nicht der Strafe entgehen, welche seine Gerechtigkeit dir bereitet.« Darauf sich gen Himmel richtend, fuhr er fort: »O du gerechter Himmel! der du mich bisher immer beschützt, hast du mich jetzt verlassen? Hast du es zulassen können, daß man mir meine Gattin und meine Kinder entriß? Wehe mir! Wenn du nicht ein neues Wunder tust, um mir diese so teuern Gegenstände wiederzugeben, so habe ich mich über deine bisherige Gnade mehr zu beklagen als glücklich zu preisen. Warum hast du mich aus so viel Gefahren gerettet? Schobest du mein Verderben nur auf, bis ich alle Bekümmernisse eines Vaters und Gatten empfände?«

Während er solche Reden ausstieß, sah er mehrere Leute auf sich zukommen, welche ihm sehr seltsam schienen. Sie hatten einen Leib wie andere Menschen, waren aber ohne Kopf: sie hatten ein weites Maul in der Brust und ein Auge an jeder Schulter. Diese Ungeheuer bemächtigten sich seiner und führten ihn zu ihrem Könige.

»Herr,« sagten sie zu ihm, »hier ist ein Fremdling von sehr üblem Aussehen, welchen wir auf dem Strande gefunden haben. Er könnte wohl ein Kundschafter unserer Feinde sein.« – »Wohlan,« antwortete der König, »man bereite einen Holzstoß und verbrenne ihn darauf, nachdem ich ihn befragt habe. Junger Mensch,« fuhr er fort, indem er sich zu dem Prinzen wandte, »wer bist du? woher kommst du? und was führt dich her auf diese Insel?«

Der Prinz verschwieg ihm nicht seine Abkunft und machte ihm eine lange und umständliche Erzählung seiner Abenteuer.

Der König verwunderte sich darüber und sagte zu ihm: »Prinz, ich sehe wohl, daß der Himmel Euer Leben in besondere Obhut genommen hat. Wenn die seltsamen Abenteuer, welche Ihr mir erzählt habt, es mir nicht bewiesen, so würden die Regungen des Mitleids, welche sie mir einflößen, mich nicht länger daran zweifeln lassen. Ich folge diesem Antriebe: ja, Ihr sollt leben, ich gebe Euch eine Zuflucht an meinem Hofe, und ich schmeichle mir, daß Ihr mir in dem Kriege, welchen ich mit einem benachbarten König führe, nicht unnütz sein werdet. Ich will Euch die Ursache dieses Krieges sagen. Er und seine Untertanen sind nicht solche Menschen ohne Kopf wie wir, sondern sie haben große Vogelköpfe, und wenn sie sprechen, so gleicht ihre Stimme dermaßen der Vogelstimme, daß wir, sobald einer von ihnen auf unserer Insel ankommt, ihn für einen Strandvogel nehmen und ihn verzehren. Das mißfällt nun ihrem Könige, welcher, um sich zu rächen, von Zeit zu Zeit eine Flotte ausrüstet und hier Landungen versucht. Er hat deren schon mehrere gemacht, die ihm mißlungen sind. Indessen gibt er die Hoffnung nicht auf, uns alle zu vertilgen; und wir unsererseits hoffen nicht minder, ihn samt seinen Untertanen zu fressen.

Das ist der Stand meiner Angelegenheiten,« fuhr der König der kopflosen Menschen fort. »Wir sind auf unserer Hut vor Überfällen, und bisher haben wir noch immer die Oberhand über unsere Feinde behalten.«

Der Prinz von Karisme bot dem Könige seinen Arm an, und dieser machte ihn zum Befehlshaber seines Heeres. Der junge Feldherr säumte nicht, sein Amt auszuüben und zu zeigen, daß er dessen nicht unwürdig wäre.

Es erschien bald darauf an der Küste eine große Anzahl von Schiffen. Es war der König von der Insel der vogelköpfigen Menschen, welcher mit dem erlesensten Teile seines Volkes eine neue Landung versuchte. Der Prinz von Karisme ließ ihm Zeit, die Hälfte der Truppen auszuschiffen; dann aber griff er sie mit den Seinen ungestüm an, brachte sie in Unordnung und zwang sie, wieder auf ihre Schiffe zu fliehen. Viele von ihnen wurden getötet, eine große Menge ertrank, und der vogelköpfige König ward gezwungen, mit den übrigen sich zurückzuziehen.

Niemals hatte der König der kopflosen Menschen einen so glänzenden Sieg davongetragen. Der Prinz hatte alle Ehre davon; die Soldaten gestanden, daß sie noch niemals waren so gut geführt worden, und daß keiner ihrer Feldherren, selbst der berühmteste nicht, so viel Geschicklichkeit gezeigt hatte.

Diese Lobeserhebungen schmeichelten dem jungen Helden, welcher, um sie noch besser zu verdienen, dem Könige vorschlug, auch seinerseits eine Flotte auszurüsten und seinen Feinden daheim Schrecken einzujagen. Der König genehmigte diesen Vorschlag, und eine furchtbare Flotte segelte nach der Insel der vogelköpfigen Menschen unter dem Befehle des Prinzen von Karisme.

Er bewerkstelligte seine Landung in der Nacht und stellte ohne Lärmen seine Leute in Schlachtordnung, und mit Anbruch des Tages rückte er gegen die Stadt vor und überfiel die Einwohner, welche sich eines solchen Angriffs nicht versahen. Er tötete alles, was ihm Widerstand tat. Er nahm den König mit seinem ganzen Hofe gefangen und kehrte siegreich nach der Insel der kopflosen Menschen zurück.

Hier wurde er unter dem Zujauchzen des daheimgebliebenen Volkes empfangen, und es wurden Freudenfeste angestellt, welche einen Monat lang dauerten. Man verteilte die Gefangenen unter den Einwohnern, welche sie mit allen den Brühen verspeisten, womit man Strandvögel zu speisen pflegt. Der besiegte König selber entging nicht eben dieser Todesart: bei einem Feste wurde er der ganzen königlichen Familie der kopflosen Menschen aufgetischt.

Nach diesem Feldzuge, welcher den Krieg vollständig beendigte, begann der Prinz von Karisme ein müßiges Leben zu führen. Er blieb neun Jahre am Hof des kopflosen Königs, welcher ihn so lieb gewann, daß er eines Tages zu ihm sagte:

»Prinz, ich bin alt und habe keinen männlichen Erben: ich will Euch meine Krone hinterlassen unter der Bedingung, daß Ihr sie mit meiner Tochter teilet. Obwohl Ihr eine sehr seltsame und gar lächerliche Gestalt habt, so will ich Euch doch gern zu meinem Schwiegersohn annehmen.«

Der Prinz wich diesem Antrage sehr geschickt aus, aber der König kam immer wieder darauf zurück, und als er bemerkte, daß der Prinz diese Heirat verabscheute, begann er wieder mit verändertem Tone. »Prinz,« sprach er zu ihm, »es steht Euch fein an, die Ehre auszuschlagen, welche ich Euch antun will! Wisset, daß alle Dienste, welche Ihr mir geleistet habt, Euch nicht schützen werden, meinen Zorn zu empfinden, wenn Ihr noch länger zögert, mir zu gehorchen! Ihr möget es wohl bedenken: Ihr müßt morgen meine Tochter heiraten, oder ich lasse Euch diese Kugel abschlagen, welche sich unaufhörlich auf Euern Schultern dreht und ein sehr schnödes Ansehen macht.«

Diese Worte wurden mit einer Miene ausgesprochen, welche dem Prinzen zu erkennen gab, daß er sich entschließen müßte, die Prinzessin zu heiraten oder zu sterben. In dieser peinlichen Verlegenheit rief er traurig aus: »Unglückseliges Gestirn, unter welchem ich geboren bin, kann ich denn nimmer deinen bösen Einfluß erschöpfen? Es ist noch nicht genug, eine Frau mit einem Hundskopf gehabt zu haben, ich muß mich jetzt auch noch mit einem andern Ungeheuer verbinden. O Dilaram! reizende Dilaram, deren Andenken mir einen Schmerz erregt, welchen die Zeit nie abstumpfen wird, wie kann ein Prinz, der Euer Bild so heilig in seinem Herzen bewahrt, mit einem Weibe leben, dessen Augen sich an die Schultern verirrt haben, und die in der Brust einen Mund hat, der mehr gemacht ist, einen Mann zu verschlingen, als seine Küsse zu empfangen.«

Ungeachtet dieses Widerwillens unterließ er jedoch nicht, sich zu dieser Heirat zu entschließen, welche mit allem Pompe gefeiert wurde, welcher der Geburt der beiden sich vermählenden Personen angemessen war.

In der ersten Hochzeitnacht führte man den Prinzen in ein Gemach, wohin die Braut schon zuvor geführt war, und ließ hier beide allein. Sie näherte sich ihm zuerst, und er bebte vor Entsetzen: er wähnte, daß sie, hingerissen von ihrer Begierde und berechtigt durch den Namen der Gattin, seine ersterbende Glut anfachen wollte; aber sie hielt ihm eine Rede, welche ihm seine Ruhe wiedergab, indem sie ihn aus dem Irrtums zog.

»Ich weiß wohl, Herr,« sprach sie zu ihm, »daß ein Mensch wie Ihr eine Frau hassen muß, die mir gleicht. Ich urteile von Euren Empfindungen nach den meinigen, ich habe ebensoviel Abscheu vor Euch, als Ihr nur immer vor mir haben könnt. Wir betrachten uns beide als Ungeheuer, und wir finden uns beklagenswert, daß wir gezwungen sind, uns miteinander zu verbinden, Ihr, um dem Tode zu entgehen, und ich, um dem Könige, meinem Vater, zu gehorchen. Ich muß Euch bei alledem sagen, daß, wenn Ihr als zartfühlender Mann auf die Rechte des Ehegatten verzichten wollt, ich Euer Glück machen kann.«

»Ach, gnädige Frau,« antwortete der Prinz, »ich verzichte darauf von ganzem Herzen, weil Ihr von mir dies Opfer verlangt: aber ich bitte Euch, saget mir, auf welche Weise könnt Ihr mich glücklich machen?« – »Wisset,« fuhr sie fort, »daß ich einen Geist liebe, welchem ich eine heftige Leidenschaft eingeflößt habe. Sobald er vernimmt, daß mein Vater mich verheiratet hat, wird er nicht säumen zu kommen, um mich zu entführen. Ich werde ihn bitten, Euch in Euer Land zu bringen; und ich bezweifle nicht, daß er, hoch erfreut über Eure Ehrerbietung gegen mich, alles tun werde, was Ihr wünschet.« – »Wohlan, schöne Prinzessin,« erwiderte der Prinz von Karisme, entzückt von der Hoffnung, welche ihm gegeben wurde, »ich willige ein und trete Eurem beglückten Geiste alle die Schätze ab, welche diese Hochzeit mir bestimmte; willig überlasse ich ihm den Besitz davon.«

Nachdem er dies gesagt hatte, legte er sich auf ein Sofa und schlief ein, und die Prinzessin tat das nämliche.

Während sie beide so schliefen, erschien der Geist, welcher die junge Frau liebte, nahm sie beide unter die Arme und führte sie durch die Luft davon. Er hielt auf einer Insel, die nicht weit von der Insel der kopflosen Menschen entfernt war, legte hier den Prinzen auf den Rasen nieder und entführte dann die Prinzessin in eine unterirdische Wohnung, welche er eigens für sie erbaut hatte.

Der Prinz war bei seinem Erwachen verwundert, sich auf einer unbekannten Insel zu finden. Er dachte wohl, daß während seines Schlafes der in die kopflose Prinzessin verliebte Geist ihn hierher versetzt hatte, aber es deuchte ihn, daß dieser Geist nicht so erkenntlich wäre, als sie ihn gerühmt hatte, weil er ihn, anstatt ihn in die Heimat zu bringen, auf einer Insel aussetzte, welche vielleicht von ebenso abscheulichen Leuten bewohnt war als den Samsaren.

Er war beunruhigt von allem, was dieser Gedanke Schreckliches mit sich führte, als er am Ufer des Meeres einen alten Mann erblickte, welcher die Abwaschung zu verrichten schien. Er stand schleunig auf und lief zu ihm hin und fragte ihn, ob er ein Muselmann wäre. »Ja, ich bin es,« antwortete der Greis; »und Ihr, junger Mann, wer seid Ihr? Nach Eurem edlen Anstande zu urteilen, seid Ihr nicht von gemeinem Herkommen.« – »Ihr täuschet Euch nicht in Eurer Vermutung,« erwiderte der Prinz, »denn ich bin ein Königssohn.« – »Und welcher König ist Euer Vater?« fragte der Greis. »Öffnet mir Euer Herz: ich schwöre bei unserm großen Propheten, daß keine Arglist hinter meinen Worten steckt; ich bin geeigneter, Euch zu dienen, als Euch zu schaden: redet ohne Rückhalt.«

»Weil Ihr denn meinen Namen zu wissen wünscht,« erwiderte der Prinz, »so sage ich Euch, daß ich der Prinz von Karisme bin.« – »O Gott!« unterbrach ihn der Greis, »ist es möglich, daß Ihr dieser unglückliche Prinz seid, der durch einen europäischen Seeräuber fortgeführt wurde?« – »Wer hat Euch von diesem Ereignis unterrichten können?« fragte der Prinz. – »Ich muß es wohl wissen, Herr,« antwortete der Greis; »ich bin in den Staaten des Königs, Eures Vaters, geboren. Ihr sehet in mir einen der Sterndeuter, welche Euer Horoskop stellten; und um Euch von dem zu benachrichtigen, was Euch angeht, sage ich Euch, daß Euer Vater sich Eure Entführung so zu Herzen nahm, daß er wenige Tage darnach starb. Sein Volk, dessen Wonne er war, beweinte ihn lange Zeit, und die Hoffnung aufgebend. Euch je wiederzusehen, setzte es einen Prinzen Eures Geblütes auf den Thron. Dieser neue König versammelte die Sterndeuter und befahl uns, die Sterne über seine Regierung zu befragen. Wir verkündigten ihm Dinge, welche ihm mißfielen. Er hielt sich an uns wegen der Unfälle, womit der Himmel ihm drohte, und beschloß, uns alle töten zu lassen. Wir aber entdeckten vermittelst der Geheimnisse unsrer Kunst diesen Anschlag, wir verließen unser Vaterland, und jeder begab sich nach dem Winkel der Erde, den er sich zum Aufenthalt wählte. Ich habe mehrere Länder der Erde durchwandelt und habe mich endlich auf dieser Insel niedergelassen, welche von einer so guten Königin beherrscht wird, daß es kein so glückliches Volk mehr gibt, als ihre Untertanen sind.«

Während der Astrolog also sprach, weinte der Prinz von Karisme bitterlich. Die Nachricht von dem Tode seines Vaters verursachte ihm eine so tiefe Betrübnis, daß der Greis genötigt war, seine Rede zu unterbrechen, um ihn zu trösten. »Herr,« sprach er zu ihm, »wenn ich Euch so traurige Nachrichten hinterbringe, so habe ich auch sehr erfreuliche Euch anzukündigen. Ich erinnere mich noch wohl aller unserer Beobachtungen; der Himmel verheißt Euch ein glückliches Los nach dem dreißigsten Jahre. Ihr zählt jetzt einunddreißig, und folglich ist all Euer Unglück vorüber. Folget mir, wenn's Euch beliebt, ich will Euch zu dem Großwesir führen, welcher ein tugendhafter Mann ist. Er wird Euch der Königin vorstellen, welche Euch den gebührenden Empfang bereiten wird, sobald sie von Eurem Stande unterrichtet ist.«

Der Prinz und der Sterndeuter begaben sich beide zu dem Wesir, welcher nicht sobald den Namen des Prinzen vernommen hatte, als er mit allen Zeichen des höchsten Erstaunens ausrief: »O mein Gott, es ist dir allein vorbehalten, solche Wunder zu tun! – Kommt, Herr,« fuhr er fort, indem er sich zu dem Prinzen von Karisme wandte, »und geht mit mir zu der Königin; Ihr werdet die Ursache meines Erstaunens erfahren.«

Indem er dieses sagte, führte er ihn zu dem Palaste, und als sie in die Gemächer der Königin kamen, bat er ihn, einen Augenblick zu verziehen, weil es gut wäre, die Fürstin zuvor zu benachrichtigen, damit sie sich auf den Empfang eines solchen Prinzen vorbereitete.

Der Wesir blieb ziemlich lange bei der Königin, welche endlich in das Zimmer trat, worin der Prinz war. Sie sah ihm ins Gesicht und erkannte ihn. »O mein Gemahl,« sagte sie, indem sie ihm die Arme entgegenstreckte, »gibt's noch eine solche Freude auf der Welt, als die meine ist, dich wiederzusehen?«

Der Prinz betrachtete sie ebenfalls und erkannte in ihren Zügen seine geliebte Dilaram wieder, und ganz entzückt vor Erstaunen, Liebe und Freude rief er aus: »O meine Königin, ist es möglich, daß ich dich wiederfinde! Wie groß auch die Unglücksfälle sind, welche der Himmel mich hat bestehen lassen, so bekenne ich doch, daß seine Güte seine Strenge übertrifft, weil er dich meiner Zärtlichkeit wiederschenkt.«

Sie umarmten sich beide zu wiederholten Malen mit einem Entzücken, das sich leichter empfinden als ausdrücken läßt. Hierauf fragte der Prinz nach seinen Kindern. »Die wirst du bald sehen, Herr,« antwortete die Fürstin; »sie sind auf die Jagd gegangen und werden bald zurückkommen.« – »Aber wie bist du Königin der Insel geworden, Herrin?« fragte der Prinz. »Ich will deine Neugier sogleich befriedigen,« antwortete Dilaram; »höre, wie ich auf diesen Thron gelangt bin, welchen ich gleich morgen verlasse, um dir zu folgen, wenn mein Volk nicht einwilligt, daß ich ihn mit dir teile.

Sobald der Seeräuber, welcher uns gefangen nahm, dich auf der Insel ausgesetzt hatte, stach er wieder in See, wie du weißt; aber wir hatten noch nicht sechs Meilen gemacht, als ein furchtbarer Sturm sich erhob, und trotz der Geschicklichkeit und den Anstrengungen der Matrosen wurde das Schiff mit solchem Ungestüm gegen die Felsen dieser Küste geworfen, daß es in tausend Stücke brach. Einige Matrosen erreichten durch Schwimmen das Ufer; die übrigen samt dem Hauptmann wollten sich ebenso retten, gingen aber zugrunde. Was mich betrifft, ohne den Himmel um die Erhaltung meines so unglücklichen Lebens zu bitten, umarmte ich meine Söhne, um mit ihnen zu sterben, und schon wollten die Fluten uns verschlingen, als mehrere Leute von der Insel, welche von weitem unsern Schiffbruch angesehen und sich in Boote geworfen hatten, um uns zu Hilfe zu eilen, noch zur rechten Zeit herankamen. Sie zogen uns halbtot aus dem Wasser, und als sie bemerkten, daß wir noch atmeten, trugen sie uns in ihre Häuser und brachten uns vollends ins Leben zurück.

Als der König der Insel von unserm Schiffbruche hörte, war er neugierig, uns zu sehen. Er war ein Mann von neunzig Jahren und so geliebt von seinen Untertanen, als er es verdiente. Ich verschwieg ihm nichts, sondern sagte ihm meinen Stand und erzählte ihm meine Geschichte. Er war gerührt von meinen Unglücksfällen und begleitete mit seinen Tränen die meinen, welche ich bei einigen Stellen meiner Geschichte nicht zurückhalten konnte. Endlich, nachdem er mir mit großer Aufmerksamkeit zugehört hatte, nahm er das Wort und sagte zu mir: »Meine Tochter, man muß die Unfälle mit Standhaftigkeit ertragen; es sind die Proben, auf welche der Himmel unsere Tugend setzt: wenn wir geduldig leiden, so läßt er fast immer Freuden auf unsere Leiden folgen. Bleibet bei mir, ich will für die Prinzen, Eure Kinder, sorgen.«

In der Tat, und wenn sie seine eigenen Söhne gewesen wären, so hätte er nicht mehr Liebe für sie haben können; und seine Hochachtung und Ehrerbietung für mich konnte nicht größer sein. Er begnügte sich nicht, mich mit Ehrenbezeugungen zu überhäufen, er zog mich auch über Staatsangelegenheiten zu Rate; er ließ mich an seinem Staatsrate teilnehmen, und um mich zu überzeugen, in welchem Maße er für mich eingenommen war, erhob er mit großem Lobe alles, was ich sagte, wenn es nur irgend passend war.

Ich verlebte fünf Jahre auf diese Weise, nach deren Verlauf er eines Tages zu mir sagte: »Prinzessin, es ist Zeit, Euch einen Vorsatz zu entdecken, welchen ich gefaßt habe: ich will, daß Ihr nach meinem Tode meinen Thron einnehmet, und um ihn Euch zu versichern, muß ich Euch heiraten. Alle meine Völker, von Euren Tugenden eingenommen, werden meiner Wahl Beifall geben und es mir guten Dank wissen, Euch zu meiner Erbin gemacht zu haben.«

Der Vorteil meiner Söhne bestimmte mich, in diese Verbindung zu willigen, welche unter großem Beifall meiner Völker vollzogen wurde. Sie bezeigten nicht minder Freude und Zufriedenheit, als sie nach seinem Hintritte, welcher sehr nah aus unsere Hochzeit folgte, vernahmen, daß er in seinem letzten Willen ihnen befahl, mich als ihre Gebieterin anzuerkennen. Seit dieser Zeit herrschte ich über sie; und ich darf wohl sagen, daß es mein einziges Bestreben ist, sie glücklich zu machen.«

Als die Königin diese letzten Worte gesprochen hatte, sah sie die beiden Prinzen von der Jagd zurückkommen. »Eilet, Prinzen,« rief sie ihnen entgegen, »eilet, Euren Vater zu umarmen, welchen der Himmel Euch erhalten hat!« Die Stimme des Blutes, welche sich in ihnen vernehmen ließ, ließ sie nicht länger an diesem Wunder zweifeln. Sie liefen zu dem Prinzen von Karisme hin, welcher ihnen die Arme entgegenstreckte und sie einen nach dem andern auf die Augen küßte.

Nachdem diese vier von den zärtlichsten Regungen der Natur bewegten Personen sich tausend Zeichen ihrer Zärtlichkeit gegeben hatten, versammelte der Großwesir das ganze Volk, erzählte ihnen die Geschichte des Prinzen von Karisme und ermahnte sie darauf, diesen Prinzen für ihren König anzuerkennen. Das Volk willigte einstimmig ein und rief den Prinzen von Karisme zum Könige aus.

Dieser regierte mit seiner geliebten Prinzessin von Georgien auf eine solche Weise, daß ihre Regierung die glücklichste Regierung genannt wurde.«

»Ich habe diese Geschichte erzählt, Herr,« fuhr der neunte Wesir des Kaisers von Persien fort, »um Euer Majestät zu zeigen, daß die Kinder der Könige ihrem Unstern ebenso unterworfen sind wie die andern. Während ein feindseliges Gestirn seine Einflüsse auf uns ausübt, würde das Gold in unserer Hand sich in schwarze Erde und der Theriak in unserm Munde sich in Gift verwandeln. Der Prinz Nurgehan befindet sich in diesem unglücklichen Fall, alles muß er fürchten, alles wird ihm feindselig, sein eigener Vater ist sein Feind geworden.«

Die Erzählung dieser Geschichte und vor allem die Anwendung, welche der Wesir davon machte, machten den Kaiser betroffen, und trotz dem Versprechen, welches er der Sultanin gegeben hatte, schob er die Hinrichtung des Prinzen auf.

Als am Abend der Sultan zurückkam in seinen Palast, beklagte die Königin sich abermals über den neuen Aufschub der Bestrafung seines Sohnes; und um dem Könige zu zeigen, wie weit ein junger Mensch seine Bosheit treiben kann, erzählte sie ihm die folgende Geschichte:

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Aus den Erzählungen aus "Tausend und einer Nacht“

Erster Band Sechzehnte Geschichte



Der Schuster und die Königstochter

»Es war einmal zu Kasbin ein junger Schuster namens Hassan, welcher mit Not von dem Ertrage seiner Arbeit lebte. Eines Tages, als er in seinem Laden war, sah er einen Derwisch vorübergehen, dessen Pantoffeln zerrissen waren. »Guter Derwisch,« sagte er zu ihm, »Euer Schuhzeug ist in schlechtem Stande; tretet bei mir ein, und ich will es Euch ausbessern.« Der Derwisch folgte dieser Einladung, setzte sich und aß von einigen Speisen, welche der Schuhflicker ihm vorsetzte.

Als die Pantoffeln fertig waren, sagte Hassan: »Zum Lohne für meine Arbeit bitte ich Euch um Rat. Ich habe Lust zu reisen, und Ihr könnt besser als jeder andere mir einen guten Rat dazu geben.« – »Mein Sohn,« antwortete der Derwisch, »ich will dir drei Lehren geben, deren ganze Wichtigkeit ich aus Erfahrung kenne:

Erstens: begib dich nie auf den Weg ohne einen guten Reisegefährten; denn der Prophet (mit dem alles Heil sei!) sagt: »Suche dir erst einen Gefährten, und dann begib dich auf den Weg.« Zweitens: verweile nie an einem Orte, wo Wasser mangelt. Endlich drittens: geh nie in eine Stadt nach Sonnenuntergange.«

Kurze Zeit darauf, nachdem Hassan gute Reisegefährten gefunden hatte, begab er sich auf den Weg. Nach Verlauf einiger Tage kommen sie mitsammen an die Tore einer großen Stadt; seine Gefährten gingen hinein: er aber, eingedenk der Lehren des Derwisches, blieb draußen am Ufer eines Stromes; und da er in der Nähe einen Totenacker fand, so hielt er es fürs ratsamste, die Nacht darin zuzubringen.

Es war drei Stunden nach Mitternacht, als er zwei Männer bemerkte, welche über die Stadtmauer etwas hinabließen, was er nicht erkennen konnte, und was sie in eins der nächsten Gräber trugen.

Kaum hatten diese Leute sich entfernt, so eilte Hassan nach dem Orte, wo sie ihre Bürde abgelegt hatten. Er trat hinein, nahm sein Feuerzeug, und bei dem Lichte, das er sich anschlug, erblickte er einen Sarg, aus welchem von allen Seiten das Blut hervorrieselte.

Sogleich bemüht er sich, den Deckel aufzuheben, und findet darin eine Frau von außerordentlicher Schönheit, ganz in ihrem Blute gebadet, in ein Leichentuch gewickelt. Er hielt sie für tot und hob die Leinwand auf. welche sie umhüllte, als er folgende Worte mit schwacher Stimme aussprechen hörte: »Um Gottes willen, beraubet mich nicht meiner Kleider.« Da erkannte er, daß noch einiges Leben in ihr war, zerriß seinen Kaftan und verband ihre Wunden.

Am folgenden Morgen ließ er sie in die Karawanserei der Stadt tragen und gab sie für seine Schwester aus, welche er in einem lebhaften Augenblicke selber so verwundet hätte. Hier widmete er ihr zwei Monate hindurch die allerzärtlichste Sorgfalt.

Nach Verlaufe dieser Zeit war die junge Unbekannte gänzlich hergestellt und ging aus der Karawanserei ins Bad. Als sie zurückkam, forderte sie Feder, Tinte und Papier, schrieb ein paar Worte und sagte zu Hassan: »Nehmet diesen Brief und traget ihn nach dem Basar zum Wechsler Yakub, und nehmet in Empfang, was er Euch geben wird.«

Hassan begab sich in aller Eile zu dem Wechsler. Sobald dieser den Brief geöffnet hatte, küßte er ihn, legte ihn auf sein Haupt und händigte dem Überbringer eine Börse mit fünfhundert Zechinen ein. Unser Reisender war ganz erstaunt, in seinem Leben hatte er keine so große Summe gesehen; und er erkannte aus der Ehrfurcht, welche der Wechsler dem Briefe bezeigte, daß diejenige, die ihn geschrieben hatte, nicht von gemeiner Herkunft wäre.

Bei der Rückkehr in die Karawanserei legte er die Börse furchtsam vor seiner Gefährtin hin, welche in seinen Augen alle die Neugier las, welche ihn quälte. Sie hielt es noch nicht für ratsam, sie zu befriedigen, und begnügte sich, ihm zu sagen, er möchte das Geld nehmen, um sich anständige Kleider und eine schickliche Wohnung zu verschaffen.

Hassan befolgte ihre Befehle; und vermittelst ansehnlicher Summen, welche der Wechsler niemals versagte, ihr zu senden, kauften sie Sklaven und lebten beide einige Zeit im Schoße des Überflusses.

Eines Tages gab die Unbekannte dem Hassan eine Börse in die Hand und sagte zu ihm: »Es kommt drauf an, mir einen Dienst zu leisten, auf welchen ich hohe Wichtigkeit lege. Gehet auf den Basar, dort werdet Ihr leicht den Laden Abdallahs, des Seidenhändlers, auffinden. Laßt Euch ein Stück Atlas vorzeigen, und wie hoch auch der Preis desselben sei, kaufet es, ohne zu handeln.«

Hassan erkannte sehr bald das Warenlager des jungen Kaufmanns, er trat ein, ließ sich ein Stück Atlas vorlegen und kaufte es für den Preis, der ihm abgefordert wurde. Den ihm erteilten Aufträgen zufolge kehrte er mehrmals zu demselben Kaufmanns zurück und machte seine Sache so gut, daß zwischen ihnen eine Verbindung entstand, die vertraulich genug war, um ihn zu einem Mittagsmahle einzuladen, welche Einladung er auch annahm.

Nach der Vorschrift der Unbekannten wurde gegenseitig Abdallah eingeladen, welcher auch sehr verbindlich die Ehre annahm, welche ihm ein so reicher Herr erwies, als Hassan zu sein schien.

»Wie seltsam auch die Dinge sein mögen, deren Ihr Zeuge sein werdet,« sagte die Unbekannte zu Hassan, »verwundert Euch nicht darüber.« Und zu gleicher Zeit ließ sie ein glänzendes Mittagsmahl bereiten.

Zur bestimmten Stunde stellte sich Abdallah ein, mit der größten Pracht gekleidet. Hassan empfing ihn sehr höflich; man trank bis tief in die Nacht; aber als von der Trennung die Rede war und Abdallah von seinem Wirte Abschied nehmen wollte, gab dieser es nicht zu. »Wie?« sagte er, »ich sollte Euch zu dieser Stunde gehen lassen! Nein, ich kann es nicht: Ihr müßt hier schlafen; ich werde Euch ein Lager bereiten lassen.«

Als der Kaufmann sah, daß es vergeblich wäre, länger zu widerstehen, ließ er es sich gefallen und legte sich nieder.

Um Mitternacht, als er im tiefen Schlafe lag, näherte die Unbekannte, welche während des ganzen Mahles nicht zum Vorscheine gekommen war, sich ihm und stieß ihm einen Dolch ins Herz.

Hassan, von dem Geräusch aufgeweckt, lief herbei. »Großer Gott!« rief er aus, indem er den Abdallah den letzten Seufzer aushauchen sah, »von welcher Greueltat habt Ihr mich zum Mitschuldigen gemacht! Ich verlasse Euch auf der Stelle; ich will nicht länger in diesem abscheulichen Hause bleiben: ich will Euch selbst alles zurückgeben, was Ihr mir geschenkt habt.«

»Beruhige dich, Hassan,« antwortete die Prinzessin, »ich habe nur einen Verräter gerechterweise bestraft: ich bin die Tochter des Königs; der, den du gegenwärtig tot hingestreckt siehst, hatte mir eine heftige Leidenschaft eingeflößt; durch Vermittelung meiner Amme und durch Bestechung der zu meiner Bewachung bestellten Personen brachte ich es dahin, ihn in den Harem einzuführen; mehr als einmal ging ich sogar unter dem Schutz der Verkleidung zu ihm und überhäufte ihn mit Wohltaten.

Eines Tages besuchte ich ihn zu einer Stunde, wo er mich nicht erwartet hatte: denke dir mein Erstaunen und meine Wut, als ich ihn bei einer Nebenbuhlerin sitzen fand. Ich machte ihm die lebhaftesten Vorwürfe, ich ließ mich sogar so weit hinreißen, die zu schlagen, die bei ihm war.

Da ging das Ungeheuer hin und holte zwei junge Wüstlinge, und sei es nun, daß er die Folgen meines Zornes fürchtete, oder daß er seine Geliebte rächen wollte, – mit ihrer Hilfe versetzte er mir mehrere Messerstiche, und mich tot wähnend, trug er mich auf den Gottesacker, wo du mich gefunden hast. Jetzt, da ich gerächt bin, eile hin, dem Könige, meinem Vater zu verkündigen, daß seine Tochter noch lebt, und zeige ihm meinen Aufenthalt an.«

Der ganze Hof war voll Freuden, als man vernahm, daß die Prinzessin wiedergefunden war. Der König umarmte sie mit weinenden Augen; und als er hörte, daß Hassan ihr Retter war, gab er sie ihm zur Frau.«

»Ihr ersehet aus dieser Geschichte,« fügte die Königin Chansade hinzu, »welcher Greueltaten die jungen Leute fähig sind«; und sie forderte von neuem den Tod Nurgehans. Der König versprach auch, ihr Verlangen zu erfüllen.

Aber am folgenden Morgen, als der Kaiser soeben den Tod seines Sohnes befehlen wollte, trat abermals ein Wesir hervor und flehte für ihn die Gnade des Fürsten an; und um den Einfluß der Sultanin zu schwächen, bestätigte er die Bosheit der Weiber und erzählte folgende Geschichte:

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Aus den Erzählungen aus "Tausend und einer Nacht“

Erster Band Siebzehnte Geschichte



Der Holzhauer und der Geist

»Achmed, ein armer Holzhauer von Bagdad, hatte ein widerspenstiges, geiziges und zänkisches Weib, welches ihm nicht einen Augenblick Ruhe ließ. Wenn er etwas Geld erwarb, so strebte sie immer, sich desselben zu bemächtigen.

Eines Tages hatte dieser arme Mann einige Pfennige beiseite gelegt, um sich ein Seil zu kaufen; die Frau gewahrte es und sagte zu ihm: »Ha, Nichtswürdiger, es scheint, daß du ein sauberes Leben führst. Ohne Zweifel ist dieses Geld, das du verheimlichst, irgend einer Buhlerin bestimmt: aber Geduld, ich will dich schon besser in Ordnung halten; du sollst nimmer ohne mich ausgehen.«

Der arme Holzhauer hatte bisher wenigstens so lange Ruhe gehabt, als er allein im Walde war: man denke sich nun seine Verzweiflung, als er beim Weggehen sein Weib einen Esel besteigen und ihm nach dem Berge folgen sah, wohin er zu arbeiten ging. »Mindestens werde ich nun doch wissen,« sagte sie zu ihm, »was du tust, wenn du das Haus verläßt.«

Achmed wußte nicht, wie er sich davon befreien sollte, als ihm plötzlich ein glücklicher Gedanke einkam. Es war in der Nähe des Ortes, wo er arbeitete, ein sehr tiefer Brunnen. »Liebe Frau,« sagte er zu ihr, »da du doch einmal hier bist, so will ich dich bitten, mir einen Dienst zu leisten. Es ist schon lange her, daß man mir von einem Schatz in diesem Brunnen gesagt hat: du mußt mich an dieses Seil binden und mich daran hinunterlassen.« – »Mit nichten,« antwortete sie, »du sollst mich daran befestigen; ich kann ebensogut hinabsteigen als du: du wärest imstande, den Schatz für dich allein zu behalten.«

Achmed willigte in diesen Vorschlag: er band seine Frau an das Seil und ließ sie in den Brunnen hinabgleiten. Als er spürte, daß sie auf dem Grunde war, ließ er den Strick los und sagte zu ihr: »Teure Ehehälfte, ich werde nun doch einige Augenblicke Ruhe genießen: Ihr werdet die Gefälligkeit haben, dort unten zu bleiben, bis ich wiederkomme, Euch herauszuziehen.« Und ohne auf ihre Bitten und Drohungen zu hören, ging er ruhig wieder an seine Arbeit.

Einige Zeit darnach, als er durch diese Lehre seine Frau gebessert wähnte, warf er ihr wieder das Seil hinab. »Macht,« rief er ihr zu, »bindet Euch fest, damit ich Euch wieder herausziehe.« Darnach zog er eine schwere Last empor: aber wie groß war sein Erstaunen, als er am Ende des Seils einen Geist erblickte.

»Wie großen Dank habe ich dir zu sagen!« redete dieser ihn an. »Ich gehöre unter die Zahl der Geister, welche sich nicht in die Luft emporschwingen können; ich hatte diesen Brunnen zu meiner Wohnung erwählt, als ohne Zweifel ein mir feindlicher Geist das allerboshafteste Weib von der Welt zu mir hinabließ, welches nicht aufgehört hat, mich rasend zu machen, seitdem es meine Gesellschafterin geworden ist. Wie sehr weiß ich es dir Dank, mich befreit zu haben! ein so wichtiger Dienst soll nicht unbelohnt bleiben. Höre, was ich für dich tun kann. Ich weiß, daß der König von Indien eine reizende Tochter hat, ich gehe hin, von ihr Besitz zu nehmen und sie wahnwitzig zu machen. Der König, ihr Vater, wird sich vergeblich bemühen, sie durch seine Ärzte heilen zu lassen: hier habe ich aber einige Blätter, welche man nur ins Wasser zu tauchen und damit der Prinzessin das Gesicht zu reiben braucht, um mich zu zwingen, sie augenblicklich zu verlassen. Ich gebe sie dir, du kannst davon Gebrauch machen.«

Achmed dankte dem Geist und begab sich auf den Weg nach der Hauptstadt von Indien. Als er das Ziel seiner Reise erreicht hatte, vernahm er, daß die Tollheit der Prinzessin den ganzen Hof in die größte Bestürzung versetzt hatte, und daß der König, ihr Vater, nachdem er die Kunst der geschicktesten Ärzte vergeblich versucht, ihre Hand demjenigen versprochen hatte, der sie heilen würde.

Achmed erbot sich mit Zuversicht dazu, er benetzte seine Blätter, rieb damit das Gesicht der Prinzessin: und die Bezauberung verschwand augenblicklich. Der König von Indien erkannte den von Achmed geleisteten Dienst, bewilligte ihm seine Tochter, und die Hochzeit wurde mit dem größten Pompe gefeiert.

Als der Geist aber den Leib der Prinzessin verlassen, hatte er den Leib der Prinzessin von China, in welche er verliebt war, zur Wohnung eingenommen. Der Kaiser von China, welcher von der wunderbaren Heilung der Prinzessin von Indien gehört hatte, schickte einen Abgesandten hin und ließ den Achmed bitten, zu geruhen, an seinen Hof zu kommen, um seine Tochter der Gesundheit wiederzugeben. Achmed säumte nicht, dahin zu reisen.

Aber wie groß war seine Bewunderung, als er bei seiner Ankunft erkannte, daß die Prinzessin von China von demselben Geiste besessen war, welchen er aus dem Brunnen gezogen hatte. »He, wie,« sprach der Geist zu ihm, »du bist es, Achmed, den ich mit Wohltaten überhäuft habe, und der mir jetzt eine Prinzessin entreißen will, die ich liebe? Hüte dich wohl davor: wenn du mich zwingst, von hinnen zu weichen, so gehe ich geradeswegs nach Indien und töte deine Gemahlin.«

Achmed war nicht wenig erschrocken über diese Drohung, und er stand schon im Begriff, dem Kaiser von China die Unzulänglichkeit seiner Kunst zu erklären, als ihm eine List in den Sinn kam. »Bei Gott! mein guter Geist,« antwortete er ihm, »nicht um die Prinzessin zu heilen, bin ich hergekommen: im Gegenteil komme ich, dich zu bitten, mir deinen Beistand zu leisten. Du erinnerst dich noch wohl jenes Weibes, mit welchem du in dem Brunnen einige verdrießliche Augenblicke zubrachtest; nun wohl, es war meine Frau. Ich weiß nicht, wer sie mag herausgezogen haben, aber kurz, sie ist in Freiheit, und sie tritt ein, wo ich austrete, und verfolgt mich überall: in einem Augenblick wird sie hier sein, und ich komme, deinen Beistand anzuflehen.«

»Meinen Beistand?« erwiderte lebhaft der Geist. »Gott behüte mich, daß ich je wieder mit einem solchen Weibe zusammenkomme. Achmed, mein Freund, ziehe dich daraus, so gut du kannst: was mich betrifft, ich weiß nicht zu helfen, ich flüchte mich augenblicklich.«

Bei diesen Worten machte sich der Geist fort; die Prinzessin von China ward wieder gesund, und Achmed von den Gunstbezeugungen des Königs überhäuft, kehrte in die Staaten seines Schwiegervaters zurück.«

»Ihr sehet, Herr,« fuhr der Wesir fort, »daß die Bosheit der Weiber gar groß ist, weil sie den Teufeln selber furchtbar ist. Wie könnten wohl die Männer sich davor sichern? Seit mehreren Tagen schon sind die Ränke einer einzigen Frau imstande, die Wesire, das Volk und die Großen in Unruhe zu setzen. Seid auf Eurer Hut gegen diese Umtriebe und verschiebet noch den Tod Eures Sohnes.«

Der Kaiser, gerührt von der Rede des Wesirs, ließ seinen Sohn ins Gefängnis zurückführen und ritt auf die Jagd.

Am Abend, als Sindbad heimkam, erneute die Königin Chansade ihr Andringen, daß er seinen Sohn umbringen ließe; und um das Vertrauen zu erschüttern, welches der Kaiser in seine Wesire setzte, erzählte sie ihm folgende Geschichte:

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Aus den Erzählungen aus "Tausend und einer Nacht“

Erster Band Achtzehnte Geschichte



Der König Papagei

»Ein König von Indien hatte von einem Derwisch eine Zauberformel erlernt, vermöge welcher er in den Leib eines Tieres übergehen konnte; und manchesmal hatte er diese Verzauberung versucht.

Eines Tages, als er mit einem seiner Wesire auf der Jagd war, erlegte er einen Rehbock; und um dem Wesir seine Zaubermacht zu zeigen, sprach er seine Formel aus und nahm den Leib dieses Tieres an; und der Minister sah zu seinem großen Erstaunen den Leib des Königs leblos hinsinken, während der Leichnam des Rehbocks sich belebte und anfing zu springen.

Als der König wieder in seine natürliche Gestalt zurückgekehrt war, beschwor der Wesir seinen Herrn, ihn diese köstliche Formel zu lehren; und der König hatte die Unklugheit, den Bitten seines Ministers nachzugeben.

Einige Zeit darauf bemerkte der Wesir einen toten Papagei am Fuße eines der Bäume in der Nähe des Palastes und sprach zu dem Könige: »Herr, verstattet Euch Eure Formel auch, in den Leib eines Vogels überzugehen?« – »Sicherlich,« antwortete der König; und sogleich belebte er den Leichnam des Papageis und setzte sich auf den Baum.

Sobald der Wesir sah, daß der König seinen Leib verlassen hatte, so las er auch die Zauberformel und bemächtigte sich desselben und ließ die Seele eines Sklaven seinen eigenen Leib einnehmen.

Man kann sich den Verdruß und den Schmerz des Königs denken, als er die Treulosigkeit seines Wesirs sah; er flog hinweg, ganz verwirrt, von ihm so angeführt zu sein.

Unterdessen bemächtigte sich der Wesir der Herrschaft des Reichs; er hatte sogar die Frechheit, in das Innere des Harems zu gehen und auf alle Weise die Stelle seines Herrn einzunehmen.

Der arme Papagei, nachdem er eine Zeitlang umhergeirrt war, entschloß sich endlich, in das Haus eines Gärtners zu fliegen. Er ließ sich fangen, in einen Käfig setzen und auf den Markt bringen. Da er sehr geläufig sprach, so überbot man sich, um ihn zu besitzen. Er erstaunte alle Welt durch seine treffenden und lebhaften Antworten. Sein Preis wurde so hoch gesteigert, daß allein die Königin einen so kostbaren Vogel kaufen konnte.

Er wurde also in den Harem gebracht und in die Schlafkammer der Königin gesetzt. Und hier hatte der arme Papagei das Herzeleid, zur Nacht seinen schandbaren Wesir kommen und ungescheut das Bette der Königin teilen zu sehen, während er, auf einer Stange seines Käfigs sitzend, seinen Verdruß hinabwürgen mußte.

Am folgenden Morgen unterhielten sich der Wesir und die Königin miteinander; und der Papagei, in einem Winkel versteckt, hörte ihr Gespräch an. »Wißt Ihr,« sagte der Wesir, »daß ich die Macht habe, in den Leib eines jeden Tieres überzugehen, sobald es tot ist?« – »Es würde mich sehr ergötzen, eine solche Verwandlung zu sehen,« antwortete die Königin, »ich bitte Euch, versaget mir nicht das Vergnügen.«

Da ließ der Wesir eine tote Gans bringen und ging in ihre Leiche über. Sogleich sprach der König Papagei auch seine Zauberformel aus und nahm seinen Leib wieder ein; dann ergriff er die Gans bei dem Halse und zerschmetterte sie gegen die Wand. »In welcher Wut seid Ihr, Herr!« rief die Königin aus, »und warum erzürnt Ihr Euch so heftig?« –

Man kann sich denken, wie groß ihr Erstaunen und ihre Beschämung war, als ihr Gemahl ihr sein grausames Mißgeschick erzählte.«

»Ihr sehet, Herr,« fuhr Chansade fort, »welches Vertrauen man auf einen Wesir haben kann.« Und sie suchte ihrem Gemahl die Notwendigkeit zu beweisen, seinen Sohn töten zu lassen. Der König versprach ihr auch diese Genugtuung.

Aber der Tag bricht an,« sagte Scheherasade, »wenn Euer Majestät es erlaubt, so wollen wir morgen fortfahren.«

»Herr,« sagte Scheherasade, »der griechische König, welcher seinem Wesir die Geschichte des Königs Sindbad erzählte, fuhr folgendermaßen fort:

»Als der Kaiser am Abend in den Palast zurückkam, hielt die Sultanin ihm eine Schale voll Gift vor und sprach zu ihm: »Herr, wenn Ihr mir nicht Gerechtigkeit verschafft, so erkläre ich Euch, daß ich dieses Gift hier trinken will, und Ihr werdet dieses Verbrechen vor Gott zu verantworten haben. Eure Wesire, ich weiß es, suchen Euch einzuschüchtern, indem sie Euch von der Arglist meines Geschlechts erzählen; aber das Eurige ist nicht minder gefährlich; ich berufe mich zum Beweise davon nur auf die Geschichte des Malers von Ispahan.«

Auf Verlangen des Kaisers erzählte Chansade diese Geschichte folgendermaßen:

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Aus den Erzählungen aus "Tausend und einer Nacht“

Erster Band Neunzehnte Geschichte



Geschichte Mahmuds

»Ein Maler sah eines Tages bei einem seiner Freunde das Bildnis einer Frau, in welche er sich leidenschaftlich verliebte; er hatte keine Ruhe, als bis er vernahm, wo diejenige sich befände, welche als Urbild desselben gedient hatte. Man sagte ihm, es wäre das Bildnis einer berühmten Sängerin des Großwesirs am Hofe von Persien.

Sogleich machte Mahmud sich auf den Weg nach Ispahan. Nachdem er Tag und Nacht gereist war, kam er in dieser Stadt an und nahm seine Wohnung bei einem Apotheker. Er säumte nicht, von seinem Wirte Erkundigungen einzuziehen, und vernahm von ihm, daß das Reich in großer Unruhe wäre wegen der Verfolgungen, welche der Sultan gegen die Zauberer anstellte. Zu gleicher Zeit entdeckte Mahmud, daß der Gegenstand seiner Liebe eine der Sklavinnen des Wesirs war: und hierauf berechnete er seinen Anschlag.

Nachdem er sich mit allen einem Räuber nötigen Werkzeugen versehen hatte, begab er sich in einer Nacht zu dem Palaste des Wesirs, in welchen er vermittelst eines Seiles leicht Eingang fand. Über das flache Dach gelangte er mitten aus einen Hof, von wo er ein hell erleuchtetes Gemach erblickte.

Er wandte sich nach dieser Seite und trat in das Zimmer: hier sah er ein Frauenbild, schön wie die Sonne am heitern Sommertage, im Schlafe liegen auf einem elfenbeinernen mit Gold ausgelegten Ruhebette, umgeben von Lampen, welche nach allen Seiten das glänzendste Licht verbreiteten. Indem er sich ihr näherte, erkannte er sogleich, daß es die Schöne war, die er suchte.

Darauf zog er einen Dolch aus seinem Gürtel und machte ihr an der Hand eine leichte Wunde, so daß sie erwachte. Die Schöne wurde von Furcht ergriffen, als sie ihn mit dem Dolch in der Hand erblickte. Sie hielt ihn für einen Räuber, bat ihn, ihr das Leben zu lassen, und bot ihm einen prächtigen Schleier, der mit Perlen und köstlichen Steinen besät war.

Mahmud nahm den Schleier und verließ den Palast des Wesirs.

Am folgenden Morgen verkleidete er sich wie ein Sofi, nahm den gestickten Schleier unter seinen Rock und trat vor den Kaiser von Persien.

»Herr,« sprach er zu ihm, »ich bin ein Geistlicher aus Chorasan; der Ruhm von Euren Tugenden ist zu mir gedrungen, und um unter einem so gerechten Fürsten zu leben, habe ich mich auf den Weg nach Eurer Hauptstadt gemacht. Angelangt an den Toren derselben, fand ich sie verschlossen und sah mich genötigt, die Nacht vor der Stadt zuzubringen. Ich legte mich nieder, aber bald erblickte ich vier Weiber: die eine ritt auf einer Hyäne, die zweite auf einem Widder, die dritte auf einer schwarzen Hündin und die vierte auf einem Leoparden.

Ich erkannte bald, daß es Zauberinnen waren; die eine nahte sich mir und begann mich mit Füßen zu treten und mit einer Geißel zu peitschen, welche in ihren Händen mir wie Feuer erschien. Ich sprach sogleich mehrmals den Namen Gottes aus, und mit einem Messer verwundete ich sie an der Hand, worauf sie mich losließ: aber im Entfliehen ließ sie in meinen Händen diesen mit Edelsteinen übersäten Schleier, welcher keinen Wert für mich hat, weil ich mich von der Welt zurückgezogen habe.«

Nach dieser Rede übergab Mahmud den Schleier den Händen des Sultans und ging hinweg.

Der Kaiser erkannte den Schleier: er hatte vor kurzem seinem Großwesir ein Geschenk damit gemacht. Er befragte diesen deshalb und vernahm bald, daß er ihn seiner Lieblingssklavin gegeben hatte.

Diese wurde nach dem Palaste geholt, und als man ihre Hand untersuchte, erkannte man die Wunde, von welcher Mahmud gesprochen hatte, und man zweifelte nicht mehr, daß er die Wahrheit gesagt hätte. Hierauf wurde sie als Zauberin verurteilt, in einer Grube zu verschmachten, deren steile Wände jede Flucht verhinderten.

Als Mahmud den glücklichen Erfolg seiner List vernommen hatte, eilte er nach der Grube, in welche man die schöne Sklavin hinabgelassen hatte, und durch Überredung der Wächter, denen er sein Abenteuer erzählte, gelang es ihm, sie zu befreien.

Zufolge des Versprechens, welches er den Wächtern getan hatte, entfloh er in sein Land, reiste Tag und Nacht und gelangte so in den Besitz des Gegenstandes seiner Wünsche.«

»Da habt Ihr, Herr,« fügte die Königin hinzu, »eine von den zahlreichen Listen der Männer ...«

Der Kaiser, aufgeregt dadurch, gab sogleich den Befehl zur Hinrichtung seines Sohnes.

Auf solche Weise bemächtigten sich vierzig Tage hindurch die Königin und die Wesire wechselsweise des Gemütes des Kaisers.

Am einundvierzigsten Tage mit Sonnenaufgangs bestieg der Kaiser seinen Thron, gab dem Scharfrichter seine Befehle und ließ seinen Sohn vorführen. Er ließ desgleichen die vierzig Wesire festnehmen und sie gebunden, je zehn und zehn, vor sich führen.

Der Scharfrichter verband dem Prinzen Nurgehan die Augen, zog sein Schwert und fragte den Kaiser zweimal, ob er zuhauen sollte. Nachdem es ihm verstattet worden, sagte er: »Herr, ich fordere diesen Befehl noch zum dritten Male von Euch; bedenket wohl, daß eine zu späte Reue nicht wieder gutmachen kann, was Ihr jetzt befehlet.«

Der Kaiser war im Begriff, seinen Befehl zu wiederholen, da erschien Abumaschar, der Lehrer Nurgehans. Sogleich ergriff ihn die Wache und führte ihn vor den Thron mit solcher Eilfertigkeit, daß seine Füße nicht die Erde berührten.

»Elender,« sprach Sindbad zu ihm, »dein Kopf soll deine Freveltat bezahlen. Sind es nicht deine treulosen Ratschläge, welche meinem Sohne dieses Stillschweigen auflegten?«

»Ja, Herr,« antwortete Abumaschar, »Euer Sohn mußte vierzig Tage lang dieses Stillschweigen beobachten, um die Unfälle zu vermeiden, welche die Gestirne ihm verkündigten: aber die verhängnisvolle Frist ist abgelaufen, und er kann jetzt wieder reden.«

Sogleich nahm man dem Prinzen die Binde von den Augen, und er erzählte unbefangen alles, was zwischen ihm und seiner Stiefmutter vorgegangen war. Er berief sich auf das Zeugnis der Frauen der Königin, welche bekannten, daß sie hinter einer dünnen Wand alles gehört hätten.

Auf diese Berichte bereute Sindbad herzlich, was er bisher getan hatte, und alle Herren des Hofes stimmten der Rede ihres Fürsten bei. Der Kaiser ließ seinen Sohn an seiner Seite sitzen, küßte ihm die Augen und erlaubte den vierzig Wesiren, seine Hände und seine Kniee zu küssen. Sie legten die Trauerkleider ab, welche sie während der vierzig Tage getragen hatten, und zogen prächtige Kleider an, welche der Kaiser unter sie verteilen ließ.

Die Königin aber wurde ohne Gnade hingerichtet.«

»Als der griechische König,« sagte der Fischer zu dem Geiste, »die Geschichte des Königs Sindbad beendigt hatte, fügte er hinzu: »Und du, Wesir, voll Neid gegen den Arzt Duban, welcher dir kein Leid getan hat, willst, daß ich ihn töten lasse; aber ich werde mich wohl davor hüten, aus Furcht, ungerecht zu sein, wie es dieser König gegen seinen Sohn war.«

Dem verräterischen Wesir war der Tod des Arztes zu wichtig, um hierbei stehen zu bleiben. »Herr,« erwiderte er, »wie kann die Furcht, einen Unschuldigen zu bestrafen, Euch hindern, den Arzt hinrichten zu lassen. Ist es nicht hinreichend, daß man ihn eines Anschlags auf Euer Leben anklagt, um Euch zu berechtigen, ihm das seine zu nehmen? Wenn es darauf ankommt, das Leben eines Königs zu sichern, so muß schon ein bloßer Verdacht für Gewißheit gelten; und es ist besser, einen Unschuldigen aufzuopfern, als einen Schuldigen unbestraft zu lassen ... Aber, Herr, dieses ist keineswegs eine noch ungewisse Sache; der Arzt Duban will Euch ermorden. Es ist nicht der Neid, welcher mich gegen ihn gewaffnet, es ist allein die Teilnahme für die Erhaltung Euer Majestät, es ist mein Eifer, welcher mich antreibt, Euch eine Anzeige von so großer Wichtigkeit zu machen. Ist sie falsch, so verdiene ich auf dieselbe Weise bestraft zu werden, wie einstmals ein Wesir bestraft wurde.«

»Was hatte dieser Wesir getan,« fragte der griechische König, »wodurch er eine solche Strafe verdiente?«

»Ich will es Euer Majestät erzählen,« antwortete der Wesir; »möge sie die Güte haben, mich anzuhören:

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Aus den Erzählungen aus "Tausend und einer Nacht“

Erster Band Zwanzigste Geschichte



Geschichte des bestraften Wesirs

Es war einmal ein König, der hatte einen Sohn, der leidenschaftlich die Jagd liebte. Er erlaubte ihm oft dieses Vergnügen; aber er hatte seinem Großwesire den Befehl erteilt, ihn stets zu begleiten und ihn nie aus den Augen zu verlieren.

Eines Tages hatten auf einer solchen Jagd die Jäger einen Hirsch angeschossen, und der Prinz, im Wahne, daß der Wesir ihm folgte, sprengte dem Tiere nach. Er ritt so lange, und seine Hitze führte ihn so weit weg, daß er sich endlich allein sah. Er hielt an, und als er bemerkte, daß er den Weg verloren hatte, wollte er auf seiner Spur zurückkehren, um wieder zu dem Wesir zu kommen, der nicht schnell genug war, ihm so nahe zu folgen; aber er verirrte sich.

Indem er so, ohne eine bestimmte Richtung zu halten, hin- und herlief, traf er neben einem Wege eine ziemlich wohlgebildete Frau, die bitterlich weinte. Er hielt den Zügel seines Pferdes an und fragte diese Frau, wer sie wäre, was sie so allein an diesem Orte täte, und ob sie seiner Hilfe bedürfte.

»Ich bin,« antwortete sie, »die Tochter eines Königs von Indien. Indem ich auf dem Felde spazieren ritt, bin ich eingeschlafen und vom Pferde gefallen. Mein Pferd ist entlaufen, und ich weiß nicht, was aus ihm geworden ist.« Der junge Prinz hatte Mitleid mit ihr und bot ihr an, sich hinter ihm auf sein Pferd zu setzen, was sie auch annahm.

Als sie zu einer Hütte kamen und die Prinzessin zu erkennen gab, daß sie eines gewissen Bedürfnisses wegen gern absteigen möchte, hielt der Prinz an und ließ sie hinunter. Er stieg auch ab und näherte sich der Hütte, sein Pferd am Zügel haltend. Denkt Euch seine Überraschung, als er die Frau drinnen folgende Worte aussprechen hörte: »Freuet euch, meine Kinder, ich bringe euch einen wohlgebildeten und recht fetten Knaben.« Und andere Stimmen antworteten ihr alsbald: »Mama, wo ist er? damit wir ihn sogleich essen; denn wir haben großen Hunger.«

Der Prinz brauchte nicht mehr zu hören, um die Gefahr zu erkennen, in welcher er schwebte. Er sah wohl, daß die Frau, welche sich für die Tochter eines Königs von Indien ausgegeben hatte, eine Ogerin war, d. h. das Weib eines dieser wilden Geister, welche Oger genannt werden und sich tausend Listen bedienen, um die Vorübergehenden zu fangen und zu fressen.

Er ward von Furcht ergriffen und warf sich schleunigst auf sein Pferd. Die vorgebliche Prinzessin trat in diesem Augenblicke wieder heraus, und als sie sah, daß ihr der Fang fehlgeschlagen war, rief sie dem Prinzen zu: »Fürchtet nichts! Wer seid Ihr und was suchet Ihr?« – »Ich habe mich verirrt,« antwortete er, »und ich suche meinen Weg.« – »Wenn Ihr Euch verirrt habt,« sagte sie, »so befehlet Euch Gott, er wird Euch aus der Verlegenheit ziehen, in welcher Ihr Euch befindet.«

Hierauf hob der Prinz die Augen gen Himmel ...

Aber, Herr,« sagte Scheherasade bei dieser Stelle, »der anbrechende Tag legt mir Stillschweigen auf ...«

Schachriar, neugierig, die Entwickelung dieser Geschichte zu hören, verlängerte abermals das Leben der Scheherasade.

Dinarsade hatte so große Lust, das Ende von der Geschichte des jungen Prinzen zu hören, daß sie in dieser Nacht früher als gewöhnlich erwachte. »Meine Schwester,« sprach sie, »ich bitte dich, vollende die gestrige Geschichte. Ich nehme so großen Teil an dem Schicksale des jungen Prinzen, und ich sterbe vor Furcht, daß er von der Ogerin und ihren Kindern gefressen werde.«

Nachdem Schachriar dasselbe verlangen bezeigt hatte, sagte die Sultanin: »Wohlan, Herr, ich will Euch von dieser Furcht befreien.

Als die falsche Prinzessin von Indien dem jungen Prinzen geraten hatte, sich Gott zu empfehlen, dachte er wohl, daß sie es nicht aufrichtig mit ihm meinte, sondern daß sie ihn schon als ihre gewisse Beute ansah, aber er hob die Hände gen Himmel und sprach: »Herr, der du allmächtig bist, wirf dein Auge auf mich und befreie mich von dieser bösen Feindin.«

Auf dieses Gebet trat das Weib des Ogers in die Hütte zurück, und er entfernte sich schleunig von ihr. Glücklicherweise fand er seinen Weg wieder und kam gesund und wohlbehalten bei dem Könige, seinem Vater, an, welchem er Stück für Stück die Gefahr erzählte, in welche er durch die Nachlässigkeit des Wesirs geraten war. Der König, erzürnt über seinen Minister, ließ ihn auf der Stelle erdrosseln.«

»Herr,« fuhr der Wesir des griechischen Königs fort, »um auf den Arzt Duban zurückzukommen: das Vertrauen, das Ihr auf ihn habt, wird Euch verderblich sein; ich weiß von guter Hand, daß Eure Feinde einen Kundschafter ausgeschickt haben, um Euer Majestät nach dem Leben zu trachten. Er hat Euch geheilt, sagt Ihr: aber wer kann Euch das verbürgen? Er hat Euch vielleicht nur scheinbar geheilt und nicht gründlich. Wer weiß, ob dieses Mittel mit der Zeit nicht eine schädliche Wirkung tut?«

Der griechische König, welcher wenig Mutterwitz hatte, war nicht scharfsinnig genug, um die boshafte Absicht seines Wesirs zu durchschauen, noch war er standhaft genug, um in seiner ersten Gesinnung zu beharren. Diese Rede machte ihn wankend. »Wesir,« sagte er, »du hast recht: er kann ausdrücklich deshalb hergekommen sein, mir das Leben zu nehmen, was er sehr wohl durch den bloßen Geruch eines seiner Säfte bewirken könnte. Wir müssen überlegen, was unter diesen Umständen zu tun ist.« Als der Wesir den König in der Stimmung sah, in welcher er ihn haben wollte, sagte er zu ihm: »Das sicherste und das schleunigste Mittel, Euch von dieser Furcht zu befreien und Euer Leben in Sicherheit zu setzen, ist, auf der Stelle den Arzt Duban holen zu lassen und ihm, sobald er kommt, das Haupt abschlagen zu lassen.«

Der König rief sogleich einen seiner Beamten und befahl ihm, nach dem Arzte zu gehen, welcher auch, ohne zu wissen, was der König wollte, eilig in den Palast kam.

»Weißt du wohl,« sprach der König, als er ihn sah, »weshalb ich dich hierher gefordert habe?« – »Nein, Herr,« antwortete er, »und ich erwarte, daß Euer Majestät geruhe, mich davon zu unterrichten.« – »Ich habe dich kommen lassen,« fuhr der König fort, »um mich von dir zu befreien, indem ich dir das Leben nehme.«

Es ist nicht möglich, das Erstaunen des Arztes auszudrücken, als er sein Todesurteil aussprechen hörte. »Herr,« sagte er, »welche Ursache kann Euer Majestät haben, mich töten zu lassen?« – »Ich weiß von guter Hand,« erwiderte der König, »du bist ein Kundschafter und nur deshalb an meinen Hof gekommen, um mir nach dem Leben zu trachten; aber um dir zuvorzukommen, will ich dir das deine rauben. – Hau zu,« sprach er zum gegenwärtigen Scharfrichter, »und befreie mich von einem Verräter, der sich bloß hier eingeschlichen hat, um mich zu ermorden.«

Aus diesem grausamen Befehl erkannte der Arzt wohl, daß die Ehren und Wohltaten, welche er vom König empfangen hatte, ihm Feinde erweckt hatten, und daß der schwache König sich von ihren Vorspiegelungen hatte einnehmen lassen. Es gereute ihn, daß er ihn vom Aussatze geheilt hatte, aber diese Reue kam jetzt zu spät.

»Auf solche Weise also,« sprach er zu ihm, »belohnt Ihr mich für die Wohltat, welche ich Euch erzeigt habe?«

Der König hörte nicht auf ihn und befahl dem Scharfrichter zum zweitenmal, den Todesstreich zu tun.

Der Arzt legte sich nun aufs Bitten. »Ach, Herr,« rief er aus, »laßt mir noch länger das Leben, damit Gott das Eure verlängere: laßt mich nicht töten, aus Furcht, daß Gott Euch nicht dasselbe widerfahren lasse!«

Der griechische König erwiderte ihm hartherzig: »Nein, nein, es ist durchaus notwendig, daß ich dich umbringen lasse. Du könntest mir noch geschickter das Leben nehmen, als du mich geheilt hast.«

Der Arzt zerfloß in Tränen, beklagte sich bitterlich und bereitete sich, den Todesstreich zu empfangen, indem er zum Könige sprach: »Das also ist mein Lohn für den Dienst, welchen ich dir erzeigt habe, und du willst mir deine Erkenntlichkeit auf dieselbe Art beweisen, wie einst das Krokodil tat.«

»Erzähle mir,« unterbrach ihn der König, »die Geschichte dieses Krokodils.« – »In diesem Augenblicke,« erwiderte der Arzt, »kann ich sie dir nicht erzählen: aber laß mir das Leben, und Gott wird es dir vergelten und das deine verlängern.«

»Nein,« rief der König aus, »du mußt sterben.«

Der Scharfrichter verband ihm die Augen, fesselte ihm die Hände und zog sein Schwert.

Da wurden die gegenwärtigen Hofleute von Mitleid bewegt und flehten den König um Gnade für ihn an; sie versicherten, daß er unschuldig wäre, und verbürgten sich für seine Unschuld.

Der König aber war unerbittlich und sprach auf solche Weise zu ihnen, daß sie nichts zu erwidern wagten.

Der Arzt, auf den Knieen, mit verbundenen Augen und bereit, den Streich zu empfangen, der seinem Leben ein Ende machen sollte, wandte sich noch einmal an den König und sprach zu ihm: »Herr, weil Euer Majestät mein Todesurteil nicht widerrufen will, so flehe ich sie an, mir wenigstens die Erlaubnis zu geben, nach Hause zu gehen, um mein Begräbnis anzuordnen, den Meinigen das letzte Lebewohl zu sagen, Almosen auszuteilen und meine Bücher an Personen zu vermachen, welche fähig sind, davon Gebrauch zu machen. Ich habe unter andern ein Buch, womit ich Euer Majestät ein Geschenk machen will: es ist ein kostbares Werk und wohl würdig, in Eurem Schatze sorgfältig bewahrt zu werden.«

»Und wodurch ist dieses Werk so kostbar, wie du sagst?« fragte der König.

»Herr,« erwiderte der Arzt, »weil es unzählige wunderbare Dinge enthält; und um Euch einen Begriff davon zu geben, so sage ich Euch: wenn mein Kopf abgehauen ist und Euer Majestät sich die Mühe geben und das Buch bis zum sechsten Blatte öffnen und die dritte Linie auf der linken Seite lesen will, so wird mein Kopf auf alle Fragen antworten, welche Ihr ihm tut.«

Der König, neugierig, eine so wunderbare Sache zu sehen, verschob seinen Tod bis morgen und entließ ihn unter strenger Bewachung nach Hause.

Der Arzt ordnete während dieser Frist seine Angelegenheiten; und da das Gerücht sich verbreitet hatte, daß nach seiner Hinrichtung ein unerhörtes Wunder vorgehen sollte, so begaben sich am folgenden Tage die Wesire, die Emire, die Offiziere der Leibwache, kurz, der ganze Hof in den Thronsaal, um Zeugen davon zu sein.

Bald erschien der Arzt Duban, welcher sich mit einem großen Buche in der Hand dem Fuße des königlichen Thrones nahte. Hier ließ er sich ein Becken herbringen, über welches er die Decke ausbreitete, womit das Buch verhüllt war; und indem er dem Könige das Buch darbot, sprach er zu ihm:

»Herr, nehmet, wenn es Luch gefällt, dieses Buch; und sobald mein Haupt abgehauen ist, so befehlet, daß man es in dieses Becken auf die Hülle des Buches setze; wenn es dort steht, wird das Blut aufhören zu fließen: dann öffnet das Buch, und mein Kopf wird auf alle Eure Fragen antworten. – Aber, Herr,« fügte er hinzu, »erlaubet mir nochmals, die Gnade Euer Majestät anzuflehen; im Namen Gottes lasset Euch erweichen; ich beteure Euch, daß ich unschuldig bin.«

»Deine Bitten,« antwortete der König, »sind unnütz; und wenn es bloß wäre, um deinen Kopf reden zu hören, so will ich deinen Tod.«

Indem er dieses sagte, nahm er das Buch von den Händen des Arztes und befahl dem Scharfrichter, seine Schuldigkeit zu tun.

Der Kopf wurde so geschickt abgehauen, daß er in das Becken fiel; und kaum war er auf die Decke gesetzt, so stand das Blut still. Darauf öffnete er zum großen Erstaunen des Königs und aller Zuschauer die Augen und sprach folgende Worte:

»Herr, möge Euer Majestät jetzt das Buch öffnen.«

Der König öffnete es, und da er fand, daß das erste Blatt wie festgeleimt an dem zweiten klebte, so brachte er, um es leichter umzuwenden, seinen Finger an den Mund und benetzte ihn mit Speichel. Er wiederholte dasselbe bis zum sechsten Blatte; und als er aus der bezeichneten Seite keine Schrift sah, sprach er zu dem Kopfe: »Arzt, hier steht nichts geschrieben.« – »Wendet noch einige Blätter um,« antwortete der Kopf.

Der König fuhr fort zu blättern, indem er immer den Finger mit dem Munde netzte, bis das Gift, womit jedes Blatt getränkt war, seine Wirkung tat: da fühlte der König sich plötzlich von einem außerordentlichen Schauder ergriffen; es schwindelte ihm vor den Augen, und er stürzte unter heftigen Zuckungen vom Throne ...«

Bei diesen Worten erblickte Scheherasade den Tag und hörte auf zu reden.

»Ach, meine Schwester,« sagte darauf Dinarsade, »wie verdrießt es mich, daß Ihr nicht mehr Zeit habt, diese Geschichte zu vollenden!«

Aber Schachriar, weit entfernt, diesen Tag die Hinrichtung der schönen Scheherasade zu befehlen, erwartete mit Ungeduld die folgende Nacht; so großes Verlangen hatte er, das Ende der Geschichte des griechischen Königs zu hören, sowie den Verfolg der Geschichte des Fischers mit dem Geiste.

Wie neugierig Dinarsade auch war, das Ende der Geschichte des griechischen Königs zu hören, so wachte sie diese Nacht doch nicht so zeitig auf als gewöhnlich: es war selbst beinahe schon Tag, als sie zu der Sultanin sagte: »Meine liebe Schwester, ich bitte dich, die wunderbare Geschichte des griechischen Königs fortzusetzen; aber spute dich ja, denn der Tag wird bald anbrechen.«

Scheherasade nahm ihre Erzählung an der Stelle wieder aus, wo sie dieselbe den vorhergehenden Tag gelassen hatte.

»Herr,« begann sie, »der Fischer fuhr also fort:

»Als der Arzt Duban, oder richtiger zu sagen, sein Kopf, sah, daß das Gift seine Wirkung tat, und daß der König nur noch einige Augenblicke zu leben hatte, rief er ihm zu: »Ha, Tyrann, nun siehst du, wie es den Fürsten ergeht, welche, ihre Gewalt mißbrauchend, Unschuldige umbringen lassen. Gott straft früher oder später ihre Ungerechtigkeiten und Grausamkeiten.«

Kaum hatte der Kopf diese Worte vollendet, als der König tot niederfiel; und zu gleicher Zeit verlor der Kopf selber noch das wenige Leben, das ihm geblieben war.

Herr,« fuhr Scheherasade fort, »das war das Ende des griechischen Königs und des Arztes Duban. Ich muß jetzt aus die Geschichte des Fischers mit dem Geiste zurückkommen: aber es ist schon Tag ...«

Der Sultan konnte nicht länger zuhören und stand auf.

Und da er durchaus den Verfolg der Geschichte des Fischers mit dem Geiste hören wollte, so deutete er der Sultanin an, sie ihm in der folgenden Nacht zu erzählen.

Dinarsade hielt sich diese Nacht schadlos für die vorhergehende; sie erwachte lange vor Tagesanbruch und bat Scheherasaden, den Verfolg der Geschichte des Fischers mit dem Geiste zu erzählen, welche der Sultan ebensosehr als Dinarsade zu hören wünschte.

»Ich will,« antwortete die Sultanin, »seine und deine Neugier befriedigen.«

Hierauf wandte sie sich zu Schachriar und fuhr fort:

»Herr, sobald der Fischer die Geschichte des griechischen Königs und des Arztes Duban vollendet hatte, machte er dem Geiste die Anwendung davon, welchen er noch immer in dem Gefäße versperrt hielt.

»Hätte der griechische König,« sagte er zu ihm, »den Arzt Duban leben lassen, so würde Gott ihn selber am Leben gelassen haben; aber er stieß die demütigsten Bitten zurück, und Gott strafte ihn dafür. Ebenso verhält es sich mit dir, o Geist: hätte ich dich erweichen und die Gnade von dir erlangen können, um welche ich dich bat, so würde ich jetzt Mitleid haben mit dem Zustande, in welchem du dich befindest; weil du aber trotz deiner so großen Verpflichtung gegen mich, dich befreit zu haben, auf deinem Willen bestandest, mich zu töten, so muß ich meinerseits auch unerbittlich sein. Ich will dich in diesem Gefäße lassen und ins Meer zurückwerfen und dir so den Gebrauch des Lebens benehmen bis zum Ende der Tage: das ist die Rache, welche ich an dir nehmen will.«

»Fischer, mein Freund,« antwortete der Geist, »ich beschwöre dich noch einmal, nicht eine so grausame Handlung zu begehen. Bedenke, daß es nicht wohlgetan ist, sich zu rächen, daß es im Gegenteil löblich ist, Böses mit Gutem zu vergelten. Behandle mich nicht, wie Imma einst Ateka behandelte.« –

»Und was tat Imma an Ateka?« fragte der Fischer.

»Oh, wenn du es zu wissen wünschest,« antwortete der Geist, »so öffne mir dieses Gefäß; meinst du, daß ich aufgelegt sei, in einem so engen Raume Märchen zu erzählen? Ich will dir ihrer so viel erzählen, als du willst, wenn du mich hieraus befreit hast.« »Nein,« sagte der Fischer, »ich werde dich nicht freilassen; es ist schon des Redens zu viel; ich werde dich in den Grund des Meeres schleudern.« – »Noch ein Wort, Fischer,« rief der Geist aus; »ich verspreche dir, dir kein Böses zu tun: im Gegenteil, ich will dich ein Mittel lehren, mächtig reich zu werden.«

Die Hoffnung, sich aus der Armut zu ziehen, entwaffnete den Fischer. »Ich könnte dich wohl anhören,« sagte er, »wenn irgend auf dein Wort zu bauen wäre. Schwöre mir bei dem hohen Namen Gottes, daß du aufrichtig tun willst, was du verheißest, und ich will dein Gefäß öffnen; ich halte dich nicht für so gottlos, einen solchen Eid zu brechen.«

Der Geist schwor, und der Fischer öffnete nun den Deckel des Gefäßes. Sogleich stieg der Rauch wieder daraus empor; und nachdem der Geist seine Gestalt auf dieselbe Weise wie zuvor wieder angenommen hatte, war das erste, was er tat, daß er das Gefäß mit einem Fußtritte in das Meer schleuderte.

Diese Handlung erschreckte den Fischer. »Geist,« sagte er, »was soll das bedeuten? Willst du den Eid brechen, den du mir soeben geschworen hast? Und soll ich dir sagen, was der Arzt Duban zu dem griechischen Könige sagte: »Laß mich leben, und Gott wird deine Tage verlängern?«

Die Furcht des Fischers machte den Geist zu lachen, welcher ihm antwortete: »Nein, Fischer, sei ruhig; ich habe das Gefäß ins Meer geworfen, nur um mich zu ergötzen und zu sehen, ob du dadurch beunruhigt sein würdest; und um dich zu überzeugen, daß ich dir mein Wort halten will, so nimm dein Netz und folge mir.«

Indem er diese Worte sprach, setzte er sich in Bewegung und ging vor dem Fischer her, welcher, mit seinem Netze beladen, ihm noch mit einem gewissen Mißtrauen folgte. Sie gingen an der Stadt vorbei, stiegen hoch auf einen Berg und über denselben hinab in eine weite Ebene, auf welcher sie zu einem Teiche gelangten, der von vier Hügeln umgeben war.

Als sie am Ufer des Teiches standen, sagte der Geist zu dem Fischer: »Wirf dein Netz aus und fange Fische.« Der Fischer zweifelte nicht, daß er welche fangen würde, denn er sah deren eine große Menge in dem Teiche: er war aber äußerst verwundert, als er bemerkte, daß sie von vier verschiedenen Farben waren, nämlich weiße, rote, blaue und gelbe. Er warf sein Netz aus und fing vier Fische, von jeder dieser Farben einen. Da er zuvor nie dergleichen gesehen hatte, so konnte er nicht müde werden, sie zu bewundern; und da er eine ansehnliche Summe daraus zu lösen gedachte, so hatte er große Freude darüber.

»Trage diese Fische hin,« sagte der Geist zu ihm, »und bringe sie deinem Sultan; er wird dir mehr Geld dafür geben, als du in deinem ganzen Leben in Händen gehabt hast. Du kannst alle Tage in diesem Teiche zu fischen kommen; aber ich warne dich, dein Netz öfter als einmal auszuwerfen, sonst würde dir ein Unglück begegnen; nimm dich also in acht. Dies ist die Weisung, welche ich dir gebe: wenn du sie genau befolgst, so wirst du dich wohl dabei befinden.«

Indem er dieses sprach, stampfte er mit dem Fuß auf die Erde, welche sich auftat und sich wieder zuschloß, nachdem sie ihn verschlungen hatte.

Der Fischer, gesonnen, Stück für Stück die Weisung des Geistes zu befolgen, hütete sich wohl, sein Netz zum zweiten Male auszuwerfen. Er begab sich auf den Weg nach der Stadt zurück, sehr zufrieden mit seinem Fischzuge, und stellte tausend Betrachtungen über sein Abenteuer an. Er ging gerade nach dem Palaste des Sultans ...

Aber, Herr,« sagte Scheherasade, »ich erblicke den Tag; ich muß bei dieser Stelle innehalten.«

»Liebe Schwester,« sagte darauf Dinarsade, »wie erstaunlich sind die letzten Abenteuer, welche du eben erzählt hast!« – »Wenn der Sultan, mein Herr, mich noch bis morgen leben läßt,« antwortete Scheherasade, »so bin ich überzeugt, daß du den Verfolg der Geschichte des Fischers noch viel wunderbarer finden wirst als den Anfang und ohne Vergleich viel anmutiger.«

Schachriar, neugierig zu hören, ob das übrige der Geschichte des Fischers wirklich so wäre, wie die Sultanin es verhieß, verschob nochmals die Vollziehung des grausamen Gesetzes, welches er sich auferlegt hatte.

Gegen das Ende der dreiundzwanzigsten Nacht weckte Dinarsade die Sultanin und sagte zu ihr: »Meine Schwester, ich bin äußerst ungeduldig, die Fortsetzung der Geschichte des Fischers zu hören.«

Scheherasade nahm sie mit Erlaubnis des Sultans folgendermaßen wieder auf:

»Herr, ich überlasse es Euer Majestät, zu ermessen, wie groß das Erstaunen des Sultans war, als er die vier Fische sah, welche der Fischer ihm überreichte. Er nahm sie, einen nach dem andern, um sie mit Aufmerksamkeit zu betrachten; und nachdem er sie lange bewundert hatte, sagte er zu seinem Wesir: »Nimm diese Fische und trage sie zu der geschickten Köchin, welche der griechische Kaiser mir geschickt hat: ich bilde mir ein, daß sie nicht minder schmackhaft als schön sein werden.«

Der Wesir trug sie selber zu der Köchin, und indem er sie ihren Händen übergab, sagte er zu ihr: »Da sind vier Fische, welche man soeben dem Sultan gebracht hat; er befiehlt dir, sie ihm zuzurichten.«

Nachdem er sich dieses Auftrages entledigt hatte, kehrte er zu dem Könige, seinem Herrn, zurück, welcher ihm befahl, dem Fischer vierhundert Goldstücke zu geben: was er auch getreulich erfüllte.

Der Fischer, welcher niemals eine so große Summe auf einmal besessen hatte, konnte kaum sein Glück fassen, und es kam ihm vor wie ein Traum. Aber er erkannte in der Folge wohl, daß es wirklich war, durch den guten Gebrauch, welchen er davon machte, indem er es auf die Bedürfnisse seiner Familie verwandte.

Aber, Herr,« fuhr Scheherasade fort, »nachdem ich Euch von dem Fischer erzählt habe, muß ich nun auch von der Köchin des Sultans erzählen, welche wir in einer großen Verlegenheit finden werden.

Sobald sie die Fische gereinigt hatte, welche der Wesir ihr übergeben, setzte sie sie in einem Tiegel mit Öl aufs Feuer, um sie zu braten. Als sie dieselben auf der einen Seite genugsam gebraten glaubte, kehrte sie sie um. Aber, o unerhörtes Wunder! kaum waren sie umgedreht, als die Wand der Küche sich auftat: daraus trat ein Fräulein hervor von bewundernswürdiger Schönheit und herrlichem Wuchse; sie trug ein Kleid von ägyptischem geblümten Atlas, Ohrgehänge und ein Halsband von großen Perlen, goldene, mit Rubinen geschmückte Armbänder und hielt eine Rute von Myrten in der Hand.

Sie nahte sich dem Tiegel zum großen Erstaunen der Köchin, welche bei diesem Anblick unbeweglich dastand, und indem sie einen der Fische mit der Rute berührte, sagte sie zu ihm: »Fisch, tust du deine Pflicht?« Als der Fisch nicht antwortete, wiederholte sie dieselben Worte, und nun erhoben die vier Fische zugleich ihre Köpfe und antworteten sehr deutlich: »Ja, ja; wenn Ihr rechnet, so rechnen wir auch; wenn Ihr Eure Schulden bezahlt, so bezahlen wir auch die unsrigen; wenn Ihr fliehet, so siegen wir und sind wir zufrieden.«

Sobald sie diese Worte ausgesprochen hatten, stieß das Fräulein den Tiegel um und trat in die geöffnete Wand zurück, welche sich sogleich wieder zuschloß und in demselben Zustande erschien wie zuvor.

Als die Köchin, welche alle diese Wunder entsetzt hatten, von ihrem Schrecken wieder zu sich gekommen war, ging sie hin, die Fische wieder aufzuheben, welche in die Glut gefallen waren; aber sie waren alle so schwarz wie Kohlen und gar nicht im Zustande, dem Sultan vorgesetzt zu werden. Sie war darüber bekümmert und fing an zu weinen. »Wehe mir,« rief sie aus, »was soll aus mir werden! Wenn ich dem Sultan erzähle, was ich gesehen habe, so wird er mir sicher nicht glauben; in welchen Zorn wird er nicht gegen mich geraten!«

Während sie sich so betrübte, trat der Großwesir herein und fragte sie, ob die Fische bereit wären. Sie erzählte ihm alles, was ihr begegnet war; und dieser Bericht, wie man sich denken kann, erstaunte ihn höchlich. Aber ohne dem Sultan etwas davon zu sagen, ersann er eine Entschuldigung, welche ihm genügte.

Indessen schickte er auf der Stelle hin und ließ den Fischer rufen; und als dieser gekommen war, sagte er zu ihm: »Fischer, bringe mir vier andere Fische, welche denen, die du schon gebracht hast, ähnlich sind; denn es ist ein eigenes Unglück damit begegnet, welches verhindert hat, sie dem Sultan vorzusetzen.«

Der Fischer sagte ihm nicht, was der Geist ihm empfohlen hatte, sondern, um sich davon loszumachen, diesen Tag noch die verlangten Fische zu liefern, entschuldigte er sich durch die Länge des Weges und versprach, sie am folgenden Morgen zu bringen.

In der Tat machte sich der Fischer während der Nacht auf und begab sich nach dem Teiche. Er warf darin sein Netz aus, und als er es herauszog, fand er darin vier Fische, ganz wie die vorigen, jeden von einer verschiedenen Farbe. Er kehrte alsbald zurück und brachte sie dem Großwesir zu der Zeit, da er sie ihm versprochen hatte.

Dieser Minister nahm sie und trug sie selber abermals in die Küche, wo er sich allein mit der Köchin einschloß, welche sie in seiner Gegenwart zurichtete und sie auf das Feuer setzte, wie sie mit den vier andern den vorigen Tag getan hatte. Als sie auf einer Seite gebraten waren und sie sie aus die andere Seite gedreht hatte, öffnete sich die Wand der Küche abermals, und dieselbe Frau erschien mit ihrer Rute in der Hand; sie nahte sich dem Tiegel, schlug aus einen der Fische, sprach dieselben Worte zu ihm, und sie gaben ihr alle mit aufgehobenen Köpfen dieselbe Antwort.

Aber, Herr,« fügte Scheherasade hinzu, »da bricht schon der Tag an und hindert mich, diese Geschichte fortzusetzen.«

Schachriar dachte wohl, daß ihr Verfolg sehr merkwürdig sein müßte, und beschloß, ihn in der folgenden Nacht zu hören.

»Meine liebe Schwester,« rief Dinarsade wie gewöhnlich, »wenn du nicht schläfst, so bitte ich dich, das schöne Märchen von dem Fischer fortzusetzen und zu vollenden.«

Die Sultanin nahm sogleich das Wort und sprach folgendermaßen:

»Herr, nachdem die vier Fische geantwortet hatten, warf sie den Tiegel mit einem Rutenschlage um und verschwand an derselben Stelle in die Wand, wo sie herausgetreten war.

Der Großwesir, welcher Zeuge von allem gewesen, was vorgegangen war, sagte: »Das ist zu erstaunlich und zu außerordentlich, um dem Sultan ein Geheimnis davon zu machen; ich gehe, ihn von diesem Wunder zu unterrichten.« In der Tat ging er sogleich zu ihm und machte ihm einen treuen Bericht davon.

Der Sultan war sehr erstaunt und bezeigte großes Verlangen, dieses Wunder zu sehen; in dieser Absicht sandte er hin und ließ den Fischer holen. »Mein Freund,« sprach er zu ihm, »könntest du mir nicht noch vier Fische von verschiedenen Farben bringen?« Der Fischer antwortete dem Sultan: wenn Seine Majestät ihm zur Erfüllung ihres Wunsches drei Tage Zeit geben wollte, so verspräche er, ihr zu genügen.

Als ihm dies bewilligt war, ging er zum dritten Male nach dem Teiche, und er war nicht minder glücklich als die beiden vorigen Male; denn auf den ersten Zug fing er vier Fische von verschiedenen Farben. Er säumte nicht, sie sogleich dem Könige zu bringen, dessen Freude darüber umso größer war, als er sie nicht so bald erwartet hatte, und der ihm abermals vierhundert Goldstücke geben ließ.

Sobald der Sultan die Fische hatte, ließ er sie in sein Zimmer bringen samt allem, was zu ihrer Bereitung nötig war. Hier schloß er sich mit seinem Großwesir ein, und dieser richtete die Fische zu, setzte sie in einem Tiegel auf das Feuer, und als sie auf der einen Seite gebraten waren, kehrte er sie auf die andere. Da öffnete sich die Wand des Zimmers, aber anstatt des Fräuleins trat ein Schwarzer daraus hervor.

Dieser Schwarze trug die Kleidung eines Sklaven; er war von riesenhafter Dicke und Größe und hielt einen dicken grünen Stock in der Hand. Er nahte sich dem Tiegel, berührte mit seinem Stock einen der Fische und sprach zu ihm mit furchtbarer Stimme: »Fisch, Fisch, tust du deine Pflicht?«

Auf diese Worte hoben die Fische ihre Köpfe empor und antworteten: »Ja, ja, wir tun unsre Pflicht; wenn Ihr rechnet, so rechnen wir auch; wenn Ihr Eure Schulden bezahlt, so bezahlen wir auch die unsrigen: wenn Ihr fliehet, so siegen wir und sind wir zufrieden.«

Kaum hatten die Fische diese Worte ausgesprochen, als der Schwarze den Tiegel mitten im Zimmer umstieß und die Fische in Kohlen verwandelte. Als dies geschehen war, entfernte er sich stolz und trat in die geöffnete Wand zurück, welche sich wieder schloß und in demselben Zustande erschien wie zuvor.

»Nach dem, was ich soeben gesehen habe,« sprach der Sultan zu seinem Großwesir, »ist es mir unmöglich, ruhig zu sein. Diese Fische bedeuten ohne Zweifel etwas Außerordentliches, worüber ich Aufklärung haben will.«

Er sandte abermals nach dem Fischer; man brachte ihn, und er sagte zu ihm: »Fischer, die Fische, welche du uns gebracht hast, verursachen mir große Unruhe. An welchem Orte hast du sie gefangen?« – »Herr,« antwortete er, »ich habe sie in einem Teiche gefangen, welcher zwischen vier Hügeln liegt, jenseits des Berges, den man von hier sieht.«

»Kennst du diesen Teich?« fragte der Sultan den Wesir. – »Nein, Herr,« antwortete der Wesir, »ich habe nie davon reden gehört! es sind gleichwohl schon sechzig Jahre, daß ich in der Umgegend und jenseits dieses Berges jage.«

Der Sultan fragte nun den Fischer, wie weit der Teich von seinem Palast entfernt wäre; und der Fischer versicherte, daß es nicht mehr als drei Stunden Weges wäre.

Auf diese Versicherung, und weil es noch hoch genug am Tage war, um vor der Nacht dorthin zu gelangen, befahl der Sultan seinem ganzen Hofe, zu Pferde zu steigen, und der Fischer diente ihm als Führer.

Sie ritten den Berg hinauf, und beim Hinabsteigen sahen sie mit großer Verwunderung eine weite Ebene, welche niemand bisher bemerkt hatte. Endlich gelangten sie an den Teich, welchen sie wirklich zwischen vier Hügeln liegen fanden, wie der Fischer berichtet hatte. Das Wasser darin war so durchsichtig, daß sie bemerkten, wie alle Fische darin denen ähnlich waren, welche der Fischer nach dem Palaste gebracht hatte.

Der Sultan hielt am Ufer des Teiches still; und nachdem er die Fische darin einige Zeit mit Verwunderung betrachtet hatte, fragte er seine Emire und alle seine Hofleute, wie es möglich wäre, daß sie diesen so nahe bei der Stadt gelegenen Teich noch nicht gesehen hätten. Sie antworteten ihm, daß sie niemals auch nur davon reden gehört hätten.

»Weil ihr denn alle einstimmig seid,« sagte er darauf zu ihnen, »daß ihr nicht einmal davon reden gehört habt, und da ich nicht minder als ihr über diese neue Erscheinung erstaunt bin, so habe ich mich entschlossen, nicht eher in meinen Palast zurückzukehren, als bis ich weiß, wie dieser Teich hierher kommt, und warum es nur Fische von viererlei Farben darin gibt.«

Nachdem er dieses gesagt hatte, befahl er, sich zu lagern; und alsbald wurde sein Gezelt und die Zelte für seinen Hof am Ufer des Teiches aufgeschlagen.

Bei Anbruch der Nacht begab der Sultan sich in sein Gezelt, besprach sich insgeheim mit seinem Großwesir und sagte zu ihm: »Wesir, ich fühle in mir eine große Unruhe; dieser an diesen Ort versetzte Teich, dieser Schwarze, der uns in meinem Zimmer erschienen ist, diese Fische, welche wir reden gehört haben: alles dies erregt meine Neugier dermaßen, daß ich der Ungeduld nicht widerstehen kann, sie zu befriedigen. Zu diesem Zwecke habe ich einen Plan erdacht, welchen ich durchaus ausführen muß. Ich werde mich allein aus dem Lager entfernen und befehle dir, meine Abwesenheit geheim zu halten: bleib unter meinem Gezelte, und morgen früh, wenn meine Emire und Hofleute sich vorzustellen kommen, weise sie ab mit dem Vorgeben, daß ich von einer leichten Unpäßlichkeit befallen bin und allein sein will. Die folgenden Tage wiederhole ihnen dasselbe, bis ich wieder zurückkomme.«

Der Großwesir machte dem Sultan mehrere Vorstellungen, um ihn von seinem Vorhaben abzubringen; er erinnerte ihn an die große Gefahr, der er sich aussetzte, und daß er sich vielleicht eine vergebliche Mühe gäbe. Aber wie er auch seine Beredsamkeit erschöpfte, der Sultan ließ nicht ab von seinem Entschlusse, sondern bereitete sich, ihn auszuführen.

Er zog sich ein zum Wandern bequemes Kleid an, versah sich mit einem Säbel, und sobald er sah, daß alles stille war in seinem Lager, machte er sich ohne irgend eine Begleitung aus den Weg.

Er richtete seine Schritte gegen einen der vier Hügel und bestieg ihn gemächlich. Noch leichter stieg er jenseits hinab; und als er in der Ebene war, wanderte er bis Sonnenaufgang darauf fort.

Da erblickte er in der Ferne vor sich ein großes Gebäude und freute sich in der Hoffnung, dort etwas von dem zu erfahren, was er zu wissen wünschte. Als er nahe daran war, bemerkte er, daß es ein prächtiger Palast war, oder vielmehr ein sehr festes Schloß von schönem schwarzen geschliffenen Marmor, mit einem Dache von feinem Stahle, so glatt wie ein Spiegelglas. Erfreut, daß er nicht lange gehen durfte, ohne wenigstens etwas Merkwürdiges anzutreffen, blieb er an der Vorderseite des Schlosses stehen und betrachtete sie mit großer Aufmerksamkeit.

Er näherte sich hierauf der Pforte, welche zwei Flügeltüren hatte, deren eine offen stand. Obgleich er gerade hineintreten konnte, so glaubte er doch anklopfen zu müssen. Er klopfte also einmal ziemlich leise und wartete einige Zeit; da er niemand kommen sah, wähnte er, man hätte ihn nicht gehört; deshalb klopfte er zum zweiten Male etwas stärker, und als er niemand sah noch hörte, noch stärker: aber immer noch erschien niemand. Das verwunderte ihn höchlich; denn er konnte sich nicht denken, daß ein so wohl unterhaltenes Schloß unbewohnt wäre. »Wenn niemand darin ist,« sagte er zu sich selber, »so habe ich nichts zu fürchten; und ist jemand drinnen, so habe ich etwas, mich zu verteidigen.«

Kurz, der Sultan trat hinein; er ging weiter in den Vorhof und rief laut: »Ist niemand hier, einen Wanderer aufzunehmen, der einer Erquickung bedarf?« Er wiederholte dieselbe Frage zwei- oder dreimal; aber so laut er auch sprach, niemand antwortete ihm.

Dieses Stillschweigen vermehrte sein Erstaunen. Er ging weiter in einen sehr geräumigen Hof und blickte sich nach allen Seiten um, ob er jemand entdecken könnte; er erblickte aber nicht das geringste lebende Wesen ...

Aber, Herr,« sagte Scheherasade bei dieser Stelle, »der anbrechende Tag legt mir Stillschweigen auf.«

»Ach, meine Schwester,« sagte Dinarsade, »du läßt uns gerade an der schönsten Stelle!« – »Es ist wahr,« antwortete die Sultanin; »aber, liebe Schwester, du siehst die Notwendigkeit davon ein. Jedoch käme es nur auf den Sultan, meinen Herrn, an, daß du morgen auch das übrige hörtest.«

Es geschah nicht sowohl Dinarsaden zu Gefallen, daß Schachriar die Sultanin nochmals leben ließ, als um seine eigene Neugier zu befriedigen und zu vernehmen, was sich in dem Schlosse zutragen würde.

Dinarsade säumte nicht, die Sultanin am Ende dieser Nacht aufzuwecken. »Meine liebe Schwester,« sagte sie zu ihr, »ich bitte dich, uns zu erzählen, was sich in dem schönen Schlosse zutrug, in welchem du uns gestern ließest.«

Scheherasade nahm sogleich das gestrige Märchen wieder aus, wandte sich zu Schachriar und sprach:

»Herr, als der Sultan in dem Hofe, worin er sich befand, niemand erblickte, so trat er in große Säle, deren Fußteppiche von Seide waren, der Estrich und die Sofas bedeckt mit Stoffen von Mekka und die Türvorhänge von den reichsten indischen Stoffen, reich mit Gold und Silber gestickt.

Er kam weiter in einen wundervollen Saal, in dessen Mitte ein großes Becken stand mit einem Löwen aus gediegenem Golde auf jeder Ecke. Die vier Löwen spieen Wasser aus ihrem Rachen, welches in Diamanten und Perlen niederfiel und harmonisch einen Wasserstrahl begleitete, welcher, aus der Mitte des Beckens emporspringend, fast die Decke der Kuppel berührte, deren Wände bemalt waren.

Das Schloß war auf drei Seiten von einem Garten umgeben, welchen Blumenstücke, Teiche, Lustwäldchen und tausend andere Annehmlichkeiten um die Wette verzierten, und was diesen Ort vollends wonnevoll machte, war eine zahllose Menge von Vögeln, welche die Luft mit ihrem wohllautenden Gesange erfüllten und stets dort blieben, weil die über die Bäume und den Palast gespannten Netze sie verhinderten, wegzufliegen.

Der Sultan wandelte lange von Zimmer zu Zimmer, wo alles groß und prächtig erschien. Als er müde war, weiterzugehen, setzte er sich in einem offenen Gemache, welches die Aussicht über den Garten hatte; und hier, erfüllt von allem, was er schon gesehen hatte und noch sah, stellte er allerlei Betrachtungen an über alle diese verschiedenen Gegenstände, als auf einmal eine klagende Stimme sein Ohr traf und er vernehmlich diese traurigen Worte hörte:

»O Schicksal, laß nicht länger mich leben und schone mein nicht mehr; denn mein Dasein schwebt zwischen Unglück und Gefahr.

Hast du nicht Mitleid, o Gattin, mit einem Manne von hoher Abkunft, der unter die Herrschaft der Liebe erniedrigt wurde? Nicht mit einem der Reichsten, der verarmte?

Ja, ich gestehe es: ich beneidete die Luft, die dich umwehte, aber ich bedachte nicht, daß beim Willen des Schicksals auch der hellste Blick nichts sieht.

Welche Kunst könnte auch den Bogenschützen noch retten, wenn ihm, im Begriff loszudrücken, die Sehne zerreißt?

Wenn feindliche Haufen sich dann auf ihn stürzen, wohin kann er da fliehen vor dem Geschick! Wohin kann er da fliehen!«

Der Sultan, gerührt von diesen Klagen, stand auf und ging nach der Seite, woher sie ertönten. Er kam an die Tür eines großen Saales, öffnete den Vorhang und erblickte einen wohlgebildeten und sehr reich gekleideten Mann, welcher auf einem etwas über den Boden erhabenen Throne saß. Die Traurigkeit malte sich in seinem Antlitze, welches übrigens von einer vollkommenen Schönheit und durch ein kleines schwarzes Mal auf der Wange bezeichnet war. Der Dichter beschreibt auf folgende Weise die Schönheit eines solchen jungen Mannes:

»Sein Wuchs war schlank; sein schwarzes Haar, wenn man es anblickte, versetzte alles um ihn her in Dunkelheit, so wie die blendende Weiße seiner Stirne alles wieder in das Licht setzte.

Aber das schwarze Mal auf der Wange, dieses tadelt nur ja nicht! Ist euch nicht bekannt, daß das Blatt der schönen Anemone auch mit einem schwarzen Punkte geschmückt ist? –«

Der Sultan näherte sich ihm und grüßte ihn. Der junge Mann erwiderte seinen Gruß, indem er ihm mit dem Kopfe eine sehr tiefe Verbeugung machte, ohne jedoch aufzustehen. Deshalb sagte er zu dem Sultan: »Mein Herr, ich erkenne wohl, daß Ihr es verdient, daß ich aufstehe, um Euch zu empfangen und alle mögliche Ehre zu erzeigen; aber eine so schwere Ursache verhindert mich daran, daß Ihr es mir nicht übel deuten müßt.« – »Mein Herr,« antwortete der Sultan, »ich bin Euch sehr verbunden für die gute Meinung, welche Ihr von mir hegt. In Betreff der Ursache, welche Euch verhindert, aufzustehen, nehme ich von Herzen gern jede beliebige Entschuldigung von Euch an. Angezogen von Euren Klagen, durchdrungen von Euren Leiden, komme ich, Euch meine Hilfe darzubieten. Wollte Gott, daß es von mir abhinge, Euren Leiden Erleichterung zu verschaffen, ich würde all mein Vermögen dazu anwenden. Ich schmeichle mir, daß Ihr mir wohl die Geschichte Eurer Unfälle erzählen wollt: aber, ich bitte Euch, belehrt mich zuvor, was dieser Teich hier in der Nähe bedeutet, in welchem man Fische von vier verschiedenen Farben sieht; was dieses für ein Schloß ist; weshalb Ihr Euch darin befindet, und woher es kommt, daß Ihr so allein darin seid?«

Anstatt auf diese Fragen zu antworten, fing der junge Mann bitterlich an zu weinen. »Wie unbeständig ist das Glück!« rief er aus. »Es gefällt sich darin, diejenigen zu stürzen, welche es erhoben hat. Wo sind diejenigen, welche ruhig der von ihm gewährten Glückseligkeit genießen, und deren Tage immer hell und heiter sind?«

Der Sultan, von Mitleid bewegt, bat ihn sehr inständig, ihm die Ursache eines so großen Schmerzes zu sagen. »Ach! mein Herr,« antwortete ihm der junge Mann, »wie sollte ich nicht betrübt sein, und warum sollten meine Augen nicht zwei unversiegliche Tränenquellen sein?«

Bei diesen Worten hob er sein Kleid auf und ließ den Sultan sehen, daß er nur vom Kopf bis zum Gürtel ein Mensch war, die andere Hälfte seines Leibes aber von schwarzem Marmor war.«

An dieser Stelle unterbrach Scheherasade ihre Rede und machte dem Sultan bemerklich, daß der Tag anbräche.

Schachriar war dermaßen von dem bezaubert, was er soeben gehört hatte, und fühlte sich so sehr zugunsten der Sultanin erweicht, daß er beschloß, sie einen ganzen Monat lang leben zu lassen. Er stand jedoch wie gewöhnlich auf, ohne ihr von seinem Entschlusse etwas zu sagen.

Dinarsade war so ungeduldig, den Verfolg des Märchens der gestrigen Nacht zu hören, daß sie ihre Schwester sehr zeitig aufweckte und sie bat, die wunderbare Erzählung fortzusetzen, welche sie gestern nicht vollenden konnte.

»Ich will es gern tun,« antwortete die Sultanin, »höret mir zu:

Ihr könnt wohl denken,« fuhr sie fort, »daß der Sultan höchst erstaunt war, als er den beweinenswürdigen Zustand des jungen Mannes erblickte. »Was Ihr mir da zeigt,« sagte er zu ihm, »erfüllt mich mit Entsetzen und erregt zugleich meine Neugier; ich brenne vor Verlangen, Eure Geschichte zu hören, welche ohne Zweifel höchst seltsam ist; und ich bin überzeugt, daß der Teich und die Fische damit in irgend einem Zusammenhange stehen: also beschwöre ich Euch, sie mir zu erzählen, Ihr werdet eine Art von Trost darin finden, indem es gewiß ist, daß die Unglücklichen eine gewisse Erleichterung darin finden, ihr Unglück zu erzählen.«

»Ich will Euch diese Genugtuung nicht versagen,« erwiderte der junge Mann, »obwohl ich sie Euch nicht geben kann, ohne meinen lebhaften Schmerz zu erneuern: aber ich rate Euch zum voraus, Eure Ohren, Euren Geist und selbst Eure Augen auf Dinge vorzubereiten, welche alles übertreffen, was die Einbildungskraft Außerordentliches ersinnen kann.«

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Aus den Erzählungen aus "Tausend und einer Nacht“

Erster Band Einundzwanzigste Geschichte



Geschichte des jungen Königs der Schwarzen Inseln

»So wisset denn, mein Herr,« fuhr er fort, »daß mein Vater, der Mahmud hieß, König dieses Staates war. Das ist das Königreich der Schwarzen Inseln, welches seinen Namen von den vier kleinen Bergen hier in der Nähe hat; denn diese Berge waren vormals Inseln; und die Hauptstadt, in welcher mein Vater seinen Hof hielt, stand an der Stelle, wo gegenwärtig dieser Teich ist, welchen Ihr gesehen habt. Die Folge meiner Geschichte wird Euch alle diese Verwandlungen erklären.

Der König, mein Vater, starb in einem Alter von siebenzig Jahren. Sobald ich seine Stelle eingenommen hatte, vermählte ich mich; und diejenige, die ich dazu erwählte, den Thron mit mir zu teilen, war meine Nichte. Ich hatte alle Ursache, mit den Zeichen der Liebe zufrieden zu sein, welche sie mir gab; und ich meinerseits empfand für sie eine solche Zärtlichkeit, daß nichts unserer Vereinigung zu vergleichen war. Aber nach Verlauf von fünf Jahren bemerkte ich, daß sie keinen Geschmack mehr an mir fand.

Eines Tages, als sie nach Tische im Bade war, empfand ich eine große Lust zu schlafen, und ich warf mich auf ein Sofa. Zwei ihrer Frauen, welche sich in meinem Zimmer befanden, setzten sich hierauf, die eine zu meinen Häupten, die andere zu meinen Füßen, je mit einem Fächer in der Hand, sowohl um mir Kühlung zuzuwehen, als um mir die Fliegen abzuwehren, welche meinen Schlummer hätten stören können. Sie wähnten, daß ich eingeschlafen wäre, und unterhielten sich ganz leise; aber ich hatte nur die Augen zugeschlossen und verlor kein Wort von ihrem Gespräche.

Eine dieser Frauen sagte zu der andern: »Hat die Königin nicht sehr unrecht, einen so liebenswürdigen Fürsten, wie der unsere ist, nicht zu lieben?« – »Sicherlich,« antwortete die andere. »Was mich betrifft, so begreife ich es nicht, und ich weiß nicht, warum sie alle Nächte aufsteht und ihn allein läßt: bemerkt er es denn nicht?« – »Ei, wie soll er es denn bemerken?« fuhr die erste fort. »Sie mischt alle Abend einen gewissen Kräutersaft in seine Getränke, wodurch er die ganze Nacht in so tiefem Schlafe liegt, daß sie Zeit hat zu gehen, wohin sie will; und mit Anbruche des Tages kommt sie zurück und legt sich wieder zu ihm; alsdann erweckt sie ihn durch einen gewissen Geruch, den sie ihm unter die Nase hält.«

Denkt Euch, Herr, mein Erstaunen bei dieser Unterredung und die Empfindungen, welche es in mir erregte. Gleichwohl, welche Aufwallung sie mir auch verursachte, hatte ich Herrschaft genug über mich, mich zu verstellen: ich tat, als erwachte ich und hätte nichts davon gehört.

Die Königin kam wieder aus dem Bade, wir speisten mitsammen zu Abend, und ehe wir uns niederlegten, reichte sie selber mir eine Schale voll Wasser, welche ich zu trinken pflegte: aber anstatt sie an meinen Mund zu setzen, näherte ich mich einem offenstehenden Fenster und verschüttete das Wasser so geschickt, daß sie es nicht bemerkte. Ich gab ihr daraus die Schale wieder in die Hand, damit sie nicht zweifelte, daß ich getrunken hätte.

Hierauf legten wir uns nieder; aber bald darauf stand sie wieder auf, mit so wenig Vorsicht, daß sie ziemlich laut sagte: »Schlaf, und möchtest du nie wieder erwachen!« Sie kleidete sich eilig an und verließ das Gemach ...«

Bei diesen Worten bemerkte Scheherasade, das es schon Tag war, und hörte auf zu reden.

Dinarsade hatte ihre Schwester mit großem Vergnügen angehört. Schachriar fand die Geschichte des Königs der Schwarzen Inseln seiner Neugier so würdig, daß er sehr ungeduldig aufstand, in der folgenden Nacht die Fortsetzung zu hören.

Eine Stunde vor Tage erwachte Dinarsade und säumte nicht, die Sultanin, ihre liebe Schwester, zu bitten, die Geschichte des jungen Königs der vier Schwarzen Inseln fortzusetzen.

Scheherasade erinnerte sich alsbald, wo sie gestern stehen geblieben war, und nahm sie folgendermaßen wieder auf:

»Sobald die Königin, meine Gemahlin, hinausgegangen war,« fuhr der König der Schwarzen Inseln fort, »stand ich auf und zog mich hastig an; ich nahm meinen Säbel und ging ihr so eilig nach, daß ich sie bald vor mir gehen hörte. Nun folgte ich ihr Schritt für Schritt, trat aber leise auf, um nicht gehört zu werden.

Sie ging durch mehrere Türen, welche sich durch die Kraft gewisser Zauberworte, die sie aussprach, von selber öffneten; und die letzte, welche sich so öffnete, war die des Gartens, in welchen sie nun heraustrat.

Ich blieb in dieser Türe stehen, damit sie mich nicht erblicken möchte, während sie durch ein Blumenstück ging; ich verfolgte sie mit den Augen so weit, als die Dunkelheit es mir erlaubte, und bemerkte, daß sie in ein kleines Gehölz trat, dessen Baumgänge von einer dichten Hecke umgeben waren. Ich begab mich auf einem andern Wege ebendahin, und indem ich hinter die Hecke eines ziemlich langen Baumganges schlüpfte, sah ich sie darin mit einem Manne lustwandeln.

Ich ermangelte nicht, ihrem Gespräch ein aufmerksames Ohr zu leihen, und folgendes war es, was ich vernahm:

»Ich verdiene nicht,« sagte die Königin zu ihrem Geliebten, »die Vorwürfe, welche du mir machst, daß ich nicht eiliger bin: du weißt sehr wohl die Ursache, welche mich daran verhindert. Aber wenn alle die Zeichen der Liebe, welche ich bisher dir gegeben habe, nicht hinreichen, dich von meiner Innigkeit zu überzeugen, so bin ich bereit, dir noch auffallendere Beweise davon zu geben: du darfst nur gebieten; du kennst meine Macht. Ich will, wenn du es wünschest, noch vor Sonnenaufgange diese große Stadt und diesen schönen Palast in grauenvolle Trümmer verwandeln, die nur von Wölfen, Uhus und Raben bewohnt sind. Soll ich alle Steine dieser so starken Mauern jenseits des Berges Kaukasus, außerhalb der Grenzen der bewohnten Welt versetzen? Du darfst nur ein Wort sagen, und dieser ganze Ort ist verwandelt.«

Als die Königin diese Worte aussprach, war sie mit ihrem Buhlen ans Ende des Baumganges gekommen und wandte sich mit ihm in einen andern, und beide gingen so vor mir her. Ich hatte schon meinen Säbel gezogen; und da der Buhle auf meiner Seite ging, hieb ich ihn in den Hals und stürzte ihn zu Boden. Ich glaubte ihn getötet zu haben; und in diesem Wahne entfernte ich mich hurtig, ohne mich der Königin zu erkennen zu geben, deren ich schonen wollte, weil sie meine Verwandte war. –

Indessen war der Schlag, den ich ihrem Buhlen gegeben hatte, allerdings tödlich; aber sie erhielt ihm durch die Kraft ihrer Zauberei das Leben, auf eine solche Weise zwar, daß man von ihm sagen kann, er ist weder tot noch lebend.

Als ich durch den Garten nach dem Palaste zurückging, hörte ich die Königin lautes Geschrei ausstoßen; ich erkannte daraus ihren Schmerz, und ich war zufrieden mit mir, daß ich ihr das Leben gelassen hatte.

Nachdem ich in mein Zimmer zurückgekommen war, legte ich mich wieder nieder; und zufrieden, den Verwegenen bestraft zu haben, welcher mich beleidigt hatte, schlief ich ein.

Beim Erwachen am folgenden Morgen fand ich die Königin neben mir liegen ...«

Scheherasade war genötigt, bei dieser Stelle innezuhalten, weil sie den Tag anbrechen sah.

»Guter Gott! meine Schwester,« sagte hierauf Dinarsade, »es tut mir sehr leid, daß du nicht weiter erzählen kannst.«

»Meine Schwester,« antwortete die Sultanin, »du solltest mich zeitiger wecken; es ist deine Schuld.« – »Ich werde es mit Gottes Hilfe in der nächsten Nacht wieder einbringen,« erwiderte Dinarsade, »denn ich zweifle nicht, daß der Sultan ebenso große Lust hat als ich, das Ende dieser Geschichte zu wissen; und ich hoffe, daß er die Güte haben wird, dich noch bis morgen leben zu lassen.«

In der Tat weckte Dinarsade, wie sie es sich gelobt hatte, die Sultanin bei sehr guter Zeit, aus großem Verlangen, von ihr das Ende der angenehmen Geschichte des Königs der Schwarzen Inseln zu hören und zu wissen, wie er so in Marmor verwandelt worden.

»Du sollst es vernehmen,« antwortete Scheherasade, »mit Erlaubnis des Sultans.

»Ich fand also die Königin neben mir liegen,« fuhr der König der vier Schwarzen Inseln fort; »ich kann Euch nicht sagen, ob sie schlief oder nicht: ich stand aber leise auf, ging in mein Gemach und kleidete mich vollends an. Hierauf ging ich in meine Ratsversammlung.

Bei meiner Rückkehr erschien die Königin vor mir in Trauerkleidern, mit zerstreuten und zum Teil zerrauften Haaren. »Herr,« sprach sie zu mir, »ich komme, Euer Majestät zu bitten, sich nicht über den Zustand zu wundern, in welchem ich mich befinde. Drei traurige Nachrichten, welche ich eben zu gleicher Zeit empfangen habe, sind die gerechte Ursache des tiefen Schmerzes, von welchem Ihr nur die schwachen Zeichen seht.« – »Und was sind das für Nachrichten, Herrin?« fragte ich sie. – »Der Tod der Königin, meiner Mutter,« antwortete sie, »zugleich mit dem Tode des Königs, meines Vaters, der in einer Schlacht gefallen ist, und eines meiner Brüder, der in einen Abgrund gestürzt ist.«

Es war mir nicht unlieb, daß sie diesen Vorwand ergriff, um den wahren Grund ihrer Betrübnis zu verbergen, und ich erkannte daraus, daß sie mich nicht in Verdacht hatte, ihren Geliebten getötet zu haben.

»Herrin,« sagte ich zu ihr, »weit entfernt, Euern Schmerz zu tadeln, versichere ich Euch, daß ich allen Teil daran nehme, den ich daran nehmen muß. Ich würde höchst verwundert sein, wenn Ihr unempfindlich bliebet bei dem Verluste, welchen Ihr erlitten habt. Weinet: Eure Tränen sind untrügliche Kennzeichen Eures trefflichen Gemüts. Ich hoffe gleichwohl, daß die Zeit und die Vernunft Euren Schmerz mäßigen werden.«

Sie zog sich in ihr Gemach zurück, wo sie sich ohne Rückhalt ihrem Schmerze hingab und ein ganzes Jahr zubrachte mit Weinen und mit Klagen.

Nach Verlauf dieser Zeit bat sie mich um Erlaubnis, in dem Umfange des Palastes ihr Grabmal erbauen zu lassen, wo sie, wie sie sagte, bis an das Ende ihrer Tage wohnen wollte. Ich erlaubte es ihr, und sie ließ einen prächtigen Palast bauen mit einer Kuppel, welche man von hier sehen kann: sie benannte ihn den Tränenpalast.

Als er vollendet war, ließ sie ihren Geliebten hineinbringen, welchen sie in derselben Nacht, da ich ihn verwundet, nach einem ihr gelegenen Orte versetzt hatte. Sie hatte bisher seinen Tod durch Tränke verhindert, welche sie ihn einnehmen ließ; und sie fuhr fort, ihm dergleichen zu geben und sie ihm selber alle Tage zu bringen, seitdem er in dem Tränenpalaste war.

Indessen mit allen ihren Zaubereien konnte sie diesen Unglücklichen nicht heilen. Er war nicht nur außerstande zu gehen und sich aufrecht zu halten, sondern er hatte auch den Gebrauch der Zunge verloren und gab kein anderes Lebenszeichen als durch seine Blicke. Obwohl also die Königin nur den Trost hatte, ihn zu sehen und ihm alles zu sagen, was ihre törichte Liebe ihr irgend Zärtliches und Leidenschaftliches eingeben mochte, so unterließ sie jedoch nicht, ihm täglich zwei ziemlich lange Besuche zu machen. Ich war von allem diesen wohl unterrichtet; aber ich stellte mich, als wüßte ich nichts davon.

Eines Tages ging ich zu dem Tränenpalast, aus Neugier, zu wissen, was dort eigentlich die Beschäftigung der Königin wäre; und an einem Orte, wo ich nicht gesehen werden konnte, hörte ich sie folgendermaßen zu ihrem Geliebten reden: »Ich bin in Verzweiflung, dich in dem Zustande zu sehen, worin du dich befindest; ich fühle nicht minder die brennenden Schmerzen, welche du leidest ...; aber, geliebte Seele, ich rede immer zu dir, und du antwortest mir nie. Wie lange willst du in diesem Stillschweigen beharren? Ach! die süßesten Augenblicke meines Lebens sind die, welche ich hier zubringe, deine Leiden zu teilen. Ich kann nicht leben ohne dich, und das Vergnügen, dich unaufhörlich zu sehen, würde ich der Herrschaft des Weltalls vorziehen.«

Sie beschloß diese lange Rede mit folgenden Versen:

»Der Tag des Heils ist derjenige, an welchem ich deiner Nähe genieße; der Tag des Verderbens und des Todes ist derjenige, wo du dich von mir abwendest.

Bringe ich die Nacht ferne von dir zu, so ist es, als ob alle Schrecknisse mir drohten; deine Nähe aber ist für mich süßer als Sicherheit!«

Endlich fügte sie noch folgende Verse hinzu:

»Wäre ich von aller Glückseligkeit umgeben, besäße ich die ganze Welt und das Reich der Chosroen:

So würde es für mich nicht so viel wert sein als die Flügel einer Mücke, wenn mein Auge dich nicht sähe!«

Über diese Klagen, welche mehr als einmal von ihren Seufzern und ihrem Schluchzen unterbrochen wurden, verlor ich endlich die Geduld. Ich trat hervor, näherte mich ihr und sprach: »Frau, Ihr habt nun genug geweint; es ist Zeit, diesem Schmerz ein Ziel zu setzen, der uns beide entehrt; es ist zu viel, zu vergessen, was Ihr mir und was Ihr Euch selber schuldig seid.«

»Herr,« antwortete sie mir, »wenn Ihr noch einige Achtung oder vielmehr einige Gefälligkeit für mich hegt, so flehe ich Euch, mir keinen Zwang anzutun. Lasset mich meinem tödlichen Schmerze mich hingeben; es ist unmöglich, daß die Zeit ihn verringere.«

Als ich sah, daß meine Worte, anstatt sie zu ihrer Pflicht zurückzubringen, nur dazu dienten, ihre Wut zu reizen, sagte ich nichts mehr zu ihr und zog mich zurück.

Sie fuhr fort, täglich ihren Geliebten zu besuchen, und zwei volle Jahre hindurch war sie in steter Verzweiflung.

Ich ging noch einmal in den Tränenpalast, als sie drinnen war; ich verbarg mich wieder, und ich hörte sie folgendes zu ihrem Geliebten sagen:

»Es sind nun drei Jahre, daß du nicht ein einziges Wort zu mir gesprochen hast, und daß du nichts antwortest auf die Zeichen der Liebe, welche ich durch meine Rede und meine Seufzer dir gebe: ist das Unempfindlichkeit oder Verachtung? O Grabmal, solltest du dies Übermaß der Zärtlichkeit, welche er für mich hegte, zerstört haben? Solltest du diese Augen geschlossen haben, die mir so viel Liebe verkündigten, und die alle meine Freude ausmachten? Nein, nein, ich kann es nicht glauben. Sage mir vielmehr, durch welches Wunder du der Bewahrer des köstlichen Kleinods geworden bist, welches es jemals gab!«

Ich gestehe Euch, Herr, daß ich über diese Worte ganz entrüstet wurde; denn am Ende war dieser teure Geliebte, dieser angebetete Sterbliche nicht ein solcher, wie Ihr Euch wohl einbilden könntet, sondern es war ein schwarzer Indier, aus diesem Lande gebürtig. Ich wurde, sage ich, über diese Rede dermaßen entrüstet, daß ich ungestüm hervortrat und, ebenso das Grabmal anredend, ausrief: »O Grabmal, warum verschlingst du nicht dieses Ungeheuer, vor welchem sich die Natur entsetzt; oder vielmehr, warum verzehrst du nicht den Buhlen und die Buhlin!«

Kaum hatte ich diese Worte ausgesprochen, als die Königin, welche neben dem Schwarzen saß, wie eine Rasende aufsprang. »Ha, Grausamer,« schrie sie mir zu, »du bist es, der meinen Schmerz verursacht! Wähne nicht, daß ich es nicht wisse; ich habe mich nur zu lange verstellt. Es ist deine mörderische Hand, die den Gegenstand meiner Liebe in diesen jammervollen Zustand versetzt hat: und du hast noch die Grausamkeit, hierher zu kommen und eine Liebende in Verzweiflung zu verhöhnen.«

»Ja, ich bin es,« unterbrach ich sie, außer mir vor Zorn, »ich bin es, der dieses Ungeheuer bestraft hat, wie er es verdient; ich sollte dich ebenso behandeln, und es gereut mich, es nicht getan zu haben: schon allzulange mißbrauchst du meine Güte.«

Indem ich so sprach, zog ich meinen Säbel, und ich hob den Arm, um sie zu bestrafen. Sie aber betrachtete ruhig meine Gebärde und sprach zu mir mit einem höhnischen Lächeln: »Mäßige deinen Zorn!« Zu gleicher Zeit sprach sie einige Worte aus, die ich nicht verstand, und fügte darauf hinzu: »Kraft meiner Beschwörungen befehle ich dir, auf der Stelle halb von Marmor zu werden und halb Mensch zu bleiben.«

Sogleich ward ich, wie Ihr mich hier seht, Herr, schon tot unter den Lebenden und lebend unter den Toten ...«

Scheherasade bemerkte bei dieser Stelle, daß es schon Tag war, und hörte auf zu erzählen.

»Meine liebe Schwester,« sagte da Dinarsade, »ich bin dem Sultan sehr verpflichtet: seiner Güte verdanke ich das große Vergnügen, das ich empfinde, dir zuzuhören.« – »Meine Schwester,« antwortete die Sultanin, »wenn eben diese Güte mir noch bis morgen das Leben lassen will, so sollst du Dinge hören, die dir nicht weniger Vergnügen machen werden als die, welche ich soeben erzählt habe.«

Wenn Schachriar auch nicht beschlossen hätte, den Tod der Scheherasade einen Monat lang zu verschieben, so würde er sie diesen Tag dennoch nicht haben töten lassen.

Als zu Ende der Nacht Scheherasade durch die Stimme ihrer Schwester erweckt war, schickte sie sich an, ihren Wunsch zu befriedigen und die Geschichte des Königs der Schwarzen Inseln zu vollenden. Sie begann auf folgende Weise:

»Der halb marmorne, halb menschliche König fuhr also fort, dem Sultan seine Geschichte zu erzählen:

»Nachdem,« sprach er, »die grausame Zauberin, unwürdig des Namens einer Königin, mich also verwandelt und durch eine andere Beschwörung in dieses Zimmer versetzt hatte, zerstörte sie meine Hauptstadt, die sehr blühend und stark bevölkert war; sie vertilgte die Häuser, die öffentlichen Plätze und Märkte und ließ an ihrer Stelle den Teich und das wüste Feld erscheinen, welches Ihr wohl gesehen habt. Die Fische von viererlei Farben, welche in dem Teiche sind, sind die vier Arten von Inwohnern, nach den verschiedenen Religionen, die darin waren: die weißen sind die Muselmänner; die roten die Perser, Feueranbeter; die blauen die Christen; die gelben die Juden. Die vier Hügel umher waren die vier Inseln, welche diesem Königreiche seinen Namen gaben. Ich vernahm alles dies von der Zauberin, welche zum Übermaße meiner Leiden mir die Wirkungen ihrer Wut selber ankündigte. Das ist noch nicht alles, ihre Wut begnügte sich nicht mit der Zerstörung meines Reichs und mit meiner Verwandlung: sie kommt noch jeden Tag, mir auf die nackten Schultern hundert Streiche mit dem Ochsenziemer zu geben, welche mich im Blute baden. Wenn diese Züchtigung vollstreckt ist, bedeckt sie mich mit einem dicken Zeuge von Ziegenhaaren und legt darüber diesen Rock von Brokat, den Ihr hier seht, nicht um mir Ehre anzutun, sondern um mich zu verhöhnen.«

Bei dieser Stelle seiner Erzählung konnte der junge König der Schwarzen Inseln seine Tränen nicht zurückhalten: und der Sultan war so von Mitleid durchdrungen, daß er nicht ein Wort zu seinem Troste hervorbringen konnte.

Bald darauf hob der junge König die Augen gen Himmel und rief aus: »Allmächtiger Schöpfer aller Dinge, ich unterwerfe mich deinem Gerichte und den Beschlüssen deiner Vorsehung! Ich ertrage geduldig alle meine Leiden, weil es dein Wille ist: aber ich hoffe, daß deine unendliche Güte mich dafür belohnen wird.«

Der Sultan, ganz erweicht durch die Erzählung einer so seltsamen Geschichte und beseelt von dem Verlangen, diesen unglücklichen Fürsten zu rächen, sprach zu ihm: »Saget mir, wo diese treulose Prinzessin sich aufhält, und wo ihr unwürdiger Geliebter sein mag, der vor seinem Tode schon begraben ist.«

»Herr,« antwortete ihm der Fürst, »ihr Geliebter ist, wie ich Euch schon gesagt habe, in dem Tränenpalast, in einem Grabmale mit einer Kuppel; und dieser Palast steht mit diesem Schlosse an der Vorderseite in Verbindung. Was die Zauberin betrifft, so kann ich Euch nicht sagen, wo sie sich aufhält; aber alle Morgen mit Sonnenaufgange kommt sie, ihren Geliebten zu besuchen, nachdem sie an mir die blutige Züchtigung vollzogen hat, wovon ich Euch gesagt habe: und Ihr sehet wohl, daß ich eine so grausame Behandlung nicht abzuwehren vermag. Sie bringt ihm dann den Trank, das einzige Mittel, welches sein Leben bis daher erhalten hat, und sie hört nicht auf, sich über das Stillschweigen zu beklagen, welches er stets beobachtet, seitdem ich ihn verwundet habe.«

»Nicht genug zu beklagender Fürst,« erwiderte der Sultan, »man kann nicht lebhafter von Eurem Unglücke gerührt sein, als ich es bin. Niemals ist jemand so etwas Außerordentliches begegnet: es fehlt nur noch eins dazu, nämlich die Euch gebührende Rache. Aber ich werde nichts unversucht lassen, um sie Euch zu verschaffen.«

In der Tat, während der Sultan sich mit dem jungen Fürsten über diesen Gegenstand unterhielt (nachdem er ihm gesagt hatte, wer er wäre, und weshalb er in dieses Schloß gekommen), ersann er ein Mittel, ihn zu rächen, und teilte es ihm mit. Sie kamen in Ansehung der Maßregeln überein, welche zu nehmen wären, damit dieses Vorhaben gelänge, dessen Ausführung auf den folgenden Tag verschoben wurde.

Unterdessen, da es schon tief in der Nacht war, legte sich der Sultan etwas zur Ruhe. Der junge König aber brachte sie auf seine gewöhnliche Weise hin, in steter Schlaflosigkeit: denn seit seiner Verzauberung konnte er nicht schlafen; jedoch diesmal mit einiger Hoffnung, bald von seinen Leiden befreit zu werden.

Am folgenden Morgen, sobald es Tag wurde, stand der Sultan auf; und um sogleich sein Vorhaben auszuführen, legte er sein Oberkleid, das ihn gehindert hätte, an einen verborgenen Ort und ging hin zum Tränenpalast.

Er fand ihn durch eine Unzahl von weißen Wachsfackeln erleuchtet, und ein köstlicher Geruch verbreitete sich aus vielen Rauchfässern von feinem Golde und bewundernswürdiger Arbeit, welche alle in der schönsten Ordnung aufgestellt waren.

Sobald er das Bette erblickte, auf welchem der Schwarze lag, zog er seinen Säbel und nahm ohne Widerstand diesem Elenden das Leben, dessen Leichnam er in den Schloßhof schleifte, wo er ihn in einen Brunnen stürzte. Nach dieser Tat ging er hin und legte sich auf das Bette des Schwarzen, legte seinen Säbel neben sich unter die Decke und blieb dort, um sein Werk zu vollenden.

Die Zauberin erschien bald darauf. Ihr erstes Geschäft war, in das Zimmer zu gehen, wo der König der Schwarzen Inseln, ihr Gemahl, sich befand. Sie entkleidete ihn und gab ihm die hundert Streiche mit dem Ochsenziemer auf die Schultern mit einer Grausamkeit, die ohne Beispiel ist. Der arme Fürst mochte immerhin den Palast mit seinem Geschrei erfüllen und sie auf die rührendste Weise von der Welt beschwören, Mitleid mit ihm zu haben, die Grausame hörte nicht auf zu schlagen, als bis sie ihm die hundert Streiche gegeben hatte. »Du hast kein Mitleid mit meinem Geliebten gehabt,« erwiderte sie ihm, »du darfst auch keines von mir erwarten ...«

Bei dieser Stelle bemerkte Scheherasade, daß es schon Tag war, so daß sie verhindert wurde, ihre Erzählung fortzusetzen.

»Mein Gott, liebe Schwester,« sagte Dinarsade, »das ist eine gar grausame Zauberin! Aber sollen wir hier stehenbleiben, und willst du uns nicht erzählen, ob sie die verdiente Strafe empfing?« – »Meine liebe Schwester,« antwortete die Sultanin, »ich wünsche nichts mehr, als sie dir morgen zu erzählen; aber du weißt, daß dies von dem Willen des Sultans abhängt.«

Nach dem, was Schachriar eben gehört hatte, war er weit entfernt, Scheherasaden töten zu lassen. »Im Gegenteil,« sagte er bei sich selber, »ich will ihr nicht das Leben nehmen, bevor sie diese erstaunliche Geschichte vollendet hat, und wenn deren Erzählung auch zwei Monate dauern sollte. Es steht ja doch immer in meiner Gewalt, den Schwur zu halten, den ich getan habe.«

Dinarsade hatte nicht sobald bemerkt, daß es Zeit wäre, die Sultanin zu wecken, als sie sie bat, zu erzählen, was sich im Tränenpalast zugetragen hätte.

Als Schachriar dieselbe Neugier wie Dinarsade bezeigt hatte, nahm die Sultanin das Wort und setzte die Geschichte des jungen bezauberten Fürsten also fort:

»Herr, nachdem die Zauberin dem Könige, ihrem Gemahle, die hundert Streiche mit dem Ochsenziemer gegeben hatte, bekleidete sie ihn wieder mit dem groben Gewande von Ziegenhaaren und mit dem brokatenen Rocke darüber.

Sie ging hierauf zu dem Tränenpalast, und indem sie hineintrat, erneute sie ihr Weinen, Schreien und Wehklagen; dann nahte sie sich dem Bette, wo sie ihren Geliebten noch liegen wähnte, und rief aus: »Welche Grausamkeit, auf solche Weise das Glück einer so zärtlichen und leidenschaftlichen Geliebten als ich gestört zu haben! O du, der mir vorwirft, daß ich zu unmenschlich bin, wenn ich dich die Wirkungen meines Zornes empfinden lasse, grausamer Fürst, übertrifft deine Unmenschlichkeit nicht die meiner Rache? Verräter! Indem du demjenigen, den ich anbete, nach dem Leben trachtetest, hast du mir da nicht das meine geraubt? – »Ach!« fügte sie hinzu, indem sie ihre Worte an den Sultan richtete, zu dem Schwarzen zu sprechen wähnend, »meine Sonne, mein Leben, willst du immerdar dieses Stillschweigen beobachten? Bist du gesonnen, mich sterben zu lassen ohne den Trost, mir noch einmal zu sagen, daß du mich liebst? Meine Seele, sage mir wenigstens nur ein Wort, ich beschwöre dich darum.«

Da stellte sich der Sultan, als ob er aus einem tiefen Schlaf erwachte, und indem er die Sprache der Schwarzen nachahmte, antwortete er der Königin mit ernster Stimme: »Es gibt keine andere Kraft und Gewalt als in Gott allein, welcher der Allmächtige ist.«

Bei diesen Worten, deren sie sich nicht versah, tat die Zauberin einen lauten Schrei im Übermaß ihrer Freude. »Mein teurer Herr,« rief sie aus, »täusche ich mich nicht? Ist es denn wahr, daß ich dich höre, und daß du zu mir redest?« – »Unglückliche,« fuhr der Sultan fort, »bist du wohl würdig, daß ich auf deine Reden antworte?« – »Und warum,« erwiderte die Königin, »machst du mir diesen Vorwurf?« – »Das Geschrei,« versetzte er, »die Tränen und Seufzer deines Mannes, welchen du täglich so unwürdig und grausam behandelst, verhindern mich Nacht und Tag am Schlafe. Ich würde längst schon geheilt sein und den Gebrauch der Sprache wiedererlangt haben, wenn du ihn entzaubert hättest: dies ist die Ursache des Stillschweigens, das ich beobachte, und darüber du dich beklagst.« – »Wohlan,« sagte die Zauberin, »um dich zu beruhigen, will ich tun, was du gebietest: willst du, daß ich ihm seine vorige Gestalt wiedergebe?« – »Ja,« antwortete der Sultan, »und beeile dich, ihn in Freiheit zu setzen, damit ich nicht mehr durch sein Geschrei belästigt werde.«

Die Zauberin ging sogleich aus dem Tränenpalast. Sie nahm eine Schale voll Wasser, sprach darüber einige Worte aus, welche es sieden machten, als wenn es auf dem Feuer gewesen wäre. Sie ging darauf in den Saal, in welchem der junge König, ihr Gemahl, sich befand, bespritzte ihn mit diesem Wasser und sprach dazu:

»Wenn der Schöpfer aller Dinge dich so gebildet hat, wie du gegenwärtig bist, oder wenn er auf dich zürnt, so verwandle dich nicht; wenn du aber nur durch die Kraft meiner Bezauberung in diesem Zustande bist, so nimm deine ursprüngliche Gestalt wieder an und werde wieder derjenige, der du zuvor warst.«

Kaum hatte sie diese Worte ausgesprochen, als der Fürst, in seinen vorigen Zustand hergestellt, frei aufstand, mit aller Freude, die man sich vorstellen kann, und Gott dafür dankte. Die Zauberin nahm wieder das Wort und sprach zu ihm: »Geh, entferne dich aus diesem Schlosse und komme nie wieder hierher, oder es kostet dich das Leben.«

Der junge König, der Notwendigkeit weichend, entfernte sich von der Zauberin, ohne zu antworten, und begab sich an einen abgelegenen Ort, wo er geduldig den Erfolg des Unternehmens erwartete, dessen Ausführung der Sultan schon so glücklich begonnen hatte.

Unterdessen kehrte die Zauberin zurück in den Tränenpalast, und beim Eintreten sagte sie, immer noch im Wahne, zu dem Schwarzen zu sprechen: »Teurer Geliebter, ich habe getan, was du mir geboten hast: nichts hindert dich nunmehr, aufzustehen und mir so eine Genugtuung zu geben, deren ich schon so lange Zeit beraubt bin.«

Der Sultan fuhr fort, die Sprache der Schwarzen nachzuahmen, und antwortete ihr mit unwilligem Tone: »Was du jetzt getan hast, ist nicht hinreichend, mich zu heilen; du hast nur einen Teil des Übels weggeschafft, es muß bis auf die Wurzel vertilgt werden.« – »Mein liebenswürdiger Schwarzer,« fuhr sie fort, »was verstehst du unter der Wurzel?« – »Unglückliche,« erwiderte der Sultan, »verstehst du nicht, daß ich diese Stadt mit ihren Einwohnern und die vier Schwarzen Inseln meine, welche du durch deine Verzauberungen zerstört hast? Alltäglich um Mitternacht heben die Fische ihre Köpfe aus dem Teich empor und schreien um Rache gegen mich und dich. Das ist der wahre Grund der Verspätung meiner Genesung. Geh eilends, alle diese Dinge in ihren vorigen Zustand herzustellen, und bei deiner Rückkehr werde ich dir die Hand geben, und du wirst mir helfen, aufzustehen.«

Die Zauberin, erfüllt von der Hoffnung, welche diese Worte ihr erregten, und entzückt vor Freude, rief aus: »Mein Herz, meine Seele, du sollst alsbald deine Gesundheit wiederhaben, denn ich will tun, was du mir gebietest.«

In der Tat ging sie augenblicklich hinaus, und als sie an das Ufer des Teiches gekommen war, schöpfte sie ein wenig Wasser in ihre Hand und sprengte es darüber aus ...«

Scheherasade sah bei dieser Stelle, daß es Tag war, und wollte nicht weiter reden.

Dinarsade sprach zu der Sultanin: »Meine Schwester, ich habe große Freude darüber, den jungen König der Schwarzen Inseln entzaubert zu wissen; und ich sehe die Stadt und die Einwohner schon in ihren vorigen Zustand hergestellt: aber ich bin voll Ungeduld, zu vernehmen, was aus der Zauberin wird.«

»Habe noch ein wenig Geduld,« antwortete die Sultanin; »morgen sollst du die verlangte Genugtuung haben, wenn der Sultan, mein Herr, darein willigt.«

Schachriar, der, wie schon gesagt ist, hierüber seinen Entschluß gefaßt hatte, stand auf, um an seine Geschäfte zu gehen.

Scheherasade säumte nicht, ihr Versprechen zu halten, und begann die Erzählung von dem Schicksale der Königin-Zauberin folgendermaßen:

»Die Zauberin hatte nicht sobald einige Worte über die Fische und den Teich ausgesprochen, als die Stadt auf der Stelle wieder erschien. Die Fische wurden zu Männern, Weibern und Kindern, Muhammedanern, Christen, Persern und Juden, Freien und Sklaven: kurz, jeder nahm seine natürliche Gestalt wieder an. Die Häuser und Läden füllten sich alsbald wieder mit ihren Einwohnern, welche darin alle Sachen in derselben Lage und Ordnung fanden, worin sie vor der Verzauberung waren.

Das zahlreiche Gefolge des Sultans, welches sich mitten aus dem großen Platze gelagert fand, war nicht wenig erstaunt, sich in einem Augenblicke mitten in eine schöne, weite und volkreiche Stadt versetzt zu sehen.

Als die Zauberin diese wunderbare Verwandlung vollbracht hatte, begab sie sich eilends wieder nach dem Tränenpalast, um die Früchte davon einzuernten. »Mein geliebter Herr,« rief sie im Eintreten aus, »ich komme, mich mit dir über die Wiederkehr deiner Gesundheit zu freuen; ich habe alles getan, was du von mir gefordert hast: stehe also auf und reiche mir die Hand.« – »Komm her,« sagte der Sultan zu ihr, immerfort die Sprache der Schwarzen nachahmend. Sie näherte sich. »Es ist noch nicht genug,« fuhr er fort, »komm noch näher!« Sie folgte. Da erhob er sich und ergriff sie so ungestüm bei dem Arme, daß sie nicht Zeit hatte, sich zu besinnen: und mit einem Streiche seines Säbels hieb er ihren Leib in zwei Stücke.

Als dies vollbracht war, ließ er den Leichnam dort liegen, trat aus dem Tränenpalast und eilte zu dem jungen Fürsten der Schwarzen Inseln, der ihn mit Ungeduld erwartete. »Fürst,« sprach er zu ihm, indem er ihn umarmte, »Ihr habt nichts mehr zu fürchten: Eure grausame Feindin ist nicht mehr.«

Der junge Fürst dankte dem Sultan auf eine Weise, welche zeigte, daß sein Herz von Erkenntlichkeit erfüllt war: und zum Lohne für den so wichtigen Dienst, welchen er ihm geleistet hatte, wünschte er ihm ein langes Leben in aller Glückseligkeit.

»Ihr könnt fortan,« sagte der Sultan zu ihm, »ruhig in Eurer Hauptstadt wohnen, wenn Ihr nicht etwa in die meine kommen wollt, welche ihr so nahe liegt: ich werde Euch mit Vergnügen darin empfangen, und Ihr sollt darin nicht minder geachtet und geehrt werden als in der Euren.«

»Mächtiger Sultan,« antwortete der König, »Ihr glaubt also sehr nahe bei Eurer Hauptstadt zu sein?« – »Ja,« erwiderte der Sultan, »ich glaube, es sind nicht mehr als vier oder fünf Stunden Weges.« – »Es ist eine Reise von einem ganzen Jahre,« fuhr der König fort. »Ich will wohl glauben, daß Ihr von Eurer Hauptstadt in so kurzer Zeit hierher gekommen seid, wie Ihr sagt, weil die meine verzaubert war; aber seitdem sie es nicht mehr ist, so haben sich die Dinge sehr geändert. Das soll mich aber nicht hindern, Euch zu folgen, und wäre es bis an die äußersten Enden der Erde. Ihr seid mein Befreier; und um Euch mein Lebelang meine Erkenntlichkeit zu bezeigen, so will ich Euch begleiten und ohne Bedauern mein Königreich verlassen.«

Der Sultan war außerordentlich überrascht, zu vernehmen, daß er so fern von seinen Staaten wäre, und er begriff nicht, wie das zugehen konnte. Aber der junge König der Schwarzen Inseln überzeugte ihn so gut von dieser Möglichkeit, daß er nicht mehr daran zweifelte. »Es verschlägt nichts,« sagte darauf der Sultan. »Die Mühe der Heimkehr in meine Staaten ist hinlänglich belohnt durch die Genugtuung, Euch gedient und mir in Euch einen Sohn erworben zu haben; denn weil Ihr mir die Ehre antun wollt, mich zu begleiten, und ich keine Kinder habe, so betrachte ich Euch als solchen; und ich ernenne Euch von heut an zu meinem Erben und Nachfolger.«

Die Unterhaltung des Sultans und des Königs der Schwarzen Inseln endigte mit den zärtlichsten Umarmungen, worauf der junge König nur auf die Vorbereitungen seiner Abreise bedacht war. Diese waren binnen drei Wochen vollendet, zum großen Leidwesen seines ganzen Hofes und seiner Untertanen, welche von seiner Hand einen seiner nahen Verwandten zum König empfingen.

Kurz, der Sultan und der junge Prinz begaben sich auf den Weg, mit hundert Kamelen, welche mit unschätzbaren Reichtümern aus den Kammern des jungen Königs beladen waren; und diesen begleiteten fünfzig trefflich berittene und ausgerüstete Ritter. Ihre Reise war glücklich, und als der Sultan, welcher Eilboten vorausgesandt hatte, um Nachricht zu geben von seiner Entfernung und dem Abenteuer, das davon die Ursache war, in der Nähe seiner Hauptstadt anlangte, kamen die vornehmsten Beamten, welche er dort zurückgelassen hatte, ihm zum Empfange entgegen und versicherten ihn, daß seine lange Abwesenheit keine Veränderung in seinem Reiche herbeigeführt hätte. Die Einwohner kamen auch haufenweise heraus, empfingen ihn mit lautem Jubel und stellten Freudenfeste an, welche mehrere Tage währten.

Am folgenden Morgen nach seiner Heimkunft machte der Sultan allen seinen versammelten Hofleuten einen sehr umständlichen Bericht von den Begebenheiten, welche wider seine Erwartung seine Abwesenheit so verlängert hatten. Er erklärte ihnen demnächst, daß er den König der vier Schwarzen Inseln an Kindesstatt angenommen, welcher gern ein großes Königreich verlassen hätte, um ihn zu begleiten und bei ihm zu bleiben. Endlich, um ihre Treue zu belohnen, die sie ihm alle bewahrt hatten, gab er ihnen reiche Geschenke im Verhältnis des Ranges, welchen jeder an seinem Hofe einnahm.

Was den Fischer betrifft, welcher der erste Anlaß der Befreiung des jungen Königs war, so überhäufte ihn der Sultan mit Gütern und machte ihn nebst seiner Familie sehr glücklich für ihre übrige Lebenszeit.«

Scheherasade endigte hier das Märchen von dem Fischer und dem Geiste, Dinarsade bezeugte, daß es ihr unendliches Vergnügen gemacht hätte. Und als auch Schachriar ihr dieselbe Genugtuung bezeigt hatte, sagte Scheherasade, daß sie noch ein viel schöneres Märchen wüßte, und wenn der Sultan es erlaubte, so wollte sie es in der nächsten Nacht erzählen; denn der Tag brach schon an.

Schachriar, neugierig, ob dieses Märchen wirklich so anmutig wäre, als sie verhieß, stand mit dem Entschlusse auf, es in der folgenden Nacht zu hören.

Dinarsade vergaß nicht, ihrer Gewohnheit nach, als es Zeit war, die Sultanin zu wecken, und Scheherasade, ohne ihr zu antworten, begann sogleich eine ihrer schönen Erzählungen.

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Aus den Erzählungen aus "Tausend und einer Nacht“

Erster Band Zweiundzwanzigste Geschichte



Geschichte der drei Kalender und der fünf Frauen zu Bagdad

»Herr,« sagte sie, an den Sultan das Wort richtend, »unter der Herrschaft des Kalifen Harun Arreschid lebte zu Bagdad ein Lastträger, welcher ungeachtet seines niedrigen und mühsamen Gewerbes ein Mann von Geist und heiterer Laune war.

Eines Morgens, als er wie gewöhnlich mit einem großen Flechtkorbe auf einem Platze stand und wartete, ob jemand seiner Dienste bedürfte, trat eine junge Frau von schönem Wuchse, mit einem Schleier von Musselin, zu ihm heran und sprach zu ihm auf freundliche Weise:

»Höre, Träger, nimm deinen Korb und folge mir.«

Der Träger, hocherfreut über diese wenigen so anmutig ausgesprochenen Worte, nahm sogleich seinen Korb, setzte ihn auf den Kopf und folgte der Frau, indem er ausrief: »O glücklicher Tag! O Tag der guten Begegnis!«

Bald stand die Frau vor einer verschlossenen Türe still und klopfte an. Ein durch seinen langen weißen Bart ehrwürdiger Christ öffnete, und sie gab ihm Geld in die Hand, ohne ihm ein einziges Wort zu sagen. Aber der Christ, der wohl wußte, was sie verlangte, ging wieder hinein, und bald darauf brachte er einen großen Krug voll trefflichen Weines. »Nimm diesen Krug,« sagte die Frau zu dem Träger, »und setze ihn in deinen Korb.«

Als dieses geschehen war, hielt sie bei der Bude einer Frucht- und Blumenhändlerin an und wählte hier verschiedene Arten von Äpfeln, Aprikosen, Pfirsichen, Quitten, Limonen, Zitronen, Orangen, Myrten, Basilien, Lilien, Jasmin und einige andere Arten von Blumen und wohlriechenden Kräutern. Sie befahl dem Träger, auch dies alles in seinen Korb zu legen und ihr zu folgen.

Als sie hierauf an einen Fleischkarren kam, ließ sie sich fünfundzwanzig Pfund des schönsten Fleisches, das dort zu finden war, abwägen, welches der Träger ebenfalls in seinen Korb legen mußte.

An einem andern Laden kaufte sie Kapern, Estragon, kleine Gurken, Meerfenchel und andere Kräuter, alle in Weinessig eingemacht; an einem andern Pistazien, Walnüsse, Haselnüsse, Pinien, Mandeln und andere ähnliche Früchte; und noch an einem andern alle Arten von Mandelgebäck.

Indem der Träger alle diese Sachen in seinen Korb legte und bemerkte, daß er sich füllte, sagte er zu der Frau: »Meine gute Frau, Ihr hättet mir vorhersagen sollen, daß Ihr solche Vorräte einkaufen wolltet, so hätte ich ein Pferd oder vielmehr ein Kamel genommen, sie zu tragen. Ich werde bald viel über meine volle Ladung haben, wenn Ihr noch mehr kaufet.« Die Frau lachte über diesen Scherz und befahl abermals dem Träger, ihr zu folgen.

Sie sprach bei einem Gewürzhändler ein und versah sich hier mit allen Arten von wohlriechenden Wassern, Nägelein, Muskat, Pfeffer, Ingwer, einem großen Stück grauen Ambra und mehreren andern indischen Gewürzen.

Hierauf gingen beide fort, bis sie an ein prächtiges Haus kamen, dessen Vorderseite mit schönen Säulen geschmückt und dessen Türe von Elfenbein war. Hier hielten sie an, und die Frau klopfte leise ...«

Bei dieser Stelle bemerkte Scheherasade, daß es Tag war, und hielt inne.

»Im Ernste, meine Schwester,« sagte Dinarsade, »das ist ein Anfang, der die Neugier höchlich erregt. Ich glaube nicht, daß der Sultan sich des Vergnügens wird berauben wollen, den Verfolg zu hören.«

In der Tat erwartete Schachriar, weit entfernt, den Tod der Sultanin zu befehlen, mit Ungeduld die folgende Nacht, um zu vernehmen, was sich in dem Hause zutragen würde, von welchem sie erzählt hatte.

Dinarsade erwachte vor Tage und sprach also zu der Sultanin:

»Meine Schwester, ich bitte dich, die gestern angefangene Geschichte fortzusetzen.«

Scheherasade erzählte sogleich folgendermaßen weiter:

»Während die junge Frau und der Lastträger warteten, daß die Türe des Hauses geöffnet würde, stellte dieser mancherlei Betrachtungen an. Er war verwundert, daß eine so wohlgebildete Frau als diese da das Geschäft des Einkaufs besorgte; denn er erkannte wohl, daß sie keine Sklavin war: ihr Wesen schien ihm zu edel, als daß er sie nicht für eine Freigeborene, ja selbst für eine vornehme Frau halten sollte. Er hätte ihr gern einige Fragen getan, um ihren Stand zu erfahren; aber indem er sich anschickte, sie anzureden, erschien eine andere Frau, welche die Türe zu öffnen kam, so schön, daß er ganz erstaunt darüber war, oder vielmehr, er wurde von dem Glanz ihrer Reize so geblendet, daß er beinahe seinen Korb samt allem, was darin war, hätte fallen lassen, so brachte dieser Anblick ihn außer sich. Er hatte niemals eine Schönheit gesehen, welche mit derjenigen zu vergleichen war, die hier vor seinen Augen stand.

Wie sich der Dichter hierüber ausdrückt:

»Wenn sie lacht, so werden eingereihte Perlen sichtbar oder Hagelkörner oder Ackant.

Ihr Haar verbreitet sich gleich einer finstern Nacht über eine Stirn, welche den Glanz des hellen Tages beschämt.«

Die Frau, welche den Träger mitgebracht hatte, bemerkte die Verwirrung, welche in seiner Seele vorging, und auch die Ursache derselben. Diese Entdeckung belustigte sie, und es machte ihr so viel Vergnügen, die Haltung des Trägers zu beobachten, daß sie ganz vergaß, daß die Türe offen war. »Tritt doch ein, meine Schwester,« sagte ihr die schöne Pförtnerin, »was wartest du? Siehst du nicht, daß dieser arme Mensch so belastet ist, daß er nicht mehr kann?«

Als sie mit dem Träger eingetreten war, schloß die Frau, welche die Türe geöffnet hatte, sie wieder zu; und alle drei gingen durch eine schöne Vorhalle in einen geräumigen Hof, der von einer offenen Galerie umgeben war, welche unmittelbar in mehrere Zimmer von der äußersten Pracht führte. Im Hintergrunde dieses Hofes stand ein reich verziertes Sofa, in dessen Mitte ein Thron von Ambra, gestützt von vier Säulen von Ebenholz, geschmückt mit Diamanten und Perlen von außerordentlicher Größe und bedeckt mit rotem goldgestickten Atlas aus Indien von bewundernswürdiger Arbeit. In der Mitte des Hofes war ein großes, von weißem Marmor eingefaßtes Becken voll des klarsten Wassers, welches in Fülle dem Maule eines Löwen von vergoldetem Erze entströmte.

So beladen der Träger war, so konnte er sich doch nicht enthalten, die Pracht dieses Hauses und die Reinlichkeit, welche überall darin herrschte, zu bewundern. Aber was am meisten seine Aufmerksamkeit auf sich zog, war eine dritte Frau, die ihm noch schöner erschien als die zweite, und die auf dem Throne saß, von welchem ich erzählt habe. Sie stieg herab, sobald sie die beiden andern Frauen erblickte, und kam ihnen entgegen.

Aus der Ehrerbietung, welche die andern beiden dieser hier bezeigten, schloß der Träger, daß sie die vornehmste wäre; und er täuschte sich nicht. Diese Frau nannte sich Sobeïde; die die Türe geöffnet hatte, hieß Safie, und Amine war der Name derjenigen, die die Vorräte eingekauft hatte.

Sobeïde sagte zu den beiden andern, indem sie zu ihnen kam: »Meine Schwestern, sehet ihr nicht, daß dieser ehrliche Mann fast unter der Last erliegt, welche er trägt? Was zaudert ihr, ihn derselben zu entledigen?«

Hierauf faßten Amine und Safie den Korb, die eine vorn, die andere hinten, und Sobeïde legte auch Hand an, und alle drei setzten ihn auf die Erde. Sie machten sich nun daran, ihn auszuleeren; und als dies geschehen war, zog die holdselige Amine Geld hervor und bezahlte den Lastträger sehr freigebig ...«

Der anbrechende Tag legte Scheherasaden bei dieser Stelle Stillschweigen auf und ließ Schachriar in großem Verlangen, die Fortsetzung zu hören, was dieser Fürst bis zur folgenden Nacht verschob.

In der folgenden Nacht wurde Dinarsade von der Ungeduld aufgeweckt, den Verfolg der angefangenen Geschichte zu hören, und sprach zu der Sultanin:

»Meine Schwester, ich bitte dich um Gottes willen, erzähle uns, was die drei schönen Frauen mit allen den Vorräten machten, welche Amine gekauft hatte.«

»Du sollst es erfahren,« antwortete Scheherasade, »wenn du mir aufmerksam zuhören willst.« Zugleich nahm sie diese Erzählung folgendermaßen wieder auf:

»Der Träger war sehr zufrieden mit dem Gelde, das er empfangen hatte, und sollte nun seinen Korb nehmen und heimgehen; aber er konnte sich nicht dazu entschließen: er fühlte sich unwillkürlich festgehalten durch das Vergnügen, drei so seltene Schönheiten zu sehen, die ihm alle gleich reizend erschienen: denn Amine hatte nun auch ihren Schleier abgelegt, und er fand sie nicht minder schön als die beiden andern. Was er aber nicht begreifen konnte, war, daß er keinen Mann in diesem Hause sah. Gleichwohl waren die meisten Sachen, welche er hergetragen hatte, wie die trocknen Früchte und die verschiedenen Arten von Kuchen und Eingemachtem, nur für Leute passend, welche trinken und sich erlustigen wollten.

Sobeïde glaubte anfangs, daß der Träger stehenbliebe, um sich zu verschnaufen; als sie ihn aber zu lange verweilen sah, sagte sie zu ihm: »Was wartet Ihr? Seid Ihr nicht hinreichend bezahlt? – Meine Schwester,« fügte sie hinzu, indem sie sich zu Aminen wandte, »gib ihm noch etwas, damit er zufrieden von hinnen gehe.« – »Gnädige Frau,« antwortete der Träger, »das ist es nicht, was mich zurückhält; ich bin mehr als zu reichlich für meine Mühe bezahlt. Ich sehe wohl, daß ich eine Unhöflichkeit begangen habe, indem ich hier länger blieb, als ich sollte; aber ich hoffe, Ihr werdet die Güte haben und sie meiner Verwunderung verzeihen, daß ich hier keinen Mann sehe bei drei Frauen von so ungemeiner Schönheit. Eine Gesellschaft von Frauen ohne Männer ist gleichwohl ein ebenso trauriges Ding als eine Gesellschaft von Männern ohne Frauen.« Er begleitete diese Rede noch mit mehreren sehr ergötzlichen Wendungen, um seine Behauptung zu beweisen. Er vergaß auch nicht, sich auf das Sprichwort in Bagdad zu berufen, daß man nicht gut tafelt, wenn man nicht zu vieren ist; und er beschloß damit, weil sie nur ihrer drei wären, daß ihnen noch der vierte Mann fehlte. Zugleich bekräftigte er dies durch folgende Verse:

»Vier ist die Zahl, die zur Fröhlichkeit stimmt: eine Geige, eine Laute, eine Zither und eine Harfe.

Vier Wohlgerüche treten ihnen bei: Rosen, Myrten, Levkojen und Lilien.

Vier gesellen sich zu diesen am besten: Wein, junges Blut, Liebe und Geld.«

Die Frauen lachten über die Rede des Trägers. Hierauf sagte aber Sobeïde ernsthaft zu ihm. »Mein Freund, Ihr treibt Eure Unbescheidenheit ein wenig zu weit; aber obschon Ihr nicht verdient, daß ich mich auf Erklärungen gegen Euch einlasse, so will ich Euch gleichwohl sagen, daß wir drei Schwestern sind und ein so zurückgezogenes Leben führen, daß niemand etwas davon weiß. Wir haben einen zu wichtigen Grund, uns zu hüten, daß ein Unbescheidener darum wisse; und ein guter Schriftsteller, den wir gelesen haben, sagt:

»Bewahre dein Geheimnis und entdecke es niemand: wer es entdeckt, ist nicht mehr Herr davon.

Wenn dein eigener Busen dein Geheimnis nicht behalten kann, wie sollte der Busen desjenigen, dem du es vertraut hast, es behalten können?«

»Schöne Frauen,« fuhr der Träger fort, »nach eurem Ansehen allein habe ich euch gleich für sehr ausgezeichnete Personen erkannt; und ich sehe, daß ich mich nicht getäuscht habe. Obwohl das Glück mir nicht so viel Güter zugeteilt hat, um mich zu einem höhern Gewerbe, als das meinige, zu erheben, so habe ich doch nicht unterlassen, soviel ich konnte, meinen Geist zu bilden durch Lesen wissenschaftlicher und geschichtlicher Bücher; und ihr werdet mir erlauben, euch zu sagen, daß ich in einem andern Schriftsteller auch einen andern Spruch gelesen, den ich immer bewährt gefunden habe:

»Wir verbergen unser Geheimnis nur vor Leuten,« sagt er, »die aller Welt als Unbescheidene bekannt sind und unser Vertrauen mißbrauchen würden; aber wir haben kein Bedenken, es den Verständigen zu entdecken, weil wir überzeugt sind, daß sie es bewahren werden.«

Ein Geheimnis ist bei mir in ebenso großer Sicherheit, als wenn es in einer Kammer wäre, deren Schlüssel verloren und deren Türe wohlversiegelt ist.«

Sobeïde erkannte wohl, daß es dem Träger nicht an Geist fehlte; aber in der Meinung, daß er Lust hätte, an dem Mahle teilzunehmen, womit sie sich bewirten wollten, erwiderte sie ihm lächelnd: »Ihr wißt, daß wir uns ein Mahl bereiten; Ihr wißt aber auch, daß wir eine ansehnliche Ausgabe gemacht haben: es wäre also unbillig, wenn Ihr daran teilnehmen wolltet, ohne dazu beigesteuert zu haben.«

Die schöne Safie bekräftigte den Ausspruch ihrer Schwester und sagte zu dem Träger: »Mein Freund, habt Ihr nie gehört, was man insgemein sagt:

»Bringst du was mit, so giltst du was bei uns; bringst du nichts, so geh' weiter mit nichts.«

Der Träger wäre trotz seiner Beredsamkeit vielleicht doch gezwungen gewesen, mit Beschämung abzuziehen, wenn Amine sich nicht eifrig seiner angenommen und zu Sobeïden und Safien gesagt hätte: »Meine lieben Schwestern, ich beschwöre euch, zu erlauben, daß er bei uns bleibe: ich brauche euch nicht zu sagen, daß er uns belustigen wird; ihr sehet wohl, daß er dessen fähig ist. Ich versichere euch, ohne seinen guten Willen, seine Leichtigkeit und seinen guten Mut, mir zu folgen, wäre es mir nicht möglich gewesen, so viel in so kurzer Zeit einzukaufen. Übrigens, wenn ich euch alle die Artigkeiten wiederholen wollte, welche er mir unterwegs gesagt hat, so würdet ihr keineswegs verwundert sein über den Schutz, den ich ihm angedeihen lasse.«

Bei diesen Worten Aminens fiel der Träger, entzückt vor Freuden, vor ihr auf die Kniee, küßte die Erde zu den Füßen dieser reizenden Person, und indem er aufstand, sagte er zu ihr: »Meine liebenswürdige Herrin, Ihr habt heute mein Glück begonnen, Ihr vollendet es jetzt durch eine so großmütige Handlung: ich kann nicht genug Euch meine Erkenntlichkeit bezeigen. – Übrigens, gnädige Frauen,« fügte er hinzu, indem er sich an die drei Schwestern zusammen wandte, »wenn ihr mir eine so große Ehre erweiset, so fürchtet nicht, daß ich sie mißbrauche und es so ansehe, als wenn ich sie verdiene: nein, ich werde mich immer als euren demütigen Sklaven betrachten.«

Indem er so sprach, wollte er das Geld zurückgeben, das er empfangen hatte; aber die ernste Sobeïde befahl ihm, es zu behalten. »Was einmal aus unsern Händen gekommen ist,« sagte sie, »zur Belohnung derjenigen, die uns Dienste geleistet haben, das kehrt nie wieder darin zurück.«

Die aufsteigende Morgenröte gebot an dieser Stelle Scheherasaden Stillschweigen.

Dinarsade, die mit großer Aufmerksamkeit zuhörte, war sehr verdrießlich darüber; doch konnte sie sich trösten, weil der Sultan, neugierig zu wissen, was zwischen den drei schönen Frauen und dem Lastträger vorgehen würde, die Fortsetzung dieser Geschichte auf die folgende Nacht verschob und aufstand, um seine gewöhnlichen Geschäfte zu besorgen.

Dinarsade unterließ in der folgenden Nacht nicht, ihre Schwester aufzufordern, die wundersame Geschichte fortzusetzen, die sie angefangen hatte.

Scheherasade nahm darauf das Wort, und sich zu dem Sultan wendend, sprach sie: »Herr, mit Eurer Erlaubnis will ich die Neugier meiner Schwester befriedigen.«

Zugleich nahm sie die Geschichte der drei Kalender wieder auf:

»Sobeïde wollte also das Geld von dem Träger nicht wiedernehmen. »Aber, mein Freund,« sagte sie zu ihm, »wenn wir bewilligen, daß Ihr bei uns bleibet, so kündige ich Euch an, daß es nicht bloß unter der Bedingung geschieht, verschwiegen zu sein, wie wir von Euch gefordert haben, wir bedingen auch noch, daß Ihr genau die Regeln der Wohlanständigkeit und Ehrerbietigkeit beobachtet.«

Während sie also sprach, legte die reizende Amine ihr Staatskleid ab, schürzte ihren Rock mit dem Gürtel, um sich freier bewegen zu können, und bereitete den Tisch; sie trug mehrere Gerichte auf und besetzte einen Schenktisch mit Weinflaschen und goldnen Schalen. Darnach setzten sich die Frauen und ließen den Träger neben sich sitzen, der über alle Beschreibung glücklich war, sich mit drei Personen von so außerordentlicher Schönheit am Tische zu sehen.

Nach dem ersten Bissen nahm Amine, die sich zu dem Schenktische gesetzt hatte, eine Flasche und eine Schale, schenkte sich ein und trank zuerst, nach Gewohnheit der Araber. Alsdann schenkte sie ihren Schwestern ein, welche eine nach der andern tranken: hierauf füllte sie zum vierten Male die Schale und bot sie dem Träger, welcher, indem er sie annahm, Aminen die Hand küßte und, bevor er trank, ein Lied sang, dessen Inhalt war: daß, wie der Wind die Wohlgerüche der duftenden Gegenden, die er durchstreicht, mit sich führt, ebenso der Wein, den er aus ihrer Hand empfing, dadurch einen köstlicheren Geschmack erhielte, als er von Natur hätte.

Dieser Anfang erfreute die Frauen, welche hierauf auch sangen. Kurz, die Gesellschaft war sehr aufgeräumt während des Mahles, welches sehr lange dauerte und von allem begleitet war, was es angenehm machen konnte.

Der Tag war beinahe zu Ende, als Safie im Namen der drei Frauen das Wort nahm und zu dem Träger sagte: »Stehet auf und geht; es ist Zeit, Euch zu entfernen.«

Der Träger konnte sich nicht entschließen, sie zu verlassen, und antwortete: »Ei, schöne Frauen, wo soll ich hingehen in dem Zustande, worin ich mich befinde? Ich bin durch euren Anblick und den Trunk meiner nicht mehr mächtig: ich werde nimmer den Weg nach meinem Hause finden, vergönnet mir die Nacht, wieder zu mir zu kommen: ich will sie zubringen, wo es euch beliebt. In kürzerer Zeit vermag ich mich nicht wieder in den Zustand herzustellen, in welchem ich war, als ich bei euch eintrat: und dann noch bin ich ungewiß, ob ich nicht den bessern Teil von mir hier zurücklasse.«

Amine redete abermals dem Träger das Wort und sagte: »Meine Schwestern, er hat recht; ich bin mit seiner Forderung wohl zufrieden. Er hat uns gut genug unterhalten; wenn ihr mir folgen wollt, oder vielmehr, wenn ihr mich so liebt, wie ich davon überzeugt bin, so behalten wir ihn hier und lassen ihn den Abend mit uns zubringen.« – –

»Meine Schwester,« antwortete Sobeïde, »wir können Eurer Bitte nichts versagen. – Träger,« fuhr sie fort, indem sie sich zu ihm wandte, »wir wollen Euch gern auch noch diese Gunst erzeigen; wir machen aber dabei eine neue Bedingung. Was wir auch in Eurer Gegenwart vornehmen mögen, uns selber oder etwas anderes betreffend, hütet Euch wohl, nur den Mund zu öffnen, um uns über den Grund davon zu befragen, denn wenn Ihr über Dinge, die Euch keineswegs angehen, Fragen an uns tätet, so möchtet Ihr etwas hören, was Euch nicht gefiele. Drum nehmt Euch in acht und seid nicht zu neugierig, die Beweggründe unserer Handlungen erforschen zu wollen.«

»Herrin,« antwortete der Träger, »ich verspreche Euch, diese Bedingung mit solcher Gewissenhaftigkeit zu beobachten, daß Ihr nicht Ursache haben sollt, Euch über eine Verletzung derselben und noch weniger über meine Unbescheidenheit zu beschweren. Meine Zunge soll bei dieser Gelegenheit unbeweglich sein, und meine Augen sollen wie ein Spiegel sein, welcher nichts von den Gegenständen behält, die er empfängt.«

»Um Euch zu überzeugen,« fuhr Sobeïde mit sehr ernsthafter Miene fort, »daß das, was wir von Euch verlangen, nicht eine neue Einrichtung bei uns ist, so stehet auf und leset, was über unserer Tür hier innerhalb geschrieben steht.«

Der Träger ging und las folgende Worte, die in großen goldenen Buchstaben geschrieben waren:

»Wer von Dingen redet, die ihn nichts angehen, hört, was ihm nicht gefällt.«

Er kam hierauf zurück zu den drei Schwestern und sagte zu ihnen: »Schöne Frauen, ich schwöre euch, daß ihr mich von keiner Sache sollt reden hören, welche mich nichts angeht, und wobei euer Vorteil im Spiele sein könnte.«

Nachdem dieser Vertrag gemacht war, brachte Amine das Abendessen, und als sie den Saal mit einer großen Anzahl von Kerzen erleuchtet hatte, welche, mit Aloeholz und grauem Ambra zubereitet, einen angenehmen Geruch verbreiteten und eine schöne Erleuchtung machten, setzte sie sich mit ihren Schwestern und dem Träger zu Tische. Sie fingen an zu essen, zu trinken, zu singen und Verse herzusagen. Die Frauen hatten ihr Vergnügen daran, den Träger zu berauschen unter dem Vorwande, ihn auf ihre Gesundheit trinken zu lassen. Scherzreden wurden nicht gespart; kurz, sie waren alle bei der heitersten Laune von der Welt, als sie an der Türe klopfen hörten –«

Bei dieser Stelle war Scheherasade genötigt, ihre Erzählung abzubrechen, weil sie den Tag anbrechen sah.

Der Sultan zweifelte nicht, daß die Fortsetzung dieser Geschichte auch gehört zu werden verdiente, verschob sie bis auf die folgende Nacht und stand auf.

Gegen das Ende der folgenden Nacht sprach Dinarsade zu der Sultanin:

»Meine Schwester, ich habe die größte Ungeduld, die Geschichte dieser schönen Mädchen zu hören, und wer an ihre Türe klopfte.«

»Du sollst es erfahren,« antwortete Scheherasade; »ich versichere dich, daß, was ich dir jetzt erzählen werde, der Aufmerksamkeit des Sultans, meines Herrn, nicht unwürdig ist. Sobald die Frauen,« fuhr sie fort, »an die Türe klopfen hörten, standen alle drei zugleich auf, um hinzugehen und zu öffnen; aber Safie, der dieses Geschäft eigentlich zustand, war die hurtigste. Die beiden andern Frauen, als sie sich zuvorgekommen sahen, blieben stehen und warteten, bis sie zurückkäme, ihnen zu melden, wer noch so spät etwas bei ihnen zu tun haben könnte.

Safie kam wieder. »Meine Schwestern,« sagte sie, »es bietet sich eine schöne Gelegenheit dar, einen guten Teil der Nacht recht angenehm zuzubringen, und wenn ihr nun derselben Meinung seid, so lassen wir sie nicht entschlüpfen. Es stehen vor unserer Türe drei Kalender; wenigstens erscheinen sie mir so nach ihrer Kleidung: aber was euch ohne Zweifel verwundern wird, sie sind alle drei blind auf dem rechten Auge und haben den Kopf, den Bart und die Augenbrauen abgeschoren. Sie kommen, wie sie sagen, augenblicklich erst in Bagdad an, wo sie nie zuvor gewesen sind; und weil es Nacht ist und sie kein Unterkommen wissen, so haben sie zufällig an unsere Türe geklopft und bitten uns, um Gottes willen die Barmherzigkeit zu haben und sie aufzunehmen. Es ist ihnen ganz gleichgültig, welchen Ort wir ihnen einräumen wollen, wenn sie nur unter Dach und Fach sind, sie wollen sich mit einem Stalle begnügen. Sie sind jung und ziemlich wohlgebildet, sie scheinen sogar viel Geist zu haben: aber ich kann nicht ohne zu lachen an ihre närrische und gleichförmige Gestalt denken.«

An dieser Stelle unterbrach Safie sich selber und fing so herzlich an zu lachen, daß die beiden andern Schwestern und der Träger sich nicht enthalten konnten, mitzulachen.

»Meine lieben Schwestern,« fuhr sie fort, »wollt ihr auch, daß wir sie eintreten lassen? Es ist unmöglich, daß wir mit solchen Leuten, wie ich sie euch geschildert habe, nicht den Tag noch besser beschließen sollten, als wir ihn angefangen haben. Sie werden uns sehr belustigen und uns nicht zur Last sein, weil sie von uns nur ein Obdach für diese Nacht verlangen und ihre Absicht ist, uns zu verlassen, sobald es Tag wird.«

Sobeïde und Amine machten Schwierigkeiten, Safien zu bewilligen, was sie verlangte, und diese wußte selber auch den Grund davon; sie bezeigte ihnen aber so große Lust, von ihnen diese Gunst zu erlangen, daß sie es ihr nicht versagen konnten.

»Geh denn,« sagte Sobeïde zu ihr, »und laß sie eintreten; aber vergiß nicht, sie zu warnen, daß sie über nichts reden, was sie nicht angeht, und sie die Inschrift über der Türe lesen zu lassen.«

Auf diese Worte lief Safie freudig hin, zu öffnen; und bald darnach kam sie in Begleitung der drei Fremden zurück.

Die Kalender machten beim Eintreten eine tiefe Verbeugung vor den Frauen, die aufgestanden waren, sie zu empfangen, sie freundlich willkommen hießen und sagten, daß sie sich freuten, Gelegenheit gefunden zu haben, ihnen zu dienen und dazu beizutragen, daß sie sich von der Ermüdung ihrer Reise erholten; und endlich luden sie sie ein, sich zu ihnen zu setzen.

Die Pracht des Ortes und der Anstand der Frauen brachten den Kalendern eine hohe Vorstellung von ihren schönen Wirtinnen bei. Aber als sie, bevor sie Platz nahmen, von ungefähr die Augen auf den Träger warfen und ihn beinahe wie andere Kalender gekleidet sahen, mit welchen sie über mehrere Lehrsätze in Streit waren, und die sich nicht den Bart und die Augenbrauen abschoren, nahm einer von ihnen das Wort und sagte: »Ah, da ist wahrscheinlich einer von unsern abtrünnigen Brüdern aus Arabien.«

Der Träger, der halb eingeschlafen und dem der Kopf von dem genossenen Weine erhitzt war, fand sich durch diese Worte beleidigt, und ohne sich von seinem Platze zu erheben, antwortete er den Kalendern, indem er sie stolz ansah: »Setzt euch und bekümmert euch nicht um das, was euch nichts angeht. Habt ihr nicht die Inschrift über der Türe gelesen? Verlanget nicht, daß die Welt nach eurer Weise leben soll; lebet vielmehr nach der unsern.«

»Guter Freund,« fuhr der Kalender fort, der zuerst gesprochen hatte, »geratet nicht in Zorn: es würde uns sehr leid tun, Euch den geringsten Anlaß dazu gegeben zu haben; wir sind im Gegenteil bereit, Eure Befehle zu empfangen.«

Dieser Wortwechsel hätte noch Folgen haben können, aber die drei Frauen legten sich ins Mittel und stifteten Frieden.

Als die Kalender sich zu Tische gesetzt hatten, legten die Frauen ihnen zu essen vor, und die muntere Safie trug besonders Sorge, ihnen zu trinken einzuschenken.«

Scheherasade hielt hier inne, weil sie bemerkte, daß es Tag war.

Der Sultan stand auf, um an seine Geschäfte zu gehen, mit dem Vorsatze, den Verfolg der Geschichte in der nächsten Nacht zu hören; denn er hatte große Begier, zu erfahren, warum die drei Kalender einäugig waren, und zwar alle drei auf demselben Auge.

Eine Stunde vor Tage erzählte Scheherasade folgendermaßen weiter, was sich zwischen den Frauen und den Kalendern begab.

»Nachdem die Kalender zur Genüge gegessen und getrunken hatten, bezeigten sie den Frauen, daß sie sich ein großes Vergnügen daraus machen würden, ihnen ein kleines Konzert zu geben, wenn sie Instrumente bei der Hand hätten und sie ihnen wollten bringen lassen. Jene nahmen dieses Erbieten mit Freuden an.

Die schöne Safie stand auf, um die Instrumente zu holen; und sie kam bald darauf wieder und brachte eine Flöte des Landes, eine persische Flöte und ein Tamburin. Jeder der drei Kalender empfing aus ihrer Hand das Instrument, das er wählte; und sie fingen alle drei an, eine Weise zu spielen. Die Frauen wußten die Worte zu dieser Weise, welche eine der fröhlichsten war, und begleiteten sie mit ihren Stimmen; aber sie unterbrachen sich von Zeit zu Zeit durch lautes Lachen, welches ihnen die Worte erregten.

In der höchsten Lust dieser Unterhaltung klopfte es an die Türe. Safie hörte auf zu singen und ging hin, zu sehen, was es wäre.

Aber, Herr,« sagte Scheherasade bei dieser Stelle zum Sultan, »es ist nötig, daß Euer Majestät wisse, warum man so spät noch an die Türe der Frauen klopfte, höret die Ursache davon:

Der Kalif Harun Arreschid hatte die Gewohnheit, oft des Nachts verkleidet umherzuwandern, um sich selber zu überzeugen, ob alles in der Stadt ruhig wäre und keine Unordnung vorginge.

Diese Nacht nun war der Kalif zeitig ausgegangen, begleitet von Giafar, seinem Großwesir, und von Mesrur, dem Oberhaupte der Verschnittenen seines Palastes, alle drei als Kaufleute verkleidet. Indem sie durch die Straße der drei Frauen kamen und dieser Fürst den Ton der Instrumente und Stimmen und dazwischen die Ausbrüche des Lachens hörte, sagte er zu dem Wesir: »Geh und klopf an die Tür dieses Hauses, wo man so viel Lärmen macht; ich will hineingehen und die Ursache davon wissen.«

Der Wesir stellte ihm zwar vor, daß es Frauen wären, die sich diesen Abend lustig machten; daß der Wein vermutlich ihre Köpfe erhitzt hätte und er sich nicht aussetzen sollte, von ihnen beschimpft zu werden; daß es noch nicht zur ungebührlichen Stunde wäre und man ihre Lustbarkeit nicht stören dürfte; der Kalif aber erwiderte: »Es tut nichts; klopfe, ich befehle es dir.«

Es war also der Großwesir Giafar, der an die Türe der Frauen klopfte auf den Befehl des Kalifen, der unbekannt bleiben wollte. Safie öffnete; und der Wesir bemerkte bei dem Schein einer Kerze, welche sie trug, daß es eine Frau von großer Schönheit wäre, und spielte seine Rolle vollkommen gut. Er machte ihr eine tiefe Verbeugung und sagte auf ehrerbietige Weise zu ihr: »Gnädige Frau, wir sind drei Kaufleute aus Mossul, vor etwa zehn Tagen mit reichen Waren hier angekommen, welche wir in einen Chan niedergelegt, wo wir unsre Herberge haben. Wir waren heute bei einem Kaufmanne in dieser Stadt, der uns zu einem Besuche eingeladen hatte. Er bewirtete uns mit einem Mahle, und als der Wein uns in gute Laune versetzt hatte, ließ er eine Truppe von Tänzerinnen kommen. Es war schon Nacht; und während auf allerlei Instrumenten gespielt und getanzt wurde und die Gesellschaft großen Lärm machte, kam die Wache vorbei und ließ sich öffnen. Einige von der Gesellschaft sind in Verhaft genommen; was uns betrifft, wir sind glücklich genug gewesen, über eine Mauer zu entfliehen: aber,« fügte der Wesir hinzu, »weil wir Fremde sind und ein wenig vom Wein übernommen, so fürchten wir einer andern Schar der Wache oder nochmals derselben zu begegnen, bevor wir unsern Chan erreichen; deshalb, gnädige Frau, als wir im Vorbeigehen hier Instrumente und Stimmen hörten und daraus schlossen, daß man bei Euch noch nicht zur Ruhe gegangen wäre, so haben wir uns die Freiheit genommen, anzuklopfen, um Euch zu bitten, uns bis zum Tage eine Zuflucht zu gewähren. Wenn wir Euch würdig scheinen, an eurer Unterhaltung teilzunehmen, so werden wir uns bemühen, so viel uns möglich, dazu beizutragen, um die Unterbrechung derselben, die wir verursacht haben, wieder gut zu machen; wo nicht, so erzeigt uns wenigstens die Gnade, daß wir die Nacht unter Obdach in eurer Vorhalle zubringen.«

Während dieser Anrede Giafars hatte die schöne Safie Zeit, den Wesir und seine beiden Gefährten, die sich mit ihm für Kaufleute ausgaben, genauer zu betrachten; und als sie an ihrem Aussehen erkannte, daß sie nicht gemeine Leute wären, sagte sie zu ihnen, daß sie nicht die Herrin des Hauses wäre, wenn sie sich aber einen Augenblick gedulden wollten, sie ihnen Antwort bringen würde.

Safie ging hin und berichtete es ihren Schwestern, welche einige Zeit schwankten, wozu sie sich entschließen sollten; sie waren aber von Natur wohltätig und hatten dieselbe Gnade schon den drei Kalendern erwiesen: also beschlossen sie, auch die Kaufleute eintreten zu lassen ...«

Scheherasade war im Begriff, ihre Erzählung fortzusetzen; aber indem bemerkte sie, daß es schon Tag war, und brach ab.

Der Rang der neuen Personen, welche die Sultanin auftreten ließ, reizte die Neugier des Sultans und ließ ihn in der Erwartung irgend eines sonderbaren Ereignisses, so daß er mit Ungeduld die folgende Nacht erwartete.

Dinarsade, die ebenso neugierig war als der Sultan, zu vernehmen, was die Ankunft des Kalifen bei den Frauen für Folgen haben würde, vergaß nicht, Scheherasaden aufzufordern, mit Erlaubnis des Sultans die Geschichte der Kalender weiter zu erzählen.

»Der Kalif, sein Großwesir und das Oberhaupt seiner Verschnittenen,« erzählte die Sultanin, »als sie von der schönen Safie eingeführt wurden, grüßten die Frauen und die Kalender mit großer Höflichkeit. Die Frauen empfingen ebenso die vermeintlichen Kaufleute; und Sobeïde, als die vornehmste, sagte zu ihnen mit ernstem und würdigem Anstande: »Seid willkommen; aber vor allen Dingen, nehmet es nicht übel, daß wir euch um eine Gefälligkeit bitten.« – »Und welche Gefälligkeit, gnädige Frau?« antwortete der Wesir. »Kann man so schönen Frauen irgend etwas versagen?« – »Sie besteht darin,« fuhr Sobeïde fort, »nur Augen und keine Zunge zu haben; was ihr auch immer hier sehn möget, keine Fragen an uns zu tun, um den Grund davon zu erfahren; und nicht von Dingen zu reden, die euch nichts angehen, damit ihr nicht höret, was euch nicht angenehm sein würde.« – »Wir werden Euch gehorchen, gnädige Frau,« antwortete der Wesir. »Wir sind weder Sittenrichter noch fürwitzige Neugierige; wir haben genug auf das zu achten, was uns angeht, ohne uns in das zu mischen, was uns nichts angeht.«

Nach diesen Worten setzten sich alle, die Unterhaltung knüpfte sich an, und man begann von neuem zu Ehren der Neuangekommenen zu trinken.

Während der Wesir Giafar die Frauen unterhielt, konnte der Kalif nicht aushören, ihre außerordentliche Schönheit, ihren außerordentlichen Anstand, ihre heitere Laune und ihren Geist zu bewundern. Auf der andern Seite erschien ihm nichts auffallender als die Kalender, die alle drei auf dem rechten Auge blind waren. Er hätte sich gern nach dieser Sonderbarkeit erkundigt; aber die Bedingung, welche man ihm und seinen Gefährten auferlegt hatte, hinderte ihn, darnach zu fragen. Wenn er dabei den Reichtum des Hausgeräts, die Einrichtung und Nettigkeit dieses Hauses betrachtete, so konnte er sich nicht überreden, daß keine Zauberei dabei im Spiele sein sollte.

Als die Unterhaltung auf die Vergnügungen und die verschiedenen Arten sich zu ergötzen gefallen war, standen die Kalender auf und tanzten auf ihre Weise einen Tanz, der die gute Meinung noch vermehrte, welche sie schon von ihnen hegten und ihnen die Achtung des Kalifen und seiner Gefährten erwarb.

Als die drei Kalender ihren Tanz vollendet hatten, erhob sich Sobeïde, faßte Aminen bei der Hand und sagte zu ihr: »Meine Schwester, steh auf; die Gesellschaft wird es nicht übel deuten, daß wir uns keinen Zwang auferlegen, und ihre Gegenwart soll uns nicht hindern, das zu tun, was wir gewohnt sind zu tun.«

Amine, die wohl verstand, was ihre Schwester meinte, stand auf und räumte die Schüsseln, den Tisch, die Flaschen, die Schalen und die Instrumente, auf welchen die Kalender gespielt hatten, beiseite.

Safie blieb auch nicht müßig, sie kehrte den Saal, stellte alles Verschobene an seinen Ort, putzte die Wachskerzen und tat von neuem Aloeholz und grauen Ambra daran.

Als dies geschehen war, bat sie die drei Kalender, sich auf das Sofa an der einen Seite zu setzen, und den Kalifen und seinen Gefährten, die andere Seite einzunehmen, zu dem Träger aber sagte sie: »Steht auf und seid bereit, uns die Hand zu reichen bei demjenigen, was wir tun wollen; ein Mensch wie Ihr, der wie zum Hause gehört, darf nicht untätig bleiben.«

Der Träger hatte seinen Rausch schon ein wenig ausgeschlafen; er stand hurtig auf, und nachdem er seinen Rock mit dem Gürtel geschürzt hatte, sagte er: »Da bin ich, was gibt es zu tun?« – »So ist's gut,« antwortete Safie, »wartet, bis man Euch ruft: Ihr sollt nicht lange mit gekreuzten Armen dastehen.«

Bald darauf erschien Amine mit einem Stuhle, welchen sie mitten in den Saal stellte. Sie ging alsdann zu der Tür eines Seitengemaches, öffnete sie und winkte dem Träger, sich zu nähern. »Kommt,« sagte sie zu ihm, »und helft mir.« Er gehorchte, trat mit ihr hinein und kam bald wieder heraus mit zwei schwarzen Hündinnen, deren jede ein Halsband an einer Kette trug, woran er sie festhielt, und die von Peitschenhieben sehr gemißhandelt schienen. Er schritt mit ihnen bis in die Mitte des Saales.

Sobeïde, die sich zwischen den Kalendern und dem Kalifen niedergesetzt hatte, stand nun auf und trat ernsthaft bis zu dem Träger hin. »Auf!« sagte sie, indem sie einen tiefen Seufzer ausstieß, »laßt uns unsre Pflicht tun.« Sie streifte sich die Ärmel bis zum Ellenbogen auf, und nachdem sie die Geißel, die Safie ihr reichte, genommen hatte, sagte sie: »Träger, übergebt eine dieser beiden Hündinnen meiner Schwester Amine und bringt mir die andere her.«

Der Träger tat, was man ihm befahl; und als er sich Sobeïden nahte, so fing die Hündin, welche er führte, an zu heulen und drehte sich nach Sobeïden, indem sie auf flehende Weise den Kopf emporhob. Aber Sobeïde, ohne Rücksicht auf die traurige und Mitleid erregende Gebärde der Hündin, noch auf ihr Geheul, welches das ganze Haus erfüllte, peitschte sie mit der Geißel, bis ihr der Atem versagte; und als sie keine Kraft mehr hatte, sie zu peitschen, warf sie die Geißel auf den Boden; darauf nahm sie dem Träger die Kette aus der Hand, hob die Hündin bei den Vorderpfoten empor, und indem beide auf traurige und rührende Weise sich anblickten, weinten sie, eins wie das andere. Endlich zog Sobeïde ihr Schnupftuch hervor, trocknete der Hündin die Tränen ab und küßte sie; und indem sie sie wieder dem Träger übergab, sagte sie: »Geht und führt sie wieder hin, wo Ihr sie hergeholt habt, und bringt mir die andere.«

Der Träger führte die gepeitschte Hündin in das Gemach zurück, nahm die andere aus Aminens Händen und brachte sie zu Sobeïden, die sie erwartete. »Haltet sie wie die vorige,« sagte sie zu ihm. Dann nahm sie die Geißel wieder auf und mißhandelte diese Hündin auf dieselbe Weise. Darnach weinte sie mit ihr und trocknete ihre Tränen, küßte sie und übergab sie wieder dem Träger, welchem die schöne Amine die Mühe ersparte, sie in die Kammer zurückzuführen; denn sie tat es selber.

Unterdessen waren die drei Kalender, der Kalif und seine Gefährten außerordentlich erstaunt über dieses Strafgericht. Sie konnten nicht begreifen, wie Sobeïde, nachdem sie die beiden Hündinnen, diese (nach dem Glauben der Muselmänner) unreinen Tiere mit solcher Anstrengung gepeitscht hatte, hierauf mit ihnen weinen, ihnen die Tränen abtrocknen und sie küssen konnte. Sie murmelten darüber bei sich selber. Der Kalif vor allen, ungeduldiger als die übrigen, starb fast vor Neugier, den Grund einer so auffallenden Handlung zu wissen, und hörte nicht auf, dem Wesir zu winken, daß er sich darnach erkundigen sollte. Aber der Wesir drehte den Kopf nach der andern Seite, bis er auf die so oft wiederholten Zeichen durch andere Zeichen antwortete, daß es jetzt nicht Zeit wäre, seine Neugier zu befriedigen.

Sobeïde blieb einige Zeit auf derselben Stelle in der Mitte des Saales, als wenn sie sich von der Anstrengung erholen wollte, welche sie bei der Geißelung der Hündinnen gemacht hatte. »Meine liebe Schwester,« sprach Safie zu ihr, »wollt Ihr nicht auf Euern Platz zurückkehren, damit ich nun auch meine Rolle spiele?«

»Ja,« antwortete Sobeïde; und indem sie dies sagte, ging sie hin und setzte sich wieder auf das Sofa, wo sie zur Rechten den Kalifen, Giafar und Mesrur hatte, zur Linken die drei Kalender und den Träger ...

Herr!« sprach Scheherasade bei dieser Stelle, »was Euer Majestät bisher gehört hat, muß ihr schon wunderbar vorkommen: aber das übrige der Erzählung ist es wohl noch weit mehr; ich bin überzeugt, daß Ihr die nächste Nacht dieses selber gestehen werdet, wenn Ihr mir zu erlauben geruht, Euch diese Geschichte zu Ende zu erzählen.«

Der Sultan willigte drein und stand auf, weil es Tag war.

Die Sultanin war nicht sobald aufgewacht, als sie sich der Stelle erinnerte, wo sie in der gestrigen Geschichte stehen geblieben war, und sogleich mit folgenden Worten weiter erzählte, indem sie den Sultan anredete:

»Herr, nachdem Sobeïde ihren Sitz wieder eingenommen hatte, schwieg die ganze Gesellschaft eine Zeitlang. Endlich sagte Safie, die sich auf den Stuhl mitten im Saale niedergesetzt hatte, zu ihrer Schwester Amine: »Meine liebe Schwester, steh auf, ich bitte dich; du verstehst wohl, was ich sagen will.«

Amine stand auf und ging in die andere Kammer als die, aus welcher die beiden schwarzen Hündinnen geholt waren. Sie kam zurück und trug ein Kästchen, das mit gelbem Atlas überzogen und reich mit Gold und grüner Seide gestickt war. Sie näherte sich Safien und öffnete das Kästchen, aus welchem sie eine Laute hervorzog, die sie ihr überreichte. Safie nahm sie, und nachdem sie gehörig gestimmt hatte, fing sie an, darauf zu spielen: und sie begleitete sie mit ihrer Stimme und sang ein Lied von den Qualen der Trennung mit so viel Anmut, daß der Kalif und die übrigen alle davon bezaubert wurden. Es lautete also:

»Du bist allein mein Streben, du allein das Ziel meiner Wünsche; in deiner Nähe wünschte ich zu sein, mein Geliebter!

In deiner Gegenwart ist für mich stete Wonne, und fern von dir sein ist Höllenqual!

Nach dir geht mein Verlangen, nach dir mein Sehnen Tag und Nacht.

Und wahrlich! von dir entbrannt sein ist keine Schande.

Ja, ich habe das Kleid der Wehmut angelegt; doch wer dich sieht, wird mich entschuldigen. –

Tränenfluten sind über meine Wangen geflossen und haben mein Geheimnis offenbaret.

O heile die Unfälle meiner Krankheit! Leider bist du selber die Ursache meiner Schmerzen; wohl aber bist du auch der Arzt.«

Als Safie das Lied vollendet, welches sie mit so viel Empfindung und Ausdruck gesungen hatte, sagte sie zu der freundlichen Amine: »Nimm, meine Schwester, ich kann nicht mehr, und die Stimme versagt mir; unterhalte an meiner Statt die Gesellschaft mit Gesang und Spiel.« – »Sehr gern,« antwortete Amine, indem sie sich Safien näherte, welche die Laute ihren Händen übergab und ihr ihren Sitz einräumte.

Nach einem kurzen Vorspiele, um zu hören, ob die Laute noch gestimmt wäre, spielte und sang Amine über denselben Gegenstand folgendes Lied:

»Wie lange wird diese Brust noch Schmerzen empfinden? Wie lange werden diese Augen noch Tränen vergießen? Sind deren denn nicht schon genug vergossen?

Wie lange noch wird deine Abwesenheit mich quälen! Ist das der Wunsch meiner Feinde, so ist er erfüllt.

Säume nicht länger; denn mein Leib vermag nicht mehr diese Pein zu tragen!

Schone eines Liebessiechen, den Nachtwachen, Ungeduld und Sehnsucht schon halb verzehrt haben.

Ist es erlaubt nach den Gesetzen der Liebe, daß ich einsam stehe, während andere sich des Glücks erfreun, mit ihren Lieben vereinigt zu sein?«

Sie trug diesen Gesang mit solcher Leidenschaft vor und war so gerührt oder vielmehr so durchdrungen von dem Sinne der Worte, die sie sang, daß sie ganz erschöpft aufhörte.

Sobeïde wollte ihr ihre Zufriedenheit bezeigen und sagte zu ihr: »Meine Schwester, du hast Wunder getan: man sieht wohl, daß du das Leid empfindest, welches du so lebhaft ausdrückst.«

Amine vermochte nicht, auf diesen Lobspruch zu antworten; sie fühlte ihr Herz in diesem Augenblick so beklommen, daß sie nur daran dachte, sich Luft zu machen, und die ganze Gesellschaft einen Hals und einen Busen sehen ließ, der nicht so weiß war, als eine Frau wie Amine ihn haben sollte, sondern mit Narben bedeckt: ein Anblick, der bei allen eine Art von Entsetzen hervorbrachte. Gleichwohl gab ihr dies keine Linderung und verhinderte nicht, daß sie in Ohnmacht fiel ...

Aber, Herr,« sagte hier Scheherasade, »ich übersehe, daß es schon Tag ist.«

Mit diesen Worten hörte sie auf zu erzählen, und der Sultan stand auf.

Wenn dieser Fürst auch nicht beschlossen hätte, den Tod der Sultanin aufzuschieben, so hätte er sich dennoch nicht entschließen können, ihr das Leben zu nehmen. Seine Neugier war zu sehr darauf gespannt, eine mit so unerhörten Begebenheiten erfüllte Erzählung bis zu Ende zu hören.

Dinarsade bat nach ihrer Gewohnheit ihre Schwester, die Geschichte der Frauen und der Kalender fortzusetzen.

Scheherasade nahm sie also wieder auf:

»Während Sobeïde und Safie ihrer Schwester zu Hilfe eilten, konnte sich einer der Kalender nicht enthalten zu sagen: »Wir hätten lieber unter freiem Himmel geschlafen, als hier einzutreten, wenn wir gewußt hätten, daß wir hier ein solches Schauspiel sehen sollten.« Der Kalif, der dieses hörte, nahte sich ihm und den andern Kalendern, redete sie an und fragte: »Was bedeutet dies hier?« Der Kalender, der zuerst gesprochen hatte, antwortete: »Mein Herr, wir wissen nicht mehr davon als Ihr.« – »Wie,« fuhr der Kalif fort, »ihr gehört nicht zum Hause und könnt uns nichts berichten von diesen beiden schwarzen Hündinnen, von dieser in Ohnmacht gesunkenen und so unwürdig gemißhandelten Frau?« – »Nein, Herr,« erwiderte der Kalender, »in unserm ganzen Leben sind wir nicht in dies Haus gekommen, und wir haben es nur einige Augenblicke vor Euch betreten.«

Dies vermehrte die Verwunderung des Kalifen. »Vielleicht,« erwiderte er, »weiß dieser Mensch, der hier bei euch ist, etwas von diesen Dingen.«

Einer der Kalender winkte dem Träger, sich zu nähern, und fragte ihn, ob er nicht wüßte, warum die beiden schwarzen Hündinnen gepeitscht worden, und warum Aminens Busen so benarbt erschien. »Herr,« antwortete der Träger, »ich schwöre bei dem großen lebendigen Gotte, wenn Ihr von allen dem nichts wisset, so wissen wir allzumal nichts davon. Es ist wohl war, daß ich aus dieser Stadt bin, aber ich bin außer heute niemals in dieses Haus gekommen; und wenn Ihr verwundert seid, mich hier zu sehen, so bin ich es nicht minder, mich in Eurer Gesellschaft zu befinden. Was meine Verwunderung noch verdoppelt,« setzte er hinzu, »ist, daß ich hier keinen Mann bei diesen Frauen sehe.«

Der Kalif und seine Gefährten und die Kalender hatten geglaubt, daß der Träger zum Hause gehörte, und daß er ihnen berichten könnte, was er zu wissen wünschte. Entschlossen, seine Neugier zu befriedigen, um welchen Preis es auch wäre, sagte der Kalif zu den übrigen: »Höret, da wir hier sieben Männer sind und nur mit drei Frauen zu tun haben, so wollen wir sie ersuchen, uns die gewünschten Aufklärungen zu geben. Wenn sie sich weigern, sie uns gutwillig zu geben, so sind wir imstande, sie dazu zu zwingen.«

Der Großwesir Giafar widersetzte sich diesem Rate und stellte dem Kalifen die Folgen davon vor, ohne jedoch diesen Fürsten den Kalendern zu erkennen zu geben; und indem er sich zu ihm wandte wie zu einem Kaufmanne, sagte er: »Bedenket, Herr, ich bitte Euch, daß wir die gute Meinung von uns zu bewahren haben. Ihr wißt, unter welchen Bedingungen nur die Frauen uns bei sich aufnehmen wollten; wir haben sie angenommen. Was würde man nun von uns sagen, wenn wir dem zuwider handelten? Wir würden noch viel tadelnswürdiger sein, wenn uns irgend ein Unglück begegnete. Es hat nicht den Anschein, daß sie uns dieses Versprechen abgefordert hätten, wenn sie nicht imstande wären, es uns bereuen zu lassen, im Falle wir es nicht halten.«

Mit diesen Worten zog der Wesir den Kalifen beiseite, und leise zu ihm redend, fuhr er fort: »Herr, die Nacht wird nicht lange mehr dauern; geruhe Euer Majestät, sich noch ein wenig zu gedulden. Ich werde morgen früh diese Frauen gefangennehmen und sie vor Euren Thron führen, und Ihr werdet von ihnen alles hören, was Ihr wissen wollt.«

Obwohl dieser Rat sehr vernünftig war, der Kalif verwarf ihn dennoch und legte dem Wesir Stillschweigen auf, indem er sagte, daß er nicht so lange warten könnte, sondern auf der Stelle die gewünschte Aufklärung haben wollte.

Es kam jetzt nur noch darauf an, wer das Wort führen sollte. Der Kalif suchte die Kalender zu bereden, zuerst zu sprechen; aber sie lehnten es ab. Endlich kamen alle darin überein, daß es der Träger tun sollte.

Dieser schickte sich an zu der bedenklichen Frage, als Sobeïde, nachdem sie Aminen beigesprungen, die aus ihrer Ohnmacht wieder zu sich gekommen war, sich ihnen näherte. Da sie sie laut und mit Eifer reden gehört hatte, sagte sie zu ihnen: »Ihr Herren, wovon redet ihr? Was betrifft euer Wortwechsel?«

Der Träger nahm darauf das Wort und sprach zu ihr: »Gnädige Frau, diese Herren bitten Euch sehr, ihnen doch zu erklären, warum Ihr, nachdem Ihr Eure beiden Hündinnen so gemißhandelt, mit ihnen geweint habt, und woher es kommt, daß die in Ohnmacht gesunkene Frau den Busen so mit Narben bedeckt hat? Das ist es, gnädige Frau, was sie mir aufgetragen haben, in ihrem Namen von Euch zu bitten.«

Sobeïde nahm auf diese Worte eine stolze Haltung an, wandte sich zu dem Kalifen, seinen Gefährten und den Kalendern und sagte zu ihnen: »Ist es wahr, ihr Herren, daß ihr ihm aufgetragen habt, mir diese Frage zu tun?« Sie antworteten mit Ja, ausgenommen Giafar, der kein Wort sagte. Auf dieses Geständnis sprach sie zu ihnen in einem Tone, der genugsam ausdrückte, wie sehr sie sich beleidigt fände:

»Bevor wir euch eure Bitte, euch bei uns aufzunehmen, gewährten, haben wir, weil wir allein sind, um allem Anlasse der Unzufriedenheit mit euch zuvorzukommen, euch die Bedingung auferlegt, nicht von Dingen zu sprechen, die euch nicht angehen, damit ihr nicht höret, was euch nicht gefiele. Nachdem wir euch nun aufgenommen und bewirtet haben, so gut es uns möglich war, so unterlaßt ihr gleichwohl nicht, euer Wort zu brechen. Es ist wahr, daß dies die Folge von unserer Willfährigkeit ist: aber das entschuldigt euch nicht, und euer Benehmen ist nicht anständig.«

Indem sie diese Worte aussprach, stampfte sie stark mit den Füßen und klatschte dreimal in die Hände und rief: »Eilet herbei!«

Sogleich öffnete sich eine Türe, und sieben schwarze Sklaven, stark und gewaltig, traten mit dem Säbel in der Faust herein, bemächtigten sich jeder eines der sieben Männer von der Gesellschaft, warfen sie zu Boden, schleppten sie mitten in den Saal und schickten sich an, ihnen die Köpfe abzuhauen.

Man kann sich leicht vorstellen, wie groß der Schreck des Kalifen war. Es gereute ihn nun, aber zu spät, nicht den Rat des Großwesirs befolgt zu haben. Indes war dieser unglückliche Fürst sowie Giafar, Mesrur, der Träger und die Kalender bereit, ihre fürwitzige Neugier mit dem Leben zu bezahlen; aber bevor sie den Todesstreich empfingen, sagte einer der Sklaven zu Sobeïden und ihren Schwestern: »Erhabene, mächtige und verehrte Gebieterinnen, befehlet ihr uns, ihnen den Hals abzuhauen?« – »Haltet an,« antwortete ihnen Sobeïde, »ich muß sie zuvor noch befragen.«

»Gnädige Frau,« unterbrach sie der erschrockene Träger, »um Gottes willen, laßt mich nicht für das Verbrechen eines andern hinrichten. Ich bin unschuldig: jene sind die Schuldigen. Ach,« fuhr er weinend fort, »wir brachten die Zeit so angenehm zu! Diese einäugigen Kalender sind die Ursache dieses Unglücks. Es gibt keine Stadt, der nicht der Umsturz droht von diesen Leuten von so übler Vorbedeutung. Gnädige Frau, ich flehe Euch an, nicht den Unschuldigen mit dem Schuldigen zu vermengen; bedenket, daß es schöner ist, einem Elenden, Hilflosen, wie ich bin, zu verzeihen, als ihn durch Eure Macht niederzuschmettern und ihn Eurem Unmute zu opfern.«

Sobeïde konnte sich trotz ihrem Zorn nicht enthalten, bei sich selber über die Wehklagen des Trägers zu lachen. Aber ohne sich bei ihm aufzuhalten, wandte sie sich zum zweiten Male an die übrigen und sprach: »Antwortet mir und sagt mir, wer ihr seid: sonst habt ihr nur noch einen Augenblick zu leben. Ich kann nicht glauben, daß ihr anständige Leute, noch vornehme Männer von Ansehen in eurem Lande seid, wo ihr auch her sein möget. Wäre dies, so würdet ihr mehr Zurückhaltung und mehr Achtung vor uns gehabt haben.«

Der von Natur ungeduldige Kalif litt unendlich viel mehr als die übrigen, sein Leben von dem Befehle eines beleidigten und mit Recht erzürnten Weibes abhangen zu sehen; aber er fing an, wieder Hoffnung zu schöpfen, als er sah, daß sie wissen wollte, wer sie wären; denn er bildete sich ein, daß sie ihm nicht würde das Leben nehmen lassen, wenn sie seinen Rang erführe. Deshalb befahl er ganz leise dem Wesir, der nahe bei ihm war, schleunig kund zu tun, wer er wäre; aber der vorsichtige und kluge Wesir, welcher die Ehre seines Herrn zu retten wünschte und die große Beschimpfung, welche er sich selber zugezogen hatte, nicht offenkundig machen wollte, antwortete ihm bloß: »Wir haben nur, was wir verdienen.« Aber wenn er auch, dem Kalifen zu gehorchen, hätte reden wollen, so hätte Sobeïde ihm dazu nicht Zeit gelassen.

Sie hatte sich schon zu den Kalendern gewandt, und da sie sie alle drei einäugig sah, fragte sie, ob sie Brüder wären. Einer von ihnen antwortete für die übrigen:

»Nein, gnädige Frau, wir sind nicht Brüder von Geburt, wir sind es nur durch den Stand als Kalender, das heißt, durch Beobachtung derselben Lebensart.« –

»Ihr,« fuhr sie fort, indem sie den einen besonders anredete, »seid Ihr einäugig von Natur?« »Nein, gnädige Frau,« antwortete er, »ich bin es durch ein so seltsames Abenteuer, daß es jedem lehrreich sein würde, wenn es aufgeschrieben wäre. Nach diesem Unglücke ließ ich mir den Bart und die Augenbrauen abscheren und ward Kalender, indem ich dieses Kleid annahm, das ich hier trage.«

Sobeïde tat dieselbe Frage den beiden andern Kalendern, welche ihr dieselbe Antwort gaben wie der erste; der zuletzt sprach, fügte aber hinzu: »Um Euch zu überzeugen, gnädige Frau, daß wir keine gemeinen Leute sind, und damit Ihr einige Rücksicht auf uns nehmet, so wisset, daß wir alle drei Königssöhne sind. Obwohl wir uns nie gesehen vor diesem Abend, so haben wir doch Zeit genug gehabt, uns gegenseitig zu erkennen zu geben, wer wir sind.«

Auf diese Rede mäßigte Sobeïde ihren Zorn und sagte zu den Sklaven: »Gebet ihnen etwas Freiheit, jedoch bleibet hier; denjenigen, die uns ihre Geschichte und den Anlaß erzählen, der sie in dieses Haus geführt, tut nichts zuleide, sondern laßt sie gehen, wohin es ihnen beliebt: aber schonet derer nicht, die es versagen, uns diese Genugtuung zu geben ...«

Mit diesen Worten schwieg Scheherasade; und ihr Stillschweigen sowohl als der anbrechende Tag machten dem Sultan bemerklich, daß es Zeit war, aufzustehen: was er denn auch tat mit dem Vorsatze, in der folgenden Nacht Scheherasaden weiter zu hören, weil er zu wissen wünschte, wer die drei einäugigen Kalender wären.

Da die Sultanin sah, daß ihre Schwester stets das größte Vergnügen an ihren Erzählungen fand, so verfolgte sie die anmutige Geschichte der Kalender, nachdem sie den Sultan um Erlaubnis dazu gebeten und diese erhalten hatte.

»Herr,« erzählte sie weiter, »die drei Kalender, der Kalis, der Großwesir Giafar, das Oberhaupt der Verschnittenen, Mesrur, und der Träger saßen alle in der Mitte des Saales auf einem Fußteppiche, den drei Frauen gegenüber, welche auf dem Sofa saßen, und die Sklaven standen bereit, die Befehle zu vollziehen, welche sie ihnen geben würden.

Als der Träger verstanden hatte, daß es nur darauf ankäme, seine Geschichte zu erzählen, um sich aus einer so großen Gefahr zu befreien, nahm er zuerst das Wort und sagte:

»Gnädige Frau, Ihr wißt schon die Ursache, welche mich zu Euch geführt hat. Also wird das, was ich Euch zu erzählen habe, sehr bald abgetan sein. Eure Frau Schwester, die hier sitzt, hat mich diesen Morgen auf dem Platze als Träger gedungen; ich wartete dort, daß jemand sich meiner bediente, um meinen Unterhalt zu gewinnen. Ich folgte ihr zu einem Weinhändler, einem Kräuterhändler, einem Verkäufer von Orangen, Limonen und Zitronen; dann zu einem Verkäufer von Mandeln, Walnüssen, Haselnüssen und andern Früchten; weiter zu einem Kuchenbäcker und einem Gewürzhändler: von dem Gewürzhändler kam ich mit einem Korbe auf dem Kopf und so schwer beladen als möglich hierher zu Euch, wo Ihr die Güte hattet, mich bis jetzt zu dulden. Dies ist eine Gnade, deren ich mich ewig erinnern werde. Da habt Ihr meine Geschichte.«

Als der Träger geendigt hatte, sagte Sobeïde befriedigt zu ihm: »Du bist begnadigt, mach dich fort und laß dich nie wieder sehen.« – »Gnädige Frau,« fuhr der Träger fort, »ich bitte Euch, mir zu erlauben, daß ich hier bleibe. Es würde ungerecht sein, daß ich, nachdem ich den übrigen das Vergnügen gewährt habe, meine Geschichte zu hören, nicht auch das Vergnügen haben sollte, die ihrige zu hören.«

Indem er dies sagte, setzte er sich an das Ende des Sofas, sehr erfreut, sich aus der Gefahr befreit zu sehen, die ihn so sehr beunruhigt hatte.

Nach ihm nahm einer der drei Kalender das Wort, wandte sich zu Sobeïden, als der vornehmsten der drei Frauen und als derjenigen, die ihnen befohlen hatte zu reden, und begann also:

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Aus den Erzählungen aus "Tausend und einer Nacht“