Als jüngst der gnädige Herr Seneschall von Boulogne durch das Land von einer Stadt zur andern ritt und an einem Weiler vorüberkam, wo man gerade zur Messe läutete, wollte er, da er nicht mehr in die Stadt, wo er sonst die Messe hörte, zu kommen fürchtete, zumal es schon fast um Mittag war, in diesem Weiler absteigen, um Gott wenigstens unterwegs zu sehen. Er stieg an der Kirchentür vom Pferde und stellte sich ganz in die Nähe des Altars, an dem man die heilige Messe las, und so dicht an den Priester, der sie zelebrierte, daß er ihn bei der heiligen Handlung von der Seite sehen konnte.
Als er das Brot und den Kelch erhoben und alles verrichtet hatte, wie es sich gehörte, rief er, nachdem er den gnädigen Herrn Seneschall hinter sich hatte treten sehen und nicht wußte, ob dieser noch zur rechten Zeit, das heilige Sakrament zu sehen, gekommen war, gleichwohl aber überzeugt war, er sei zu spät gekommen, seinen Ministranten und hieß ihn hinten die Kerze anstecken. Dann hob er noch einmal unter Beobachtung aller vorgeschriebenen Zeremonien das heilige Sakrament und erklärte, es sei für den gnädigen Herrn Seneschall. Und dann ging die heilige Handlung weiter bis zum Agnus Dei. Als er es dreimal gesagt hatte und sein Ministrant ihm das Kußtäfelchen bieten wollte, wies er ihn ab, schalt ihn sehr heftig und erklärte, er wisse nicht, was Anstand und gutes Benehmen sei, und hieß ihn, es dem gnädigen Herrn Seneschall zu reichen, der ihn zwei-, dreimal nachdrücklich abwies. Als der Priester sah, daß der gnädige Herr Seneschall die Kußtafel nicht vor ihm haben wollte, setzte er das heilige Sakrament nieder, nahm die Kußtafel und brachte sie dem gnädigen Herrn Seneschall und erklärte ihm, wenn er sie nicht vor ihm nähme, würde er, der Priester, sie überhaupt nicht nehmen: »Es ist nicht recht«, meinte der Pfarrer, »wenn ich das Oskulatorium vor Euch bekomme.«
Da der gnädige Herr Seneschall sah, daß der Mann keiner von den Klügsten war, gab er dem Pfarrer nach und nahm das Kußtäfelchen, und nach ihm nahm es der Pfarrer, und danach ward die Messe zu Ende gelesen.
Zur Zeit des Krieges der beiden Parteien, der Burgunder und der Armagnacs, trug sich zu Troyes in der Champagne eine recht hübsche Geschichte zu, die wohl der Erzählung wert ist. Nämlich ehe sich die Leute von Troyes zu den Burgundern gerechnet hatten, standen sie auf der Seite der Armagnacs, und unter ihnen hatte ein halb toller Gesell sein Wesen getrieben. Er war nicht ganz um seinen gesunden Verstand gekommen, doch war er, um die Wahrheit zu sagen, mehr verrückt als vernünftig, obwohl er manchmal mit Hand und Mund verschiedenes tat und sagte, was ein Klügerer als er nicht zu vollbringen und vorzubringen gewußt hätte.
Nun will ich auf meine Geschichte kommen: Der obenerwähnte Bursche, der mit den Burgundern zu Sainte Menehould in Garnison lag, hatte eines Tages mit seinen Gefährten ein Gespräch, in dem er ihnen erklärte, er würde ihnen, wenn sie auf ihn hören wollten, einen guten Plan entwickeln, wie sie eine große Schar der Schurken von Troyes angreifen könnten, die er tödlich haßte und die ihn ebenfalls nicht liebten, sondern ihn sicher, hätten sie ihn fassen können, zum Galgen geführt hätten.
Hört, was er ihnen sagte: »Ich will nach Troyes gehen, mich den Vorstädten nähern, so tun, als wollte ich in der Stadt spionieren, mit meiner Lanze die Gräben ausmessen und mich so nahe an die Stadt heranwagen, daß sie mich fassen werden. Ich glaube sicher, daß mich der gute Bailli, sobald er mich hat, zum Galgen verurteilen und kein Mensch in der Stadt ein gutes Wort für mich einlegen wird, denn sie hassen mich allesamt und werden mich wohl frühmorgens zum Galgen führen. Ihr sollt euch in dem Wäldchen, das dort ganz in der Nähe liegt, verstecken und, sobald ihr mich und meine Begleitung kommen seht, auf die Masse losstürmen und packen und halten, wen ihr wollt, und mich aus ihren Händen befreien.« Alle seine Kriegsgefährten waren damit einverstanden und sagten, wenn er das Abenteuer zu unternehmen wagte, würden sie es ihm zu Ende führen helfen.
Um es kurz zu machen: der Tollkopf näherte sich Troyes und ward nach seinem Wunsch festgenommen; das Gerücht davon verbreitete sich bald durch die Stadt, und sie verurteilten ihn einstimmig zum Galgen. Sogar der Bailli schwur bei allen guten Göttern, sobald er seiner ansichtig ward, er solle gehängt werden.
»Ach, gnädiger Herr, ich bitte Euch um Gnade«, rief er, »ich habe Euch doch nichts Böses getan.«
»Ihr lügt, Schurke«, entgegnete der Bailli, »Ihr habt die Burgunder ins Land geführt und die guten Bürger und Kaufleute dieser Stadt geschädigt. Dafür sollt Ihr nun Euern Lohn empfangen und an den Galgen gehängt werden.«
»Ach, gnädiger Herr«, rief unser Geselle, »wenn ich nun schon einmal sterben muß, möchte ich ganz früh hingerichtet werden, denn ich habe in der Stadt so viele Bekannte und Vertraute und möchte meine Hinrichtung nicht allzusehr bekanntgemacht sehen.«
»Schön, schön«, sagte der Bailli, »es soll geschehen.«
Am andern Tage stand ganz früh am Morgen der Henker mit seinem Karren vor dem Gefängnis, und es dauerte nicht lange, seht, da kamen der Bailli zu Pferde und seine Gerichtsdiener und eine große Menge Menschen, die ihn begleiten wollten, und unser Mann ward gepackt, auf den Karren gehoben und festgebunden, und man führte ihn, während er fortwährend auf seinem Dudelsack spielte, zu der Richtstätte, wo sich trotz der Frühe sehr viele Menschen eingefunden hatten, so war er in der Stadt verhaßt.
Nun müßt ihr wissen, daß seine Gefährten aus der Garnison von Sainte Menehould seiner nicht vergaßen und sich in dem Wäldchen nahe der Richtstätte versteckten, einmal um ihren Mann, wenn es auch ein großer Dummkopf war, zu retten, dann aber auch, um Gefangene zu machen und anderes, wenn sie könnten, zu erobern.
Als sie nun dort angekommen waren, berieten sie über ihren Kriegszug und schickten eine Wache auf einen Baum, die ihnen melden sollte, wann ihre Leute von Troyes an der Richtstätte eintreffen würden. Die dort postierte Wache erklärte, sie werde schon ihre Pflicht tun. Jetzt sind die Gerichtsbeamten vor den Galgen gekommen, und der Bailli befiehlt, mit unserm armen Schelm kurzen Prozeß zu machen. Der war sehr erstaunt, wo seine Genossen blieben und weshalb sie nicht auf diese schurkischen Armagnacs eindrangen. Es war ihm nicht wohl ums Herz, und er sah vor und zurück und am meisten nach dem Wald. Doch er sah und hörte nichts. Er sagte seine Beichte her, so lang er nur konnte, schließlich ward er aber doch vom Priester genommen, und um es kurz zu erzählen, er stieg die Leiter in die Höh, und wie er dort oben ankam, war er, weiß Gott, sehr erstaunt, blickte vor, blickte zurück, immer nach dem Wald; doch umsonst, denn die Schildwache, die den Gefährten melden sollte, wann sie ihm zu Hilfe kommen könnten, war auf dem Baum eingeschlafen. Der arme Teufel wußte nicht, was er davon denken und was er dazu sagen sollte, und meinte, sein letztes Stündlein sei gekommen. Nach einer Weile traf der Henker seine Vorbereitungen, um ihm den Strick um den Hals zu legen und die Strafe zu vollziehen. Und als er das sah, kam ihm ein sehr gescheiter Einfall, und er sagte: »Gnädiger Herr Bailli, ich bitte Euch um Gottes willen, laßt mich, ehe man mich hängt, ein Lied auf meinem Dudelsack spielen, das ist meine letzte Bitte an Euch. Nachher will ich gern sterben und verzeihe Euch und allen andern meinen Tod.«
Diese Bitte ward ihm gewährt und sein Dudelsack ihm nach oben gebracht. Und als er ihn hatte, begann er, so gut er noch konnte, zu spielen, und er spielte ein Lied, das seine Gefährten unten im Versteck wohl kannten, und es hieß: »Du bleibst zu lange, Robinet, du bleibst zu lange.«
Durch die Töne des Dudelsacks war die Schildwache aufgeweckt, ließ sich, lang wie sie war, voller Angst, daß es zu spät sei, vom Baum fallen und rief: »Man hängt unsern Mann, vorwärts, vorwärts, beeilt euch!«
Die Genossen waren gleich bereit, und unter Trompetenschmettern brachen sie aus dem Wald und stürzten sich auf den Bailli und die ganze vor dem Galgen versammelte Menge. Ob dieses Schreckens ward der Henker so bestürzt und kopflos, daß er gar nicht daran dachte, dem andern die Schlinge um den Hals zu legen und ihn von der Leiter zu stürzen, sondern ihn vielmehr bat, ihm das Leben zu retten, was er auch gern getan hätte; doch er kam nicht dazu, denn er hatte jetzt ganz etwas anderes und Besseres zu tun, und rief seinen Gefährten von der Leiter zu: »Packt den da! Faßt den! Der hat viel Geld! Das ist ein schlechter Kerl!«
Kurz, die Burgunder töteten eine große Menge der Leute von Troyes und machten viele Gefangene: und so, wie ihr es gehört habt, retteten sie ihren Mann, der ihnen erklärte, zeit seines Lebens habe er nicht so viel Angst wie damals ausgestanden.
Glaubwürdige Leute haben mir oft eine recht hübsche Geschichte erzählt, die ich in Gestalt einer kleinen Novelle beitragen will, ohne davon irgend etwas zu verschweigen oder etwas, was nicht dazugehört, hinzuzufügen. Unter den Rittern von Burgund gab es jüngst einen, der gegen Sitte und Brauch des Landes ein schönes, schmuckes Mädchen in seinem Schloß, das ich nicht nennen will, unterhielt. Sein junger und frischer Kaplan vermochte, als er diese Schöne sah, nicht seine Standhaftigkeit zu behaupten, ward oft von ihr in Versuchung geführt und verliebte sich leidenschaftlich in sie. Als es so weit mit ihm gekommen war, erzählte er der Demoiselle, die schlauer als ein Fuchs war, von seinem Zustande; sie hatte Gott sei Dank die Welt gründlich kennengelernt und wußte, wie es in ihr zuging.
Sie dachte sich, wenn sie dem Priester willführe, würde ihr Geliebter, der ein kluger Mann war, wohl bemerken, was sie auch immer täte, und sie so der größten Vorteile verlustig gehen. Daher beschloß sie, das Ansuchen ihrem Gebieter kundzutun; er lachte nur darüber, denn er hatte es wohl vorausgesehen, zumal er das Augenspiel zwischen den beiden und ihre vertraute Unterhaltung beobachtet hatte. Nun befahl er seinem Weibchen, es solle sein Spiel mit dem Priester fortsetzen, doch ohne in sein Begehren zu willigen. Und das tat es so trefflich, daß unser Herr Priester seine größte Freude daran hatte. Unser guter Ritter sagte oft zum Kaplan: »Ei, ei, Herr, Ihr seid mit meinem Kammermädchen allzu vertraut. Ich weiß nicht, was ihr beide miteinander habt, doch wüßte ich, daß ihr Dinge vorhabt, die mir zuwider sind, so würde ich, bei der Mutter Gottes, euch tüchtig strafen.«
»Wahr und wahrhaftig«, entgegnete der Kaplan, »ich verlange und begehre von ihr nichts. Ich vertreibe mir nur die Zeit und unterhalte mich mit ihr, wie die andern Leute hier im Haus. Niemals in meinem Leben habe ich ihr von Liebe oder dergleichen Dingen gesprochen.«
»Das will ich auch hoffen«, erklärte der Herr. »Wäre es anders, so wäre es mir nicht recht.«
Hatte unser Kaplan schon vor diesem Gespräch eifrig sein Unternehmen verfolgt, so tat er es jetzt noch viel mehr und mit aller Kraft; denn wo er dem Weibchen begegnete, hielt er sich dicht an es, so daß es, mochte es wollen oder nicht, sein Ohr seiner freundlichen Bitte zu leihen gezwungen war. Sie, die für Sporn und Lanze geschaffen war, wußte unsern Priester zu betören und zu fesseln und bestärkte ihn in seiner Liebe so sehr, daß er für sie einen Oger bekämpft hätte. Sobald sie sich von ihm losgemacht hatte, erzählte sie die ganze Verhandlung zwischen ihr und dem Kaplan ihrem Gebieter, der daran seine große Freude hatte. Um den Scherz noch weiter zu treiben und dem Kaplan einen ordentlichen Streich zu spielen, befahl er seinem Weibchen, es solle ihm ein Stelldichein geben zwischen Wand und Bett, wo sie schliefen. Es solle ihm sagen: »Sobald der gnädige Herr eingeschlafen ist, werde ich alles, was Ihr wollt, tun. Kommt also ganz sacht zwischen Bett und Wand.« - »Und du mußt«, erklärte der Herr, »ihn machen lassen, und ich will es auch. Ich bin sicher, daß er, wenn er mich schlafend glaubt, gegen dich vorgehen wird, und ich will gerade vor dein Vorderes die hübsche Schlinge legen, in der er sich fangen soll.«
Das Weibchen war damit einverstanden und richtete seine Botschaft unserm Kaplan aus, der noch nie in seinem Leben so vergnügt wie an diesem Tag gewesen war und gar nicht auf den Gedanken kam, es könnten ihm Gefahr und Unheil drohen, wenn er in das Zimmer seines Herrn schliche, an das Bett und zu dem Weibchen seines Gebieters, das sich natürlich an die Wandseite legen wollte. Er dachte nur einzig daran, sein tolles Gelüst, obschon es natürlich und vielen Leuten zur Gewohnheit geworden ist, zu stillen.
Ich will nicht viele Worte machen. Der Herr Priester kam, weiß Gott, zur festgesetzten Stunde in den Raum zwischen Bett und Wand, und seine Geliebte sagte ihm ganz leise: »Sprecht kein Wort; wenn der gnädige Herr schläft, will ich Euch mit der Hand berühren, und dann kommt nahe heran zu mir.«
»Gesegnet sei die Stunde!« sagte er darauf.
Der gute Ritter, der ganz wach war, konnte kaum das Lachen verbeißen, doch nahm er sich, um den Scherz weiter zu treiben, zusammen und hielt, wie er sich vorgenommen und gesagt hatte, sein Netz oder seine Schlinge - wie man will - gerade an der Stelle, an der der Priester anzuklopfen die größte Lust hatte.
Nun ist alles bereit. Unser Herr Kaplan wird herbeigerufen und steigt, so sacht er kann, ins Bett und ohne Zögern auf die Höhe, um weiter sehen zu können. Sobald er sich einquartiert hatte, zog der gute Ritter die Schlinge fest zu und rief ganz laut: »Ha, du schurkischer Priester, bist du solch ein Kerl!« Nun wollte der gute Priester zurück, doch er kam nicht weit, denn das Instrument, auf dem er dem Weibchen vorspielen wollte, hatte sich so gut in der Schlinge gefangen, daß er es nicht daraus lösen konnte. Darüber war er sehr bekümmert, kam ganz aus der Fassung und konnte sich das Abenteuer nicht erklären. Und sein Herr zog die Schlinge immer fester zu, und hätten dem Kaplan nicht Furcht und Staunen jegliches Gefühl geraubt, so hätte er sicherlich große Schmerzen verspürt. Nach einer Weile kam er zu sich, fühlte diese Schmerzen sehr wohl und bat kläglich seinen Herrn um Gnade, den eine solche Lachlust packte, daß er kaum sprechen konnte. Trotzdem sagte er zu ihm, nachdem er ihn tüchtig durch das Zimmer gehetzt hatte: »Macht Euch jetzt fort, Herr Kaplan, und laßt Euch so etwas nicht wieder einfallen! Diesmal soll Euch verziehen sein, doch beim zweitenmal gibt's keine Gnade.«
»Ach, gnädiger Herr, ich werde es auch niemals wieder tun«, antwortete er. »Sie nur hat mich so weit gebracht.« Damit ging er, und der gnädige Herr legte sich wieder im Bett zurecht und vollendete vielleicht, was der andere begonnen. Ihr könnt euch denken, daß der Priester mit Wissen seines Herrn sich niemals mehr zu ihr gesellte. Vielleicht aber hatte nachher das Weibchen mit ihm Mitleid und überließ sich ihm als Entschädigung für die Leiden, die er ausgestanden, und um sein Gewissen zu beruhigen, und sie schlossen einen derartigen Vertrag, daß der Gebieter an Gut wie an Ehre recht schlecht dabei wegkam; und mehr brauche ich nicht zu sagen.
Ein Edelmann aus Flandern besuchte oft seine Mutter, die sehr alt, durch Krankheit sehr geschwächt war und ein viel traurigeres und elenderes Leben als irgendeine gleichaltrige Frau führte, in der Hoffnung, sie würde gesünder und kräftiger werden, und er tat es, obwohl er in Flandern sein Haus hatte; und jedesmal, wenn er zu ihr kam, fand er sie so durch die Krankheit angegriffen, daß man wohl denken konnte, sie werde sterben.
Als er wieder einmal gekommen war, sie zu sehen, sagte sie ihm beim Abschied: »Lebt wohl, lieber Sohn, ich weiß bestimmt, daß Ihr mich nicht mehr sehen werdet, denn ich werde sterben.«
»Ach, zum Teufel, liebe Mutter«, entgegnete er, »Ihr habt mir das schon so lange hergesagt, daß ich's satt habe und mich's langweilt. Zwei, drei Jahre sind's schon her, daß Ihr so zu mir gesprochen habt, und doch ist's nicht so gekommen. Seid nur guten Muts, bitte ich Euch, und fangt nicht wieder davon an.«
Als die gute Demoiselle die Antwort ihres Sohnes vernahm, sagte sie ihm, obwohl krank und alt, lächelnd Lebewohl. Es vergingen darauf ein, zwei Jahre, stets in denselben Leiden für sie; sie ward auch später von ihrem Sohn besucht, und eines Abends, als er in ihrem Haus schon im Bett lag, kam das Übel mit solcher Stärke über sie, daß man glaubte, ihr Tod sei gekommen; daher ward der gute Sohn von den Leuten, die bei seiner Mutter wachten, gerufen; sie sagten ihm, er solle nur recht schnell zu seiner Mutter kommen, denn sie werde sicher sterben.
»Ihr meint also«, fragte er, »daß sie sterben wird? Meiner Seel, ich kann's nicht glauben. Immer hat sie schon so gesagt, und nie ist's so gekommen.«
»Jetzt aber ist's ganz gewiß so weit«, versetzten ihre Pflegerinnen, »kommt nur, man sieht deutlich, sie wird sterben.«
»Ich will euch was sagen«, meinte er, »geht nur voran, ich folge euch; und sagt nur meiner Mutter, wenn sie von dannen gehen will, soll sie nicht über Douay gehen, denn der Weg ist da zu schlecht. Vorgestern wäre ich beinahe mit meinem Pferde dort steckengeblieben.«
Gleichwohl erhob er sich, warf sein langes Gewand über und machte sich auf, um zu sehen, ob seine Mutter wirklich sterben werde. Als er in ihr Zimmer gekommen war, fand er sie sehr schwach; sie hatte einen plötzlichen Anfall gehabt, der sie wohl dem Tode hätte überantworten können, doch jetzt ging es ihr Gott sei Dank schon ein wenig besser.
»Habe ich's euch nicht gesagt?« fragte der gute Sohn. »Immer hat man hier im Haus davon gesprochen, daß sie davongehen und sterben wird, und doch ist's nie so gekommen. Wahr und wahrhaftig, ihr könnt euch bei Gott drauf verlassen. Ich habe ihr oft genug gesagt, sie soll guten Muts sein, es kommt doch nicht, wie sie denkt. Jetzt will ich mich wieder in mein Bett legen und rate euch, ruft mich nicht mehr, und wenn sie ganz allein von dannen gehen müßte, denn ich werde sie doch nicht dabei begleiten.«
Nun will ich euch auch das Ende meiner Geschichte erzählen. Diese so kranke Demoiselle erholte sich, wie gesagt, von diesem bösen Anfall und lebte noch wie früher drei Jahre lang mit ihrem Leiden; doch als ihr guter Sohn sie einmal zufällig besuchte, gab sie ihren Geist auf. Das merkwürdige aber war, daß er, als man ihn zu ihrem Sterbebett holen wollte, ein neues Gewand anlegte und nicht zu ihr gehen wollte. Bote über Bote kam zu ihm, denn seine gute Mutter, mit der es zu Ende ging, wollte ihn noch einmal sehen und ihm ihre Seele anbefehlen.
Doch immerfort antwortete er dem Boten: »Ich weiß wohl, sie hat nicht solche Eile und wird warten, bis ich das Gewand angezogen habe.«
Schließlich ward ihm so oft und unter solchen Vorwürfen die Botschaft, daß er doch zu seiner Mutter ging, im neuen Kleid, ohne Ärmel. Als sie ihn in diesem Aufzug sah, fragte sie ihn, wo die Ärmel seines Gewands seien, und er entgegnete: »Dort drin, sie werden nicht eher fertig sein, als bis Ihr uns Platz gemacht habt.«
»Dann wirst du nicht mehr lange zu warten brauchen«, versetzte die gute Demoiselle, »denn ich gehe nun zu Gott, dem ich demütig meine Seele empfehle, und dir auch, mein Sohn.«
Und mochte sie nun wollen oder nicht, sie gab, ohne noch ein Wort zu sagen, das Kreuz fest in ihre Hände geschlossen, ihre Seele Gott zurück. Als das ihr guter Sohn sah, begann er so heftig zu weinen und so großen Schmerz zu bekunden, wie man es nie bei einem Menschen gesehen; und keiner vermochte ihn zu trösten. Der Kummer drückte ihn, was man niemals vorher vermutet hätte, so auf das Herz, daß er nach vierzehn Tagen seiner Trauer erlag.
Im guten, freundlichen Lande Brabant, das so reich an schönen und gewöhnlich auch sehr klugen Mädchen ist, was man von den Männern nicht behaupten kann, geschah es jüngst, daß einen Edelmann, auf den diese Bemerkung durchaus paßt, die Lust anwandelte, übers Meer nach verschiedenen Ländern zu ziehen; er kam nach Zypern, Rhodos und den Nachbarländern und zuletzt nach Jerusalem, wo er in den Ritterorden aufgenommen ward. Während seiner Fahrt ging seine gute Frau nicht müßig und lieh ihr bestes Teil drei Gesellen aus der Nachbarschaft, denen sie nacheinander Gehör schenkte. Zuerst kam ein galanter, junger und vermögender Edelmann, an den sie sich, was seinen Leib wie sein Gut betraf, in solchem Maße hielt, daß sie ihm wahr und wahrhaftig alle Federn ausrupfte, so daß ihm nichts als die nackte Haut blieb, worauf sie, seiner überdrüssig, sich von ihm zurückzog und ihm nachdrücklich den Abschied gab. Der zweite, der danach kam, war ein sehr angesehener Ritter, der sich voller Freude, die Festung gewonnen zu haben, nach Kräften bei ihr betätigte und den das Weibchen ebensogut wie den andern zu schröpfen verstand. Kurz, wenn der Edelmann, der vorher den Platz eingenommen, gerupft und geplündert war, so war es der Herr Ritter nicht minder. Darauf gab sie ihm den Abschied, schickte ihn fort und sah sich nach anderen Bittstellern um. Es glückte der Demoiselle auch, mit einem Herrn Priester bekannt zu werden, von dem sie, mochte er auch noch so schlau und scharfsinnig sein und auf sein Geld wohl achtgeben, ein reichliches Lösegeld an Gewändern, Tafelgeschirr und andern guten Sachen erhielt.
Nun ließ mit Gottes Hilfe der tüchtige Mann dieses Weibchens es seine Ankunft wissen, und daß er in Jerusalem Ritter geworden sei. Darauf ließ seine gute Frau das Haus herrichten, mit Teppichen behängen, schmücken, putzen und aufs prächtigste zieren. Kurz, alles war recht sauber und gefällig, außer ihr selbst, die im Haus war und sich durch ihren Leib allein all die Menge Tafelgeschirr, Teppiche, Linnen und Möbel erworben hatte. Als der zärtliche Gatte heimkam, ward er, weiß Gott, voller Freuden und mit großen Festen und besonders herzlich von seiner tüchtigen Frau empfangen. Ich übergehe den Willkomm und sage nur, daß ihr Herr Gemahl, obwohl er ein Dummkopf war und blieb, als er durch sein Haus ging, die vielen Möbel und Gerätschaften, die vor seiner Abreise nicht vorhanden waren, bemerkte. Er kam zu den Truhen, zu den Kredenztischen und an manch anderen Schrank und fand alles in reicher Fülle, was ihn mit Verdruß erfüllte und Verdacht schöpfen ließ, es sei nicht mit rechten Dingen zugegangen. Daher begab er sich alsbald erregt und mißgestimmt zu seiner guten Frau und fragte, woher die vielen guten Sachen, von denen ich oben sprach, kämen.
»Sankt Johann«, versetzte da Madame, »das nenne ich nicht übel gefragt, gnädiger Herr. Ihr habt wohl Ursache, derartige Fragen zu stellen, ich glaube sogar, Ihr seid darüber aufgebracht.«
»Es gefällt mir jedenfalls gar nicht recht«, versetzte er, »denn als ich mich auf die Reise machte, ließ ich Euch nicht so viel Geld, und daher könnt Ihr nicht so viel gespart haben, um Euch das Tafelgeschirr, die Decken und was ich sonst hier im Haus finde, zu kaufen. Ich fürchte deshalb und habe auch Grund dazu, daß Ihr Euch an einen andern gehalten habt, der unsere Wirtschaft so wohl versehen hat.«
»Bei Gott, gnädiger Herr«, antwortete die einfältige Frau, »Ihr tut unrecht, mir mit Euren Worten solchen Schimpf anzutun. Ihr solltet doch wissen, daß ich nicht solch eine Person bin, sondern in allen Stücken viel besser, als Ihr es verdient. Ist das recht, daß ich für alle meine Mühe, Sparsamkeit und Wirtschaftlichkeit, durch die ich meinen und Euren Besitz gemehrt und gebessert habe, geschmäht, getadelt und verdächtigt werde, anstatt daß Ihr, wie es die Pflicht eines guten Mannes gegen seine gute keusche Frau ist, meine Mühe anerkennt? Das ist also mein Lohn, Ihr schändlicher Mensch!«
Obgleich diese Verhandlung noch längere Zeit währte, will ich nichts weiter davon sagen und nur erklären, daß sie eine ganze Weile ausgesetzt ward. Und der Herr Gemahl kam auf den Gedanken, um etwas Gewisses über die Aufführung seiner Frau zu erfahren, sich mit seinem vertrauten Freunde, dem Pfarrer, ins Benehmen zu setzen und an dessen Stelle ihre fromme Beichte zu hören. Der Pfarrer ging auch darauf ein. Eines Morgens in der Osterwoche, als sie bei ihrem Pfarrer beichten wollte, kam der zu ihrem Mann, gab ihm sein Gewand und schickte ihn in eine abgelegene Kapelle als seinen Stellvertreter zu seiner Frau voraus. Ob unser Mann darüber erfreut war, braucht man nicht zu fragen. Er kam also in diesem Aufzuge zur Kapelle und trat, ohne ein Wort zu sagen, in den Beichtstuhl; seine Frau kam herbei, kniete zu seinen Füßen, meinte, er sei wirklich ihr Pfarrer, und begann unverzüglich mit ihrer Beichte, indem sie das Benedicite hersagte. Und unser Herr, ihr Gatte, antwortete mit dem Dominus und sagte, so gut er konnte und wie es der Pfarrer ihn gelehrt hatte, alles, wie es sich gehörte. Nachdem die gute Frau im allgemeinen gebeichtet, kam sie auf das einzelne und erzählte, daß, während ihr Gatte fern geweilt habe, ein Edelmann, von dem sie viel Gold, Silber und andere Sachen erhalten, sein Stellvertreter gewesen sei. Gott weiß, ob der Mann, als er diese Beichte vernahm, darüber erfreut war; am liebsten hätte er sie sofort getötet, doch faßte er sich, um zu hören, was es noch weiter gebe, in Geduld. Als sie ausführlich von diesem Edelmann erzählt hatte, klagte sie sich der Schuld mit dem Ritter an, der sie ebenso wie der andere gut ausgesteuert hatte. Und der gute Mann, dem der Zorn das Herz zerfraß, hätte ihr sich am liebsten entdeckt und, ohne noch länger zu warten, die Absolution erteilt. Doch tat er es nicht, sondern hielt sich geduldig zurück, um zu hören, was nun kommen werde. Nach dem Ritter kam der Priester an die Reihe, und sie beklagte demütig ihre Schuld. Doch nun, bei der Mutter Gottes, verlor der gute Mann die Geduld und konnte nicht weiterhören. Er warf Kappe und Chorhemd ab, zeigte sich ihr und sagte: »Falsches, treuloses Weib, nun weiß ich genau, wie sehr Ihr mich hintergangen habt. Es hat Euch nicht genügt, einem Edelmann und dann einem Ritter Euch preiszugeben. Ihr habt Euch sogar einem Priester überlassen, und das kränkt und erzürnt mich mehr als alles andere.«
Anfangs war diese tüchtige Frau, wie ihr wissen müßt, überrascht und erschrocken, doch bald hatte sie eine Antwort bei der Hand und ihre Fassung so gut wiedergewonnen, daß jeder, der ihre Antwort gehört hätte, sie für die rechtschaffenste Frau von der Welt hätte halten müssen. Sie empfahl sich Gott, antwortete, als gäbe es ihr der Heilige Geist ein, und erklärte ganz keck: »Armer Tor, was hat Euch denn so in Zorn versetzt, weshalb seid Ihr denn so aufgeregt? Hört mich doch nur an! Meint Ihr denn, ich hätte nicht gewußt, daß Ihr mir die Beichte abnehmt? Deshalb habe ich Euch auch gebührend gedient und, ohne ein Wort zu lügen, alles gebeichtet, denn der Edelmann, den Ihr mir vorhaltet, seid Ihr, mein treuer Gatte, denn als Ihr mich heiratetet, wart ihr Edelmann, habt mir alles Gute gegeben und mich, Ihr wißt es recht gut und Gott auch, wohl versorgt. Auch der Ritter, von dem ich gesprochen und den Ihr mir vorhaltet, seid, bei meiner Seele, Ihr, denn seit Eurer Rückkehr habt Ihr mich doch zu einer Rittersfrau gemacht, und auch der Priester seid ihr, denn nur ein Priester kann die Beichte hören.«
»Wahrhaftig, liebe Freundin«, erklärte der Ritter, »jetzt habt Ihr mich geschlagen und trefflich dargetan, daß Ihr klug und gut seid und ich ohne Ursach und Grund und schlecht unterrichtet Euch solch eine Schuld vorgeworfen habe; das tut mir leid und reut mich. Ich bitte Euch um Verzeihung und gelobe Euch Besserung.«
»Es soll Euch gern vergeben sein«, erklärte nun die tüchtige Frau, »da Ihr jetzt wißt, wie es gewesen ist.«
So, wie ihr gehört, ward der gute Ritter durch die Geistesgegenwart seiner ungetreuen Gattin getäuscht.
Im guten Lande Bourbon, wo man gern gute Werke verrichtet, lebte jüngst ein Arzt, und Gott weiß, was für einer; Hippokrates und Galen übten ihre Kunst niemals so aus wie er, denn anstatt Sirup, Tränkchen, Pulver, Latwergen und hunderttausend andern Dingen, die die Ärzte zur Erhaltung und Wiedererlangung der Gesundheit verordnen, wandte er nur ein Mittel an, nämlich Klistiere. Mochte die Krankheit sein, wie sie wollte, stets ließ er Klistiere geben, und immer glückte es ihm bei seinen Patienten so gut, daß sie alle mit ihm zufrieden waren und er gar manch einen heilte. Sein Ruf wuchs und ward so groß, daß man ihn überall hinrief, zu den Fürsten und Herren wie in die großen Abteien und guten Städte. Und niemals stand weder Aristoteles noch Galen in solchem Ansehen, besonders bei dem gemeinen Volk, wie dieser genannte gute Herr. Und sein Ruhm war so weit verbreitet, daß man sich in jeder Sache an ihn wandte, und er ward mit allen Zungen des Lobes gepriesen.
Wenn eine Frau einen rohen, schlechten und bösen Mann hatte, wandte sie sich um Hilfe an diesen guten Meister. Kurz, unser guter Meister stand im Ruf, für alles mögliche Rat zu wissen. Eines Tages hatte ein guter, einfältiger Bauer seinen Esel verloren, und nachdem er lange nach ihm gesucht, kam er auf den Gedanken, sich an diesen so weisen Meister zu wenden; und wie er zu ihm kam, fand er ihn von so viel Leuten umgeben, daß er nicht wußte, auf wen er zuerst hören sollte. Trotzdem bahnte sich der gute Mann einen Weg durch die Menge und erzählte dem Meister seine Geschichte, obgleich sich dieser mit mehreren andern Leuten unterhielt, nämlich, er habe seinen Esel verloren und bitte ihn um Gottes willen, ihm irgend etwas zu verschreiben, wodurch er ihn wiederfinden könnte. Der Meister hörte mehr auf die andern als auf ihn und wandte sich, als er zu Ende gesprochen, wovon er nichts gehört hatte, zu ihm in der Meinung, er litte an einer Verstopfung, und sagte, um ihn loszuwerden, zu seinen Leuten: »Gebt ihm ein Klistier!« Und danach wandte er sich wieder zu den andern.
Der gute, einfältige Mensch, der seinen Esel verloren und nicht verstanden hatte, was der Meister sagte, ward von den Leuten des Meisters gepackt, die sofort, wie ihnen befohlen, ihm ein Klistier verabreichten, worüber er sehr erstaunt war, da er nicht wußte, was das war. Als er das Klistier empfangen hatte, machte er sich auf und ging davon, ohne weiter den Esel zu suchen, glaubte er doch, durch dies Mittel ihn wiederzufinden. Er war noch nicht weit gekommen, da biß und kniff es ihm im Bauch derart, daß er gezwungen ward, in eine alte, verfallene Hütte zu treten, um dem Klistier freien Lauf zu lassen. Und dabei machte er solch einen Lärm, daß des armen Mannes Esel, der ganz in der Nähe weilte, wohin er zufällig auf seinen Irrwegen gekommen, laut zu schreien begann. Und der gute Mann erhob sich, sang ein Tedeum und kam zu seinem Esel, den er durch das Klistier, das ihm der Meister hatte geben lassen, entdeckt und gefunden zu haben glaubte; und der Ruhm des Meisters stieg jetzt noch mehr ins Ungemessene. Wer irgend etwas verlor, wandte sich an ihn, den in allen Wissenschaften bewanderten Doktor, als den wahren Helfer, und dieser ganze Ruhm schrieb sich von dem einzigen Klistier her. So, wie ihr gehört habt, ward der Esel durch ein Klistier gefunden, was auch sehr wahrscheinlich ist und oft vorkommt.
Wie ich als wahre Geschichte unlängst von zwei glaubwürdigen edlen Herren erzählen hörte, ward in Deutschland ein ungefähr fünfzehn- bis sechzehnjähriges Mädchen einem guten schmucken Gesellen zur Frau gegeben, der all sein Können aufbot, um ihr das zukommen zu lassen, wonach die Frauen, wenn sie in diesem Alter und Stande sind, so sehr, doch ohne ein Wort zu sagen, verlangen. Obwohl der arme Mann sein Geschäft gut verrichtete und sich vielleicht über seine Pflicht hinaus und öfter, als er hätte müssen, abmühte, ward doch all sein Tun nicht freudig aufgenommen, und seine Frau sah beinah beständig sauer drein und weinte oft so bittere Tränen, als wären all ihre Freunde gestorben.
Als ihr Mann sie so jammern sah, konnte er sich nicht genug Gedanken darüber machen, was ihr wohl fehlen könne, und fragte sie freundlich: »Was habt Ihr denn, liebe Freundin? Habt Ihr nicht schöne Kleider genug, wohnt Ihr nicht in einem guten Haus, habt Ihr nicht Dienerschaft genug und alles andere, was sich Leute unseres Standes nur billig wünschen können, in reichem Maße?«
»Darum geht's mir nicht«, entgegnete sie.
»Worum denn? Sagt es mir doch!« rief er. »Und wenn ich ein Mittel dagegen weiß, glaubt mir, ich setze Hab und Gut daran.«
Sooft er sie auch fragte, entgegnete sie kein Wort, doch blickte sie immer sauer drein und ward von Tag zu Tag verdrießlicher, so daß der Mann, da er die Ursache ihres Kummers nicht erfahren konnte, schließlich alle Geduld verlor. Er drang so lange in sie, bis sie es ihm sagte, und sie erklärte ihm, sie sei so bekümmert, weil er mit dem, was ihr euch schon denken könnt, nämlich dem Stab, mit dem man nach Boccaccios Wort die Menschen pflanzt, so dürftig versehen sei.
»Also darüber«, entgegnete er, »seid Ihr so traurig? Wahrhaftig, Ihr habt guten Grund dazu. Doch das läßt sich nicht ändern, und Ihr müßt nun tragen, wie es ist, wenn Ihr nicht mit einem andern tauschen wollt.«
Eine lange Zeit ging es so weiter, bis der Mann, da er sah, daß sie sich nicht anders benahm, eines Tags zum Mittagessen viele ihrer Freunde einlud, ihnen die obenerwähnte Geschichte erzählte und erklärte, sie habe seiner Ansicht nach nicht Grund, sich über diesen Punkt zu beklagen, denn er glaube mit dem natürlichen Instrument ebenso wohl wie nur einer in der Nachbarschaft versehen zu sein. »Und damit«, fuhr er fort, »ich leichter Glauben finde und ihr alle ihr Unrecht klärlich seht, will ich euch alles deutlich zeigen.«
Damit legte er sein Geschirr vor sich auf den Tisch vor allen Männern und Frauen und sagte: »Seht, wie es darum steht.« Seine Frau aber weinte noch viel heftiger. »Beim heiligen Johann«, sagten ihre Mutter, Schwester, Tante, Base, Nachbarin, »liebe Freundin, Ihr habt unrecht, was verlangt Ihr denn, was wollt Ihr denn noch mehr haben? Welche Frau müßte nicht mit einem so wohl ausgerüsteten Mann zufrieden sein? So wahr mir Gott helfe, ich wäre sehr glücklich, wenn ich ebensoviel, ja sogar noch viel weniger hätte. Beruhigt Euch doch, seid doch still und macht von nun an ein freundliches Gesicht! Bei Gott, Ihr habt das beste Teil von uns allen, wie ich glaube, gewählt.«
Als das junge Weibchen die Versammlung der Frauen also sprechen hörte, sagte es zu ihnen unter heißen Tränen: »Seht doch nur unser kleines Eselchen hier im Haus, das ist kaum ein halbes Jahr alt, und sein Instrument ist groß und stark und wie ein Arm lang.« Und dabei hielt sie ihren rechten Arm von sich und gab das Maß an ihm. »Und mein Mann, der wohl vierundzwanzig Jahre alt ist, hat nur das bißchen, das er euch gezeigt hat. Und ich soll eurer Ansicht nach damit zufrieden sein?«
Alle lachten, sie selbst aber weinte noch viel mehr, so daß in der Gesellschaft lange kein Wort fiel. Darauf sprach die Mutter zu ihrer Tochter von dem und jenem, brachte alles mögliche vor, bis sie sich wenigstens etwas zufriedengab. Doch kostete es sie Mühe genug. Seht, so sind die jungen Mädchen in Deutschland, und so Gott will, wird's in Frankreich bald ebenso sein.
Da die Geschichten von den Eseln nun zu Ende erzählt sind, will ich kurz und wahrheitsgemäß etwas recht Hübsches von einem Ritter erzählen, den die meisten von euch, ihr guten Herren, seit langer Zeit kennen. Dieser Ritter nämlich bemühte sich, wie es häufig bei jungen Leuten vorzukommen pflegt, um eine schöne, schmucke, junge Dame, die in dem Teil des Landes, in dem sie wohnte, des höchsten Ansehens sich erfreute. Doch trotz allen seinen Bewerbungen, freundlichen Mienen und ergebenen Dienstleistungen vermochte er nicht ihre Huld zu erlangen und von ihr in Gnaden aufgenommen zu werden; deshalb war er recht mißgestimmt, da er sie doch so heiß, treu und innig liebte, wie nur je eine Frau geliebt worden war. Man darf auch nicht vergessen, daß er für sie alles tat, was nur je ein Liebhaber für seine Dame getan; er trug ihre Farben im Turnier und hatte sie zu seiner Herrin auserkoren. Trotzdem, wie gesagt, fand er seine Dame stets hart und unzugänglich, und sie zeigte sich ihm gegenüber weit weniger liebenswürdig, als sie es nach Recht und Billigkeit hätte tun müssen, zumal sie genau wußte, daß sie von ihm innig, treu und zärtlich geliebt wurde. Sie war gegen ihn auch, um der Wahrheit die Ehre zu geben, allzu hart, und zwar, wie man meinte, aus Stolz, denn sie war weit unnahbarer, als es, wie man sagte, ihr zukam.
Während nun die Dinge, wie erzählt, standen, bemerkte eine andere Dame, die Nachbarin und Freundin der erwähnten, die Bewerbung des Ritters, ward von leidenschaftlicher Liebe zu ihm ergriffen und wußte es auf geschickte Weise, die hier mitzuteilen zu weit führen würde, den guten Ritter merken zu lassen; doch er schenkte ihr keine weitere Aufmerksamkeit, so sehr fesselte ihn seine spröde und strenge Herrin. Er hielt sich klug von der in ihn verliebten Dame zurück, damit die andere nicht die Gunstbezeigung gewahr würde und einen Grund hätte, ihrem Liebhaber einen Vorwurf zu machen. Nun hört, wie dieser Liebeshandel weiterging und endete.
Der gute verliebte Ritter, der wegen der Entfernung nicht so oft, wie es sein treues und liebeglühendes Herz begehrte, bei seiner Dame weilen konnte, kam eines Tags auf den Einfall, seine guten Freunde, die aber von seiner Verliebtheit nichts wußten, zu bitten, zu ihrer Belustigung auf die Hasenjagd in den Teil des Landes, in dem seine Dame wohnte, zu gehen. Er hatte nämlich durch seine Späher erkundet, daß ihr Mann nicht daheim, sondern an den Hof gezogen war, wo er oft weilte, ebenso wie der Held dieser Geschichte.
Wie dieser verliebte Ritter und seine Genossen es sich vorgenommen hatten, verließen sie am nächsten Tage ganz früh die gute Stadt, in der der Hof sich aufhielt, und vertrieben sich, ohne zu essen und zu trinken, mit der Hasenjagd die Zeit bis zur dritten Stunde des Nachmittags. Dann ritten sie in großer Eile in ein kleines Dorf, um etwas zu essen, und nach dem kurzen und kargen Mahl stiegen sie wieder zu Pferde und jagten von neuem auf Hasen. Der gute Ritter, dem nur eins im Sinne lag, führte die Gesellschaft, so gut er konnte, immer weiter weg von der guten Stadt, in die seine Gefährten gern zurückzukehren wünschten; sie sagten ihm oft: »Die Vesper naht, und es ist Zeit, in die Stadt zurückzukehren; wenn wir so weitermachen, werden wir ausgeschlossen und müssen in irgendeinem elenden Dorf, in dem wir nichts zu essen bekommen, Unterkunft suchen.«
»Ihr braucht euch nicht zu ängstigen«, erklärte unser Verliebter, »es ist noch Zeit genug. Und schließlich weiß ich auch einen Ort in dieser Gegend, wo man uns sehr freundlich aufnehmen wird. Ich will euch sagen, daß es nur auf euch ankommt, wenn uns Damen festlich bewirten sollen.«
Da Hofleute sich gern mit Damen zusammenfinden, waren sie es zufrieden, sich nach dem Wunsch dessen, der sie auf den Weg gebracht hatte, zu richten, und vertrieben sich den ganzen Tag noch die Zeit mit der Jagd auf Hasen und Rebhühner.
Als nun die Stunde, da sie ins Quartier ziehen wollten, gekommen war, sagte der Ritter zu seinen Genossen: »Wohlan, folgt mir, ich werde euch führen.« Ungefähr ein oder zwei Stunden vor der Nacht kamen sie an den Ort, wo die obenerwähnte Dame wohnte, in die der Führer der Gesellschaft so heftig verliebt war, daß er deshalb manche Nacht keinen Schlaf finden konnte. Man klopfte an das Tor des Schlosses, und alsbald kamen Diener heraus, die nach ihrem Begehren fragten. Und derjenige, der alles ins Werk gesetzt hatte, nahm das Wort und fragte sie: »Sind der gnädige Herr und Madame daheim, ihr Herren?«
»Der gnädige Herr«, antwortete einer für alle, »ist nicht daheim, wohl aber Madame.«
»So sagt ihr, bitte, daß die und die Ritter und Edelleute vom Hofe und ich in dieser Gegend zu unserer Belustigung auf der Hasenjagd waren, daß wir uns verirrt haben und nun zu dieser späten Stunde nicht mehr in die Stadt kommen können. Daher bitten wir sie, uns heute als Gäste aufnehmen zu wollen.«
»Ich will es gern ausrichten«, erklärte er. Er brachte diese Nachricht seiner Herrin, die, ohne zu ihnen zu kommen, folgendes ausrichten ließ: »Gnädiger Herr«, erklärte der Diener, »Madame läßt Euch sagen, ihr gnädiger Herr Gemahl ist nicht daheim, was ihr sehr leid tut, denn wäre er zu Haus, so würde er Euch gern aufnehmen. In seiner Abwesenheit könne sie aber niemanden empfangen, und sie läßt Euch deshalb um Entschuldigung bitten.«
Ihr könnt euch denken, daß der Ritter, der die Gesellschaft führte, sehr erstaunt und beschämt über diese Antwort war, da er gedacht hatte, nach Herzenswunsch seine Geliebte sehen und ihr sein volles Herz ausschütten zu können, worin er sich nun arg getäuscht sah; und noch viel mehr wurmte es ihn, seine Genossen an einen Platz geführt zu haben, wo er sich eines freudigen Willkomms gerühmt hatte.
Als kluger und wohlgebildeter Ritter zeigte er indes nicht, was sein armes Herz bedrückte, sondern sagte vielmehr unbekümmert zu seinen Genossen: »Verzeiht mir, ihr edlen Herren, daß ich euch den Weg habe machen lassen; ich hielt die Damen dieses Landes nicht für so wenig höflich, den irrenden Rittern Quartier abzuschlagen. Geduldet euch, ich verspreche, euch wahr und wahrhaftig an einen andern Ort ein wenig weiter im Land zu führen, wo man uns ganz anders empfangen wird.«
»Voran denn«, riefen die andern, »laßt uns ordentlich die Pferde spornen, und Gott schenke uns gutes Glück.«
Sie machten sich auf den Weg; ihr Führer wollte sie zu dem Haus der Dame geleiten, die ihn hochhielt und um die er sich viel weniger, als er billig hätte tun müssen, kümmerte. In dieser Stunde beschloß er, sich gänzlich aller Liebe zu der, die seine Gesellschaft so schnöde abgewiesen und ihm so wenig seine treuen Dienste vergolten hatte, zu entschlagen, und er nahm sich vor, diejenige, die ihm in so hohem Maße ihr Wohlwollen gezeigt hatte und bei der er sich nach Gottes Willen bald zu finden hoffte, von ganzem Herzen zu lieben, ihr zu dienen und zu gehorchen.
Um es kurz zu machen: die Gesellschaft, der mehr als gute anderthalb Stunden lang ein kräftiger Regen den Rücken geschlagen hatte, kam an das Haus der Dame, von der ich eben sprach. Man klopfte kräftig an das Tor, denn es war schon sehr spät, in der neunten oder zehnten Nachtstunde ungefähr, und sie fürchteten sehr, daß die Leute im Schloß sich schon zur Ruhe gelegt hätten. Diener und Mägde, die sich eben schlafen legen wollten, kamen hervor und fragten, was es gebe. Und man gab ihnen Auskunft. Sie meldeten es ihrer Herrin, die schon im Unterrock war und ihre Nachtmütze aufgesetzt hatte, und sagten ihr: »Madame, vor dem Tor steht der gnädige Herr von Soundso und bittet um Eintritt, und mit ihm einige andere Ritter und Edelleute vom Hof, drei an der Zahl.«
»Sie sollen herzlich willkommen sein«, erklärte sie, »voran, voran, ihr Leute, laßt Kapaunen und Hühner schlachten, und was wir sonst Gutes haben, und laßt es schnell herrichten!« Kurz, sie traf schnell alle nötigen Anordnungen, wie ihr bald hören werdet, denn sie war und ist noch eine wackere, wohlgewandte Frau. Sie warf schnell ihr Nachtgewand über, schmückte sich, so gut sie konnte, und ging, zwei Fackeln vor sich, nur von einer einzigen Kammerfrau, einem sehr schönen Mädchen, begleitet, zu den Herren, während die andern die Zimmer herrichteten. Sie traf auf ihre Gäste an der Schloßbrücke, und der edle Ritter, der so hoch in ihrer Gunst stand, trat als Führer der andern vor und küßte sie, indem er sich zu erkennen gab, und danach küßten alle die andern sie in gleicher Weise.
Als eine wohlgebildete Frau sagte sie zu den obenerwähnten Herren: »Ihr seid, edle Herren, herzlich willkommen, euren Führer kenne ich schon lange, und ich bitte ihn, mich mit euch bekannt zu machen.«
Um es kurz zu machen, nach erfolgter Vorstellung ward alsbald das Nachtmahl aufgetragen, und jeder von ihnen in einem schönen, guten, mit Teppichen und allen anderen Sachen wohlausgestatteten Zimmer untergebracht.
Nun muß ich euch sagen, daß, während das Nachtmahl zubereitet ward, die Dame und der gute Ritter sich eifrig und lange miteinander unterhielten und schließlich übereinkamen, in der Nacht das Bett zu teilen, denn zum guten Glück war der Mann nicht daheim, sondern mehr als vierzig Meilen weit. Während das Mahl zubereitet wird, diese Gespräche geführt werden und man in größter Fröhlichkeit am Tisch sitzt, wollen wir uns zu der Dame wenden, welche die obenerwähnte Gesellschaft von ihrem Haus gewiesen und auch den, der sie, wie sie wohl wußte, mehr als alles andere auf der Welt liebte, und die sich so unhöflich, wie man es schlimmer hätte gar nicht sein können, ihnen gegenüber gezeigt hatte. Sie fragte, als ihre Leute ihre Botschaft ausgerichtet hatten und zu ihr zurückgekommen waren, was der Ritter geantwortet habe. Und einer erklärte ihr: »Madame, er machte es sehr kurz und sagte, er werde seine Leute zu einem Ort weiter im Land führen, wo man sie aufnehmen und ihnen einen besseren Empfang bereiten würde.«
Sie dachte sofort, das könne nur ein bestimmter Ort sein, und sagte zu sich: »Aha, er hat das Haus jener aufgesucht, die, wie ich wohl weiß, ihn sehr gern sieht.« Und während dieser Gedanke sie erfaßte und beherrschte, wandelte sich plötzlich ihr starrer Sinn, den sie so lange ihrem Liebhaber gezeigt hatte, in eine herzliche und warme Neigung, und sie hätte in dieser Stunde allen Wünschen ihres Liebhabers sanftmütig und liebevoll nachgegeben, so geht's im Leben. Aus Ärger darüber, daß die Dame, bei der die Gesellschaft weilte, sich dessen, den sie so lange schlecht behandelt hatte, erfreuen sollte, schrieb sie eigenhändig ihrem Liebhaber einen Brief, dessen größter Teil mit ihrem kostbaren Blut geschrieben und dessen Inhalt war, er solle, sobald er diesen Brief gesehen, sich um nichts anderes mehr kümmern, sondern mit dem Boten ganz allein zu ihr kommen, und er werde so freundlich aufgenommen werden, daß kein anderer Liebhaber zufriedener als er mit seiner Dame sein könnte.
Der Bote, ein zuverlässiger Mann, nahm den Brief und fand an dem obenerwähnten Ort den Ritter neben seiner Wirtin und die ganze Gesellschaft beim Abendessen. Bald nach dem Dankgebet zog er ihn beiseite, gab ihm den Brief und sagte, er solle sich nichts anmerken lassen, sondern nur nach dem Inhalt handeln. Als der gute Ritter den Brief gesehen hatte, war er sehr erstaunt und noch mehr erfreut; denn obwohl er überlegt und beschlossen hatte, sich der Neigung und Liebe zu der, die ihm schrieb, zu entschlagen, war er doch nicht so völlig umgewandelt, daß er nicht andern Sinns geworden wäre, als er in diesem Brief las, sein Wunsch solle ihm gewährt werden. Er nahm seine Wirtin beiseite und sagte ihr, sein Herr lasse ihn eilig zu sich rufen, er müsse sofort aufbrechen, und tat darüber sehr mißvergnügt. Sie, die vorher die Heiterkeit selbst in der Erwartung dessen, was sie so sehr begehrte, gewesen war, wurde jetzt traurig, bekümmert und verdrießlich. Er stieg zu Pferde, ließ seine Genossen zurück und kam mit dem Boten bald nach Mitternacht zum Schloß seiner Dame, deren Mann kurz zuvor vom Hof heimgekehrt war und sich anschickte, zur Ruhe zu gehen, worüber, weiß Gott, diejenige, welche ihren Liebhaber durch ihre Botschaft hatte holen lassen, nicht im geringsten erfreut war. Der gute Ritter, der den ganzen Tag einmal wegen der Hasenjagd, dann wegen der Quartiersuche im Sattel gesessen hatte, erfuhr am Tor, der Gemahl seiner Dame sei heimgekommen, worüber, wie ihr euch denken könnt, sein Herz ebenfalls jauchzte. Nun fragte er seinen Führer, was zu tun sei. Sie beratschlagten miteinander und kamen auf den Gedanken, er solle so tun, als wäre er von seinen Genossen abgekommen und hätte zu seinem Glück diesen Führer gefunden, der ihn zu diesem Schloß gewiesen hätte. Gesagt, getan! Zu seinem Unglück fand er den gnädigen Herrn und Madame und führte sich, so gut er konnte, mit seinem Vorwand ein. Nachdem er einen Trunk getan hatte, der ihn wenig freute, führte man ihn zur Ruhe in sein Zimmer, wo er die ganze Nacht wach lag und am nächsten Tage morgens mit seinem Wirt an den Hof zurückkehrte, ohne in irgendeinem Punkt nach dem Inhalt des obenerwähnten Briefes gehandelt zu haben. Ich will euch nur sagen, daß er auch zur andern später nicht mehr zurückkehrte, denn der Hof verließ das Land und alles war, wie es oft kommt, vorüber und vergessen.
Nun hört, wenn es euch beliebt, was in unserer Kastellanei von Lille einem Schäfer und einer jungen Schäferin, die zusammen oder recht nahe beieinander ihre Lämmer weideten, begegnet ist. Es ward einmal auf den Antrieb der Natur, die sie schon in das Alter gebracht hatte, wo man weiß, wie es in der Welt zugeht, folgender Handel zwischen beiden geschlossen: Der Schäfer sollte, um weiter sehen zu können, auf die Schäferin steigen, doch sollte er sie auf keinen Fall weiter einfädeln als bis zu dem Zeichen, das sie mit ihrer Hand an seinem natürlichen Instrument machte und das, den Kopf abgerechnet, ungefähr zwei Finger breit war; und das Zeichen ward durch eine Brombeere, wie sie auf den Hecken wachsen, markiert. Darauf machen sie sich nach Gottes Willen ans Werk, und der gute Schäfer bedrängt sie, als koste es nichts, ohne sich um Marke und Zeichen und sein der Schäferin gegebenes Versprechen zu kümmern, vielmehr barg er alles, was er hatte, bis zum Rest; und hätte er noch mehr gehabt, so hätte er auch dafür recht gut Platz gefunden. Und die schöne Schäferin, die noch niemals an einer solchen Hochzeit teilgenommen hatte, freute sich von ganzem Herzen und hätte niemals mehr etwas anderes tun mögen.
Nach dem Waffengang zogen sich beide gleich zu ihren Lämmern zurück, die sich, da sie nicht behütet waren, ein ganzes Stück entfernt hatten. Sie trieben sie wieder zusammen, und der gute Schäfer machte sich, um sich nach seiner Gewohnheit die Zeit zu vertreiben, zwischen zwei Ästen eine Schaukel, vergnügte sich dort mit dem Wippen und war froher als ein König. Die Schäferin machte sich ein Kränzchen aus Blumen am Rande des Grabens, der ziemlich weit von der Schaukel des Schäfers lag, sang ein hübsches Liedchen und hielt immerfort Umschau, ob er nicht auf den Lockruf wieder zu ihr käme; doch er dachte nicht im geringsten daran.
Da sie ihn nicht kommen sah, begann sie aus Leibeskräften zu rufen: »He, Haquin«, und er antwortete: »Was willst du, was willst du?«
»Komm her, komm her«, schrie sie, »dann will ich dir's sagen.« Doch sie brauchte es nicht zu tun. Haquin, der es wohl wußte und schon genug davon hatte, antwortete ihr: »Im Namen Gottes, ich habe jetzt etwas anderes zu tun und unterhalte mich auf diese Weise«, und er schaukelte immerfort.
Da rief die Dame Schäferin abermals und noch lauter: »Komm her, Haquin, ich werde es dich auch noch weiter tun lassen, ohne eine Marke und ein Zeichen zu machen, und dich ganz gewähren lassen, wie du willst.«
»Sankt Johann«, schrie Haquin, »ich bin schon über das Brombeerzeichen gekommen und habe alles bis auf den Rest geborgen; jetzt sollst du nichts dergleichen mehr haben.« Und damit begann er von neuem zu schaukeln und ließ seine Schäferin ihr Kränzchen machen, sie aber war gar nicht zufrieden damit, daß er sie müßig gehen ließ.
Wie es in allen Ländern Sitte ist, daß die Bettelmönche, Jakobiner, Franziskaner, Karmeliter und Augustiner oft durch die Städte und Dörfer ziehen, um gegen die Laster zu predigen, die Tugenden zu loben und rühmen, so geschah es, daß nach Lillers, einer kleinen guten Stadt in der Grafschaft Artois, eines Sonntagmorgens in der Absicht, hier zu predigen, wie er es gut, fromm und löblich tat, ein Karmeliter aus dem Kloster von Arras kam; er war ein guter Geistlicher und wußte schön zu sprechen. Während der Pfarrer die heilige Messe las, erging sich der Meister Karmeliter auf den Straßen in der Hoffnung, irgend jemand möchte ihn singen lassen, so daß er zwei Patars oder drei Gros verdienen könnte, doch niemand kam. Als das eine alte verwitwete Demoiselle sah, hatte sie Mitleid mit dem armen Mönch, ließ ihm durch ihren Diener zwei Patars reichen und ihn außerdem zum Mittag bitten. Und der Meister Mönch steckte das Geld ein und versprach, zum Essen zu kommen, sobald er gepredigt und die heilige Messe in der Kirche geendet hätte. Die Demoiselle, die ihn hatte singen und zum Essen bitten lassen, verließ mit ihrem Kammermädchen die Kirche, ging nach Haus und ließ zur Aufnahme des Predigers alles herrichten. In Begleitung eines Dieners der genannten Demoiselle kam er ins Haus, wo er mit allen Ehren aufgenommen wurde. Und nachdem er sich die Hände gewaschen, wies ihm die Demoiselle seinen Platz an, sie selbst setzte sich neben ihn, der Diener und das Kammermädchen begannen aufzutragen und brachten zuerst eine schöne Lauchsuppe mit prächtigem Speck und schöne Schweinskaldaunen und eine gebratene Ochsenzunge. Sobald der Herr Mönch die Speisen erblickte, zog er, weiß Gott wie schnell, ein schönes, langes, breites, scharfes Messer aus dem Gürtel, sagte sein Benedicite und griff dann die Suppe an. Sobald er erst mit ihr und dem Speck auch eins, zwei, drei fertig geworden ist, geht er gegen die schönen und dicken Kaldaunen vor und fällt über sie her wie ein Wolf über die Lämmer. Und ehe die gute Demoiselle, seine Wirtin, die Suppe zur Hälfte gegessen hatte, gab es auf der Schüssel keine Kaldaune und kein Kaldaunchen mehr. Nun nimmt er sich der Ochsenzunge an und säbelt mit seinem scharfen Messer so viel ab, daß kein Stückchen mehr übrigbleibt.
Die gute Demoiselle, die all das bemerkte, ohne ein Wort zu sagen, warf oft ihrem Diener und ihrem Kammermädchen Blicke zu, und sie sahen ebensooft auf sie zurück. Sie ließ ein Stück guten, gesalzenen Ochsenfleisches und ein schönes Stück Hammelfleisch bringen und auf den Tisch setzen. Und der gute Mönch, der soviel Appetit wie ein ausgehungerter Hund hatte, machte sich an das Stück Ochsenfleisch, und hatte er vorher wenig Mitleid mit den Kaldaunen und der Ochsenzunge gehabt, so kannte er jetzt noch viel weniger Barmherzigkeit mit diesem schönen, fett durchwachsenen Ochsenfleisch. Seine Wirtin, die an seinem Appetit große Freude hatte, viel mehr als der Diener und das Mädchen, die ihn im Herzen verfluchten, ließ seinen Teller, sobald er leer war, stets wieder füllen. Und ihr könnt euch denken, daß er gut mit dem Fleisch aufräumte und daneben nicht zu trinken vergaß. Er hatte so große Eile, seinen Wanst zu füllen, daß er kein Sterbenswörtchen sagte. Als das Stück Ochsenfleisch aufgegessen und verschwunden war und auch der größte Teil des Hammels, von dem die Wirtin nur ein paar Bissen gegessen hatte, gab sie, da sie ihren Gast noch nicht satt sah, ihrem Kammermädchen ein Zeichen, es solle einen großen, tags vorher für die Leute des Hauses gekochten Schinken herbeibringen. Das Kammermädchen, das den Priester, der soviel verschlang, verwünschte, kam dem Befehl seiner Herrin nach und setzte den Schinken auf den Tisch. Und der gute Mönch haut, ohne zu fragen: »Wer da?!« darauf ein, geht ihm zu Leibe und macht sich über ihn her. Zuerst schneidet er das untere Ende ab, dann säbelt er planmäßig das Fleisch auf allen Seiten ab und läßt nur die Knochen übrig. Wer nun den Diener und das Mädchen lachen gesehen hätte, der hätte niemals das Fieber bekommen. Er hatte nun das ganze Haus ausgeraubt, und sie hatten große Angst, er würde sie jetzt selbst fressen.
Um es kurz zu machen. die Dame ließ nach all den genannten Speisen einen schönen, fetten Käse, eine wohl mit Fladen, Äpfeln und Käse besetzte Schüssel, dazu ein schönes Stück frischer Butter, und wahrlich kein kleines, auf den Tisch setzen. So wie ihr gehört habt, ging es bei dem Mahle zu, und man kam zum Dankgebet, das der Meister Prediger, aufgeblasen wie ein Holzbock, sprach und nach dessen Schluß er zu seiner Wirtin sagte: »Ich danke Euch, Demoiselle, für all das Gute, das Ihr mir angetan habt. Ihr habt mich, es sei Euch gedankt, sehr wohl aufgenommen. Ich bitte den, der fünftausend Menschen mit Gerstenbroten und zwei Fischen speiste, daß sie alle satt wurden und noch zwölf Körbe übrigblieben, er möge es Euch vergelten.«
»Heiliger Johann«, sagte die Dienerin und kam heran. »Ihr könnt davon recht gut sprechen. Ich meine, wenn Ihr einer von denen, die damals gespeist wurden, gewesen wärt, hätte man kein Körnchen übrigbehalten, denn Ihr hättet alles aufgegessen und mich auch, wenn ich dagewesen wäre.
»Liebe Freundin«, erklärte der schlagfertige Mönch, »ich hätte Euch ganz gewiß nicht gegessen, sondern Euch auf den Spieß gesteckt und geröstet, so wie man's macht, Ihr wißt ja.«
Die Dame begann zu lachen, und wider Willen taten es auch der Diener und das Kammermädchen. Und unser Mönch, der sich den Wanst vollgestopft hatte, bedankte sich abermals bei seiner Wirtin, die ihn so wohl gespeist hatte, und ging von dannen in irgendein Dorf, um sein Abendessen zu gewinnen. Ich weiß nicht, ob es so wie das Mittagessen war.
Bis einer eine hübsche lange Geschichte erzählen wird, will ich jetzt eine kleine, aber wahre und erst jüngst geschehene, die auch nicht lange aufhalten wird, erzählen. Ich hatte einen Marschall, der mir lange Zeit und gut gedient hatte. Da kam ihn die Lust an, sich zu verheiraten, und zwar mit der schlimmsten Frau im ganzen Land, wie man mir sagt. Und als er erkannte, daß er sie weder mit Bitten noch mit Drohen bessern konnte, verließ er sie und blieb nicht länger mehr bei ihr, sondern floh sie wie ein Unwetter. Wenn er sie an einem Ort gewußt hätte, wäre er niemals dorthin gegangen, sondern hätte stets das gerade Gegenteil getan. Als sie sah, daß er sie so floh und sie nicht mehr mit ihm sich zanken und ihre böse Laune an ihm auslassen konnte, machte sie sich auf die Suche nach ihm, fand ihn, folgte ihm überall nach und gab ihm Gott weiß was zu hören. Und der andere tat nicht den Mund auf und zog seines Weges. Und nun setzte sie sich noch viel mehr auf das hohe Pferd und schalt und schmähte ihren armen Mann, so wie kein Teufel es mit einer verdammten Seele hätte schlimmer machen können.
Eines Tages, da sie sah, daß ihr Mann auf all ihre Worte keine Silbe erwiderte, schrie sie ihm aus Leibeskräften, während sie ihm durch die Straßen folgte, vor allen Leuten zu: »Komm her, du Schelm, sprich mit mir, ich bin dein, ich bin dein!«
Und mein Marschall, der vorausging, erwiderte, sooft sie das sagte: »Ich schenke meinen Teil dem Teufel, ich schenke meinen Teil dem Teufel.«
Und so ging es durch die ganze Stadt Lille, und sie schrie fortwährend: »Ich bin dein«, und der andere entgegnete: »Ich schenke meinen Teil dem Teufel!«
Bald danach starb nach Gottes Willen diese gute Frau, und man fragte meinen Marschall, ob er über den Tod seiner Frau sehr betrübt sei, und er erklärte, ihm sei noch nie ein solch großes Glück wie jetzt beschieden gewesen, und wenn Gott ihm einen Wunsch gewährt hätte, so hätte er ihn gebeten, seine Frau sterben zu lassen. »Denn«, sagte er, »Sie war so schlecht und böswillig, daß ich, wenn ich sie im Paradiese wüßte, niemals dahin möchte, solange sie dort wäre, denn sie könnte nirgendwo Frieden halten. Ich weiß aber bestimmt, daß sie in der Hölle ist, denn alles, was sie tat, ihr könnt mir's glauben, war so, daß es Teufel auch nicht schlimmer hätten tun können.« Und darauf sagte man ihm: »Nun müßt Ihr Euch wiederverheiraten und eine gute, friedliche, keusche Frau nehmen.«
»Heiraten!« rief er, »lieber wollte ich am Galgen hängen als mich jemals wieder der Gefahr aussetzen, die Hölle zu finden, aus der ich jetzt Gott sei Dank entronnen bin.«
So war er ledig und ist es noch, und ich weiß nicht, was er machen wird.
Vor ungefähr hundert Jahren hat sich in Frankreich in einem guten Kirchspiel eine heitere Geschichte zugetragen, die ich hierhersetzen will, um meine Novellensammlung zu mehren, zumal sie auch wert ist, den andern erzählt zu werden. In besagter guten Stadt lebte ein Mann, der eine schöne, freundliche und anmutige Frau geheiratet hatte, die in einen geistlichen Herrn, ihren eigenen Pfarrer und nächsten Nachbar, verliebt war, der sie nicht weniger als sie ihn liebte: doch es war schwer, Mittel und Wege, wie sie sich in Liebe zusammenfinden könnten, ausfindig zu machen; schließlich aber ward durch die Schlauheit der Dame ein Mittel gefunden, und ich will euch sagen, welches angewandt ward.
Der gute Mann, ein Goldschmied, war so eifrig und treu auf sein Geschäft bedacht, daß er nie lange schlief, um früher an die Arbeit gehen zu können. Jeden Tag stand er ein oder zwei Stunden vor dem Morgengrauen auf und ließ seine Frau die lange Morgenruhe bis zur achten oder neunten Stunde, oder solange es ihr beliebte, genießen. Als diese gute, zärtliche Verliebte ihren Mann jeden Tag so zeitig sich erheben und an seine Arbeit und sein Hämmern gehen sah, kam sie auf den Gedanken, mit ihrem Pfarrer die Zeit zuzubringen, in der sie ihr Mann verließ; ihr Geliebter könnte sie um diese Stunde ohne Wissen ihres Mannes aufsuchen, denn das Haus des Pfarrers stieß dicht an das ihre. Dieser gute Gedanke ward unserm Pfarrer mitgeteilt und mit ihm besprochen, er hielt ihn für vortrefflich und glaubte, man könne ihn leicht und geheim ausführen. So wie der Plan gefunden und besprochen war, ward er auch ausgeführt, und zwar sooft die Liebenden konnten. Und sie setzten diesen Handel ziemlich lange fort. Nach dem Willen des Schicksals aber, das auf ihr Glück und ihren süßen Zeitvertreib neidisch war, ward ihr Handel so, wie ihr hören werdet, unglücklicherweise entdeckt.
Der Goldschmied hatte einen Diener, der in seine Herrin verliebt war und sie voller Eifersucht beobachtete; und da er unsern Herrn Pfarrer mit seiner Dame insgeheim hatte sprechen sehen, kam ihm der starke Verdacht, es möchte an der Sache etwas nicht richtig sein. Doch konnte er sich nicht denken, wie das zuginge, außer der Pfarrer käme in der Stunde, da er mit seinem Herrn bei der Arbeit war. Dieser Gedanke setzte sich in seinem Kopf so fest, daß er sich auf die Lauer legte, um dahinterzukommen, ob das, was er argwöhnte, wahr sei. Er stand auch so gut Wache, daß er wirklich hinter den Handel kam, denn eines Morgens sah er den Pfarrer, bald nachdem der Goldschmied das Zimmer verlassen hatte, kommen, dort eintreten und dann die Tür verschließen.
Als er sich versichert hatte, daß sein Verdacht gerechtfertigt war, entdeckte er sich seinem Herrn und sagte zu ihm: »Lieber Meister, ich diene Euch, mit Eurer Gunst, nicht nur, um Lohn zu erhalten, Euer Brot zu essen und rechtschaffen und treu Eure Arbeit zu tun, sondern auch, um über Eure Ehre zu wachen und Schaden von Euch fernzuhalten. Wenn ich anders täte, wäre ich nicht würdig, Euer Diener zu sein. Ich hatte schon längst Verdacht geschöpft, daß unser Pfarrer Euch Schande antut, und habe es bis heute verborgen, da ich Gewißheit erlangt habe. Und damit Ihr nicht glaubt, ich will Euch Wind vormachen, laßt uns bitte in Euer Zimmer gehen; ich weiß, wir werden ihn jetzt dort finden.«
Als der gute Mann diese Nachricht hörte, verging ihm das Lachen; er war's zufrieden, sein Zimmer in Begleitung seines Dieners aufzusuchen, der sich von ihm hatte versprechen lassen, den Pfarrer nicht zu töten, sonst würde er ihn nicht begleiten, doch sei er von ganzem Herzen damit einverstanden, daß er ordentlich bestraft werde. Sie stiegen zum Zimmer hinauf, das alsbald geöffnet ward, und der Mann trat zuerst ein und fand den Pfarrer, wie er seine Frau in den Armen hielt und sie nach allen Kräften bearbeitete. Der Goldschmied schrie: »Sterben sollst du, sterben, du Schurke! Wer hat dich hier eingelassen?«
Wer darob sehr erschrak, das war der Pfarrer, und er bat um Gnade.
»Kein Wort, schurkischer Pfaffe, oder ich töte Euch sofort.«
»Ach, lieber Nachbar«, rief der Pfarrer, »schenkt mir doch um Gottes willen Barmherzigkeit.«
»Bei der Seele meines Vaters, ich will Euch, ehe Ihr mir entrinnt, so zurichten, daß Ihr niemals mehr den Wunsch haben werdet, auf einem weiblichen Amboß zu hämmern. Auf, laßt Euch fesseln, oder Ihr seid des Todes!«
Der arme Schelm ließ sich durch seine beiden Feinde auf eine Bank binden, den Bauch nach oben, und die Beine auf den beiden Seiten der Bank festgehalten; dann ward er in ein kleines Häuschen hinter dem Hause des Goldschmieds, wo er sein Silber schmolz, gebracht. Als er dort, wo man ihn haben wollte, war, ließ der Goldschmied zwei Nägel mit breiten Köpfen holen, heftete mit ihnen die beiden Hämmer, die in seiner Abwesenheit auf dem Amboß seiner Frau gearbeitet hatten, an die Bank und band ihn dann überall los. Danach nahm er eine Hand voll Stroh, warf Feuer in das Häuschen, verließ unsern Pfarrer, lief auf die Straße und schrie: »Feuer, Feuer!«
Als der Priester sich von den Flammen umgeben und keinen Ausweg sah, als seine Scham zu verlieren oder verbrannt zu werden, erhob er sich, lief davon und ließ seine mißbrauchte Börse zurück. In der ganzen Straße hatte sich alsbald der Feuerschrecken verbreitet, und die Nachbarn liefen herbei, um die Flammen zu löschen. Doch der Pfarrer hieß sie heimgehen und sagte, er komme eben von der Brandstätte; aller Schaden, der entstehen könne, sei schon entstanden und ihre Hilfe unnütz; doch sagte er ihnen nicht, welchen Schaden er erlitten hatte. So ward der arme verliebte Pfarrer für seinen Liebesdienst, wie ihr gehört habt, durch den falschen, verräterischen, eifersüchtigen Diener belohnt.
In der guten Stadt Rouen lebte vor einiger Zeit ein junger Mann, der sich mit einem zarten, jungen, ungefähr fünfzehnjährigen Mädchen verheiratet hatte. Am Tage des hohen Festes, nämlich der Hochzeit, belehrte die Mutter dieses Mädchens, um nach hergebrachtem Brauch an solchem Tag die Unterweisung zu geben, die Braut und erklärte ihr, wie sie sich in der ersten Nacht bei ihrem Mann verhalten sollte.
Das schöne Mädchen, dem die Nacht, für die es die guten Lehren empfing, lange auszubleiben schien, gab sich große Mühe und zeigte großen Eifer, die Lektion seiner Mutter zu behalten, und es meinte, wenn die Stunde gekommen sei, in der es nach den Lehren handeln sollte, werde sein Mann es loben und mit ihm sehr zufrieden sein.
Die Hochzeit ward unter großen Feierlichkeiten gebührend begangen, und die ersehnte Nacht kam. Gleich nach Ende des Festes zogen sich die jungen Leute zurück und verabschiedeten sich vom Bräutigam und von seiner Dame; die gute Mutter, die Basen, Nachbarinnen und die anderen befreundeten Frauen nahmen unsere Braut und führten sie in das Zimmer, wo sie in der Nacht bei ihrem Mann liegen sollte, halfen ihr ihren Putz und Schmuck ablegen und hießen sie dann, wie es billig war, sich ins Bett zu legen.
Nun wünschten sie ihr gute Nacht, und die eine sagte: »Liebe Freundin, Gott schenke Euch Lust und Freude an Eurem Mann, und haltet Euch so bei ihm, daß es für eure beiden Seelen von Frommen ist.« Und eine andere sagte: »Liebe Freundin, Gott schenke Frieden und Eintracht mit Eurem Mann, daß alle eure Werke von den himmlischen Heiligen gelobt werden sollen.« Und so sagte jede ihren Spruch und verließ das Zimmer.
Die Mutter, die bis zuletzt blieb, rief ihrer Schülerin die Lehren und die ihr gestellte Aufgabe ins Gedächtnis zurück und bat sie, an sie denken zu wollen. Und die gute Tochter, die, wie man gewöhnlich sagt, das Herz auf dem rechten Fleck hatte, antwortete, sie erinnere sich alles dessen ganz genau und habe es, Gott sei Dank, gut behalten.
»Das ist wohlgetan«, erklärte die Mutter, »nun verlasse ich Euch und empfehle Euch der Gnade Gottes, den ich bitte, es Euch wohlergehen zu lassen. Lebt wohl, mein schönes Kind.«
»Lebt wohl, lebt wohl, gute, kluge Mutter.«
Sobald die Schulmeisterin das Zimmer verlassen hatte, trat unser Gatte, der an der Tür nur darauf gewartet hatte, ein, und die Mutter schloß die Tür zu und bat ihn, mit ihrer Tochter verständig umzugehen. Er versprach es auch, und sobald die Tür geschlossen war, warf er sein Wams - mehr hatte er nicht am Leibe - ab, sprang auf das Bett und rückte seiner Dame, die Lanze in der Hand, dicht an den Leib und bot ihr die Schlacht an. Als er sich der Grenze nahte, wo das Scharmützel stattfinden sollte, faßte und packte die Dame die Lanze, die wie ein Kuhhorn aufrecht stand, und sobald sie sie so hart und kräftig gefunden, schrie sie auf und erklärte, ihr Schild sei nicht stark genug, um den Angriff einer so kräftigen Waffe auszuhalten.
Was auch immer unser Mann tun mochte, es gelang ihm nicht, an diesen Schild und zu diesem Lanzenstechen zu gelangen. Die Nacht ging fruchtlos dahin, was unsern Bräutigam sehr verdroß, doch faßte er sich in Geduld, da er hoffte, es werde ihm in der nächsten Nacht besser gelingen. Doch es kam nicht anders als in der ersten, und so war es auch in der dritten, vierten bis zur fünfzehnten Nacht, in der, wie ich euch erzählen will, der Waffengang endlich vollendet ward.
Als dreizehn Tage nach der Hochzeit vorübergegangen waren, ohne daß unsere beiden jungen Leute die Ehe vollzogen hatten, kam die Mutter auf Besuch zu ihrer Schülerin und fragte sie, nachdem sie von hunderttausend Dingen gesprochen hatten, was ihr Gatte für ein Mensch sei und ob er wohl seine Pflicht tue. Und die Tochter erklärte, er sei ein sehr guter, freundlicher, friedfertiger Mann.
»Tut er auch«, fragte die Mutter, »was man tun muß?«
»Ja«, erklärte die Tochter, »aber ... «
»Was für Aber? Dahinter steckt irgend etwas, ich merke es wohl. Sagt es mir, und verbergt es mir nicht. Vermag er zu erfüllen, was man von ihm verlangen kann, wozu er in der Ehe verpflichtet ist und worüber ich Euch aufgeklärt habe?«
Das gute Mädchen ward so lange bedrängt, bis es erklären mußte, er habe noch nichts in ihrer Werkstatt geschafft; doch verschwieg sie, daß sie selbst daran Schuld trug und stets das Turnier verweigert hatte.
Als die Mutter diese schmerzliche Kunde vernahm, machte sie Gott weiß was für ein Wesen und erklärte bei allen guten Göttern, bald Abhilfe schaffen zu wollen. Sie kenne sehr gut den Herrn Offizial von Rouen, er sei ihr Freund und werde ihr zu ihrem guten Recht verhelfen. »Es geht nicht anders, liebe Tochter, Ihr müßt geschieden werden. Ich zweifle nicht, daß ich es durchsetzen kann. Ihr könnt versichert sein, daß Ihr von heute in zwei Tagen geschieden seid, und ich werde Euch einen andern Mann verschaffen, der Euch nicht so ungeschoren lassen wird. Laßt mich nur machen!«
Die gute Frau kam halb von Sinnen nach Haus und erzählte ihrem Mann, dem Vater des besagten Mädchens, von diesem großen Unglück und erklärte ihm, sie hätten ihre Tochter ins Unglück gebracht, führte ihm die Gründe an, wodurch und wie, und schloß endlich mit den Worten: »Wir müssen sie scheiden lassen.«
Sie wußte den Fall so gut darzustellen, daß sie den Mann auf ihre Seite zog und er damit einverstanden war, daß man unsern Neuvermählten, der keine Ahnung davon hatte, daß man sich über ihn grundlos beklagte, vorladen ließ. Er ward also gleichwohl auf Ansuchen seiner Frau persönlich vor den gnädigen Fiskal geladen, und es ward ihm vom gnädigen Herrn Offizial erklärt, er müsse seine Frau verlassen und ihr die Erlaubnis, sich mit einem andern zu verheiraten, geben oder die Gründe und Ursachen mitteilen, weshalb er während all der Tage, die er mit ihr zusammengewesen sei, sich nicht als Mann wie die andern gezeigt und das, was sich für die verheirateten Männer gehöre, getan habe.
Als der Tag gekommen war, stellten sich die Parteien zur festgesetzten Zeit und am bestimmten Ort ein; sie wurden aufgefordert, den Streitfall darzustellen und ihre Sache zu verteidigen. Die Mutter der Neuvermählten begann zu erzählen, wie es ihrer Tochter ergangen sei, und Gott weiß, wie sie alle Gesetze anführte, an die man sich in der Ehe halten muß, denen ihr Schwiegersohn nicht nachgekommen sei und nach denen er sich nicht gerichtet habe. Deshalb ersuchte sie, ihre Tochter, und zwar sofort und ohne langen Prozeß, zu scheiden. Der gute junge Mann war sehr erstaunt, als er so seine Waffen schmähen hörte, säumte nicht, auf die Beschuldigungen seiner Gegnerin zu antworten, und erzählte kalt und gelassen, wie es gewesen sei und wie seine Frau, wenn er seiner Pflicht nachzukommen wünschte, ihn stets zurückgewiesen habe.
Als die Mutter die Entgegnung vernahm, ward sie noch viel betrübter als vorher, fragte, obwohl sie es kaum glauben konnte, ihre Tochter, ob das, was ihr Mann erwidert habe, wahr sei, und die erklärte: »Ja, Mutter, so ist's.«
»Ach, Ihr UnglückIiche«, rief die Mutter, »weshalb habt Ihr ihn denn zurückgewiesen, was habe ich Euch denn oft genug erklärt und dargetan? Habe ich Euch dazu diese Lehren gegeben?«
Das arme Mädchen wußte nicht, was es sagen sollte, so betrübt und beschämt war es. »Ich will aber den Grund wissen«, sagte die Mutter, »weshalb Ihr ihn zurückgewiesen habt, wenn Ihr mich nicht arg gegen Euch aufbringen wollt; ich muß wissen, weshalb Ihr Eurem Mann nicht habt nachgeben wollen.«
Die Tochter beichtete alles und erklärte offen, sie habe, weil sie die Lanze ihres Kämpfers so stark gefunden, ihm nicht ihren Schild entgegenzuhalten gewagt, aus Angst, er könnte sie töten, und sie fürchtete es auch jetzt noch und wollte nicht von dieser Furcht lassen, obwohl ihre Mutter ihr sagte, sie habe nichts davon zu fürchten. Darauf wandte sie sich an den Richter: »Gnädiger Herr Offizial, Ihr habt das Bekenntnis meiner Tochter und die Verteidigung meines Schwiegersohns vernommen; ich bitte Euch, erwägt den Fall und gebt Euer endgültiges Urteil ab!«
Der gnädige Herr Offizial ließ behufs der Urteilssprechung in seinem Haus ein Bett aufdecken, ordnete von Gerichts wegen an, die beiden Vermählten sollten dort beisammenliegen, und riet der jungen Frau, nur fröhlich die Turnierlanze zu ergreifen und an den gehörigen Ort zu bringen.
Als der Spruch verkündet war, erklärte die Mutter: »Herzlichen Dank, gnädiger Herr Offizial, Ihr habt trefflich geurteilt. Vorwärts, liebe Tochter, tut, was Ihr tun müßt, und hütet Euch, dem Spruch des gnädigen Herrn Offizials zuwiderzuhandeln. Bringt die Lanze an den gehörigen Platz!«
»Ich bin's auch zufrieden«, sagte die Tochter, »sie dorthin zu bringen und zu setzen, und würde sie, selbst wenn sie dort vermodern müßte, nicht mehr herausziehen.«
Damit verließen sie den Gerichtssaal und gingen ohne Gerichtsbeamten an die Vollstreckung des Spruchs des gnädigen Herrn Offizials, denn sie selbst vollzogen das Urteil. Und auf diese Weise brachte unser Schwiegersohn das Turnier zu Ende, was ihn viel mehr ermüdete, als die, die nichts davon hatte hören wollen.
Im lieblichen und fruchtbaren Lande Holland lebte vor noch nicht hundert Jahren ein schmucker Ritter in einem schönen, guten Haus; bei ihm weilte ein schönes, junges Kammermädchen, in das er leidenschaftlich verliebt war, und aus Liebe zu ihm hatte er es bei dem Quartiermeister des Herzogs von Burgund durchzusetzen gewußt, daß dies Haus ihm zur Wohnung überwiesen ward, auf daß er besser seine Zwecke verfolgen und an das ersehnte Ziel, das seine Liebe ihn begehren ließ, gelangen könne.
Als er ungefähr fünf oder sechs Tage in diesem Hause geweilt hatte, begegnete ihm ein großes Mißgeschick, denn eine Krankheit befiel eins seiner Augen so schwer, daß er es, wollte er nicht arge Schmerzen erdulden, nicht offenhalten konnte. Da er in großer Furcht schwebte, es einzubüßen, ließ er, zumal dieser Körperteil die größte Sorge und Achtsamkeit erheischt, den Chirurgen des gnädigen Herrn Herzogs holen, der damals in der Stadt weilte.
Nun müßt ihr wissen, daß der Chirurg ein sehr schmucker Gesell war und sich des größten Rufes im Lande erfreute. Und sobald der Chirurg, den der Ritter zu sich hatte bitten lassen, das Auge sah, gab er seine Meinung dahin ab, daß er es für verloren erklärte, wie die Ärzte gewöhnlich bei Krankheiten zu urteilen pflegen, damit sie, wenn sie sie geheilt haben, sich eines größeren Lobes und Lohnes erfreuen. Der gute Ritter, der ob dieser Kunde recht betrübt war, fragte, ob es kein Heilmittel dafür gebe, und der andere erklärte, es sei sehr schwer, trotzdem wolle er es mit Gottes Hilfe zu heilen unternehmen.
»Wenn Ihr mich heilen und ohne Verlust meines Auges von diesem Übel befreien wollt, werde ich es Euch gut belohnen«, erklärte der Ritter.
Der Handel ward abgeschlossen, der Chirurg unterfing sich, das Auge unter Gottes Beistand zu heilen, und setzte die Stunden fest, in denen er an jedem Tag kommen werde, um nach ihm zu sehen.
Nun müßt ihr hören, daß jedesmal, wenn unser Chirurg den Kranken besuchte, das schöne Kammermädchen ihn begleitete und ihm stets seine Büchse oder Schindel hielt und den armen Patienten, der in der Gegenwart seiner Dame halb seinen Schmerz vergaß, halten half. Wenn vorher der gute Ritter in das Kammermädchen verliebt war, so ward es jetzt der Chirurg, der jedesmal, wenn er seinen Besuch machte, auf das schöne, schmucke Gesicht dieses Kammermädchens seine freundlichen Blicke heftete und ihm endlich erklärte, wie es um ihn stehe; ihm ward freundlich Gehör geschenkt, und man willigte von Anfang an in seine Bitten. Doch wie man die heiße Sehnsucht stillen könnte, wußte man nicht. Endlich aber ward doch nach mancher Mühe durch die Klugheit und den Scharfsinn des Chirurgen folgendes Mittel gefunden: »Ich will«, erklärte er, »dem gnädigen Herrn, meinem Patienten, kundtun, daß sein Auge verloren ist, wenn das andere nicht verbunden wird, denn dadurch, daß er mit ihm sieht, hindert er die Heilung des anderen kranken. Wenn er«, sagte er, »damit einverstanden ist, daß es bedeckt und verbunden wird, können wir in größter Bequemlichkeit unsere Freuden und Vergnügungen genießen, sogar in seinem Zimmer, damit er noch weniger Verdacht schöpft.«
Das Mädchen, das ebenso große Sehnsucht wie der Chirurg hatte, billigte diesen Plan höchlichst, wenn man ihn nur so ausführen könnte.
»Wir wollen es versuchen«, sagte der Chirurg. Er kam wie gewöhnlich, um nach dem kranken Auge zu sehen, und als er es aufgedeckt hatte, tat er sehr erschrocken: »Wie«, rief er, »ich habe es noch niemals so schlecht gesehen! Um das Auge steht es ja jetzt viel schlimmer als vor vierzehn Tagen. Wir müssen dagegen etwas tun, gnädiger Herr.«
»Was denn?« rief der Ritter.
»Wir müssen Euer gutes Auge bedecken und verhüllen, so daß ungefähr eine Stunde, nachdem ich das Pflaster auf das andere aufgelegt habe, kein Licht zu ihm dringt, denn das hindert zweifellos die Heilung. Fragt nur dieses schöne Mädchen, das es jeden Tag gesehen hat, ob es besser geworden ist«, sagte er.
Und das Mädchen erklärte, es sei schlimmer als früher.
»Nun, dann überlasse ich Euch alles«, versetzte der Ritter, »macht mit mir, was Ihr wollt, ich bin bereit, es mir verbinden zu lassen, wenn ich nur geheilt werde.«
Als die beiden Liebenden sahen, daß der Ritter damit einverstanden war, sich das Auge verhüllen zu lassen, waren sie sehr erfreut. Sobald es geschehen und die Augen verbunden waren, tat der Meister Chirurg, als ginge er wie gewöhnlich weg, und versprach, bald wiederzukommen, um nach dem Auge zu sehen. Er ging aber nicht weit, denn er streckte ziemlich in der Nähe seines Patienten seine Dame auf ein Bett und untersuchte mit einem andern Instrument, als er es bei seinem Ritter angewandt hatte, die geheimen Teile des Kammermädchens. Drei-, vier-, fünf-, sechsmal nahm er sich dieses schönen Mädchens an, ohne daß der Ritter es bemerkt hätte, der zwar den Lärm hörte, doch nicht wußte, was er zu bedeuten hatte, bis er beim sechstenmal Verdacht schöpfte; als er bei diesem Mal das Geräusch und den Lärm der Kämpfenden vernahm, riß er Binden und Pflaster vom Auge, schleuderte sie weit fort und bemerkte die beiden Liebenden, die sich so gebärdeten, als wollten sie einander aufessen, so fest hatten sie sich ineinander verbissen.
»Was soll das heißen, Meister Chirurg?« rief er. »Habt Ihr mich etwa deshalb zur Blindheit verurteilt, um mir diesen Ärger zu machen; kann mein Auge etwa nur dadurch geheilt werden? Weshalb macht Ihr Euch so über mich lustig? Beim heiligen Johann, ich dachte mir doch bald, daß Ihr mich weit öfter aus Liebe zu meinem Kammermädchen als um meiner schönen Augen willen besucht habt. Nun schön, schön, ich bin in Eurer Gewalt, Herr, und kann mich noch nicht rächen, doch ein Tag wird kommen, da ich's Euch heimzahlen werde.«
Der Chirurg, der der schmuckste Gesell und trefflichste Mensch war, begann zu lachen, und sie schlossen Frieden, und ich glaube wohl, daß alle beide nach der Heilung des Auges sich über die Zeit einigten, da sie bei dem Kammermädchen an die Arbeit gehen konnten.
In einer schmucken, kleinen Stadt hier in der Nähe, die ich nicht nennen will, hat sich vor kurzem eine Geschichte zugetragen, die ich euch in einer kleinen Novelle erzählen werde. Dort lebte ein guter, einfältiger, tölpelhafter Bauer, der mit einer gefälligen und recht hübschen Frau, die über der Liebe das Trinken und Essen vergaß, verheiratet war.
Der gute Mann blieb nach seiner Gewohnheit recht oft auf dem Lande, wo er ein Haus hatte, manchmal drei, manchmal vier Tage, mal mehr, mal weniger, wie es ihm beliebte, und ließ seine Frau in der guten Stadt nach Herzenslust sich vergnügen; sie hatte stets, um sich in der Einsamkeit nicht zu fürchten, einen Mann bei sich, der die Stelle des guten Gatten einnahm und auf ihrem Herde fleißig arbeitete, damit sich dort nicht etwa Rost ansetze. Diese gute Bürgerin hatte es sich zur Regel gemacht, stets so lange zu warten, bis sie ihren Mann nicht mehr sah und ganz sicher sein konnte, daß er nicht zurückkehren würde. Erst dann, wenn sie keine Furcht mehr zu haben brauchte, entdeckt zu werden, ließ sie den Stellvertreter kommen.
Aber sie wußte sich nicht so gut an ihre gewöhnliche Regel zu halten, daß sie nicht schließlich doch dagegen verstoßen hätte. Einmal nämlich, als ihr Mann zwei bis drei Tage auf dem Lande gewesen und am vierten so lange ausgeblieben war, daß er möglicherweise nicht vor dem Schließen der Stadttore mehr hätte kommen können, schloß sie im Glauben, er werde an diesem Tage nicht mehr heimkommen, die Tür und die Fenster wie sonst, ließ ihren Liebhaber ins Haus, und sie begannen herzhaft zu trinken und sich's bei der Mahlzeit wohl sein zu lassen.
Sie hatten noch nicht lange bei Tisch gesessen, da kam unser Gatte und klopfte an die Tür, ganz verwundert darüber, daß er sie geschlossen fand. Als die gute Dame ihn hörte, ließ sie ihren Liebhaber so schnell wie möglich sich unter dem Bett verstecken und fragte, wer geklopft habe. »Öffnet, öffnet!« rief der Mann.
»Ach, lieber Mann, Ihr seid da?« sagte sie. »Ich wollte Euch morgen ganz früh durch einen Boten wissen lassen, daß Ihr nicht heimkommen sollt.«
»Wie, was gibt es denn?« rief der gute Mann.
»Was es gibt? O du lieber Gott im Paradies«, sagte sie, »die Gerichtsbeamten sind hier im Haus mehr als zweieinhalb Stunden gewesen, um Euch ins Gefängnis zu führen.«
»Ins Gefängnis?« versetzte er, »wie, ins Gefängnis? Was habe ich denn verbrochen, wem bin ich etwas schuldig, wer beklagt sich denn über mich?«
»Ich weiß nicht, worum es sich handelt, aber sie hatten den besten Willen, mit Euch unsanft umzugehen. Mir schien's, sie würden vor nichts zurückschrecken.«
»Aber haben sie Euch denn nicht gesagt, was sie von mir wollten?« fragte unser Hahnrei.
»Nicht ein Wörtchen«, erwiderte sie, »nur, wenn sie Euch hätten, solltet Ihr lange im Gefängnis festsitzen.«
»Noch haben sie mich ja nicht, Gott sei Dank, lebt wohl, ich kehre wieder um.«
»Wohin wollt Ihr denn gehen?« fragte sie, die nichts anderes begehrte, als daß er ginge.
»Woher ich kam«, antwortete er.
»Dann will ich mit Euch gehen«, sagte sie.
»Das sollt Ihr nicht tun, hütet vielmehr gut und ordentlich das Haus, und sagt nicht, daß ich hiergewesen bin.«
»Wenn Ihr wieder aufs Land zurückgehen wollt, so beeilt Euch, sonst schließt man das Tor«, entgegnete sie, »es ist schon spät.«
»Wenn es geschlossen ist, wird mir der Pförtner schon den Gefallen tun und es wieder öffnen.« Damit ging er davon, kam ans Tor, fand es geschlossen, und der Pförtner wollte es ihm trotz allen Bitten nicht öffnen. Der Mann war sehr unzufrieden, daß er nun wieder nach Hause zurückkehren mußte, denn er fürchtete die Gerichtsdiener; es blieb ihm aber nichts anderes übrig, wenn er nicht auf der Straße schlafen wollte. Er kam zurück, klopfte an seine Tür, und die Dame, die sich wieder mit ihrem Liebhaber zusammengespannt hatte, erschrak noch mehr als vorher. Sie sprang auf, lief zur Tür und sagte kopflos: »Mein Mann ist noch nicht heimgekehrt, Ihr seid umsonst gekommen.«
»Öffnet, öffnet, liebe Freundin!« rief der Biedermann. »Ich bin's ja.«
»O weh, so habt Ihr also nicht mehr das Tor offen gefunden, ich fürchtete es gleich«, meinte sie. »Ich weiß wahrhaftig nicht, wie wir Eure Festnahme verhindern können, denn die Gerichtsdiener erklärten mir, jetzt fällt mir's ein, sie würden in der Nacht wiederkommen.«
»Nun, dann wollen wir nicht lange reden, sondern überlegen, was zu tun ist.«
»Ihr müßt Euch irgendwo hier im Haus verstecken«, erwiderte sie, »aber ich weiß keinen Ort und Schlupfwinkel, wo Ihr wirklich sicher sein könntet.«
»Ginge es nicht«, fragte der andere, »in unserm Taubenschlag? Wer würde mich dort suchen?«
Sie war über diesen Einfall und Ausweg sehr erfreut, wußte ihre Freude jedoch zu verbergen und erklärte: »Dieser Platz ist nicht angenehm, es stinkt dort allzusehr.«
»Das kümmert mich nicht«, meinte er. »Ich will mich lieber dort ein oder zwei Stunden verstecken und gerettet sein, als an irgendeinem angenehmen Platz mich verbergen und gefunden werden.«
»Schön«, sagte sie, »da es Euch recht und gut erscheint, bin ich auch dafür, daß Ihr Euch dort versteckt.«
Der tüchtige Mann stieg zum Taubenschlag empor, der von außen verschlossen werden konnte, ließ sich dort einschließen und bat seine Frau, sie möchte ihn, wenn die Gerichtsdiener nicht bald kämen, wieder herauslassen.
Unsere gute Bürgerin schied von ihrem Mann und ließ ihn die ganze Nacht mit den Tauben gurren, was ihm ganz und gar nicht gefiel, doch rief er nicht und ließ auch kein Wörtchen fallen, denn er hatte beständig vor den Gerichtsdienern Angst. Morgens früh, zur Stunde, wo der Liebhaber das Quartier räumte, kam die gute Frau, rief ihren Mann und öffnete die Tür. Er fragte sie, weshalb sie ihn so lange bei den Tauben gelassen habe. Schlau wie sie war, erklärte sie ihm, die Gerichtsdiener hätten die ganze Nacht in der Nähe des Hauses auf der Lauer gelegen und sie habe mehrere Male mit ihnen gesprochen; sie seien zwar weggegangen, hätten aber gesagt, sie würden wiederkommen, um ihn abzufassen.
Der Biedermann, der sich sehr wunderte, was die Gerichtsdiener wohl von ihm wollten, brach unverzüglich auf und kehrte mit dem Versprechen, lange Zeit nicht wiederkommen zu wollen, aufs Land zurück. Gott weiß, wie angenehm das dem Weibchen war, wenn es auch darüber bekümmert tat. Und so machte es sich noch viel vergnügtere Stunden als vorher mit seinem Liebhaber, denn es brauchte sich nicht um die Rückkehr seines Gatten zu sorgen.
In einem kleinen Weiler oder Dorf in dieser Welt, ziemlich fern von der guten Stadt, hat sich eine kleine Geschichte zugetragen, die ihr, meine guten Herren, euch wohl anhören könnt. Dieses Dorf oder dieser Weiler - es ist mir ganz gleich - war von einem Häuflein guter, ungeschliffener, einfältiger Bauern bewohnt, die keine Ahnung hatten, wie sie leben sollten. Und waren sie schon recht ungeschliffen und unwissend, so war ihr Pfarrer nicht um eine Unze besser; denn er selbst hatte keine Ahnung von dem, was ihnen allen not tat, wie ich es euch an einem Beispiel dartun werde, das von ihm zu berichten ist.
Ihr müßt wissen, daß dieser geistliche Herr, wie gesagt, so einfältig und unwissend war, daß er die heiligen Feste, die jedes Jahr wiederkehren und meist auf einen bestimmten Tag fallen, wie jedermann weiß, nicht anzuzeigen wußte. Wenn seine Gemeindekinder fragten, wann das Fest sei, wußte er es ihnen nie zu sagen. Unter den andern Böcken, die er oft schoß, war einer und nicht der kleinste der, daß er fünf Fastenwochen verstreichen ließ, ohne seiner Gemeinde die Fasten anzukündigen.
Nun hört, wie er merkte, was er versäumt hatte. Am Sonnabend vor der Nacht zu den weißen Ostern, die man auch Palmsonntag nennt, bekam er Lust, nach der guten Stadt zu ziehen, um dort einige Besorgungen zu machen. Als er die gute Stadt betrat und durch die Straßen ritt, bemerkte er, daß die Priester Palmen und andere Zweige herrichteten, und sah, daß sie auf dem Markt auch für die Prozession des nächsten Tages verkauft wurden. Wer darüber sehr staunte, das war der Herr Pfarrer, doch ließ er sich nichts anmerken. Er kam zu den Frauen, welche die Palmzweige verkauften, tat, als wäre er wegen ganz anderer Dinge in die gute Stadt gekommen, erstand ebenfalls welche, stieg dann hastig mit seinen Einkäufen aufs Pferd und trabte, so schnell er konnte, davon, um bald heimzukommen. Ehe er noch von seinem Pferd gestiegen war, begegnete er einigen Leuten aus seiner Gemeinde, denen er auftrug, die Glocken zu läuten, und alle sollten sofort zur Kirche kommen, wo er ihnen von einigen für ihr Seelenheil nötigen Dingen sprechen wollte.
Die Versammlung war bald einberufen, und alle Leute fanden sich in der Kirche ein, wo der Herr Pfarrer gestiefelt und gespornt, Gott weiß wie geschäftig, hinkam, vor den Altar trat und folgendermaßen sprach: »Liebe Leute, ich tue euch kund und zu wissen, daß heute der Vorabend des heiligen Festes von Palmsonntag und heute in acht Tagen der Vorabend des großen Osterfestes ist, das man auch Kommunikantenostern nennt.«
Als die guten Leute diese Neuigkeit hörten, begannen sie zu murmeln und waren sehr erstaunt, wie das nur sein konnte.
»Ho«, sagte der Priester, »ich will euch gleich beruhigen und euch den wahren Grund dafür sagen, warum ihr nur acht Fasttage in diesem Jahre für eure Buße habt. Und ihr werdet euch auch nicht darüber wundern, wenn ich euch sage, warum die Fasten so spät gekommen sind. Ich glaube, jeder von euch weiß wohl und erinnert sich, daß wir in diesem Jahr weit mehr als sonst eine lange und kräftige Kälte gehabt haben. Und es ist auch schon lange her, daß das Reiten so gefährlich gewesen ist wie diesen ganzen Winter, weil wir nämlich so lange Glatteis und Schnee hatten. Jeder von euch weiß, daß dies wahr wie das Evangelium ist, deshalb dürft ihr euch nicht wundern, daß die Fasten so lange ausgeblieben sind; es wäre höchstens wunderbar, daß sie, zumal der Weg bis zu ihrem Haus so weit ist, überhaupt noch haben kommen können. Daher bitte ich euch, ihr wollet sie entschuldigen, und sie selbst lassen euch ebenfalls darum bitten - ich habe nämlich heute mit ihnen zu Mittag gegessen.« Und er nannte ihnen den Ort, das heißt die Stadt, in der er gewesen war. »Deshalb«, sagte er, »richtet euch so ein, daß ihr diese Woche zur Beichte kommt und morgen, wie es hier Sitte ist, bei der Prozession erscheint. Gebt euch diesmal zufrieden, das nächste Jahr, so Gott will, wird freundlicher sein, und dann werden sie zur gewöhnlichen Zeit erscheinen.«
Auf diese Weise entschuldigte der Herr Pfarrer seine Einfalt und Unwissenheit, sprach den Segen und sagte am Schluß seiner Predigt: »Bittet Gott für mich, und ich will ihn für euch bitten.« Und er ging heim, um seine Zweige und Palmen für die Prozession am nächsten Tage herzurichten.
Um die Zahl meiner Novellen, die zu erzählen und zum besten zu geben ich versprochen habe, zu mehren und zu vergrößern, will ich hier eine berichten, die sich erst jüngst zugetragen hat. Im schönen Lande Brabant, wo sich oft bemerkenswerte Abenteuer ereignet haben, lebte ein guter treuer Kaufmann, dessen Frau sehr krank und ob der Schwere ihres Übels ständig an das Bett gefesselt war. Da der Biedermann seine gute Frau so angegriffen und schmerzbeschwert sah, war er aufs äußerste bekümmert, von Herzen betrübt und traurig und schwebte in großer Angst, der Tod könnte sie ihm entreißen. In diesem schmerzensreichen Zustande setzte er sich, ob des bevorstehenden Verlustes geängstigt, zu ihren Füßen nieder, machte ihr Hoffnung auf Heilung, tröstete sie nach besten Kräften und mahnte sie, an das Heil ihrer Seele zu denken. Und nachdem er ein Weilchen mit ihr gesprochen und seine Mahnungen und Beschwörungen beendet hatte, bat er sie um Verzeihung und richtete an sie die Bitte, ihm zu verzeihen, wenn er ihr je etwas Übles getan habe. Unter den Fällen, in denen er sie gekränkt zu haben glaubte, war, wie er sich wohl erinnerte, der, daß er sie manches Mal und sogar sehr oft aufgebracht hatte, weil er nicht allemal, wenn sie es gewünscht, an ihrem Harnisch oder Küraß gearbeitet hatte; er wußte das selbst sehr gut und bat sie dafür demütig um Vergebung und Verzeihung. Und die arme Kranke vergab, sowie sie sprechen konnte, ihm die leichten Vergehen und Fehler. Doch dieses letzte wollte sie ihm nicht verzeihen, ohne die Gründe kennengelernt zu haben, die ihren Mann bewogen hatten, ihren Harnisch nicht zu polieren, zumal er wußte, wie gern sie es hatte und daß sie nach nichts anderem verlangte.
»Wie«, rief er, »wollt Ihr sterben, ohne denen, die Euch Übles getan haben, zu vergeben?«
»Ich will gern verzeihen«, erklärte sie, »doch möchte ich wissen, was Euch dazu bewogen hat, sonst würde ich es niemals verzeihen.«
Der gute Mann erklärte, um ihre Verzeihung zu erlangen, und dachte es gut zu machen: »Liebe Freundin, Ihr wißt, Ihr seid so oft krank und traurig gewesen, wenn auch nie so sehr wie jetzt, und während Eurer Krankheit habe ich niemals gewagt, Euch um einen Waffengang zu bitten, aus Furcht, es könnte dann schlechter mit Euch werden. Ihr dürft versichert sein, wenn ich so tat, tat ich es nur aus Liebe zu Euch!«
»Schweigt, Ihr Lügner, ich war niemals so krank und traurig, daß ich einen Waffengang verweigert hätte. Ihr müßt schon etwas anderes vorbringen, wenn Ihr meine Verzeihung erlangen wollt. Ihr könnt sagen, was Ihr wollt, Ihr schändlicher Feigling, denn etwas anderes seid Ihr nie gewesen! Denkt Ihr etwa, es gebe auf der ganzen Welt eine Arznei, die eine Krankheit bei uns Frauen leichter linderte und vertriebe als der süße, liebesfreudige Umgang mit Männern? Glaubt Ihr denn, ich wäre so traurig und von der Krankheit angegriffen? Mir fehlt weiter nichts als der Umgang mit Euch.«
»Oho«, rief der andere, »dann will ich Euch bald heilen.« Er sprang auf das Bett und besorgte nach besten Kräften das Geschäft, und sobald er zwei Lanzen gebrochen hatte, erhob sie sich und stellte sich auf die Füße. Eine halbe Stunde danach ging sie auf die Straße, und ihre Nachbarinnen, die sie fast tot geglaubt hatten, waren darüber sehr erstaunt, bis sie ihnen sagte, durch welche Mittel sie wieder zum Leben erweckt worden war. Und sie erklärten sofort, es gebe dafür auch nur dies einzige Mittel. So hatte der gute Kaufmann seine Frau zu heilen verstanden, doch machte es ihm später viele Beschwerden, denn oft stellte sie sich krank, um die Arznei zu empfangen.
Als ich jüngst in der Grafschaft Flandern in einer der größten Städte des Landes war, erzählte mir ein schmucker Geselle eine heitere Geschichte von einem Mann, dessen Frau so zuchtlos, liebebedürftig und geil war, daß sie sogar damit einverstanden gewesen wäre, wenn man sie auf offener Straße vorgenommen hätte. Ihr Mann wußte wohl um ihre Aufführung, doch vermochte er kein Mittel zu erkunden und zu finden, um sie davon abzubringen, so sehr war sie ihrem Handwerk ergeben. Er drohte sie zu schlagen, allein zu lassen oder zu töten, doch frage, wer mag, ebenso hätte er einem tollen Hund oder einem andern Vieh drohen können. Sie trieb sich in allen Straßen herum und verlangte nach nichts als Liebesgenuß. In der ganzen Gegend gab es nur wenige Männer, denen sie sich nicht zugesellt hätte, um ein Flämmchen ihres großen Feuers zu löschen. Und wer sie kaufen wollte, bekam sie ebensogut auf Kredit wie gegen bar, gleichviel ob der Mann alt, häßlich, bucklig, ungestalt oder sonst wie mißgestalt war. Kurz, niemand ging von ihr, ohne seinen Teil erhalten zu haben.
Als der arme Mann sie bei diesem Leben beharren und seine kräftigen Drohungen nichts fruchten sah, kam er auf den Gedanken, sie auf eine Art und Weise, von der er sich viel versprach, zu schrecken. Als er sie in seinem Haus allein hatte, sagte er zu ihr: »Johanna oder Beatrix« - wie er sie nannte -, »ich sehe wohl, Ihr bleibt hartnäckig bei diesem schändlichen Lebenswandel, und was ich Euch auch für eine Strafe androhe, Ihr kehrt Euch genausowenig daran, wie wenn ich geschwiegen hätte.«
»Ach, lieber Mann«, entgegnete sie, »ich bin noch weit bekümmerter als Ihr, und mir geht's noch viel mehr nahe. Doch ich weiß kein Mittel dagegen, denn ich bin nun einmal unter solch einem Stern geboren, daß ich den Männern dienstwillig und gefällig sein muß.«
»So«, sagte der Mann, »seid Ihr dazu bestimmt? Zum Teufel, da habe ich wahrhaftig ein gutes und schnelles Mittel.«
»Laßt mich nur machen«, entgegnete er, »ich weiß etwas viel Besseres.«
»Und was denn?« fragte sie.
»Beim Tode Gottes«, rief er, »ich werde Euch eines Tages so lange vornehmen, bis ich Euch ein Viertelhundert Kinder gemacht habe, dann von Euch gehen und sie Euch allein ernähren lassen.«
»Ihr?« rief sie. »Wie wollt Ihr das beginnen? Ihr würdet es nie zustande bringen, solche Drohungen schrecken mich wenig, ich fürchte Euch nicht. Kommt her! Wenn ich Euch weiche, soll man mich zur Nonne scheren. Wenn Ihr kräftig genug zu sein glaubt, kommt nur heran und fangt gleich an, ich will schon stillhalten.«
»Zum Teufel mit solch einem Weib«, sagte der Mann, »man kann es durch nichts bessern!«
Er sah sich gezwungen, sie ihre alten Wege wandern zu lassen, allzu oft hatte er sich den Kopf darüber zerbrochen, wie er sie dazu bringen könnte, den Hintern ruhig zu halten; nun ließ er sie laufen wie eine Hündin zwischen zwei Dutzend Hunden und all ihre Begierden und zuchtlosen Wünsche befriedigen.
In der guten Stadt Metz in Lothringen lebte vor einiger Zeit eine verheiratete Bürgerin, die ein eifriges Mitglied des Ordens der gefälligen Frauen war und nichts lieber hatte als den hübschen, jedermann bekannten Zeitvertreib. Und wo sie sich in einen Waffengang einlassen konnte, zeigte sie sich tapfer und wenig ängstlich vor Stoß und Puff.
Nun hört, was ihr bei der Ausübung ihres Handwerks begegnete. Sie war sehr in einen dicken Kanonikus verliebt, der mehr Geld hatte als ein alter Hund Flöhe; doch da er an einer Stelle wohnte wo die Leute zu allen Stunden verkehrten, an einer Straßenkreuzung oder einem öffentlichen Platz, wußte sie nicht, wie sie sich mit ihrem Kanonikus zusammenfinden konnte. Sie dachte und grübelte so lange nach, bis sie auf den Einfall kam, sich einer ihrer Nachbarinnen zu entdecken, einer Waffenschwester und einem ebenfalls rührigen Mitglied ihres Ordens; von ihrer Nachbarin begleitet, glaubte sie zu ihrem Kanonikus gehen zu können, ohne daß man dabei Argwohn und Verdacht schöpfte. Sie führte auch ihre Absicht aus, und so ehrbar und würdig, als hätte sie eine gewichtige Sache bei dem Herrn Kanonikus zu erledigen, schritt sie in der obenerwähnten Begleitung dahin.
Um es kurz zu machen: sobald unsere Bürgerinnen angekommen waren und die Begrüßung stattgefunden hatte, kam die Hauptsache, und sie schloß sich mit ihrem Liebhaber, dem Kanonikus, ein und ließ sich von ihm nach besten Kräften beladen. Da die Nachbarin die andere bei dem Herrn des Hauses geneigtes Gehör finden sah, kam sie der Neid an, und es ärgerte sie, daß man ihr nicht so wie der andern tat. Beim Verlassen des Zimmers sagte die, die eben ihre Portion erhalten hatte: »Nun, Nachbarin, wollen wir gehen?«
»Wie?« rief die andere. »Soll ich von hier gehen? Wenn man mir nicht in derselben Weise wie Euch begegnet, werde ich weiß Gott Euren Handel verraten. Ich bin doch nicht hergekommen, um nur zuzusehen, wie andere Leute gute Sachen bekommen.«
Als man ihren guten Willen sah, bot man ihr den Sakristan dieses Kanonikus an, einen strammen, kräftigen Burschen, der sie wohl hätte versorgen können. Doch ließ sie sich nicht darauf ein, wies es nachdrücklich ab und erklärte, sie wolle ebenso wie die andere den Herrn haben, sonst würde sie sich nicht zufriedengeben.
Um seinen guten Ruf zu retten, ward der Kanonikus gezwungen, in ihr Begehr zu willigen. Als das geschehen war, wollte sie Lebewohl sagen und gehen. Doch nun wollte die andere nicht, sondern erklärte ganz erregt, daß sie, die sie hergeführt und um derentwillen doch die Zusammenkunft veranstaltet war, mehr als die andere haben müßte und auf keinen Fall, ehe sie nicht noch eine Metze erhalten habe, weggehen werde. Der Kanonikus war sehr erstaunt, als er die Neuigkeit hörte, und obwohl er die, die die Zugabe haben wollte, bat, sie ihm zu erlassen, wollte sie sich doch nicht damit zufriedengeben.
»Nun wohl!« erklärte er, »da es einmal, bei Gott, so ist, bin ich's zufrieden, doch noch einmal dürft ihr mir um den Preis nicht herkommen.«
Als der Waffengang beendet war, sagte die Dame mit der Zugabe beim Abschied zu ihrem Kanonikus, er möge ihnen doch etwas Hübsches zum Andenken schenken. Ohne sich durch dieses Ansuchen belästigt und ärgerlich zu zeigen und um sie loszuwerden, gab er ihnen einen Rest Mützentuch, und die Heldin nahm das Geschenk; sie bedankten sich und sagten Lebewohl.
»Ich kann Euch für jetzt nur das schenken«, erklärte er, »nehmt es, bitte, freundlich auf!«
Sie waren noch nicht weit gegangen, da sagte auf offener Straße die Nachbarin, die keine Zugabe erhalten hatte, sie wolle ihren Teil vom Geschenk haben.
»Gut«, versetzte die andere, »mir ist's recht. Wieviel wollt Ihr denn haben?«
»Bedarf's da einer Frage?« meinte sie. »Ich bekomme die Hälfte und Ihr auch.«
»Wie könnt Ihr nur mehr verlangen, als Ihr verdient habt«, fragte die andere, »schämt Ihr Euch denn nicht? Ihr wißt doch, daß Ihr nur einmal mit dem Kanonikus zusammengewesen seid, ich aber zweimal. Bei Gott, es ist nicht recht, daß Ihr etwas vor mir voraushaben wollt.«
»Bei Gott, ich will soviel wie Ihr haben«, versetzte die andere. »Habe ich nicht auch meine Pflicht so gut wie Ihr getan?«
»Wie könnt Ihr das nur sagen?«
»Ist nicht einmal soviel wie zweimal? Wir wollen uns nicht mit leeren Worten aufhalten. Ich habe Euch meinen Willen erklärt und rate Euch, gebt mir mein Teil, und zwar genau die Hälfte, oder Ihr sollt gleich etwas zu hören bekommen. Wollt Ihr etwa so mit mir umspringen?«
»Zum Teufel!« sagte ihre Genossin. »Wißt Ihr denn nicht mehr, wie es gewesen ist? Bei Gottes Geburt, Ihr sollt nur so viel haben, wie billig ist, nämlich von drei Teilen einen, und ich behalte das übrige. Habe ich nicht mehr Arbeit als Ihr gehabt?«
Nun holt die andere aus und schlägt ihrer Nachbarin kräftig ins Gesicht, die sich nicht lange bedenkt und ihr's zurückgibt, und sie schimpfen einander Dirne. Kurz, sie prügelten so kräftig und derb aufeinander ein, daß sie sich beinah totgeschlagen hätten, und eine schimpfte die andere Dirne.
Als die Leute in der Straße die Schlacht zwischen diesen beiden Gefährtinnen, die kurz vorher so freundschaftlich zusammen durdi die Straße gegangen waren, sahen, waren sie alle erstaunt, kamen herbei, um sie festzuhalten und eine von der andern wegzuziehen. Dann wurden ihre Männer gerufen, die gleich kamen und beide ihre Frauen nach der Ursache ihres Streites fragten. Jede erzählte nun so, daß sie sich möglichst herausstrich und ohne die wahre Ursache des Zwistes zu berühren, und sie wußten durch ihre falsche Schilderung die Männer derart gegeneinander aufzubringen, daß sie sich gegenseitig niedergeschlagen hätten, wären nicht die Polizeidiener gekommen, die alle beide zur Abkühlung ins Gefängnis brachten.
Das Gericht ward von ihren Freunden eifrig wegen ihrer Freilassung angegangen, doch da der Zwist durch den Wortwechsel der Frauen entstanden war, wollte der Rat erst wissen, was dem Streit zwischen den beiden Frauen zugrunde lag; man ließ sie holen, und sie wurden gezwungen einzugestehen, daß der Streit sich wegen der Teilung eines Stücks Mützentuch entsponnen hätte, und so weiter. Da die guten und klugen Ratsleute sahen, daß der Fall vor den Dirnenkönig gehöre, sowohl wegen des Anlasses des Streits als auch weil die Frauen zu seinen Untertaninnen gehörten, verwiesen sie die Sache an ihn. Und während des Prozesses blieben die Männer in Haft und warteten auf den endgültigen Spruch, der nach dem Urteil der Untertanen des Königs gefällt werden sollte; doch der Rechtsstreit blieb wegen ihrer großen Menge in der Schwebe.
Wenn man mir freundlich Gehör schenken will, möchte ich eine hübsche Geschichte erzählen, die sich im guten, anmutigen Lande Hennegau zugetragen hat. In einem großen Dorf des eben genannten Landes lebte eine schmucke, verheiratete Frau, die weit mehr als ihren Mann den Sakristan oder Küster der Parochialkirche, der sie gehörte, liebte; um sich mit ihrem Küster zusammenzufinden, schützte sie bei ihrem Mann eine Wallfahrt vor, zu irgendeinem Heiligen unfern des Dorfes, ungefähr eine Meile weit, die sie in Kindesnöten gelobt hätte, und bat ihn um seine Einwilligung, dorthin an einem Tag, den sie ihm nannte, mit einer ihrer Nachbarinnen, die zur selben Zeit nach diesem Ort aufbrach, gehen zu dürfen.
Der gute, einfältige Mann, der keinen Argwohn schöpfte, war mit dieser Wallfahrt einverstanden, doch wünschte er, sie sollte am selben Tage, an dem sie aufbrach, wieder zurückkommen.
»Vielleicht kann ich«, erklärte sie, »zum Mittagessen zurückkommen, wenn es die Zeit erlauben wird, doch vorher muß ich«, sagte sie, »noch ein paar Schuhe haben.«
Alles ward ihr bereitwillig zugestanden, und da der Mann allein blieb, sagte er ihr, sie möge für sein Mittagessen und Nachtmahl sorgen, ehe sie aufbräche, sonst müsse er in der Schenke essen. Sie tat nach seinem Wunsch, erhob sich am Tage ihrer Reise ganz früh, ging in die Fleischerei, besorgte ein gutes Küchlein und ein Stück Hammelfleisch und ließ dann den Schuhmacher holen, der ihr ihre Schuhe anprobierte.
Als ihre Vorbereitungen getroffen waren, sagte sie, es sei alles bereit und sie werde Weihwasser holen gehen, um dann aufzubrechen. Sie trat in die Kirche, und der erste Mensch, den sie fand, war der, den sie suchte, nämlich ihr Küster, dem sie erzählte, wie sie Abschied genommen habe, um auf die Wallfahrt zu gehen, usw., und den ganzen Tag ausbleiben könne. »Doch es gibt dabei noch etwas zu überlegen«, erklärte sie, »ich weiß genau, er wird, sobald er merkt, daß ich fort bin, in die Schenke gehen und erst spätabends zurückkommen, ich kenne ihn schon. Deshalb möchte ich lieber so lange zu Hause bleiben, bis er dort ist, und noch nicht fortgehen. Deshalb sollt Ihr Euch eine halbe Stunde in der Nähe unseres Hauses aufhalten, damit ich Euch durch die Hintertür einlassen kann, wenn mein Mann nicht mehr daheim ist. Und wenn er dort ist, wollen wir unsere Wallfahrt machen.«
Sie kam nach Hause, fand ihren Mann noch daheim und war sehr vergnügt darüber.
»Weshalb seid Ihr noch hier?« fragte er sie.
»Ich will jetzt meine Schuhe holen gehen«, sagte sie, »und dann gleich aufbrechen.«
Sie ging zum Schuhmacher, und während sie sich die Schuhe anziehen ließ, ging ihr Mann mit einem Nachbarn, der gewöhnlich in der Schenke einzukehren pflegte, vor dem Hause des Schuhmachers vorüber. Und obwohl sie, als sie ihn in der Begleitung dieses Nachbarn sah, annahm, er ginge ins Wirtshaus, hatte er doch nicht im mindesten diese Absicht, sondern wandte sich nach dem Markt, um noch einen oder zwei Genossen zu finden und sie mit sich zum Mittagessen zu nehmen, das er bereits hatte fertig machen lassen, nämlich das Küchlein und das Hammelfleisch.
Nun wollen wir unsern Mann seine Gesellschaft suchen lassen und zu der zurückkehren, die ihre Schuhe anprobierte und, sobald sie saßen, so schnell sie konnte, nach Hause ging, wo sie den schmucken Küster fand, der in der Nähe feierlich wie in Prozession ging; sie sagte ihm: »Lieber Freund, wir sind die glücklichsten Leute von der Welt, denn ich habe meinen Mann zur Schenke gehen sehen. Ich weiß es ganz genau, denn er hat an seinem Arm einen Zechbruder gehabt, der ihn nicht so schnell nach Haus lassen wird, und so können wir uns bis zur Nacht nach Herzenslust unterhalten. Ich habe ein schönes Küchlein und ein hübsches Stück Hammelfleisch hergerichtet, woran wir uns gütlich tun wollen.« Und ohne noch ein Wort weiter zu sagen, ließ sie ihn ein und die Tür vorn halb offen, damit die Nachbarn keinen Verdacht schöpften.
Nun kehren wir zu unserm Mann zurück, der zwei Genossen außer dem ersten, von dem ich sprach, gefunden hat und sie mit sich führt, um das Küchlein bei gutem Wein aus Beaune oder noch besserem, wenn er ihn auftreiben könnte, zu verspeisen. Als er an sein Haus kam, trat er zuerst ein und bemerkte sofort unsere beiden Liebenden, die ein wenig an die Arbeit gegangen waren. Und als er seine Frau mit erhobenen Beinen sah, sagte er ihr, sie solle nur keine Angst haben, die Schuhe zu benützen, sonst hätte sie ja, wenn sie ihre Wallfahrt in dieser Weise machen wollte, der Schuhmacher umsonst gearbeitet.
Er rief seine Genossen herbei und sagte: »Seht, ihr Herren, wie meine Frau auf meinen Nutzen bedacht ist! Aus Furcht, ihre schönen neuen Schuhe abzunutzen, reitet sie auf ihrem Rücken.« Damit nahm er ein kleines Stück von dem Küchlein, das übriggeblieben war, und sagte ihr, sie solle ihre Wallfahrt nur vollenden. Dann schloß er die Tür und ließ sie, ohne ihr etwas anderes zu sagen, bei ihrem Küster und ging nach der Schenke. Als er heimkam, ward er nicht gescholten, ebensowenig wie die andern Male, die er dorthin ging, weil er nichts oder wenig über die Pilgerfahrt sagte, die seine Frau daheim gemacht hatte.
In der Pikardie lebte vor ungefähr anderthalb Jahren in der Diözese von Terouenne ein schmucker Pfarrer in der guten Stadt, der sich viel geckenhafter als ein Stutzer benahm. Er trug nämlich das Kleid kurz, die Hosen gerafft, wie man sich am Hofe kleidete; er war äußerst leichtfertig und erregte bei den geistlichen Herren nicht wenig Anstoß. Der Fiskal von Terouenne, dem ein derartiges Benehmen sehr zuwider war, wurde von der Aufführung unseres schmucken Pfarrers unterrichtet und ließ ihn vor sich laden, um ihm sein Betragen vorzuhalten und ihn zur Besserung zu mahnen.
Der Pfarrer erschien in seinen kurzen Kleidern, als kümmerte ihn der Fiskal nicht, und dachte, man werde ihn gewiß um seiner schönen Augen willen ungeschoren lassen; doch es kam anders.
Als er vor den gnädigen Herrn Fiskal trat, hielt der ihm ausführlich alle seine Vergehen vor und schloß mit den Worten, er dürfe seine Kleider nicht mehr tragen und müsse sich ganz anders benehmen. Und außerdem ward er zu einer bestimmten Buße verurteilt. Da der gnädige Herr Offizial unserm Pfarrer an den Augen ansah, wes Geistes Kind er war, erklärte er ihm, er dürfe sich künftighin, wolle er die geistlichen Strafen vermeiden, nicht so wie bisher kleiden, dürfe keine kurzen Kleider und kurzen Haare tragen; und er verurteilte ihn zu einer stattlichen Geldbuße.
Der Pfarrer versprach, sich nach diesen Vorschriften zu richten, damit er künftighin nicht mehr wegen derartiger Sachen vorgeladen würde. Er nahm Abschied vom Fiskal und kehrte in seine Pfarrei zurück. Gleich nach seiner Ankunft ließ er den Tuchmacher und Bortenwirker zu sich rufen und sich ein Gewand machen, das ihm mehr als Dreiviertel nachschleppte. Er erzählte dem Bortenwirker, was er zu Terouenne zu hören bekommen habe, wie er nämlich ob seines kurzen Gewands getadelt worden sei und man ihm befohlen habe, lange Gewänder zu tragen. Er zog das lange Kleid an, ließ sich seine Haupt- und Barthaare wachsen und versah in diesem Aufzug den Dienst in seinem Kirchspiel, sang die Messe und verrichtete alle andern einem Pfarrer zukommenden Handlungen.
Der Fiskal ward wiederum bald davon in Kenntnis gesetzt, daß sein Pfarrer sich gegen die Regel und die gebührende, ehrbare Aufführung der geistlichen Herrn verging; er ließ ihn wie früher vor sich laden, und der Pfarrer erschien vor ihm in seinen langen Gewändern.
»Was soll das heißen?« fragte der gnädige Herr Offizial, als er vor ihm stand. »Ihr scheint Euch über die Befehle und Gesetze der Kirche lustig zu machen. Seht Ihr denn nicht, wie sich die andern Priester kleiden? Nähme ich nicht auf Eure guten Freunde Rücksicht, so würde ich Euch ins Gefängnis setzen lassen.«
»Wie, gnädiger Herr«, sagte unser Pfarrer, »habt Ihr mich nicht geheißen, ein langes Gewand und die Haare lang zu tragen? Tat ich nicht nach Eurem Befehl, ist dies Kleid nicht lang genug, sind meine Haare nicht lang? Was soll ich denn tun?«
»Ich wünsche«, erklärte der gnädige Herr Offizial, »Ihr sollt Kleid und Haare halblang tragen, nicht zu kurz, nicht zu lang; wegen dieses großen Vergehens verurteile ich Euch dazu, zehn Livres dem Fiskal zu zahlen, zwanzig Blancs an das Kirchenvermögen und ebensoviel zur Almosenverteilung an den gnädigen Herrn von Terouenne.«
Unser Pfarrer war sehr erstaunt, doch nahm er es geduldig hin. Er verabschiedete sich, kam nach Haus zurück und überlegte sich, wie er sich, um nicht gegen den Spruch des gnädigen Herrn Fiskal zu fehlen, kleiden sollte. Er ließ den Schneider holen und sich von ihm ein Kleid machen, das auf der einen Seite lang wie das eben erwähnte und auf der andern kurz wie das erste war. Darauf ließ er sich auf der Seite, wo das Kleid kurz war, Haupthaar und Bart scheren, und in diesem Aufzuge erschien er auf der Straße und verrichtete seine geistlichen Handlungen. Und obwohl man ihm sagte, das sei schlecht getan, kümmerte er sich nicht darum.
Der Fiskal ward davon wiederum in Kenntnis gesetzt und ließ ihn wie früher vor sich laden. Gott weiß, wie der gnädige Herr Fiskal ungehalten war, als der Pfarrer vor ihm erschien. Er wäre fast um den Verstand gekommen und von seinem Sitz aufgesprungen, als er seinen Pfarrer in dieser Mummerei sah. Hatte er ihn schon die beiden früheren Male hart angefahren, so jetzt noch viel mehr, und er verurteilte ihn zu einer stattlichen Buße.
Als unser guter Pfarrer durch die Bußen und Urteile sich so gerupft sah, erklärte er: »Gnädiger Herr Fiskal, ich glaube, mit Euer Ehrwürden Erlaubnis, Euren Befehl erfüllt zu haben. Hört mich bitte an, so will ich Euch den Grund sagen.« Nun bedeckte er seinen langen Bart mit der Hand und erklärte. »Wenn Ihr wollt, habe ich keinen Bart«, dann legte er die Hand auf die andere, geschorene oder rasierte Seite. »Wenn Ihr wollt, habe ich einen langen Bart. Habt Ihr mich nicht das geheißen?«
Als der gnädige Herr Fiskal sah, daß der Pfarrer ein Spaßmacher war und sich über ihn lustig machte, ließ er Barbier und Bortenwirker kommen, ihm vor allen Leuten Bart und Haar stutzen und dann sein Kleid bis zur gehörigen Länge abschneiden; darauf schickte er ihn in seine Pfarre zurück, wo er sich ehrbar hielt und aufführte und dem letzten Befehl des Fiskals nachkam, wie er es auf Kosten seines Geldbeutels gelernt hatte.
Wie sich Gott sei Dank in vielen Klöstern recht häufig gute Gesellen finden, die einem kräftigen Trunk nicht abhold und der Liebe ergeben sind, so lebte vor kurzem in einem Pariser Kloster ein guter Predigerbruder, der unter den Frauen seiner Nachbarschaft sich ein schönes, junges, stattliches, noch nicht lange an einen guten Gesellen verheiratetes Weibchen ausersehen hatte. Der Meister Mönch verliebte sich in es und dachte und grübelte ständig darüber nach, wie er an sein Ziel kommen könnte, das, klar und kurz gesagt, darauf hinauslief, das, was ihr euch denken könnt, zu tun. Er hatte so viele Einfälle, daß er nicht wußte, für welchen er sich entscheiden solle; er wußte wohl, es würde ihm nicht gelingen, die Schöne durch Überredung sich gefügig zu machen. »Denn«, sagte er sich, »sie ist zu gut und standhaft, ich muß sie also, will ich meine Sehnsucht stillen, durch List und Trug gewinnen.«
Nun hört, worauf der Schelm kam und wie er das arme Tierchen fing und seinen lüsternen Wunsch befriedigte. Er tat eines Tages, als schmerze ihn heftig ein Finger, der neben dem Daumen, der erste der vier an der rechten Hand. Und er verband ihn und umwickelte ihn mit Leinwand und bestrich ihn mit einer stark riechenden Salbe. In diesem Zustand blieb er ein oder zwei Tage, zeigte sich stets in der Kirche vor dem obenerwähnten Weibchen und tat Gott weiß wie schmerzerfüllt. Die einfältige Frau betrachtete ihn mitleidsvoll und sah deutlich an seinem Benehmen, daß großer Schmerz ihn plagte. Voller Mitgefühl fragte sie ihn, was ihm sei, und der schlaue Fuchs erzählte es ihr mit so kläglichen Worten, als käme er vor großen Schmerzen fast um seinen Verstand. Dieser Tag ging dahin, und am nächsten, ungefähr um die Vesperstunde, suchte der Patient die gute Frau auf, als sie daheim ganz allein war, setzte sich neben sie und spielte so gut den Kranken, daß jeder, der ihn jetzt gesehen, geglaubt hätte, er schwebe in der größten Gefahr. Bald wandte er sich nach dem Fenster, bald nach der Frau und benahm sich so sonderbar, daß ihr, hättet ihr ihn gesehen, erschrocken und wirklich getäuscht worden wäret.
Das einfältige Weibchen, dem aus Mitleid fast die Tränen aus den Augen gesprungen wären, tröstete ihn nach besten Kräften: »Ach, lieber Bruder Aubry, habt Ihr denn mit den und den Ärzten gesprochen?«
»Ja, ganz gewiß, liebe Freundin«, erklärte er. »jeder Arzt und Chirurg von Paris weiß um meine Krankheit.«
»Und was sagen sie? Werdet Ihr noch lange so zu leiden haben?«
»Ach ja, und ich kann, wenn Gott nicht hilft, noch den Tod davon haben, denn für meine Krankheit gibt es nur ein Heilmittel, und ich wollte lieber sterben als davon sprechen, denn es ist weniger als anständig und nicht mit meinem Beruf zu vereinigen.«
»Wie«, rief das arme Weibchen, »ist das nicht schlecht von Euch gehandelt, und sündigt Ihr nicht, wenn Ihr Euch so quälen laßt? Ihr seid ja in Gefahr, vor übergroßem Schmerz Sinn und Verstand zu verlieren.«
»Bei Gott, wohl ist der Schmerz bitter und schrecklich«, versetzte Bruder Aubry, »aber Gott hat ihn mir gesandt, er sei gelobt. Ich will mich in Geduld fassen und getrost den Tod erwarten, denn er ist das wahre Mittel gegen mein Übel, außer dem einen, von dem ich Euch schon sprach und das mich bald heilen würde. Doch was hilft's, denn wie ich Euch schon erklärte, würde ich es niemals nennen. Und wenn ich es auch schon nennen müßte, würde ich nicht den Mut noch den Willen haben, es anzuwenden.«
»Meiner Seel«, erwiderte die gute Frau, »mir scheint, Bruder Aubry, Ihr tut unrecht, wenn Ihr so sprecht. Sagt mir um Gottes willen, was ihr zu Eurer Heilung braucht, und ich versichere Euch, ich werde mit allem Fleiß und Eifer ausfindig machen, was Euch nutzen kann. Führt doch um Gottes Willen nicht selbst Euern Tod herbei, laßt Euch doch helfen und beistehen! Sagt mir, was es ist, und Ihr sollt sehen, ob ich Euch helfen werde. Bei Gott, ich will es tun und würde mich's mehr kosten lassen, als Ihr glaubt.«
Als der Herr Mönch den guten Willen seiner Nachbarin sah, sagte er, nachdem er eine Menge Entschuldigungen vorgebracht und sich recht geziert hatte, was ich der Kürze wegen übergehe, leise: »Da Ihr wünscht, ich soll es sagen, werde ich Euch gehorchen. Alle Ärzte haben mir einstimmig erklärt, für meine Krankheit gebe es nur ein Mittel, nämlich meinen kranken Finger in den geheimen Teil einer sauberen, ehrbaren Frau zu bringen, ihn dort eine gute Weile zu halten und nachher mit einer Salbe, zu der sie mir das Rezept gegeben haben, einzureiben. Ihr wißt nun, wie es ist, und da ich von Natur sehr schamhaft bin, hätte ich weit lieber meine jetzigen Leiden noch länger erduldet und ertragen, als irgendeinem Menschen ein Wörtchen davon gesagt. Ihr allein wißt davon, und nur ungern habe ich Euch davon gesprochen.«
»Holla, holla«, rief die gute Frau, »ich habe Euch doch gesagt, was ich tun will; ich werde Euch zur Heilung verhelfen. Damit Ihr geheilt werdet, Eure Gesundheit wiedererlangt und den schrecklichen, Euch folternden Schmerz loswerdet, will ich Euch gern den Ort darbieten, damit Ihr Euren kranken Finger hineinbringen könnt.«
»Gott möge es Euch vergelten, Demoiselle, ich hätte niemals gewagt, Euch noch sonst jemanden darum anzugehen, doch da Ihr mir helfen wollt, will ich mich nicht dem Tode preisgeben. Wenn es Euch recht ist, wollen wir uns also an einen geheimen Ort begeben, damit niemand uns sieht.«
»Schön!« versetzte sie und führte ihn in eine hübsche Kleiderkammer, schloß die Tür und legte sich aufs Bett. Und der Meister Mönch deckte ihre Kleider auf und brachte an Stelle seines Fingers sein hartes und kräftiges Gewaffen an den Ort. Als sie es beim Eindringen so groß fühlte, rief sie: »Wie kann Euer Finger so groß sein? ich habe niemals von einem ähnlich kräftigen gehört.«
»Die Krankheit«, erklärte er, »hat ihn so weit gebracht!«
»Das ist ja wunderbar«, meinte sie, und während dieser Worte vollbrachte der Meister Mönch das, um deswillen er so gut den Kranken gespielt hatte. Und sie, die dies und alles übrige fühlte, fragte, was das sei. Und er antwortete: »Das ist der Eiter, der aus meinem Finger läuft; ich glaube, ich bin schon, Dank Gott und Euch geheilt.«
»Meiner Seel, das höre ich gern«, erklärte die Dame, die sich nun erhob. »Wenn Ihr noch nicht gut geheilt seid, so kommt wieder, wenn es Euch beliebt. Ich täte alles, um Euch diesen Schmerz zu nehmen, und seid künftighin, wenn Ihr Eure Gesundheit wiedererlangen wollt, nicht so schamhaft, wie Ihr gewesen.«
Nun hört, wenn es euch beliebt, was letzthin einem einfältigen, reichen Dorfpfarrer begegnete, der ob seiner Torheit von seinem Bischof mit fünfzig guten Golddukaten bestraft ward. Der gute Pfarrer hatte einen Hund, den er von klein an aufgezogen und gepflegt hatte und der alle andern Hunde im Lande übertraf, gelehrig den Stock aus dem Wasser holte, den Hut, wenn ihn sein Herr vergessen oder irgendwo liegengelassen hatte, herbeibrachte - kurz alles, was ein guter und kluger Hund kann und muß, wußte er; er war ein ausgelernter Praktikus. Und deshalb schätzte und liebte ihn sein Herr so sehr, daß man es kaum schildern kann. Nun geschah es, ich weiß nicht wie, entweder war ihm zu heiß oder zu kalt, oder er hatte irgend etwas gefressen, was ihm nicht bekam - genug, er ward sehr krank und starb und ging gradewegs aus dieser Zeitlichkeit ins Paradies der Hunde ein.
Was tat nun dieser gute Pfarrer? Er, dessen Haus, närnlich die Pfarrwohnung, oberhalb des Kirchhofs lag, kam auf den Gedanken, als er seinen Hund aus dieser Welt geschieden sah, ein so gutes, kluges Tier dürfe nicht unbeerdigt bleiben; deshalb machte er ziemlich nahe der Tür seines Hauses, das, wie gesagt, oberhalb des Kirchhofs lag, eine Grube, legte ihn dort hinein und beerdigte ihn. Ich weiß nicht, ob er ihm einen Marmorstein setzte und darauf eine Inschrift eingraben ließ, deshalb sage ich nichts darüber. Nicht lange nachdem sich die Nachricht vom Tode des guten Hundes des Pfarrers im Dorf und in der Umgegend verbreitet hatte, kam sie auch dem Bischof zu Ohren, samt der Kunde von dem heiligen Begräbnis, das sein Herr ihm gegeben hatte; daher ließ er ihm durch einen Gerichtsboten eine Vorladung überbringen.
»Ach, was habe ich denn gemacht?« fragte der Pfarrer den Boten, »und weshalb lädt man mich vor Gericht? Ich kann mich nicht genug darüber wundern, daß das Gericht mich holen läßt.«
»Ich weiß nicht, was es ist«, erklärte der andere, »wenn nicht der Umstand, daß Ihr Euren Hund in heiliger Stätte, wo man die toten Christen beisetzt, begraben habt.«
Ach, dachte der Pfarrer, das ist's also!
Nun erst kam ihm der Gedanke, er habe böse gehandelt, und er sagte zu sich, es werde ihm deshalb schlimm ergehen, und wenn er sich einsperren ließe, würde er geschunden werden, denn der gnädige Herr Bischof war, Gott sei Dank, der lüsternste Prälat in diesem Königreich und hatte daher Leute um sich, die Wasser auf seine Mühle schafften, Gott weiß wie! »Nun muß ich wohl mein Geld verlieren, aber lieber gleich als später«, sagte der Pfarrer.
Er kam am festgesetzten Tage und begab sich mutig zum Bischof, der ihm gleich, als er ihn sah, eine lange Rede hielt ob des heiligen, seinem Hunde gegebenen Begräbnisses und ihn deshalb so hart anfuhr, daß der Pfarrer glaubte, ein größeres Vergehen als Gotteslästerung auf sich geladen zu haben. Nachdem der Bischof zu Ende gesprochen hatte, befahl er, ihn ins Gefängnis zu führen. Wie der Pfarrer merkte, daß man ihn ins Gefängnis bringen wollte, bat er um Gehör, und der gnädige Herr Bischof gestand es ihm zu.
Ihr müßt wissen, daß bei dieser Gelegenheit viel Leute von Bedeutung zugegen waren, so der Offizial, die Fiskale, die Schreiber, Advokaten, Notare und Prokuratoren, die allesamt über den ungewöhnlichen Rechtsfall des armen Pfarrers, der seinen Hund in geweihter Erde bestattet hatte, sehr erfreut waren. Der Pfarrer brachte kurz seine Verteidigung und Entschuldigung vor und erklärte: »Wahrlich, gnädiger Herr, hättet Ihr meinen guten Hund, dem Gott seine Sünden vergebe, so wie ich gekannt, so wäret Ihr nicht so erstaunt wie jetzt über das Begräbnis, das ich ihm gegeben, denn er hatte und wird nicht seinesgleichen haben.« Und darauf erzählte er wahre Wunderdinge von ihm. »Und wenn er gut und klug bei Lebzeiten war, so war er es ebenso oder noch viel mehr bei seinem Tod, denn er machte ein treffliches Testament, und da er Eure Bedürftigkeit und Armut kannte, hat er Euch fünfzig Golddukaten zugedacht, die ich Euch bringe.« Damit zog er sie hervor und gab sie dem Bischof, der sie gern empfing. Und nun lobte und rühmte er den Verstand des tüchtigen Hundes samt seinem Testament und billigte das Begräbnis, das man ihm gegeben hatte.
Jüngst hatte sich eine Gesellschaft guter Genossen zusammengefunden, die sich's in der Schenke wohl sein ließen und tapfer zechten, und als sie getrunken und gegessen hatten, daß die meisten trunken waren, sagten die einen, nachdem sie ihre Zeche zusammengerechnet und bezahlt hatten: »Wie werden uns unsere Frauen festlich empfangen, wenn wir nach Hause kommen! Gott weiß, ob wir nicht exkommuniziert werden, wir werden allerhand zu hören bekommen!«
»Ich habe Angst, bei der Mutter Gottes«, erklärte der eine, »nach Haus zu gehen.«
»So wahr mir Gott helfe«, meinte der andre, »ich auch. Ich weiß ganz genau, daß ich die ganze Leidensgeschichte zu hören kriege. Wollte Gott, meine Frau wäre stumm. Da würde ich viel wackerer zechen als jetzt.«
So sprachen sie allesamt, nur einer von ihnen, ein guter Geselle, meinte: »Wie, ihr lieben Herrn, ihr seid so unglücklich und habt Frauen, die euch schelten, wenn ihr in die Schenke geht, und so unglücklich darüber sind, daß ihr trinkt? Meiner Seel, die meine ist, Gott sei Dank, nicht so. Ihr könnt mir's glauben, daß sie über mein Trinken nicht ein Wörtchen verliert. Ja, selbst wenn ich zehn-, meinetwegen hundertmal am Tag trinken würde, hätte sie nichts dagegen, kurz, ich trinke nicht die Hälfte von dem, was sie mir gönnt. Denn wenn ich aus der Schenke komme, wünscht sie mir immer den Rest der Tonne in den Bauch und die Tonne dazu. Das beweist doch deutlich genug, daß ich nach ihrem Geschmack nicht genug trinke.«
Als seine Gefährten diese Schlußfolgerung hörten, lachten sie und lobten höchlichst seine Anschauung, und dann brachen sie alle auf, um heimzugehen. Unser guter Gesell, der eben gesprochen hatte, kam heim und fand seine wenig friedfertige Ehehälfte vollkommen gerüstet, ihn zu schmähen. Von weitem schon, sobald sie seiner nur ansichtig ward, begann sie mit ihrer gewöhnlichen Predigt, und zum Schluß wünschte sie ihm wie gewöhnlich den Rest des Weins in der Tonne in den Bauch. »Dank Euch, liebe Freundin«, versetzte er, »Ihr benehmt Euch doch besser als die andern Frauen in dieser Stadt. Die geraten darüber, daß ihre Männer wacker zechen, in Wut, Ihr aber, was Gott Euch vergelte, wünscht, ich soll immer und ewig trinken.«
»Ich weiß nicht«, entgegnete sie, »was ich wünschte, wenn nicht, daß ich Gott bitte, Ihr solltet eines Tages so viel trinken, daß Ihr platzt.«
Während sie so freundlich, wie ihr hört, miteinander sprachen, begann die Suppe im Topf, der auf dem Feuer stand, ob der allzu großen Hitze überzulaufen. Als der gute Mann sah, daß seine Frau den Topf nicht fortnahm, fragte er: »Seht Ihr denn nicht, Frau, daß die Suppe überläuft?«
Sie hatte sich noch nicht beruhigt und erwiderte. »Gewiß, Herr, ich sehe es sehr wohl!«
»Nun, dann nehmt ihn doch, zum Teufel, hoch.« [Das Wortspiel mit hausser, das hochnehmen und (bei Preisen) erhöhen heißt, läßt sich nur unvollkommen wiedergeben.]
»Das will ich«, versetzte sie, »ich werde ihn hochnehmen, und zwar auf zwölf Pfennige!«
»Ist das die Antwort, Dame?« fragte er. »Nehmt den Topf hoch, bei Gott!«
»Nun schön, dann will ich ihn noch höher nehmen,er kostet sieben Sous, ist das hoch genug?«
»Wie? Was?« rief er. »Bei Sankt Johann, dieser Handel soll nicht ohne drei Stockschläge abgehen!« Und er nahm einen dicken Stock und hieb aus aller Kraft auf den Rücken der Demoiselle ein mit den Worten: »Dieser Handel soll Euch schon vergehen.« Und sie begann Lärm zu schlagen, daß alle Nachbarn herbeiliefen und fragten, was es gäbe. Und der gute Mann erzählte, wie die Geschichte gewesen war, und sie lachten herzlich über diejenige, welcher der Handel vergehen sollte.
In Frankreich lebte ein reicher, angesehener Ritter der ebenso ob seines alten Geschlechts wie wegen seiner eigenen tugendhaften Taten bekannt war. Von seiner Gattin hatte er eine einzige Tochter, ein schönes, wohlgebildetes, ungefähr sechzehn- oder siebzehnjähriges Mädchen. Als der gute edle Ritter seine Tochter im heiratsfähigen Alter sah, wünschte er von ganzem Herzen, sie einem Ritter in der Nachbarschaft zur Frau zu geben, der sehr reich war und, wenn auch nicht durch sein Geschlecht, so durch seine großen Schätze und irdischen Güter hervorragte und außerdem sechzig bis achtzig Jahre alt war. Dieser Wunsch setzte sich im Kopf des Vaters, von dem ich eben gesprochen habe, so fest, daß er sich nicht eher beruhigte, als bis die Verbindung und die Abmachungen zwischen ihm und seiner Frau, der Mutter des Mädchens, und dem Ritter betreffs seiner Heirat mit der Tochter beendet waren. Die letztere wußte nicht das mindeste von den Zusammenkünften, Versprechen und Verhandlungen und dachte nicht im entferntesten daran.
Ziemlich nahe dem Hause des Ritters, des Vaters des Mädchens, wohnte ein anderer junger, tapferer Ritter, der nicht soviel Güter wie der eben erwähnte alte besaß, sondern nur mäßig reich und in heftiger Liebe zu diesem Mädchen entbrannt war. Sie war ebenfalls ob seines tugendhaften und großen Rufes in ihn sehr verliebt, und obwohl sie nur schwer miteinander sprechen konnten, da der Vater sie beargwöhnte und ihnen alle Wege versperrte, vermochte dieser doch nicht die innige und treue Liebe, die in ihrer beider Herzen wohnte und sie miteinander verband, zu zerstören. Und wenn das Schicksal ihnen so günstig war, daß sie sich sprechen konnten, redeten sie von nichts anderem, als wie sie Mittel und Wege finden könnten, um ihren Herzenswunsch in rechtmäßiger Ehe zu befriedigen. Nun nahte die Zeit, da dieses Mädchen dem alten Herrn zur Frau gegeben werden sollte, und der Handel und Vertrag sowie der Hochzeitstag wurden ihr durch ihren Vater kundgetan, worüber sie nicht wenig erschrak. Doch dachte sie sich, sie werde schon einen Ausweg finden. Sie sandte zu ihrem teuren Freund, dem jungen Ritter, und ließ ihm sagen, er solle heimlich, so schnell er könne, zu ihr kommen. Und als er bei ihr war, erzählte sie ihm von der zwischen ihr und dem andern alten Ritter geplanten Heirat, fragte ihn um seinen Rat, wie sie dem entgehen könne, denn einen andern als ihn wolle sie nicht zum Mann.
»Meine teure Freundin«, erwiderte er, »da Eure Güte sich so weit erniedrigen will und mir anträgt, was ich ohne große Scheu nie zu erbitten gewagt hätte, danke ich Euch. Und wenn Ihr in diesem guten Willen beharren wollt, weiß ich, was wir tun müssen. Wir wollen einen Tag festsetzen, an dem ich, von meinen Freunden und Dienern wohlbegleitet, in die Stadt komme, und Ihr sollt Euch zu einer bestimmten Stunde an einem Ort einfinden, den Ihr mir jetzt nennen müßt und an dem ich Euch allein treffen kann. Ihr steigt auf mein Pferd, und ich führe Euch in mein Schloß; und dann, wenn wir den Zorn Eures Vaters und Eurer Frau Mutter beschwichtigen können, wollen wir unser Versprechen durch die Ehe besiegeln.«
Das Mädchen erklärte, das sei ein guter Rat und sie wisse, wie sie ihn gut befolgen könne. Darauf nannte sie ihm Tag und Stunde und Ort, wo sie sich einfinden wollte, und sagte, es solle alles nach ihrer Verabredung geschehen. Der festgesetzte Tag kam, und der gute, junge Ritter erschien an der verabredeten Stelle, fand seine Dame, nahm sie hinter sich auf sein Pferd, und dann ging es schnell fort. Als sie ein Stück weit geritten waren, unterbrach der gute Ritter, aus Furcht, es möchte seine teure Freundin zu sehr anstrengen, seinen schnellen Trab und hieß alle seine Leute auf verschiedenen Wegen sich zerstreuen, um zu sehen, ob ihnen jemand folgte. Er ritt, ohne sich an Weg und Steg zu kehren, so sacht und sanft er konnte, querfeldein weiter, nachdem er seinen Leuten befohlen hatte, sich bei einem großen Dorf, das er ihnen nannte und wo er die Absicht hatte, das Mahl einzunehmen, sich zusammenzufinden.
Dieses Dorf lag ziemlich weit von dem gewöhnlichen Wege, den Reiter und Fußgänger einschlugen. Die Liebenden ritten so lange, bis sie beide allein ins Dorf kamen, wo das Hauptfest gefeiert ward, zu dem sich alle möglichen Leute in großer Zahl eingefunden hatten. Sie traten in die beste Schenke des Orts und forderten unverzüglich zu trinken und essen, denn es war lange nach Mittag, und das Mädchen fühlte sich sehr angegriffen. Sie ließen ein gutes Feuer machen und bestellten das Essen für die Leute des Ritters, die noch nicht gekommen waren. Sie waren noch nicht lange im Wirtshaus, seht, da kamen vier ungeschliffene Bauern oder Ochsentreiber, und noch dazu die ärgsten, die man sich denken konnte, traten frech in das Haus und fragten laut, wo die Dirne sei, die vor kurzem ein Kuppler hinter sich auf dem Pferde geführt habe. Sie sollte mit ihnen trinken, und sie wollten sie der Reihe nach vornehmen. Der Wirt, der den Ritter wohl kannte und wußte, daß dem nicht so war, wie diese liederlichen Kerle dachten, antwortete ihnen freundlich, sie sei nicht solch eine Person, wie sie glaubten.
»Das ist uns ganz gleich!« erklärten sie. »Wenn Ihr sie uns nicht unverzüglich ausliefert, schlagen wir die Türen ein und führen sie mit Gewalt fort, ob Ihr wollt oder nicht.«
Als der Wirt ihre entschiedenen Worte hörte und sah, daß seine freundliche Entgegnung ihm nichts nutzte, nannte er ihnen den Namen des Ritters, der in der Gegend einen sehr guten Klang hatte, aber dem gemeinen Volk wenig bekannt war, weil der Ritter stets außer Landes gewesen war und Ehre und Ruhm in Kriegen und auf weiten Reisen erworben hatte. Er sagte ihnen auch, die Frau sei ein junges Mädchen, eine Verwandte des Ritters, die aus einem großen Hause und edlem Geschlecht stamme. »Ach, ihr Herren«, meinte er, »ihr könnt ohne Gefahr für euch noch sonst jemanden eure zuchtlosen Wünsche bei vielen andern hier stillen, die zu dem Fest im Dorf aus keinem andern Grunde als euch und euresgleichen zuliebe gekommen sind. Laßt doch um Gottes willen dieses edle Mädchen in Frieden, und denkt an die großen Gefahren, die ihr lauft, und glaubt doch ja nicht, daß der Ritter sie ohne Verteidigung von euch wegführen läßt. Denkt doch nur, wie unvernünftig eure Wünsche sind und wie groß das Unglück ist, das ihr euch um geringer Ursache willen aufladen wollt.«
»Spart Euch Eure Reden«, sagten die Tölpel, ganz vom Feuer der Fleischeslust erfüllt, »und gebt sie uns heraus. Sonst soll es Euch übel ergehen. Dann führen wir sie, so daß es jedermann sieht, von hier fort, und jeder von uns vieren soll an ihr seine Freude haben.«
Nach diesen Worten stieg der gute Wirt in das Zimmer, in dem der Ritter und das gute Mädchen weilten, nahm den Ritter beiseite und erzählte ihm von dem Begehren der vier lüsternen Schurken. Als der Ritter alles wohl vernommen hatte, stieg er mit seinem Degen bewaffnet hinab, um mit den vier Schuften zu sprechen, und fragte sie freundlich, was sie wollten. Roh und plump, wie sie waren, erklärten sie, sie wollten die Dirne, die er in seinem Zimmer eingeschlossen halte, haben, und gebe er sie ihnen nicht freiwillig, so würden sie sie ihm zu seinem großen Schaden rauben und entreißen.
»Liebe Herren«, versetzte der Ritter, »wenn ihr mich gut kenntet, würdet ihr mich nicht für einen Mann halten, der solche Frauen, zu denen ihr diese oben rechnet, durch das Land führt. Gott sei Dank beging ich niemals eine solche Torheit. Und wenn, was Gott verhüten wolle, mich solch eine Lust anwandelte, würde ich ihr in einer Gegend, aus der ich und alle die Meinen stammen, nicht nachgeben. Mein edler Sinn und mein reines Herz würden eine derartige Handlung nie zulassen. Diese Frau ist ein junges Mädchen, meine nahe Base und aus edlem Hause. Als ich zu meinem Vergnügen durchs Land ritt, nahm ich sie mit mir, begleitet von meinen Leuten, die zwar noch nicht hier sind, aber gleich kommen müssen, ich erwarte sie nämlich. Seid nicht so dumm, mich für so feig zu halten, daß ich sie beschimpfen und irgendein Unrecht erdulden lasse, ich werde sie vielmehr bis zu meinem Tode, soweit und solange es meine Kräfte zulassen, verteidigen.«
Ehe der Ritter noch endete, unterbrachen ihn die bösen Kerle und erklärten sofort, er sei nicht der, für den er sich ausgegeben habe, weil er allein sei und dieser Ritter niemals ohne große Begleitung ausreite; deshalb rieten sie ihm, ihnen die Frau zu geben, wenn er klug wäre, sonst würden sie sie ihm mit Gewalt nehmen, gleichviel, was daraus folgen könnte. Als der tapfere, mutige Ritter, ach! bemerkte, daß Freundlichkeit bei seiner Antwort nicht am Platze war und Frechheit und Unverschämtheit das Feld beherrschten, wappnete er sich mit seinem Mut und faßte den Entschluß, die Schurken sollten niemals das Mädchen genießen, oder er müßte bei seiner Verteidigung sterben. Endlich drang einer der vier vor und schlug mit seinem Stock an die Tür des Zimmers, und die andern folgten ihm und wurden kräftig vom Ritter zurückgewiesen. Und so begann die Schlacht, die ziemlich lange dauerte. Obwohl die beiden Parteien ungleich waren, besiegte und schlug der gute Ritter die vier Schurken zurück; als er sie verfolgte und nach unten jagte, wandte sich einer von ihnen, der ein Schwert besaß, plötzlich um, stieß es dem Ritter in den Magen und bohrte es durch und durch, so daß er sofort tot niedersank, worüber sie sehr erfreut waren. Danach ward der Wirt von ihnen zur Flucht genötigt und gezwungen, sich auf dem Feld oder im Garten des Hauses zu verbergen, ohne daß er Lärm zu schlagen wagte, sonst wollten sie ihn, wie sie drohten, töten.
Als der Ritter dahin war, klopften sie an das Zimmer, in dem das Mäddien sehr bekümmert ob des Ausbleibens ihres Geliebten weilte, und schlugen die Tür ein. Sobald sie die Kerle eintreten sah, dachte sie, der Ritter sei tot, und rief: »Ach, wo ist denn mein Schutz: Wo ist meine einzige Zuflucht? Was ist aus ihm geworden? Weshalb läßt er mich so ganz allein?«
Als die Schurken sie so erregt sahen, meinten sie, durch freundliche Worte sie täuschen zu können und sagten, der Ritter sei in einem Haus und lasse ihr sagen, sie solle mit ihnen dorthin gehen, wo sie weit sicherer sei. Doch sie wollte nichts davon glauben, denn das Herz sagte ihr unaufhörlich, sie hätten ihn getötet und gemordet. Deshalb ward sie noch erregter als vorher und schrie noch kräftiger.
»Was soll das heißen«, fragten sie, »daß du dich so sonderbar aufführst? Meinst du, wir kennten dich nicht? Wenn du fürchtest, dein Kuppler sei tot, so hast du ganz recht, wir haben das Land von ihm befreit, du kannst ganz sicher sein, daß wir dich alle vier besitzen werden.« Und bei diesen Worten trat der eine von ihnen vor, griff sie plump und sagte, er werde sie, ehe sie ihm entschlüpfe, genießen, mochte sie nun wollen oder nicht.
Als das arme Mädchen sich so schändlich behandelt sah und merkte, daß ihm seine freundlichen Worte nichts nutzten, sagte es zu ihnen: »Da ihr einen so schändlichen Willen habt, ihr Herren, und keine demütige Bitte euch von ihm abbringen kann, so beobachtet doch wenigstens den Anstand, wenn ich mich schon euch überlassen muß, daß ich nicht in Gegenwart der andern mich einem hingebe.«
Sie bewilligten ihr, obwohl sehr ungern, die Bitte und ließen sie dann den von ihnen vier, der bei ihr bleiben sollte, wählen. Sie nahm den von ihnen, den sie für den umgänglichsten und freundlichsten hielt, aber er war von allen der schlimmste.
Das Zimmer ward geschlossen, und gleich nachher warf sich das junge Mädchen zu den Füßen des Schurken und bat ihn, Mitleid mit ihm zu haben. Er aber beharrte in seiner Bosheit und erklärte, er wolle sein Gelüst bei ihr stillen. Als sie ihn so hart und grausam sah und ihr ihre demütige Bitte nichts half, sagte sie ihm: »Nun wohl, da es so sein muß, will ich mich fügen, aber schließt, darum bitte ich Euch, die Fenster, damit wir in größerer Heimlichkeit beisammen sind.«
Er tat es sehr widerwillig, und während er sie schloß, nahm das Mädchen ein kleines Messerchen, das es am Gürtel hängen hatte, durchschnitt sich die Kehle und gab den Geist auf. Als der Schurke sie tot auf der Erde liegen sah, floh er mit seinen Genossen davon. Man kann annehmen, daß sie gestraft worden sind, wie es der schreckliche Fall forderte. So endeten die beiden treuen Liebenden, einer bald nach dem andern, ihre Tage, ohne die heitere Lust, die sie zeit ihres Lebens genießen zu können glaubten, kennengelernt zu haben.
Woop Woop
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22.09.2022 00:04
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